A Vingança da Minha Alma

- Morre, desgraçada.A voz dele não tremeu.

Nem uma vírgula.

- Você é um lixo... Nem pra morrer serve.

As palavras vieram como lâminas antes mesmo da lâmina real entrar.

Naquele instante, o céu de São Paulo estava tão irônico que parecia insulto: claro, limpo, cheio de estrelas - como se o universo risse da minha tragédia particular.

A chuva fina começou no exato segundo em que a dor rasgou meu abdômen.

Não foi o corte que senti primeiro.

Foi o ar escapar dos meus pulmões, foi o meu vestido - meu vestido de noiva - se abrindo na costura como se também quisesse fugir de mim.

A dor veio depois.

Tardia.

Cruel.

Quente, profunda, rasteira.

Eu caí de joelhos no chão áspero do terraço.

O som dos meus joelhos batendo no concreto ecoou dentro da minha cabeça como um sino fúnebre.

A chuva caía mais forte.

O véu colava na minha pele.

Meu sangue espalhava-se pelo tecido branco como tinta derramada num quadro caro.

Eu, Amara Bastos, 25 anos, recém-casada havia poucas horas...

estava morrendo sozinha, sem testemunhas, no topo do hotel onde toda a elite de São Paulo me aplaudiu algumas horas atrás.

Minha mão tremeu.

Procurei uma borda, qualquer coisa para me segurar.

Nada segurava.

Eu ergui o olhar.

E vi ele.

Adriano Monteverde.

Meu marido.

O homem que sorriu no altar com aquela expressão tão perfeita que até o padre suspirou.

Agora?

Ele estava ali na minha frente, segurando a faca como se tivesse acabado de cortar um pedaço de carne dura.

- Adria... - engasguei, sentindo o gosto metálico subir. - ...no... por quê?

Ele deu um passo, inclinou o rosto como quem observa um animal ferido na estrada.

- Já que você vai morrer mesmo... - disse ele, entediado, quase com pressa. - Te digo logo o que nunca consegui dizer olhando no teu rosto metido de princesa.

A chuva batia no rosto dele.

Mas era só água.

Nenhuma lágrima.

- Eu nunca te suportei, Amara.

A frase entrou em mim mais fundo que a faca.

- Sim. - Ele passou a mão pelo cabelo, irritado. - Você era insuportável. Cheia de frescura. "Ai Adriano, hoje não", "Ai Adriano, isso não combina comigo", "Ai Adriano, vamos esperar o casamento". - ele imitou a minha voz com uma crueldade tão natural que parecia ensaiada. - Sabe o que eu senti nesses cinco anos, Amara?

Eu tentei respirar.

A dor queimava.

As lágrimas misturavam-se com a chuva.

- Nojo.

Minha garganta fechou.

O ar virou pedra.

Atrás dele ouvi passos lentos.

Delicados.

Familiares.

Clara.

O perfume dela veio antes.

Doce.

Enjoativo.

Traiçoeiro.

Ela surgiu ao lado dele.

O batom borrado.

O cabelo bagunçado.

O vestido amarelo amassado na altura do quadril.

Ela terminou de limpar a boca com a ponta dos dedos - como quem tira uma migalha, nada mais - e sorriu para mim.

O sorriso mais cruel que já vi na minha vida.

- Ah, Amara... - ela disse, como quem fala com uma criança tola. - Você sempre foi tão fácil.

Meus olhos se encheram de lágrimas.

Não por fraqueza.

Mas pela brutalidade da verdade descendo inteira sobre mim.

- Cla... ra... por quê?

Ela riu.

Riu mesmo.

Riu cheia, alta, sem esconder.

- Por quê? - repetiu, aproximando-se um passo. - Porque você era conveniente. Porque você me dava tudo. Porque você acredita em tudo. Porque você nunca percebeu nada. E porque... - ela tocou no braço de Adriano, o toque íntimo, íntimo - ...ele sempre foi meu.

Meu mundo girou.

A chuva virou tempestade.

O vento uivou.

Minha visão tremeu.

E mesmo assim...

Eu enxerguei.

A forma como ela olhava pra ele.

A forma como ele não recuava.

A forma como os dois - meu marido e minha melhor amiga - me observavam morrer como se fosse uma cena inconveniente a ser resolvida logo.

Clara se aproximou mais um passo.

A lâmina que ela segurava - a mesma que Adriano deixara cair - brilhou sob o relâmpago.

- Sabe o que eu sempre odiei em você, Amara?

Eu não respondi.

Não tinha forças.

- Tudo.

- Clara... - Adriano resmungou. - Para com o discurso. Faz logo.

Ele sequer olhava mais pra mim.

Ele estava mexendo no próprio relógio.

Impaciente.

Como se minha morte estivesse atrasando a vida dele.

A vida que eu ajudei a construir.

Meu sangue escorria mais rápido agora.

Minhas mãos estavam pesadas.

Minhas pernas formigavam.

Meu corpo... desistia.

Um trovão iluminou o céu.

O vento ergueu meu véu.

E ali, na beira da morte, percebi a única coisa que ainda fazia sentido:

Eu fui enganada uma vida inteira.

Clara ergueu a faca.

Meu coração falhou.

Meu corpo tremeu.

E foi ali - exatamente ali - com a lâmina subindo no ar...

...que eu finalmente entendi a pergunta que queimava no fundo da mente:

Como eu cheguei aqui?

Como alguém chega ao próprio casamento

para morrer no terraço?

A resposta não estava no fim.

Estava no começo.

A lâmina estava levantada.

A chuva batia no metal como se contasse os segundos que eu ainda tinha.

E, por um instante, enquanto Clara sorria com aquele prazer cruel, eu fechei os olhos.

Não para morrer.

Mas porque eu precisava entender.

Precisa lembrar.

Como tudo começou?

Por que estou aqui?

O que ignoramos para chegar ao próprio fim?

A dor latejou, quente, queimando por dentro. A vida saía de mim gota a gota, mas a memória voltava inteira.

E com ela... eu.

Não fazia nem 24 horas que eu estava no mesmo prédio, no mesmo hotel, mas de vestido branco intacto, sorriso no rosto e fé no coração.

Parecia outra vida.

Outra pessoa.

Outra Amara.

Eu ainda conseguia ver a mim mesma entrando na igreja...

o véu longo, o perfume das flores, o brilho nos olhos de quem acredita que o amor é sincero por natureza.

Eu ainda conseguia ouvir o padre:

"...na alegria e na tristeza..."

E lembrar como eu mal prestei atenção, porque tudo o que existia era o olhar dele.

O mesmo olhar que agora me observava como se eu fosse... descartável.

Adriano deu um passo à frente. Clara manteve a faca no alto.

- Você acha que tem tempo pra relembrar a vida inteira agora? - ele resmungou, irritado. - Faz isso no inferno, vai.

A voz dele cortou a lembrança como um chicote.

- Adria... - tentei de novo, a voz trêmula, embargada. - Você... me amava.

Ele riu.

Não um riso alto. Mas um riso curto, afiado, cheio de desprezo.

- Amava? - Ele se agachou perto de mim. - Amara, por Deus... você realmente acreditou que eu te amava?

A chuva escorria pelo rosto dele. Mas não apagava a crueldade.

- Eu precisava do seu pai.

Do dinheiro dele.

Da influência.

Da empresa.

Ele aproximou ainda mais o rosto, tão perto que eu pude sentir o hálito quente dele misturado com o cheiro de vinho:

- E você... você era só o pedágio.

Meu coração... afundou.

Clara rolou os olhos.

- Meu Deus, Adriano, você fala demais. - Ela ergueu a faca mais um pouco. - Deixa eu terminar logo com isso.

- Calma - ele disse, levantando a mão - deixa ela entender antes de morrer.

Clara sorriu de canto.

- Sempre tão gentil.

Eu tentei me afastar.

Tentei arrastar o corpo, mas meus braços tremiam, e as pernas não obedeciam mais.

A chuva engrossou.

O vento chicoteou meu cabelo, empurrando o véu para trás, como se o próprio céu me abandonasse.

A lâmina começou a descer.

Mas antes que ela tocasse minha pele de novo...

...outra lembrança explodiu dentro de mim.

A festa.

A música.

O corte do bolo.

O brinde.

- À minha esposa - Adriano disse, horas antes... com a mesa inteira aplaudindo.

Eu ainda sentia o sabor do bolo no meu paladar.

O doce misturado com o fruto do meu erro.

Lembrei de Clara me abraçando no salão, fazendo promessas, brindando à nossa "amizade eterna".

Lembrei do meu pai com lágrimas nos olhos.

Lembrei de mim mesma olhando para Adriano achando que tinha encontrado meu futuro.

Meu peito apertou.

Não pela dor física.

Mas porque eu percebi:

Eu não estava morrendo por uma tragédia.

Eu estava morrendo pela minha própria cegueira.

Tudo esteve ali.

Os sinais.

Os olhares.

Os sumiços.

As intimidades que eu achava inocentes.

Eu quis ver amor.

E eles...

viram vantagem.

A faca encostou na minha pele.

A ponta fria abriu a primeira gota de sangue no ombro.

Eu arfei.

Clara sorriu satisfeita.

- Isso. Chora. - disse ela, com a voz suave. - Sempre quis ver você assim: pequena.

Ela pressionou mais um pouco.

E eu entendi:

A história do meu fim não começava com um tiro ou uma facada.

Começava com uma mentira abraçada como se fosse verdade.

Começava com um sorriso no altar.

Começava no exato instante em que eu confundi posse com amor.

A lâmina subiu, pronta para o golpe final.

Clara segurou firme.

Adriano deu um passo para trás para não sujar o terno caro.

E então... antes que Clara pudesse completar o golpe, a porta atrás de nós se abriu.

A porta do terraço se abriu com tanta força que bateu na parede e voltou meia vez, como se até o vento tivesse medo do que ia encontrar ali.

A tempestade entrou junto - molhada, brutal, viva.

E, no meio dela...

ele.

Ezequiel Alves.

Encharcado.

Ofegante.

Com o olhar em chamas.

Os cabelos colados na testa, a camisa grudada no peito, a respiração curta - como se tivesse subido os vinte andares correndo.

- A-ma-ra... - a voz dele saiu arranhada, rasgada, quase um grito.

Ele viu tudo ao mesmo tempo:

A poça de sangue.

A faca na mão de Clara.

O terno branco de Adriano sem uma mancha sequer.

E eu...

Eu caída, dobrada sobre mim mesma, o vestido manchado de vermelho até a cintura.

O mundo dele parou.

Não diminuiu.

Parou.

- MEU DEUS... - ele arfou, correndo até mim, mas algo se moveu rápido entre nós.

Clara.

- FICA PARADO! - ela gritou, desesperada, a faca ainda tremendo na mão.

Ezequiel travou. Os olhos dele saltaram do meu corpo para a lâmina, depois para o rosto dela.

- Você... - ele engoliu seco, a voz baixa, perigosa. - O que você fez?

Clara tinha o rosto manchado de rímel, o batom borrado, o peito subindo e descendo como se fosse desmaiar.

Era o retrato perfeito da culpa tentando virar inocência.

- O que eu fiz?! - ela apontou para mim, a voz quase histérica. - Foi ele!

- O quê?! - Ezequiel quase riu de incredulidade.

- Eu vi! - Clara insistiu, aumentando o tom. - Eu vi você atacando ela, Ezequiel! Você sempre foi obcecado! Sempre seguiu ela como um cachorro! E agora surtou! Eu vi!

As palavras batiam no ar como granadas mal jogadas.

Ezequiel deu um passo à frente - e Adriano entrou na cena.

O terno impecável.

O cabelo alinhado.

O rosto frio.

- É isso mesmo. - disse ele, como quem lê um script já ensaiado. - Foi ele.

Clara agarrou a chance como se fosse ouro.

- FOI ELE! - repetiu, agora com lágrimas convenientemente bem colocadas. - Ele tentou matar ela! Eu vi!

Ezequiel arregalou os olhos, incrédulo.

- Seu demônio... - ele sussurrou para Adriano. - Você realmente vai fazer isso?

Adriano deu de ombros, calmíssimo, como se a minha vida - a NOIVA dele - fosse uma nota fiscal amassada.

- Eu só estou contando a verdade - disse ele, com um sorriso pequeno, venenoso. - Você sempre foi apaixonado por ela. Era questão de tempo até surtar.

Ezequiel fechou as mãos em punho.

Mas Clara foi mais rápida:

Ela se jogou contra ele, bloqueando a passagem, a faca erguida como um aviso.

- NÃO encosta nela! - gritou. - EU vi você fazendo isso! Eu vou dizer pra polícia! Eu juro que vou!

A palavra "polícia" bateu nele como soco.

Ele olhou de Clara para Adriano - e viu.

O plano.

A armadilha.

A farsa perfeita.

Eles iam me matar.

Iam colocá-lo como responsável.

Iam sair como vítimas chorosas no jornal da manhã seguinte.

Ele deu um passo para o lado, tentando se aproximar.

- Sai da minha frente, Clara - disse, a voz grave, carregada - ou eu juro por Deus que...

- OU O QUÊ?! - ela berrou. - Vai me MATAR também?!

Ela mostrou a faca, trêmula, mas firme o suficiente para cortar.

O rosto dela era um teatro de medo fingido.

Ezequiel respirou fundo.

Olhou para mim.

E quase desabou.

- Amara... - ele chamou, a voz quebrada. - Eu tô aqui... eu tô aqui, me escuta...

Meus olhos se mexeram um pouco - o suficiente.

- Não deixa ela falar! - Adriano rosnou para Clara. - Não deixa ela dizer nada!

A faca se aproximou ainda mais.

Ezequiel endireitou a postura, molhado, ferido, tremendo - mas firme.

- Se vocês tocarem nela outra vez... - ele disse, a voz tão baixa que pareceu um trovão - ...eu acabo com vocês dois.

Adriano riu.

- Acaba? Com a faca dela apontada pra sua garganta? Você é mesmo um idiota.

Ezequiel avançou meio passo.

Clara levantou a faca pronta pra qualquer movimento.

- ELA VAI MORRER! - Clara gritou, com a voz rasgando. - E VOCÊ TAMBÉM!

O vento uivou.

A chuva engrossou.

E o trovão respondeu.

Ezequiel cerrou os dentes.

- Primeiro você vai ter que tentar. E vai se arrepender do resultado.

O cheiro de sangue, chuva e desespero tomou o terraço inteiro.

Adriano sorriu.

Clara ergueu a faca.

E foi assim, no exato segundo antes do primeiro golpe -

que o inferno finalmente abriu as portas.

Clara ergueu a faca.

O metal brilhou no clarão de um relâmpago, iluminando o rosto dela - um sorriso torto, enlouquecido, distorcido pela chuva e pelo ódio.

- Hoje todo mundo morre. - ela cuspiu, com os olhos arregalados. - A princesinha... e o cachorro atrás dela!

Ezequiel nem pensou.

Ele partiu para cima dela como quem pula num abismo que já decidiu morrer dentro.

Clara gritou. A lâmina desceu. Ezequiel desviou no último segundo - a faca cortou apenas o ar e o vento uivou junto.

Ele agarrou o braço dela. Ela tentou se soltar. Os dois escorregaram no piso molhado. E, por um instante, tudo virou um caos de corpos, chuva e sangue.

- SOLTA! - Clara berrava, salivando de raiva. - SOLTA, SEU DESGRAÇADO!

- JOGA A FACA, CLARA! - Ezequiel rugiu de volta. - AGORA!

- NUNCA!

A lâmina passou rente ao rosto dele - milímetros.

Cortou o canto da sobrancelha.

O sangue escorreu quente, se misturando à tempestade.

Ele não hesitou.

- DESGRAÇADA! - rosnou, segurando o pulso dela com força.

Ela chutou a costela dele. Ele curvou o corpo. Gemido preso. Dor atravessando.

Mas não soltou.

Clara era pequena.

Mas o ódio fazia dela gigante.

Ela se contorcia como animal selvagem, o cabelo colado ao rosto, a voz rouca:

- Ela sempre teve TUDO! E agora NENHUM DE VOCÊS vai ter MAIS NADA!

Ela tentou enfiar a faca no pescoço dele.

Ezequiel segurou o braço a centímetros da própria garganta. A tensão era tão forte que os músculos dos dois tremiam.

- VOCÊ VAI PAGAR! - Clara gritava. - VOCÊ vai ser o culpado! VÃO TE PRENDER! VÃO TE MATAR NA CADEIA! E EU vou dizer que vi TUDO!

Ezequiel, arfando, lançou o olhar para Adriano - que apenas assistia.

Arms cruzados.

Cuidado com o terno.

Zero intenção de ajudar.

Apenas sádica curiosidade.

- Ajuda ela, então! - Ezequiel provocou, com raiva cuspida entre os dentes. - Covarde!

Adriano sorriu.

- Ela está indo muito bem sem mim.

Clara, inflamada pelo elogio, gritou de novo -

e tentou cortar o rosto de Ezequiel.

Ele bloqueou com o antebraço.

A lâmina rasgou a pele.

Um filete de sangue espirrou no chão.

A dor subiu como uma linha de fogo.

Mas a raiva veio maior.

Ele segurou a faca pelo cabo, tentando arrancar das mãos dela.

Clara mordeu.

Sim, mordeu.

Cravou os dentes na mão dele como fera, arrancando um grunhido de dor.

- LOUCA! - ele berrou.

Ela riu. Loucamente.

- Você não sabe o que é perder, Ezequiel! Eu perdi minha vida inteira! E eu vou levar a dela junto! E depois a SUA!

Ela levantou a faca de novo.

Relâmpago.

Trovão.

O mundo em suspense.

E então Ezequiel fez o que precisava -

mesmo sabendo que nunca mais dormiria em paz por causa disso.

Ele virou o corpo, puxou o braço dela com força, usando o peso dela contra ela mesma.

Clara perdeu o equilíbrio.

Escorregou.

Os saltos bateram no chão molhado.

Ela tombou para trás - e se chocou violentamente contra a quina de concreto do parapeito.

O impacto ecoou como estalo de osso quebrado.

O som foi seco.

Crítico.

Final.

A faca caiu da mão dela.

Escorregou no chão.

Girou.

Parou na beirada da calha, onde a chuva a empurrou devagar, gota por gota, até jogar lá embaixo.

Clara ficou imóvel por um segundo.

Os olhos abertos.

A boca entreaberta.

E então o sangue começou a escorrer pela nuca.

Lento.

Vermelho.

Fatal.

Adriano arregalou os olhos.

- Clara?! - ele gritou, finalmente reagindo. - CLARA!

Mas já era tarde.

A mulher que destruiu minha vida...

...agora estava caída, a cabeça inclinada num ângulo impossível, a chuva lavando o rosto dela como se o céu tivesse pena.

Ezequiel ficou parado, ofegante, o sangue escorrendo do braço, da sobrancelha, dos dedos.

A expressão dele era uma mistura de horror, dor e... inevitável.

- Eu te avisei... - ele disse, a voz baixa, rouca, quebrada. - Eu tentei... eu juro que tentei...

Adriano virou o rosto para Ezequiel com ódio animal -

e o inferno recomeçou dentro dele.

- VOCÊ MATOU ELA! - ele rugiu. - SEU DESGRAÇADO, VOCÊ MATOU A MINHA MULHER!

A ironia escorria como veneno.

- Ela nunca foi sua mulher. - Ezequiel respondeu, erguendo o corpo, ainda arfando. - Mas Amara...

Ele olhou para mim.

- ...Amara era meu mundo.

Adriano avançou.

A tempestade rugia sobre o terraço - trovões rasgando o céu, relâmpagos iluminando os corpos caídos, o sangue misturado à chuva criando rios vermelhos no chão.

E, no meio de tudo, Adriano e Ezequiel se encaravam.

Um confronto inevitável.

Um choque de mundos.

O momento em que a mentira encontraria a verdade - e sangraria por isso.

Adriano Monteverde estava transformado.

O terno caro agora encharcado, colado ao corpo.

O cabelo perfeito grudado na testa.

A expressão - uma máscara de ódio puro.

- Você matou a Clara... - ele rosnou, a voz baixa, perigosa. - EU DISSE QUE ELA ERA MINHA!

Ezequiel não respondeu.

Ele só ficou ali, com o peito subindo e descendo em ritmo frenético, o sangue escorrendo do braço ferido em gotas grossas.

O olhar focado no inimigo.

E uma única intenção:

Proteger Amara.

Até o último segundo da própria vida.

Adriano avançou primeiro.

Um soco.

Rápido.

Direto no maxilar de Ezequiel.

O impacto virou o rosto dele de lado.

A dor explodiu pelo crânio.

Mas ele não caiu.

Não dessa vez.

Ezequiel devolveu - um soco seco, forte, no estômago de Adriano.

O ar saiu do peito dele num barulho horrível.

- Seu verme... - Adriano cuspia enquanto cambaleava. - Você sempre desejou ela, não é? A princesinha rica... olhando pro motorista da casa como se fosse gente...

Ezequiel avançou.

Dessa vez, a pancada acertou o nariz de Adriano.

O estalo do osso foi audível.

Sangue jorrou.

- Eu SEMPRE tratei ela como gente. - Ezequiel rosnou, a voz cheia de ferocidade. - Coisa que você nunca foi capaz de fazer.

Adriano recuou, tropeçando no próprio orgulho, mas ainda sorrindo através do sangue.

- Você é um nada, Ezequiel... - ele cuspiu no chão, vermelho. - Um ninguém! Ela nunca olhou pra você. Nunca. Você era só o cachorro fiel andando atrás dela nos corredores!

Ezequiel escureceu por dentro.

- Pelo menos eu nunca apunhalei ela pelas costas. - Ele deu dois passos lentos, pesados. - Nunca usei. Nunca menti. Nunca toquei nela com nojo.

Adriano riu alto, insano, com sangue pingando pelo queixo.

- Eu toquei nela como eu quis! - Ele gritou. - COMO EU QUISESSE! Porque ELA ERA MINHA!

A palavra ecoou pelo terraço.

Minha.

A mesma que ele usou quando me colocou uma aliança.

Quando me consumiu como posse.

Quando me matou como quem descarta lixo.

Ezequiel sentiu o estômago girar.

- Ela nunca foi sua. - ele sussurrou, perigoso. - E você vai pagar por tudo o que fez.

Adriano se lançou sobre ele -

dessa vez com força de animal.

Os dois caíram no chão, rolando, lutando como se o mundo estivesse acabando ao redor.

Punhos batendo contra ossos.

Joelhos acertando costelas.

Mãos tentando agarrar pescoços.

Respirações curtas, violentas.

Adriano levou vantagem por um segundo, montado sobre o peito de Ezequiel.

- LIXO! - berrou, socando o rosto dele. - NUNCA SE META NA MINHA VIDA!

Outro soco.

Outro.

Outro.

O sangue escorria pelo canto da boca de Ezequiel, mas ele segurou o punho de Adriano na terceira pancada.

Agarrou com força.

Os olhos dos dois se encontraram.

E no olhar de Ezequiel havia algo que Adriano nunca soube lidar:

Determinação sincera.

Dor verdadeira.

Amor real.

Isso enfraqueceu Adriano mais do que qualquer golpe.

- Você bate... - Ezequiel murmurou, levantando o tronco devagar - ...como um covarde.

Ele empurrou Adriano com um movimento explosivo.

O corpo do Monteverde caiu de costas, atingindo o piso com força.

Ezequiel, mesmo ferido, mesmo sangrando, se levantou primeiro.

Adriano também tentou.

Mas escorregou.

Escorregou no próprio sangue.

Ezequiel caminhou até ele, mancando, cada passo um protesto do corpo em dor.

Mas firme.

Implacável.

Um homem que já perdeu tudo... e por isso não tinha mais medo de nada.

Adriano ergueu a cabeça com um sorriso torto.

- Vai me matar, é isso? O motorista pobre vai matar o príncipe da cidade?

Ezequiel respirou fundo.

- Eu não tenho medo de morrer. - disse, sincero. - Mas você... você tem medo de tudo. Até de admitir quem realmente é.

Adriano gargalhou.

- E quem eu sou?

Ezequiel se ajoelhou ao lado dele.

O trovão iluminou seus rostos.

E, pela primeira vez, Adriano viu a verdade estampada nos olhos daquele homem:

- Um covarde que destruiu a única mulher que realmente valeu alguma coisa na vida.

O sorriso de Adriano sumiu.

A raiva tomou o lugar.

- Se ela não fosse tão imbecil... - ele murmurou - ...nada disso teria acontecido.

Ezequiel perdeu o ar.

Por um instante, o mundo inteiro se calou.

E então...

Ele avançou.

Os dois rolaram de novo, a chuva batendo como chicote nas costas dos dois.

Relâmpagos recortavam suas silhuetas no concreto.

Punhos se chocavam com ossos.

Dor ecoava pelos músculos.

O vento rugia como testemunha.

Era brutal.

Era feio.

Era real.

E terminaria com um deles respirando...

e o outro não.

A chuva caía tão forte que parecia querer lavar o próprio terraço - como se o céu tentasse apagar a cena antes mesmo de terminar.

Ezequiel e Adriano rolavam pelo chão molhado, dois corpos lutando pela própria alma.

Mas só um deles tinha algo a perder.

O outro... só tinha algo a vingar.

Adriano conseguiu subir por cima de Ezequiel novamente e tentou usar o peso do corpo para prendê-lo.

O punho dele desceu com força -

mas dessa vez, Ezequiel segurou.

As mãos dos dois se chocaram, tremeram, deslizaram pelo sangue e pela chuva.

- Sai da minha vida! - Adriano rugiu. - Sai da vida DELA!

Ezequiel o encarou, ofegante:

- Eu nunca estive na tua vida, Adriano...

mas ela sempre esteve na minha.

Adriano arregalou os olhos por meio segundo -

e esse meio segundo custou caro.

Ezequiel virou o corpo, empurrou Adriano com força e os dois trocaram de posição.

Agora ELE estava por cima.

- LEVANTA! - Ezequiel berrou, puxando Adriano pelo colarinho do terno.

Adriano tentou reagir, mas o soco veio.

Um soco tão forte que fez o rosto dele virar para o lado, a boca abrir e o sangue respingar no chão encharcado.

Outro soco.

Mais forte.

Mais preciso.

Mais carregado de anos de dor engolida.

- Isso é por cada vez que você humilhou ela... - Ezequiel murmurou.

Mais um soco.

O nariz de Adriano estalou como graveto quebrado.

- Isso é pelo pai dela confiar em você... e você cuspir na confiança dele.

Mais um.

O olho de Adriano inchou na hora, roxo, feio, grotesco.

- E isto...

O último soco veio de cima, mortal.

- ...é por ter matado a mulher que eu sempre amei.

Adriano desabou no chão, respirando com dificuldade.

O peito dele subia e descia rápido demais -

um peixe fora d'água, debatendo no concreto.

Ezequiel se levantou com esforço.

O corpo dele era só dor, sangue, peso.

Mas ele ficou de pé.

Porque precisava olhar para o inimigo nos olhos antes do fim.

Adriano cuspiu sangue, tentando manter o orgulho até o último segundo.

- Você... acha que vence...? - ele sussurrou, sufocado. - Amara nunca... seria tua...

Nunca.

Ezequiel se ajoelhou ao lado dele, firme como uma estátua antiga.

- Ela nunca foi de ninguém.

Ela era livre.

E você matou isso nela.

Adriano tentou acertar um último golpe - desesperado, fraco, inútil.

Ezequiel segurou o pulso dele.

E dessa vez, Adriano soube.

Soube que não sairia dali vivo.

- Você não é nada... - Adriano tentou de novo, com voz falha. - Você é... só... um motorista...

Ezequiel aproximou o rosto:

- Sou o homem que ela sorriu de verdade...

e você nunca reparou.

Adriano arregalou os olhos.

O trovão explodiu no céu.

E, num movimento rápido, brutal, final...

Ezequiel empurrou o corpo de Adriano contra o chão com toda força que ainda tinha.

O impacto ecoou.

O pescoço dele estalou.

O corpo do Monteverde ficou imóvel.

Por um momento inteiro - longo, pesado, eterno -

só havia o som da tempestade.

E o silêncio do homem que nunca enfrentou nada na vida.

Ezequiel respirou fundo.

O peito ardia.

A visão piscava.

O braço sangrava mais forte.

Mas ele se levantou.

Caminhou cambaleante até ela.

Até Amara.

Ela ainda estava caída, os olhos quase fechando, o sangue misturado à chuva ao redor do vestido branco.

Ele caiu de joelhos ao lado dela, o peso da dor rasgando o corpo inteiro.

- Amara... - sussurrou, tocando o rosto frio dela. - Eu tô aqui... fica comigo... por favor...

Os lábios dela tremiam.

Mas ela ainda... ainda estava viva.

A mão dela se moveu.

Fraca.

Quase invisível.

Mas se moveu.

Ela tocou o rosto dele.

- Zico... - ela murmurou, a voz quebrada, pequena. - Meu... Zico...

O apelido.

O nome que só existia entre eles.

O nome que nunca pertenceu a Adriano.

O nome que ela só usava quando se sentia segura.

O coração de Ezequiel quebrou tão forte que o corpo dele balançou.

Lágrimas se misturaram à chuva.

- Eu sempre... sempre te amei... - ele confessou, a voz rasgando. - Desde pequeno... desde antes de saber o que era amor... E você... você nunca viu...

Os olhos dela se encheram de lágrimas.

A respiração ficou fraca.

- Eu vi. - ela sussurrou. - Só... era tarde...

E Ezequiel desabou por dentro.

Porque ela estava partindo.

E porque ele também estava.

Ele tossiu.

Sangue escorreu pela boca.

A queda.

A facada.

Os golpes.

Tudo estava cobrando o preço.

Ele se inclinou e encostou a testa na dela.

- Não me... rejeita na próxima vida... - ele disse, com a voz morrendo.

Amara tocou de leve o pescoço dele.

- Nunca... - ela tentou sorrir. - Você... sempre voltou pra mim...

Ezequiel fechou os olhos.

Respirou pela última vez como se fosse faca entrando no peito.

O vento cortava o terraço como lâminas finas.

Ezequiel ficou parado por um instante, respirando como se cada ar fosse dor.

Ele olhou para Amara.

Para o corpo dela caído no chão molhado.

Os olhos fechados.

O rosto sereno, como se tivesse adormecido antes da dor terminar.

Ele ajoelhou pela última vez e segurou o rosto dela entre as mãos.

- Me espera... - sussurrou, com a voz destruída. - Se existe outra vida... me espera, Amara. Eu juro que volto pra você.

O trovão iluminou o céu.

A chuva golpeava os dois como uma bênção tardia.

E então, devagar, ele se levantou.

Cada movimento era despedida.

Cada passo era uma sentença.

Ele caminhou até a beira do terraço.

O vento soprou forte, puxando a camisa ensanguentada, arrastando o véu rasgado de Amara pelo chão como se fosse uma bandeira branca perdida.

Ezequiel olhou uma última vez por cima do ombro.

- Não me esquece... - murmurou.

E pulou.

O corpo desapareceu no ar.

O som da queda se perdeu na tempestade.

Mas o grito dela - silencioso, eterno - ficou preso no vento.