Da Noiva Rejeitada à Rainha Implacável

Na nonagésima nona vez que tentei me casar com o homem que amei por vinte e cinco anos, ele me deixou plantada no altar. Fui ao cartório para me casar com um estranho por puro despeito, apenas para descobrir que eu já estava casada. Meu noivo, Alexandre, tinha falsificado os documentos, me casando com seu motorista para acalmar a amante dele.

Mas a traição dele foi mais do que apenas uma mentira. Ele me trancou no necrotério de um hospital, me forçou a ajoelhar diante dela e assistiu enquanto ela mandava me esfaquear e me jogar de um penhasco.

Enquanto eu sangrava no fundo de um desfiladeiro, finalmente entendi que nossos vinte e cinco anos de amor não significavam nada. Eu era apenas um obstáculo a ser descartado.

Mas quando eu estava prestes a morrer, um helicóptero desceu do céu.

O homem que desceu foi Caio Dantas - meu marido legal e o maior rival de Alexandre. Ele salvou minha vida, e eu fiz um novo voto.

Eu forjaria minha morte, voltaria como uma rainha e reduziria o mundo de Alexandre a cinzas.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Ayla Braga:

Na nonagésima nona vez que tentei me casar com Alexandre Monteiro, o homem que eu amava há vinte e cinco anos, descobri que já estava casada - com um completo estranho.

O padre, um homem gentil com olhos que demonstravam uma pena cada vez maior a cada tentativa fracassada, pigarreou. "Estamos prontos para começar, Ayla?"

Alisei a frente do meu vestido branco simples, o nonagésimo nono que eu comprava para a ocasião. O vestido de baile deslumbrante estava guardado, uma relíquia da primeira vez que deveríamos nos casar. Noventa e oito vestidos depois, eu já tinha desistido da extravagância. Eu só queria que fosse oficial.

"Estou pronta", eu disse, minha voz firme apesar do tremor familiar em minhas mãos. Levantei meu celular. "Só preciso ligar para o Alexandre."

Disquei o número dele, aquele que eu conhecia melhor que o meu. Tocou duas vezes antes de ele atender.

"Ayla?" A voz dele era apressada, distraída. Eu podia ouvir o barulho fraco de um teclado ao fundo.

"Alex", eu disse, forçando uma alegria que eu não sentia. "O padre está aqui. A capela está esperando. Você está a caminho?"

Um suspiro pesado do outro lado. Meu estômago se contraiu em um nó frio e familiar. "Amor, eu... não vai dar hoje."

As desculpas eram sempre vagas, sempre plausíveis o suficiente para me fazer sentir louca por questioná-las. "O que foi desta vez, Alex?"

"É a Kiara", ele disse, sua voz baixando. "Ela... não está bem. Ela tentou algo de novo. Eu tenho que estar lá."

Kiara Diniz. Minha maior fã e meu pesadelo pessoal. A mulher que era obcecada pelos heróis das minhas graphic novels e, por extensão, obcecada pelo homem que os inspirou. O homem cuja empresa de tecnologia, Astreus Tech, foi literalmente batizada em minha homenagem.

"Alex, ela faz isso toda vez", implorei, minha voz falhando. "Isso é chantagem emocional. Ela sabe que vamos nos casar hoje."

"Eu sei, eu sei, mas e se desta vez for real?", ele argumentou, o tom defensivo em sua voz me cortando profundamente. "Não posso carregar isso na minha consciência, Ayla. Você também não iria querer isso."

Antes que eu pudesse responder, ele me cortou. "Olha, eu tenho que ir. O hospital acabou de ligar. A gente remarca. Eu prometo."

A linha ficou muda.

Eu fiquei ali, celular na mão, o silêncio da capela vazia me pressionando. O olhar solidário do padre era quase insuportável.

"Senhorita Braga", ele começou suavemente. "Se me permite a ousadia... um homem que realmente quer se casar com você não deixaria nada impedi-lo, muito menos noventa e nove vezes."

Uma risada amarga escapou dos meus lábios. Ele não entendia. Ninguém entendia. Todos viam o casal perfeito: Ayla Braga, a quadrinista de sucesso de uma família proeminente, e Alexandre Monteiro, o prodígio da tecnologia que ela conhecia desde o jardim de infância.

Eles não conheciam o Alexandre que, aos sete anos, deu um soco num garoto com o dobro do seu tamanho por puxar meu cabelo, e depois segurou minha mão todo o caminho para casa, com os nós dos dedos ralados e sangrando.

Eles não conheciam o Alexandre que, no ensino médio, passava todas as tardes na biblioteca comigo, não porque precisasse estudar, mas porque eu precisava. Ele apenas ficava sentado lá, uma presença silenciosa e constante enquanto eu desenhava os personagens que um dia me tornariam famosa.

Eles só conheciam as manchetes. Eles se lembravam de quando outro garoto, um jogador de futebol bonitão, me convidou para o baile de formatura. Alexandre não ficou apenas com ciúmes; ele interceptou o garoto no corredor, o rosto uma máscara de fúria fria, e o avisou para ficar longe de mim. Naquela noite, encontrei cem cartas escritas à mão na minha porta, cada uma detalhando um motivo pelo qual ele me amava, por que nós pertencíamos um ao outro. Era possessivo, sim, mas aos dezessete anos, pareceu a coisa mais romântica do mundo.

Nós nos tornamos inseparáveis, o casal de ouro que todos invejavam. Quando ele fundou sua empresa, ele colocou meu nome no céu. Astreus Tech. "Tudo o que eu faço, Ayla", ele sussurrou na noite da festa de lançamento, "é para construir um mundo digno de você."

Eu acreditei nele. Por vinte e cinco anos, eu acreditei nele.

Então Kiara Diniz entrou em nossas vidas. Começou de forma inocente. Cartas de fãs, comentários nas minhas redes sociais. Mas a coisa escalou. De alguma forma, ela encontrou nosso endereço, deixando presentes na nossa porta - presentes para o Alexandre. Ela aparecia no escritório dele, em restaurantes onde estávamos jantando. Ele era sempre educado, mas firme, dispensando-a, me dizendo que ela era apenas uma garota perturbada que o via como um dos meus heróis fictícios. Eu tentei acreditar nele.

O verdadeiro problema começou quando anunciei nosso noivado. No dia em que a notícia se espalhou, Kiara cortou os pulsos no saguão do prédio dele.

Essa foi a primeira vez que nosso casamento foi adiado. Ele saiu correndo do nosso jantar de ensaio para a cama de hospital dela.

Desde então, isso se tornou um padrão. Uma data de casamento era marcada. A imprensa ficava sabendo. E, como um relógio, Kiara tinha uma "crise". Uma overdose. Um acidente de carro que foi claramente intencional. Ficar em pé na beirada de uma ponte. Todas as vezes, Alexandre largava tudo e corria para ela, me deixando sozinha em mais um altar.

Meu amor havia sido reduzido a uma ferida aberta de dor e humilhação. Esta nonagésima nona vez foi a gota d'água. Eu não aguentava mais. Eu não podia viver esperando por um homem que estava claramente escolhendo outra pessoa.

Com uma onda de energia desesperada e raivosa, agarrei o braço da minha melhor amiga, Mari. "Vamos", eu disse, minha voz tensa. "Vamos embora."

"Ir para onde?", ela perguntou, com os olhos arregalados de preocupação.

"Para o cartório", declarei, meu coração martelando contra minhas costelas. "Cansei de esperar. Vou me casar legalmente com... com qualquer um. Não me importo. Só preciso que isso acabe."

Era um pensamento louco, impulsivo, nascido do puro desespero. Mari, vendo o olhar selvagem em meus olhos, não discutiu. Ela apenas dirigiu.

Entramos de rompante no cartório de registro civil. Bati minha identidade no balcão. "Quero uma certidão de casamento", anunciei para a mulher de aparência entediada atrás do vidro.

Ela pegou minha identidade, digitou meu nome no computador e franziu a testa. Ela digitou de novo.

"Senhora", disse ela, olhando para mim por cima dos óculos. "Não posso emitir uma certidão de casamento. Você já está casada."

O mundo girou em seu eixo. "O quê? Isso é impossível."

Ela virou o monitor em minha direção. E lá estava, preto no branco.

Cônjuge: Caio Dantas.

O nome não significava nada para mim. Um completo estranho. A data do casamento era de três meses atrás.

Minha mente girou, procurando uma explicação. Então, uma memória surgiu, fria e nítida. Alexandre, alguns meses antes, pedindo minha identidade e meu CPF. "É para a hipoteca da nova casa de praia, amor", ele disse casualmente. "Só preciso adicionar seu nome à escritura."

Como uma tola, eu entreguei tudo sem pensar duas vezes.

A traição foi tão imensa, tão audaciosa, que pareceu um golpe físico. Ele não apenas adiou nosso casamento; ele me vinculou legalmente a outra pessoa. Ao motorista dele. Eu me lembrava do nome agora, de uma breve apresentação algumas semanas atrás. O cara novo. Caio Dantas.

"Ayla? Ayla, o que há de errado?" A voz de Mari era um zumbido distante.

Afastei-me do balcão, cambaleando para trás. Eu tinha que encontrar o Alexandre. Eu tinha que ouvi-lo dizer isso na minha cara.

Dirigi até o escritório dele, mas sua assistente me disse que ele não estava lá. "O Sr. Monteiro está na Clínica Renascer, Senhorita Braga. A Senhorita Diniz teve outro episódio."

Claro.

Corri para a clínica particular, minha raiva uma coisa quente e ardente no peito. Uma enfermeira na recepção tentou me parar, dizendo que era uma ala particular, mas eu passei por ela, seguindo o som da voz de Alexandre.

Parei abruptamente no corredor, escondida por um grande vaso de planta. Pela fresta de uma porta entreaberta, eu o vi.

Kiara estava em uma cama de hospital, parecendo pálida e frágil. Alexandre estava sentado ao lado dela, segurando sua mão. Ele se inclinou para frente e, gentilmente, tão gentilmente, afastou uma mecha de cabelo da testa dela. A expressão no rosto dele... era o mesmo olhar terno e protetor que ele costumava me dar.

Eu o vi pegá-la nos braços como se ela não pesasse nada, seus movimentos cheios de um cuidado que eu não sentia dele há anos. A lembrança dele fazendo o mesmo por mim quando quebrei o tornozelo na faculdade parecia uma vida atrás.

Duas enfermeiras passaram, sussurrando. "O Sr. Monteiro é tão devotado a ela. Ele está aqui toda vez que ela tem um susto. Amor de verdade, sabe?"

As palavras foram como ácido.

Então, ouvi o amigo dele, Marcos, falando de dentro do quarto. "Alex, quando você vai contar a verdade para a Ayla? Isso está saindo de controle."

A resposta de Alexandre estilhaçou os últimos fragmentos do meu coração.

"O que há para contar?", ele disse, sua voz fria e distante. "Ayla e eu... já são vinte e cinco anos. É confortável, é familiar, mas não é... isso." Ele olhou para Kiara, sua voz suavizando. "A Kiara precisa de mim. O amor dela é avassalador. É real. O amor da Ayla é só... hábito."

"Então qual é o plano, cara?", Marcos pressionou. "Você a casou legalmente com seu motorista. Você não pode manter isso em segredo para sempre."

"É uma solução temporária para apaziguar a Kiara", disse Alexandre com desdém. "Ela não suporta a ideia de eu me casar com a Ayla. Então, tecnicamente, eu não me casei. Assim que a Kiara estiver estável, vou anular o casamento com o Dantas e terminar com a Ayla. É mais limpo assim. Para o casamento que ela acha que ainda vamos ter, vou mandar fazer uma certidão falsa. Ela nunca vai saber a diferença até eu estar pronto."

Senti o sangue sumir do meu rosto. Minhas pernas cederam e eu deslizei contra a parede, minha mão voando para a boca para abafar um soluço.

Falsa. Ele ia me dar uma certidão de casamento falsa. Depois de noventa e nove tentativas. Depois de vinte e cinco anos. Eu era algo a ser gerenciado, apaziguado com uma mentira e depois descartado.

Lágrimas escorriam pelo meu rosto enquanto eu me afastava cambaleando, suas palavras ecoando em meus ouvidos. Ele não me amava. Talvez nunca tivesse amado.

Entrei no meu carro, meu corpo tremendo incontrolavelmente. Minha vida inteira, minha identidade inteira, havia sido construída em torno do meu amor por ele. E era tudo uma mentira.

Mas à medida que as lágrimas diminuíam, uma fúria fria e dura começou a se cristalizar em seu lugar. Meu orgulho, a única coisa que a família Braga havia me ensinado acima de tudo, rugiu para a vida. Eu não seria uma vítima. Eu não seria descartada.

Minha mão parou de tremer. Peguei meu celular, meus dedos se movendo com um propósito novo e arrepiante. Encontrei o contato do novo motorista dele na minha lista de chamadas recentes - o homem com quem Alexandre me forçou a casar.

Caio Dantas.

Apertei o botão de ligar.

Ele atendeu no primeiro toque. Sua voz era baixa, calma e inesperadamente profunda. "Senhorita Braga?"

"Agora é Ayla Dantas, não é?", eu disse, minha própria voz soando estranha e afiada aos meus ouvidos. "Meu marido me disse para conseguir uma certidão falsa, mas acho que prefiro a verdadeira. Tenho uma proposta para você, Sr. Dantas. Vamos tornar este casamento real."

Houve uma pausa do outro lado. Dez dias. Ele disse que precisava de dez dias. Eu concordei.

Desligando, olhei para trás, para o prédio frio e estéril onde o homem que eu pensava conhecer estava mimando seu novo amor. A história de amor que eu escrevi por vinte e cinco anos havia acabado.

Alexandre Monteiro, você não tem ideia de quem acabou de jogar fora.

Ponto de Vista de Ayla Braga:

Os dez dias pareceram uma vida inteira suspensa em álcool. Eu me encontrei em um bar mal iluminado, o tipo de lugar que Alexandre, com seus gostos refinados, teria odiado. O chão pegajoso e o cheiro de cerveja velha eram um conforto, um mundo distante da vida impecável que ele havia curado para nós.

"Mais um, Ayla?" Mari deslizou um copo novo de uísque pelo balcão em minha direção. "Talvez você devesse ir com calma."

Eu a ignorei, tomando um longo gole. A queimação na minha garganta era uma distração bem-vinda da dor oca no meu peito. "Ele me amava, M. Eu sei que amava."

"Claro que amava", disse ela suavemente, envolvendo um braço em meus ombros.

O alto-falante do bar estalou, tocando uma música que era popular no nosso último ano do ensino médio. A melodia foi uma chave girando uma fechadura na minha memória, e uma onda de dor tão intensa que me fez ofegar me atingiu.

Foi a noite do acidente de carro. Um motorista bêbado havia passado no sinal vermelho, batendo no meu pequeno conversível. Lembro-me do pneu cantando, do vidro se estilhaçando e, então, do rosto de Alexandre, pálido e aterrorizado, inclinado sobre mim. Ele estava me seguindo para casa, apenas para ter certeza de que eu estava segura. Ele segurou minha mão na ambulância, seu aperto uma tábua de salvação, recusando-se a soltar mesmo quando os paramédicos tentaram afastá-lo. Ele ficou ao lado da minha cama de hospital por três dias seguidos, nunca saindo, sussurrando que não poderia viver sem mim.

O amor não era um estado constante. Era uma série de momentos, de escolhas. Ele havia escolhido me amar então. E agora, ele havia escolhido parar. O pensamento era um caco de gelo no meu coração.

Mari finalmente conseguiu me colocar em um táxi e me levar para casa. Minha casa. A casa que Alexandre e eu compramos juntos. No momento em que passei pela porta, o cheiro do perfume dele me atingiu, e senti a dormência alimentada pelo álcool começar a passar, substituída por uma nova onda de luto.

Ele estava me esperando na sala de estar, de braços cruzados, uma expressão furiosa no rosto.

"Onde você esteve?", ele exigiu, sua voz baixa e perigosa.

"Por aí", eu arrastei as palavras, tirando meus saltos.

"Por aí onde? Vestida assim?" Ele gesticulou para o meu vestido, que de repente pareceu muito curto, muito apertado. "Você andou bebendo."

Ele caminhou em minha direção, agarrando meu braço e me puxando contra ele. Seu toque, que costumava parecer um lar, agora parecia uma jaula. "Você sabe que eu não gosto quando você vai a esses lugares, Ayla. Você é minha noiva. Você me representa."

"Me solta, Alex", eu disse, tentando empurrá-lo.

Mari, que estava pairando na porta, deu um passo à frente. "Alexandre, ela teve uma noite difícil. Deixa ela dormir um pouco."

"Isso é entre mim e a Ayla", ele retrucou sem olhar para ela. Ele voltou seu olhar frio para mim. "Diga para sua amiga ir embora."

Encontrei os olhos preocupados de Mari e dei um leve aceno de cabeça. "Está tudo bem, M. Eu dou conta." Eu precisava enfrentá-lo sozinha.

Assim que a porta se fechou atrás dela, o aperto de Alexandre se intensificou. "Você está tentando me irritar, Ayla? É isso? Porque está funcionando."

"Você quer saber o que está me irritando, Alex?", eu respondi, minha voz pingando sarcasmo. "O fato de você achar que tem algum direito de ficar com raiva. Depois de me deixar plantada no altar pela nonagésima nona vez por causa dela."

Antes que ele pudesse responder, um barulho de algo quebrando ecoou do andar de cima. Nosso quarto.

Alexandre me soltou imediatamente, sua preocupação comigo desaparecendo em um instante. Ele me empurrou com tanta força que cambaleei contra a parede e subiu as escadas de dois em dois degraus.

Eu o segui, meu coração um peso de chumbo no peito. Eu já sabia quem encontraria.

Kiara estava sentada no chão do nosso quarto, cercada por cacos de vidro. Um pequeno filete de sangue escorria por seu dedo. Ela olhou para Alexandre com olhos grandes e cheios de lágrimas. Uma donzela em perigo perfeita.

"O que você está fazendo na minha casa?", exigi, minha voz tremendo de raiva. "No meu quarto?"

"Ayla, calma", disse Alexandre, correndo para o lado de Kiara. "Ela acabou de receber alta da clínica. Ela não tem para onde ir. Eu não podia simplesmente deixá-la na rua."

Ele estava agachado ao lado dela agora, limpando o dedo dela com seu lenço com uma ternura enfurecedora.

Então meus olhos pousaram na fonte do vidro quebrado. Era a caixa de música de cristal da minha mãe, a última coisa que ela me deu antes de morrer. Estava em mil pedaços no chão de madeira.

O ar me faltou.

"Sinto muito, Ayla", Kiara choramingou, embora seus olhos tivessem um brilho triunfante. "Foi um acidente. Eu só estava olhando. Posso pagar por isso."

Pagar por isso? Como ela poderia pagar pela memória das mãos da minha mãe colocando-a nas minhas, sua voz frágil enquanto me dizia para sempre ouvir minha própria música?

Algo dentro de mim se partiu. Eu avancei e dei um tapa nela, o som ecoando na sala silenciosa.

"Saia da minha casa!", gritei.

Antes mesmo que as palavras saíssem da minha boca, Alexandre estava de pé. Ele me agarrou, me puxando para longe de Kiara com uma força que machucava.

"Você enlouqueceu?", ele gritou, seu rosto a centímetros do meu. "Ela é frágil, Ayla! Olha o que você fez! É sempre sobre você, não é? A princesinha mimada que não suporta quando outra pessoa recebe um pingo de atenção."

Ele me arrastou para fora do quarto e para o banheiro principal, seus dedos cravados no meu braço. Ele me empurrou para debaixo do chuveiro e girou o registro.

Água gelada caiu sobre mim, encharcando meu cabelo, meu vestido, minha pele. Eu ofeguei, o choque roubando meu fôlego.

"Talvez isso te esfrie", ele rosnou, seus olhos ardendo com uma fúria que eu nunca tinha visto direcionada a mim antes. "Você precisa se controlar, Ayla. Esse seu teatrinho de ciúmes infantil está ficando velho."

Ele bateu a porta do banheiro, me deixando tremendo e encharcada no escuro. O som da fechadura se encaixando foi o som da minha última esperança morrendo.

Através da porta, eu podia ouvi-lo murmurando suavemente para Kiara, sua voz cheia da preocupação que ele não tinha mais por mim.

Afundei no chão de azulejo frio, a água colando meu cabelo no rosto. Ele uma vez prometeu construir um mundo para mim. Agora, ele nem sequer me daria um mundo onde eu estivesse segura em minha própria casa. O frio não estava apenas na água; estava se infiltrando em meus ossos, no âmago da minha alma, congelando tudo o que restava da garota que amou Alexandre Monteiro.

Ponto de Vista de Ayla Braga:

Não sei quanto tempo fiquei sentada ali no azulejo frio, tremendo, antes que a água finalmente parasse. Tirei o vestido encharcado e me enrolei em uma toalha, meus movimentos rígidos e robóticos. Fui para o quarto de hóspedes, evitando o meu, incapaz de encarar a cena da minha humilhação final.

Ao passar pelo quarto principal, a porta estava entreaberta. Não pude deixar de olhar. Alexandre estava sentado na beirada da nossa cama, a cama que compartilhamos por anos, e ele estava gentilmente enrolando um curativo no dedo de Kiara. A luz do abajur suavizava as linhas de seu rosto, lançando sobre ele um brilho suave. O olhar em seus olhos... era o mesmo olhar que ele me deu depois de socar aquele garoto por puxar meu cabelo. Protetor. Devotado.

E era tudo para ela. Minha substituta.

Naquela noite, sonhei conosco. Não com as boas lembranças, mas com os pequenos e insidiosos momentos que eu havia ignorado. A maneira como seus olhos se perdiam quando eu falava sobre meu trabalho. A impaciência em sua voz quando eu ligava para ele no escritório. As inúmeras noites de encontro "remarcadas". As rachaduras estiveram lá o tempo todo; eu apenas estava apaixonada demais para ver.

Acordei com uma dor de cabeça latejante e a boca seca como lixa. Tropeçando escada abaixo para pegar um copo d'água, encontrei Kiara sentada à minha mesa de jantar, tomando chá na minha caneca favorita. Ela usava uma das camisas sociais de Alexandre, que ficava enorme em seu corpo pequeno, fazendo-a parecer ainda mais frágil e inocente.

Ela sorriu para mim, um sorriso preguiçoso e triunfante. "Bom dia, Ayla. Dormiu bem?"

Eu a ignorei, indo para a cozinha.

"Sabe", ela continuou, sua voz leve e conversadora, "o Alex se preocupa tanto com você. Ele diz que você é como um vaso lindo e frágil que ele tem que proteger do mundo." Seu sorriso se alargou. "Mas até o vaso mais bonito é apenas um objeto. Vazio. São pessoas como eu, pessoas com dor de verdade, que podem realmente fazê-lo sentir algo. Não sou eu que estou destruindo seu relacionamento, Ayla. Sou eu que o estou salvando dele."

"Você precisa de ajuda profissional", eu disse, minha voz monótona.

"Talvez", ela concedeu. "Mas eu tenho algo que você não tem. O coração dele." Ela se inclinou para frente, seus olhos brilhando com malícia. "Ele me contou tudo, sabe. Sobre o casamento. Sobre como ele não suportaria me ver machucada, então ele te casou com o motorista dele só para se livrar de mim. Um ninguém para uma ninguém. É quase poético."

A confirmação, ouvi-la de seus lábios, foi como engolir vidro. "Um homem que faria isso", eu disse, minha voz perigosamente baixa, "não é um prêmio a ser ganho, Kiara. É um risco."

Ela riu. "Você só está dizendo isso porque perdeu. Quer ver o quanto você perdeu? Vamos jogar um joguinho."

Antes que eu pudesse reagir, ela pegou a chaleira de água fervente do balcão. Seus movimentos foram rápidos, deliberados. Ela jogou o conteúdo escaldante diretamente nas minhas pernas.

A dor foi instantânea e excruciante. Eu gritei, cambaleando para trás enquanto minha pele irrompia em vergões vermelhos e raivosos. Bolhas já estavam se formando na minha canela.

Naquele exato momento, Alexandre entrou, com a pasta na mão. "O que está acontecendo?"

Seus olhos se arregalaram de alarme ao me ver no chão, agarrando minha perna. Por uma fração de segundo, vi um vislumbre do velho Alex, aquele que teria corrido para o meu lado.

Mas então Kiara começou a chorar. "Alex! Sinto muito!", ela lamentou, correndo para ele. "Eu só estava tentando fazer um chá para a Ayla para me desculpar por ontem à noite, e ela... ela derrubou da minha mão! Ela disse que eu não era digna de estar na cozinha dela!"

Eu a encarei, estupefata com a audácia de sua mentira.

Observei o rosto de Alexandre. O choque inicial e a preocupação por mim lentamente esfriaram, substituídos por um olhar familiar de desapontamento cansado. Ele já estava escolhendo acreditar nela.

"Ayla", ele disse, sua voz cheia de desaprovação. "Isso era realmente necessário? Você sabe como ela pode ser desastrada."

"Ela jogou em mim, Alex!", eu chorei, a injustiça de tudo tornando a dor ainda pior. "Olha a minha perna! Verifique as câmeras de segurança se não acredita em mim!"

Ele zombou. "Não seja ridícula. Você quer que eu puxe as imagens de segurança na minha própria casa para provar que minha noiva é uma valentona? Você tem ideia de como isso te faz parecer? Você está começando a agir como seu pai, usando esses dramas mesquinhos para chamar a atenção."

A menção do meu pai foi um golpe baixo, e ele sabia disso. Meu pai, um homem que traiu minha mãe moribunda e depois teve a audácia de levar sua amante ao funeral dela. A ferida ainda estava aberta, uma fonte de profunda vergonha e dor.

Minha mão se moveu antes que eu pudesse pensar. Eu dei um tapa nele, forte, no rosto. O som foi agudo, final.

Ele ficou ali, atordoado, uma mão se erguendo para a bochecha. Ele nem parecia com raiva, apenas... resignado.

Kiara escolheu aquele momento para soltar outro grito de dor. "Alex, minha mão... a que eu cortei ontem à noite... dói tanto."

Sua atenção voltou para ela instantaneamente. Ele a pegou nos braços, seu rosto uma máscara de preocupação mais uma vez. "Vou te levar para o hospital, para dar uma olhada."

Enquanto ele a carregava passando por mim, ele parou. "O motorista estará aqui em cinco minutos para te levar para ver essa queimadura", ele disse, sua voz desprovida de qualquer emoção. Ele nem sequer olhou para mim.

Então eles se foram.

Sentei no chão da minha cozinha, cercada por água derramada e os destroços da minha vida, uma risada amarga borbulhando na minha garganta. Ele estava mandando seu motorista - meu marido fraudulento - me levar ao hospital. A ironia era sufocante.

"Estou terminando com você, Alexandre Monteiro", sussurrei para a sala vazia.

Ele não me ouviu. Ele já tinha ido, correndo para o lado da mulher que ele realmente amava.

Eu me levantei, ignorando a dor lancinante na minha perna, e manquei até o hospital sozinha. Eu não ia mais esperar por ele. Nem por uma carona, nem por um pedido de desculpas, nem por um amor que já havia morrido.