Após o Divórcio: Meu Ex Arrogante Se Arrepende de Ter Me Chamado de Lixo

O ar no quarto principal estava gelado demais. Foi a primeira coisa que Alvorada registrou antes mesmo de abrir os olhos. Não era apenas a temperatura ambiente do ar condicionado central, ajustado para uns estéreis vinte graus; era um frio que parecia irradiar de seus próprios ossos, uma sensação fantasma de uma morte que ela já havia morrido.

Ela arfou, o corpo se erguendo bruscamente na cama king-size. Os lençóis, de algodão egípcio com uma contagem de fios maior do que a pontuação de crédito dela costumava ser, grudavam em sua pele úmida. Seu coração martelava contra as costelas, um pássaro frenético preso em uma gaiola. Tum. Tum. Tum. Era o ritmo da sobrevivência.

Ela pressionou as palmas das mãos contra o rosto. Sua pele parecia quente, viva. Ela não estava mais na cama do hospital. Ela não estava ouvindo a linha reta do monitor cardíaco enquanto Quilate dava uma coletiva de imprensa sobre seu "luto" no saguão.

Alvorada baixou as mãos e olhou ao redor. O quarto era agressivamente moderno. Detalhes cromados, móveis de couro preto, janelas do chão ao teto com vista para a extensão cinzenta do horizonte de Manhattan. Era uma jaula disfarçada de cobertura.

Ela virou a cabeça para o relógio digital na mesa de cabeceira. 7:00 da manhã. 14 de outubro.

A data a atingiu como um golpe físico. 14 de outubro. O dia em que Quilate estava programado para tocar o sino de abertura na Bolsa de Valores de Nova York. O dia em que as Indústrias Quilate anunciariam seu novo algoritmo "revolucionário". O algoritmo que ela havia escrito em um laptop rachado na lavanderia enquanto Quilate estava fora fazendo networking.

Mas, mais importante, hoje era o dia em que ele a descartaria.

A pesada porta de carvalho do quarto se abriu com uma violência que fez o vaso de cristal na cômoda tremer.

Quilate entrou. Ele já estava vestido com um terno grafite feito sob medida, o cabelo penteado com perfeição. Ele parecia com todas as capas de revista que já havia estampado: bonito, afiado e totalmente vazio. Ele estava ajustando suas abotoaduras de diamante, sua atenção focada inteiramente em seu reflexo no espelho de corpo inteiro do outro lado do quarto.

- Você está acordada - disse ele. Sua voz era desdenhosa, um comentário descartável. Ele não olhou para ela. Ele nunca olhava realmente para ela. Para ele, ela era apenas uma mobília que ocasionalmente precisava de manutenção.

Ele caminhou até a cama e jogou uma pilha grossa de documentos sobre o edredom. Os papéis aterrissaram com um baque pesado, deslizando contra a perna dela.

- Assine - comandou Quilate. Ele finalmente voltou o olhar para ela, os olhos frios e impacientes. - Meus advogados dizem que se protocolarmos esta manhã, posso anunciar meu status de solteiro durante as entrevistas pós-mercado. Pega melhor com os investidores. A narrativa do "solteiro cobiçado" está em alta.

Alvorada olhou para os documentos. Acordo de Divórcio. As letras em negrito a encaravam de volta.

Em sua vida passada, esse momento a havia quebrado. Ela chorou. Ela implorou. Ela se agarrou ao braço dele, perguntando o que tinha feito de errado, prometendo ser melhor, ser mais quieta, ser o que ele quisesse. Ela se humilhou porque o amava. Ela acreditou na mentira de que não era nada sem ele.

Mas agora?

Alvorada estendeu a mão e tocou o papel. Parecia seco e áspero sob as pontas dos dedos. Ela não sentiu o ardor nos olhos. Ela não sentiu o nó na garganta. Ela se sentiu... leve.

Ela olhou para Quilate. Pela primeira vez em três anos, ela o viu claramente. Ele não era um titã da indústria. Ele era um homem medíocre em um pedestal que ela havia construído para ele, tijolo por tijolo, código por código.

- Você está quieta - notou Quilate, um escárnio curvando seu lábio. - Poupe as lágrimas, Alvorada. Nós dois sabíamos que isso estava chegando. Você foi um projeto divertido, mas vamos ser honestos. Você é uma garota de trailer brincando de casinha em uma cobertura. É constrangedor para nós dois.

Uma garota de trailer. Essa era a arma favorita dele. Ele usava as origens humildes dela para mantê-la pequena, para fazê-la se sentir grata pelas migalhas de atenção dele.

Alvorada balançou as pernas para fora da cama. Seus pés tocaram o tapete macio. Ela se levantou.

Sua postura mudou. O desleixo da esposa submissa desapareceu. Ela endireitou a coluna, o queixo se erguendo. Ela passou por ele em direção à mesa de mogno no canto do quarto. Ela se moveu com uma graça fluida que não possuía ontem - ou melhor, uma graça que ela havia esquecido que possuía até a morte lembrá-la de quem ela era.

Quilate piscou, momentaneamente desconcertado pelo silêncio dela. Ele havia preparado um discurso sobre como ela não era mais "compatível com a marca". A falta de reação dela estava arruinando o ensaio dele.

- Você me ouviu? - ele retrucou, entrando no caminho dela. - Eu disse para assinar os papéis. Não tenho o dia todo. O carro está lá embaixo.

Alvorada não parou. Ela nem sequer vacilou. Ela simplesmente desviou dele como se ele fosse uma obstrução menor, uma mala deixada em um corredor.

Ela chegou à mesa e pegou uma caneta-tinteiro pesada. Era uma Montblanc, um presente que ela havia comprado para o primeiro aniversário deles. Ele nunca a usou. Disse que era pesada demais.

Alvorada pesou a caneta na mão. Parecia perfeita. Equilibrada. Letal.

Ela olhou para a linha de assinatura. Quilate. A assinatura dele era irregular, agressiva. Ao lado, a linha em branco para Alvorada.

Memórias passaram por trás de seus olhos, rápidas e nítidas.

Noites passadas analisando tendências de mercado enquanto ele dormia.

Os códigos que ela escreveu que salvaram a primeira startup dele da falência.

As estratégias de sombra que ela sussurrava no ouvido dele antes das reuniões, que ele mais tarde reivindicava como suas próprias ideias brilhantes.

Ela tinha dado tudo a ele. Sua mente, sua alma, sua dignidade.

Ela destampou a caneta. O som foi um clique seco no quarto silencioso.

- Não vou negociar pensão - disse Quilate, a voz subindo com irritação. - Você recebe o acordo descrito aí. É mais dinheiro do que você já viu na vida. Não seja gananciosa.

Alvorada riu.

Foi um som suave, mal um sopro, mas congelou Quilate no lugar. Não era uma risada amarga. Era a risada de alguém assistindo uma criança tentar explicar física quântica.

- Eu não quero seu dinheiro, Quilate - disse ela. Sua voz estava firme, desprovida dos tremores que costumavam atormentá-la quando falava com ele.

Ela se curvou sobre a mesa e pressionou a pena no papel. A tinta fluiu preta e permanente. Ela assinou seu nome.

Alvorada.

Não Alvorada Quilate. Apenas Alvorada.

Ela tampou a caneta e jogou o documento de volta para ele. Ele flutuou pelo ar e bateu no peito dele.

Quilate se atrapalhou para pegá-lo, sua compostura rachando. Ele olhou para a assinatura, esperando uma bagunça, um rabisco de protesto. Mas era elegante, nítida e legalmente vinculativa.

- Você... você simplesmente assinou - ele gaguejou. - Assim, sem mais nem menos?

- Assim, sem mais nem menos - disse Alvorada. Ela caminhou para o closet. Ela não olhou para as fileiras de vestidos de grife que havia comprado, suas fantasias para a boneca que ele queria que ela fosse. Ela alcançou a prateleira de cima e puxou uma mala de couro surrada. Era a que ela trouxera consigo três anos atrás.

- Você vai embora agora? - perguntou Quilate, seguindo-a. Ele parecia confuso. Ele estava ganhando, estava conseguindo o que queria, mas não parecia uma vitória. Parecia que ele estava perdendo algo que não entendia.

Alvorada jogou alguns itens essenciais na bolsa. Um par de jeans. Um suéter. Seu velho laptop. Aquele com o adesivo de uma fênix na tampa.

- O acordo diz que você tem trinta dias para desocupar - disse Quilate, recuperando sua arrogância. - Mas, honestamente, quanto antes você for, melhor. Tenho designers vindo para refazer o espaço na próxima semana.

Alvorada fechou o zíper da mala. O som foi definitivo.

Ela se virou para encará-lo uma última vez.

- Você acha que é você quem está me expulsando - disse ela suavemente. Ela caminhou em direção à porta, arrastando a mala atrás de si. As rodas zumbiram no chão de madeira.

Quilate bloqueou a porta. Ele era mais alto que ela, mais largo. Ele usava sua presença física para intimidar, para lembrá-la da dinâmica de poder.

- Saia por essa porta, Alvorada, e você não é nada - ele zombou, inclinando-se para baixo. - Você volta para o lixo de onde veio. Ninguém nesta cidade vai olhar para você duas vezes sem o meu nome ligado a você.

Alvorada olhou para cima. Seus olhos eram escuros, poços infinitos de calma.

- Você tem razão, Quilate - disse ela. - O estilo de vida que você desfruta... requer um certo nível de genialidade para manter.

Ela deu um passo mais perto, invadindo o espaço pessoal dele até que ele foi quem recuou.

- Espero que você tenha feito anotações - ela sussurrou.

Ela passou por ele. O ombro dele colidiu com o dela, mas ela não tropeçou. Ela saiu do quarto, desceu o longo corredor e saiu pela porta da frente da cobertura.

Enquanto as portas do elevador se fechavam, cortando a visão do luxo que ela havia criado, Alvorada checou o relógio.

7:15 da manhã.

O mercado abria em duas horas e quinze minutos.

Ela fechou os olhos e exalou. O ar no elevador estava viciado, mas para ela, tinha gosto de oxigênio.

- Que comece a contagem regressiva - murmurou ela para o elevador vazio.

Quilate estava prestes a descobrir exatamente quão caro o "grátis" poderia ser.

As portas automáticas do edifício de vidro obsidiana se abriram, e Alvorada saiu para o ar cortante de outubro. O porteiro, um homem chamado Henry que sempre olhava para ela com uma mistura de pena e desdém, moveu-se para chamar um táxi.

- Não precisa, Henry - disse Alvorada, sua voz cortando o ruído do tráfego matinal. Ela não parou de andar. Ela agarrou a alça de sua mala de couro surrada e virou à direita, longe da fila de carros pretos esperando.

Henry congelou, a mão meio levantada. Ele a viu ir, confuso. A Sra. Quilate nunca caminhava.

Alvorada movia-se com propósito. A cidade estava acordando. O cheiro de escapamento, castanhas assadas e concreto úmido enchia seus pulmões. Era arenoso, sujo e real. Era melhor do que o ar higienizado com aroma de lavanda da cobertura.

Ela precisava clarear a mente. A adrenalina do confronto com Quilate estava desaparecendo, deixando para trás uma clareza fria. Ela não tinha casa. Ela não tinha emprego. Ela tinha dezenove dólares no bolso e um laptop que estava três anos obsoleto.

Mas ela tinha sua mente. E ela tinha um mapa do futuro gravado em suas sinapses.

Ela virou em uma rua lateral, pegando um atalho em direção à estação de metrô. Os prédios aqui eram mais velhos, as sombras mais longas. Esta era a costura entre o distrito ultra-rico e o resto do mundo.

Um grito estilhaçou o silêncio da manhã.

Foi agudo, aterrorizado e cortado abruptamente.

Alvorada parou. Seu corpo reagiu antes de seu cérebro. Seu peso mudou para a planta dos pés. Em sua vida passada - antes de Quilate, antes da fachada de esposa troféu - ela havia aprendido a sobreviver em lugares muito piores do que este. E na vida que ela vivera antes de sua morte, ela havia aprendido habilidades que não pertenciam a uma sala de reuniões.

Ela olhou para a boca de um beco estreito a cerca de seis metros à frente. Sombras dançavam contra a parede de tijolos.

Ela não deveria se envolver. Ela era uma mulher sozinha com uma mala. Ela deveria continuar andando.

Mas o grito ecoou em sua memória, sobrepondo-se aos seus próprios gritos silenciosos da cama do hospital.

Alvorada largou a alça da mala. Ela se moveu em direção ao beco, seus passos silenciosos na calçada.

Nas profundezas das sombras, três homens haviam encurralado uma jovem garota. Ela parecia uma estudante universitária - mochila, moletom grande demais, terror arregalado nos olhos. Um homem a prendia contra uma caçamba de lixo. Os outros dois riam, um deles abrindo e fechando um canivete. Clique. Clique. Clique.

Do outro lado da rua, estacionado na penumbra sob um andaime, estava um elegante Maybach preto. Suas janelas eram tingidas tão escuras que pareciam vazios.

Dentro do carro, Cinza estava sentado no banco traseiro, um tablet apoiado no joelho. A tela exibia um relatório financeiro complexo sobre as flutuações do mercado asiático. Seu rosto era uma máscara de indiferença, os ângulos agudos de sua mandíbula iluminados pela luz azul da tela.

- Chefe - disse seu motorista, um homem estoico chamado Abismo, com a voz tensa. - Há uma situação no beco. Devo ligar para a polícia?

Cinza não olhou para cima imediatamente. - Se desejar. - Sua voz era um barítono baixo, suave e frio como pedra polida. Ele tinha visto violência suficiente no mundo dos negócios para ser insensível ao tipo físico.

Mas então, um movimento capturou sua visão periférica.

Uma mulher.

Ela entrou no quadro da entrada do beco. Ela era esbelta, vestida com um casaco simples que parecia fino demais para o clima. Ela não parecia uma heroína. Ela parecia uma vítima esperando para acontecer.

Cinza baixou o tablet. Ele observou.

Alvorada não gritou. Ela não anunciou sua presença. Ela pegou uma garrafa de vidro do chão.

Ela a jogou.

A garrafa se espatifou contra a parede a centímetros da cabeça do homem com a faca. Cacos de vidro choveram. Os homens se viraram, assustados.

- Caiam fora - disse Alvorada. Seu tom era de conversa, até entediado.

O homem com a faca riu. Foi um som feio e úmido. - Olha só isso, rapazes. Uma voluntária.

Ele avançou para ela.

No carro, Abismo arfou. - Meu Deus, ela vai ser morta.

Cinza se inclinou para frente, os olhos se estreitando.

O bandido estocou a faca em direção ao estômago de Alvorada.

Alvorada não recuou. Ela entrou no espaço. Seu movimento foi um borrão. Ela não tentou dominá-lo pela força; ela não tinha força para isso agora. Em vez disso, ela usou física. Sua mão esquerda disparou, pegando o pulso do homem, guiando o próprio impulso dele para passar por ela.

Houve um estalo nauseante.

O homem gritou, largando a faca.

Alvorada não parou. Ela usou o impulso dele, girando-o e batendo o rosto dele na parede de tijolos. Ele desmoronou como um saco de papel molhado.

O segundo homem rugiu e atacou. Alvorada se abaixou sob seu golpe selvagem. Ela subiu por dentro da guarda dele, dirigindo o cotovelo no plexo solar dele. Não foi um golpe de nocaute, mas foi preciso o suficiente para roubar o fôlego dele. Enquanto ele se dobrava, ela desferiu um chute seco na lateral do joelho dele.

Ele foi ao chão uivando.

O terceiro homem, aquele segurando a garota, a soltou e recuou, os olhos arregalados de descrença. Ele olhou para seus dois camaradas caídos, depois para a mulher esbelta parada calmamente em meio à carnificina.

- Sugiro que você corra - disse Alvorada. Ela ajustou o casaco, alisando uma ruga na manga.

O terceiro homem se virou e disparou pelo beco.

A estudante universitária escorregou para o chão, soluçando.

No Maybach, o silêncio reinava.

A boca de Abismo estava ligeiramente aberta. - Você viu isso? Aquilo foi... eficiente. Quem é ela?

Cinza encarava a mulher. Ele repassou a luta em sua mente. Eficiência. Zero desperdício de movimento. Ela lutava como alguém que sabia exatamente onde o corpo humano era fraco, compensando sua falta de massa com uma precisão aterrorizante.

- Chefe, a polícia está chegando - notou Abismo enquanto sirenes uivavam à distância. - Intervimos?

Cinza observou enquanto uma viatura parava no meio-fio, bloqueando a entrada do beco. Dois policiais saíram, armas em punho.

- Não - disse Cinza, a voz desprovida de emoção. - Somos apenas testemunhas. Espere aqui até os policiais tomarem nosso depoimento. Não interaja com ela.

Ele observou Alvorada se ajoelhar ao lado da garota que chorava. Ele a viu checar as pupilas da garota, as mãos firmes. Ela olhou para cima, os olhos varrendo a rua até travarem nas janelas pretas do carro dele.

Ela não podia vê-lo, mas ele sentiu que ela sabia que ele estava lá.

Cinza sentiu um formigamento estranho e frio na base do crânio. Curiosidade. Uma coisa perigosa.

- Abismo - disse Cinza calmamente.

- Senhor?

- Depois que a polícia nos liberar, descubra quem ela é.

A delegacia era uma colmeia caótica de miséria e burocracia. As luzes fluorescentes no teto zumbiam com uma frequência indutora de dor de cabeça. O ar cheirava a café velho, cera de chão e corpos não lavados.

Alvorada sentou-se em um banco de madeira dura, a mala enfiada protetoramente entre as pernas. Ela tinha dado seu depoimento. Os policiais estavam impressionados, mas desconfiados. Uma mulher do tamanho dela derrubar dois agressores armados levantava questões que eles não podiam responder.

Do outro lado da sala, perto do escritório do Capitão, estava Cinza. Ele havia sido trazido separadamente para fornecer um relato de testemunha. Ele estava em uma bolha de silêncio; o caos da delegacia parecia se separar ao redor dele. O terno dele custava mais do que o orçamento anual da delegacia.

Ele não tinha falado com ela. Ele não tinha oferecido uma carona. Ele simplesmente a observara com aqueles olhos cinzentos e frios enquanto a polícia os conduzia para carros separados.

Agora, ao terminar de falar com o Capitão, ele se virou. Ele caminhou em direção à saída, seu caminho passando pelo banco dela.

Ele parou.

Alvorada olhou para cima. De perto, ele era ainda mais imponente. Mas ela também viu a tensão na mandíbula dele, a leve palidez de sua pele.

- Você tem um instinto de sobrevivência único - disse Cinza. Não foi um elogio; foi uma observação.

- Necessário nesta cidade - respondeu Alvorada, a voz fria.

Cinza olhou para os nós dos dedos machucados dela. Então seu olhar vagou para o rosto dela. Ele parecia estar procurando por algo - medo, orgulho, reconhecimento. Ele não encontrou nada disso.

Ele levou a mão para ajustar a abotoadura, a mão tremendo ligeiramente. Foi um movimento microscópico, uma falha em sua compostura perfeita.

Os olhos de Alvorada se estreitaram. Ela não o tocou. Ela não precisava. Ela viu como as pupilas dele estavam ligeiramente desiguais em reação às luzes fortes. Ela viu o brilho de suor frio na têmpora dele, apesar do ar fresco.

- Você deveria ver um médico sobre esse tremor - disse ela suavemente. - E a enxaqueca envolvendo seu olho esquerdo.

Cinza congelou. Suas mãos pararam na abotoadura. Seus olhos se aguçaram, o cinza escurecendo como uma tempestade.

- Como é?

- Seu nervo mediano não é o problema - continuou Alvorada, baixando a voz para que os policiais próximos não ouvissem. - É inflamação sistêmica desencadeando um pico neural. Você está tomando café demais e não dorme. Isso está degradando a bainha de mielina.

Cinza a encarou. O ar entre eles ficou pesado. Ele tinha consultado os melhores especialistas na Suíça. Nenhum deles o havia diagnosticado com um olhar em uma delegacia suja.

- Quem é você? - ele exigiu, a voz baixa e perigosa.

- Apenas uma testemunha - disse Alvorada. Ela se levantou, pegando a mala. - Tente magnésio e raiz de valeriana. E durma.

Ela não esperou pela resposta dele. Ela caminhou em direção à saída, os saltos clicando ritmicamente no linóleo.

Cinza ficou enraizado no lugar. A dor em sua cabeça latejava, um lembrete brutal de que ela estava certa.

Abismo apareceu ao lado dele. - O carro está pronto, chefe.

Cinza não se moveu imediatamente. Ele observou as portas automáticas se fecharem atrás dela.

- Abismo - disse Cinza.

- Senhor?

- Esqueça a checagem padrão. Quero um dossiê completo. Onde ela nasceu, o que ela lê e quem a ensinou medicina.

- Sim, senhor. O senhor pegou o nome dela?

- Alvorada - murmurou Cinza, testando o peso da palavra. - Encontre-a.