A Escolha de Pedro

O meu filho, Lucas, morreu no seu quinto aniversário.

O meu marido, Pedro, escolheu salvar a sua sobrinha, Sofia. Não o nosso filho.

Naquele dia, perdi tudo.

Tentei recomeçar, tive a Eva, a minha razão de viver.

Mas a sombra do passado nunca desapareceu.

No quinto aniversário da Eva, a campainha tocou.

E lá estavam elas: a Sofia e a Inês, a irmã do Pedro.

O Pedro mentiu-me. Trouxe-as para a nossa casa.

O meu sangue gelou.

A história não se repetiu quando a Sofia empurrou a Eva, deixando-lhe um galo na testa.

A repetição aconteceu na reação deles.

Acusei a Sofia, mas o Pedro e a Inês defenderam-na.

«Ela é uma criança», disse ele. «A Sofia nunca faria tal coisa.»

«Estás a exagerar, Clara. Sempre foste o problema.»

O meu próprio marido e a minha sogra acusaram-me de estar louca, de projetar o meu trauma.

Eu não estava louca, uma mãe sabe.

A Eva, a minha pequena, olhou-me com os olhos cheios de lágrimas: «Mamã, porque é que o papá não acredita em mim?»

Aquela pergunta quebrou-me.

Ele tinha-me mentido novamente, atraindo-me para uma armadilha isolada, para "fazer melhor".

Mas na verdade, eles queriam acabar comigo.

Quase fui levada para um manicómio, como o avô de Pedro.

Mas naquela noite, abraçando a minha filha, soube que a história não se repetiria.

Peguei na Eva, fugi no escuro, sem olhar para trás.

Ele não ia ter mais uma escolha.

Agora, é só nós as duas.

O meu filho, Lucas, morreu no seu quinto aniversário.

O meu marido, Pedro, escolheu salvar a sua sobrinha, Sofia, em vez do nosso próprio filho.

Naquele dia, ambos caíram na piscina durante a festa.

Eu não sei nadar. Gritei por ajuda, a minha voz rasgando a garganta.

Pedro estava mais perto. Ele viu os dois a debaterem-se na água.

Ele não hesitou. Mergulhou e nadou diretamente para Sofia.

Quando finalmente tirou o nosso Lucas da água, já era tarde demais. O rosto do meu menino estava azul, os seus lábios pálidos.

O funeral foi três dias depois. Pedro agarrou o meu braço, a sua força era quase um castigo.

"Não chores, Clara. A minha irmã, a mãe da Sofia, já está a sofrer o suficiente com o divórcio. Não a faças sentir-se culpada."

Não o fiz sentir-se culpado.

Apenas me afastei dele.

Eu queria o divórcio.

Mas a minha sogra, a Dona Helena, ajoelhou-se à minha frente, a chorar e a implorar.

"Clara, por favor, não faças isto. O Pedro é o meu único filho. A nossa família já passou por tanto. Ele cometeu um erro, mas ele ama-te. Pelo bem do futuro, perdoa-o."

O futuro. Que futuro?

O meu futuro tinha cinco anos e agora estava deitado numa caixa fria de madeira.

Mas eu olhei para a mulher mais velha a chorar no chão e o meu coração amoleceu.

Concordei em não me divorciar, mas com uma condição.

Mudar-nos-íamos para longe daquela cidade, para longe da sua irmã e da sua sobrinha.

Pedro concordou.

Mudámo-nos para Lisboa, a centenas de quilómetros de distância. Começámos de novo.

Três anos depois, dei à luz a nossa filha, a quem chamámos Eva.

Ela era a minha luz, a minha razão para viver.

Mas no seu quinto aniversário, a história repetiu-se.

A festa de aniversário da Eva estava a correr perfeitamente. Balões cor-de-rosa e brancos enchiam a nossa pequena sala de estar.

A Eva, com o seu vestido novo, corria de um lado para o outro, o seu riso era a música mais doce que eu já tinha ouvido.

De repente, a campainha tocou.

Pedro foi atender.

Quando a porta se abriu, a minha cunhada, Inês, e a sua filha, Sofia, estavam ali paradas.

O meu sangue gelou.

Não as via há cinco anos. Desde o funeral do Lucas.

"Surpresa!"

A voz da Inês era estridente e alegre. Ela entrou, abraçando o Pedro como se não o visse há apenas um dia.

Sofia, agora com dez anos, seguiu-a. Ela olhou para a Eva com uma curiosidade fria.

O meu corpo inteiro ficou tenso. Olhei para o Pedro, à procura de uma explicação.

Ele evitou o meu olhar.

"A Inês ligou-me. Ela estava a passar por perto e queria fazer uma surpresa à Eva no seu aniversário."

A passar por perto? Eles viviam a um dia de viagem de carro.

"Achei que seria bom para as primas finalmente se conhecerem."

A sua voz era casual, demasiado casual.

Senti um nó a formar-se no meu estômago.

"Pedro, podes vir à cozinha por um momento?" A minha voz saiu mais firme do que eu esperava.

Ele seguiu-me, fechando a porta atrás de si.

"O que é que elas estão a fazer aqui?" sussurrei, a minha voz a tremer de raiva contida.

"Clara, acalma-te. É só uma visita."

"Tu prometeste. Prometeste que ficaríamos longe delas."

"E ficámos! Já se passaram cinco anos. Não podes guardar rancor para sempre. A Sofia é só uma criança."

Ele não percebia. Ele nunca percebeu.

Isto não era sobre guardar rancor. Era sobre um medo profundo e paralisante que se apoderava de mim sempre que via o rosto da Sofia.

Era sobre proteger a Eva.

"Eu não as quero aqui, Pedro."

"É tarde demais. Elas já estão aqui. Sê simpática. É o aniversário da nossa filha. Não estragues o dia."

Ele virou-se e saiu da cozinha, deixando-me ali, a tremer.