Drogada, Abandonada, Agora Esposa de um Bilionário

Meu noivo, com quem estive por vinte anos, me abandonou no altar por outra mulher. Uma mentirosa manipuladora que fingia ter uma doença terminal.

Para realizar o "último desejo" dela, ele não só exigiu o divórcio, como também me injetou pessoalmente uma droga para garantir que eu nunca pudesse ter filhos.

No dia em que ele tentou se casar com ela, eu aceitei um casamento por procuração com um bilionário em coma para escapar - e meu novo marido acordou.

Capítulo 1

Estela Ferraz POV:

A primeira vez que vi meu noivo no dia do nosso casamento não foi no altar. Foi na televisão do hospital, com o braço dele envolvendo outra mulher.

Uma dor surda latejava na minha nuca, um contraponto ao bipe estéril do monitor cardíaco ao meu lado. A última coisa de que me lembrava era o branco imaculado do meu vestido Lethicia Bronstein se espalhando pelo chão da suíte nupcial, o cheiro de lírios e a alegria iminente densos no ar.

Então, o celular de Heitor vibrou.

Lembro-me da linha tensa de sua mandíbula enquanto ele olhava para a tela, o nome "Kátia" piscando em letras cruas e raivosas. Ele era o CEO da nossa empresa de tecnologia, um homem acostumado a apagar incêndios, mas aquilo era diferente. Aquilo era um incêndio de proporções catastróficas em sua alma.

"Eu preciso ir", ele disse, com a voz seca.

"Heitor, não", eu implorei, um pavor gelado se infiltrando em meus ossos. Já tínhamos passado por isso antes. Essa mesma emergência, essa mesma mulher, já havia adiado nosso casamento duas vezes. "Hoje não. Por favor."

Kátia Ribeiro. Sua terapeuta especialista em traumas. A mulher que ele contratou para ajudá-lo a lidar com o estresse pós-traumático de um fracasso empresarial anos atrás - um fracasso do qual eu o tirei, pedaço por pedaço doloroso. Ela era uma mestra da manipulação, uma intrusa em nosso ninho, e havia se diagnosticado com um raro transtorno induzido por estresse que, aparentemente, só Heitor podia acalmar.

"A condição dela está atacada, Estela", ele disse, seus olhos evitando os meus. "A culpa é minha. O estresse do casamento..."

"A culpa não é sua", insisti, agarrando seu braço. Minhas unhas meticulosamente feitas cravaram no tecido fino de seu smoking. "Ela está fazendo isso de propósito. Você não consegue ver?"

Ele só via o que ela queria que ele visse: uma vítima frágil que ele tinha o dever de salvar. Ele me via como um obstáculo.

"Não seja tão egoísta", ele rosnou, suas palavras um tapa na minha cara. O carisma que ele mostrava ao mundo havia desaparecido, deixando apenas um ressentimento frio e duro.

Lágrimas brotaram em meus olhos. "Só... me dê dez minutos", eu supliquei, minha voz falhando. "Só dez minutos. Vamos dizer nossos votos. Deixe-me ser sua esposa. Depois você pode ir. Eu não vou te impedir."

Foi o apelo mais patético que eu já fiz, um último e desesperado agarrar-se ao futuro que passamos uma década construindo.

Ele me olhou, não com amor, mas com impaciência. Irritação profunda. Ele soltou meus dedos de seu braço, um por um.

Quando ele me empurrou, não foi com maldade, mas com a força descuidada de um homem espantando uma mosca. Eu tropecei para trás, o salto do meu Alexandre Birman prendendo na beirada do tapete felpudo. O mundo girou, uma espiral vertiginosa de seda branca e esperança estilhaçada. Minha cabeça bateu no canto afiado da lareira de mármore com um estalo medonho.

Então, a escuridão.

Agora, a tela da televisão no meu quarto de hospital particular era minha janela para o mundo. Um âncora de telejornal noticiava, ofegante, a cena de um dramático impasse no topo de um prédio.

"CEO de tecnologia Heitor Gusmão aclamado como herói", dizia a legenda, "após convencer com sucesso uma mulher desesperada a não pular de um arranha-céu."

A câmera deu um zoom. Lá estava Heitor, seu paletó de smoking agora envolvendo os ombros frágeis de Kátia Ribeiro. Ela estava aninhada contra seu peito, o rosto enterrado em seu pescoço, seus soluços sacudindo seu corpo pequeno. Ele acariciava seus cabelos, sua expressão uma máscara de profundo alívio e ternura.

Ele era o salvador dela.

E eu? Eu era a mulher que ele deixou sangrando no chão.

Uma memória, nítida e cruel, perfurou a névoa da minha concussão. Heitor, de joelhos no meio do Parque Ibirapuera, o diamante no meu dedo capturando o sol da tarde. "Estela Ferraz", ele jurou, a voz embargada de emoção, "eu nunca vou deixar nada nem ninguém te machucar. Vou passar o resto da minha vida te protegendo."

Aquela promessa era um ácido amargo na minha garganta.

Lembrei-me dele aos dezessete anos, um garoto magricela com mais ambição do que juízo, enfrentando os valentões que me atormentavam por causa do meu aparelho e óculos grossos. "Ela está comigo", ele declarou, e daquele dia em diante, eu estava.

Lembrei-me dele desistindo de uma bolsa na USP para ficar em São Paulo comigo, porque minha mãe estava doente e eu não podia ir embora. "Você é o meu sonho, Estela", ele sussurrou, "não algum campus em outra cidade."

Quando tive uma pneumonia tão forte que não conseguia respirar, ele ficou ao lado da minha cama de hospital por uma semana inteira, lendo para mim, segurando minha mão, seu toque uma âncora constante e quente em um mar de dor.

Anos depois, durante a falha catastrófica do servidor que quase faliu nossa primeira startup, uma prateleira de equipamentos em queda me prendeu contra uma parede. Ele se jogou sobre mim, me protegendo com seu próprio corpo enquanto metal e faíscas choviam. Ele saiu com um corte nas costas que precisou de trinta pontos. Eu escapei com apenas uma cicatriz profunda e permanente nas costas da minha mão direita - uma mão que ele costumava beijar, chamando-a de um testamento da nossa sobrevivência.

Por três anos, eu fui sua rocha depois que aquele fracasso o fez mergulhar em depressão. Eu o abracei durante pesadelos, administrei nossas finanças e, sozinha, mantive nossa nova empresa à tona enquanto ele se recuperava. Eu fui a arquiteta do nosso sucesso, tanto nos negócios quanto na vida.

No dia em que nossa empresa, a "Nexus", abriu capital, tornando-nos ambos bilionários, ele me levou ao terraço da nossa nova sede. "Nós conseguimos, Estela", ele disse, seus olhos brilhando com lágrimas contidas. "Eu juro a você, a partir de hoje, nada nunca mais virá antes de você. Nosso casamento será o assunto da cidade. Eu vou te dar o mundo."

Ele havia planejado tudo. Os lírios, meus favoritos. O quarteto de cordas tocando nossa música. Os votos que ele mesmo escreveu, que ele leu para mim cem vezes, cada vez terminando com: "Minha vida começou com você, Estela. E vai terminar com você."

Na tela, Heitor gentilmente inclinou o rosto de Kátia para o seu. Ele enxugou as lágrimas dela com o polegar, seu olhar tão cheio de adoração que meu estômago revirou.

A narração do repórter continuou: "Fontes dizem que a Sra. Ribeiro, uma coach de vida que tem ajudado o Sr. Gusmão a superar problemas pessoais, sofre de uma forma severa de ansiedade de abandono, desencadeada por situações de alto estresse. Diz-se que seu amor pelo Sr. Gusmão é tão intenso que causou esta doença psicossomática, levando a múltiplas tentativas de suicídio no passado."

Um soluço engasgado escapou dos meus lábios. Meu coração parecia estar sendo espremido em um torno, cada batida uma pontada de agonia. Eu não conseguia respirar.

A porta do meu quarto se abriu.

Heitor estava lá, o cabelo desgrenhado, a gravata afrouxada. Ele parecia exausto, mas o alívio em seu rosto era palpável. Ele evitou meu olhar, seus olhos percorrendo o quarto estéril.

"Estela", ele começou, a voz rouca. "Sinto muito que você tenha se machucado."

O pedido de desculpas foi uma formalidade, uma tarefa a ser cumprida.

"Kátia", ele disse, finalmente se forçando a me olhar, e sua expressão era sombria, tingida com uma culpa terrível e mal direcionada. "Os médicos... deram a ela um mês. No máximo. O estresse... causou um colapso total do sistema. Não há nada que eles possam fazer."

Minha mente girou. Uma doença terminal? Que conveniente.

"O último desejo dela", ele continuou, sua voz baixando para quase um sussurro, "é ser minha esposa."

O mundo inclinou-se novamente, desta vez sem nenhum impacto físico. As palavras pairavam no ar, grotescas e obscenas.

"Eu preciso que você me conceda um divórcio temporário, Estela."

Eu o encarei, o homem que amei por vinte anos, o homem por quem sacrifiquei tudo. O bipe do monitor cardíaco acelerou, um ritmo frenético e em pânico no silêncio sufocante.

Isso era justo? Depois de tudo? Lembrei-me de todas as vezes que Kátia fez comentários dissimulados e possessivos na minha frente. "Heitor simplesmente não consegue dormir a menos que eu esteja no telefone com ele", ela ronronava, seus olhos brilhando com malícia. Eu disse a mim mesma que estava sendo paranoica. Eu acreditei em Heitor quando ele jurou: "Ela é uma paciente, Estela. Eu nunca poderia sentir isso por ela. É você. Sempre foi você."

"Depois... depois que ela se for", Heitor gaguejou, vendo a devastação absoluta em meu rosto, "nós nos casaremos de novo. Eu juro. Nada vai mudar. Meu coração ainda é seu, Estela. É só... por um mês. Para dar a uma mulher moribunda um pouco de paz."

As palavras deveriam ser reconfortantes, mas eram ecos ocos e sem sentido na caverna do meu coração estilhaçado.

Eu não senti nada. A dor era tão imensa que se tornou um vácuo, um buraco negro que engoliu toda a emoção.

"Ok", ouvi a mim mesma dizer, minha voz um monótono morto e plano.

Heitor parecia atordoado. Ele esperava uma briga, lágrimas, acusações. Ele não esperava isso... essa capitulação total. Ele não entendia que já havia destruído a parte de mim que era capaz de lutar por ele.

Ele remexeu no bolso do paletó e tirou um documento dobrado. Um acordo de divórcio. Já redigido. Já preparado.

"Eu... eu vou contar a ela", ele disse, seu alívio o fazendo parecer pequeno e egoísta. "Ela estava tão preocupada."

Ele praticamente fugiu do quarto, deixando os papéis na mesa de cabeceira, um testamento final de sua traição.

No momento em que a porta se fechou, meu próprio telefone vibrou. Era meu pai. Deixei tocar, mas começou de novo imediatamente. Finalmente atendi, minha mão tremendo.

"Estela!" Sua voz era um estalo de chicote de fúria. "Que absurdo é esse que estou ouvindo? Você deixou aquele homem humilhar publicamente nossa família? Eu te disse que seu único trabalho era garanti-lo! Você precisa engravidar, imediatamente! Um filho solidificará sua posição!"

Para meu pai, eu não era uma filha; eu era um ativo estratégico. Uma ferramenta para fundir o dinheiro antigo da família Ferraz com o novo império tecnológico de Heitor.

Uma calma estranha tomou conta de mim. A luta que eu não tinha em mim por Heitor de repente se materializou por este homem que nunca me viu como nada mais do que um peão.

"Acabou, pai", eu disse, minha voz estranhamente firme. "Vamos nos divorciar."

"Você o quê?!" ele rugiu. "Sua garota tola, você tem alguma ideia do que está jogando fora-"

Eu o interrompi.

"Na verdade", eu disse, uma ideia selvagem e imprudente criando raízes na terra árida do meu coração, "vou me casar de novo. Com Júlio Nogueira."

Desliguei, o silêncio do quarto de hospital engolindo sua raiva. E naquele silêncio, fiz um novo voto. Não a um homem que amava, mas a um nome que representava minha única fuga.

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Estela Ferraz POV:

Recebi alta dois dias depois. Heitor nunca mais voltou ao hospital. Nenhuma vez.

O táxi me deixou nos portões da imensa mansão que Heitor e eu havíamos projetado juntos. A casa dos nossos sonhos. Cada linha, cada janela, cada tom de branco tinha sido uma decisão conjunta, um testamento do nosso futuro compartilhado. Agora, parecia um monumento a uma vida que me foi roubada.

Ao entrar pela porta da frente, a primeira coisa que notei foi o cheiro. Não era o aroma familiar das minhas velas de baunilha e sândalo. Era um perfume floral enjoativo e doce. O cheiro de Kátia. Estava por toda parte, uma erva daninha invasora sufocando tudo o que um dia foi meu.

Segui o som de um zumbido suave até nosso quarto principal.

A porta estava entreaberta. Kátia Ribeiro estava em frente ao meu espelho de corpo inteiro, envolta no meu roupão de seda favorito - aquele que Heitor me comprou no nosso aniversário. Minha caixa de joias estava aberta na penteadeira, seu conteúdo derramado sobre a superfície de mármore como o tesouro de um pirata.

Ela segurava o colar de pérolas da minha mãe, deixando as delicadas gemas deslizarem por seus dedos.

"Ah, Estela! Você está em casa", ela disse, sua voz uma mistura perfeita de surpresa e falsa inocência. Ela não parecia doente. Parecia vibrante, triunfante. "Heitor estava tão preocupado. Ele insistiu que eu ficasse aqui, onde ele pudesse ficar de olho em mim."

Ela gesticulou vagamente pelo quarto. "Ele disse que você não se importaria. Já que, sabe... você vai embora em breve de qualquer maneira."

Seus olhos, afiados e calculistas, pousaram na mesa de cabeceira. Na caixa de veludo que continha meu anel de noivado e aliança de casamento. O anel era uma peça personalizada que eu mesma desenhei, uma intrincada faixa de platina trançada para simbolizar nossas vidas entrelaçadas.

Kátia o pegou, seus dedos se fechando em torno da aliança de platina. Ela tentou colocá-lo em seu próprio dedo. Era pequeno demais.

"Ele me contou a história deste anel", ela murmurou, um sorrisinho presunçoso brincando em seus lábios. "Como ele prometeu que seria o único que você usaria."

Uma raiva branca e quente explodiu em meu peito, queimando a dormência. "Larga isso, Kátia."

Ela fingiu um suspiro assustado, seus olhos se enchendo de lágrimas instantâneas de crocodilo. "E-eu sinto muito. Eu só estava admirando. É tão lindo. Não quis fazer mal."

"Eu disse, larga isso."

"O que está acontecendo?"

A voz de Heitor veio da porta. Ele estava usando um avental - meu avental, aquele com o slogan bobo 'Beije o Arquiteto' que eu comprei para ele de brincadeira. Ele segurava uma espátula. Ele estava cozinhando para ela.

Ele olhou do rosto banhado de lágrimas de Kátia para minha expressão fria e dura. Suas sobrancelhas se franziram em desaprovação imediata.

"Estela, o que você está fazendo?", ele exigiu. "Não vê que está a perturbando? Ela é frágil. Seja um pouco mais generosa."

O absurdo de suas palavras me deixou muda. Generosa? Estavam me pedindo para ser generosa com a mulher que havia sistematicamente desmantelado minha vida?

"Esse anel", eu disse, minha voz perigosamente baixa, "é meu. Quero que ela tire as mãos dele."

Heitor suspirou, um som longo e cansado de pura exasperação. Ele caminhou até Kátia, gentilmente tirando o anel de suas mãos. Por um segundo de parar o coração, pensei que ele ia me devolver.

Em vez disso, ele se virou para ela, sua voz suavizando. "Não se preocupe, querida. Eu te compro um novo. Algo maior. Melhor."

Então, ele se virou e, sem pensar duas vezes, jogou meu anel - nosso anel, nossa promessa, nossa história inteira - na mala aberta e meio feita na minha cama, como se fosse um pedaço de lixo.

"E Estela", ele disse, sua voz endurecendo novamente enquanto me olhava. "Kátia precisa deste quarto. Tem a melhor luz e o banheiro da suíte é mais acessível para ela. Você pode ficar no quarto de hóspedes lá embaixo."

Eu fiquei lá, congelada, enquanto ele colocava um braço protetor ao redor de Kátia e a conduzia para fora do quarto, murmurando palavras calmantes para ela. Eu era uma intrusa na minha própria casa. Uma hóspede na minha própria vida.

O jantar foi um caso silencioso e torturante. A mesa estava repleta de todos os pratos favoritos de Kátia: vieiras grelhadas, bisque de lagosta, aspargos na brasa. Cada prato era um lembrete de quão bem ele a conhecia e quão completamente ele havia me esquecido.

As vieiras foram cozidas em óleo de amendoim.

Eu tenho uma alergia severa e fatal a amendoim. Heitor sabia disso. Ele uma vez me levou às pressas para o pronto-socorro em pânico depois que eu comi acidentalmente um biscoito com recheio de pasta de amendoim. Ele segurou minha mão enquanto os médicos administravam a injeção de adrenalina, seu rosto pálido de medo, jurando que nunca mais deixaria algo assim acontecer.

Agora, ele estava cuidadosamente retirando um pedacinho de casca da lagosta de Kátia, seu foco inteiramente nela.

"Ah", ele disse, olhando para mim como se só agora se lembrasse que eu estava ali. "Você não tem problema com amendoim, certo?"

Meu coração não apenas se partiu. Virou pó. O homem que uma vez memorizou todas as minhas preferências, todos os meus medos, agora não conseguia se lembrar da única coisa que poderia me matar.

Eu o observei, minha mão tremendo enquanto pegava meus hashis. Não comi uma única mordida.

Depois do jantar, Kátia arrulhou que queria ver os álbuns de fotos da infância de Heitor. Ele a levou para o escritório, um lugar que sempre foi nosso santuário particular, sua mão repousando possessivamente na base das costas dela.

Voltei para o andar de cima, para o quarto de hóspedes - o espaço pequeno e impessoal para o qual fui relegada - e comecei a arrumar os poucos pertences restantes que ele ainda não havia descartado. Não havia muito. Minha vida com ele tinha sido tão abrangente que eu tinha muito pouco que era apenas meu.

Um barulho de algo quebrando ecoou do escritório lá embaixo, seguido pelo grito teatral de Kátia.

Corri pelo corredor.

No chão do escritório jaziam os restos estilhaçados de um porta-retrato de prata. E em meio aos cacos de vidro brilhantes estava a fotografia rasgada e amassada da minha mãe. Era a única foto que eu tinha dela antes de ficar doente, seu sorriso radiante, seus olhos cheios de vida. Era meu bem mais precioso.

"Oh, meu Deus!", Kátia chorou, pressionando a mão no peito. "Eu sou tão, tão desastrada. Eu só queria dar uma olhada mais de perto, e simplesmente... escorregou."

Heitor já estava ao lado dela, verificando suas mãos em busca de cortes. "É só uma foto, Kátia, não se preocupe com isso", ele disse com desdém. "Podemos imprimir outra."

Ele não podia. Minha mãe estava morta. O negativo se perdeu anos atrás. Era aquilo. Era tudo o que me restava.

Uma dor, mais aguda e profunda do que qualquer ferimento físico, rasgou através de mim. Caí de joelhos, meus dedos tentando juntar entorpecidamente os fragmentos do rosto sorridente da minha mãe. Um caco de vidro cortou a ponta do meu dedo. Eu nem senti. O sangue brotou, uma única e perfeita gota vermelha que caiu na imagem rasgada, manchando sua bochecha como uma lágrima.

Minhas próprias lágrimas caíram, silenciosas e quentes, borrando a memória estilhaçada diante de mim.

Eu olhei para cima, minha visão turva. Heitor ainda estava se preocupando com Kátia, completamente alheio à devastação total que ele acabara de permitir que acontecesse.

Meus olhos avermelhados encontraram os dele do outro lado da sala e, pela primeira vez em vinte anos, não vi o homem que amava. Vi um estranho. Um estranho cruel e descuidado que acabara de destruir o último pedaço do meu coração.

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Estela Ferraz POV:

"É só uma foto?", sussurrei, minha voz uma coisa crua e quebrada.

Heitor finalmente olhou para mim, realmente olhou para mim, ajoelhada em meio aos destroços da minha memória mais preciosa. Um lampejo de algo - culpa, talvez - cruzou seu rosto.

"Ela não fez de propósito, Estela", ele disse, seu tom defensivo.

"Será que não?", retruquei, meu olhar fixo em Kátia. Seus olhos, por uma fração de segundo, continham um brilho triunfante antes de ela se dissolver em soluços patéticos novamente.

Foi isso. O último fio do meu controle se rompeu.

Levantei-me de um salto, minha mão se movendo antes que meu cérebro pudesse processar a ação. O estalo da minha palma contra a bochecha de Kátia ecoou na sala silenciosa.

A cabeça dela virou para o lado, uma marca vermelha florescendo em sua pele pálida.

"Estela!", Heitor rugiu, movendo-se instantaneamente para protegê-la. Ele agarrou meus ombros, seu aperto como ferro. "Você enlouqueceu?"

Ele me empurrou para trás. Com força. O mesmo empurrão descuidado e desdenhoso do dia do nosso casamento. Eu tropecei, meu tornozelo torceu, e caí pesadamente, meu cotovelo batendo no chão de madeira. Uma dor lancinante subiu pelo meu braço.

"Oh, Heitor, ela se machucou!", Kátia chorou, sua voz pingando falsa preocupação. "Deveríamos ajudá-la."

Heitor hesitou, seus olhos fixos na minha expressão de dor. Por um momento, vi o antigo Heitor, o protetor. Mas era apenas um fantasma.

Kátia puxou sua manga. "Deixe-me limpar o corte dela", ela disse suavemente. "É o mínimo que posso fazer."

"Não", sibilei, tentando me afastar dela. "Não me toque."

O rosto de Kátia se contraiu. "Eu só estava tentando ajudar", ela choramingou, virando seus olhos cheios de lágrimas para Heitor.

Isso foi tudo o que precisou. O rosto dele endureceu. "Segurem-na", ele ordenou às duas empregadas que correram para a sala com a comoção.

"Senhor?", uma delas gaguejou, parecendo chocada.

"Segurem. Ela. No chão", ele repetiu, sua voz não deixando espaço para discussão.

As duas mulheres, seus rostos uma mistura de pena e medo, prenderam meus braços. Eu lutei, mas estava fraca, emocional e fisicamente esgotada.

"Você está sendo histérica, Estela", disse Heitor, sua voz fria. "Kátia está sendo gentil. Você deveria ser grata."

Kátia se aproximou de mim, uma garrafa de álcool e uma bola de algodão na mão. Ela se ajoelhou, seu rosto perto do meu, seu perfume doce me fazendo engasgar. "Isso pode arder um pouco", ela sussurrou, um sorriso cruel brincando em seus lábios que só eu podia ver.

Ela não usou a bola de algodão.

Ela desatarraxou a tampa e virou a garrafa inteira sobre o arranhão cru e sangrando no meu cotovelo.

O mundo explodiu em uma supernova de dor pura e absoluta. Era um fogo, um ácido, mil agulhas em brasa afundando na minha carne de uma só vez. Um grito rasgou minha garganta, cru e animalesco. Minha visão embaçou, pontos pretos dançando nas bordas.

Através de uma névoa de agonia, olhei para Heitor, meus olhos implorando por ajuda, por um pingo da compaixão que ele um dia teve por mim.

Ele apenas ficou lá. Observando. Seu rosto era uma máscara remota e impassível.

Vi sua mandíbula se contrair. Ele estava vacilando.

Kátia também viu. "Heitor", ela engasgou, sua voz tremendo. "Dói... meu peito... não consigo respirar..."

Instantaneamente, sua atenção voltou para ela. "Kátia", ele disse, sua voz grossa de alarme. Ele a pegou nos braços como se ela fosse feita de vidro.

"Vou te levar para cima", ele murmurou, carregando-a para fora da sala sem um único olhar para trás, para mim, a mulher que ele acabara de permitir que fosse torturada no chão de seu escritório.

As empregadas soltaram meus braços e fugiram, deixando-me sozinha, caída em um monte. O cheiro forte e estéril de álcool encheu meus pulmões, um aroma que eu agora associaria à morte absoluta do meu amor por Heitor Gusmão.

Minha mão, aquela com a cicatriz antiga, estava no chão perto da fotografia destruída da minha mãe. Ele havia conseguido aquela cicatriz me protegendo. Agora, ele ficou parado e assistiu enquanto outra mulher infligia uma nova.

Uma risada borbulhou na minha garganta, um som histérico e quebrado.

Eu amei um monstro. Ou pior, eu amei um homem fraco que deixou um monstro ditar suas ações.

Reuni cuidadosamente os pedaços da foto da minha mãe, meus dedos ainda sangrando. "Sinto muito, mãe", sussurrei para o rosto sorridente e estilhaçado. "Sinto muito por tê-lo escolhido acima de tudo."

Alguns dias depois, aconteceu a gala anual da família Gusmão. Era uma apresentação de comando; minha presença não era opcional. Heitor insistiu que Kátia fosse junto, alegando que ela estava com muito medo para ficar sozinha.

No momento em que entramos, senti os sussurros começarem, os olhares de pena e julgamento. Eu era a notícia de ontem, a noiva abandonada. Kátia, agarrada ao braço de Heitor como uma trepadeira delicada, era a heroína trágica e romântica da noite.

Ele era repugnantemente atencioso com ela, buscando seu champanhe, ajustando seu xale, rindo de suas piadas vazias. Fui deixada para ficar sozinha em um canto, um fantasma estranho em uma festa que um dia deveria celebrar meu lugar nesta família.

Uma prima de Heitor, uma mulher que sempre teve ciúmes de mim, aproximou-se. "Ora, ora, Estela", ela zombou, me olhando de cima a baixo. "Você parece um pouco... descartada. Acho que talento e cérebro não são suficientes para manter um homem como Heitor, não é?"

Apertei minha taça de vinho, meus nós dos dedos brancos.

Heitor deve ter ouvido. "Já chega, Clara", ele disse, sua voz afiada. Mas então ele imediatamente se virou para Kátia. "Você está se sentindo bem, querida? Parece um pouco pálida."

Sua defesa de mim foi um gesto vazio, imediatamente negado por sua preocupação muito maior por ela.

Kátia me deu um sorrisinho triunfante por cima do ombro de Heitor. Então, enquanto se virava para caminhar em direção à grande torre de champanhe, ela deu um tropeço deliberado e teatral.

Tudo aconteceu em câmera lenta.

Seu corpo arqueou para trás, não para longe da torre, mas diretamente para ela. Centenas de taças de cristal, cheias de champanhe dourado, caíram em uma cascata brilhante e mortal.

Heitor não hesitou. Ele se lançou, não em minha direção, mas em direção a Kátia, envolvendo seu corpo ao redor do dela para protegê-la do vidro que caía.

Fui deixada em pé, diretamente no caminho da destruição.

A onda de champanhe me atingiu primeiro, fria e chocante, encharcando meu vestido de grife em um instante. Depois veio o vidro. Cacos choveram sobre mim, cortando meus braços e ombros nus. Uma pesada taça de cristal atingiu minha têmpora, e o mundo se dissolveu em uma cacofonia de vidro quebrando e os suspiros chocados da multidão.

Eu fiquei lá, congelada, pingando champanhe e sangue, um espetáculo de humilhação pública. Heitor, tendo garantido que Kátia estava perfeitamente ilesa, finalmente se virou para me olhar. Seus olhos se arregalaram em choque momentâneo com a figura patética e quebrada que eu me tornara.

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