A Herdeira Condenada: Casando com o Bilionário

O baque surdo do carimbo de tinta no papel ecoou como um tiro na pequena sala de concreto.

O Diretor Thompson não ergueu o olhar. Apenas deslizou o arquivo pela mesa de metal.

"Acabou, Haynes. Saia."

Camille Haynes permaneceu imóvel. Seus batimentos cardíacos não aceleraram. Suas palmas não suaram. Cinco anos atrás, ela estaria tremendo, com lágrimas escorrendo pelo rosto, implorando para que alguém lhe dissesse que aquilo era um engano.

Agora, ela apenas estendeu a mão para o saco plástico que o Agente Grant lhe oferecia.

Era leve. Pateticamente leve. Um tubo de protetor labial vencido havia três anos e um livro de medicina com a lombada partida em três lugares.

"Assine aqui", disse Grant, entediado.

Camille assinou. Sua caligrafia havia mudado. Costumava ser arredondada, de menina. Agora, eram linhas afiadas e irregulares que pareciam capazes de cortar a pele.

Ela caminhou em direção à pesada porta de aço. A campainha soou, um zumbido longo e raivoso que vibrou em seus dentes. A porta se abriu.

Camille saiu.

O sol a atingiu como um golpe físico. Ela recuou, erguendo o braço para proteger os olhos. O ar não cheirava mais a água sanitária e repolho velho. Cheirava a poeira, fumaça de escapamento e algo assustadoramente aberto.

Ela baixou o braço. Esperava câmeras. Esperava o clarão dos flashes que a haviam cegado cinco anos antes, quando fora arrastada algemada.

Não havia nada.

Apenas uma estrada vazia e uma única limusine preta parada no acostamento.

Os vidros eram tão escuros que pareciam manchas de óleo. O carro estava ali, sinistro e silencioso. Parecia um carro fúnebre.

Camille ajeitou a gola de seu trench coat. Era o mesmo que usara no dia em que fora presa. A bainha estava desfiada e o tecido, apertado em seus ombros. Ela era um fiapo de gente na época. A prisão havia eliminado a gordura e construído músculos em seu lugar.

Ela caminhou até o carro.

O motorista saiu. Usava luvas brancas. Não olhou para o rosto dela. Abriu a porta de trás e fitou o horizonte, como se olhar para ela pudesse contaminá-lo.

Camille se abaixou e entrou.

O ar-condicionado a atingiu instantaneamente, congelando o suor em seu pescoço. A porta bateu com um baque surdo, selando-a em um vácuo com cheiro de couro.

À sua frente, sentadas, estavam sua mãe, Victoria, e sua irmã, Mia.

Victoria segurava uma taça de cristal de champanhe. Não ofereceu uma a Camille. Olhou para o casaco desgastado de Camille com um repuxar de lábio que sugeria que sentia o cheiro de algo podre.

Mia se encolheu no canto do assento de couro. Parecia apavorada.

"Feche as cortinas", disse Victoria. Foi a primeira coisa que disse à filha em cinco anos. "Não vou deixar os paparazzi tirarem uma foto do seu rosto."

Camille estendeu a mão e fechou a cortina de veludo. Seus movimentos eram fluidos, controlados. Ela se recostou, com a coluna sem tocar o encosto do banco.

"Você parece um fantasma", disse Mia. Sua voz era aguda, quebradiça. "A comida de lá devia ser um lixo. Você está esquelética."

Camille olhou para a irmã. Não piscou. Apenas observou o pulso de Mia tremular em sua garganta.

Mia estremeceu e desviou o olhar.

Victoria abriu sua bolsa de pele de crocodilo. Tirou um documento grosso e o jogou sobre a pequena mesa de nogueira entre elas.

Aterrissou com um estalo pesado.

"Assine", disse Victoria. "A família providenciou uma pensão. Você pega o dinheiro, vai para a Europa e nunca mais volta para New York. Você está morta para esta cidade."

Camille baixou o olhar. Trust Fund Divestiture Agreement. Non-Disclosure Agreement.

"E se eu não assinar?", perguntou Camille. Sua voz estava rouca pelo desuso.

"Gavin e eu vamos ficar noivos no mês que vem", Mia deixou escapar, um sorriso cruel tocando seus lábios. "Ele não precisa da ex-noiva condenada dele por perto." Ela enfiou a mão na própria bolsa, tirou um cartão de crédito preto e o jogou sobre a mesa. Ele deslizou pela madeira polida e parou ao lado dos documentos. "Tome. Para uma passagem de ônibus para fora da cidade. Não diga que nunca te demos nada."

O dedo de Camille se contraiu. Apenas uma vez.

"Você não tem poder de barganha", Victoria retrucou, tomando um gole de seu champanhe. "Você é uma mancha nesta família. Ou você assina, ou morre de fome."

Camille se inclinou para a frente. O ar no carro mudou. Tornou-se pesado, sufocante. Uma leve onda de náusea a percorreu, uma companhia familiar nas últimas semanas. Ela a suprimiu, transformando a fraqueza em gelo.

"Vocês me mandaram para lá", disse Camille suavemente. "Você e o Gavin. Temos muitas contas a acertar."

O rosto de Victoria ficou vermelho. Ela abriu a boca para gritar.

O carro sofreu um impacto lateral violento.

Metal rangeu contra metal. O impacto arremessou Camille contra o painel lateral. A taça de champanhe de Victoria se estilhaçou, espalhando líquido e cacos por toda parte.

"Senhora!", a voz do motorista chiou pelo intercomunicador, em pânico. "Estamos sendo abalroados! Três SUVs! Sem placas!"

Outra batida sacudiu a limusine por trás.

Mia gritou, um som agudo que irritou os nervos de Camille. Victoria agarrava-se ao apoio de braço de couro, seu rosto uma máscara de terror absoluto.

"Chame a polícia!", Victoria berrou. "Faça alguma coisa!"

A limusine desviou violentamente. O motorista estava perdendo o controle. Camille podia sentir o chassi pesado balançando, o centro de gravidade se inclinando perigosamente.

Camille olhou para o espelho retrovisor. Ela viu a grade preta de um SUV modificado preenchendo a visão.

Eles não estavam tentando tirá-los da estrada. Estavam encurralando-os. Era uma extração de sequestro.

"Saia", disse Camille.

Ela não esperou por uma resposta. Soltou o cinto de segurança. O carro deu outro solavanco, mas Camille se moveu com o equilíbrio de um gato. Ela saltou sobre a divisória que separava a cabine de passageiros da do motorista.

O motorista estava hiperventilando, com os nós dos dedos brancos no volante.

Camille agarrou seu colarinho e puxou com força. "Banco do passageiro. Agora."

A ferocidade em sua voz quebrou a paralisia dele. Ele se arrastou pelo console, caindo no banco do passageiro.

Camille deslizou para trás do volante.

Parecia diferente dos simuladores que ela havia construído na oficina da prisão, mas a física era a mesma. Massa, velocidade, atrito.

"Você é louca!", gritou Victoria de trás. "Você vai nos matar!"

Camille a ignorou. Ela segurou o volante. Seus olhos varreram os espelhos. Um carro no flanco esquerdo, um atrás. O terceiro se aproximava rápido pela direita.

Ela pisou fundo no acelerador.

O motor pesado rugiu. A limusine arrancou para a frente.

"Segurem-se", murmurou Camille.

Ela viu a rampa de saída se aproximando. Era uma curva acentuada à direita. Acentuada demais para um veículo tão longo naquela velocidade. Mas o SUV à sua direita estava cronometrando sua aproximação perfeitamente, com a intenção de prensá-la contra a mureta de proteção.

Ela não freou.

Em vez disso, esperou até que o SUV estivesse quase perfeitamente alinhado com suas rodas traseiras. Então, ela virou o volante bruscamente para a direita, diretamente no caminho do agressor, enquanto simultaneamente pisava com tudo no freio.

Os pneus cantaram. O peso maciço da limusine agiu como uma parede de aço. Não foi um drift; foi uma pancada brutal. O SUV à sua direita não esperava que um movimento defensivo se tornasse um ofensivo brutal. Houve um som nauseante de metal se chocando quando o canto traseiro reforçado da limusine esmagou o para-lama dianteiro do SUV.

O SUV rodopiou, seu motorista perdendo todo o controle. Ele atravessou a mureta de proteção e rolou pelo barranco.

À distância, um Rolls Royce Phantom prateado trafegava na pista da direita. Lá dentro, Horatio Melton observava a limusine preta executar uma manobra PIT brutalmente eficaz com uma precisão impossível.

"Blake", disse Horatio, sua voz baixa.

"Senhor?", respondeu seu assistente do banco da frente.

"Aquela limusine. O motorista acabou de usar um veículo de três toneladas como um aríete."

"Impressionante, senhor."

"Descubra quem está naquele carro."

Camille endireitou o volante. A limusine se estabilizou, disparando para a frente. Dois SUVs ainda estavam em perseguição.

À frente, um caminhão de toras subia com dificuldade a ladeira.

Camille calculou o espaço. Era apertado.

Ela aliviou o pé do acelerador.

"O que você está fazendo?", gritou o motorista ao seu lado. "Eles estão nos alcançando!"

"Cale a boca", disse Camille.

Ela esperou. O SUV atrás deles acelerou, pensando que ela estava perdendo potência. Ele se aproximou rápido, preparando-se para bater.

No último segundo, Camille virou o volante bruscamente. A limusine desviou para a pista da direita, entrando diretamente no ponto cego do caminhão de toras.

O motorista do SUV não teve os reflexos. Ele bateu direto na traseira do caminhão de toras.

Metal se contorceu. Toras rolaram. A estrada atrás deles se tornou um caos de destroços, bloqueando o terceiro perseguidor.

Camille exalou. Ela diminuiu a velocidade do carro e encostou no acostamento um quilômetro e meio adiante.

Seu pulso estava firme em setenta batimentos por minuto.

Ela colocou o carro em ponto morto e se virou para olhar para trás.

Victoria e Mia estavam amontoadas, cobertas de champanhe e cacos de vidro. Elas olhavam para Camille com olhos arregalados e chocados.

Então o choque se transformou em fúria.

Victoria abriu a porta com um tranco e cambaleou para a grama. Ela marchou até a janela do motorista.

"Sua lunática!", ela gritou, estendendo a mão para dar um tapa em Camille. "Você quase nos matou!"

Camille segurou o pulso de sua mãe. Seu aperto era de ferro.

"Eu acabei de salvar suas vidas", disse Camille. Sua voz era fria, desprovida de qualquer calor. "Da próxima vez, talvez eu deixe que eles te levem."

Ela empurrou a mão de Victoria para longe.

O Rolls Royce prateado passou por eles lentamente. Através do vidro fumê, Horatio Melton viu a mulher no banco do motorista. Seu cabelo estava bagunçado, seu casaco era velho, mas seus olhos ardiam.

Ele memorizou o rosto dela.

"Essa é Camille Haynes", disse Blake, olhando para seu tablet. "Acabou de ser solta da prisão federal hoje."

Horatio a observou pelo retrovisor lateral até ela desaparecer.

"Interessante", disse ele.

A limusine pifou. A transmissão quebrou pelo mau uso que Camille a submeteu.

Victoria havia chamado um serviço de carro particular imediatamente. Quando a Mercedes preta chegou, ela e Mia entraram.

"Não há espaço para você", disse Victoria, subindo o vidro antes que Camille pudesse sequer dar um passo à frente.

Elas a deixaram na beira da estrada com o motorista do guincho.

Camille não se importou. Ela pegou uma carona com o guincho até a cidade. Ela precisava pensar. Precisava de roupas que não tivessem cheiro de prisão.

Ela entrou na Bergdorf Goodman.

O ar lá dentro era fresco e cheirava a perfume caro. Era um aroma que ela conhecia bem. Agora, parecia estranho.

Uma vendedora olhou para seu sobretudo puído e coturnos. Ela torceu o nariz e virou as costas, fingindo arrumar uma arara de lenços.

Camille a ignorou. Caminhou em direção à seção masculina. Ela queria um terno. Algo estruturado. Uma armadura.

"Camille?"

A voz a fez parar. Era uma voz que havia assombrado seus pesadelos por cinco anos.

Ela se virou lentamente.

Gavin Lloyd estava parado ali. Ele estava exatamente igual. Bonito de uma forma polida e superficial. Usava um terno feito sob medida que provavelmente custava mais do que uma pessoa comum ganhava em um ano.

Ele não estava com Mia.

"É você mesmo", disse Gavin, um sorriso presunçoso se espalhando por seu rosto. Ele se aproximou, invadindo seu espaço pessoal. "Ouvi dizer que te soltaram. Não pensei que você teria a coragem de aparecer em público."

"Saia da frente", disse Camille.

"Ainda arisca", Gavin riu. Ele estendeu a mão e agarrou a parte de cima do braço dela. Seus dedos cravaram em seu bíceps. "Escute aqui, Camille. Você é uma presidiária agora. Você é lixo. Fique longe da Mia. Fique longe da família. Se você causar problemas, vou garantir que você volte para a cadeia pelo resto da sua vida."

Camille olhou para a mão dele em seu braço.

"Solte", disse ela. "Vou contar até três."

"Senão o quê?", Gavin zombou. "Um. Dois..."

Camille não esperou pelo três.

Sua mão direita disparou, agarrando o pulso de Gavin. Seu polegar cravou no ponto de pressão entre os tendões dele.

Gavin ofegou, seu aperto afrouxando.

Camille avançou, sua perna esquerda enganchando atrás do tornozelo direito dele. Ela torceu o braço dele para trás, usando o próprio impulso dele contra ele mesmo.

Ela girou o quadril.

Gavin foi lançado no ar.

Ele bateu no chão de mármore com um baque surdo e repugnante. O ar saiu de seus pulmões em um chiado.

Clientes gritaram. Seguranças começaram a correr da entrada.

Camille pressionou o joelho sobre o peito de Gavin. Ela se inclinou, sua mão se fechando em volta de sua garganta. Não o suficiente para matar, apenas o suficiente para aterrorizar.

"Isso foi um aviso", ela sussurrou. Seus olhos eram vazios escuros. "Da próxima vez, eu quebro o osso."

Gavin olhou para ela, o rosto pálido, os olhos esbugalhados. Ele não conseguia falar. Não conseguia respirar.

"Ei! Saia de cima dele!", gritou um segurança, pegando seu taser.

Do mezanino, Horatio Melton observava. Ele segurava uma xícara de café expresso, com os cotovelos apoiados no parapeito.

Ele viu a técnica. Krav Maga. Eficiente. Brutal.

"Pare", disse Horatio ao gerente da loja ao seu lado.

O gerente piscou. "Senhor? Aquela mulher está agredindo um cliente."

"Aquela mulher está se defendendo", disse Horatio calmamente. "Diga aos seus seguranças para recuarem. E diga ao Sr. Lloyd para se retirar."

O gerente engoliu em seco. Não se discutia com Horatio Melton. Ele pegou o rádio. "Recuem. Deixem-na ir. Escortem o homem para fora."

Lá embaixo, Camille soltou Gavin. Ela se levantou e limpou uma poeira invisível de seu casaco. Pagou por um terno branco impecável e uma pasta de couro estruturada para guardar as únicas coisas que lhe restavam de sua vida antiga. Ela não comprou uma bolsa.

Os seguranças pararam a alguns metros de distância, parecendo confusos.

"Senhora, você está livre para ir", disse o chefe da segurança. Ele olhou para Gavin, que gemia no chão. "Senhor, o senhor precisa se retirar do estabelecimento."

"Ela me atacou!", Gavin chiou, agarrando as costas.

"Nós vimos a filmagem, senhor. O senhor a agarrou primeiro", o segurança mentiu com naturalidade.

Camille franziu a testa. Ela olhou para cima.

Na sacada, um homem em um terno cinza-escuro a observava. Ele não sorriu. Não acenou. Apenas assentiu, uma vez, e se virou.

Camille estreitou os olhos. Ela não sabia quem ele era, mas sabia de uma coisa.

Ela não gostava de dever favores a ninguém.