Aprisionada em um Casamento Mafioso

O cirurgião me disse que eu tinha uma hora para salvar minha mão direita, aquela que transformava minha alma em sinfonias. Meu marido, Dom Dante Rossi, deu essa hora para a amante dele, por causa de uma fratura simples.

O médico implorou, explicando que cada minuto de atraso arriscava um dano catastrófico e permanente.

Mas Dante apenas olhou para o nosso filho de dez anos, Nico.

"O que você acha?"

Da maca, Nico encontrou meus olhos. O olhar dele era de uma calma assustadora.

"Mamãe é forte. Ela vai entender o sacrifício. Além do mais", ele acrescentou, "se ela sentir dor, significa que nos ama mais."

Minha mão foi arruinada, minha carreira como compositora, acabada. Mas para eles, o jogo estava apenas começando. Eles precisavam do meu ciúme, das minhas lágrimas, da minha dor, para alimentar a definição doentia que tinham do amor. Eles me empurraram escada abaixo só para me ver chorar.

Eu tinha confundido a obsessão do meu marido com paixão, a crueldade dele com um teste. Finalmente, eu vi o que era: uma patologia de posse. Meu sofrimento era o troféu deles.

Caída e quebrada no pé da escada, ouvi a voz do meu filho flutuar lá de cima.

"Viu, pai? Agora ela está chorando de verdade. Ela realmente nos ama."

Algo dentro de mim não apenas quebrou; congelou. Quando meu advogado me visitou no hospital, peguei os papéis que ele trouxe. No nosso mundo, a esposa de um Dom não vai embora. Ela aguenta ou desaparece. Eu assinei o pedido de divórcio. Eu estava escolhendo a guerra.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Alessia

O cirurgião me disse que eu tinha uma hora para salvar minha mão direita, aquela que tecia minha alma em sinfonias. Meu marido, Dom Dante Rossi, deu essa hora para a amante dele.

"A dela foi uma fratura limpa, uma fratura simples", o cirurgião, um homem com o rosto contraído de pavor, tentou explicar para Dante. "A lesão da Sra. Rossi é um esmagamento. Os nervos, os ossos... cada minuto que adiamos a cirurgia aumenta a chance de um dano permanente e catastrófico."

O olhar de Dante era como granito polido, frio e imóvel. Ele estava parado no corredor branco e estéril do Hospital Albert Einstein, o cheiro de antisséptico incapaz de mascarar o odor de ferro do seu poder. Ele comandava a família Rossi, um império gigantesco construído sobre sussurros e sangue, e cada alma nesta cidade, do prefeito a este cirurgião aterrorizado, sabia disso.

Ele não olhou para mim, deitada na maca com a mão envolta em gaze ensopada de sangue, uma massa disforme de carne e osso presa sob o metal retorcido do nosso carro. Ele olhou para o nosso filho de dez anos, Nico, que estava ao seu lado, uma miniatura perfeita da compostura assustadora do pai.

"O que você acha, Nico?", Dante perguntou, sua voz um trovão baixo.

Os olhos de Nico, do mesmo tom escuro dos de Dante, encontraram os meus. Não havia neles simpatia infantil, apenas uma curiosidade fria e analítica. Ele fora criado com uma dieta de lealdade distorcida, ensinado que o amor era algo a ser testado, a ser provado através da dor. Ele acreditava que meu ciúme, meu sofrimento, era a declaração máxima da minha devoção a eles. A Omertà, o código de silêncio, não era apenas para os negócios; era para o coração. O meu coração.

"A Seraphina estava com medo", disse Nico, a voz perturbadoramente calma. "Mamãe é forte. Ela é a esposa do Dom. Ela vai entender o sacrifício. Além do mais", ele acrescentou, um brilho calculista nos olhos, "se ela sentir dor, significa que nos ama mais. Ela vai ficar com ciúmes que a Seraphina conseguiu o médico primeiro. E ciúme é prova."

Um suspiro de aprovação, quase imperceptível, escapou dos lábios de Dante. Ele assentiu, um gesto único e seco que selou meu destino. Ele pousou a mão no ombro de Nico, um elogio silencioso por interpretar corretamente as leis brutais do mundo deles. A Supremacia da Lealdade não era a uma pessoa, mas ao poder do Dom, e esse poder era demonstrado através do controle.

Meu mundo silenciou. O bipe frenético dos monitores, os protestos gaguejados do cirurgião, o lamento distante de uma sirene - tudo se transformou em um zumbido surdo e monótono. Eu os vi se afastarem, as costas largas de Dante uma muralha de indiferença, Nico trotando para acompanhar. Eu os vi pela janela do quarto de Seraphina, paparicando o pulso elegantemente enfaixado dela, uma performance de preocupação pela ferramenta que usavam para me atormentar.

O amor que eu nutri por doze anos, uma flor teimosa que insisti que poderia crescer nas rachaduras desta fortaleza de concreto, murchou e morreu naquele momento. Não foi uma explosão dramática. Foi uma implosão silenciosa e fria, deixando nada além de um vazio doloroso onde meu coração costumava estar.

Um novo pensamento criou raiz naquele espaço vazio, duro e afiado como um diamante. Eu vou sair. Eu vou fazê-los pagar. E vou usar as próprias regras deles contra eles.

Semanas depois, a previsão do cirurgião se tornou realidade. O laudo era clínico. "Dano neural severo... perda de controle motor fino... permanente." Minha carreira como compositora clássica estava acabada. Minha mão era uma garra inútil e cheia de cicatrizes.

Eles me mandaram para casa, para a mansão grandiosa e silenciosa que se tornara minha prisão. Dante e Nico continuaram seu jogo, me cercando como tubarões que sentem o cheiro de sangue, esperando pelas lágrimas, pelas acusações, pelo ciúme que alimentaria sua definição doentia de amor.

Eles não conseguiram.

Aprendi a ficar em silêncio. Aprendi a observar. Eu fazia minhas refeições, comparecia aos eventos, interpretava o papel da esposa obediente do Dom. E toda noite, eu os evitava. Meu advogado, Dr. Almeida, um homem de fora do alcance da família, já estava trabalhando, silenciosa e eficientemente.

Uma noite, procurando por um livro no escritório particular de Dante, um cômodo que eu geralmente evitava, meus dedos tocaram um painel solto atrás de uma estante. A curiosidade, um instinto há muito adormecido, despertou. Eu o abri.

Não era um cofre ou um compartimento secreto para armas. Era um quarto. Uma pequena galeria escondida. E as paredes estavam cobertas comigo.

Centenas de fotografias, tiradas sem meu conhecimento. Eu dormindo, meu rosto relaxado e vulnerável. Eu no jardim, um sorriso raro e genuíno nos lábios. Eu chorando depois de um de seus testes cruéis. Eu no chuveiro, a água escorrendo pelo meu corpo. Esta galeria representava quatro anos do meu trabalho - minha alma - pendurada nessas paredes brancas imaculadas. Meu trabalho, minha alma, propriedade dele.

Eu conheci Dante em um recital onde minha primeira sinfonia foi apresentada. Lembro-me da intensidade em seus olhos, da maneira como ele me olhou não como uma artista, mas como uma obra-prima que ele precisava adquirir. Eu tinha confundido com paixão. Agora eu via que era o olhar frio e calculista de um colecionador.

Meu sangue gelou quando vi a parede do fundo. Era o canto de Nico. Ele havia replicado a obsessão de seu pai em menor escala. Pedaços das minhas roupas, uma mecha do meu cabelo cortada enquanto eu dormia, um diário cheio de garranchos infantis detalhando cada vez que eu chorei, cada vez que eu recuei. Ele não era apenas meu filho; ele era meu carcereiro júnior.

Qualquer ilusão remanescente de que isso era amor, por mais distorcido que fosse, se estilhaçou. Isso era patologia. Isso era posse.

Saí daquele quarto e fui para o nosso quarto principal. Peguei nosso álbum de casamento da mesa de cabeceira. Metodicamente, rasguei cada foto nossa, da nossa família, em pedaços minúsculos e irreconhecíveis. Deixei o confete da nossa vida morta cair na lixeira.

Quando Dante e Nico voltaram naquela noite, eles vinham de um jantar comemorativo. Seraphina havia se mudado para uma das alas de hóspedes, sua presença um lembrete constante e irritante da crueldade deles.

"A Seraphina acha que deveríamos redecorar a sala de estar oeste", anunciou Nico na mesa de jantar, empurrando a comida em seu prato. "Ela quer cortinas douradas. O que você acha, mamãe?"

Eu não respondi. Apenas continuei comendo.

"Alessia." A voz de Dante era baixa, um aviso. Ele odiava ser ignorado. Era um desafio à sua autoridade absoluta. "Seu filho lhe fez uma pergunta."

"Eu não tenho opinião", eu disse, minha voz sem emoção.

Seraphina, sentada à minha frente, sorriu com desdém. "Ah, deixe-a em paz, Dante. Ela provavelmente ainda está chateada com a mão."

O jogo começou. Eles tentaram por uma hora, cutucando e provocando, esperando por uma reação. Eu não lhes dei nada. Meu coração era um lago congelado. Eles podiam patinar nele o quanto quisessem; nunca mais conseguiriam quebrar o gelo.

Mais tarde, Dante serviu a sobremesa pessoalmente. Uma mousse de chocolate rica e decadente. Ele sabia que eu era alérgica a um tipo específico de chocolate amargo, uma alergia que causava choque anafilático. Ele havia se certificado de que os chefs usassem exatamente esse tipo. Ele colocou uma tigela na minha frente, seus olhos me desafiando.

Olhei para ele, depois para Nico, que observava com uma expectativa ofegante. Era outro teste. Um teste de lealdade até a morte. Eu comeria o veneno que ele me serviu, apenas para provar que confiava nele?

Um sorriso mínimo e amargo tocou meus lábios. Peguei minha colher.

Mas quando a levei à boca, uma dor ardente atravessou meu peito, completamente sem relação com o chocolate. Minha respiração falhou. Meu coração se contraiu, um punho se fechando com força na minha caixa torácica.

Os olhos de Dante piscaram com algo - por um segundo, pareceu preocupação genuína. Nico se levantou um pouco da cadeira. "Mamãe?"

Então Seraphina soltou um gritinho. "Ai! Cortei meu dedo nesta taça de vinho!" Ela levantou a mão, uma pequena gota de sangue se formando na ponta do dedo.

Foi tudo o que precisou. A chave virou. O breve lampejo de preocupação nos olhos de Dante desapareceu, substituído pela máscara familiar de cuidado performático por sua preciosa ferramenta. Ele e Nico correram para o lado dela, fazendo um estardalhaço por causa do corte minúsculo.

"Você está bem, querida?"

"Deixa eu ver, deixa eu ver!"

Minha visão começou a embaçar. A dor no meu peito era insuportável. Eu não conseguia respirar. Meu corpo tombou para frente, minha cabeça batendo na mesa de mogno polido com um baque surdo e medonho.

A última coisa que ouvi antes que a escuridão me levasse foi a voz de Dante, carregada de irritação, enquanto ele olhava para minha forma desabada.

"Pelo amor de Deus, Alessia. Pare de tanto drama."

Ponto de Vista: Alessia

Acordei no chão.

A sala de jantar estava vazia, os pratos retirados, as luzes diminuídas. Um único copo de água estava na mesa ao lado da minha cabeça. Uma concessão. Eles não chamaram um médico, mas não me deixaram morrer. Ainda não. O jogo não tinha acabado.

Arrastei-me escada acima, meu corpo gritando em protesto. Dante estava em seu escritório. Não me dei ao trabalho de bater.

Ele ergueu os olhos de seus papéis, o rosto uma máscara de fria indiferença. "Sentindo-se melhor?"

"Que jogo é este, Dante?", perguntei, minha voz um sussurro rouco. "O que você quer de mim?"

Ele fingiu ignorância, uma tática tão antiga quanto sua linhagem. "Não sei do que você está falando."

"Esses... esses testes constantes. Me machucar para ver se eu fico. O que será preciso para ser o suficiente? Para você acreditar que eu te amo?"

Antes que ele pudesse responder, Seraphina apareceu na porta, envolta em um robe de seda. "Dante, querido, não consigo dormir. Meu dedo está latejando." Ela fez beicinho, mostrando a mão, agora adornada com um curativo comicamente grande.

A atenção de Dante se voltou para ela, sua preocupação fingida, imediata e absoluta. Ele se levantou, murmurando palavras tranquilizadoras, e a conduziu para fora do quarto sem sequer olhar para trás para mim. A mensagem era clara. A dor falsa dela sempre seria mais importante que meu sofrimento real.

Eu estava entorpecida. Não havia mais raiva, nem mais dor. Apenas uma paisagem vasta e vazia dentro de mim, onde os sentimentos costumavam viver.

Duas semanas depois, a casa foi transformada para o aniversário de Seraphina. Uma festa luxuosa, obscena. Centenas de convidados lotavam o salão de baile, suas risadas ecoando no piso de mármore. Eram as pessoas de Dante - subchefes, capos, políticos em sua folha de pagamento. Esta festa era uma declaração de poder, e Seraphina era o adereço no centro dela.

"Ela não está linda?", murmurou a esposa de algum capo para sua amiga, alto o suficiente para eu ouvir. "O Dom claramente a adora. Sinto pela Alessia. Deve ser humilhante."

Eu estava parada perto das portas francesas, um fantasma na festa do meu próprio marido, e o observei cobrir Seraphina de presentes. Uma pulseira de diamantes. Um carro esportivo, as chaves apresentadas em uma almofada de veludo. Nico estava ao lado deles, aplaudindo com entusiasmo, seus olhos constantemente se voltando para mim, verificando a reação desejada. Verificando a dor.

Eu não lhe dei nada. Meu rosto era uma máscara plácida.

Isso os enfureceu mais do que qualquer explosão. Minha indiferença era uma rebelião que eles não sabiam como esmagar.

Finalmente, Seraphina, bêbada de champanhe e atenção, deslizou até mim. Seus olhos eram afiados e maliciosos.

"Você não me deu um presente, Alessia", ela ronronou.

"Não tenho nada para você", eu disse, minha voz firme.

Seus olhos se estreitaram, depois se fixaram na simples corrente de ouro em volta do meu pescoço. Era um medalhão, fino e gasto. Dentro havia uma pequena e desbotada fotografia da minha mãe. Era a única coisa que me restava dela.

"Eu quero isso", ela disse, sua voz se tornando infantilmente gananciosa.

Instintivamente, eu o agarrei. "Não."

"Ah, vamos lá", ela insistiu, virando-se para Dante, que se aproximara, sentindo uma nova oportunidade para seu esporte cruel. "Dante, diga a ela. É meu aniversário."

"Alessia", a voz de Dante era suave, mas continha o comando inflexível de um Dom. "Dê a ela."

"Dante, por favor", eu implorei, minha voz quebrando pela primeira vez em semanas. "Era da minha mãe. É tudo o que eu tenho."

"É só um colar, mamãe", Nico interveio, juntando-se ao círculo. "O Dom Dante pode te comprar um maior. Um melhor. Este é velho."

As palavras, tão casualmente cruéis, me atingiram com mais força do que um golpe físico.

"Dê a ela, Alessia. Agora." A paciência de Dante havia acabado.

Quando não me movi, sua mão disparou. Ele não o desengatou. Ele o arrancou do meu pescoço. A corrente fina cortou minha pele, desenhando uma fina linha de sangue. Ele deixou o medalhão cair na palma estendida de Seraphina.

"Viu?", ele disse, sua voz carregada daquela possessividade arrepiante. "É apenas uma coisa."

"Você não entende", sussurrei, as lágrimas finalmente embaçando minha visão. "Não é apenas uma coisa. É ela."

Dante hesitou por uma fração de segundo. Vi um lampejo de algo em seus olhos - não arrependimento, mas um lampejo primal de compreensão. Ele sabia o que estava destruindo.

Então ele assentiu para Seraphina. "É seu."

Nico aplaudiu. "Feliz aniversário, Seraphina!"

Minha pergunta foi um sussurro quebrado. "Você está feliz agora? Isso é o suficiente?"

Seraphina olhou para o medalhão em sua mão, depois olhou para mim, um sorriso triunfante e cruel se espalhando por seu rosto. Ela o deixou cair no chão de mármore. E então, com uma pressão deliberada e esmagadora, ela desceu o salto de seu scarpin sobre ele.

Um estalo medonho ecoou no silêncio repentino do salão de baile.

Algo dentro de mim se partiu. Eu não gritei. Eu me lancei, uma tentativa frenética e desesperada de salvar os pedaços esmagados da minha mãe, do meu passado. As bordas irregulares do ouro quebrado cortaram minhas palmas enquanto eu me arrastava no chão.

Dante me levantou, seu aperto como ferro em meu braço. "Pare com isso. Você está fazendo uma cena."

"Ela fez de propósito", eu ofeguei, segurando o medalhão arruinado em minhas mãos ensanguentadas.

"Claro que ela fez", ele disse, sua voz desprovida de emoção.

Sua falta de negação foi mais chocante do que o próprio ato.

"Peça desculpas a ela", Dante ordenou, sua voz baixando para um sussurro perigoso que era apenas para mim. "Você a chateou no aniversário dela."

Eu o encarei, o monstro vestindo o rosto do meu marido. O jogo havia atingido um novo nível de depravação. E eu sabia, com uma certeza que me gelou até os ossos, que só iria piorar.

Ponto de Vista: Alessia

Eu não disse nada. Não pedi desculpas. Simplesmente me afastei, deixando-os parados no centro do salão de baile, os sussurros dos convidados zumbindo ao redor deles como moscas.

No meu quarto, coloquei os pedaços esmagados do medalhão sobre um lenço de seda. Tentei encaixá-los, um quebra-cabeça sem esperança e de partir o coração. Era irreparável. Mas não consegui me forçar a jogá-lo fora. Enrolei os fragmentos quebrados na seda e os coloquei na minha caixa de joias, um pequeno túmulo para a última peça da minha mãe.

Uma batida suave na porta. Era Seraphina.

Ela se encostou no batente da porta, um olhar presunçoso e vitorioso no rosto. "Você ainda não entendeu, não é?"

Eu não respondi.

"Ele adora isso", ela disse, sua voz um sussurro conspiratório. "Dante, Nico... eles adoram quando você está sofrendo. Suas lágrimas são como uma droga para eles. Prova que você é deles. Que ninguém mais pode te machucar como eles podem. É a forma máxima de posse no mundo deles."

"Você é uma ferramenta, Seraphina", eu disse, minha voz fria e firme. "Uma temporária. Ele vai se cansar de você, e então vai te descartar."

Ela riu, um som agudo e desagradável. "Talvez. Mas antes que ele faça isso, ele vai se livrar de você. Completamente."

Ela tentou passar por mim para entrar no quarto. Eu estava cansada, quebrada, mas uma centelha de desafio se acendeu dentro de mim. Mantive minha posição. "Saia."

Ela me empurrou. Não foi com força, mais um empurrão para afirmar seu domínio. Mas eu estava desequilibrada e cambaleei para trás. Em um movimento desesperado e instintivo para me firmar, eu a empurrei de volta.

Meu empurrão teve mais força do que eu pretendia. Seraphina não estava esperando. Ela ofegou, agitando os braços, e seu salto alto prendeu na beirada do tapete felpudo no corredor.

Ela soltou um grito teatral e tombou para trás, não apenas caindo, mas se lançando com a graça praticada de uma dublê, direto para o topo da grande e imponente escadaria.

Foi uma obra-prima de drama ensaiado.

Seu grito trouxe Dante e Nico correndo do escritório. Eles chegaram bem a tempo de vê-la aterrissar em um monte amassado no primeiro patamar.

Eles correram para o lado dela, seus rostos máscaras de preocupação frenética.

"Ela me empurrou!", Seraphina lamentou, agarrando o tornozelo. "Alessia me empurrou escada abaixo!"

Os olhos de Dante se ergueram para encontrar os meus. E por um segundo aterrorizante, eu não vi raiva. Vi um lampejo de satisfação sombria e arrepiante. Ele queria isso. Ele havia orquestrado uma situação onde minha reação, qualquer reação, seria distorcida em um crime.

A satisfação desapareceu tão rápido quanto veio, substituída por uma máscara de fúria fria. "Pegue o carro", ele latiu para um soldado próximo. "Vamos levá-la para o hospital."

Ele pegou Seraphina nos braços, murmurando palavras de consolo. Então ele olhou para mim, seus olhos prometendo retribuição. Ele apontou um único e autoritário dedo para os dois soldados corpulentos que apareceram ao seu lado.

"Dê uma lição nela", ele disse, sua voz plana e mortal. "A mesma."

Meu sangue gelou. "Dante, não! Eu não a empurrei, ela caiu!"

"Ela está mentindo, pai!", gritou Nico, seu rosto iluminado por um prazer terrível e virtuoso. "Mamãe estava com ciúmes. Ela machucou a Seraphina. Ela quebrou as regras. Ela precisa ser punida por sua deslealdade."

Os soldados agarraram meus braços. Eu lutei, meu coração martelando contra minhas costelas como um pássaro preso. "Dante, você não pode fazer isso! Você sabe que ela está mentindo!"

Gritei um voto, uma promessa nascida do mais puro e absoluto ódio. "Você vai se arrepender disso! Eu juro por Deus, Dante, você vai viver para se arrepender deste dia!"

Eles me arrastaram para o topo da escadaria, a mesma que Seraphina acabara de descer. Olhei para baixo e vi Dante parado no pé da escada, observando, esperando. Seraphina ainda estava em seus braços, e por cima do ombro dele, ela me deu um pequeno sorriso triunfante.

E no rosto de Dante, lá estava de novo. Inconfundível desta vez. Um sorriso fraco e aterrorizante.

Então, o mundo inclinou. Um empurrão brutal por trás me lançou para frente. Houve um momento de ausência de peso, um grito silencioso preso na minha garganta, e então uma explosão de dor quando meu corpo se chocou contra os degraus de mármore duro. Eu rolei, ossos estalando, minha cabeça batendo no corrimão com um estalo medonho.

A última coisa que vi antes de desmaiar foi Dante e Nico olhando para mim.

"Viu?", ouvi Nico dizer, sua voz cheia de uma admiração perturbadora. "Agora ela está chorando de verdade. Ela realmente nos ama."

Acordei em um hospital. De novo. A dor era uma coisa viva, um fogo consumindo meu corpo inteiro. Uma enfermeira entrou apressada, sua expressão profissionalmente alegre.

"Ah, você acordou! Seu marido estava tão preocupado. Ele esteve aqui a noite toda, andando pelos corredores. Mal saiu do seu lado."

Uma risada amarga e silenciosa escapou dos meus lábios. A performance nunca terminava. Dante Rossi, o poderoso Dom, também era um mestre da ilusão.

"Não quero vê-lo", eu disse, minha voz um coaxar.

Por três dias, recuperei-me em solidão. A dor era imensa, mas no silêncio, um plano começou a se formar. Um plano frio, claro e metódico para minha fuga.

No quarto dia, meu advogado, Dr. Almeida, me visitou. Ele era um homem quieto e despretensioso, com olhos que viam tudo. Ele trouxe os papéis.

"Você tem certeza, Alessia?", ele perguntou gentilmente.

"Nunca tive tanta certeza de nada na minha vida", sussurrei.

Uma semana depois, recebi alta. Dante e Nico estavam me esperando no saguão, a imagem de uma família preocupada. Seraphina também estava lá, apoiada em uma muleta, mancando de forma teatral.

Dr. Almeida caminhava ao meu lado, uma pasta na mão.

Paramos na frente deles. O ar estava denso com uma tensão não dita.

Sem uma palavra, peguei o grosso maço de papéis da pasta do Dr. Almeida. Estendi-os para Dante.

"O que é isso?", ele perguntou, a testa franzida em genuína confusão.

Era um pedido de divórcio. Uma solicitação legal para dissolver nosso casamento, citando diferenças irreconciliáveis. Mas era mais do que isso. Era uma declaração de guerra. No nosso mundo, a esposa de um Dom não vai embora. Ela aguenta. Ou ela desaparece.

Eu estava escolhendo uma terceira opção. Eu estava escolhendo lutar.