Casei com o Irmão Mais Velho Implacável do Meu Ex-Noivo

Eu era uma Vitti, vendida aos Moretti para selar uma aliança. Por cinco anos, amei Dante em silêncio, contando os minutos para o nosso casamento na Catedral da Sé.

Mas tudo acabou com uma única mensagem de texto, três minutos antes da cerimônia.

"Fique no apartamento. Sofia acordou. Não faça uma cena."

A ex-namorada dele, o amor da vida dele, tinha despertado de um coma sem memória. E assim, num piscar de olhos, eu fui apagada.

Por trinta dias, esperei nas sombras enquanto Dante bancava o herói para uma mulher que nem se lembrava dele. Ele me disse que estava protegendo a mente frágil dela.

Mas então eu descobri a verdade.

Eu estava do lado de fora do consultório médico e ouvi Dante recusar um tratamento que restauraria a memória de Sofia.

"Se ela se lembrar, pode me deixar de novo", Dante disse ao médico. "Elena vai esperar. Ela é uma boa soldada. Deixe-me viver minha fantasia."

Ele não a estava protegendo. Ele a estava mantendo quebrada para alimentar seu ego, contando com a minha submissão. Ele achou que eu era um móvel que ele podia guardar no depósito.

Ele estava errado.

Eu não voltei para o apartamento. Em vez disso, disquei um número que todo homem feito em São Paulo temia.

"Matteo", eu disse para o irmão mais velho e letal de Dante, o Rei do submundo.

"Cansei de esperar. Eu quero ser uma noiva Moretti. Mas não a de Dante."

Capítulo 1

Meu vestido de noiva pendia na parte de trás da porta, uma cascata de renda branca que parecia menos uma roupa e mais a silhueta fantasmagórica de um futuro que morreu há três minutos.

Tudo acabou com uma única mensagem de texto.

Fique no apartamento. Sofia acordou. Não faça uma cena.

Encarei a tela do celular até os números se transformarem em borrões sem sentido.

Eu deveria estar entrando na Catedral da Sé em duas horas. Eu deveria me casar com Dante Moretti, um Capo da Família de São Paulo e o homem que eu amei em silêncio por cinco anos.

Em vez disso, eu estava sendo mandada me esconder como um segredo sujo porque a ex-namorada morta dele decidiu voltar a respirar.

Sofia Russo. O fantasma frágil. O amor da vida dele.

Ela estava em coma há um mês depois de um atentado que deu errado, uma bala destinada a Dante que, em vez disso, atingiu sua têmpora.

Hoje, no dia em que eu me tornaria uma noiva Moretti, ela acordou sem memória.

E assim, num piscar de olhos, eu fui apagada.

Eu não chorei. Lágrimas eram um luxo em nosso mundo, e eu não podia me permitir esse luxo.

Eu era uma Vitti. Fomos criadas para o silêncio. Éramos moeda de troca em vestidos de seda, negociadas para solidificar alianças e selar pactos de sangue.

Meu pai me vendeu aos Moretti para garantir rotas de transporte na Baixada Santista.

Dante me aceitou porque era seu dever, mas me manteve à distância, seu coração uma fortaleza construída em torno da memória de Sofia.

Agora que ela estava de volta, eu era apenas um obstáculo.

Então, eu esperei.

Esperei por um mês.

Trinta dias de silêncio.

Trinta dias de Dante brincando de casinha com uma mulher que não se lembrava dele, enquanto a Família sussurrava que eu era uma noiva descartada, deixada para apodrecer na prateleira.

Ele disse a todos que o casamento foi adiado por "razões de segurança".

Ele me disse que precisava de tempo para ajudar Sofia a se recuperar, que o choque de seu casamento estilhaçaria a mente frágil dela.

Eu acreditei nele. Eu era a esposa da máfia em treinamento, obediente. Mantive a cabeça erguida e engoli a vergonha.

Mas a paciência tem prazo de validade.

Descobri um novo tratamento experimental para recuperação de memória, um neuroestimulante usado na Suíça.

Mexi meus pauzinhos, cobrando favores que meu pai nem sabia que eu tinha, e consegui o dossiê.

Dirigi até a ala particular do hospital, a pasta pressionada contra meu peito como um escudo.

Eu precisava que isso acabasse. Eu precisava que ela se lembrasse para que Dante pudesse finalmente deixá-la ir e cumprir seu dever.

A porta do consultório do médico estava entreaberta.

Ouvi a voz de Dante. Era baixa, rouca - o tom que ele usava quando estávamos fazendo amor.

"Não", ele disse.

"Mas, senhor", gaguejou o médico. "Este tratamento tem uma taxa de sucesso de noventa por cento. A Srta. Russo poderia recuperar sua memória completa em semanas."

"Eu disse não." A voz de Dante baixou uma oitava, transformando-se no aço frio de um Capo. "Você não vai mencionar isso a ela. Você não vai administrar."

Minha mão congelou na maçaneta.

"Se ela se lembrar", disse Dante, sua voz quebrando com uma vulnerabilidade que revirou meu estômago, "ela pode me deixar de novo. Ela pode se lembrar que queria terminar comigo antes do acidente. Agora? Ela me olha como se eu fosse o herói dela. Como se eu fosse o mundo inteiro dela. Não vou estragar isso."

"E a Srta. Vitti?", perguntou o médico. "A família está pressionando pelo casamento."

Dante zombou. "Elena vai esperar. Ela é uma boa soldada. Ela fará o que for mandada. Deixe-me ter isso, doutor. Deixe-me ter minha fantasia um pouco mais."

A pasta escorregou dos meus dedos dormentes e caiu no chão com um baque suave.

O silêncio emanou da sala.

Eu não esperei que eles saíssem. Virei-me e fui embora.

Meus saltos estalavam no linóleo, uma contagem regressiva rítmica para a explosão da minha vida.

Ele não estava protegendo a saúde de Sofia. Ele estava protegendo seu próprio ego.

Ele a estava mantendo quebrada para que pudesse se sentir inteiro.

E ele estava contando com a minha submissão. Ele achou que eu era um móvel que ele podia guardar no depósito até estar pronto para usar.

Entrei no meu carro, minhas mãos tremendo tanto que mal conseguia segurar o volante.

Meu celular vibrou. Uma mensagem de Dante.

Não venha ao hospital hoje. Sofia está tendo um dia ruim. Fique aí. Te vejo na próxima semana.

Próxima semana. Como se eu fosse uma consulta no dentista que ele pudesse reagendar.

Olhei para o nome do contato. Meu Amor.

Apaguei o nome. Digitei Dante.

Então, rolei meus contatos até encontrar um número que nunca havia usado, um número que todo homem feito em São Paulo tinha salvo, mas rezava para nunca ter que discar.

Matteo Moretti.

O irmão mais velho de Dante. O Capo di tutti i capi. O Chefão.

O Ceifador.

Matteo era tudo que Dante não era. Frio. Letal. Calculista.

Ele não tinha um coração para ser partido. Ele tinha um livro-caixa, e o equilibrava com sangue.

Apertei para ligar.

Tocou uma vez.

"Elena." Sua voz era um ronco profundo, desprovido de surpresa. Era aterrorizante quanto poder vibrava em uma única palavra.

"Preciso ver você", eu disse. Minha voz estava firme. Eu tinha parado de tremer.

"Estou na cobertura", ele respondeu. "Você tem os códigos."

Ele desligou.

Ele sabia. Ele sempre sabia de tudo.

Dirigi até a Torre Obsidiana, a fortaleza no céu de onde Matteo governava seu império.

A subida de elevador até o último andar pareceu uma ascensão ao cadafalso.

Digitei o código. As portas pesadas se abriram.

Matteo estava de pé junto à janela do chão ao teto, olhando para a cidade que ele possuía.

Ele usava um terno preto, feito sob medida para ombros largos que carregavam o peso do submundo.

Ele não se virou quando entrei.

"Dante é um tolo", disse Matteo. Ele tomou um gole de um líquido âmbar de um copo de cristal.

"Sim", eu disse.

Ele se virou então. Seus olhos eram escuros, mais escuros que a noite lá fora. Eles me despiram, avaliando meu valor, minha intenção.

"Por que você está aqui, Elena?"

"A aliança entre os Vitti e os Moretti deve ser mantida", eu disse, recitando as leis do nosso mundo. "Meu pai espera uma união."

"Dante está enrolando", disse Matteo. "Ele está brincando de casinha com um brinquedo quebrado."

"Cansei de esperar", eu disse. Dei um passo à frente. "Estou oferecendo uma troca."

Matteo ergueu uma sobrancelha. "Você não tem nada que eu queira. Você é propriedade do meu irmão."

"Eu não sou propriedade de ninguém", retruquei. "Não mais."

Caminhei até sua mesa. Eu sabia o que havia na gaveta de cima. Eu tinha visto o brilho da moldura uma vez, anos atrás, quando entreguei uma mensagem do meu pai.

Abri a gaveta.

Lá, virada para baixo, estava uma foto minha. Foi tirada à distância, capturando um momento espontâneo meu rindo em um café.

Coloquei-a sobre a mesa, com o rosto para cima.

Matteo ficou imóvel. O ar na sala ficou pesado, sufocante.

"Você tem me observado", eu disse. "Há anos."

Ele pousou o copo. O som foi agudo na sala silenciosa.

"Cuidado, Elena", ele avisou. Sua voz baixou para um sussurro perigoso. "Você está brincando com fogo."

"Eu já estou em chamas", eu disse. "Eu quero ser uma noiva Moretti. Mas não a de Dante."

Olhei-o nos olhos. "Case-se comigo, Matteo."

Ele me encarou por um longo momento. Eu vi a fome que ele mantinha acorrentada por trás de sua máscara fria. Era uma coisa aterrorizante e violenta.

"Dante não vai perdoar isso", ele disse.

"Dante fez sua escolha", respondi. "Ele escolheu um fantasma. Eu estou escolhendo o Rei."

Matteo contornou a mesa. Ele parou a centímetros de mim. Eu podia sentir seu cheiro - uísque caro, pólvora e chuva.

Ele estendeu a mão e tocou meu queixo, inclinando minha cabeça para cima. Seu polegar roçou meu lábio inferior. Foi uma reivindicação, não uma carícia.

"Se eu te pegar", ele disse, "eu te mantenho. Não há divórcio em nosso mundo. Só há morte."

"Eu sei", sussurrei.

"Fechado", ele disse.

Ele pegou o celular. "Os preparativos do casamento continuarão. A data permanece a mesma."

"Uma condição", eu disse.

Ele fez uma pausa. "Você não está em posição de fazer exigências."

"Dante me leva ao altar", eu disse. "Ele me entrega a você."

Os lábios de Matteo se curvaram em um sorriso cruel. "Você quer quebrá-lo."

"Eu quero que ele saiba o que perdeu", eu disse.

"Muito bem."

Mudei-me para a suíte de hóspedes da cobertura de Matteo naquela noite. Era fortemente vigiada, uma fortaleza dentro de uma fortaleza.

Às 2 da manhã, o interfone tocou.

Dante.

Eu o autorizei a subir.

Ele entrou furioso, o cabelo desgrenhado, os olhos selvagens.

"Que diabos você está fazendo aqui?", ele gritou. "Por que suas coisas estão aqui? Como você tem os códigos do Matteo?"

Eu estava sentada no sofá, vestindo um robe de seda. Não me levantei.

"Eu me mudei", eu disse calmamente.

"Você não pode simplesmente se mudar." Ele andava de um lado para o outro na sala. "Eu te disse para esperar. Sofia vai se mudar para a mansão amanhã. Ela precisa de um ambiente familiar. É só temporário, Elena. Por que você tem que ser tão difícil?"

"Sofia vai se mudar para a sua mansão", repeti. "E eu estou seguindo em frente."

Ele parou de andar e olhou para mim - olhou de verdade para mim - pela primeira vez em meses.

"Você está tentando me deixar com ciúmes", ele disse, um sorriso afetado tocando seus lábios. "Correndo para o meu irmão mais velho? Isso é desespero, mesmo para você."

Ele se aproximou e se inclinou, colocando as mãos nas costas do sofá, me encurralando.

"Volte para casa, Elena. Pare de joguinhos."

Ele se inclinou para me beijar. Ele achou que podia simplesmente me tocar e eu derreteria. Ele achou que era meu dono.

Coloquei a mão em seu peito e o empurrei para trás. Com força.

Ele tropeçou, o choque estampado em seu rosto.

"Eu não estou jogando, Dante", eu disse, minha voz fria como gelo.

"Eu sou a mulher de Matteo agora."

Dante riu.

Não foi uma risada nervosa. Foi uma gargalhada alta e arrogante que ecoou pelos tetos altos da cobertura.

"A mulher de Matteo?" Ele enxugou uma lágrima falsa do olho. "Elena, querida, você precisa melhorar suas mentiras. Matteo não tem relacionamentos. Ele não tem sentimentos. Ele tem 'associados' e tem inimigos. É isso."

Ele se aproximou novamente, sua confiança restaurada. "Olha, eu entendo. Você está magoada. Quer me atingir. Mas dizer que está dormindo com o Chefão? Isso é perigoso. Se ele ouvir você usando o nome dele para me provocar, ele te mata."

"Ele sabe", eu disse. Peguei uma revista da mesa de centro, virando uma página casualmente. Meu coração martelava contra minhas costelas, mas eu não o deixaria ver.

"Claro que sabe", disse Dante, condescendente. "Assim como ele sabe que você está de favor no quarto de hóspedes dele. Olha, Matteo disse à Família que vai levar uma noiva para o baile de gala. Uma órfã que ele encontrou na Europa. Uma zé-ninguém. Ele precisa de uma esposa para manter as aparências, uma decoração muda que não fará perguntas."

Meus dedos se apertaram no papel brilhante. Uma órfã. Uma zé-ninguém. Essa era a história de fachada que Matteo havia criado para mim?

"Ele me pediu para entregar a noiva", continuou Dante, checando o relógio. "Já que ela não tem família. Você pode imaginar? Eu, levando uma estranha ao altar enquanto você fica sentada nos bancos, emburrada."

Ele não sabia. Matteo não lhe dissera o nome da noiva.

A crueldade da ironia quase me fez sorrir.

"Você deveria ir, Dante", eu disse. "Sofia provavelmente está se perguntando onde você está."

"Não seja assim", ele suspirou. "Estou fazendo isso por nós. Assim que ela se lembrar, posso dispensá-la com delicadeza. Então voltamos ao plano."

"O plano", repeti, sem expressão.

"Sim. Você, eu, o casamento. Só... mais tarde." Ele pegou o celular que vibrava. Seu rosto se suavizou instantaneamente. "Tenho que ir. Ela está pedindo sorvete."

Ele foi até a porta. "Pare com essa farsa, Elena. Volte para o seu apartamento. Eu te mando uma mensagem."

Ele saiu.

Eu não voltei para o meu apartamento.

Em vez disso, liguei para Luca, o Consigliere de Matteo.

"Srta. Vitti", Luca atendeu no primeiro toque.

"Preciso das medidas de Matteo", eu disse. "E o endereço do alfaiate dele."

"O Chefão não requer-"

"Eu sou a noiva dele", cortei-o, minha voz se tornando aço. "Estou comprando um terno para ele para o casamento. A menos que você queira explicar a ele por que a noiva dele está infeliz?"

Uma pausa. "Vou te mandar os detalhes por mensagem."

Passei a tarde em um ateliê sob medida em São Paulo, passando as mãos por lã italiana e seda carvão. Escolhi um terno que era afiado, escuro e perigoso. Assim como Matteo.

Quando voltei para a cobertura, meu celular apitou com uma notificação do sistema de segurança do meu antigo apartamento - aquele que eu dividia com Dante, embora ele raramente dormisse lá.

Movimento Detectado: Portão da Frente.

Abri a câmera.

Dante estava lá. Ele estava jogando sacos de lixo na calçada.

Meu estômago despencou. Dei um zoom.

Eram minhas roupas. Meus livros. A pintura que eu fiz para o aniversário dele.

Meu celular tocou. Era Dante.

"Tive que esvaziar o quarto principal", ele disse, parecendo sem fôlego. "Sofia está vindo. Se ela vir suas coisas, pode desencadear um episódio de confusão. Eu só as coloquei na garagem."

"Estou olhando a câmera, Dante", eu disse, encarando a imagem granulada da minha vida sendo tratada como lixo. "Elas estão na calçada."

"A garagem estava cheia", ele mentiu suavemente. "Eu compro coisas novas para você. Coisas melhores. Gucci, Prada, o que você quiser."

"Deixe-as apodrecer", eu disse. "Menos bagagem."

Desliguei.

Dois dias depois, eu estava saindo de uma boutique na cidade quando uma voz chamou.

"Cunhada!"

Eu congelei.

Sofia estava lá, agarrada ao braço de Dante. Ela parecia angelical em um vestido de verão branco, um curativo ainda na têmpora. Ela sorria para mim.

Dante parecia que ia vomitar.

"Elena!", Sofia cantou, arrastando Dante. "Dante me contou tudo! Que você é a garota do Matteo! Meu Deus, vamos ser família!"

Os olhos de Dante me imploravam. Entre no jogo. Não a quebre.

"Olá, Sofia", eu disse.

"Estávamos indo comemorar", ela disse. "Lembrei da minha cor favorita hoje! É azul! Vamos àquele restaurante japonês. Você tem que vir!"

"Eu não acho que-" Dante começou.

"Besteira!", Sofia agarrou minha mão. Seu aperto era surpreendentemente forte. "Matteo está ocupado, certo? Você não deveria comer sozinha."

Olhei para Dante. Ele estava suando através da camisa.

"Claro", eu disse, uma curiosidade sombria tomando conta de mim. "Eu adoro comida japonesa."

O restaurante era uma fachada conhecida para a Yakuza, mas a comida era excelente. Conseguimos uma sala privada.

Sofia pediu o caldo. "Extra picante! Lembro que eu adorava quando minha boca queimava!"

Dante ficou pálido.

Dante tinha uma úlcera severa. Comida picante era como lâminas líquidas para ele. Ele costumava me fazer cozinhar tudo sem tempero.

"Dante também adora comida picante, não é, amor?", Sofia perguntou, olhando para ele com olhos grandes e cheios de adoração.

Dante engoliu em seco. "Sim. Adoro."

A panela chegou, borbulhando como um caldeirão de óleo vermelho e pimentas.

Sofia empilhou carne no prato de Dante. "Coma!"

Dante comeu.

Eu o observei. Observei o suor brotar em sua testa. Vi sua mão se fechar sob a mesa até os nós dos dedos ficarem brancos. Vi a careta que ele tentava esconder toda vez que engolia.

Ele estava se envenenando para mantê-la feliz. Para manter a mentira viva.

Ele olhou para mim. Eu estava comendo do lado não picante.

Ele me mandou uma mensagem por baixo da mesa.

Só estou interpretando. Não leve a mal.

Olhei para a mensagem, depois para ele.

Ele estava sentindo dor física por ela. Ele nem sequer suportaria uma conversa estranha por mim.

"Ah, não!", um garçom tropeçou perto da nossa mesa.

Ele carregava uma jarra de reposição de caldo picante fervente.

Ele tropeçou. A jarra voou.

Estava indo direto entre mim e Sofia.

O tempo pareceu desacelerar em um borrão de movimento.

Vi os olhos de Dante se arregalarem. Vi seus músculos se contraírem.

Ele não olhou para mim.

Ele se lançou.

O som de líquido fervente atingindo a pele é algo que você nunca esquece. É um silvo úmido e crepitante, imediatamente seguido pelo cheiro enjoativo de carne cozida.

Dante se moveu antes que eu pudesse piscar. Ele jogou seu corpo sobre Sofia, protegendo-a completamente como uma muralha humana.

A jarra se estilhaçou em suas costas, lançando um spray de óleo vermelho escaldante pela mesa.

"Dante!", Sofia gritou.

Ele grunhiu, o rosto contorcido em agonia, mas seu primeiro instinto - seu único instinto - foi segurar o rosto de Sofia entre as mãos.

"Você está bem?", ele ofegou, seus olhos a examinando freneticamente. "Te atingiu?"

"Minha mão!", ela chorou, mostrando um dedo. Havia uma pequena marca de respingo vermelha, mal do tamanho de uma moeda de dez centavos.

"Precisamos de um médico!", Dante rugiu para o garçom aterrorizado. Ele pegou Sofia no colo, ignorando o vapor que subia de sua própria camisa encharcada.

Ele correu em direção à porta.

Ele passou correndo por mim.

Eu estava sentada na cadeira, congelada.

Meu braço esquerdo estava em chamas.

O respingo não atingiu Sofia porque Dante o bloqueou. Mas o desvio enviou uma onda de óleo fervente em arco pelo meu antebraço e ombro.

Minha pele já estava formando bolhas, o tecido da minha blusa derretendo na carne.

"Dante", sussurrei.

A porta do restaurante se fechou atrás dele. Ele não me ouviu. Ele já tinha ido, acalmando Sofia para que ficasse com ele.

A dor me atingiu um segundo depois. Foi um grito branco e quente que fez minha visão se afunilar em um ponto de escuridão.

Levantei-me, minhas pernas tremendo. O garçom chorava no canto.

"Saia do meu caminho", sibilei.

Saí do restaurante. Não chamei uma ambulância. Não liguei para Dante.

Entrei no meu carro e dirigi com uma mão só até o médico da Família, cerrando os dentes com tanta força que pensei que eles rachariam sob a pressão.

O médico, um velho chamado Dr. Rossi que já havia costurado metade dos mafiosos da cidade, olhou para o meu braço e praguejou baixinho em italiano.

"Segundo grau, beirando o terceiro em alguns pontos", ele murmurou enquanto cortava a camisa. "Isso vai deixar cicatriz, Elena."

"Faça", eu disse. Não aceitei os analgésicos que ele ofereceu. Eu queria sentir. Eu precisava me lembrar disso.

Voltei para a cobertura. Matteo não estava lá.

Sentei-me na beira da cama, lutando para ajustar os curativos novos com uma mão. O silêncio do apartamento era pesado, pressionando meus ouvidos.

Abri meu celular.

Sofia havia postado no Instagram há dez minutos.

Uma foto de Dante em uma cama de hospital, deitado de bruços. Ele parecia pálido, com dor. Sofia segurava sua mão. Seu dedo tinha um pequeno curativo.

Legenda: Meu herói. Ele me salvou do fogo. O verdadeiro amor é sacrifício. <3

Olhei para o meu braço. Os curativos já estavam vazando sangue.

Ele nem sequer olhou para trás.

Percebi então que não era apenas sobre o passado. Não era sobre a memória dela.

Ele a amava. Ele a amava com um desespero que o deixava cego para todo o resto.

Eu era apenas a opção segura. A noiva arranjada. O dever.

Ela era a escolha.

Na manhã seguinte, a campainha tocou.

Dante.

Ele parecia péssimo. Seus movimentos eram rígidos, suas costas obviamente muito enfaixadas sob a camisa larga.

"Elena", ele disse quando abri a porta. "Eu... percebi que não verifiquei como você estava."

Ele viu os curativos no meu braço. Eles iam do meu cotovelo até o meu pescoço.

Seu rosto desmoronou. "Oh, meu Deus. Elena."

Ele entrou, tentando me alcançar. "Por que você não disse nada? Pensei que não tinha te atingido."

"Você não olhou", eu disse simplesmente.

"Eu entrei em pânico", ele gaguejou. "Sofia... ela é tão frágil. O médico disse que o choque poderia resetar a memória dela de novo. Eu apenas reagi."

Ele pegou o celular. "Estou ligando para o melhor cirurgião plástico. Vamos consertar isso. Eu prometo."

Ele tentou tocar meu ombro bom.

"Não toque." Dei um passo para trás, colocando distância entre nós.

"Eu trouxe isso para você." Ele tirou uma caixa de veludo do bolso e a abriu. Um colar de diamantes brilhava lá dentro. "Me desculpe. Vou compensar você. Da próxima vez, eu te protegerei."

"Próxima vez?", eu ri, um som seco e sem humor que arranhou minha garganta. "Você deveria salvá-la, Dante. Você é o amante dela."

"Elena, pare."

"Eu sou a mulher do Chefão", eu disse. "Não preciso da sua proteção. E não quero seus diamantes de culpa."

Peguei a caixa da mão dele e a joguei no corredor.

"Saia."

"Você está com ciúmes", ele disse, balançando a cabeça, fazendo uma careta de dor nas costas. "Você está agindo de forma irracional porque eu a salvei primeiro. É instinto, Elena! Ela é menor, é mais fraca!"

"Ela é quem você quer", eu disse. "Vá para ela."

Bati a porta na cara dele.

Encostei a testa na madeira fria, respirando o silêncio.

Meu celular vibrou. Uma mensagem de Matteo.

Soube do acidente. O garçom já foi resolvido. Você se queimou?

Digitei de volta com um polegar.

Estou bem. Apenas uma cicatriz.

Cicatrizes são lições, ele respondeu. Use-a.

Dante não voltou. Ouvi pelos corredores que ele passou os dois dias seguintes ao lado da cama de Sofia, dando-lhe sopa porque o dedo dela "doía demais para segurar uma colher".

Sentei-me na cobertura, observando as luzes da cidade, sentindo a queimadura latejar no ritmo do meu coração.

A indiferença estava se instalando. Era fria e entorpecente, como anestesia.

Eu não estava mais com raiva.

Eu tinha acabado.