A Guerra de Sofia

O meu nome é Sofia e o meu marido, Pedro, odeia-me.

Recebo uma mensagem dele enquanto a minha mãe está a morrer no hospital.

Em vez de perguntar pela saúde dela, ele ordena que eu prepare o jantar.

Quando lhe digo que a minha mãe pode não sobreviver à noite, a resposta dele gela-me o sangue.

"Outra vez? A tua mãe não está sempre a morrer? Quantas vezes é que ela já usou essa desculpa este mês?"

Depois, avisa que vai trazer a "irmã" dele, Laura – a mulher que a minha mãe mais odeia – para a nossa casa.

Naquele momento, algo dentro de mim quebra-se.

Minutos depois, a minha mãe dá o último suspiro, não sem antes me dizer: "Ele não te merece... Eles são veneno."

Decido pôr fim ao casamento, mas o Pedro recusa-se a assinar os papéis do divórcio.

Ele exige a casa, o carro, as minhas poupanças.

E ameaça-me: "Tu vais arrepender-te disto! Vais ficar sozinha para sempre!"

Ele usa a sua "irmã" para me difamar.

Porquê tanto ódio, tanta ganância?

Porque insiste ele que eu não tenho nada sem ele?

O que esconde a ligação entre Pedro e Laura?

Que verdades hediondas se escondem sob a fachada da "irmandade"?

Farto-me de ser vítima.

Contrato um detetive e as fotos revelam a mais obscena das traições.

Num tribunal repleto de choques, mostro a verdade.

Não vou ficar sozinha.

Ele é que vai perder tudo. A guerra vai começar.

O meu nome é Sofia e o meu marido, Pedro, odeia-me.

Recebi a mensagem de texto dele exatamente às 17h05.

"Sofia, estou no avião. Aterro às oito da noite. Prepara o jantar e espera por mim em casa."

Olhei para o texto, depois para o meu reflexo na janela do hospital. O meu rosto estava pálido, sem cor.

Eu estava no hospital.

A minha mãe estava a morrer.

Há três horas, os médicos disseram-me que ela precisava de uma cirurgia de emergência. A taxa de sucesso era inferior a 30%.

Liguei ao Pedro mais de vinte vezes, mas ele nunca atendeu.

Agora, ele finalmente me respondeu, mas não foi para perguntar sobre a minha mãe. Foi para me dar ordens.

Respirei fundo, o ar frio do hospital encheu os meus pulmões.

"Pedro, a minha mãe está no hospital. A cirurgia acabou de terminar, ela está em estado crítico. Podes vir?"

Enviei a mensagem, as minhas mãos a tremer ligeiramente.

A resposta dele chegou quase instantaneamente.

"Outra vez? A tua mãe não está sempre a morrer? Quantas vezes é que ela já usou essa desculpa este mês?"

O telemóvel quase me caiu da mão.

"Ela está mesmo em perigo desta vez. Os médicos disseram que ela pode não sobreviver à noite."

"Para de criar dramas. Estou cansado. A minha irmã, a Laura, está comigo. Ela não se sente bem, o médico disse que ela precisa de descansar. Estou a levá-la para nossa casa para recuperar. Certifica-te de que o quarto de hóspedes está limpo."

A minha cabeça ficou em branco.

Laura. A irmã dele. A mulher que a minha mãe mais odiava.

E ele ia trazê-la para a nossa casa.

"Pedro, a minha mãe está a morrer!"

Gritei para o telemóvel na minha mensagem de voz, já sem me importar com as outras pessoas no corredor do hospital.

A resposta dele foi um emoji a revirar os olhos.

Depois, outra mensagem.

"Se ela morrer, avisa-me. Eu mando flores."

Naquele momento, algo dentro de mim partiu-se.

O amor, a esperança, a paciência que eu tinha guardado durante três anos de casamento, tudo se desfez em pó.

Olhei para a porta da Unidade de Cuidados Intensivos. A luz vermelha ainda estava acesa.

Senti-me exausta.

Peguei no telemóvel e comecei a escrever.

"Pedro, vamos divorciar-nos."

A resposta dele não demorou.

"Estás louca? Divórcio? Só porque não corri para o hospital por causa de mais um dos dramas da tua mãe?"

"Tu és inacreditável, Sofia. Sempre tão egoísta."

Egoísta?

Eu, que abdiquei da minha carreira para o apoiar?

Eu, que cuidei da casa dele, da família dele, que aturei a irmã dele durante três anos?

Eu era a egoísta?

"O avião está a descolar. Falamos quando eu aterrar. E é melhor teres mudado de ideias."

Ele não me deu oportunidade de responder.

Sentei-me no banco frio do corredor, a sentir um vazio profundo.

Lembrei-me do nosso casamento.

Eu amava-o. Amava-o tanto que ignorei todos os sinais de alarme.

A forma como a família dele me tratava. A forma como a irmã dele, a Laura, olhava para mim, com uma mistura de pena e desprezo.

A forma como o Pedro me defendia sempre com um "ela é assim, tem paciência".

A minha mãe avisou-me.

"Sofia, este homem não te ama. Ele só te está a usar."

Eu não quis acreditar. Pensei que o amor dele era diferente, mais profundo.

Que tolice.

O telemóvel vibrou na minha mão. Era um número desconhecido.

Atendi.

"É a Sofia? Sou a enfermeira da UCI. A sua mãe acordou. Ela está a chamar por si."

O meu coração deu um salto.

Corri para a porta, as minhas pernas fracas.

A minha mãe estava deitada na cama, rodeada de tubos e máquinas.

Os seus olhos, antes cheios de vida, estavam agora turvos de dor.

Ela estendeu a mão na minha direção.

"Filha..."

A voz dela era um sussurro fraco.

"Mãe, eu estou aqui. Vai ficar tudo bem."

As lágrimas que eu tinha segurado finalmente caíram.

Ela abanou a cabeça lentamente.

"Sofia... deixa-o. Ele não te merece."

Cada palavra parecia custar-lhe uma energia imensa.

"Ele... e a irmã dele... eles são veneno."

Eu assenti, incapaz de falar.

"Promete-me... promete-me que vais ser feliz."

"Eu prometo, mãe. Eu prometo."

Ela sorriu, um sorriso fraco e cansado.

Depois, o monitor cardíaco ao lado da cama começou a apitar, um som agudo e contínuo.

As enfermeiras e os médicos entraram a correr.

Tiraram-me da sala.

Fiquei a olhar pela pequena janela da porta, a ver a equipa a tentar reanimá-la.

Mas eu sabia.

Ela tinha-se ido.