Amante Fugitiva: O Chefe da Máfia Implora de Joelhos

A pesada porta de aço do frigorífico industrial bateu com uma violência ensurdecedora, me selando lá dentro a quatro graus negativos.

Dez minutos atrás, eu era a mulher por quem Dante Moretti prometeu queimar o mundo.

Agora, eu era a ratazana acusada de envenenar seu herdeiro.

Dante não apenas me trancou. Ele me olhou com olhos vazios de qualquer calor e disse: "As evidências dizem o contrário."

Ele escolheu a mentira de sua esposa arranjada, Sofia, em vez da minha verdade.

Por meses, eu suportei o preço de amar o subchefe.

Eu o vi se casar com Sofia em uma cerimônia grandiosa para garantir uma aliança familiar.

Eu o deixei me forçar a deitar em uma mesa para drenar meu sangue e salvar a vida dela quando ela se feriu.

Eu levei vinte chibatadas dos capangas de sua família, tudo enquanto ele ficava parado, assistindo, alegando que era necessário para me "proteger".

Ele me disse para esperar. Ele me disse que o casamento era uma farsa.

Mas quando eu finalmente escapei e ele veio atrás de mim, revelando que Sofia era uma fraude e que ele me queria de volta, eu não senti alívio.

Eu não senti nada.

Mesmo depois que ele se jogou sobre meu corpo para me salvar de um prédio em colapso, levando um estilhaço de madeira no peito, eu não consegui perdoá-lo.

No hospital, a mãe dele me entregou seu diário.

Estava cheio de anotações sobre seu amor eterno por mim, escritas nos mesmos dias em que ele permitiu que eu fosse torturada.

"Diga a ele que a dívida está paga", eu disse à mãe dele enquanto devolvia o livro.

"Ele salvou minha vida. Eu salvei o filho dele. Estamos quites."

Eu dei as costas para a UTI e saí para a chuva.

Dante Moretti podia estar disposto a morrer por mim, mas ele nunca soube como viver por mim.

Capítulo 1

A pesada porta de aço do frigorífico industrial bateu com uma violência ensurdecedora, me selando lá dentro com as carcaças de gado penduradas.

Mas o clique mecânico da fechadura doeu menos do que o olhar nos olhos de Dante Moretti pouco antes da escuridão me engolir.

Dez minutos atrás, eu era a mulher por quem ele prometeu queimar o mundo.

Agora, eu era a ratazana acusada de envenenar seu herdeiro.

Minha respiração formava nuvens de gelo cristalizado no ar, a temperatura pairando perigosamente em quatro graus negativos.

Eu abracei meu corpo trêmulo, o vestido fino de seda que eu usara para o batizado não oferecia proteção alguma contra o frio cortante da câmara de tortura favorita da família Moretti.

Este era o preço de amar o subchefe da máfia de São Paulo.

Dante Moretti não era apenas um homem.

Ele era uma força da natureza, um predador em um terno Ricardo Almeida feito sob medida que governava o submundo da cidade com um punho encharcado de sangue.

Três anos atrás, ele se ajoelhou em paralelepípedos por três dias, recebendo a Disciplina dos capangas de seu pai apenas para me manter - a filha de um peixeiro - ao seu lado.

Ele jurou que o casamento arranjado com Sofia Genovese não passava de tinta no papel, uma aliança estratégica para acabar com uma guerra de uma década.

Ele me prometeu que a cama dela permaneceria fria.

Ele me prometeu que nunca a tocaria.

Mas as promessas neste mundo são mais baratas que as balas que eles usam para cumpri-las.

O trinco pesado da porta gemeu, e uma fresta de luz artificial e dura cortou a escuridão.

Dante entrou.

Ele não correu para me aquecer.

Ele não me puxou para o peito em que eu costumava adormecer.

Ele ficou ali, o rosto uma máscara de mármore frio, me olhando como se eu fosse uma estranha que invadiu um solo sagrado.

"Você tocou nele, Elena?"

Sua voz estava desprovida do calor que costumava sussurrar meu nome no escuro. Era uma linha reta.

Eu tremi, meus dentes batendo tanto que mal conseguia formar palavras.

"Eu nunca machucaria uma criança, Dante. Você me conhece."

"As evidências dizem o contrário", ele disse, seu tom letal.

Ele se aproximou, pairando sobre mim, o cheiro de seu perfume caro se misturando de forma nauseante com o cheiro metálico de sangue congelado.

"Sofia diz que você entregou a mamadeira a ele. Agora meu filho está vomitando sangue."

"Seu filho", sussurrei, as palavras com gosto de cinzas.

O filho que não deveria existir.

O filho nascido do casamento que deveria ser uma farsa.

Ele havia quebrado todos os votos que me fez para criar aquela criança, e agora ele estava me quebrando para protegê-la.

"Diga-me a verdade", ele exigiu, agarrando meu queixo com uma força que machucou.

"A verdade é que você é um mentiroso", eu disse, encarando os olhos escuros que um dia adorei.

Sua mandíbula se contraiu, um músculo tremendo perigosamente em sua bochecha.

Ele me soltou com um empurrão que me fez tropeçar para trás contra uma peça de carne congelada.

"Fique aqui até se lembrar do seu lugar."

Ele me deu as costas.

A porta bateu novamente.

Eu não gritei desta vez.

Eu deslizei pela parede fria, o gelo mordendo minha pele, e percebi que o Dante que eu amava havia morrido no momento em que ele assinou aquele contrato de casamento.

Esperei por uma hora, ou talvez uma vida inteira, até que a porta se abriu novamente.

Não era Dante.

Eram os guardas de Don Lorenzo.

Eles me arrastaram para fora, meus membros rígidos e sem resposta, e me jogaram no chão de concreto do escritório do armazém.

Don Lorenzo sentou-se atrás de sua mesa, me olhando com o mesmo desdém que se reservaria a uma mancha em um tapete.

"Você é uma distração, Elena", disse o Don, acendendo um charuto.

"Meu filho fica fraco quando você está por perto."

Eu me arrastei até ficar de joelhos, meu corpo gritando de dor.

"Então me deixe ir", eu disse, minha voz rouca.

"Deixe-me sair de São Paulo. Deixe-me deixá-lo."

O Don ergueu uma sobrancelha, surpreso com minha rendição.

Ele esperava que eu implorasse por Dante.

Ele não percebeu que eu estava implorando por mim mesma.

"Duas semanas", disse o Don, exalando uma nuvem de fumaça.

"Nós organizaremos sua saída. Você desaparecerá, e Dante esquecerá que um dia se rebaixou a amar uma peixeirinha."

Eu assenti, aceitando meu exílio.

Fui levada de volta para a mansão, não como convidada, mas como prisioneira.

Entrei na sala de estar principal e os vi.

Dante estava sentado no sofá de veludo, segurando sua filha, enquanto Sofia se inclinava em seu ombro, olhando para ele com olhos de adoração.

Era um retrato de perfeição doméstica.

Era um retrato que cortava mais fundo do que o frio no freezer.

Sofia olhou para cima e me viu, um sorriso de escárnio brincando em seus lábios.

Ela se levantou, entregando o bebê a uma babá, e caminhou até mim.

Ela ergueu o pulso, exibindo a pulseira de esmeraldas que pertencera à minha mãe.

Dante a tinha dado a ela.

Ele havia dado a herança da minha mãe, a única coisa que me restava dela, para a mulher que ele jurou não significar nada.

"Isso é meu", eu disse, minha voz tremendo de raiva.

Sofia riu, um som cruel e tilintante.

"Achado não é roubado, peixeirinha."

Eu estendi a mão para o pulso dela, desesperada para recuperar o último pedaço da minha dignidade.

Sofia gritou, tropeçando para trás como se eu a tivesse atingido.

Dante estava lá em um instante.

Ele não perguntou o que aconteceu.

Ele não olhou para as lágrimas em meus olhos.

Ele viu sua esposa tropeçando e reagiu.

Ele me empurrou.

Com força.

Eu voei para trás, minha cabeça batendo na borda afiada da lareira de mármore.

A dor explodiu no meu crânio, e o mundo inclinou de lado.

Sangue quente escorreu pelo meu pescoço.

Dante não veio ver como eu estava.

Ele pegou Sofia em seus braços, acalmando-a, perguntando se ela estava ferida.

Ele saiu da sala, carregando-a, passando por cima das minhas pernas como se eu não fosse nada mais do que entulho.

Eu fiquei no chão, observando suas costas se afastarem, e soube a verdade.

O homem que prometeu me proteger do mundo tinha acabado de se tornar a coisa da qual eu precisava de proteção.

As lâmpadas fluorescentes no teto zumbiam com uma frequência que perfurava direto minhas têmporas, a luz crua e desfavorável enquanto eu encarava meu reflexo no espelho manchado de sujeira.

Segurei a agulha firme, minhas mãos tremendo apenas um pouco enquanto eu forçava a ponta através da pele da minha própria testa.

Eu não tinha plano de saúde.

E não podia usar o médico da família Moretti.

Esse privilégio era reservado para a família. Não para a amante.

Então, eu costurei o ferimento que Dante me deu com um kit de costura que comprei em uma farmácia 24 horas.

Cada puxão do fio era um lembrete agudo e ardente de quem eu era agora.

Eu não era a amante querida.

Eu era o dano colateral.

O gosto metálico de sangue na minha boca desencadeou uma memória, puxando minha mente de volta para o Mercado Municipal, três anos atrás.

O ar cheirava a salmoura e facas de evisceração naquela época, um contraste gritante com o cheiro de seda italiana e pólvora que sempre seguia Dante Moretti.

Ele havia caminhado pelo sangue e pela sujeira do chão do mercado em um terno de vinte mil reais apenas para me perguntar meu nome.

Ele não se importava com a imundície.

Ele só via a mim.

Lembrei-me do dia em que a gangue rival bombardeou as barracas.

A explosão nos jogou no chão, o mundo se transformando em fogo e barulho.

Dante cobriu meu corpo com o seu, me protegendo dos estilhaços e do calor.

Suas costas ficaram queimadas, seu terno arruinado, mas ele olhou para mim com um sorriso que ofuscava o sol.

"Uma vida por uma vida, Elena", ele sussurrou, limpando a fuligem da minha bochecha. "Você me deve. Para sempre."

Cortei o fio com os dentes, o gosto de ferro cobrindo minha língua.

O homem que levou uma bomba por mim estava morto.

O homem que acabara de me empurrar contra uma lareira de mármore estava vivo e bem, provavelmente segurando a mão de Sofia na suíte VIP lá em cima.

Saí do banheiro, segurando meu lado onde o frio do freezer industrial ainda doía em meus ossos.

Dante estava esperando no corredor.

Ele parecia impecável, nem um fio de cabelo fora do lugar, intocado pelo caos que ele havia orquestrado.

Ele viu o curativo novo na minha cabeça e, por um segundo, sua máscara caiu.

Arrependimento brilhou em seus olhos, mas ele o piscou instantaneamente, substituindo-o por uma muralha de gelo.

"Você não deveria ter tocado nela", ele disse, sua voz baixa e perigosa.

Eu ri, um som seco e sem humor que arranhou minha garganta.

"Eu toquei no pulso dela, Dante. Você rachou meu crânio."

"Ela está sob muito estresse", ele disse, aproximando-se, fechando a distância entre nós até que eu pudesse sentir seu perfume.

"O estresse afeta o leite. Afeta o herdeiro. Você conhece as regras."

"O Plano", eu disse, zombando da palavra que ele usava para justificar cada traição.

"Me empurrar faz parte do Plano também?"

Ele agarrou meus ombros, seu aperto firme, possessivo.

"Não faça isso, Elena. Não me transforme no vilão."

"Você já é o vilão", sussurrei.

Ele me puxou contra si, enterrando o rosto na curva do meu pescoço.

"É só você", ele soprou contra minha pele. "Sempre foi você. Apenas espere um pouco mais."

Eu fiquei rígida em seus braços.

O calor de seu corpo costumava ser meu santuário.

Agora, parecia uma jaula.

"Logo, seremos apenas nós", ele prometeu, afastando-se para me olhar nos olhos.

Ele passou o polegar sobre o curativo na minha testa, um gesto terno que pareceu uma mentira.

"Eu tenho que voltar para ela. Ela está histérica."

"Claro", eu disse, saindo de seu alcance.

"Vá para sua esposa."

Ele hesitou, me olhando como se quisesse dizer mais, como se palavras pudessem consertar o buraco na minha cabeça ou o buraco no meu coração.

"Vou mandar um guarda te levar para casa", ele disse finalmente.

Ele se virou e se afastou, indo em direção aos elevadores que levavam ao andar VIP.

Ele não olhou para trás.

Ele nunca mais olhava para trás.

Eu o observei ir, sentindo o peso fantasma de seu corpo me protegendo de uma bomba, e percebi que essa era a verdadeira tragédia.

Ele havia salvado minha vida naquela época apenas para destruí-la lentamente agora.

"Eu não acredito mais no seu código, Dante", sussurrei para o corredor vazio.

Caminhei em direção à saída, deixando o hospital - e o homem que me quebrou - para trás.

Meu celular vibrou na mesa de cabeceira, vibrando contra a madeira escura como um sinal de alerta.

Eu não precisava olhar para saber quem era.

Sofia.

Toda manhã às 9h, como um relógio, ela enviava uma foto.

Dante servindo café. Dante amarrando a gravata. Dante beijando a testa do bebê.

Eram instantâneos digitais da vida que me foi negada - evidências de tudo que ela havia roubado.

Hoje, no entanto, a foto era diferente.

Era um close-up de seu pulso, adornado com a pulseira de esmeraldas da minha mãe.

A legenda dizia: Venha buscar se quiser.

Eu encarei a tela até minha visão embaçar e meu aperto no celular deixar meus nós dos dedos brancos.

Eu deveria ter ignorado.

Eu deveria ter ficado no meu quarto e feito minhas malas para o exílio que o Don havia me prometido.

Mas aquela pulseira era a única coisa que minha mãe me deixou antes que o câncer a levasse.

Era minha história, meu último elo com um mundo onde eu era amada, e Sofia a estava usando como um troféu de guerra.

Caminhei até a suíte VIP na mansão principal, minhas pernas pesadas como chumbo.

Os guardas me deixaram entrar sem uma palavra. Eles conheciam a hierarquia e sabiam que eu estava na base dela.

Sofia estava sentada na chaise longue, parecendo uma rainha em sua corte.

Ela sorriu quando me viu, tocando a pulseira com um dedo perfeitamente cuidado.

"Olha só a vira-lata, vindo implorar na mesa", ela zombou.

"Devolva, Sofia", eu disse, minha voz firme apesar da batida violenta no meu peito. "Não pertence a você."

Ela se levantou, alisando a frente de seu vestido de seda.

"Tudo que Dante toca me pertence agora. Incluindo isso."

Ela abriu o fecho da pulseira e a segurou, balançando-a sobre o chão de mármore.

"Ajoelhe-se", ela disse.

Eu congelei.

"Ajoelhe-se e admita que você não é nada, e eu te darei."

Eu olhei para as esmeraldas captando a luz.

Pensei no sorriso cansado da minha mãe em seus últimos dias.

Lentamente, dolorosamente, eu me ajoelhei.

Engoli meu orgulho, sentindo o gosto de bile na garganta.

"Por favor", sussurrei.

Sofia riu, seus olhos brilhando com pura malícia.

"Ops."

Ela abriu a mão.

A pulseira bateu no chão.

O som do ouro quebrando e das esmeraldas se estilhaçando ecoou como um tiro na sala silenciosa.

Eu encarei as ruínas da minha herança, paralisada.

Antes que eu pudesse me mover, a pesada porta de carvalho se abriu.

Dante entrou, seguido de perto por seus pais, Don Lorenzo e Isabella.

Sofia instantaneamente se jogou no chão, explodindo em lágrimas teatrais.

Ela agarrou o próprio braço, onde um hematoma novo e raivoso estava se formando - provavelmente autoinfligido momentos antes.

"Ela machucou ele!", ela gritou, apontando um dedo trêmulo para mim.

"Ela tentou pegar o bebê! Eu tentei impedi-la e ela torceu meu braço!"

Eu olhei para cima, dos restos quebrados da pulseira da minha mãe, atordoada.

Eu não tinha chegado a três metros da criança.

Dante olhou para Sofia, depois para mim.

Ele viu sua esposa chorando. Ele viu o hematoma.

Então, seu olhar desceu.

Ele viu a herança quebrada no chão.

Ele a reconheceu. Eu vi o lampejo de reconhecimento em seus olhos.

"Levantem-na", Don Lorenzo latiu.

Dois guardas me ergueram.

"Eu não fiz isso", eu disse, fixando os olhos em Dante. "Dante, olhe para mim. Eu não toquei nele. Eu vim pela pulseira."

Dante desviou o olhar.

Ele encarou a parede, a mandíbula tão cerrada que pensei que seus dentes iriam quebrar.

Ele sabia.

No fundo, ele tinha que saber.

Mas admitir que eu era inocente significava admitir que sua esposa era um monstro, e isso desestabilizaria a aliança familiar.

"O chicote", disse Isabella, sua voz fria e absoluta.

"Vinte chibatadas. Por ferir a linhagem."

"Não", eu ofeguei, o ar saindo dos meus pulmões. "Dante, por favor."

Dante fechou os olhos.

Ele não deu um passo à frente.

Ele não falou em minha defesa.

"Prossigam", ele disse suavemente.

A palavra me quebrou mais do que o chicote jamais poderia.

Ele havia sancionado minha tortura.

Eu ri então.

Borbulhou do meu peito, um som histérico e quebrado.

Eu ri da minha própria estupidez por acreditar que o amor importava em uma sala cheia de monstros.

Os guardas me arrastaram para o pátio.

Eles amarraram meus pulsos ao poste de ferro, me esticando.

Ouvi o estalo do couro cortando o ar antes de senti-lo.

A primeira chibatada rasgou minha camisa e mordeu minha pele como um ferro em brasa.

Eu gritei.

Eu gritei o nome de Dante.

Mas enquanto a segunda, terceira e quarta chibatada caíam, meus gritos se transformaram em silêncio.

Eu não o procurei mais.

Fechei os olhos e deixei a escuridão me levar, rezando para que, quando acordasse, não sentisse mais nada.