Quando a Dor Vira Arma

O meu nome é Sofia. Hoje, eu deveria estar a escolher um nome para o meu filho. Em vez disso, escolhi um para o meu túmulo. Presa nos destroços retorcidos do metro, o meu filho a nascer, liguei 18 vezes ao meu marido Pedro. Nenhuma chamada atendida. Ele estava ocupado a consolar a sua irmã, a minha cunhada Clara, que tivera um ataque de pânico em casa, segura, a quilómetros de distância. Quando finalmente o alcancei, a sua voz foi raiva e irritação: "O que foi agora, Sofia? Estou ocupado." Depois, soube. O meu filho tinha morrido. Asfixia neonatal. E a sua resposta foi um grito: "Estás a culpar-me? Eu não podia estar em dois sítios ao mesmo tempo! A Clara estava em perigo!" A família dele apoiou-o. O meu sogro chamou-me "egoísta". A Clara enviou uma mensagem a dizer que "a família vem sempre em primeiro lugar". O meu seguro de saúde foi cancelado. Mas o choque mais frio foi quando vi a Clara a usar o colar que o Pedro me deu no nosso primeiro aniversário de casamento, aquele que tinha desaparecido há meses. Aquele colar revelou que a traição ia muito além de um dia fatídico. Como é que o pai do meu filho, o homem que jurei amar, pôde escolher a sua irmã, ignorar os meus desesperados pedidos de socorro, e depois ainda me culpar pela minha própria dor? Como pude não ver que a verdade era muito mais repugnante do que eu imaginava? Eu não tinha mais lágrimas. Apenas uma decisão. Eles mataram o meu filho. Agora, eu ia destruir a família deles.