A Ex-Esposa Rejeitada: O Renascer de Uma Fênix

Meu pai estava à beira da morte, e a única coisa que eu queria era o apoio do meu marido, Pedro.

Liguei para ele dezoito vezes, mas ele nunca atendeu.

Em vez disso, encontrei-o a confortar a minha "irmã" adotiva, Clara, que alegava ter um pulso magoado.

O meu pai morreu sozinho, enquanto Pedro me ignorava.

Quando lhe dei a notícia, a sua preocupação era zero.

A sua família considerou a morte do meu pai uma "coisinha de nada".

Eles viraram o jogo, acusando-me de ser "sensível", "louca", e "ingrata" por ousar pedir o divórcio.

Pedro e a família começaram uma campanha de difamação, cortando as minhas fontes de rendimento, para me forçar a rastejar de volta.

Por que ele me odiava tanto para destruir a minha vida? O que ele e Clara escondiam?

Eu não me ia render.

A minha vingança estava apenas a começar.

O meu pai morreu.

O médico entregou-me o atestado de óbito, e a sua voz era baixa.

"Senhora, as minhas condolências, fizemos tudo o que podíamos."

Olhei para o papel branco, e as palavras pareciam desfocadas. A hora da morte: 15h30.

Nessa hora, eu estava a ligar para o meu marido, Pedro. Liguei-lhe dezoito vezes.

Ele não atendeu nenhuma.

Agora, o corpo do meu pai estava deitado na morgue fria, coberto por um lençol branco.

O meu mundo desabou.

Tirei o telemóvel do bolso, com os dedos a tremer, e disquei o número de Pedro novamente.

Tinha de lhe contar. Tinha de lhe dizer que o meu pai, que o tratava como um filho, tinha falecido.

O telefone tocou durante muito tempo, um som frio e vazio que ecoava no corredor silencioso do hospital.

Quando eu estava prestes a desistir, ele finalmente atendeu. A sua voz estava cheia de impaciência.

"O que foi agora, Lúcia? Estou ocupado!"

Do outro lado da linha, ouvi uma voz feminina, suave e fraca.

"Pedro, a minha mão dói tanto, podes massajá-la para mim? O médico disse que preciso de descansar bem."

Era a voz de Clara, a minha "irmã" adotiva, a filha de um amigo falecido dos pais de Pedro.

A sua voz era delicada, como se fosse quebrar a qualquer momento.

Pedro respondeu-lhe imediatamente, o seu tom a mudar de irritado para gentil.

"Claro, claro, descansa. Eu trato de tudo."

Senti um nó na garganta.

Respirei fundo e disse, com a voz rouca.

"Pedro, o meu pai..."

Ele interrompeu-me bruscamente.

"O que tem o teu pai? Ele não está bem? Não me ligues por coisas pequenas, a Clara caiu e magoou o pulso, estou no hospital com ela. Ela é frágil, precisa de mim."

Frágil? O meu pai estava a morrer, e ele estava preocupado com um pulso magoado?

As lágrimas que eu tinha segurado começaram a cair, quentes e silenciosas.

"Pedro, vamos divorciar-nos."

A minha voz era um sussurro, mas soou alta no silêncio.

Houve uma pausa de dois segundos. Depois, a raiva de Pedro explodiu.

"Divórcio? Ficaste maluca? Só porque não atendi as tuas chamadas? Eu estava a cuidar da Clara! Ela não tem ninguém, Lúcia! Tens de ser mais compreensiva!"

Compreensiva?

O meu pai morreu sozinho enquanto o meu marido cuidava de outra mulher. Que tipo de compreensão ele queria de mim?

"Ela não tem ninguém?" perguntei, a minha voz a tremer de raiva contida. "E eu? Eu agora também não tenho ninguém."

"Não sejas dramática! O teu pai só deve estar com uma gripe ou algo assim. Para de fazer uma tempestade num copo de água! Falamos quando eu chegar a casa. A Clara precisa de mim agora."

Ele desligou.

O som do "bip" final foi como um golpe no meu peito.

Tentei ligar de volta. O número estava bloqueado.

Deixei o telemóvel cair. Ele bateu no chão com um som surdo.

Olhei para a porta fechada da morgue.

O meu pai estava lá dentro. Sozinho.

Ele sempre me disse que Pedro era um bom homem, que cuidaria de mim.

Ele estava enganado.

E eu estava enganada por ter acreditado nele.

A decisão estava tomada. Não havia volta a dar. O divórcio não era uma ameaça, era uma promessa.

Uma promessa a mim mesma.

Sentei-me no banco frio do corredor do hospital durante horas.

Não sei quanto tempo passou. Um, dois, talvez cinco horas.

O meu corpo estava dormente, a minha mente vazia.

O telemóvel que eu tinha deixado cair começou a tocar. O ecrã iluminou o chão escuro.

Era a minha sogra, a mãe de Pedro.

Hesitei, mas atendi. Talvez Pedro lhe tivesse contado. Talvez ela estivesse a ligar para me confortar.

Assim que atendi, a sua voz aguda e zangada atacou-me.

"Lúcia! O que se passa contigo? O Pedro acabou de me ligar! Como te atreves a pedir o divórcio? Por causa de uma coisinha de nada?"

Uma coisinha de nada. A morte do meu pai era uma coisinha de nada para eles.

"A Clara é como uma filha para mim! Ela está sozinha no mundo, o Pedro tem a obrigação de cuidar dela! Tu, como esposa dele, devias apoiá-lo, não criar problemas!"

Apertei o telemóvel com força. A minha voz saiu fria como gelo.

"O meu pai morreu."

Houve um silêncio do outro lado. Um silêncio curto, desconfortável.

Depois, a voz dela voltou, mas sem qualquer pingo de simpatia.

"Oh. Bem... isso é triste. Mas as pessoas morrem. Não é desculpa para ameaçares o meu filho com o divórcio. Ele já está sob muito stress a cuidar da Clara."

Senti uma vontade súbita de rir. Um riso amargo e doloroso.

"Eu não o estou a ameaçar," disse eu, com uma calma assustadora. "Estou a informá-lo. O casamento acabou."

"Tu... tu és uma ingrata! Depois de tudo o que fizemos por ti! O teu pai ficaria desapontado com o teu comportamento egoísta!"

Desliguei a chamada. Não conseguia ouvir mais.

O meu pai.

Ele ficaria desapontado, sim. Desapontado com o homem a quem entregou a sua filha.

Fui até à janela no final do corredor. A cidade brilhava lá em baixo, indiferente à minha dor.

As pessoas viviam as suas vidas, riam, amavam, discutiam.

O meu mundo tinha parado, mas o resto do mundo continuava a girar.

O meu pai ensinou-me a ser forte. Ele ensinou-me a não depender de ninguém.

Tinha esquecido essa lição. Tinha-me tornado dependente de Pedro, do seu amor, da sua aprovação.

Agora, lembrava-me.

A dor era imensa, uma ferida aberta no meu peito. Mas por baixo da dor, uma nova força começava a crescer.

A força da raiva. A força da resolução.

Voltei para a morgue e tratei da papelada. Cada assinatura era um passo para longe da minha vida antiga.

Quando saí do hospital, já era madrugada. O ar estava frio.

Chamei um táxi.

"Para onde, senhora?"

Dei a morada da casa que partilhava com Pedro.

Tinha coisas para fazer. Tinha de fazer as malas.