A Queda do Médico, a Ascensão da Rainha da Máfia

Meu marido, o subchefe da Família Moretti, construiu uma vida perfeita para mim. Eu era a Chefe de Residência em um dos maiores hospitais de São Paulo, a renomada Dra. Falcone. Mas meu mundo foi destruído quando uma mulher trouxe seu filho de quatro anos à minha clínica.

O menino tinha uma alergia genética rara - uma que só existe na minha família. Na ficha de admissão, o nome do pai estava listado como "Eduardo Tomás", o nome do meio secreto do meu marido. Então, a voz do meu marido soou pelo telefone da mulher, e eu o vi buscá-los pela janela do meu consultório, uma família perfeita e secreta.

Naquela noite, na gala mais importante da nossa família, o menino correu até mim, gritando: "Você é a moça má que quer levar meu papai embora!". A multidão se virou contra mim, sussurrando que eu era a outra. No pulso do menino estava a pulseira personalizada que dei ao meu marido no nosso primeiro aniversário.

Quando tentei pegá-la, Eduardo me empurrou com violência. Bati a cabeça em uma mesa, e uma dor aguda rasgou meu abdômen enquanto o sangue encharcava meu vestido. Perdi o bebê que nem sabia que carregava - o herdeiro legítimo dos Moretti. Meu marido me deu as costas, partindo com sua outra família enquanto eu sangrava no chão do salão de festas.

Ele nunca me visitou no hospital. Sua amante, Yasmin, sim. Ela se gabou de ter planejado tudo e que Eduardo jurou que nunca teria outro filho depois que o filho deles nasceu. Eu era apenas uma esposa de fachada, estéril.

Mas isso foi mais do que uma traição; foi uma declaração de guerra. Naquela noite, encarei duas linhas rosas em um teste de gravidez que fiz antes da gala. Eu estava grávida de seis semanas do verdadeiro herdeiro Moretti e, agora, eu tinha uma arma.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Helena

A primeira rachadura na vida perfeita que meu marido construiu para mim não veio de um tiro ou de uma família rival. Veio de um menino de quatro anos na minha clínica, um menino que carregava o sangue da minha família em suas veias.

Era meu primeiro dia como Chefe de Residência. O título era o ápice de anos de trabalho, um testemunho de uma genialidade que não tinha nada a ver com ser a Sra. Eduardo Moretti. Ali, nos corredores brancos e estéreis do hospital, eu era a Dra. Falcone - meu nome, minha própria conquista.

Então ela entrou.

Ela era linda de um jeito afiado e faminto, suas roupas caras demais para uma clínica particular. Ela segurava a mão de um menino pequeno, de cabelos escuros.

"Temos uma consulta", disse ela, com a voz suave. "Para o Léo."

Acenei para a enfermeira e os levei para uma sala de exame. Enquanto fazia as perguntas de rotina, notei uma leve erupção no pulso do menino.

"Alguma alergia conhecida?", perguntei, minha caneta pairando sobre o prontuário.

"Apenas a perfume", respondeu a mulher, Yasmin. "Um tipo específico. Dá urticária nele."

Um arrepio gelado percorreu minha espinha. Olhei para o menino, olhei de verdade para ele, e vi o padrão fraco e revelador da erupção. Era uma alergia genética rara, uma marca carregada por apenas uma família que eu conhecia.

A minha.

Minha respiração falhou. Forcei meus olhos de volta para a ficha de admissão. Em "Nome do Pai", ela havia escrito "Eduardo Tomás".

Não Moretti. Tomás. O nome do meio do meu marido. Um nome que ele nunca usava. Um nome, percebi, sussurrado entre eles - um segredo que eu nunca deveria saber.

O nome me atingiu como um soco no estômago. O mundo, tão sólido e imaculado momentos antes, começou a se fragmentar nas bordas.

"É tão importante que ele tenha o pai em sua vida", disse Yasmin, seus olhos fixos em mim, com um brilho deliberado e venenoso. "Um menino precisa do pai."

As palavras foram um tiro direto no quarto de bebê vazio em nossa cobertura, nos cinco anos que passei como a esposa sem filhos do subchefe dos Moretti.

O celular dela vibrou. Ela atendeu, sua voz tornando-se doentiamente doce. "Oi, querido."

Um murmúrio baixo e familiar veio pelo alto-falante. Uma voz que eu ouvia todas as noites antes de dormir. A voz do meu marido.

Eduardo.

Meu próprio celular parecia frio e pesado em minhas mãos trêmulas. Meu polegar pairou sobre o contato dele.

Onde você está?, digitei.

A resposta foi instantânea. Em uma reunião com os Capos, cara. Dia longo. Chego tarde em casa.

Uma mentira. Tão fácil. Tão rápida.

Levantei-me e caminhei até a janela do meu consultório, que dava para a entrada privativa da clínica. Não precisei esperar muito. Um sedã preto, do tipo que anunciava poder sem uma palavra, parou na calçada.

A porta de trás se abriu.

Eduardo saiu.

Ele não parecia um homem vindo de uma reunião com seus soldados. Ele parecia um pai. Ele sorriu ao abrir a porta do passageiro para Yasmin, depois se inclinou para soltar o cinto do menino em sua cadeirinha. Ele pegou Léo nos braços, os três formando um retrato de família perfeito e nauseante.

A traição não era mais uma rachadura. Era um abismo que se abriu sob meus pés, engolindo-me por inteira.

Naquela noite, sozinha em meu consultório, abri o e-mail que havia marcado semanas atrás. Uma oferta para uma prestigiosa e completamente isolada bolsa de estudos médica em Zurique. Um território neutro. Uma fuga.

Meu dedo pairou sobre a tela.

Então, com a mão firme, toquei em Aceitar.

Ponto de Vista: Helena

"Dra. Falcone, tem certeza? A bolsa de estudos exige isolamento completo. É... um compromisso." A voz do meu Chefe de Cirurgia era um fio tenso de preocupação profissional ao telefone.

"Tenho certeza", eu disse, minha própria voz soando distante até para meus próprios ouvidos. "Eu preciso disso."

Desliguei antes que ele pudesse fazer mais perguntas. Eu havia colocado a primeira engrenagem do meu desaparecimento em movimento.

Entrar de volta na cobertura foi como entrar em um mausoléu. Era frio, opulento e morto. Cada superfície brilhava, refletindo uma mulher que eu não reconhecia mais.

Comecei na sala de estar. A primeira fotografia que peguei foi do dia do nosso casamento. Eduardo, devastadoramente lindo em seu smoking feito sob medida, seus olhos queimando com um fogo que eu havia confundido com amor. E eu, a noiva perfeita da máfia, o orgulho da família Falcone.

Minha mão se apertou, e o vidro se estilhaçou, cortando minha palma. Eu não senti. Varri a moldura da lareira, depois a seguinte, e a seguinte. O som de vidro quebrando era a única coisa que parecia real.

Com uma raiva silenciosa e metódica, fiz as malas. Não minhas roupas, não as joias que ele me comprou. Embalei meus livros. Meus diários médicos. Um pequeno medalhão de prata manchado da minha avó. Embalei os pedaços de Helena Falcone que haviam sido enterrados sob o peso de ser Helena Moretti.

Enviei três caixas para minha prima, Aline. Ela era advogada - a Consigliere não oficial da família Falcone - e a única pessoa no mundo em quem eu confiava.

Eduardo chegou em casa na noite seguinte, muito depois da meia-noite. O cheiro me atingiu antes mesmo de ele falar. Era um floral enjoativo e doce. O perfume de Yasmin. Agarrou-se à lã de seu terno como uma confissão barata.

Ele não pareceu notar meu silêncio. Apenas sorriu, aquele sorriso carismático e predatório que uma vez fez meus joelhos fraquejarem.

"Eu trouxe algo para você, cara", disse ele, tirando uma pequena e elegante caixa do bolso.

Ele a abriu. Dentro havia um frasco de cristal cheio de um líquido âmbar.

Era exatamente o mesmo perfume. O que Yasmin usava. Aquele ao qual eu era mortalmente alérgica.

Uma onda de tontura me atingiu. Ele nem se lembrava. Nos quatro anos de nosso casamento, ele havia esquecido o detalhe mais básico e vital sobre sua própria esposa.

Eu não gritei. Não joguei nele. Olhei diretamente em seus olhos.

"Eu quero um filho, Eduardo", eu disse, minha voz perigosamente calma. "Agora. Eu quero um herdeiro para a família Moretti."

Ele piscou, pego de surpresa pela minha exigência. "Helena, já conversamos sobre isso. Não é o momento certo. É muito perigoso." Seu celular vibrou no balcão. Ele olhou para ele, seu foco mudando imediatamente. "Preciso atender."

Ele foi para a outra sala. Ouvi sua voz baixar, tornando-se gentil. Ouvi o som fraco da risada de uma criança.

Meu estômago se revirou. Abri meu laptop, meus dedos voando pelo teclado. Um nome. Uma cidade. Levei menos de um minuto para encontrá-los. Perfis escondidos nas redes sociais, bloqueados para todos, exceto alguns poucos selecionados. Fotos de Eduardo em um parque com Yasmin e um garotinho chamado Léo. Uma festa de aniversário. Uma viagem à praia. Curtido e comentado por pessoas do nosso círculo. Associados. Até mesmo a esposa de um de seus Capos.

Não era um segredo. Era uma piada. E eu era o alvo da piada.

Uma onda violenta de náusea me fez correr para o banheiro. Agarrei o mármore frio da pia, meu corpo se contorcendo. Mas isso era mais do que nojo. Era uma sensação que eu não tivera antes, um zumbido estranho e elétrico no fundo da minha barriga.

Uma faísca de esperança impossível e terrível se acendeu nas ruínas do meu coração.

Uma hora depois, no silêncio estéril do banheiro de uma farmácia 24 horas, encarei um pequeno bastão de plástico.

Duas linhas rosas.

Eu estava grávida de seis semanas do herdeiro legítimo dos Moretti.

Ponto de Vista: Helena

As duas linhas rosas no teste de gravidez pareciam uma sentença de morte e uma declaração de guerra, tudo ao mesmo tempo. Esta criança, esta vida minúscula e impossível, era um vínculo com o homem que agora eu desprezava. Era também uma arma. A única que me restava.

No dia seguinte, movi-me pelos corredores do hospital em transe. E então eu os vi.

No final do corredor, escondido em uma pequena alcova, estava Eduardo. Ele abraçava uma Yasmin aos prantos, sua mão acariciando o cabelo dela, sua expressão carregada de uma ternura que eu não via nele há anos.

"Ela suspeita de alguma coisa?", Yasmin sussurrou, sua voz embargada pelas lágrimas.

Eduardo zombou, um som de puro e arrogante desdém. "Ela confia em mim completamente. Ela é a esposa perfeita."

Meu sangue gelou. A tola perfeita e confiante.

"Quando eu serei sua esposa, Eduardo?", Yasmin insistiu, sua voz endurecendo. "Quando eu serei sua esposa de verdade?"

Ele suspirou, um som longo e cansado. "Helena é minha esposa. É um pacto de sangue, um acordo entre famílias. Não posso simplesmente descartá-la. Haveria uma guerra." Ele fez uma pausa, e suas próximas palavras estilhaçaram o que restava do meu coração. "Pense nisso como uma penitência. Uma dívida de culpa que tenho que pagar por tudo que tenho."

Uma dívida. Uma penitência. Nosso casamento, nossos votos, reduzidos a uma transação que ele era forçado a suportar.

Enquanto ele falava, os olhos cheios de lágrimas de Yasmin se ergueram. Eles encontraram os meus por cima do ombro de Eduardo. Um sorriso lento, triunfante e malicioso se espalhou por seu rosto. Ela sabia. Ela tinha me visto. Ela queria que eu ouvisse cada palavra.

O mundo inclinou. Eu não era sua rainha. Eu era sua gaiola de ouro. Sua performance de honra para as outras famílias.

Recuei, as paredes brancas e estéreis se transformando em uma névoa de dor. Virei-me e fugi, meus saltos batendo um ritmo frenético e em pânico no chão polido até chegar ao santuário do meu consultório. Minhas mãos tremiam tanto que mal consegui destrancar a porta. Desabei na cadeira da minha mesa, o mundo girando, e fiz a única coisa que fazia sentido. Peguei o telefone e marquei uma consulta para interromper a gravidez.

Eu não podia trazer uma criança para esta mentira. Não podia deixar meu bebê ser um peão no jogo doentio deles.

Um momento depois, liguei para Aline.

Quando falei, minha voz era irreconhecível - aço frio. "Prepare os papéis do divórcio."

"Helena? O que há de errado?"

"Apenas faça, Aline. Eu quero tudo o que ele jurou dar à família Falcone em nosso contrato de casamento. Tudo."

Desliguei antes que ela pudesse argumentar. Um momento depois, meu telefone tocou. Era Eduardo.

Sua voz era calorosa, alheia, nauseantemente alegre. "Cara, preciso que você esteja impecável esta noite. A gala anual. É importante que apresentemos uma frente unida."

Encarei a parede, o reflexo fraco de uma mulher que eu não reconhecia. Uma rainha com uma coroa estilhaçada.

"Claro, Eduardo", eu disse, minha voz desprovida de toda emoção. "Estarei pronta."

Que a guerra comece.