Contrato com o Diabo: Amor em Grilhões

Observei meu marido assinar os papéis que poriam fim ao nosso casamento enquanto ele trocava mensagens com a mulher que realmente amava.

Ele nem sequer olhou o cabeçalho. Apenas rabiscou a assinatura afiada e irregular que já havia selado sentenças de morte para metade de São Paulo, jogou a pasta no banco do passageiro e tocou na tela do celular novamente.

"Pronto", disse ele, a voz vazia de qualquer emoção.

Esse era Dante Moretti. O Subchefe. Um homem que sentia o cheiro de uma mentira a quilômetros de distância, mas não conseguiu ver que sua esposa acabara de lhe entregar um decreto de anulação de casamento, disfarçado sob uma pilha de relatórios de logística banais.

Por três anos, eu esfreguei o sangue de suas camisas. Eu salvei a aliança de sua família quando sua ex, Sofia, fugiu com um civil qualquer.

Em troca, ele me tratava como um móvel.

Ele me deixou na chuva para salvar Sofia de uma unha quebrada. Ele me deixou sozinha no meu aniversário para beber champanhe com ela em um iate. Ele até me entregou um copo de uísque - a bebida favorita dela - esquecendo que eu desprezava o gosto.

Eu era apenas um tapa-buraco. Um fantasma na minha própria casa.

Então, eu parei de esperar. Queimei nosso retrato de casamento na lareira, deixei minha aliança de platina nas cinzas e embarquei em um voo só de ida para Florianópolis.

Pensei que finalmente estava livre. Pensei que tinha escapado da gaiola.

Mas eu subestimei Dante.

Quando ele finalmente abriu aquela pasta semanas depois e percebeu que havia assinado a própria anulação sem olhar, o Ceifador não aceitou a derrota.

Ele virou o mundo de cabeça para baixo para me encontrar, obcecado em reivindicar a mulher que ele mesmo já havia jogado fora.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Elena Vitiello

Observei meu marido assinar os papéis que poriam fim ao nosso casamento enquanto ele trocava mensagens com a mulher que realmente amava.

Ele nem sequer olhou o cabeçalho. Apenas rabiscou a assinatura afiada e irregular que já havia selado sentenças de morte para metade do submundo do crime em São Paulo, jogou a pasta no banco do passageiro e tocou na tela do celular novamente.

"Pronto", disse ele, a voz vazia de qualquer emoção.

Esse era Dante Moretti. O Subchefe. O Ceifador. Um homem que sentia o cheiro de uma mentira a quilômetros de distância, mas não conseguiu ver que sua esposa acabara de lhe entregar um decreto de anulação de casamento, disfarçado sob uma pilha de relatórios de logística banais.

Eu estava sentada em frente a Bia em um café de alta segurança, observando a chuva escorrer pelo vidro à prova de balas. Minhas mãos estavam cruzadas no colo, perfeitamente imóveis. Fui treinada para ser imóvel. Eu era o Canarinho na Gaiola, a esposa silenciosa dos Moretti.

"Ele assinou?", Bia sussurrou, seus olhos arregalados de horror e uma espécie de descrença impressionada. "Assim, sem mais nem menos?"

"Ele estava distraído", eu disse suavemente. "Sofia estava tendo uma crise por causa de um salto quebrado ou uma unha lascada. Não me lembro qual."

Bia bateu a xícara de café na mesa. "Ele é um monstro, Elena. Um monstro cego e arrogante. Você passou três anos limpando o sangue das camisas dele. Você salvou a aliança da família dele quando aquela pirralha fugiu com um civil. E ele te trata como um móvel."

"Móveis são úteis", corrigi, tomando um gole do meu chá. Tinha gosto de cinzas. "Eu sou menos que isso. Sou meramente ornamental. Um tapa-buraco."

Olhei pela janela. Um comboio de SUVs pretos blindados parou com precisão na calçada. Os pedestres se espalharam como pombos. Eles conheciam aquela formação. Sabiam quem estava lá dentro.

Dante Moretti não apenas entrava em um lugar; ele o conquistava. Ele era o predador mais letal da cidade, um homem que assumiu a divisão de execução da Família Moretti aos vinte e dois anos e a transformou em uma máquina de terror absoluto. Ele já havia matado homens por me olharem de um jeito errado, mas ele mesmo não conseguia olhar para mim.

"Ele está aqui", eu disse.

Bia pegou minha mão. "Você tem o plano de fuga?"

"Florianópolis", sussurrei. "Isabella conseguiu o apartamento. O voo é em duas semanas. Até lá, eu interpreto meu papel."

A porta do café se abriu. A pressão do ar na sala pareceu cair. Dois soldados entraram primeiro, examinando o perímetro com olhos frios e mortos. Então Dante entrou.

Ele usava um terno de carvão que custava mais do que este prédio. Seu cabelo escuro estava penteado para trás, revelando um rosto que era belo da mesma forma que uma tempestade é bela - destrutiva e cativante. Ele caminhou direto para a minha mesa, ignorando todos os outros.

"Elena", disse ele. Não era um cumprimento. Era uma ordem.

"Dante", respondi, levantando-me suavemente.

"Estamos de saída. Minha mãe nos espera para o jantar."

Ele não olhou para Bia. Virou-se e saiu, esperando que eu o seguisse. Eu sempre seguia.

Dei a Bia um sorriso pequeno e triste e caminhei para a chuva. Um soldado segurou um guarda-chuva sobre mim, mas Dante já estava dentro do SUV. Deslizei para o assento de couro ao lado dele. O carro cheirava a colônia cara, óleo de arma e o perfume fraco e enjoativo de baunilha.

O perfume de Sofia.

O comboio começou a se mover. O silêncio no carro era pesado, sufocante. Dante estava digitando no celular, a testa franzida.

"Aquela pasta que assinei semanas atrás", disse ele de repente, sem levantar o olhar. "O contrato do fornecedor para as linhas de transporte. Você arquivou?"

Meu coração bateu forte contra minhas costelas. "Sim", menti. "Está sendo processado."

Ele murmurou, uma vibração baixa em seu peito. "Bom. Não quero pontas soltas antes da transição."

Ele se tornaria o Dom em breve. Queria um começo limpo. Eu estava lhe dando o começo mais limpo possível - uma vida sem mim.

Seu telefone tocou. O toque era específico. Perfurou o silêncio como uma sirene.

Dante atendeu imediatamente. "Sofia."

Olhei pela janela, contando as gotas de chuva.

"Calma", disse Dante, sua voz mudando de um comando frio para algo mais suave, algo urgente. "Onde você está? Quem está aí?"

Ele ouviu por um momento, o maxilar se contraindo. A temperatura no carro caiu dez graus.

"Não me importa quem é o pai dele", Dante rosnou no telefone. "Se ele tocou em você, ele perde a mão. Fique aí. Estou chegando."

Ele desligou. Bateu no vidro da divisória. "Mudança de planos. Vá para o Itaim Bibi."

"Dante", eu disse baixinho. "Sua mãe."

Ele finalmente olhou para mim. Seus olhos eram como gelo, azuis e impenetráveis. "Sofia está em apuros. Um lixo qualquer a encurralou."

"Ela é filha de um Capo", eu disse, minha voz firme. "Ela tem seus próprios guardas."

"Ela me ligou", disse ele, como se isso explicasse tudo. Como se isso justificasse abandonar sua esposa no meio da cidade.

O carro parou na calçada. Não era a nossa casa. Era uma esquina a cinco quarteirões de distância.

"Pegue o segundo carro de volta", Dante ordenou. "Preciso da equipe comigo."

Ele estava me expulsando. Para ir salvar a mulher que o abandonou no altar, a mulher cuja bagunça eu limpei por três anos.

Abri a porta. A chuva estava caindo mais forte agora.

"Dante", eu disse, parando com um pé na calçada. "Você assinou os papéis."

Ele olhou para mim, impaciente, sua mente já nela. "Eu sei, Elena. Você me disse."

"Só queria ter certeza de que você se lembrava", eu disse.

Eu saí. A porta bateu atrás de mim, e o comboio acelerou, os pneus espirrando água suja nos meus sapatos. Fiquei ali por um momento, observando as luzes traseiras desaparecerem, percebendo que, pela primeira vez em três anos, eu não sentia a ardência das lágrimas. Eu apenas sentia frio.

Ponto de Vista de Elena Vitiello

A cobertura estava silenciosa. Era uma vasta gaiola de vidro no céu, com vista para uma cidade que parecia uma placa de circuito de ouro e escuridão.

Meu celular vibrou na bancada de mármore. Uma mensagem de Dante.

*Não volto. Resolvendo a situação. Não me espere.*

Eu não respondi. Apaguei a conversa. Em seguida, fui aos meus contatos e apaguei o número dele. Não o bloqueei - isso chamaria a atenção - apenas removi o nome. Ele não era nada mais do que uma sequência de dígitos agora.

Fui para o closet principal, um mausoléu cheio de vestidos de grife, blusas de seda e sapatos que custavam mais que um carro popular. Passei por eles até o pequeno cofre no fundo. Digitei o código e peguei um celular descartável e um pen drive.

Esta era a verdadeira Elena. O resto era apenas uma fantasia.

Sentei-me no chão e comecei a limpeza digital. Entrei nas contas conjuntas e removi minha autorização. Cancelei os pedidos recorrentes de seu Barolo favorito. Desvinculei meu e-mail das notificações de segurança da propriedade. Pedaço por pedaço, byte por byte, eu estava me apagando da infraestrutura dos Moretti.

Meu dedo pairou sobre o ícone do Instagram no meu celular pessoal. Eu não deveria. Sabia que não deveria.

Eu abri.

A história de Sofia estava no topo. Claro que estava.

Toquei nela. Uma foto do convés de um iate. Um balde de champanhe gelado. E no canto da imagem, uma mão apoiada na grade. Eu conhecia aquela mão. Conhecia a cicatriz na junta, o pesado anel de sinete de ouro com o brasão dos Moretti.

*Sã e salva*, dizia a legenda. *Meu herói.*

Ele não estava resolvendo uma crise. Estava bebendo champanhe em um barco enquanto sua esposa estava sentada sozinha em um apartamento vazio.

Era meu aniversário.

Fechei o aplicativo. Caminhei até a cozinha, o silêncio amplificando o clique dos meus saltos no piso. A equipe já tinha ido embora; eu os dispensei mais cedo. Abri a geladeira. Não havia nada preparado. Dante geralmente pedia do melhor restaurante italiano da cidade às sextas-feiras, mas ele não estava aqui para pedir.

Encontrei uma caixa de macarrão e um pote de molho. Fervi a água. O vapor atingiu meu rosto, quente e úmido, imitando as lágrimas que me recusei a derramar.

A porta da frente apitou.

Eu congelei. Ele não deveria voltar.

Dante entrou. Ele parecia desalinhado, um estado raro para ele. Sua gravata estava frouxa, o botão de cima desabotoado, as mangas enroladas revelando os antebraços aos quais eu costumava me agarrar. Mas quando ele se aproximou, o cheiro me atingiu. Ele cheirava a sal marinho e aquele perfume enjoativo de baunilha.

Ele parou quando me viu de pé junto ao fogão. Ele segurava uma pequena caixa branca na mão. Uma caixa de confeitaria.

"Você está cozinhando?", ele perguntou, franzindo a testa.

"Eu estava com fome", eu disse, minha voz plana enquanto mexia o macarrão.

Ele se aproximou e colocou a caixa na ilha. "Peguei isso. No caminho de volta."

Ele a abriu. Era um pequeno bolo de baunilha. Genérico. Sem nenhuma inscrição. Parecia algo que um assistente compraria em um supermercado cinco minutos antes de fechar.

"Feliz aniversário", disse ele. As palavras pareciam pesadas, forçadas.

Eu encarei o bolo. Ele se lembrou. Ou melhor, seu calendário o lembrou, e ele sentiu uma pontada de obrigação forte o suficiente para parar em uma confeitaria, mas não forte o suficiente para ficar em casa.

"Obrigada", eu disse.

Ele olhou para a panela de macarrão fervendo, borbulhando violentamente. "Isso é o jantar? De aniversário?"

"Está tudo bem, Dante."

"É patético", ele murmurou. Ele passou a mão pelo cabelo, exalando bruscamente. "Vista-se. Vamos sair."

"Eu vi a foto", eu disse.

Ele parou. Sua mão caiu ao lado do corpo. "Que foto?"

"O iate. A história da Sofia."

Ele nem sequer vacilou. "Ela estava abalada. Precisávamos tirá-la da cidade por algumas horas até que a ameaça fosse neutralizada. Era o protocolo."

"Protocolo envolve champanhe?"

Seus olhos se estreitaram, as manchas douradas endurecendo. "Não comece, Elena. Estou cansado. Passei as últimas quatro horas limpando uma bagunça para que a Família não parecesse fraca. Voltei para casa para passar a última hora do seu aniversário com você. Não me faça me arrepender."

*Fazê-lo se arrepender.* Como se minha existência fosse um fardo que ele graciosamente tolerava.

"Não estou mais com fome", eu disse. Estendi a mão e desliguei o fogão. O borbulhar cessou instantaneamente.

Seu telefone tocou novamente. O som agudo cortou a tensão. Ele olhou para a tela e suspirou - um som de pura, inalterada exaustão.

"Preciso atender", disse ele. "É o Consigliere. É sobre a equipe de segurança da Sofia."

"Vá", eu disse.

"Elena-"

"Vá, Dante. Está tudo bem."

Ele hesitou. Por um segundo, pensei que ele pudesse me ver. Realmente me ver. Ver a mulher que o amava desde os dezesseis anos, a mulher que escrevia seu nome em diários e rezava por sua segurança quando ele ia para a guerra.

Mas ele apenas assentiu. "Eu te compenso."

Ele se virou e saiu.

Fiquei no silêncio da cozinha. Olhei para o bolo de baunilha barato com sua cobertura branca cerosa. Fui até a gaveta e peguei um único fósforo. Risquei-o na caixa. A chama se acendeu, brilhante e quente, consumindo o oxigênio.

Enfiei o fósforo no centro do bolo como uma vela.

"Eu desejo", sussurrei para a sala vazia, observando a chama queimar em direção à cobertura. "Eu desejo parar de te amar."

Eu a apaguei. A fumaça subiu no ar, cinza e desaparecendo, assim como nós.

Ponto de Vista de Elena Vitiello

A batida pesada da música pulsava pelo assoalho do lounge VIP. Era um clube privado, supostamente território neutro para as Famílias, mas esta noite os Moretti haviam alugado todo o andar de cima.

Eu estava sentada ao lado de Dante no sofá de veludo amassado. Seu braço estava estendido ao longo do encosto do assento atrás de mim - nunca me tocando, mas reivindicando agressivamente o espaço.

Era uma exibição territorial. *Isso é meu. Não toque.*

A sala estava densa com fumaça e o tilintar agudo de cristais caros. Os Capos riam, enquanto os soldados ficavam como estátuas perto das portas. Era uma celebração do aniversário da aliança.

"Certo, tragam!", alguém gritou por cima do barulho.

Uma pesada caixa de madeira foi colocada na mesa central. A Cápsula do Tempo.

Cinco anos atrás, durante uma festa de trégua, a geração mais jovem das Famílias havia escrito cartas para seus futuros eus. Era uma tradição estúpida, algo em que Sofia insistira quando ela era o centro do mundo de Dante.

Senti um suor frio brotar na minha nuca. Eu tinha me esquecido disso.

"Vamos ver quem previu o futuro!", Marco, um dos soldados de Dante, riu enquanto quebrava o selo.

Ele tirou um pedaço de papel dobrado. "Sofia... quer ser uma estrela de cinema."

Risadas ecoaram pela sala. Sofia ainda não estava aqui. Ela sempre se atrasava.

Marco enfiou a mão e tirou outro. Ele o desdobrou, e então congelou.

Ele parou. Olhou para mim, depois para Dante. O sorriso bêbado desapareceu de seu rosto.

"Leia", Dante ordenou, tomando um gole lento de seu uísque.

Marco pigarreou, mexendo-se desconfortavelmente. "É... é da Elena."

Dante olhou para mim. Eu encarei em frente, minhas unhas cravando crescentes nas minhas palmas.

"Leia", Dante repetiu, sua voz mais baixa, não deixando espaço para discussão.

Marco desdobrou o papel completamente. Sua voz era hesitante. "Eu não sei se ele algum dia vai me ver. Sou apenas uma sombra no canto da sala. Mas hoje, ele olhou para mim. Ele me salvou do tumulto na 25 de Março. Ele não sabe meu nome, mas eu sei o dele. Eu o amo. Eu amo Dante Moretti. Rezo para que um dia, eu possa ser aquela a lavar o sangue de suas mãos, mesmo que ele nunca me ame de volta."

O silêncio na sala era absoluto. Era mais pesado que o baixo, mais alto do que os gritos de momentos antes.

Senti-me nua. Cinco anos atrás, eu era uma garota ingênua com um diário. Agora, aquelas palavras pairavam no ar como a confissão de um crime.

Dante lentamente pousou seu copo. Ele virou a cabeça para me olhar. Sua expressão era indecifrável, mas seus olhos estavam arregalados, atônitos. Foi a primeira vez que o vi parecer verdadeiramente chocado, como se tivesse levado um soco no estômago.

Ele abriu a boca para falar. "Elena..."

Meu telefone não tocou. O dele sim.

Quebrou o momento como vidro. Dante estremeceu. Ele olhou para a tela.

Ele não atendeu imediatamente. Olhou para mim novamente, procurando em meu rosto, procurando pela garota que escreveu aquela carta.

O telefone tocou de novo. E de novo.

"Chefe", Marco sussurrou, a tensão palpável. "Pode ser urgente."

Dante atendeu. Colocou no viva-voz.

"Dante! Me ajuda! Por favor!" A voz de Sofia gritou pela sala silenciosa. "Eles têm armas! Estou na zona dos galpões! Eles vão me matar!"

O choque desapareceu do rosto de Dante. Foi substituído instantaneamente pela máscara do Ceifador. A besta acordou.

Ele se levantou tão rápido que a mesa tremeu. "Marco, reúna a equipe. Agora."

"Dante", eu disse, minha voz mal um sussurro.

Ele não me ouviu. Já estava se movendo, verificando o pente de sua pistola. Ele era um borrão de movimento letal.

"Fique aqui", ele latiu para mim por cima do ombro. "Não se mova."

Ele correu pela porta, seus soldados o seguindo em enxame. A sala de repente ficou vazia, exceto por alguns garçons confusos.

Fui para a varanda. A chuva havia parado. Olhei para a rua.

Vi Dante sair correndo da entrada do clube. Vi-o dar uma coronhada em um segurança que foi lento demais para sair de seu caminho. Ele pulou em seu carro, os pneus fumegando enquanto cantava.

Eu o observei partir.

Ele tinha ouvido a profundidade da minha alma, a verdade crua e sangrenta do meu amor por ele. E no momento em que outra mulher gritou por socorro, ele me deixou no silêncio.

Ele não correu para salvar a família. Ele correu porque não conseguia respirar se ela não estivesse respirando.

Peguei a carta da mesa. Rasguei-a ao meio. Depois ao meio novamente.

Joguei os pedaços em um cinzeiro e os incendiei.

"Adeus, Dante", sussurrei.