Casamento Relâmpago com o Coronel Alfa

"Se for pedir o salmão, certifique-se de que não o cozinhem demais. A última vez que estive aqui, era praticamente comida de gato."

Caroline Thompson encarou o homem sentado à sua frente. Preston Finch. Analista financeiro. Formado na Ivy League. O décimo oitavo encontro às cegas que sua mãe a forçara a ter nos últimos dois anos.

Ele não estava olhando para ela. Estava apontando o garfo de prata para o cardápio, usando-o para traçar as linhas do texto como se estivesse corrigindo uma prova. Uma gota de molho de seu aperitivo voou do garfo e pousou na toalha de mesa branca.

"A carta de vinhos daqui é uma piada", continuou Preston, fechando o cardápio com um estalo. Ele finalmente olhou para ela, com o queixo erguido. "No meu clube em Nova York, temos um sommelier que realmente sabe a diferença entre um Bordeaux e um Burgundy. Aqui? Eu não confiaria neles nem para abrir uma cerveja."

Os dedos de Caroline coçavam sob a mesa. Ela agarrou o tecido de seu vestido. Esta era sua vida agora. Sentada em frente a homens arrogantes que pensavam que um salário gordo lhes dava o direito de tratar todo mundo como plebeus.

"Então, Caroline", disse Preston, recostando-se na cadeira. Ele lhe lançou um olhar que provavelmente deveria ser charmoso, mas apenas parecia constipado. "Minha mãe mencionou que você é enfermeira?"

"Enfermeira residente", corrigiu Caroline automaticamente. "No Washington United Medical Center."

"Certo, certo." Preston assentiu lentamente, um pequeno sorriso zombeteiro brincando em seus lábios. Era um olhar de desdém. "Deve ser exaustivo. Toda essa limpeza e recebimento de ordens. E o pagamento? Praticamente salário mínimo, certo?"

A mandíbula de Caroline se contraiu. "É uma residência. É para ser difícil."

"Claro, claro. Mas, sinceramente", Preston se inclinou para frente, baixando a voz como se estivesse compartilhando um segredo, "por que trabalhar tanto? Uma garota bonita como você poderia simplesmente encontrar um cara que realmente provê. Sabe, alguém que ganha o suficiente para que você não precise limpar vômito para viver."

Caroline sentiu um músculo tremer em sua têmpora. Ela abriu a boca para dizer a ele exatamente onde ele poderia enfiar seu conselho financeiro quando seu telefone vibrou em sua bolsa.

Ela nunca atendia chamadas pessoais em um encontro. Era rude. Mas, naquele momento, a grosseria era a única coisa que a impedia de jogar o copo de água na cara dele.

Ela remexeu na bolsa, olhando para a tela. Era o hospital. Não um número qualquer, mas a linha direta para o escritório do Chefe de Gabinete.

"Preciso atender", disse ela, já empurrando a cadeira para trás.

Preston franziu a testa. "Ainda não pedimos."

"É uma emergência." Ela não esperou pela permissão dele. Praticamente correu em direção aos fundos do restaurante, perto dos banheiros, onde o barulho dos talheres diminuía.

Ela atendeu a chamada. "Thompson."

"Caroline." A voz do outro lado era do Dr. Alistair Cromwell. Ele nunca a chamava pelo primeiro nome. Seu tom estava desprovido de sua condescendência habitual; era seco, urgente. "Você precisa voltar. Agora."

"Estou fora do meu turno, Dr. Cromwell. Aconteceu alguma-"

"Não tenho tempo para me repetir." A linha estalou. "Isto não é um exercício. Estamos em Código Atlas. Repito, Código Atlas. Todas as licenças estão canceladas. Chegue aqui em dez minutos ou nem se dê ao trabalho de voltar."

A linha ficou muda.

Caroline ficou paralisada, o som de discagem zumbindo em seu ouvido. Código Atlas. Em todos os seus anos de treinamento e meses de residência, ela só tinha ouvido esse termo sussurrado na sala de descanso. Significava catástrofe. Significava vítimas em massa ou uma ameaça de segurança de alto nível. Significava que o mundo, ou pelo menos uma parte significativa dele, estava desmoronando.

Ela voltou para a mesa em piloto automático. Preston estava bebendo sua água, parecendo irritado.

"Eu preciso ir", disse Caroline. Ela pegou o casaco do encosto da cadeira. "Emergência no hospital."

Preston zombou. Ele pousou o copo com um baque. "Você está brincando. Que tipo de emergência uma enfermeira poderia ter? Você vai simplesmente me deixar sentado aqui?"

"É um Código Atlas", disse ela, sem esperar que ele entendesse. "Me desculpe. Eu tenho que ir."

Ela tirou uma nota de cinquenta dólares da carteira e a deixou sobre a mesa, ao lado do copo de água dele. Cobria com folga a sua parte de nada.

"Espere, você não pode simplesmente-", começou Preston, seu rosto ficando vermelho.

Caroline não ficou para ouvir o resto. Ela virou nos calcanhares e saiu do restaurante, o ar frio de Washington batendo em seu rosto.

Estava chovendo. Não uma garoa suave, mas uma chuva forte e encharcante. Ela não tinha guarda-chuva. Saiu para a calçada, levantando a mão para chamar um táxi, mas todos os que passavam estavam ocupados.

Seu coração martelava agora, a adrenalina da ligação apagando o nojo persistente do encontro. Ela finalmente avistou um táxi deixando alguém a uma quadra de distância e correu em sua direção, seus saltos batendo no pavimento molhado.

"Washington United Medical Center", ela ofegou, deslizando para o banco de trás. "O mais rápido que puder."

O motorista resmungou e entrou no trânsito. Caroline encostou a cabeça no vidro frio, observando as luzes da cidade se borrarem através da chuva. Ela tentou acalmar a respiração, mas a palavra "Atlas" continuava ecoando em sua mente.

Quando o táxi parou bruscamente em frente ao hospital, a chuva havia diminuído para uma névoa. Caroline jogou uma nota amassada para o motorista e saltou para fora.

Ela parou abruptamente.

A entrada principal estava bloqueada. Não por ambulâncias, mas por policiais militares. Dois Humvees estavam estacionados na entrada, seus faróis cortando a névoa. Homens em trajes de combate, carregando fuzis, estavam atrás de barricadas. Fita amarela se estendia pelas portas automáticas.

Isso não era um evento de vítimas em massa. Era um lockdown.

Caroline se aproximou do posto de controle mais próximo, procurando desajeitadamente por seu crachá de identificação. O guarda, um jovem com a mandíbula rígida, levantou a mão para detê-la.

"Senhora, esta área está restrita."

"Eu sou da equipe." Ela ergueu o crachá, a mão tremendo ligeiramente. "Caroline Thompson. Fui chamada pelo Dr. Cromwell."

O guarda examinou seu crachá com uma lanterna, verificando-o contra uma prancheta. Ele olhou para o rosto dela, depois de volta para o crachá, antes de se afastar.

"Vá direto para a recepção principal. Não se desvie do corredor."

Caroline assentiu e passou por baixo da fita. O saguão estava irreconhecível. O caos habitual da emergência havia desaparecido, substituído por um silêncio sufocante. Um punhado de médicos e enfermeiras estava em grupos, falando em voz baixa. Soldados armados alinhavam os corredores.

"Thompson!"

Ela se virou para ver o Dr. Cromwell caminhando em sua direção. Ele parecia dez anos mais velho do que naquela manhã. Seu jaleco branco estava amassado e havia uma mancha de café em sua gravata.

"Você está atrasada", ele disse bruscamente, embora ela tivesse chegado em tempo recorde. "Ouça com atenção. Não tenho tempo para perguntas. Você está designada para a UTI, quarto 3. Você irá monitorar os sinais vitais do paciente. Não falará com ele sobre nada além de seu conforto. Não tocará em nenhum pertence pessoal no quarto. Se a frequência cardíaca dele flutuar em mais de dez por cento, você aperta este botão." Ele pressionou um pager na mão dela. "Entendeu?"

"Sim, senhor."

"Vá. Agora."

Caroline caminhou rapidamente pelo corredor em direção aos elevadores. O ar cheirava diferente ali - mais forte, como ozônio e desinfetante. Ao virar o corredor, um grupo de pessoas saiu do conjunto de elevadores privativos.

Eles se moviam como um único organismo. Homens de ternos escuros, oficiais militares com medalhas brilhando em seus peitos. E no centro, andando um pouco à frente dos outros, estava um homem que parecia ter sido esculpido em pedra.

Ele era alto, bem mais de um metro e oitenta, com ombros que forçavam as costuras de seu uniforme. Ele usava um uniforme de combate, a camuflagem digital parecendo deslocada no hospital estéril, mas a patente em seu peito - uma águia de prata - exigia atenção. Seu rosto era todo de ângulos agudos e linhas duras, sua mandíbula cerrada como se tivesse sido soldada.

Enquanto o grupo passava, o homem virou a cabeça. Seus olhos, de um cinza frio e penetrante, varreram o corredor. Por uma fração de segundo, seu olhar colidiu com o de Caroline.

Foi como cair em uma armadilha. O ar saiu de seus pulmões. Um choque de pura consciência elétrica percorreu sua espinha, congelando-a no lugar. Aqueles olhos não apenas a viram; eles a avaliaram, a catalogaram e a descartaram no espaço de uma batida de coração.

"Coronel Romero", murmurou um dos assessores, entregando um tablet ao homem.

O feitiço se quebrou. O homem - Coronel Romero - desviou o olhar, pegando o tablet sem quebrar o passo. Ele começou a disparar ordens em uma voz baixa e seca que ecoou pelo corredor.

Caroline soltou um suspiro trêmulo. Ela não tinha percebido que havia parado de andar até que uma mão agarrou seu braço.

"Você está respirando?", sussurrou sua amiga Brenna O'Malley, puxando Caroline para o nicho perto do posto de enfermagem. Os olhos de Brenna estavam arregalados, suas sardas se destacando em sua pele pálida. "Meu Deus, Caroline. Você o viu?"

Caroline engoliu em seco, a garganta seca. "O Coronel?"

"Aquele é Jarrod Romero", disse Brenna, o nome pingando de admiração. "Departamento de Defesa. Ele é basicamente um deus por aqui. Minha prima trabalha no Pentágono e ela diz que ele é o cara que eles chamam quando o mundo está acabando." Ela se abanou com um prontuário. "E ele parece um astro de cinema. Um astro de cinema muito zangado e muito assustador."

Caroline esfregou a nuca, tentando dissipar o arrepio persistente daquele breve contato visual. "Ele parece que atiraria em você por espirrar muito alto."

"Provavelmente", concordou Brenna. "Mas que bela maneira de morrer. Para onde você está indo?"

"UTI 3. Missão especial do Cromwell."

A expressão de Brenna ficou séria instantaneamente. "Oh, Caroline. Tenha cuidado lá. Aquele paciente... ele não é apenas um soldado. Tudo isso é extraoficial. Ouvi dizer que o FBI tentou entrar e foi barrado à mão armada."

"Eu só tenho que observar os monitores", disse Caroline, tentando convencer a si mesma mais do que a Brenna. "Quão difícil pode ser?"

Ela pegou o carrinho de suprimentos e o empurrou em direção à ala da UTI. As portas se fecharam com um silvo atrás dela, isolando-a do caos do saguão. O corredor estava vazio, iluminado pelas luzes fluorescentes fortes.

Ela encontrou o quarto 3. Dois policiais militares estavam de cada lado da porta, seus rostos inexpressivos. Eles verificaram seu crachá novamente antes de deixá-la entrar.

O quarto estava frio. O bipe constante do monitor cardíaco era o único som. Na cama, um jovem jazia imóvel, seu rosto inchado e machucado, bandagens enroladas em seu torso.

Caroline se aproximou da cabeceira, verificando as linhas do soro. Ela pegou o prontuário, examinando as anotações. Alston Petersen. Tenente. JAG Corps. A lista de ferimentos era uma história de terror.

Ela pousou o prontuário e olhou para as máquinas. Pressão arterial estável. Frequência cardíaca constante. Ela soltou um suspiro lento. Talvez isso fosse apenas uma vigília entediante.

Mas enquanto estava ali, ouvindo o bipe rítmico, ela não conseguia afastar a sensação de que acabara de entrar no olho de um furacão. E aquele Coronel com olhos de gelo era quem controlava o vento.

As doze horas seguintes foram um borrão de verificação de sinais vitais e ajuste de gotejamentos intravenosos. Caroline não se sentou nem uma vez. Toda vez que o Tenente Petersen se mexia, ela estava lá, verificando suas pupilas, medindo sua diurese. Ele acordou brevemente por volta das 3 da manhã, com os olhos vidrados de dor.

"Água," ele grasnou.

Ela segurou o copo com um canudo em seus lábios, deixando-o tomar pequenos goles. "Devagar, Tenente. Você ficou desacordado por um tempo."

Ele olhou para ela, confuso, então seu olhar se desviou para os guardas do lado de fora da porta. "Onde está..." Sua voz sumiu, fraca demais para terminar.

"Você está seguro," disse Caroline, embora não tivesse certeza se acreditava nisso. "Apenas descanse."

Ele fechou os olhos e adormeceu novamente. Caroline recostou-se na cadeira, esfregando os olhos ardentes. Ela não tinha ouvido nada do mundo exterior. Nenhuma notícia sobre o que significava o Código Atlas, nenhuma atualização sobre o lockdown. Apenas o zumbido das máquinas e o som abafado de botas no corredor.

Por volta das 6 da manhã, a porta se abriu bruscamente, sem baterem.

Caroline se levantou de um pulo, com o coração na garganta. Jarrod Romero estava parado na porta. Ele parecia exatamente como na noite anterior: impecável, inflexível e completamente exausto. Olheiras escuras sombreavam seus olhos, mas sua postura era rígida.

Ele entrou, seguido por dois homens de terno que pareciam não dormir há uma semana. O Dr. Cromwell entrou apressado atrás deles, parecendo um chihuahua nervoso ao lado de uma matilha de lobos.

"Relatório da situação," Romero latiu. Ele não estava olhando para Caroline. Estava olhando para a cama.

"Os sinais vitais estão estáveis, Coronel," disse o Dr. Cromwell, dando um passo à frente. "Sem sinais de infecção. A cirurgia foi um sucesso, embora não saibamos sobre danos nos nervos por-"

"Eu não perguntei a você, Doutor." A voz de Romero cortou a sala como uma lâmina. Ele desviou o olhar para Caroline, seus olhos a prendendo no lugar. "A enfermeira. Relate."

A boca de Cromwell se fechou abruptamente. Ele deu um passo para trás, com o rosto corando.

Romero finalmente voltou seu olhar completo para Caroline. De perto, seus olhos eram ainda mais perturbadores. Eram de um cinza pálido e tempestuoso, emoldurados por cílios escuros. Eles a avaliaram com um distanciamento clínico que a fez se sentir como um espécime sob um microscópio.

"Agora," ele repetiu.

Caroline engoliu em seco, com as palmas das mãos de repente úmidas de suor. Ela as limpou em seu uniforme e forçou a voz a se manter firme. "A frequência cardíaca do Tenente Petersen tem se mantido consistente, em torno de 72 BPM. Pressão arterial 120/80. Ele acordou brevemente às 0300, orientado, mas fraco. Administrei 2mg de morfina via IV às 0315 para controle da dor. A diurese está dentro dos limites normais."

Romero ouviu sem piscar. Sua expressão não mudou, mas seus olhos permaneceram fixos no rosto dela. Então, seu olhar desceu. Percorreu seu uniforme, passou pelo crachá preso em seu peito e pousou no prontuário em suas mãos.

Especificamente, na linha da assinatura na parte inferior.

Caroline observou o rosto dele. Houve uma mudança minúscula. Um leve estreitamento de seus olhos. Sua mandíbula, já tensa, pareceu se contrair ainda mais. Ele encarou o nome "Caroline Thompson" por um instante a mais do que o necessário.

Então, com a mesma rapidez, o momento passou. Ele olhou de volta para o rosto dela, sua expressão novamente uma máscara de pedra.

"Aceitável," ele disse. Ele se virou para Cromwell. "Quero a equipe de segurança dobrada. Ninguém chega a menos de quinze metros deste quarto sem minha autorização explícita. Nem o administrador do hospital, nem o Estado-Maior Conjunto, nem mesmo o próprio Deus. Ficou claro?"

"S-sim, Coronel," Cromwell gaguejou. "Mas a diretoria já está fazendo perguntas sobre o custo-"

Romero deu um passo em direção a Cromwell. Foi um movimento sutil, mas Cromwell se encolheu como se tivesse sido atingido. "Não estou preocupado com a diretoria, Doutor. Estou preocupado em manter este homem vivo. Se você não consegue fazer isso, encontrarei alguém que consiga."

Cromwell empalideceu. "Entendido."

Romero se virou de volta para a porta. Ao passar por Caroline, ele parou. Não olhou para ela, mas sua voz a envolveu, baixa e fria.

"Faça o seu trabalho, Enfermeira. Nada mais."

Ele saiu, com sua comitiva o seguindo. A porta se fechou, e o peso opressivo na sala se dissipou.

Caroline soltou um suspiro que não sabia que estava segurando. Suas mãos tremiam. Ela as pressionou contra o balcão para firmá-las.

"Que babaca," ela murmurou baixinho.

Mas mesmo ao dizer isso, ela não conseguia parar de pensar no jeito como ele olhou para o nome dela. Como se significasse algo. Como se ele o reconhecesse.

O resto do turno passou sem incidentes. Quando Brenna chegou para rendê-la às 7 da manhã, Caroline praticamente correu para o vestiário. Ela tirou o uniforme, jogando-o no cesto de roupa suja, e entrou no chuveiro. A água quente escorria por ela, lavando o suor e o cheiro de antisséptico, mas não conseguia lavar a memória daqueles olhos cinzentos.

Ela se vestiu com as roupas que usara no encontro: o vestidinho preto e os saltos. Ela parecia ridícula. Sentia-se ridícula.

A viagem de táxi para casa foi sufocante. O trânsito da manhã era um pesadelo e, quando o táxi parou na entrada da casa de seus pais, seus nervos estavam à beira de um colapso. Ela pagou a corrida, então abriu a porta da frente, preparando-se.

"Onde você esteve?"

A voz veio da sala de estar. Caroline fechou os olhos por um segundo, reunindo sua paciência, antes de entrar.

Sua mãe, a Sra. Thompson, estava sentada na beirada do sofá. Ela ainda estava de roupão, com os braços cruzados sobre o peito. Seu rosto era uma máscara de fúria mal contida.

"Eu estava trabalhando," disse Caroline, largando a bolsa na mesa da entrada. "Houve uma emergência no hospital."

"Uma emergência?" Sua mãe se levantou, a voz se elevando. "Brenda Dawkins me ligou às seis da manhã. Você sabe o que ela disse? Ela disse que você abandonou o Preston no meio do jantar. Você o deixou lá sentado como um tolo!"

Caroline esfregou a nuca. "Mãe, eu tive que ir. Foi um Código-"

"Eu não me importo se o prédio estivesse pegando fogo!" A Sra. Thompson gritou. "Você não abandona um homem como Preston Finch! Ele ganha trezentos mil dólares por ano, Caroline! Ele tem um apartamento em Georgetown! Você tem alguma ideia de como é difícil encontrar um homem assim?"

"Ele é um esnobe," disse Caroline, sua voz endurecendo. "Ele acha que enfermeiras estão abaixo dele. Ele me disse que eu deveria simplesmente pedir demissão e encontrar um homem para me sustentar."

"Isso se chama ser um provedor!" sua mãe retrucou. "É isso que os homens fazem! Seu pai me sustentou, e eu lhe dei um lar. É assim que o mundo funciona!"

Caroline olhou para o pai, que estava sentado na poltrona no canto, escondido atrás do jornal. Ele não levantou o olhar. Ele nunca levantava.

"Eu não vou ter essa discussão," disse Caroline, virando-se para as escadas. "Estou acordada há mais de vinte e quatro horas. Preciso dormir."

"Você não vai a lugar nenhum até resolvermos isso!" sua mãe esbravejou, entrando em seu caminho. "Brenda está humilhada. Preston está humilhado. Você arruinou nossa reputação na comunidade!"

"Sua reputação?" Caroline soltou uma risada amarga. "É só com isso que você se importa? Com o que os vizinhos pensam?"

"Chama-se respeito, Caroline! Algo sobre o qual você claramente não sabe nada!" Os olhos da Sra. Thompson estavam em chamas. "Eu já falei com a Brenda. Você vai ligar para o Preston e vai se desculpar com ele. Pessoalmente."

Caroline encarou a mãe, incrédula. "Pedir desculpas? Pelo quê? Por ter um trabalho que importa?"

"Por ser rude! Por ser ingrata!" Sua mãe apontou um dedo para o telefone na mesa do corredor. "Você vai ligar para ele e vai consertar isso, ou, que Deus me ajude, eu mesma ligarei e pedirei desculpas em seu nome. Você quer isso? Quer sua mãe implorando pelo seu perdão?"

A ameaça atingiu Caroline como um golpe físico. A imagem de sua mãe se rebaixando para um homem como Preston Finch revirou seu estômago. Era a manipulação final, a única carta que sua mãe sempre jogava quando sabia que estava perdendo a discussão.

Os ombros de Caroline caíram. A luta se esvaiu dela, deixando apenas exaustão e uma dor vazia em seu peito.

"Tudo bem," ela sussurrou. "Eu ligo para ele."

Ela passou pela mãe, sem encontrar seus olhos, e subiu as escadas arrastando os pés até seu quarto. Fechou a porta, encostou-se nela e deslizou até o chão.

Ela enterrou o rosto nas mãos. Tinha escapado de um assassino no hospital, apenas para chegar em casa e encontrar isso. Ela estava presa. Presa por seu trabalho, presa por sua família, presa pelas expectativas de todos ao seu redor.

E a pior parte era que ela não tinha ideia de como escapar.

Na manhã seguinte, o trajeto para o hospital foi um borrão. A mente de Caroline estava entorpecida, presa em um loop do "boa menina" de Preston e do sorriso triunfante de sua mãe. Ela se sentia como uma marionete, com suas cordas sendo puxadas por todos ao seu redor.

Quando ela entrou no hospital, seu celular vibrou. Uma mensagem de Brenna.

Mais engravatados hoje. A UTI está totalmente isolada. Tenha cuidado.

Caroline suspirou e se dirigiu ao elevador. A ala da UTI estava ainda mais tensa do que no dia anterior. Os guardas no final do corredor eram diferentes - maiores, mais mal-encarados, carregando armamento mais pesado. Eles verificaram seu crachá três vezes antes de deixá-la passar.

Ela empurrou a porta do Quarto 3 e parou.

O Dr. Simon Adler, o médico responsável, estava de pé ao lado da cama, sussurrando com urgência com Jarrod Romero.

Romero estava com o mesmo uniforme de combate, mas hoje parecia ainda mais tenso. Suas mãos estavam entrelaçadas nas costas, os nós dos dedos brancos. Sua mandíbula estava tão cerrada que um músculo saltava em sua bochecha.

Ambos ergueram o olhar quando ela entrou.

Caroline congelou na entrada. O ar no quarto parecia denso, carregado com uma tensão tácita. O Dr. Adler parecia nervoso, transferindo o peso de um pé para o outro. Romero simplesmente parecia perigoso.

"Enfermeira Thompson", disse o Dr. Adler, pigarreando. "O Coronel estava apenas revisando o progresso do paciente."

Caroline assentiu, sem confiar em sua voz. Ela caminhou até os monitores, mantendo os olhos nas telas. Ela podia sentir o olhar de Romero sobre ela, pesado e avaliador. Era a mesma sensação que tivera no corredor ontem - como ser pega por um holofote.

"O cronograma de medicação precisa ser ajustado", disse Romero, com a voz baixa. "Ele está sedado demais. Preciso que ele esteja lúcido até as 1800 horas."

"Coronel, se reduzirmos a sedação, seus níveis de dor vão...", começou o Dr. Adler.

"Estou ciente dos riscos, Doutor", Romero o interrompeu, seu tom não deixando espaço para discussão. "Ajuste a dosagem. Isso é uma ordem."

O Dr. Adler engoliu em seco. "Sim, senhor."

Romero se virou e caminhou em direção à porta. Ao passar por Caroline, ele parou. Ele estava perto o suficiente para que ela pudesse sentir seu cheiro novamente - cedro, pólvora e algo distintamente masculino. Seu pulso falhou uma batida.

Ele olhou para baixo, para ela. Seus olhos cinzentos eram indecifráveis, mas havia uma intensidade neles que a fez prender a respiração.

"Cuidado com as costas, Enfermeira", ele disse baixinho. "As paredes têm ouvidos."

Então ele se foi. A porta se fechou com um clique atrás dele, e Caroline soltou um suspiro trêmulo.

O que isso significava? Ela olhou ao redor do quarto, subitamente paranoica. As paredes têm ouvidos? Ele estava a avisando sobre algo? Ou alguém?

Ela se virou de volta para a cama. O Tenente Petersen a observava, seus olhos mais claros do que na noite anterior.

"Todos nós confiamos no Coronel", Petersen sussurrou com a voz rouca e fraca. "Ele é... decidido. Apenas faça o seu trabalho, e ele cuidará do resto. Por favor, tenha cuidado. Este mundo... não é para civis."

Caroline o encarou, confusa, mas Petersen já havia fechado os olhos, sua respiração se acalmando enquanto o sono o reclamava.

Ela ficou ali por um longo momento, sua mente a mil. Ela havia entrado no hospital hoje se sentindo encurralada por sua família, encurralada por Preston. Agora, de pé naquele quarto com um soldado ferido e um aviso enigmático de um Coronel aterrorizante, ela percebeu que poderia estar presa em algo muito mais perigoso.