A Vingança Bilionária da Esposa Descartada

Na quarta vez que perdi nosso bebê, meu marido me jogou para fora de seu Bentley em uma estrada deserta. Meu crime? O salto do meu sapato arranhou o interior de couro impecável.

Acordei em uma cama de hospital, sangrando e sozinha, apenas para vê-lo através da porta de vidro, abraçando seu amor de adolescência.

Momentos depois, a mãe dele postou uma foto dos dois online com a legenda: "Finalmente juntos, como deveria ser. Uma verdadeira história de amor."

Os amigos deles comentaram, me chamando de "alpinista social qualquer" da qual ele finalmente estava se livrando.

Eles acharam que tinham me destruído, que eu voltaria rastejando como sempre fiz.

Mas eles se esqueceram da cláusula de traição em nosso pacto antenupcial, aquela que me daria o controle de toda a fortuna da minha família.

E ela expirava em uma semana.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Helena Alencar:

A quarta vez que perdi nosso bebê começou com o arranhão de um salto no couro de um Bentley.

Meu estômago já estava se contraindo, uma dor baixa e familiar que enviou uma onda de pavor gelado através de mim. Mexi-me no assento macio como manteiga, tentando encontrar uma posição que não parecesse que minhas entranhas estavam sendo torcidas em um nó. No meu desconforto, o salto do meu sapato raspou contra o painel da porta, deixando uma fina linha preta no couro creme impecável.

Um som tão pequeno, mas no silêncio opressivo do carro, foi como um tiro.

Arthur Monteiro, meu marido, nem sequer virou a cabeça. Seus olhos, fixos na estrada sinuosa e vazia à frente, se estreitaram. Seus nós dos dedos ficaram brancos no volante.

"Saia", ele disse. As palavras foram secas, desprovidas de qualquer emoção, exceto por uma finalidade arrepiante.

Pisquei, a dor momentaneamente esquecida. "O quê?"

"Eu disse, saia do meu carro." Ele ainda não olhava para mim. Seu perfil era perfeito, como algo esculpido em mármore, e igualmente frio.

"Arthur, por favor", sussurrei, uma mão instintivamente indo para o meu estômago. "Não estou me sentindo bem. As cólicas estão fortes."

"Eu não me importo", disse ele, sua voz baixando uma oitava, um tom que sempre sinalizava o limite de sua paciência. "Você sabe o que eu sinto por este carro. É uma extensão de mim. Perfeito. Imaculado. Você acabou de... profaná-lo. Com seu descuido."

Profaná-lo. Ele falava do couro como se fosse pele sagrada e meu sapato, um ato de blasfêmia. Minha dor, o filho que poderíamos estar perdendo, era menos que um inconveniente. Era irrelevante.

Ele parou o carro bruscamente, os pneus rangendo no acostamento de cascalho da estrada rural deserta. Estávamos a quilômetros de qualquer lugar, cercados por nada além de campos áridos e o céu cinzento e impiedoso.

"Arthur, você não pode estar falando sério", implorei, o pânico subindo pela minha garganta, espesso e sufocante. "Eu... acho que estou sangrando."

Pela primeira vez, ele se virou para me olhar. Seu olhar não era de preocupação. Era de puro, absoluto nojo. Como se a própria ideia de mim, das funções bagunçadas e imprevisíveis do meu corpo, fosse uma ofensa ao seu mundo curado de perfeição.

"Então você terá ainda mais incentivo para ser cuidadosa da próxima vez", disse ele, sua voz como gelo. Ele se esticou sobre meu corpo, seu perfume caro enchendo meus pulmões, e abriu minha porta. "Fora."

O vento frio açoitou o interior do carro, um choque brutal contra minha pele. Eu não me movi. Não conseguia. As cólicas estavam se intensificando, agudas e cruéis. Lágrimas brotaram em meus olhos.

Ele soltou meu cinto de segurança com um movimento rápido do pulso. "Não me faça repetir, Helena."

Sem outra escolha, saí cambaleando do carro, minhas pernas fracas. No momento em que meus pés tocaram o cascalho, ele bateu a porta e foi embora sem olhar para trás. O Bentley desapareceu em uma curva, seu motor um zumbido baixo e indiferente que foi rapidamente engolido pelo silêncio.

Eu estava sozinha. E a dor estava me despedaçando.

Caí de joelhos no cascalho áspero, um soluço rasgando meu peito enquanto uma onda de agonia me dominava. Senti um fluxo quente entre minhas pernas, e eu soube. Eu soube que estava perdendo outro filho.

Horas depois, um fazendeiro gentil me encontrou, quase inconsciente e deitada em uma poça do meu próprio sangue.

A próxima coisa que me lembro é o teto branco e estéril de um quarto de hospital. O mundo era um borrão de sons abafados e o cheiro forte e antisséptico que eu passei a associar com o coração partido. Uma enfermeira falava comigo com uma voz suave, suas palavras sobre "complicações" e "sinto muito pela sua perda" passando por mim sem que eu as absorvesse.

Minha quarta perda. Meu quarto espaço vazio onde uma pequena vida deveria ter estado.

Quando minha visão finalmente clareou, eu os vi através do painel de vidro da porta do meu quarto. Arthur estava lá. Mas ele não estava olhando para o meu quarto. Ele estava de costas para mim, seus ombros protegendo outra mulher das luzes duras do hospital.

Juliana Salles.

Seu amor de colégio. Aquela que ele me disse que era apenas parte de seu passado. A família dela, de "dinheiro velho", sempre me desprezou, desprezou o "dinheiro novo" da minha família, ganho através do escritório de arquitetura dos meus pais.

Ela chorava em seu peito, suas mãos perfeitamente cuidadas agarrando as lapelas de seu terno de grife. E Arthur... Arthur estava acariciando o cabelo dela. Ele sussurrava palavras de conforto para ela, sua cabeça curvada, sua expressão de terna preocupação. A mesma expressão que ele costumava reservar apenas para mim, bem no começo.

Meu coração, que eu pensei que já havia sido estilhaçado, se partiu em um milhão de pedaços a mais.

Como se para torcer a faca ainda mais fundo, meu celular vibrou na mesa de cabeceira. Era uma notificação do Instagram. Minhas mãos tremeram enquanto eu o pegava.

Era uma postagem da mãe de Arthur, a Sra. Monteiro. Uma foto de Arthur e Juliana, tirada momentos atrás, bem em frente ao meu quarto de hospital. Eles estavam abraçados, a cabeça de Juliana em seu ombro, o braço dele firmemente em volta dela.

A legenda dizia: "Finalmente juntos, como deveria ser. Algumas coisas simplesmente estão destinadas a acontecer. Uma verdadeira história de amor para a eternidade."

Abaixo, uma enxurrada de comentários de seu círculo social de elite.

"Tão feliz por eles! Um casal perfeito."

"Eu sempre soube que eles encontrariam o caminho de volta um para o outro."

"Graças a Deus ele finalmente está se livrando daquela alpinista social qualquer."

O mundo girou. O ar em meus pulmões se transformou em veneno. Ele nem esperou o sangue secar. Ele nem esperou eu acordar. Ele estava comemorando sua reunião com sua antiga paixão enquanto eu estava deitada em uma cama de hospital, de luto pela morte de seu filho. Pela quarta vez.

Naquele momento, algo dentro de mim morreu. A Helena esperançosa e amorosa que havia sacrificado uma bolsa de estudos de prestígio em arquitetura para se casar com ele, que havia suportado anos de sua frieza e controle, que havia desculpado seu comportamento como as peculiaridades de um perfeccionista. Ela se foi.

Uma calma profunda e fria se instalou sobre mim. Olhei para o casal feliz através do vidro, as palavras cruéis de sua mãe queimando na minha tela. Eu não senti nada. Sem lágrimas, sem raiva. Apenas uma clareza vasta e vazia.

Peguei o telefone novamente, meu polegar pairando sobre o contato do meu advogado.

Cinco anos. O pacto antenupcial em que meus pais insistiram, aquele contra o qual eu lutei, tinha uma cláusula. A "cláusula de traição". Se a infidelidade de Arthur fosse provada nos primeiros cinco anos de nosso casamento, o controle do enorme fundo fiduciário da família Alencar, que Arthur vinha administrando, reverteria inteiramente para mim.

Nosso quinto aniversário de casamento era na próxima semana.

Meu dedo pressionou. A chamada conectou.

Arthur deve ter ouvido o toque de dentro do meu quarto. Ele se virou, seu rosto uma máscara de aborrecimento que rapidamente se transformou em algo como preocupação performática quando viu que eu estava acordada. Ele gentilmente afastou Juliana e caminhou em direção à minha porta.

"Helena", ele começou, sua voz tingida com aquela simpatia falsa e suave em que ele era tão bom. "O médico disse-"

Levantei uma mão, cortando-o.

A voz do advogado veio pelo telefone, nítida e profissional. "Sra. Monteiro?"

"É Alencar", eu disse, minha voz firme, meus olhos fixos no rosto confuso do meu marido. "Meu nome é Helena Alencar. E eu quero o divórcio."

O rosto de Arthur endureceu, sua simpatia desaparecendo. Ele soltou uma risada curta e condescendente. "Não seja dramática, Helena. Você está emotiva. Conversaremos quando você se acalmar."

Ele estava tão certo. Tão arrogante. Ele realmente acreditava que eu não era nada sem ele. Que eu sempre voltaria, implorando pelas migalhas de afeto que ele me jogava.

"Não, Arthur", eu disse, as palavras claras e afiadas como vidro. "Acabou."

Ele zombou, virando-se para sair. "Você vai voltar. Você sempre volta."

Mas ele estava errado. Desta vez era diferente. Eu não estava apenas o deixando. Eu ia desmontá-lo. Meus pais me avisaram sobre ele, e em sua última carta antes do avião cair, eles me disseram que o pacto era sua última linha de defesa para mim. Uma rede de segurança que eu estava cega demais pelo amor para ver.

Agora, eu via tudo. E eu ia queimar seu mundo perfeito até o chão.

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Ponto de Vista de Helena Alencar:

O peso da mala não era nada comparado ao peso em meu peito enquanto eu empacotava minha vida em três caixas de couro. Cada objeto era uma memória, um testemunho dos cinco anos que passei tentando me tornar a mulher que eu achava que Arthur Monteiro queria.

Meus dedos roçaram uma pequena caixa de veludo no fundo da minha gaveta de joias. Eu não precisava abri-la para saber o que havia dentro. Um simples medalhão de prata, em forma de coração. Foi o primeiro presente que ele me deu, em nosso primeiro aniversário. Lembro-me de como meu coração disparou, pensando que era um sinal de que ele finalmente estava me vendo, me amando.

Uma semana depois, eu o vi presentear Juliana Salles com um colar de diamantes que custava mais que o meu carro. Ele descartou como uma "necessidade de negócios", um presente para manter um bom relacionamento com a família Salles. O medalhão de repente pareceu barato, como um prêmio de consolação. Mesmo assim, eu o usei todos os dias, um talismã desesperado para afastar a verdade.

Agora, a verdade era tudo o que me restava.

Com um movimento do pulso, joguei a caixa de veludo na lata de lixo próxima. Aterrou com um baque suave e insatisfatório. Uma parte de mim, a antiga Helena, recuou. Mas a nova Helena, aquela forjada no fogo frio do hospital, não sentiu nada além de um oco alívio.

"Brincando de joguinhos de novo, Helena?"

A voz de Arthur cortou o silêncio do quarto. Ele estava encostado no batente da porta, braços cruzados, um sorriso presunçoso e irritantemente bonito no rosto. Ele parecia estar assistindo a uma peça medianamente divertida, não à dissolução de seu casamento.

"Estou indo embora, Arthur", eu disse, sem olhá-lo, focando em dobrar um suéter com cuidado meticuloso.

"E para onde você vai?", ele zombou. "De volta para a casa vazia dos seus pais? Quem vai pagar suas contas? Você não trabalhou um dia desde que nos casamos. Você não sobrevive sem mim."

Suas palavras eram para ferir, para me lembrar da gaiola dourada em que eu entrei voluntariamente. Eu havia desistido da minha bolsa de estudos, da minha carreira, de todo o meu futuro na arquitetura, tudo por ele. Ele me prometeu um mundo de amor e parceria. Ele prometeu apoiar meus sonhos.

"Você prometeu", murmurei, as palavras escapando antes que eu pudesse detê-las.

Seu sorriso presunçoso se alargou em um sorriso cruel. Ele se afastou do batente da porta e caminhou em minha direção, sua presença preenchendo o quarto, sugando todo o ar. Ele parou bem na minha frente, sua sombra caindo sobre mim.

"E você foi ingênua o suficiente para acreditar em mim", ele sussurrou, sua voz uma carícia baixa e zombeteira.

Senti um tremor do antigo medo, o instinto de encolher, de pedir desculpas, de me fazer menor para apaziguá-lo. Mas então olhei em seus olhos cinzentos e frios, e não vi nada do homem com quem pensei ter me casado. Apenas um estranho. Um monstro que usava uma máscara bonita.

A dor dessa percepção foi tão aguda, tão absoluta, que queimou o medo. Tudo o que restou foi gelo.

"Saia do meu caminho", eu disse, minha voz tão fria quanto a dele.

Antes que ele pudesse responder, Juliana apareceu atrás dele, um brilho triunfante em seus olhos. Ela se jogou em seu braço, suas unhas pintadas de vermelho um contraste gritante contra o branco nítido de sua camisa.

"Querido", ela ronronou, olhando ao redor do quarto com desdém. "Quando ela finalmente for embora, deveríamos redecorar tudo isso. Talvez apenas queimar tudo e começar de novo. Livrar-se do cheiro persistente de desespero."

Arthur nem sequer vacilou. Ele apenas sorriu para ela, um sorriso genuíno e caloroso que ele não me dava há anos. "O que você quiser, Ju."

"Ela vai voltar, sabe", disse Juliana, seus olhos se voltando para mim, cheios de desprezo. "Ela vai ficar sem dinheiro em uma semana e voltar rastejando para você, implorando por perdão."

Ele se inclinou e a beijou, um beijo profundo e possessivo bem na minha frente. Não foi um selinho rápido. Foi uma performance lenta e deliberada de paixão, destinada a me eviscerar. Foi uma declaração de que eu havia sido substituída, que eu nunca importei.

Eu os observei, meu corpo entorpecido, meu coração uma pedra congelada em meu peito. Senti-me como um fantasma em minha própria casa, assistindo minha vida ser apagada pedaço por pedaço.

Juliana, sem fôlego e corada, finalmente se afastou. Ela pegou uma foto emoldurada da minha mesa de cabeceira - uma foto minha da minha formatura da faculdade, radiante de orgulho, meu diploma na mão.

"Vamos começar com isso", disse ela com um sorriso malicioso, e a jogou na lareira.

O vidro se estilhaçou. As chamas lamberam as bordas da fotografia, transformando a imagem do meu rosto sorridente em cinzas negras.

Um por um, eles começaram a jogar minhas coisas no fogo. Meus livros, minhas roupas, os poucos itens sentimentais que me restavam dos meus pais. Arthur observava, um rei passivo observando a destruição de um território conquistado.

"Arthur, impeça-os", implorei, o gelo ao redor do meu coração se quebrando.

Ele apenas olhou para mim, sua expressão indecifrável.

Então Juliana pegou uma caixa de madeira do meu armário. Era um pequeno baú esculpido à mão que meu pai havia feito para mim antes de morrer. Continha todas as suas cartas, seus esboços de arquitetura, as últimas peças tangíveis dele que me restavam.

"Não!", gritei, avançando para pegá-la. "Isso não! Por favor!"

Juliana riu, um som agudo e cruel. "Ah, isso? Mas você mesma jogou fora o precioso medalhão dele, lembra? Por que se importar com esta caixa velha agora?" Ela a segurou sobre as chamas, me provocando.

"Por favor, Juliana", supliquei, lágrimas escorrendo pelo meu rosto. "Eu faço qualquer coisa."

"É tarde demais para isso", ela zombou.

"Juliana, já chega", disse Arthur, sua voz baixa, mas firme. Foi a primeira vez que ele interveio. Por um momento selvagem e estúpido, pensei que ele estava me defendendo.

Mas ele estava olhando para Juliana, seus olhos suaves de preocupação. "Cuidado. Não chegue muito perto do fogo."

Meu mundo se estilhaçou. Ele não estava protegendo a mim ou à memória do meu pai. Ele estava preocupado com ela.

Juliana, encorajada, soltou a caixa.

Eu não pensei. Apenas me movi. Mergulhei minhas mãos nas chamas, ignorando a dor lancinante, e arranquei a caixa do fogo. A madeira estava escaldante, o fecho de metal queimando minha palma, mas eu não soltei.

Cambaleei para trás, embalando a caixa contra o peito, minhas mãos gritando de agonia.

Arthur correu para frente, mas não veio até mim. Ele puxou Juliana para trás, verificando se ela tinha algum ferimento. "Você está bem? Se queimou?"

Ele nem sequer olhou para mim. Para minhas mãos, que já estavam empoladas, a pele vermelha e em carne viva.

Olhei para a caixa chamuscada, depois para minhas mãos arruinadas e, finalmente, para o homem por quem eu desisti de tudo. Ele estava olhando para mim agora, mas não havia pena em seus olhos. Apenas uma decepção fria, como se eu tivesse falhado em algum teste final e distorcido.

"Viu, Helena?", ele disse suavemente. "É isso que acontece quando você é desobediente. Talvez agora você tenha aprendido a lição."

Ele esperava que eu desmoronasse. Que caísse de joelhos e implorasse por seu perdão, por sua ajuda.

Mas enquanto eu estava ali, o cheiro de madeira queimada e da minha própria carne chamuscada enchendo minhas narinas, senti uma estranha sensação de paz. Ele havia tirado tudo de mim. Minha carreira, meus filhos, minha dignidade. Ele havia queimado meu passado.

Que assim seja.

Porque nas cinzas, algo novo estava nascendo. E estava faminto por justiça.

A mensagem de texto do meu advogado chegou então, uma única e poderosa frase que selou o destino de Arthur.

"A cláusula de traição está ativa. A janela de cinco anos se fechou. O Fundo Alencar é seu."

Olhei para Arthur, um sorriso lento se espalhando pelo meu rosto, um sorriso que não alcançava meus olhos.

Ele queimaria por isso. Eu me certificaria disso.

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Ponto de Vista de Helena Alencar:

Saí do hospital sem dizer uma palavra a Arthur. Ele havia feito uma vigília do lado de fora do meu quarto a noite inteira depois que fui tratada pelas queimaduras, uma performance de contrição que era ao mesmo tempo patética e insultante. Não ofereci um único olhar de reconhecimento enquanto preenchia a papelada de alta sozinha.

Meu caminho a seguir estava claro, pavimentado com os cacos de vidro do meu passado. Eu precisava de provas. Provas concretas e inegáveis da infidelidade de Arthur para não apenas garantir o divórcio, mas para assegurar que a "cláusula de traição" se sustentasse contra o exército de advogados que ele, sem dúvida, liberaria.

Havia um lugar em nossa vasta e fria mansão onde eu nunca tive permissão para entrar. Seu escritório particular no terceiro andar. Ele sempre alegou que era para "negócios confidenciais", e eu, a esposa obediente, nunca questionei. Juliana uma vez me provocou sobre isso, dizendo: "Há algumas partes da vida de um homem que uma esposa temporária nunca deve ver."

A memória, antes uma fonte de humilhação, agora era um mapa.

Encontrar a chave não foi difícil. Arthur era uma criatura de hábitos e arrogância suprema. Ele mantinha um pequeno cofre biométrico sob seu lado da cama, um lugar que ele presumiu que eu nunca ousaria olhar. Os leves arranhões ao redor do teclado me disseram que ele o usava com frequência.

Tentei nosso aniversário. Nada. Meu aniversário. Nada. O aniversário dele. Nada.

Então, por um capricho, um impulso amargo e autodepreciativo, digitei o aniversário de Juliana.

O cofre se abriu com um clique.

Por um momento, apenas olhei para ele, uma onda de frio me percorrendo. Não havia dor, nem choque. Apenas uma confirmação silenciosa e final de uma verdade que eu conhecia há muito tempo. A chave dentro estava fria ao toque.

Subi a grande escadaria para o terceiro andar e destranquei a porta proibida.

A primeira coisa que me atingiu foi o cheiro. Não o cheiro masculino de couro e livros antigos que eu esperava, mas um perfume floral fraco. O perfume característico de Juliana.

E então eu vi.

Não era um escritório. Era um santuário.

Uma parede inteira estava coberta, do chão ao teto, com fotografias emolduradas. Centenas delas. Era uma história meticulosamente curada de uma vida que não me incluía.

Havia Arthur e Juliana quando crianças, construindo um castelo de areia em uma praia particular. Como adolescentes, dividindo um milk-shake, o braço dele casualmente em volta do ombro dela. No baile de formatura do colégio, ela em um vestido brilhante, ele de smoking, olhando para ela com uma adoração que eu só tinha visto em filmes. Havia fotos da faculdade, de viagens ao exterior, de feriados. O cenário mudava, eles envelheciam, mas a única constante era o amor inegável em seus olhos.

A foto final, a maior, era recente. Tinha sido tirada no dia do nosso casamento. Arthur estava em seu smoking de casamento, mas não estava olhando para sua noiva. Ele estava olhando para Juliana, que estava um pouco fora do enquadramento, um sorriso agridoce no rosto. O fotógrafo havia capturado um momento roubado, uma conversa secreta entre dois amantes em um dia que deveria ter sido meu.

Meu casamento era uma mentira. Minha vida inteira com ele era uma mentira. Eu não era a esposa. Eu era o tapa-buraco. Eu era a outra.

Minha respiração falhou, um único soluço seco escapando dos meus lábios. Mas não me permiti desmoronar. Não agora. Não aqui.

Com precisão fria e metódica, peguei meu celular. Fotografei cada foto na parede. Fotografei o frasco de perfume na mesa. Fotografei uma pilha de cartas manuscritas, bilhetes de amor de Arthur para Juliana, datados ao longo do nosso casamento. Enviei cada arquivo para meu advogado com uma mensagem simples: "Isso deve ser suficiente."

"Vejo que a ratinha finalmente encontrou o queijo."

A voz de Juliana, pingando veneno, me fez pular. Ela estava parada na porta, braços cruzados, um sorriso presunçoso no rosto.

"Estou me divorciando dele, Juliana", eu disse, minha voz surpreendentemente firme. "Ele é todo seu."

Ela riu, um som frágil e feio. "Ah, por favor. Não se faça de nobre. Este é apenas mais um dos seus joguinhos patéticos para chamar a atenção dele. Não vai funcionar. Ele passou a noite inteira no hospital, preocupado com você. Você tem alguma ideia de como isso me fez sentir?"

A ironia era tão espessa que eu poderia ter engasgado. Ela estava com raiva porque ele havia demonstrado um pingo de decência para com sua esposa, que acabara de sofrer um aborto espontâneo e queimaduras graves por causa dela.

"Ele não te ama, Juliana", eu disse baixinho, uma clareza súbita e penetrante cortando meu luto. "Ele não ama ninguém além de si mesmo. Você é apenas uma posse bonita que ele gosta de exibir. Assim como seu Bentley. Assim como eu era."

Seu rosto se contorceu de raiva. "Sua vadia!"

Ela se lançou sobre mim, sua mão atingindo minha bochecha em um tapa forte e ardido. Depois outro. E outro. Cambaleei para trás, minha cabeça zumbindo. Ela agarrou um punhado do meu cabelo e bateu minha cabeça contra a parede de fotos.

A dor explodiu atrás dos meus olhos. As molduras balançaram e, com um gemido nauseante, a pesada estante que sustentava o santuário começou a tombar para frente.

O tempo pareceu desacelerar. Vi o peso maciço de sua história compartilhada caindo em minha direção, pronta para me esmagar.

De repente, um borrão de movimento. Arthur.

Ele irrompeu de uma porta lateral escondida que eu nem havia notado, uma que devia se conectar ao seu quarto principal. Seus olhos estavam arregalados de pânico.

Ele se lançou para frente. Por um segundo insano e fugaz, pensei que ele estava vindo para me salvar.

Mas ele me empurrou para o lado, com força. Caí no chão, minha mão queimada batendo no piso com um estalo doentio de osso. Ele jogou seu próprio corpo na frente das prateleiras que caíam, não para me proteger, mas para proteger as fotografias. Para salvar suas preciosas memórias de Juliana.

A unidade maciça caiu sobre suas costas. Ele grunhiu de dor, mas seus braços estavam enrolados protetoramente em torno de uma dúzia de fotos emolduradas da mulher que ele realmente amava.

Eu segurei minha mão, uma nova onda de agonia irradiando pelo meu braço. Estava quebrada de novo, pior do que antes.

Juliana estava gritando, chorando histericamente. "Minhas fotos! Helena, sua idiota desastrada, olha o que você fez! Você arruinou tudo!"

Arthur se levantou, seu rosto uma máscara sombria de dor e fúria. Ele não olhou para mim uma única vez. Seu olhar estava fixo nos destroços de seu santuário. Vi algo em sua clavícula, uma cicatriz rosada e fraca onde meu nome, tatuado em uma escrita delicada em nossa lua de mel, costumava estar. Ele o havia removido. Apagado o último vestígio físico de mim de seu corpo.

"Estou tão decepcionado com você, Helena", disse ele, sua voz baixa e perigosa.

E naquele momento, vendo o último símbolo de nosso vínculo desaparecer, eu finalmente, de verdade, o deixei ir.

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