Além do Arrependimento Bilionário Dele

Meu noivo, Arthur Bittencourt, tinha acabado de vencer a leucemia. Um transplante de medula óssea salvou sua vida, e nós deveríamos estar planejando nossa festa de noivado, celebrando nosso futuro.

Então ela entrou. Diana, a ex-namorada linda e frágil do doador. Arthur ficou obcecado, alegando que tinha "memória celular" e que as células do doador o compeliam a protegê-la.

Ele adiou nossos planos de casamento por causa dela. Deixou que ela invadisse nossa casa, tocasse na minha arte, dormisse com meu roupão. Ele me chamou de possessiva e cruel quando protestei. O homem que um dia prometeu me amar se foi, substituído por um estranho que usava um procedimento médico como desculpa para sua crueldade.

A gota d'água foi o medalhão da minha mãe, a única coisa que me restava dela. Diana o viu e decidiu que o queria, chorando que seu namorado morto tinha um igualzinho.

Quando recusei, o rosto de Arthur endureceu. "Não seja criança", ele ordenou. "Dê para ela."

Ele não esperou por minha resposta. Avançou e arrancou a corrente do meu pescoço, o metal queimando minha pele.

Ele prendeu o medalhão da minha mãe no pescoço de Diana. "Isto é um castigo, Ella", disse ele calmamente. "Talvez agora você aprenda a ter um pouco de compaixão."

Enquanto ele passava um braço protetor ao redor dela e a levava embora, eu soube que o homem que eu amava estava realmente morto. Peguei meu celular, minha decisão tomada.

"Pai", eu disse, com a voz firme. "Estou voltando para casa."

Capítulo 1

A festa de noivado deveria ser hoje à noite.

Em vez disso, Arthur Bittencourt, meu noivo e herdeiro de um império imobiliário, estava em um quarto de hospital particular, se recuperando. Um transplante de medula óssea o salvara da leucemia. Deveríamos estar celebrando uma nova vida, um novo começo.

Foi quando ela entrou.

"Você é Arthur Bittencourt?", ela perguntou, com a voz suave.

Ela era linda de uma forma frágil, seus olhos grandes e perscrutadores. Arthur, ainda fraco, assentiu da cama.

"Eu sou Diana Ferraz", disse ela. "Gabriel Costa... o doador... ele era meu namorado."

O ar no quarto ficou parado. O programa de doação era anônimo. Não deveríamos saber o nome dele, muito menos conhecer sua ex-namorada.

Arthur pareceu visivelmente desconfortável. "Sinto muito pela sua perda. E sou grato. Mas não acho que você deveria estar aqui."

O rosto de Diana se desfez. "Por favor. Você tem uma parte dele dentro de você. É a única parte dele que resta no mundo."

Suas palavras eram estranhas, obsessivas. Um arrepio percorreu minha espinha.

"Diana, isso é inapropriado", eu disse, dando um passo à frente. "Agradecemos o gesto, mas Arthur precisa descansar."

Ela me ignorou completamente. Seus olhos estavam fixos em Arthur. No dia seguinte, a encontramos no saguão do hospital, recusando-se a sair. Ela fez uma cena, chorando, dizendo a todos que quisessem ouvir que só queria estar perto do homem que carregava a "alma" de seu amor perdido.

Arthur ficou furioso no início. "Tirem-na daqui", disse ele à segurança. "Ela é instável."

Mas Diana era esperta. Quando os seguranças se aproximaram, ela tirou um objeto pequeno e afiado da bolsa e fez um corte fino e vermelho em seu pulso. Não foi profundo, mas foi o suficiente. Suspiros encheram o saguão.

"Não tenho mais pelo que viver sem ele", ela soluçou.

Algo mudou nos olhos de Arthur. Ele dispensou os seguranças. Caminhou até ela, seus movimentos ainda rígidos por causa da recuperação, e gentilmente tirou o objeto de sua mão.

"Não faça isso", disse ele, com a voz surpreendentemente suave.

A partir daquele momento, tudo mudou. Ele começou a passar tempo com ela, ouvindo suas histórias intermináveis sobre Gabriel. Ele se sentava com ela no jardim do hospital, me deixando sozinha em seu quarto por horas.

"Ela só está de luto, Ella", ele dizia quando eu tentava protestar. "Temos que ser compreensivos."

Então ele olhou para mim, seus olhos distantes. "Vou adiar a festa de noivado."

"O quê? Arthur, não. Todos estão esperando."

"Faremos mais tarde. Diana não está em condições de ver pessoas comemorando."

Não era mais sobre nós. Era sobre ela. A notícia se espalhou pela nata da sociedade paulistana como uma doença. Ella Martins, a artista em ascensão, estava sendo deixada de lado pela trágica e bela ex-namorada de um homem morto. Eu via os olhares de pena, ouvia os sussurros nas galerias e eventos de caridade que agora eu tinha que frequentar sozinha. Eu me tornei uma piada ambulante.

"É só que... é estranho", Arthur tentou explicar uma noite, a mão esfregando o peito sobre sua nova medula. "Sinto uma conexão com ela. Uma culpa. É como... memória celular. As células dele estão me dizendo para cuidar dela."

A desculpa era tão absurda que me deixou sem palavras. Ele estava usando um procedimento médico para justificar sua crueldade.

"Por favor, Ella", disse ele, pegando minhas mãos. Seu aperto era forte, desesperado. "Apenas espere por mim. Seja paciente. Eu vou compensar você."

Olhei para o homem que eu amava, o homem que havia lutado contra uma doença mortal e vencido. Vi a exaustão em seu rosto, e meu coração doeu. Eu estive ao seu lado em cada sessão de quimioterapia, em cada noite aterrorizante. Eu não podia abandoná-lo agora.

Então eu assenti, um nó se formando em minha garganta.

Lembrei-me de como ele costumava ser. A maneira como ele olhava para minha arte, seus olhos cheios de orgulho. Ele segurava minha mão e me dizia que eu era a pessoa mais talentosa que ele já havia conhecido. Ele me fazia sentir vista, amada.

A lembrança de seu pedido de casamento era uma ferida recente. Ele havia alugado um andar inteiro do MASP, nos cercando com as obras de Portinari porque sabia que eram as minhas favoritas. Ele se ajoelhou, a voz embargada de emoção ao me prometer uma vida inteira de amor e apoio. "Você é o meu mundo, Ella", ele havia jurado.

Onde estava aquele homem agora? Para onde foram todas aquelas promessas?

Na semana seguinte, Diana estava em nosso apartamento. Ela andava pelos cômodos como se fosse a dona, tocando em minhas coisas, minhas pinturas, minha vida.

Ela pegou uma foto emoldurada de mim e Arthur da lareira. "Nós teríamos ficado tão bem em uma foto como esta", ela suspirou, uma lágrima rolando por sua bochecha.

Arthur, ao lado dela, apenas assentiu. Ele nem olhou para mim.

"Ela só sente falta dele", disse ele mais tarde, como se isso explicasse tudo. "Não seja tão possessiva com as coisas, Ella. São apenas coisas. Posso te comprar cem molduras novas."

Mas não era sobre a moldura. Era sobre ela invadindo meu espaço, minha vida, com a permissão dele.

A verdadeira briga veio por causa do medalhão da minha mãe. Era uma peça simples, vintage, a única coisa que me restava dela. Eu o usava todos os dias. Diana o viu e seus olhos brilharam com um brilho doentio e cobiçoso.

"Gabriel me deu um igualzinho a este", ela sussurrou, a voz trêmula. "Eu o perdi."

Apertei o medalhão em meu pescoço. "Sinto muito por isso, mas este era da minha mãe."

"Por favor", ela implorou, virando-se para Arthur. "Significaria tanto para mim. Seria como se ele estivesse comigo de novo."

Eu me mantive firme. "Não. Isso não é negociável. É meu."

O rosto de Diana se contorceu em uma máscara de dor. Ela parecia um animal ferido. "Você é tão cruel", ela engasgou, lágrimas escorrendo por seu rosto. "Você tem tudo, e não me dá esta única coisinha."

O rosto de Arthur endureceu. Ele se virou para mim, seus olhos de aço frio. "Ella. Não seja criança. Dê para ela."

"Arthur, você não pode estar falando sério. Este era da minha mãe!"

"E Gabriel está morto!", ele retrucou. "Ela já passou por o suficiente. Não se atreva a fazê-la se sentir pior."

Tentei argumentar, fazê-lo ver como aquilo era irracional. "Ela está mentindo, Arthur, você não vê..."

Ele me cortou. "Chega."

De repente, Diana ofegou e tropeçou, agarrando o braço. "Meu pulso... o corte... está sangrando de novo."

Era mentira. Eu tinha visto o corte mais cedo; era uma linha tênue e cicatrizada. Mas era a única desculpa que Arthur precisava.

Ele correu para o lado dela, sua voz cheia de pânico e preocupação. "Diana! Você está bem? Deixe-me ver." Ele embalou o braço dela como se fosse um tesouro inestimável, me ignorando completamente.

Seu olhar voltou para mim, cheio de fúria. "Você fez isso. Você a aborreceu."

Antes que eu pudesse reagir, ele se aproximou de mim. Sua mão disparou e arrancou o medalhão do meu pescoço. A corrente delicada se partiu, queimando minha pele.

Eu ofeguei, uma dor aguda irradiando do meu pescoço, mas a dor em meu coração era mil vezes pior.

Ele segurou o medalhão na palma da mão, um troféu. "Isto é um castigo, Ella", disse ele, com uma voz terrivelmente calma. "Talvez agora você aprenda a ter um pouco de compaixão. Nunca mais a aborreça."

Ele voltou para Diana, que agora soluçava em seu ombro. Ele gentilmente prendeu o medalhão - o medalhão da minha mãe - em volta do pescoço dela. "Pronto", ele murmurou, acariciando seu cabelo. "É seu agora. Tudo vai ficar bem."

Eu os observei, ele a confortando, ela se agarrando a ele. O último presente da minha mãe para mim estava agora no pescoço de uma estranha, uma ladra.

Ele nem olhou para trás enquanto a conduzia para fora do quarto, o braço protetoramente em volta dela.

Fiquei ali, a mão no meu pescoço ardendo, o lugar onde o medalhão costumava estar agora frio e vazio. Lembrei-me dele me devolvendo depois que a corrente quebrou uma vez, seus dedos tão gentis, seus olhos cheios de amor. "Eu sempre consertarei o que estiver quebrado para você, Ella", ele havia prometido.

Fiquei no apartamento silencioso por um longo, longo tempo. A dor no meu pescoço desapareceu lentamente, mas a do meu peito só cresceu, uma dor oca que se espalhou por todo o meu corpo até eu ficar entorpecida.

Este não era o homem que eu amava. Ele se fora.

Minha esperança também se fora.

Peguei meu celular e disquei para meu pai em Florianópolis. Sua voz era um calor bem-vindo no vazio frio do quarto.

"Pai", eu disse, minha própria voz soando estranha e quebrada. "Eu quero ir para casa."

Não houve hesitação. "Graças a Deus", ele suspirou. "Aquele desgraçado nunca te mereceu. Quando você vem?"

Meu pai havia deixado São Paulo anos atrás, incapaz de suportar a atmosfera pretensiosa e cruel da cidade. Ele havia me implorado para ir com ele, mas eu era jovem, apaixonada e acreditava que Arthur era meu futuro. "Ele é diferente, pai", eu havia insistido.

Como eu estava errada.

"Em breve", sussurrei no telefone. "Vou marcar um voo para o final do mês."

"Seu quarto está pronto, querida. Apenas venha para casa."

Desliguei, uma única ação decisiva. A contagem regressiva havia começado.

No dia seguinte, comecei a fazer as malas. Não minhas roupas, mas minhas memórias. Peguei uma grande caixa de papelão e comecei a enchê-la com tudo que me ligava a Arthur.

Fotografias de nós sorrindo em Paris. O chaveiro bobo que ele ganhou para mim em um parque de diversões. O primeiro pincel que ele me comprou, dizendo que acreditava no meu sonho. Cada item era um fantasma.

Eu havia desistido de tanto por ele. Quando sua leucemia foi diagnosticada, coloquei minha carreira artística em espera. Adiei uma prestigiosa residência em Florença para estar ao seu lado. Aprendi a administrar seus medicamentos, a cozinhar as refeições sem graça e estéreis que seu sistema imunológico podia suportar. Tenho até uma pequena cicatriz desbotada no braço de onde me queimei correndo com uma panela de sopa para sua cama quando ele estava fraco demais para se alimentar.

A cicatriz formigou, uma dor fantasma. Era um lembrete de um amor que agora era uma fonte de agonia.

Levei a caixa para a lareira. Acendi um fósforo e o joguei dentro. As fotos se enrolaram, os rostos derretendo. O plástico do chaveiro borbulhou e se deformou. O pincel de madeira enegreceu e virou cinzas.

Observei as chamas consumirem nosso passado. O amor que eu sentia por ele, a esperança que eu tinha para nosso futuro, tudo virou fumaça e subiu pela chaminé, desaparecendo no céu frio de São Paulo.

Ele havia me prometido o mundo. Ele havia me prometido a eternidade. Era tudo mentira? Ou o homem que fez essas promessas simplesmente morreu na mesa de operação, substituído por este estranho cruel usando seu rosto?

Não importava mais. Eu não me importava com o que acontecesse com ele, ou com sua "memória celular", ou com Diana.

Fui até o calendário na parede e arranquei a página. Faltavam vinte e nove dias.

Eu estava saindo.

Naquela noite, Arthur entrou no meu ateliê. Ele me abraçou por trás, o queixo apoiado no meu ombro. "No que você está trabalhando?"

Seu toque fez minha pele se arrepiar. Forcei-me a permanecer imóvel, a não recuar.

"Nada ainda", eu disse, minha voz cuidadosamente neutra. "Apenas pensando."

Ele franziu a testa, sentindo que algo estava errado. "Você tem estado quieta ultimamente, Ella. Está tudo bem?"

"Estou bem, Arthur."

"Eu sei que fui duro sobre o medalhão", disse ele, sua voz um pedido de desculpas baixo. "Mas Diana... ela é tão frágil. Sinto essa necessidade avassaladora de protegê-la. Você entende, não é?"

Virei-me para ele, um sorriso amargo e sarcástico nos lábios. "Claro. É a memória celular."

Ele pareceu aliviado com minha resposta, perdendo completamente a ironia. "Exatamente. Eu sabia que você entenderia. Obrigado por ser tão compreensiva."

Ele beijou minha bochecha. "Vista-se. Vamos ao baile de aniversário do meu avô hoje à noite."

Meu estômago se contraiu. Outro desfile público. "Eu tenho que ir?"

"Sim. É importante. E eu quero você ao meu lado."

Eu sabia o que isso significava. Eu era um adereço. Um tapa-buraco até que Diana estivesse pronta para tomar meu lugar oficialmente.

O baile foi no Palácio Tangará, um evento brilhante de dinheiro antigo e poder. Assim que chegamos, Diana foi cercada. Ela usava um deslumbrante vestido vintage que eu sabia, com certeza, que Arthur havia comprado para ela. Ela parecia perfeita, em todos os sentidos a herdeira imobiliária em formação.

"A Diana! Por sua força e graça!", alguém brindou.

Enquanto levantavam suas taças, Arthur se adiantou. "Não! Ela não pode beber."

Diana deu um pequeno sorriso de mártir. "Não é nada, de verdade. Posso tomar uma taça."

"Absolutamente não", insistiu Arthur, pegando a taça de champanhe de sua mão. "Gabriel não gostaria que você bebesse. Sua saúde é preciosa demais."

Seus olhos então pousaram em mim.

"Ella", ele comandou, sua voz alta o suficiente para que todos por perto ouvissem. "Você bebe por ela."

A sala ficou em silêncio. Todos os olhos estavam em mim. Isso não era um pedido. Era uma humilhação pública.

Lembrei-me de uma vez que tive uma gripe estomacal e Arthur não me deixou tomar nem um gole de vinho, cuidando de mim, fazendo-me chá de ervas com as próprias mãos. Aquela memória era um fantasma agora, me assombrando de uma vida que parecia pertencer a outra pessoa.

Minha mão tremeu quando peguei a taça dele. Bebi de um só gole, as bolhas ardendo na garganta.

Então outro brinde foi feito. E outro. Cada vez, Arthur interceptava a taça destinada a Diana e a entregava para mim. "Beba", ele ordenava.

Bebi até minha cabeça girar e meu estômago queimar. As luzes brilhantes do salão de baile se turvaram. Os rostos dos convidados se transformaram em máscaras grotescas, seus sussurros e olhares se fechando sobre mim.

Afastei-me da multidão, precisando de ar. Cheguei a uma varanda isolada, apoiando-me pesadamente no parapeito. Meu estômago revirou e uma onda de náusea me invadiu. Tossi, e minha mão saiu da minha boca com uma mancha de sangue.

Minha úlcera. O estresse a tinha feito atacar novamente.

Eu estava prestes a voltar para dentro para encontrar um pouco de água quando ouvi suas vozes do outro lado da esquina.

"Você está feliz agora?", Arthur perguntou a Diana, sua voz baixa e íntima.

"Ela foi tão má comigo por causa do medalhão", Diana choramingou. "Eu só queria que ela sentisse um pouco de dor, como eu sinto todos os dias."

"Eu sei, meu amor. Eu sei. Vê-la sofrer por você... é a única coisa que me faz sentir que estou honrando a memória de Gabriel."

Meu sangue gelou. Isso não era sobre memória celular. Não era sobre culpa. Era intencional. Era um castigo sádico e direcionado, projetado para agradar Diana.

"Há mais uma coisa", Diana murmurou, sua mão traçando um padrão em seu peito. "Gabriel tinha uma tatuagem... bem aqui. Um pequeno 'D' de Diana. Toda vez que te vejo, imagino que ainda está lá."

"Não está", disse Arthur, a voz tensa.

"Eu sei", ela suspirou. "Mas se estivesse... seria como tê-lo de volta."

Houve um longo silêncio. Então ouvi a voz de Arthur, cheia de uma determinação aterrorizante.

"Eu posso fazer isso por você."

Ouvi uma inspiração aguda, depois o som de algo afiado rasgando o tecido. Espiei pela esquina.

Arthur tinha um caco de uma taça de champanhe quebrada na mão. Ele havia rasgado a camisa, revelando a pele lisa sobre o coração, onde uma pequena e elegante tatuagem de 'E' para Ella estava. Foi o primeiro presente que eu lhe dei.

Ele pressionou a borda irregular do vidro contra a pele.

"Arthur, não!", Diana gritou, embora seus olhos brilhassem de triunfo.

Ele não ouviu. Ele arrastou o vidro pela pele, cortando a tinta, cortando o símbolo de seu amor por mim. O sangue brotou, escuro e espesso, escorrendo por seu peito. Ele cerrou os dentes, o rosto uma máscara de agonia e êxtase.

"Agora", ele ofegou, a palavra um suspiro rouco. "Agora, este coração só bate por você. Por Gabriel."

Diana soltou um grito suave e correu para seus braços. "Oh, Arthur. Você não precisava fazer isso."

"Eu precisava", disse ele, a voz embargada de dor e algo mais... satisfação. Ele a abraçou com força, manchando seu vestido caro com seu sangue. "Qualquer coisa por você."

Eu assisti, congelada, enquanto ele a confortava. O homem que uma vez prometeu me proteger agora estava se mutilando para me apagar, tudo por ela. A tatuagem tinha sido meu presente de dezoito anos para ele, um símbolo do nosso amor jovem e puro. Ele jurou que era mais permanente do que qualquer anel.

Ele não era mais o homem que eu amava. Ele era um monstro.

Meu próprio coração parecia estar sendo arrancado, assim como o 'E' em seu peito.

Virei-me e fugi, tropeçando pelo salão de baile brilhante, ignorando os olhares curiosos. Corri de volta para nosso apartamento, minha mente uma tela em branco de horror.

Meu estômago estava com cólicas violentas. Procurei no armário de remédios por meu medicamento para úlcera, minhas mãos tremendo tanto que mal conseguia abrir o frasco.

Engoli dois comprimidos a seco e desabei na cama do quarto de hóspedes, o quarto que se tornara meu santuário, minha cela de prisão.

Pouco tempo depois, a porta se abriu. Era Diana. Ela usava meu roupão de seda, aquele que Arthur me comprou no nosso aniversário.

"É tão macio", disse ela, passando as mãos pelo tecido. Ela estava sorrindo, um sorriso presunçoso e vitorioso. "Arthur tem um gosto tão bom."

Eu apenas a encarei, entorpecida demais para sentir qualquer coisa.

Meu silêncio pareceu irritá-la. O sorriso desapareceu. "Qual é o problema? O gato comeu sua língua? Ou você finalmente está percebendo o seu lugar?"

"Saia", sussurrei.

"Oh, eu vou", ela zombou. "Mas não antes de aproveitar a vida que deveria ter sido minha. Ele não te ama, sabe. Ele nunca amou. Ele só está com você por pena."

De repente, sua expressão mudou. Seus olhos se arregalaram em falso medo ao ouvir passos se aproximando.

"Por favor, Ella, não fique brava", ela gritou, sua voz de repente alta e em pânico. "Eu vou tirar o roupão, eu prometo! Não me bata!"

Arthur invadiu o quarto. Ele viu Diana encolhida, meu roupão agarrado a ela, e seu rosto se encheu de fúria.

"O que você fez com ela?", ele rosnou para mim.

"Nada", eu disse, minha voz monótona. "Ela está mentindo."

"Não minta na minha cara, Ella!", ele gritou. "Peça desculpas a ela. Agora."

Diana soluçou, desempenhando seu papel perfeitamente. "A culpa é minha, Arthur. Eu não deveria ter usado as coisas dela. Ela só está chateada. Está tudo bem."

Sua falsa magnanimidade apenas alimentou a raiva dele. "Não está tudo bem! Olhe para você, está tremendo." Ele se virou para mim, seus olhos queimando com um fogo frio. "Eu fui muito leniente com você."

"Eu não fiz nada", repeti, minha voz se elevando. "Ela está te manipulando!"

"Estou cansado de suas desculpas", disse ele, agarrando meu braço. Seu aperto era como ferro. "Você vai aprender a ter algum respeito."

Ele começou a me arrastar para fora do quarto. Lutei, tentando me soltar, mas ele era muito forte.

"Arthur, pare! Você realmente acredita que eu a machucaria? Depois de tudo?"

Ele hesitou por uma fração de segundo. Vi um lampejo de dúvida em seus olhos, um fantasma do homem que ele costumava ser.

"Arthur, querido, meu pulso dói", Diana chorou do quarto.

O fantasma desapareceu. O monstro estava de volta.

"Você está fora de controle", ele sibilou, o rosto a centímetros do meu. Ele me arrastou pelo apartamento, pelo corredor, até a porta da frente.

Ele abriu a porta e me empurrou para o corredor frio e estéril do prédio. Tropecei, meus pés descalços batendo no chão de mármore frio.

"Fique aqui fora e pense no que você fez", ele comandou.

Ele bateu a porta na minha cara. O clique da fechadura foi o som do meu mundo acabando.

Eu estava de pijama, descalça, trancada para fora da minha própria casa. Bati na porta, gritando seu nome, mas não houve resposta. Tentei a maçaneta, mas foi inútil.

A cólica no meu estômago se intensificou, uma dor aguda e lancinante que me fez dobrar. O corredor começou a girar. Pontos pretos dançaram na minha visão.

Enquanto eu deslizava pela parede até o chão, meu último pensamento consciente foi de sua promessa no MASP. "Eu nunca deixarei nada te machucar, Ella. Eu juro."

Essa promessa também estava morta agora? Arrancada de seu coração junto com minha inicial?