A Esposa Indesejada do Rei da Máfia Brilha

Meu marido me ordenou que virasse de frente para o altar. Ele abriu a fivela de seu cinto de couro pesado, seus olhos gelados e desprovidos de misericórdia.

"Você precisa aprender a ter respeito", Dante cuspiu as palavras.

Ele me açoitou na capela da família até minhas costas virarem uma massa de carne viva e sangue. Tudo porque a amante dele, Sofia, me incriminou por quebrar a urna do avô dele.

Ele não perguntou a verdade. Ele não hesitou. Ele só queria punir a esposa que considerava um fardo.

Enquanto o cinto rasgava minha pele, eu não gritei. Apenas contei as memórias morrendo.

Ele não sabia que fui eu quem mergulhou no lago congelado para salvá-lo no ensino médio.

Ele não sabia que fui eu quem levou uma facada por ele durante a emboscada.

Ele acreditou nas mentiras de Sofia, de que ela era sua salvadora.

Eu o amei por dez anos. Eu sangrei por ele. E em troca, ele me marcou permanentemente por um crime que não cometi.

Naquela noite, não cuidei das minhas feridas. Fiz minhas malas, assinei os papéis do divórcio e jurei pelo Código da Omertà nunca mais amá-lo.

Três anos depois, Dante encontrou meu antigo diário escondido sob o assoalho. Ele leu a verdade sobre quem realmente o salvou e percebeu que havia torturado seu anjo da guarda.

Ele me encontrou em Paris, caiu de joelhos no saguão lotado de um hotel e implorou por perdão com lágrimas nos olhos.

Eu olhei para o homem que me quebrou e sorri.

"Então deita e morre, Dante", eu disse suavemente. "Porque eu tenho uma vida pra viver."

Capítulo 1

POV Elena

A última coisa que ouvi antes da bala atravessar meu crânio foi a voz do meu marido no viva-voz, fria e indiferente.

"Ela não significa nada para a família Vitiello", ele disse aos meus sequestradores. "Matem-na se quiserem."

Então a linha ficou muda.

Eu não senti o impacto.

Senti apenas o peso esmagador de dez anos de amor não correspondido se dissolvendo em uma névoa de sangue.

Então eu arfei, meus pulmões se enchendo de um ar que cheirava a sândalo e uísque caro, em vez de pólvora e podridão.

Meus olhos se abriram num estalo.

Eu não estava em um galpão amarrada a uma cadeira.

Eu estava na suíte principal da mansão Vitiello, encarando o teto abobadado familiar para o qual eu costumava rezar todas as noites.

Um braço pesado estava sobre minha cintura.

Eu congelei.

Lentamente, com o coração martelando contra minhas costelas, virei a cabeça.

Dante Vitiello estava dormindo ao meu lado.

Seu rosto estava relaxado, sem a carranca que ele geralmente usava quando olhava para mim. Ele era o Subchefe do Sindicato de São Paulo, um homem que havia matado três Chefes rivais com as próprias mãos antes de completar vinte e cinco anos.

Ele também era o homem que acabara de me sentenciar à morte.

Ou sentenciaria, daqui a três anos.

Meu olhar se desviou para o relógio digital no criado-mudo. A data brilhava para mim em LED vermelho.

Era três anos no passado.

Estávamos casados há seis meses. Seis meses de eu tentando ser a esposa perfeita da máfia. Seis meses de eu tentando fazê-lo me ver como mais do que apenas uma peça num jogo político, imposta a ele por seu avô moribundo.

Olhei para seu rosto adormecido, a mandíbula afiada, os cílios escuros contra as maçãs do rosto.

Esperei o amor surgir, mas não senti nada.

Nenhuma agitação no peito. Nenhum desejo desesperado de tocá-lo.

Apenas um silêncio frio e oco onde meu coração costumava estar.

Com cuidado, levantei seu braço pesado de cima de mim.

Ele se mexeu, seus instintos aflorando mesmo no sono. Sua mão disparou, agarrando meu pulso com força.

"Elena?" sua voz estava rouca de sono. "Onde você vai?"

Na minha vida passada, eu teria me derretido. Teria me aninhado de volta nele, grata pela migalha de atenção.

Agora, olhei para a mão dele em meu pulso como se fosse uma algema.

"Banheiro", eu disse.

Minha voz estava firme, desprovida do calor que ele nunca mereceu.

Ele me soltou e se virou, dispensando-me instantaneamente.

Entrei no banheiro e tranquei a porta, encostando-me na madeira para respirar.

Olhei para mim no espelho.

Eu parecia jovem. Minha pele estava sem marcas, meus olhos brilhantes - ainda não opacos por anos de negligência e pela traição final e fatal.

Agarrei a borda da pia de mármore até meus nós dos dedos ficarem brancos.

Eu não ia morrer naquele galpão de novo.

Eu não ia passar os próximos três anos implorando por afeto de um homem que me trocaria por um maço de cigarros sem piscar.

Lavei o rosto com água fria, esfregando a sensação fantasma de sangue.

Quando saí do banheiro, estava totalmente vestida com uma blusa de seda preta e calças - uma armadura para a guerra que eu estava prestes a começar.

Dante estava sentado na cama, esfregando o rosto. Ele olhou para minha roupa com uma carranca.

"São seis da manhã", disse ele, com a voz grossa. "Volte para a cama."

"Não", eu disse.

A palavra pairou no ar, pesada e estranha.

Eu nunca tinha dito não a ele.

Dante estreitou os olhos, o sono desaparecendo instantaneamente.

"O que é isso, Elena? Outro chilique porque eu perdi o jantar ontem à noite?"

"Eu tenho uma reunião", eu disse, pegando minha bolsa da penteadeira.

"Com quem?"

"Luca."

Dante riu, um som curto e sombrio que não tinha humor. "O Consigliere? Por que você precisaria ver o advogado da família ao amanhecer?"

"Para corrigir um erro", eu disse.

Não esperei por sua resposta.

Saí do quarto, deixando a porta aberta atrás de mim.

Dirigi meu carro para o centro, a névoa da manhã espelhando a névoa que se dissipava da minha mente.

Luca já estava no escritório da firma, parecendo cansado sob as luzes fluorescentes. Ele tinha sido o conselheiro mais confiável do Velho Don, o único que sempre me tratou com respeito genuíno.

"Elena", disse ele, levantando-se quando entrei. "Está tudo bem? Dante não está com você."

"Dante não sabe que estou aqui", eu disse, fechando a porta. "Preciso que você redija um documento para mim."

Luca sentou-se, puxando um bloco de notas para perto, confuso. "Claro. Do que você precisa? Um ajuste no fundo fiduciário? Uma transferência de propriedade?"

"Um acordo de separação", afirmei.

A caneta de Luca parou de se mover.

Ele olhou para mim, seus olhos arregalados de choque.

"Elena", disse ele lentamente, escolhendo as palavras com cuidado. "Você é uma Vitiello. Nós não nos divorciamos. O Velho Don..."

"O Velho Don está morto", eu o cortei, minha voz afiada. "E este casamento está me matando."

"Dante nunca vai concordar com isso", Luca alertou. "É um insulto à honra dele."

"Cite diferenças irreconciliáveis", eu disse, ignorando seu aviso. "Deixe claro que não quero nada. Nenhuma pensão. Nenhuma propriedade. Apenas minha liberdade."

"Se eu escrever isso", disse Luca, sua voz baixando para um sussurro, "e Dante descobrir, ele pode me matar. Ele pode matar você."

"Ele vai me matar de qualquer maneira", eu disse, a verdade disso ecoando no escritório silencioso. "Apenas redija, Luca. Por favor."

Luca hesitou, depois digitou por uma hora, o clique das teclas sendo o único som na sala.

A impressora zumbiu.

Ele deslizou o papel quente pela mesa de mogno.

"Tem certeza?" ele perguntou uma última vez.

Peguei a caneta.

Não hesitei.

Assinei meu nome.

*Elena Greco.*

Não Vitiello.

Assim que pousei a caneta, a porta do escritório se abriu com um estrondo, batendo na parede com um barulho ensurdecedor.

Dante estava lá, preenchendo a entrada.

Ele usava um terno, mas sua gravata estava desfeita, seu peito subindo e descendo. Ele parecia furioso.

"Que porra está acontecendo?" ele exigiu, sua voz enchendo a sala com uma autoridade aterrorizante. "Você sai da minha cama sem uma palavra e vem correndo para o advogado?"

Ele caminhou até a mesa e arrancou o papel de debaixo da minha mão.

Ele leu o título.

Seus olhos ficaram negros.

"Acordo de Separação?" ele sussurrou, o som baixo muito mais aterrorizante do que seu grito.

Ele olhou para mim, *realmente* olhou para mim, pela primeira vez em meses.

Ele esperava ver lágrimas. Ele esperava ver um truque para chamar a atenção.

Em vez disso, eu o encarei com os olhos mortos de uma mulher que já o tinha ouvido ordenar sua execução.

"Assine, Dante", eu disse.

"Isso é uma piada?" Ele amassou o papel no punho, seus nós dos dedos se esforçando. "Você acha que pode simplesmente ir embora da família Vitiello?"

"Você me disse uma vez que eu era um fardo", respondi calmamente. "Estou removendo o peso."

"Você é minha esposa", ele rosnou, inclinando-se sobre a mesa, invadindo meu espaço pessoal com sua presença avassaladora. "Você me pertence. Você não sai até que *eu* diga que você pode sair."

"Então fique com o papel", eu disse, levantando-me e alisando minha blusa. "Emoldure. Queime. Não me importo. Mas vou me mudar para a ala de hóspedes até você descobrir como me deixar ir."

Passei por ele em direção à porta.

Ele agarrou meu braço, seu aperto machucando, tentando me intimidar à submissão.

"Você está jogando um jogo perigoso, Elena."

Olhei para a mão dele, depois para seus olhos furiosos.

"Eu não estou jogando", eu disse, puxando meu braço com uma força que não sabia que possuía.

"Eu tô fora do jogo."

Saí do escritório, deixando o homem mais perigoso de São Paulo olhando para uma porta vazia, segurando um pedaço de papel amassado que não podia consertar o que ele nem sabia que havia quebrado.

POV Elena

Passei os três dias seguintes fazendo as malas, movendo-me com uma eficiência fria e mecânica.

Não embalei tudo.

Levei apenas as roupas que comprei com meu próprio dinheiro, meus cadernos de desenho e as poucas joias que minha mãe me deixou antes de pular da varanda.

Todo o resto ficou.

Deixei os colares de diamantes que Dante me deu como pedidos de desculpas por seus casos. Eram coisas lindas e pesadas, sobrecarregadas de mentiras.

Deixei os vestidos de alta costura que ele gostava de me ver usar em galas.

Mudei minhas coisas para o quarto de hóspedes na extremidade da Ala Leste.

Dante não me impediu.

Ele não voltou para casa por três noites.

Eu sabia onde ele estava.

Ele estava com ela.

Sofia Rossi.

O domingo chegou, trazendo consigo o pesado temor da obrigação.

O Jantar de Família obrigatório na mansão principal dos Vitiello.

A presença não era opcional.

Vesti um vestido preto simples, com gola alta e mangas compridas. Diante do espelho, o reflexo que me encarava não era de uma esposa.

Eu parecia uma viúva.

Quando cheguei à mansão, a entrada estava cheia de SUVs blindados, brilhando como besouros negros sob o sol da tarde.

Entrei no salão principal.

O ar estava denso, pesado com o cheiro enjoativo de charutos e carne assada. Cheirava a excesso. A poder.

Meu pai estava lá, o Chefe dos Greco, bebendo com os tios de Dante.

Ele me viu e zombou, seu lábio se curvando em desgosto.

"Onde está seu marido?" ele perguntou. "Uma esposa deve chegar com seu marido."

"Pergunte a ele", eu disse, minha voz desprovida de emoção enquanto passava por ele.

Entrei na sala de jantar.

Dante já estava lá.

Ele estava sentado na cabeceira da mesa, um rei sombrio em seu trono.

Sofia estava ao lado dele, a mão dela descansando casualmente em seu ombro.

Ela usava um vestido vermelho que era muito justo e decotado para um jantar de família. Era um grito por atenção em uma sala cheia de sussurros.

Ela parecia vibrante, viva e vitoriosa.

Ela era filha de um associado de baixo escalão, mas esta noite desfilava como a Rainha.

"Elena!" Sofia cantou quando me viu, sua voz doce como sacarina. "Estávamos nos perguntando se você ia aparecer. Dante disse que você estava se sentindo... instável."

A mesa ficou em silêncio.

Os Chefes, os soldados, as esposas - todos olharam para mim.

Alguns com pena, a maioria com desprezo.

Dante não olhou para mim. Ele simplesmente tomou um gole de seu vinho, seu perfil esculpido em pedra.

"Estou bem", eu disse.

Sentei-me na outra ponta da mesa, o mais longe possível de Dante.

O jantar foi uma sessão de tortura.

Sofia ria alto das piadas de Dante.

Ela cortava a carne para ele.

Ela sussurrava em seu ouvido, a mão dela demorando em seu pescoço.

Na minha vida passada, eu teria feito uma cena.

Teria jogado minha taça de vinho.

Teria chorado e exigido que Dante me respeitasse.

Era o que eles esperavam.

A "Princesinha Mimada".

Mas eu apenas comi minha sopa.

Concentrei-me na textura do pão.

Concentrei-me no plano que se formava em minha cabeça.

Paris.

Eu só precisava chegar a Paris.

Quando os homens foram para a sala de fumo e as mulheres para o salão, eu escapei.

Caminhei pelo corredor silencioso até a Capela da Família.

Era o único lugar nesta casa que parecia sagrado.

Era onde as cinzas do Velho Don eram mantidas em uma urna de jade no altar.

Ele foi o avô que forçou este casamento, sim, mas também foi o único que já me disse que eu tinha talento.

Ajoelhei-me diante do altar.

Peguei meu rosário.

Era de jade, combinando com a urna.

"Sinto muito, Avô", sussurrei. "Não posso mais manter sua promessa."

Coloquei o rosário em cima da urna.

A pesada porta de carvalho rangeu atrás de mim.

Eu não me virei.

O clique agudo dos saltos no chão de pedra me disse quem era.

"Rezando por um milagre?" A voz de Sofia ecoou no pequeno espaço.

Levantei-me e me virei para encará-la.

"Saia, Sofia."

"Esta é minha capela agora", disse ela, aproximando-se. "Ou será em breve. Dante me prometeu."

"Ele prometeu muitas coisas", eu disse.

"Ele te odeia", ela cuspiu, sua máscara escorregando para revelar o ciúme feio por baixo. "Você sabe disso, certo? Ele te chama de algema. Um fardo."

"Eu sei", eu disse calmamente.

Minha falta de reação a enfureceu.

Ela queria a briga.

Ela queria o drama que poderia usar para chorar no peito de Dante mais tarde.

Ela subiu até o altar.

"Você não merece estar aqui", disse ela. "Você não merece carregar o nome Vitiello."

Ela estendeu a mão e agarrou a urna de jade.

"Não toque nisso", avisei, minha voz baixando uma oitava.

"Ops", disse ela.

Ela sorriu, uma coisa cruel e distorcida.

E então ela jogou a urna no chão de pedra.

O som foi doentio - um estalo agudo seguido pelo estilhaçar oco da cerâmica.

Jade se quebrou.

Cinzas cinzentas explodiram no ar, cobrindo o chão imaculado, o altar e a barra do meu vestido.

Os restos do homem que construiu este império foram reduzidos a pó sob seus saltos.

Olhei para a bagunça, congelada de horror.

Sofia não parecia horrorizada.

Ela parecia animada.

Com um brilho maníaco nos olhos, ela estendeu a mão e rasgou a alça de seu próprio vestido.

Suas unhas cravaram em sua pele enquanto ela arranhava o próprio peito, tirando sangue vermelho vivo.

Então ela abriu a boca e gritou.

"Socorro! Dante! Me ajude!"

Ela se jogou no chão, rolando nas cinzas.

"Ela está louca! Ela está destruindo tudo!"

As portas se escancararam.

Dante foi o primeiro a entrar.

Ele viu a urna quebrada.

Ele viu as cinzas.

Ele viu Sofia chorando no chão, agarrando seu vestido rasgado.

E ele me viu, de pé sobre eles, silenciosa e imóvel.

O rosto de Dante ficou pálido, depois vermelho.

A veia em sua testa pulsava violentamente.

"Elena", ele rugiu.

Sua voz sacudiu os vitrais.

Não era uma pergunta.

Era um veredito.

POV Elena

"Ela me atacou!" Sofia lamentou, rastejando em direção a Dante pelo chão manchado de fuligem. "Eu a peguei tentando destruir a urna porque ela odeia seu avô pelo casamento! Eu tentei impedi-la, e ela... ela me bateu!"

Ela mostrou o peito arranhado como prova.

Era uma mentira patética e transparente.

Minhas mãos estavam impecáveis. Minhas unhas estavam feitas e lisas, sem pele ou sangue.

Mas Dante não olhou para minhas mãos.

Ele olhou para a pilha de poeira cinza que costumava ser a única figura paterna que ele já havia respeitado.

Ele olhou para a mulher que ele pensava ser seu consolo, chorando na sujeira.

"Você profanou esta casa", disse Dante, sua voz terrivelmente baixa.

Atrás dele, meu pai e os outros Chefes preenchiam a entrada, um muro de julgamento.

Eles murmuravam, um zumbido baixo de condenação.

Desrespeito aos ancestrais era um pecado capital em nosso mundo.

"Eu não fiz isso", eu disse.

Minha voz estava firme, mas meu coração martelava contra minhas costelas.

"Mentirosa!" meu pai gritou de trás, ansioso para se distanciar de minha suposta vergonha. "Ela sempre foi uma pirralha rancorosa!"

Dante passou por cima das cinzas, suas botas esmagando os restos de seu legado.

Ele me agarrou pela garganta.

Ele não apertou o suficiente para matar, apenas o suficiente para controlar, para dominar.

Ele me empurrou para trás até minha espinha colidir com a borda fria do altar de pedra.

"Olhe o que você fez", ele sibilou. "Olhe para isso!"

"Eu vejo o que *ela* fez", engasguei.

Dante me soltou com um empurrão de nojo.

"Levem Sofia para a enfermaria", ele ordenou a seus homens.

Dois soldados entraram correndo e ajudaram Sofia a se levantar.

Ela me lançou um olhar de pura malícia por cima do ombro enquanto mancava para fora, soluçando com uma teatralidade ensaiada.

"Dante", Enzo, seu melhor amigo e braço direito, deu um passo à frente. "Talvez devêssemos verificar as..."

"Verificar o quê?" Dante retrucou. "A urna está em pedaços, Enzo. Meu avô está no chão."

Ele se virou para mim.

"Você queria uma separação?" ele perguntou. "Você queria agir como se não pertencesse a esta família?"

"Eu não fiz isso", repeti.

"Silêncio!" ele gritou. O som ricocheteou nas paredes de pedra.

Ele desafivelou o cinto.

O couro pesado deslizou pelos passadores com um silvo letal.

A sala ficou mortalmente silenciosa.

Punição física não era incomum para soldados que falhavam.

Mas para uma esposa?

Era inédito.

Era a humilhação suprema.

"Vire-se", ele ordenou.

Eu olhei para ele.

Procurei pelo garoto que eu havia salvado do lago congelado.

Procurei pelo homem que eu amava desde os doze anos.

Ele não estava lá.

Apenas o Don permanecia.

"Dante, não", disse Enzo, aproximando-se. "Isso é ir longe demais."

"Ela precisa aprender a ter respeito", disse Dante. "Vire-se, Elena. Ou farei os guardas te segurarem."

Eu não lhe daria a satisfação de lutar.

Eu me virei.

Coloquei minhas mãos na pedra fria do altar.

Encarei o vitral acima.

Mordi o interior da minha bochecha até sentir o gosto de cobre.

*Crack.*

O cinto cortou minhas costas.

Parecia uma linha de fogo sendo desenhada em minha pele.

Meu corpo se projetou para frente, mas não fiz nenhum som.

*Crack.*

A segunda chicotada foi mais forte.

Rasgou a seda do meu vestido.

Senti a pele se romper.

"Implore", Dante rosnou. "Peça desculpas à família."

Eu não disse nada.

Concentrei-me na dor.

Deixei a dor queimar os últimos resquícios da minha esperança.

Cada golpe era uma memória morrendo, arrancada do meu coração.

*Crack.*

A vez que lhe dei meu sangue. *Foi-se.*

*Crack.*

A vez que levei a facada por ele. *Foi-se.*

*Crack.*

Os votos de casamento. *Foram-se.*

Contei até dez.

Meus joelhos cederam.

Deslizei contra o altar, caindo no chão.

Minhas costas estavam molhadas e pegajosas.

A sala estava girando.

Dante parou.

Ele respirava com dificuldade, seu peito subindo e descendo com a raiva exercida.

Ele largou o cinto. Ele caiu nas cinzas, levantando uma pequena nuvem cinza.

"Tirem-na daqui", disse ele aos guardas. "Tranquem-na em seu quarto. Nenhum médico até de manhã. Deixem-na pensar no que fez."

Ele se virou e saiu da capela sem olhar para trás.

Dois guardas agarraram meus braços.

Eles me arrastaram pelas cinzas.

Meus sapatos deixaram dois longos rastros na poeira cinza, marcando o caminho da minha ruína.

Eu não desmaiei.

Gostaria de ter desmaiado.

Em vez disso, senti cada passo, cada solavanco, cada momento da vergonha queimando em minha alma.

Eles me jogaram na cama do quarto de hóspedes e trancaram a porta.

Fiquei ali no escuro.

Não chorei.

Lágrimas eram para pessoas que tinham esperança.

Eu não tinha nada além do fogo marcando minhas costas e o gelo envolvendo meu coração.