A Garota Que Ele Chamou de Ensaio

Recusei uma bolsa integral na USP para seguir meu namorado de dez anos até o Rio de Janeiro.

Achei que meu sacrifício fosse a prova suprema de amor, até ouvi-lo rindo com o melhor amigo na cozinha.

Ele falava em francês, confiante de que sua namorada "básica" e "simplória" não entenderia uma única palavra.

- *Elle était juste une pratique*, - ele zombou, a voz pingando desdém. - Ela foi só um treino. Uma sessão de aquecimento. Só isso.

Meu sangue gelou nas veias.

Ele continuou, explicando que eu não passava de um "estepe", uma garantia segura para manter a cama quente enquanto ele perseguia seu verdadeiro alvo: uma modelo famosa chamada Bella.

Ele afirmou que eu era patética, leal como um cão, e que jamais o deixaria.

A ironia?

Eu passei anos estudando francês em segredo para impressionar a avó dele.

Eu entendi cada insulto. Cada sílaba de desprezo.

Não o confrontei.

Não fiz um escândalo.

Simplesmente caminhei até o quarto, cancelei minha matrícula na universidade do Rio e aceitei a oferta da USP.

Quando ele percebeu que seu "estepe" havia sumido, eu já estava em outro estado, e ele estava bloqueado em tudo.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Kiara:

O cheiro dele, uma mistura de almíscar e aquele perfume importado caríssimo, ainda estava impregnado na minha pele, um lembrete cruel das promessas sussurradas há apenas algumas horas. Ele havia jurado um futuro, uma vida entrelaçada, e eu, tola apaixonada, acreditei em cada palavra. Agora, o murmúrio baixo de sua voz vindo da sala, pontuado pelo tom mais grave de outro homem, cortava a paz frágil do apartamento antes do amanhecer. Félix e Diego. Seu melhor amigo, seu confidente. Meu estômago se contraiu. Eu deveria estar dormindo, aninhada a ele, mas uma inquietação persistente me manteve acordada, me levando à cozinha para beber água.

Foi então que eu ouvi. Não apenas as vozes, mas o ritmo rápido e cortado do francês. Meu sangue gelou, um pavor familiar se enroscando no meu estômago. Félix raramente falava francês quando eu estava por perto. Era sua linguagem privada, uma ferramenta que ele usava para exalar um ar de exclusividade, para marcar limites contra aqueles que ele considerava "de fora". Eu deveria ser "de dentro". Passei anos aprendendo francês, secretamente, meticulosamente, na esperança de impressionar sua formidável avó, Dona Helena, que adorava se comunicar na língua de Molière. Tinha sido minha homenagem silenciosa ao mundo dele, uma declaração muda do meu compromisso. Ele não sabia que eu entendia. Ele não podia saber.

- *Elle était juste une pratique, mon ami. Une séance d'entraînement. C'est tout.*

Suas palavras, cristalinas, me atingiram como um soco físico. Ele disse: "Ela foi só um treino, meu amigo. Uma sessão de aquecimento. Só isso." Cada átomo do meu corpo gritou, congelou, se estilhaçou. Minha mão voou para a boca, sufocando um grito. O copo que eu segurava tremeu, ameaçando cair. Minha respiração falhou, presa na garganta, cada batida do meu coração um tambor doloroso e ensurdecedor contra minhas costelas.

Diego riu, um som baixo e cúmplice. - *Et maintenant, la vraie cible?*

- *Oui. Bella Ramsey. Elle est le prix. Kiara... Kiara est bonne pour garder le lit au chaud. Toujours là. Un filet de sécurité. Elle ne partira jamais.*

"E agora, o verdadeiro alvo?" Diego perguntou.

"Sim. Bella Ramsey. Ela é o prêmio. Kiara... Kiara serve para manter a cama quente. Sempre lá. Um estepe. Um tapa-buraco. Ela nunca vai embora."

As palavras ecoaram no silêncio súbito e aterrorizante da minha mente. Treino. Estepe. Nunca vai embora. Meu mundo, construído sobre anos de história compartilhada e devoção silenciosa, desmoronou em pó ao meu redor. Não era apenas um término; era uma demolição. Ele me via como um espaço reservado, uma conveniência, um corpo quente até que o "verdadeiro prêmio" aparecesse. E a certeza dele de que eu "nunca iria embora" foi a parte mais arrepiante. Ele conhecia minha lealdade, minha devoção cega, e havia transformado isso em uma arma contra mim. O ar na cozinha ficou pesado, sufocante. Minha visão embaçou nas bordas.

Alguns momentos depois, a porta da sala rangeu. Ouvi os passos leves de Félix se aproximando, cantarolando uma música da playlist que criamos juntos. Ele parou na porta da cozinha, os olhos ainda pesados de sono, enrugando os cantos daquele jeito charmoso que ele tinha.

- Ei, dorminhoca - ele murmurou, a voz suave, carregada de uma ternura que agora parecia veneno puro. Ele se moveu em minha direção, passando um braço pela minha cintura, pressionando um beijo no meu cabelo. - Sem sono? Quer um chamego?

Minha pele se arrepiou de nojo. O toque dele, que antes parecia meu lar, agora parecia o abraço de uma víbora. Uma onda de náusea me invadiu, quente e fria ao mesmo tempo. Forcei um sorriso fraco, me afastando gentilmente. - Só sede. Vou voltar para a cama. - Minha voz soou estranha, fina e estridente. Me perguntei se ele conseguia ouvir o tremor, a mentira por trás dos meus olhos.

Passei por ele, cada passo um esforço hercúleo, minhas pernas parecendo chumbo. Não olhei para trás. Tranquei-me no meu quarto, encostando na madeira fria da porta, lutando contra a vontade de vomitar. Meu mundo lindo e perfeito tinha acabado de implodir, e os destroços estavam por todo o chão. Tropecei até a cama, desabando sobre o edredom, minhas mãos tremendo incontrolavelmente. As lágrimas vieram então, quentes e ardentes, queimando trilhas pelas minhas bochechas. Não eram lágrimas suaves e silenciosas. Eram soluços dilacerantes que rasgavam meu peito, cada um uma agonia. Parecia que meus pulmões estavam colapsando, como se meu coração estivesse sendo esmagado por uma mão invisível e cruel.

Nosso primeiro beijo, sob o velho carvalho no quintal dele, um toque de lábios desajeitado e inocente quando tínhamos quatorze anos. O jeito que ele segurou minha mão no funeral da minha avó, uma âncora silenciosa na minha dor. Todas as sessões de estudo tarde da noite, os sonhos que compartilhamos, planejando nossas vidas juntos no Rio de Janeiro. Ele sempre disse que estávamos destinados a isso, parceiros em tudo. Parceiros. A palavra tinha gosto de cinzas na minha boca agora. Não, eu era a sombra dele, o plano B, o treino.

Meu celular vibrou na mesa de cabeceira, me fazendo pular. Uma mensagem. De Félix.

"Bom dia, raio de sol. Diego acabou de sair. Tenho que ir para o escritório mais cedo. Reunião importante sobre a aquisição da Torre Ramsey. Te vejo mais tarde, meu amor. Pense em mim. Beijos."

Torre Ramsey. Bella Ramsey. A menção casual do nome dela, entrelaçado com o trabalho dele, o futuro dele, nosso suposto futuro... foi uma nova facada. Ele não estava pensando em mim, não de verdade. Ele estava pensando em sua imagem pública, em seu "prêmio". Ele já estava seguindo em frente, poucas horas depois de me prometer o mundo, e esperava que eu ficasse aqui, esperando, pensando nele?

Meu estômago revirou. Peguei o telefone, meus dedos atrapalhados. A mensagem, o apelido carinhoso - meu amor - o beijo casual, tudo parecia um escárnio. Uma onda quente de fúria, pavor frio e nojo profundo tomou conta de mim. Com dedos trêmulos, toquei na mensagem, apagando-a. Então, com uma determinação feroz que eu não sabia que possuía, encontrei o contato dele. Bloquear. Bloquear número. Pronto. Foi uma ação pequena, quase insignificante, mas pareceu como arrancar um membro, uma amputação dolorosa e necessária. O silêncio depois foi ensurdecedor, mas estranhamente mais leve.

Encolhi-me em uma bola na cama, puxando os joelhos contra o peito, tentando me fazer o menor possível. Dez anos. Dez anos da minha vida estiveram inextricavelmente ligados a Félix Decker. Crescemos como vizinhos, nossas vidas uma tapeçaria perfeita de infâncias compartilhadas. Ele era o garoto de ouro, o herdeiro, charmoso e popular sem esforço. Eu era a garota quieta e estudiosa, sempre um passo atrás, sempre observando, sempre apoiando. Eu tinha sido sua maior torcedora, sua confidente mais leal, sua assistente não oficial, sempre pronta para estender a mão, sempre lá para recolher os cacos quando um de seus romances passageiros inevitavelmente desmoronava. Ele se apoiava em mim, confiava em mim e, às vezes, em momentos de descuido, olhava para mim com uma intensidade que fazia meu coração disparar, me fazendo acreditar que ele me via, realmente me via, além da sombra. Ele até segurou minha mão uma vez, um aperto longo e reconfortante, quando contei a ele sobre meu sonho de ser arquiteta, desenhando prédios impossíveis em guardanapos. Ele simplesmente sorriu e disse: "Qualquer coisa que você quiser, Kiara. Você vai fazer acontecer." Eu me agarrei a esses momentos, a essas migalhas de afeto, me convencendo de que eram prova de algo mais profundo, algo real.

Meu celular vibrou novamente, desta vez com uma chamada de vídeo. Era Clara, minha melhor amiga do ensino médio, atualmente estudando em Paris. O rosto dela, emoldurado por um coque bagunçado, preencheu a tela, um sorriso largo dividindo seu rosto. - Amiga, você NÃO vai acreditar no que eu acabei de ver! - ela exclamou, a voz borbulhando de excitação. - Estou literalmente indo pegar um croissant e adivinha quem eu vi?

Meu coração parou. Não. Não podia ser. Não tão rápido.

Clara, alheia às feridas frescas sangrando dentro de mim, girou a câmera. A tela se encheu com o cenário movimentado de um café de rua parisiense. Então, a câmera deu zoom, tremendo, em uma mesa. E lá estava ele. Félix Decker. Rindo, a cabeça jogada para trás, o braço passado possessivamente ao redor da cintura de uma mulher deslumbrante com cabelos loiros impossivelmente longos e um sorriso ofuscante. Bella Ramsey. Eles estavam sentados impossivelmente perto, os rostos a centímetros de distância, a mão dela descansando casualmente na coxa dele. Ele estava sussurrando algo no ouvido dela, e ela riu, inclinando-se para ele, os olhos brilhando.

Ponto de Vista de Kiara:

O celular de Clara tremia na mão dela, me dando uma visão ainda mais próxima e nauseante da cena no café parisiense. Félix, com aquele sorriso impossivelmente charmoso estampado no rosto, inclinou-se para sussurrar algo para Bella. Ela soltou uma risadinha, um som que arranhou meus nervos em carne viva, e então, sem nenhuma vergonha, esticou-se e o beijou. Um beijo completo, demorado, ali mesmo, a céu aberto, para qualquer um ver. Para eu ver.

Minha respiração travou na garganta. Na noite passada, Félix insistiu que não era "fã de demonstrações públicas de afeto", especialmente não comigo. Ele sempre preferiu a intimidade silenciosa das portas fechadas, os olhares roubados, os sussurros privados. Ele dizia que era "especial", "nosso". A hipocrisia era uma marca fresca e ardente na minha alma. Minha visão afunilou, as bordas da tela embaçando. O café, os pedestres, o rosto preocupado de Clara - tudo desapareceu, substituído pela imagem vívida de Félix, os lábios dele nos dela. As palavras dele, *Elle était juste une pratique*, gritavam na minha cabeça, um refrão vicioso e zombeteiro.

Ele não tinha medo de demonstrações públicas; ele tinha vergonha de me exibir em público. Porque eu era apenas a cama quente, o estepe, o treino. Bella Ramsey, a modelo de alto nível, era o prêmio. Ela era digna de afeto público, de ser desfilada como um troféu. E ele não tinha perdido um único segundo. Apenas horas. Tinham se passado meras horas desde que ele acordou ao meu lado, desde que me chamou de "meu amor", desde que me prometeu um futuro compartilhado. Ele era implacável, total e completamente desprovido de qualquer sentimento real por mim. Ele era um predador, e eu tinha sido sua presa involuntária.

Um soluço sufocado escapou de mim, rasgando minha garganta. Minhas mãos voaram para o rosto, lágrimas quentes escorrendo pelos meus dedos. A traição era tão afiada, tão completa, que parecia que alguém tinha arrancado minhas entranhas e me deixado oca. Meu corpo começou a tremer incontrolavelmente, um tremor profundo e chocalhante que começou no meu peito e se espalhou por cada membro. Eu não conseguia respirar. Eu estava engasgando com a dor, com a constatação sufocante de que o homem que eu amava, a quem me dediquei, me via como nada mais do que um acessório descartável em sua grande peça de teatro.

- Kiara? Meu Deus, Kiara, você está bem? O que houve? - A voz de Clara, agora cheia de alarme, me sacudiu levemente. Ela virou a câmera de volta para o rosto, os olhos arregalados de preocupação. - O que aconteceu? Por que você está chorando assim?

Eu não conseguia falar, não conseguia formar palavras em meio aos soluços irregulares que me rasgavam. Apenas balancei a cabeça, pressionando as palmas das mãos com mais força contra os olhos, tentando apagar fisicamente as imagens, as palavras, a realidade esmagadora.

- Kiara, por favor, fala comigo - Clara implorou, a voz mais suave agora, tingida de empatia. - O Félix fez alguma coisa? É por causa da Bella? Eu sabia que aquela garota era problema. Ela está em todas as redes sociais dele agora, é nojento o jeito que ele está desfilando com ela depois de... depois de tudo.

Depois de tudo. Clara nem sabia da metade. Ela não sabia sobre o francês, sobre o "treino", sobre o "estepe". Ela só conhecia a versão pública da insensibilidade de Félix, que já era mais do que suficiente.

Finalmente, consegui engasgar uma única palavra crua. - Tudo.

- Tudo o quê? - Clara pressionou gentilmente. - Só me conta. Estou aqui. Seja o que for, vamos superar isso.

Respirei fundo, tremendo, tentando recuperar alguma aparência de controle. - Ele... ele me chamou de "treino", Clara - sussurrei, as palavras quase inaudíveis. - Ele me chamou de "estepe". Disse que estava apenas mantendo a cama quente para a Bella. Em francês. Logo depois... logo depois da noite passada.

Silêncio. Do outro lado, os olhos de Clara, geralmente tão brilhantes e cheios de vida, se arregalaram de horror. O queixo dela caiu, depois se fechou com força. Sua expressão endureceu, uma proteção feroz brilhando em seu olhar. - Ele o quê? - ela sibilou, a voz baixa e perigosa. - A audácia absoluta desse playboy arrogante e escroto! Ele fala francês para excluir as pessoas, Kiara. Ele acha que você é "simplória" demais para entendê-lo, não acha?

Assenti, novas lágrimas brotando. - Ele sempre achou. Aprendi francês anos atrás, para a avó dele, Dona Helena. Ele nunca soube.

Clara soltou uma série de xingamentos, coloridos e indignados. - Ah, Kiara. Minha pobre Kiara. Ele é um ser humano verdadeiramente desprezível. E quer saber? Ele sempre foi assim. Sempre te dando como certa. Sempre sabendo que você estaria lá para recolher os cacos dele, para torcer por ele, para fazê-lo parecer bem. Você sempre foi quem escolhia as gravatas dele, lembrava o aniversário da mãe dele, garantia que ele tivesse café antes das provas. Você basicamente administrava a vida dele, querida, e ele apenas... absorvia isso. Ele esperava isso.

As palavras dela, embora duras, foram um banho frio de verdade. Ela estava certa. Passei anos, toda a minha juventude, me moldando para ser a parceira perfeita para Félix. Ajustei meus sonhos, escolhi a universidade no Rio simplesmente porque era onde ele queria estar, planejando estudar arquitetura lá para poder ficar perto dele, apoiando-o enquanto ele assumia o império imobiliário da família. Eu via isso como devoção, como amor. Ele via como um direito, um dado adquirido. Ele usou meu amor como uma almofada, um conforto conveniente e sempre presente. Minha dor se transformou em um nó amargo de indignação.

- Eu não posso mais fazer isso, Clara - murmurei, minha voz mal passando de um sussurro. - Eu não posso. Eu não vou. - Uma estranha resolução começou a se solidificar dentro de mim, um núcleo duro e frio substituindo os pedaços estilhaçados. Minhas lágrimas secaram, deixando minhas bochechas rígidas e ardendo.

- Ótimo - disse Clara, a voz firme, apoiadora. - Já estava na hora, Kiara. Você merece muito mais do que ser o "estepe" de alguém. Você é brilhante, gentil, linda e tem seus próprios sonhos, lembra? E a USP? Você entrou no programa de arquitetura da USP, o melhor do país, com bolsa integral! Você me disse que recusou porque queria ficar com o Félix no Rio! E se... e se você não tivesse recusado?

Minha cabeça se ergueu num estalo. USP. Eu tinha quase esquecido. Era uma memória distante e dolorosa, uma estrada não percorrida por um homem que não merecia um único passo da minha jornada. A ideia, sussurrada por Clara, se instalou no espaço vazio do meu peito, não como uma pontada de arrependimento, mas como uma faísca de esperança desafiadora.

- Vou cancelar minha matrícula no Rio - declarei, as palavras saindo surpreendentemente firmes. - E vou aceitar a oferta da USP.

Clara arfou, um som encantado. - Kiara! É sério? Meu Deus, isso é incrível! Isso é... isso é você, Kiara! É o que você deveria ter feito desde o começo!

Um sorriso pequeno e genuíno tocou meus lábios, o primeiro no que pareceu uma eternidade. - É sério. Vou para São Paulo. Vou construir minha própria vida, meus próprios sonhos. Longe dele. - As palavras desdenhosas de Félix sobre eu ser um "estepe" selaram meu destino, mas não da maneira que ele pretendia. Ele me empurrou para fora de sua sombra, direto para a minha própria luz.

- Essa é a minha garota! - Clara vibrou, o rosto radiante. - Quando você vai ligar para eles? Agora? Liga agora!

Eu ri, um som frágil e trêmulo, mas uma risada mesmo assim. - Vou ligar. Amanhã de manhã, primeira coisa. - Pensei em todas as vezes que Félix dispensou casualmente meus esboços arquitetônicos, os olhos ficando vidrados enquanto eu falava apaixonadamente sobre projetar cidades sustentáveis, arranha-céus elegantes e espaços públicos inovadores. Ele mal ouvia, o foco sempre em seu próximo grande negócio, sua próxima conquista. Eu sempre engoli minha decepção, dizendo a mim mesma que ele estava apenas ocupado, que ele apreciaria eventualmente. Mas ele não apreciaria. Ele nunca apreciaria. Minha paixão era irrelevante para ele; não servia à narrativa dele.

Não mais. Eu construiria minha própria narrativa. Eu construiria estruturas imponentes que alcançariam o céu, e ele, o homem que achava que eu pertencia à sua sombra, seria apenas um homem minúsculo no chão, olhando para cima. O pensamento, afiado e doce, me encheu de uma determinação quieta e feroz.

- Ele nem vai saber o que o atingiu - murmurou Clara, um brilho triunfante nos olhos. - Ele vai estar ocupado demais se exibindo com seu "prêmio". E quando ele finalmente olhar em volta procurando sua sombrinha leal, você terá ido embora. Anos-luz de distância, brilhando mais do que ele jamais poderia.

- Ele nunca mais vai encontrar seu "estepe" - jurei, minha voz firme, resoluta. - Porque não sobrou nada para amortecer a queda dele.

Ponto de Vista de Kiara:

Encerrei a chamada com Clara, seus gritos entusiasmados ainda ecoando em meus ouvidos, um contraste gritante com o vazio doloroso no meu peito. A explosão de resolução desafiadora tinha sido revigorante, mas agora, sozinha no silêncio do meu quarto, o peso de tudo voltou a se instalar. Minha cama, ainda quente da presença fugaz de Félix, parecia uma armadilha. O cheiro dele, aquele almíscar e colônia, estava em toda parte, agarrado aos lençóis, ao meu cabelo, um fantasma de intimidade que agora parecia uma violação.

Pressionei as mãos contra as têmporas, tentando afastar as imagens: Félix rindo com Bella, suas palavras desdenhosas em francês, a década da minha vida que despejei nele. Era demais, uma cacofonia de dor e arrependimento. *Para, Kiara. Para de pensar.* Apertei os olhos com força, me balançando suavemente, desesperada pelo esquecimento do sono. Ainda estava escuro lá fora, as luzes da cidade um brilho distante e cintilante contra o céu escuro.

O sono, quando finalmente veio, foi agitado e superficial, atormentado por pesadelos com a risada de Félix e o sorriso triunfante de Bella. Eu me debatia, murmurando protestos incoerentes, até que um solavanco agudo me acordou. Meus olhos se abriram, o coração disparado. O quarto ainda estava escuro, mas uma fresta de amanhecer começava a pintar o céu fora da minha janela.

Ele não estava lá. Claro que não estava.

Uma onda arrepiante de compreensão me invadiu. Por anos, cada discussão, cada pequeno desentendimento, cada mal-entendido, terminava com Félix me enviando uma mensagem de "boa noite", geralmente com um emoji de coração, uma oferta de paz silenciosa. Era o jeito dele de garantir que eu não ficaria brava, que eu estaria esperando por ele, pronta para perdoar, na manhã seguinte. Era um hábito, um ritual, uma coleira. E agora, estava quebrada. Nem uma única mensagem, nem uma única ligação. Nem mesmo um texto casual e desdenhoso de "Você está bem?". Nada. O silêncio era mais alto do que qualquer discussão. Confirmava tudo. Eu realmente não era nada para ele.

Uma parte de mim, a velha e carente Kiara, queria gritar, ligar para ele, exigir uma explicação, forçá-lo a reconhecer os anos, o amor, a traição. Mas uma nova Kiara, um broto frágil mas crescente de amor-próprio, me segurou. O que eu diria? "Eu sei que você acha que sou apenas um treino"? O que ele diria? Negaria? Riria? Isso só daria a ele mais poder, mais controle. Ele distorceria tudo, me faria parecer a ex ciumenta e louca. Eu conhecia o jogo dele, e me recuso a jogar. Não mais.

Meu celular vibrou novamente. Desta vez era um alarme, me lembrando da orientação da universidade no Rio. Bufei, um som amargo e sem humor. Rio de Janeiro. Meu "sonho compartilhado". Não, meu futuro agora estava em São Paulo, um corte limpo, um novo começo.

Antes que eu pudesse tirar as pernas da cama, a porta se escancarou. Não foi uma batida gentil, nem uma entrada educada. Ela explodiu. Meu coração saltou para a garganta, um grito preso ali. Félix estava parado na porta, já vestido com calça de sarja impecável e uma camisa polo de grife, um sorriso confiante e levemente presunçoso no rosto.

- Bom dia, raio de sol - ele cantarolou, entrando como se fosse o dono do lugar, o que, de certa forma, ele era. Esta era a casa de hóspedes dos Decker, afinal, minha casa de infância ficava ao lado. Ele sempre teve a chave, um direito de passagem não dito. Ele ainda tinha. Ele nem se preocupou em fechar a porta atrás de si. Apenas desfilou até a minha cama, os olhos me percorrendo na minha camiseta amassada e shorts de dormir. Um arrepio de repulsa correu pela minha espinha.

Ele se jogou ao meu lado, inclinando-se, o rosto perto demais. - Noite difícil? Você parece um pouco... emburrada. - Ele estendeu a mão, o dedo traçando a linha do meu maxilar, depois colocando uma mecha de cabelo rebelde atrás da minha orelha. O gesto, antes íntimo, agora parecia invasivo, violador.

Eu me encolhi, recuando abruptamente. - Não - disse, minha voz plana, desprovida de emoção.

A testa dele franziu levemente. - Não o quê? Não toque na minha garota? - Ele riu, um som baixo e retumbante que costumava me causar arrepios de prazer. Agora só fazia meu estômago se contrair. Ele tentou me tocar novamente, a mão caindo na minha coxa nua, o polegar desenhando círculos lentos. - Ou você está apenas se fazendo de difícil? Você sabe que eu adoro quando você faz isso, Kiara. - Seus olhos tinham um brilho predatório, um desafio familiar.

Empurrei a mão dele, com mais força desta vez. - Félix. Para. - Minha voz ainda era plana, mas havia uma ponta nela, um aviso.

Ele recuou, um lampejo de aborrecimento cruzando seu rosto. - Opa. O que há com você? Mal-humorada esta manhã? Não te dei o suficiente ontem à noite? - Ele piscou, um gesto grosseiro e desdenhoso que fez meu sangue gelar.

Olhei para ele, meu olhar inabalável, recusando-me a dar a ele a satisfação de uma reação. Meu silêncio parecia irritá-lo mais do que qualquer explosão. Seu sorriso presunçoso desapareceu, substituído pela impaciência.

- Qual é, Kiara. Não seja assim. Eu te disse que tinha que ir para o escritório mais cedo. É importante. Estamos falando do negócio Ramsey, afinal. - Ele disse "Ramsey" com uma casualidade quase exagerada, como se estivesse testando as águas.

Permaneci em silêncio, meus olhos fixos em um ponto logo atrás do ombro dele.

Ele bufou. - Você está chateada por causa dela? Sério? Você sabe que a Bella é só fachada. Relações públicas. Você é... você é a Kiara. Isso é diferente. Isso é real. - A voz dele estava tingida com um tom paternalista, como se eu fosse uma criança que ele precisava acalmar com palavras vazias. Uma onda de amargura me invadiu. Ele realmente achava que eu era tão ingênua, tão estúpida?

Meus lábios quase formaram um sorriso fino e amargo. Real. Ele me chamava de "real" enquanto suas palavras em francês ecoavam na minha cabeça, me marcando como "treino". A pura arrogância, a audácia disso, era de tirar o fôlego. Empurrei meu corpo para fora da cama, evitando o olhar dele, e fui em direção à porta.

- Aonde você vai? - ele exigiu, a voz mais afiada agora, acostumada à minha obediência instantânea.

Não respondi. Apenas continuei andando, para fora do quarto, descendo as escadas. A casa parecia enorme, vazia, ecoando com o silêncio das minhas ilusões despedaçadas. Ele me seguiu, os passos pesados na madeira polida. Notei, com uma espécie de observação distante, que a paciência dele para o meu humor parecia ter se esgotado. Normalmente, ele me encantaria para sair dessa, ou esperaria eu me acalmar. Agora, ele estava apenas irritado.

Na cozinha, fui direto para a geladeira. - Mandei o buffet estocar todas as suas coisas favoritas para o café da manhã - disse ele, a voz tentando um tom conciliador, mas ainda com uma ponta de impaciência. - Panquecas, bacon, aquelas tortinhas de frutas que você ama. Vamos, vamos comer.

Ignorei o banquete, pegando um iogurte natural e um pouco de granola. Meu apetite tinha desaparecido em algum lugar entre *pratique* e Bella.

Ele me observou, o rosto escurecendo. - Iogurte? Sério? Tive todo esse trabalho, Kiara.

Despejei a granola no iogurte, evitando cuidadosamente o olhar dele. - Não estou com fome de doces, Félix.

A mão dele bateu com força no balcão, me fazendo pular. O copo de suco de laranja ao lado tombou, derramando uma bagunça brilhante e pegajosa pelo mármore branco imaculado. - Qual é o seu problema, Kiara? É a Bella? Você está com ciúmes? - A voz dele era um rosnado baixo, os olhos flamejando.

Suspirei, um som longo e cansado que veio do fundo da minha alma. - Ciúmes de quê, Félix? - rebati, finalmente encontrando o olhar furioso dele. Minha voz estava calma, quase distante. - De ser um "estepe"?

Os olhos dele se arregalaram uma fração, um lampejo de surpresa, depois suspeita. - Do que você está falando? Que "estepe"? - Ele bufou, desviando o olhar, depois voltando para mim. - Não seja ridícula. Você é minha melhor amiga, Kiara. Você é como... família. - A palavra "família" estava carregada de um desprezo arrepiante. Ele nunca usou essa palavra para descrever nossa intimidade.

Família. Minha melhor amiga. Apenas algumas horas atrás, eu tinha sido sua amante. Agora eu era "família", um termo que ele usava para se distanciar convenientemente, para negar a intimidade que compartilhamos, para invalidar meus sentimentos. A crueldade casual disso fez meu corpo tremer, não de medo, mas de uma raiva fria e justa.

Lágrimas brotaram em meus olhos, embaçando o rosto enfurecido dele. Uma única lágrima escapou, traçando um caminho pela minha bochecha. Eu não queria chorar, não na frente dele, não agora, quando precisava ser forte.

Ele olhou para mim, a raiva momentaneamente substituída por um lampejo de perplexidade. - Kiara? Que diabos? Por que você está chorando? - Ele parecia genuinamente surpreso, quase confuso. Deu um passo em minha direção, estendendo uma mão hesitante. - Ei, qual é. Não chora. Você sabe que eu odeio quando você chora. - Ele tentou me puxar para um abraço, um gesto desajeitado e forçado.

Nesse momento, o celular dele vibrou. Uma música pop vibrante e animada tocou do bolso dele. Ele olhou para baixo, os olhos se arregalando levemente. Murmurou um pedido de desculpas rápido, pegando o telefone. O rosto dele suavizou imediatamente, um sorriso substituindo a carranca confusa. - Oi, bebê - ele ronronou no telefone, a voz de repente cheia de calor e afeto, um contraste gritante com a raiva que acabara de direcionar a mim. - É, acabei de acordar. Só pegando... hum... café. Chego aí em vinte minutos. - Ele me lançou um olhar rápido e desdenhoso, os olhos frios novamente. - Tenho que ir, Kiara. Você sabe... trabalho. Supera isso.

Então ele se foi, saindo da cozinha a passos largos, a voz já desaparecendo enquanto continuava seus sussurros doces para Bella. A pesada porta da frente clicou ao fechar, me deixando parada sozinha na cozinha silenciosa e bagunçada, o suco de laranja derramado uma mancha brilhante e pegajosa no mármore.

Minhas lágrimas, que haviam pausado, agora recomeçaram, quentes e pesadas.