Capítulo 4

Ponto de Vista de Ayla Medeiros:

Ele deu um passo em minha direção, pronto para continuar sua fúria, mas um som fraco e roncante o deteve. Isabela. O estômago dela protestava ruidosamente de dentro do barraco.

O olhar de Heitor se aguçou, e ele apontou um dedo para mim. "Faça algo para ela comer, Ayla. Agora. Ela precisa se alimentar."

A ordem me irritou, mas eu sabia que discutir era inútil. Fui para a cozinha externa, pegando uma tábua de cortar e uma faca. O baque rítmico da lâmina contra a madeira era alto, cada corte uma liberação da minha raiva contida. Eu ainda podia ouvir as palavras sussurradas e ternas de Heitor vindo do barraco, dirigidas a Isabela, confortando-a. O som revirou meu estômago.

O nojo me invadiu, uma bile amarga subindo pela garganta. Olhei para o peixe fresco no bloco de madeira, depois para a lixeira transbordando ao lado. Uma ideia sombria surgiu em minha mente. Meus dentes se cerraram. Sem pensar duas vezes, enfiei a mão na lixeira e peguei um peixe, suas escamas opacas, seu cheiro levemente pútrido. Era a pesca de ontem, negligenciada, já começando a estragar.

Piquei-o rapidamente, adicionando generosas quantidades de alho, gengibre e ervas picantes - o suficiente para mascarar o cheiro, mas não o efeito. Cozinhei-o completamente, observando o odor rançoso se dissipar, substituído pelo vapor picante e aromático. Quando apresentei o prato de ensopado de peixe fortemente temperado, parecia perfeitamente apetitoso.

Encontrei o olhar de Heitor enquanto ele colocava uma grande porção em seu prato, e uma menor para Isabela. Ele comeu com gosto, elogiando minha culinária. Ofereci um sorriso pequeno, quase imperceptível. Ele pagaria por isso amanhã. Uma pontada de algo, fugaz e indesejado, me atingiu quando olhei para o prato de Isabela. Ela estava grávida. Eu não podia arriscar prejudicar o bebê, mesmo que fosse deles. Então, eu me certifiquei de que a porção dela fosse do peixe fresco. Minha vingança tinha seus limites.

Mais tarde, enquanto a noite se instalava ao nosso redor, Isabela saiu do barraco, seu rosto pálido, mas seus olhos afiados. Ela me encontrou sentada perto das cinzas frias da fogueira.

"Você realmente não quer deixá-lo ir, não é?", ela acusou, sua voz baixa e tensa.

Eu olhei para cima, surpresa com sua franqueza. "É ele quem não quer me deixar ir", contrapus, minha voz fria.

Isabela se aproximou, seu olhar fixo em mim. "Quando eu disse a ele que estava grávida, suas mãos tremeram. Eu vi." Ela fez uma pausa, um sorriso de escárnio brincando em seus lábios. "Você ainda o ama, não é?"

Suas palavras me atingiram como um golpe físico, roubando o ar dos meus pulmões. Meu coração, um nervo exposto e em carne viva, pulsou com uma dor que tentei negar. Eu não conseguia ouvir mais nada. O mundo ficou em silêncio, consumido pela vergonha ecoante de sua acusação. Era verdade? Ainda havia um resquício daquela garota tola, daquela Ayla ingênua, que se agarrava à memória de um amor que nunca existiu de verdade?

Por dois anos, todas as noites, eu sonhava com o iate, a água fria e o rosto dele se virando. O sonho era um lembrete constante, uma assombração. Não era amor. Era trauma. Uma ferida que se recusava a cicatrizar.

Heitor saiu do barraco então, seus olhos encontrando os meus, depois as costas de Isabela que se afastava. Ele viu a tensão, a emoção crua pairando entre nós.

"Por quê, Heitor?", perguntei, minha voz mal um sussurro, mas carregada com todo o peso do meu passado estilhaçado. "Por que você deu o colete salva-vidas para ela?" A pergunta, adormecida por tanto tempo, finalmente se libertou. Eu precisava saber. Mesmo que fosse apenas para finalmente enterrar os últimos vestígios de esperança. Eu precisava saber, porque uma parte de mim, uma parte profundamente enterrada e tola, ainda se importava.

Ele acendeu um cigarro, a chama iluminando brevemente seu rosto, depois o obscurecendo atrás de um véu de fumaça. Ele deu uma tragada, depois expirou lentamente. "É isso que você quer perguntar, Ayla? Se eu te amo?"

"Você ama?" As palavras rasgaram minha garganta, cruas e desesperadas.

Ele não encontrava meus olhos. Ele olhava para o oceano escuro, sua mandíbula tensa. "Isso importa?"

"Importa", sussurrei, a dor no meu peito se irradiando.

"Volte, Ayla", ele disse, finalmente olhando para mim, seus olhos desprovidos de qualquer emoção. "Volte para São Paulo. Eu sempre estarei lá. Por você."

Soltei uma risada amarga, um som oco que ricocheteou no silêncio da noite. Sempre lá. Que piada. Eu tinha sido tão estúpida, tão completamente tola, em pensar que poderia ouvir a palavra "amor" dele.

Eu avancei, arrancando o cigarro de seus dedos. Antes que ele pudesse reagir, pressionei a ponta brilhante na base de seu pescoço, bem acima da gola de sua camisa cara, precisamente onde um chupão roxo de Isabela persistia.

Ele sibilou, um som agudo e sufocado de dor.

"Você é um lixo humano nojento e patético, Heitor Montenegro", cuspi, as palavras uma liberação ardente. "Um completo desgraçado."