Adeus, Alfa. Não Sou Mais Sua Bolsa de Sangue

POV de Zarelle

Depois de três anos de casamento com o Alfa Calden Ashmoor, finalmente aprendi meu verdadeiro lugar. Eu não era a Luna dele. Era um banco de sangue ambulante.

[Clínica Oak. A condição de Thessaly está piorando de novo. O ritual do vínculo de sangue é necessário. Você sabe seu dever. Venha agora.]

Outra mensagem de Calden surgiu no meu celular. Antes, aquelas palavras teriam me ferido profundamente. Mas agora tudo que eu sentia era a dor amarga de uma resignação fria. Só nesse ciclo lunar, eu já tinha me arrastado para a sala de tratamento três vezes, oferecendo meu sangue e minhas forças. Cada sessão me deixava vazia, tremendo à beira do colapso. E Calden? Ele nunca se importava.

[Onde diabos você está, Zarelle? Você está três minutos atrasada. Thessaly não podia esperar.]

Em três anos como esposa dele, ele nunca me mostrou a gentileza ou a paciência que reservava para Thessaly.

Thessaly Ashmoor. Ela era o amor de Calden, até escolher o irmão dele para o título de Luna-apenas para acabar viúva.

[O pagamento foi aumentado para 100.000. Confira sua conta.]

Ele ainda achava que eu ficava pelo dinheiro. Que eu era só mais uma Ômega fútil.

[Zarelle Stormy. O que diabos você pensa que está fazendo? Você tinha vinte minutos para se apresentar ao curandeiro. Um acordo é um acordo.]

Um acordo. Sim, era assim que ele chamava nosso casamento.

Ele nunca acreditou que eu fosse digna dele. Se meu sangue não mantivesse a preciosa Thessaly viva, ele não teria me dado nem uma segunda olhada. Três anos de indiferença e silêncios distantes deixaram isso dolorosamente claro.

Encostei no banco do carro e fechei os olhos. A primeira vez que vi Calden Ashmoor ainda era tão vívida na minha mente.

Eu tinha acabado de chegar à cidade, sozinha, quando fui apanhada numa colisão em cadeia. O acidente quase levou a cidade ao caos, mas Calden apareceu a tempo de impedir o desastre. Naquele dia, o Alfa heroico marcou meu coração para sempre-embora eu jamais imaginasse que nossos caminhos se cruzariam de novo.

Ele entrou no meu quarto de hospital enquanto enfaixavam meus ferimentos.

"Quer ser minha esposa?"

Apenas essas palavras. E meu coração quieto, adormecido, começou a disparar. Nunca tinha sentido aquilo por nenhum homem na vida inteira. Então, quando eu disse "sim", a palavra escapou antes de eu conseguir me conter.

Mais tarde, aprendi o preço por trás daquilo.

Antes mesmo de nosso casamento ser registrado, descobri a verdade: Calden me escolhera por causa do valor do meu sangue raro. Ele mantinha Thessaly viva. Era útil para a alcateia.

"Essa união é pelo bem da alcateia", ele me disse friamente antes de eu assinar. "Mas seu papel principal é ser a doadora dela. Sempre que Thessaly precisar, você virá. Em troca, vou garantir que nada lhe falte."

Um aviso. Mas eu estava tão perdidamente apaixonada naquela época que cheguei a me convencer de que pelo menos meu sangue me dava um motivo para ficar ao lado dele. Pensei que um dia poderia me livrar do rótulo de "ferramenta" e me tornar alguém importante para ele. Pensei que poderia fazê-lo me amar.

Três anos, tinha falhado. Completamente.

Calden quase nunca me tocava. Mesmo quando estávamos a sós, ele mantinha distância, nunca permitindo que nossos cheiros se misturassem. No começo, achei que fosse pela diferença de status-que meu cheiro de Ômega ficava abaixo da dignidade de um Alfa. Depois, descobri a verdade: ele estava se preservando para outra mulher.

Thessaly Ashmoor. Sua cunhada. A mulher que ele nunca conseguiria largar.

Até o acidente que o trouxe para minha vida - o que me fez me apaixonar por ele à primeira vista-ele tinha ficado tão desesperado no resgate porque Thessaly também estava envolvida na colisão.

Ele nunca tinha realmente me visto.

Meu celular vibrou de novo. Mas dessa vez, o remetente não era Calden.

Uma mensagem anônima. Com uma foto.

Minha respiração travou.

Mesmo dormindo, Calden parecia um deus-esculpido em sombra e aço. Seus traços eram afiados o bastante para cortar: um maxilar que poderia arrancar sangue, cílios escuros como a meia-noite, lábios que pareciam feitos para o pecado e a crueldade (embora eu nunca tivesse provado nenhum dos dois). O corpo dele era uma arma-ombros largos, força contida até no descanso.

E lá estava ela. Thessaly.

A cabeça dela repousava no ombro dele, um leve sorriso de superioridade nos lábios mesmo dormindo. A expressão de uma vencedora.

Ao lado dela, Calden parecia completamente à vontade. Como se tivesse voltado para casa. Como se aquilo - com ela - fosse realmente o lugar ao qual ele pertencia.

A mensagem abaixo da foto entrou como uma lâmina envenenada:

"Aposto que você nunca teve um momento assim. Saiba o seu lugar, bolsa de sangue."

A raiva brilhou nos meus olhos. Não era a primeira vez que eu recebia esse tipo de provocação. Chegava sempre no mesmo ritmo, depois de cada convocação de Calden - como se eu precisasse de um lembrete do meu lugar.

Um carro passou, e o brilho dos faróis varreu a minha janela, iluminando meu reflexo no vidro. Congelei, encarando a estranha que me encarava de volta.

Eu era uma Ômega, sim. Mas nunca tinha me parecido assim. Tão sem sangue. Tão esgotada. A pele esticada sobre ossos que pareciam mais salientes a cada dia, ameaçando romper a superfície. Olheiras fundas escavadas sob os olhos, se aprofundando a cada ciclo lunar. Cada vez que eu dava um pedaço de mim para Thessaly, algo dentro de mim murchava.

As palavras de outro curandeiro ecoaram na minha mente: "Você não pode continuar assim, Zarelle. Até a linhagem mais forte tem limites. Essa intensidade vai te esvaziar. Vai te matar."

Morte. Uma guerreira nunca temia a morte - meu pai me ensinara isso.

Mas uma guerreira morria com propósito. Com honra.

Era assim que eu terminaria? Rígida e fria sobre uma maca de transfusão, drenada por uma mulher que me via como nada mais que uma fonte de suprimentos? Pelas migalhas de atenção de um homem que nunca me amou nem por um instante?

Não.

Meus dedos se fecharam em punhos sobre o volante.

Passei três anos me encolhendo. Três anos sangrando por ele, por ela, por uma alcateia que só valorizava minhas veias. Deixei que me esvaziassem, pedaço por pedaço, convencida de que se eu apenas desse o suficiente, aguentasse o suficiente, ele finalmente me enxergaria.

Mas ele nunca enxergou. Nunca enxergaria.

Eu não ia morrer por pessoas que não se importavam se eu vivia.

Meu celular vibrou de novo. Outra mensagem. Outra coleira puxada.

[Zarelle. Você está passando dos limites. Se não aparecer hoje, vou garantir que essa cidade não tenha lugar pra você.]

Eu encarei a tela e, pela primeira vez em três anos, ri. Um som oco, quebrado - mas uma risada mesmo assim.

Quando é que Calden ia perceber o que me manteve presa a ele esse tempo todo? Não era a autoridade de Alfa. Não era aquele contrato ridículo.

Era a esperança. Esperança tola, desesperada, sangrando.

E agora? Essa esperança estava morta.

Quando eu decidisse ir embora, ninguém - nem ele, nem ela, nem essa alcateia inteira - poderia me parar.

Meus dedos apertaram o volante. Liguei o motor.

*

O carro derrapou ao parar em frente ao hospital. Eu não esperei o motorista abrir a porta - empurrei sozinha e marchei em direção à ala privada de Thessaly.

Eu nem tinha levantado a mão para bater quando a porta se escancarou.

Aquela presença me atingiu como um golpe físico - primitiva, intoxicante; minha loba se encolheu instintivamente antes que eu pudesse detê-la.

Calden ocupava toda a entrada. Mesmo no terno impecável, não conseguia esconder o predador por baixo. Quando seu olhar pousou sobre mim, uma irritação faiscou primeiro - depois, ao notar o celular na minha mão, aquela irritação se endureceu em algo muito mais perigoso.

"Seu celular funciona." A voz cortou o ar, fria o suficiente para congelar o espaço entre nós. "Então por que diabos você não estava respondendo minhas mensagens? Os curandeiros da alcateia estão esperando."

O cheiro dele invadiu meus pulmões - pinho, inverno e domínio absoluto - e eu o absorvi uma última vez. A linha cruel da mandíbula. Aqueles olhos de predador capazes de dobrar uma alcateia inteira à sua vontade. Os músculos tensos dos antebraços, tatuagens aparecendo por baixo das mangas dobradas, cada uma marcando um território conquistado.

Seria a última vez.

A mão dele avançou, os dedos se fechando ao redor do meu pulso com força suficiente para deixar marcas. "A transfusão. Agora."

"Eu sei." Minha voz saiu menor do que eu pretendia, quase engolida pelo sangue rugindo nos meus ouvidos. Me apoiei no batente da porta, cada músculo se retesando. Eu não era mais a Ômega obediente que suportava tudo em silêncio.

O lábio de Calden se curvou num sorriso cruel. "Então que diabos você ainda tá fazendo aí parada?"

Antigas lendas da alcateia sussurravam na minha mente - histórias de lobos solitários que rompiam seus próprios vínculos a não viver como escravos. Meu pulso martelava contra as costelas, desesperado para se libertar.

"Vou." Minha voz não vacilou. "Vou dar meu sangue a ela. Mas primeiro quero algo."

Ele passou os dedos pelo cabelo, no limite da sua paciência. "O dinheiro já está na sua conta." Ele apontou o queixo para o próprio celular. "Confere e vai."

"Não é dinheiro." Minha voz estava assustadoramente calma.

"Então o quê-?" O comando de Alfa reverberou pelo quarto, fazendo o vidro tremer. "Fala logo!"

Encarei o olhar dele sem desviar.

"Romper nosso vínculo." As palavras rasgaram a minha garganta, mas eu as forcei para fora. "Quero o divórcio, Calden Ashmoor."

POV de Zarelle

O mundo se reduziu ao espaço entre nossas respirações.

A máscara de controle do Calden escorregou - só por um instante - mas eu vi. Seu olhar penetrante percorreu meu rosto como se ele pudesse rastrear fisicamente a origem da minha traição. O grande Alfa, momentaneamente atordoado pela insubordinação da sua loba mais fraca.

Eu quase conseguia ouvir seus pensamentos: a Ômega desesperada que havia trocado seu sangue raro por proteção - o que lhe dava o direito de fazer exigências agora?

"Explica." A ordem dele vibrava nos meus ossos, carregada do poder de Alfa.

"Não tenho mais nada a dizer." Mantive minha voz firme apesar da tempestade dentro de mim. "Vou dar meu sangue para a Thessaly. Mas esse é o meu preço."

Meus dedos se fecharam nas palmas, as unhas cravando na pele. Olhei para o equipamento médico atrás dele - para qualquer lugar, menos aqueles olhos dourados que enxergavam demais.

"A gente tinha um acordo!" Um rosnado ecoou do fundo do peito dele, o brilho âmbar do lobo dele sangrava para dentro das íris.

"E estou quebrando." Finalmente encarei o olhar dele, levantando o queixo. "Me entregue ao Conselho. Tire meu título. Não me importo."

Pela primeira vez em três anos, algo passou pelo rosto dele que não era raiva nem desdém. Algo quase como... Não. Eu não ia cair nessa armadilha de novo.

Ele esperava o de sempre - minha submissão silenciosa, meus ombros curvados, meus olhos desviando. Não isso. Nunca isso.

Um músculo pulou em sua mandíbula enquanto ele me observava, seu cheiro ficando acre com emoções conflitantes.

"Ótimo." A palavra saiu seca, com uma ponta que podia ser relutância. "Você trouxe os papéis?"

A pergunta me atingiu como um golpe físico. Claro que ele perguntaria pela logística antes das razões. Eficiência acima de emoção - essa era a essência de Calden Ashmoor.

"Ainda não." Minha voz mal se sustentou.

O olhar dele se aprofundou em mim, como se tentasse decifrar se as rachaduras na minha resolução eram reais ou apenas mais uma manipulação.

Então, com a mesma firmeza de um martelo de juiz: "Beta Aldrin - prepare os documentos do divórcio."

O mundo girou no próprio eixo.

O consentimento imediato dele não deveria ter me chocado - mas chocou. A irreversibilidade disso roubou meu fôlego, deixando o quarto do hospital perturbadoramente vazio. Pisquei para afastar lágrimas traiçoeiras, erguendo o queixo como se tivesse ensaiado isso a vida inteira.

O Beta Aldrin voltou rápido demais, os papéis do divórcio nas mãos como uma sentença de morte.

Calden assinou sem hesitar, sua assinatura um traço brutal de tinta na página. Por um segundo fugaz, achei que vi algo - qualquer coisa - brilhar naqueles olhos dourados. Mas desapareceu antes que eu pudesse nomear, substituído por aquela calma irritante de Alfa.

"Feito." Ele deslizou o documento para dentro de um envelope com precisão clínica. "O Conselho vai processar isso até o pôr do sol. Não demore."

Meus dedos tremeram ao guardar minha cópia; o papel queimava como gelo contra minha pele. Três anos de olhares roubados e desejos não ditos, reduzidos a duas assinaturas.

"A Thessaly está esperando." Ele virou nos calcanhares, já seguindo em frente.

Eu o segui entorpecida, meu pulso um ritmo descompassado na garganta.

É isso. Eu não devia ter esperado nada dele desde o começo.

A suíte VIP cheirava a rosas e falsidade. Thessaly estava recostada como uma rainha mimada, seu roupão de seda artisticamente disposto para realçar cada curva. A curandeira idosa cochilava num canto, exausta depois de cuidar da "condição crítica" dela.

"Calden!" A voz dela pingava mel envenenado, os olhos brilhando - até pousarem em mim. Um leve franzido. "Querido, eu te disse que não precisava-"

Uma tosse falsa. Um suspiro teatral.

Calden ignorou a atuação dela. "A Zarelle está aqui. Vamos acabar logo com isso."

Me adiantei antes que ele pudesse me ordenar. O sorriso superior de Thessaly vacilou quando me inclinei -

- e arraquei a atadura da testa dela.

O cheiro me atingiu primeiro: antisséptico e pele intacta. Sem sangue. Sem ferimento.

"Zarelle!" O rugido de Calden fez as janelas tremerem, a pegada dele foi brutal ao me puxar de volta.

O grito de Thessaly foi puro melodrama. "Como você ousa?!"

Mas eu já girava na direção de Calden, enfiando a gaze imaculada no rosto dele.

"Sente isso, Alfa? Nada de sangue. Só mais uma mentira." Minha voz falhou sob o peso de mil verdades nunca ditas. "Quantas vezes você me fez sangrar por nada?"

Um silêncio mortal encheu o ambiente quando o olhar de Calden se fixou no médico humano que tremia. O ar ficou denso com o fedor acre de suor de medo e enganação.

"Explique."

Apenas uma palavra, mas carregada com toda a fúria de um Alfa. O doutor Patel estremeceu como se tivesse sido atingido, os dedos agarrados no jaleco. Disparou o olhar para Thessaly – um sinal tão óbvio quanto um coelho sangrando em território de lobos.

"Alfa, eu... eu só segui ordens", ele gaguejou.

Calden deu um único passo à frente. O médico se encolheu, o pulso saltando visível em sua garganta.

"De. Quem." Cada sílaba pingava com uma calma letal.

O perfume de Thessaly ficou enjoativo quando ela se remexeu na cama. "Calden, querido–"

Um gesto brusco a silenciou. Até a queridinha de ouro da alcateia sabia que não era hora de testar a paciência de um Alfa.

"A senhorita Ashmoor disse que o senhor queria os registros falsificados! Disse que precisava que a Luna Zarelle fosse convocada!" A voz dele falhou. "Ela ameaçou minha licença médica... minha família..."

Um segundo de silêncio atônito.

Depois – "E o meu sangue?" Minha voz cortou a tensão como prata rasgando carne. "O que aconteceu com o que você tirou de mim?"

O olhar do médico caiu para o chão. "Revendido. RH negativo tem... um bom preço no mercado negro."

A fachada perfeita de Thessaly se estilhaçou. "Mentira! Tudo isso é mentira!" Seus dedos impecavelmente manicurados se retorceram nos lençóis. "Calden, você não pode acreditar–"

Não esperei o showzinho. Com um toque, enviei a foto condenatória para o celular de Calden.

A vibração do aparelho pareceu ensurdecedora no silêncio carregado.

"Sua equipe de segurança pode rastrear o remetente", disse com calma, embora meu pulso rugisse nos meus ouvidos. "Mas acho que é fácil adivinhar quem tirou essa foto."

A voz de Calden caiu para um sussurro letal. "De onde isso veio?"

Encarei-o sem recuar. "Pergunte à sua futura Luna."

A máscara de Thessaly escorregou por um instante – uma rachadura em sua porcelana perfeita – antes que ela convocasse outra onda de vulnerabilidade calculada. Seus cílios bateram como borboletas feridas.

Não esperei pela encenação. "Nosso acordo acabou", disse, me virando para a porta. "Vai ter que achar outra bolsa de sangue."

Atrás de mim, o médico correu para a saída como um rato fugindo de um navio afundando.

Então – o baque dramático de joelhos atingindo o linóleo.

"Calden... eu não..." A respiração de Thessaly vinha em suspiros teatrais enquanto ela desabava. Sua mão agarrou a manga dele. "É como... como quando Daelen..."O nome atingiu como uma bala de prata.

Senti Calden enrijecer antes mesmo de vê-lo - o jeito como seus ombros travaram, o tremor quase imperceptível em suas mãos. Daelen. Seu irmão perdido. Uma lembrança sobre alguns lobos leais que nunca voltaram para casa.

Thessaly se deixou amolecer contra ele, a perfeita imagem de uma donzela desmaiando.

O elevador tilintou.

Entrei, contando os segundos agonizantes. Um. Dois. Três.

Silêncio.

Nenhum passo trovejante. Nenhuma ordem de um Alfa sacudindo as paredes. Apenas o eco vazio do meu próprio coração.

Meus lábios se curvaram em algo afiado demais para ser um sorriso. Três anos sangrando por ele, e eu não merecia nem uma despedida. Era de fato a decisão certa me divorciar dele.

A única coisa errada foi ter desperdiçado três anos para chegar a isso.

O ar da garagem cheirava a gasolina e couro polido. O Bugatti de Calden repousava em sua vaga, elegante e intocável - exatamente como seu dono.

Então eu o vi.

O Rolls-Royce Phantom. Da cor de fumaça. Ostentando o brasão da Alcateia Missatiana.

Meus dedos deslizaram pelo ornamento do capô - um lobo uivando envolto em espinhos. O símbolo do meu verdadeiro direito de nascença.

Para essa alcateia, eu era Zarelle Stormy - a Ômega descartável.

Mas o motorista, inclinando-se diante de mim, sabia a verdade. "Bem-vinda, Herdeira Feymere."

POV de Zarelle

O vidro fumê deslizou suavemente, com aquele ruído discreto que só o luxo produz, revelando o rosto de quem eu não havia percebido que sentia tanta falta.

Os olhos escuros de Cyric Feymere brilhavam com uma fúria silenciosa e alívio - a recepção de um Alfa. Seu cheiro me envolveu, cedro e gaultéria, tão diferente da dominância de pinho e ferro de Calden, mas igualmente poderoso.

"Entra, lobinha."

As travas se soltaram com um clique suave. Eu me atirei nos bancos de couro, o corpo se movendo por instinto antes que a mente pudesse acompanhar.

Então -

Dobrei o corpo para frente e pressionei a testa contra a coxa do irmão como uma filhote em busca de consolo depois de uma tempestade. A mão dele pousou entre minhas omoplatas, quente e pesada com a certeza inabalável do lar.

"Fica tranquila." O polegar traçava círculos lentos pela minha espinha, do mesmo jeito que ele fazia quando eu ralava os joelhos quando criança. "Deixa sair."

O Rolls ronronou ao ganhar vida sob nós, a vibração reverberando pelos meus ossos. As lágrimas vieram então - silenciosas, trêmulas, deixando manchas escuras na calça de lã Brioni dele.

"Fui tão idiota," engasguei, as palavras arranhando a garganta em carne viva. "Tão cega."

Cyric não ofereceu palavras vazias. Apenas o peso constante da palma da mão e uma verdade que pousou como luz do sol: "Todo mundo persegue a lua errada às vezes."

Chorei até as costelas doírem, até o sal das lágrimas lavar o cheiro persistente daquela outra alcateia - dele. Quando finalmente me sentei, deixando minha dor borrada em um terno de dez mil dólares, a boca do meu irmão esboçou um sorriso.

"Melhor?"

Passei o dorso da mão pelas bochechas úmidas. "Obrigada. Por vir. Espero não ter-"

"Reunião do Conselho?" Cyric bufou, ajustando as abotoaduras com uma calma deliberada. "Digamos apenas que eles vão sobreviver ao escândalo do Alfa sair no meio da votação para buscar a própria irmã daquele fim de mundo."

O jeito que ele disse fim de mundo-como se o território de Calden fosse algum posto infestado de pulgas e não uma das alianças sulinas mais fortes-fez algo apertado no meu peito finalmente afrouxar.

Casa.

O Império Missatiana não apenas governava territórios-os possuía. Nossas propriedades se espalhavam por continentes como raízes douradas, Conselhos Administrativos em Londres e Tóquio respondendo à mesma linhagem ancestral que um dia governara em tronos de pele de lobo. E Cyric Feymere, meu irmão, herdeiro de tudo, tinha agora seu braço coberto de Brioni ao redor dos meus ombros trêmulos como se eu ainda fosse a filhote que o seguia pelas florestas ao luar.

"Você mandou mensagem." A voz dele carregava o peso de mil preocupações não ditas. "O mundo pode esperar."

Seus dedos percorreram meu cabelo, deixando para trás o aroma reconfortante da casa - vetiver e neve derretida, tão diferente da austeridade de pinho e ferro de Sunlight Ridge. Só o cheiro já me apertava a garganta.

"Obrigada," eu sussurrei, mexendo na minha manga. "Pelo rastreamento da foto. Por... tudo."

O polegar de Cyric enxugou uma lágrima perdida, o toque demorando como uma marca. "Foram três ligações." Um sorriso de lobo - todo dentes. "No momento em que você mencionou o 'traumatismo craniano' de Thessaly, já tinha fiscais vigiando todas as clínicas do território deles."

A revelação abriu uma fissura no meu peito. Três anos. Três anos de isolamento, e eles tinham estado observando o tempo todo.

"Pai uiva por você."

As palavras caíram como um golpe físico. O ritual de lua cheia do nosso Alfa pai - um lamento pelos membros ausentes da alcateia. Meus olhos arderam de novo.

"Fui uma tola," engasguei, enterrando o rosto no ombro dele. "Você me avisou. A alcateia inteira me avisou-"

"Não." Os braços dele se fecharam ao meu redor, força de Alfa temperada pelo cuidado de irmão. "Você entrou naquele fogo para provar que ele não podia te queimar. Isso não é tolice-isso é sangue Feymere."

Ri, ainda chorosa, contra a lapela dele. "Acontece que o fogo queima todo mundo igual."

O rosnado de Cyric vibrou através de mim. "Calden Ashmoor nunca mereceu nossa princesa."

Ele ergueu meu queixo, os olhos escuros examinando o estrago-os sulcos sob meus olhos, as cicatrizes que ninguém podia ver. "Sunlight Ridge vai aprender o que acontece quando brincam com lobos da Missatiana."

O Rolls cruzou a fronteira territorial, o ar mudando sutilmente enquanto as pedras de proteção ancestrais reconheciam a filha perdida. Cyric pressionou a testa contra a minha, nossas respirações se misturando no espaço sagrado entre Alfas e seus consanguíneos.

"Bem-vinda para casa, Zarelle Feymere."

***

POV de Calden

O ar estéril do hospital grudava na minha pele como uma segunda camada de roupa, pesado com o cheiro acre de antisséptico e o perfume de rosas de Thessaly. Saí da ala privada dela, os nós dos meus dedos ainda latejando de quando eu socara a parede da sala de observação.

Desmaiada. Sem crise. Fragilidade de Luna fingida.

O diagnóstico da curandeira-chefe ecoava na minha cabeça, cada palavra um insulto novo. Três anos. Três malditos anos de transfusões de emergência, vendo Zarelle ficar mais pálida a cada doação - tudo por encenação.

Meu celular queimava na minha mão.

"Desculpe, o número que você discou está indisponível-"

Esmaguei o aparelho contra o ouvido com força suficiente para o plástico ranger. Quando a voz automática repetiu seu refrão zombeteiro, algo primitivo rosnou no meu peito.

Sumida.

Não só do hospital. Do território. De mim.

O Beta Aldrin surgiu ao meu lado, sua confiança habitual desgastada nas bordas. "Nenhum sinal dela, Alfa. As câmeras mostram que ela saiu pela garagem oeste. Sozinha."

Sozinha. A palavra fisgou entre minhas costelas. Zarelle nunca ia a lugar nenhum sozinha - não desde que o pacto a vinculou à minha alcateia. Sempre com escolta. Sempre sob minha supervisão.

"Rastreiem ela." A ordem rasgou da minha garganta antes que eu pudesse contê-la. "Todas as estradas. Todos os registros de voo. Eu quero-"

O quê?

A pergunta não dita pairou entre nós. O que eu queria da Ômega que nunca fora nada além de uma obrigação contratual? Nunca completamos o vínculo de acasalamento. Ela nunca teve minha marca. Nosso casamento era só no papel. Então por que eu queria ela de volta?

Aldrin hesitou. "O conselho vai questionar desviar recursos para-"

"Agora." Minhas presas atravessaram minhas gengivas, o gosto de cobre inundando minha boca.

Enquanto Aldrin se apressava para obedecer, apoiei as mãos contra as janelas que iam do chão ao teto, observando a cidade. Meu reflexo me encarava - um estranho de olhos selvagens e peito arfante.

Zarelle Stormy.

O nome soava errado. Ela nunca foi Stormy pra mim. Não de verdade. Só. Zarelle. A sombra silenciosa que aparecia quando chamada, que suportava minha frieza sem reclamar, cujo sangue raro RH negativo tinha salvado Thessaly mais vezes do que eu conseguia contar.

E agora ela tinha ido embora.

Meu lobo se debatia contra suas correntes enquanto o cheiro dela desaparecia do meu território, e sua ausência abria um buraco no meu peito.

Eu me virei em direção aos elevadores, meus sapatos sociais batendo no piso polido como tiros.

"Alfa?" Aldrin chamou atrás de mim.

Não diminui o passo. "Chame os fiscais. Ativem as unidades farejadoras."

"Com que justificativa?"

As portas do elevador se abriram. Encarei-o por cima do ombro, deixando meu lobo transparecer nos meus olhos.

"Com a justificativa de que ela levou o que é meu."