A Rejeitada: O Preço da Vingança

Acordei no hospital, depois de perder o meu bebé num acidente de carro.

O silêncio do meu marido, Pedro, e o olhar gélido da minha sogra já me diziam que algo estava terrivelmente errado.

"Finalmente acordaste?" disse ela, a voz cheia de desprezo. "Pensava que ias dormir para sempre. Que desperdício de dinheiro do hospital."

O meu coração estilhaçou-se quando ela me acusou: "És uma assassina! Mataste o meu neto!"

Pedro, em vez de me defender, protegeu a sua prima Clara, que conduzia o carro e que, aparentemente, era o seu verdadeiro amor. Ele agia como se ela fosse a vítima, não eu.

Eu, que acabara de perder o meu filho e estava destroçada, fui deixada sozinha numa cama de hospital, a ser culpada por uma tragédia que não causei.

Como puderam ser tão cruéis? Como pôde o meu marido escolher uma traidora e um cão em vez de mim e do nosso filho?

Naquele momento de dor e revolta, tomei a única decisão possível: "Vamos divorciar-nos, Pedro." Eu ia lutar pela minha dignidade e descobrir a verdade por trás do acidente.

Quando acordei, a primeira coisa que vi foi o teto branco do hospital.

O cheiro de desinfetante encheu o ar, um cheiro que eu passei a odiar.

A minha mão foi instintivamente para a minha barriga, mas tudo o que senti foi um vazio plano debaixo do fino lençol do hospital.

O meu bebé tinha-se ido.

O meu marido, Pedro, estava sentado numa cadeira ao lado da cama, a olhar para o telemóvel com uma expressão sombria, franzindo a testa.

Ele nem reparou que eu tinha acordado.

A minha sogra, a mãe dele, estava de pé junto à janela, com os braços cruzados, a olhar para mim com um olhar frio e acusador.

"Finalmente acordaste?" disse ela, a sua voz cheia de desprezo. "Pensava que ias dormir para sempre. Que desperdício de dinheiro do hospital."

Eu ignorei-a, a minha voz estava rouca e fraca quando chamei o meu marido.

"Pedro."

Ele levantou a cabeça do telemóvel, o seu olhar finalmente pousou em mim, mas não havia calor nele.

"Estás acordada. Como te sentes?"

A pergunta dele era superficial, uma mera formalidade.

"Onde está o nosso bebé?" perguntei, embora já soubesse a resposta. O meu coração doía terrivelmente.

Pedro desviou o olhar, evitando o meu.

"O médico disse que não havia batimento cardíaco. Não havia nada que eles pudessem fazer."

Foi a minha sogra que interveio, a sua voz cortante e cruel.

"Não havia nada que eles pudessem fazer? Sofia, é tudo culpa tua! Se não tivesses insistido em ir trabalhar naquele dia, nada disto teria acontecido! És uma assassina! Mataste o meu neto!"

As suas palavras atingiram-me, mas eu estava demasiado entorpecida para sentir a dor total.

"Eu não o matei," sussurrei. "O acidente de carro... não foi culpa minha."

"Não foi culpa tua?" ela zombou. "A Clara estava no mesmo carro que tu, e ela está bem! Ela até conseguiu proteger o cão dela! Como é que tu, uma mãe, não conseguiste proteger o teu próprio filho?"

Clara. A prima do Pedro. A mulher que o Pedro amava antes de casar comigo.

A menção do nome dela fez o meu coração afundar ainda mais.

"Pedro," olhei para o meu marido, procurando qualquer sinal de apoio. "Diz-lhe. Diz-lhe que não foi culpa minha."

Pedro permaneceu em silêncio, o seu olhar fixo no chão. O seu silêncio era uma resposta em si mesmo, mais alto do que quaisquer palavras.

Ele não me defendeu. Ele não me confortou.

Naquele momento, eu percebi. Para ele, eu e o nosso filho por nascer éramos menos importantes do que a prima dele e o cão dela.

Lágrimas silenciosas começaram a rolar pelo meu rosto. Eu sentia-me completamente sozinha.

"Vamos divorciar-nos, Pedro," disse eu, a minha voz a ganhar uma força que eu não sabia que tinha.

A cabeça do Pedro levantou-se de repente, os seus olhos arregalaram-se de surpresa, ou talvez de raiva.

"O quê? Divórcio? Ficaste louca? Acabaste de perder o nosso filho e agora queres divorciar-te?"

"Exatamente por ter perdido o nosso filho," respondi, a minha voz firme. "A única coisa que nos ligava desapareceu. Não há mais razão para continuarmos juntos."

A minha sogra explodiu de raiva.

"Divórcio? Atreves-te a dizer essa palavra? Depois de teres matado o meu neto, achas que podes simplesmente ir embora? Deixa-me dizer-te, Sofia, nem penses nisso!"

Ela avançou em minha direção, o seu rosto contorcido de fúria.

"Tu deves à nossa família um filho! Não vais a lado nenhum até nos dares um herdeiro!"

Pedro finalmente levantou-se, colocando uma mão no ombro da sua mãe, mas não para me proteger.

"Mãe, acalma-te. Ela não está a pensar bem."

Depois ele virou-se para mim, a sua voz baixa e ameaçadora.

"Sofia, para com este disparate. Estás emocional agora. Não estás em estado de tomar decisões. Descansa um pouco. Falamos sobre isto mais tarde."

"Não há nada para falar," insisti eu. "A minha decisão está tomada. Quero o divórcio."

A paciência de Pedro esgotou-se. A sua cara ficou vermelha de raiva.

"Já chega! Estás a ser egoísta! A Clara quase morreu no acidente, ela está traumatizada, e tudo em que consegues pensar é em ti mesma? Não tens um pingo de compaixão?"

Compaixão? Eu tinha acabado de perder o meu filho. Eu estava deitada numa cama de hospital, com o corpo e a alma despedaçados. E ele estava a pedir-me para ter compaixão pela mulher que causou tudo isto?

A porta do quarto abriu-se e a própria Clara entrou, a mancar ligeiramente. Ela tinha uma ligadura no braço, mas fora isso, parecia perfeitamente bem.

Nos seus braços, ela embalava o seu cão, um pequeno poodle, que também tinha uma pequena ligadura numa das patas.

"Pedro, querido, a tua mãe disse-me que a Sofia acordou. Vim ver como ela está," disse Clara, a sua voz doce e cheia de falsa preocupação.

Os olhos dela encontraram os meus, e por uma fração de segundo, vi um brilho de triunfo neles.

A minha sogra correu para o lado dela.

"Oh, minha querida Clara! Devias estar a descansar! Não te preocupes com esta mulher ingrata. Como estás a sentir-te? O pequeno Max está bem?"

"Estamos ambos um pouco abalados, tia, mas vamos ficar bem," disse Clara, acariciando a cabeça do cão. "Estou mais preocupada com a Sofia. Perder um bebé deve ser terrível."

A sua simpatia era como veneno.

Pedro aproximou-se dela, o seu rosto suavizando instantaneamente.

"Clara, não devias ter saído da cama. Deixa-me levar-te de volta para o teu quarto."

Ele agia como se ela fosse a vítima, como se ela fosse a que precisava de cuidados.

Eu observei-os, o meu marido a cuidar da sua prima, a sua mãe a bajulá-la. E eu, a sua esposa, fui deixada de lado, esquecida.

Naquele momento, a minha dor transformou-se em raiva fria.

Eles não se importavam comigo. Eles nunca se importaram.

Eu era apenas uma incubadora para o seu herdeiro. E agora que eu tinha falhado, eu era inútil.

"Saiam," disse eu, a minha voz baixa mas firme.

Todos se viraram para me olhar.

"O quê?" perguntou Pedro, confuso.

"Eu disse, saiam," repeti, mais alto desta vez. "Saiam do meu quarto. Todos vocês."