Ele a amava, não sua esposa

Por cinco anos, eu fui o fantasma na mansão do meu marido bilionário. Aceitei sua frieza, acreditando que o magnata implacável da tecnologia era simplesmente incapaz de amar.

Essa mentira se estilhaçou quando o vi abandonar uma fusão de cinquenta bilhões de reais para se ajoelhar no chão sujo de uma delegacia e amarrar o cadarço de sua amante.

Sua crueldade aumentou. Ele me mandou arrancar de uma mesa de cirurgia para cozinhar para ela. Deixou que ela destruísse a obra da minha vida, e depois me segurou enquanto ela cortava minhas mãos com o mármore quebrado.

Para acalmá-la, ele me forçou a catar cacos de vidro de uma piscina com as mãos nuas, meu sangue turvando a água enquanto os convidados da festa assistiam em silêncio.

Ele não era incapaz de amar. Ele só era incapaz de me amar.

Mas em seu ato final de humilhação, sua amante cometeu um erro fatal. Pensando que estava assinando um documento para se livrar de mim, ela usou o sinete pessoal dele, juridicamente vinculativo, e carimbou nossos papéis de divórcio. Ela achou que estava acabando comigo; em vez disso, ela me libertou.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Ana Luísa:

Por cinco anos, eu fui o fantasma na mansão de Damião Montenegro, uma esposa apenas no nome. Eu dizia a mim mesma que sua frieza era apenas sua natureza, um efeito colateral do gênio implacável que construiu o império do Grupo Montenegro do nada. Eu acreditava que ele era simplesmente incapaz de amar.

Até Isabela Andrade.

Até que o vi abandonar uma reunião de fusão de cinquenta bilhões de reais - algo que ele não faria nem que o mundo estivesse acabando - apenas para se ajoelhar no chão imundo de uma delegacia e amarrar o cadarço de uma influenciadora mimada e emburrada.

Esse foi o momento em que a mentira sobre a qual eu construí minha vida se quebrou em um milhão de pedaços.

A negligência era uma constante, um zumbido baixo de solidão que se tornara a trilha sonora do meu casamento. Era um casamento de conveniência, afinal, uma aliança estratégica entre o prestígio do dinheiro antigo da minha família, os Almeida, e o poder do dinheiro novo de Damião Montenegro. Eu conhecia os termos. Apenas pensei, tolamente, que poderia mudá-los.

Ele perdeu nossos aniversários, todos eles. No primeiro ano, esperei com o vestido que usei no nosso casamento, o jantar de um restaurante estrelado esfriando na mesa, até que seu assistente ligou à meia-noite. "O Sr. Montenegro tem uma reunião urgente do conselho em Dubai. Ele envia suas desculpas."

No segundo ano, foi um problema de servidor na Europa. No terceiro, uma tentativa de aquisição hostil. No quarto, eu nem me dei ao trabalho. Apenas abri uma garrafa de vinho e observei as luzes da cidade da vasta e vazia sala de estar, o silêncio da casa tão alto que era ensurdecedor.

Havia outras coisas, pequenos cortes que se acumularam com o tempo. A exposição do meu projeto de arquitetura, o ápice da minha graduação e a última centelha da minha própria ambição, foi na mesma noite de uma conferência de tecnologia em Seul. Ele nem hesitou.

Quando meu pai teve um ataque cardíaco, eu liguei para ele, minha voz tremendo, implorando para que viesse ao hospital. Ele estava no meio de uma chamada de resultados trimestrais. "Ana Luísa", sua voz era monótona, desprovida de qualquer emoção, "o mercado está volátil. Vou enviar meu melhor médico. Não seja dramática."

Ele não entendia. Eu não queria o médico dele. Eu queria meu marido.

Mas para Damião, tudo era uma transação. Emoções eram ineficiências. O amor era uma variável que ele não podia quantificar, então ele a ignorava. Eu aceitei isso. Fiz as pazes com isso. Eu disse a mim mesma que sua frieza não era pessoal. Ele era assim com todo mundo. Uma máquina construída para o lucro, não para o afeto.

Era um consolo frágil e patético, mas era tudo o que eu tinha.

Então os rumores começaram. Sussurros em galas de caridade, olhares de pena de outras esposas. Falavam de uma influenciadora de redes sociais, Isabela "Bela" Andrade, uma garota mal saída da adolescência com um milhão de seguidores e uma persona fofinha fabricada. Diziam que Damião estava obcecado por ela.

Eu ri. Damião? Obcecado? O homem que checava a cotação das ações durante seus próprios votos de casamento? Impossível.

Mas as evidências se tornaram inegáveis.

Sua equipe executiva estava um caos porque ele cancelou abruptamente uma viagem para garantir um acordo multibilionário de semicondutores em Taiwan. O motivo? Bela havia postado um vídeo choroso reclamando que sentia falta dele.

Sua agenda, antes tão rígida e implacável quanto uma operação militar, agora estava cheia de buracos. Ele desaparecia por tardes inteiras porque Bela queria ir às compras ou adotar um gatinho.

Uma vez, seu assistente, parecendo profundamente desconfortável, me disse que Bela havia derramado acidentalmente um smoothie em um protótipo de servidor de quinhentos milhões de reais em seu laboratório, e Damião apenas riu, bagunçou o cabelo dela e ordenou que seus engenheiros construíssem um novo.

Não fazia sentido. Este não era o Damião que eu conhecia. O Damião que eu conhecia teria arruinado financeiramente alguém por arranhar seus sapatos.

Eu não conseguia conciliar o homem dessas histórias com o marido de pedra com quem eu dividia um teto. A dissonância era tão chocante que minha cabeça girava. Eu precisava saber.

Contratei um detetive particular, usando o resto dos meus fundos pessoais. Foi um movimento patético e desesperado, mas eu não conseguia viver com a incerteza. A investigação foi surpreendentemente difícil. A segurança de Damião era lendária. Tudo o que o detetive conseguiu encontrar foram aparições públicas fortemente censuradas e um nome: Isabela Andrade.

Então, uma noite, um e-mail criptografado chegou. Sem assunto, sem texto. Apenas um único anexo.

Era uma fotografia.

Damião e Bela estavam em um iate em Angra dos Reis. Ele estava rindo, uma risada real e desinibida que eu não via há cinco anos. Seu braço estava protetoramente em volta dela, e ele a olhava com uma expressão de adoração tão crua e explícita que pareceu um golpe físico. Era um olhar que ele nunca, nem uma vez, me deu.

Meu celular escorregou dos meus dedos dormentes e caiu no chão. O mundo girou em seu eixo, uma onda de náusea me invadindo. Tropecei para fora de casa, ofegante, a imagem gravada em minha mente.

Não me lembro de entrar no meu carro. Não me lembro de ligar o motor. Tudo o que me lembro é do brilho ofuscante dos faróis e do horrível cantar de pneus.

Então, escuridão.

Acordei com o cheiro estéril de antisséptico e uma dor surda e latejante na cabeça. Um quarto particular. O melhor que o dinheiro podia comprar, claro.

Damião não estava lá.

Em vez disso, seu principal advogado, um homem com um rosto que parecia um punho cerrado, estava aos pés da minha cama.

"Sra. Montenegro", disse ele, sua voz tão fria quanto seus olhos. "Um conselho. Algumas coisas é melhor não investigar. O Sr. Montenegro preza por sua privacidade. Isso", ele gesticulou vagamente para minha cabeça enfaixada, "foi um aviso. O próximo será mais... permanente."

O ar me faltou. Um aviso.

O acidente... não foi um acidente.

Um pavor gelado, tão profundo que parecia hipotermia, infiltrou-se em meus ossos. Ele tentou me matar. Ou, no mínimo, me assustar até o silêncio. Tudo porque ousei investigar seu caso.

O homem que passei cinco anos tentando amar, o homem cujo coração de gelo eu pensei que poderia derreter, havia orquestrado minha experiência de quase morte.

A dor na minha cabeça não era nada comparada à agonia que rasgou meu peito. Parecia que meu coração estava sendo arrancado do meu corpo.

Eu ainda estava me recuperando dessa revelação horrível quando meu telefone, milagrosamente intacto, tocou. Era a polícia.

"Sra. Montenegro? Estamos com uma Srta. Isabela Andrade sob custódia por perturbação da ordem pública no Palácio Tangará. Ela está exigindo que liguemos para seu marido, mas ele não está atendendo. Ela listou você como contato de emergência."

Não sei por que fui. Talvez eu quisesse vê-la, a mulher que ele valorizava mais do que minha vida.

A delegacia estava caótica. Eu a vi imediatamente. Bela estava no meio da sala, o rímel escorrendo pelo rosto, gritando com um policial de aparência cansada.

"Você sabe quem eu sou? Você sabe quem é meu namorado? Quando o Damião chegar aqui, ele vai comprar esta delegacia inteira e transformá-la em um abrigo para cães!"

Nesse momento, as portas se abriram. Um arrepio percorreu a sala, uma queda súbita de temperatura que não tinha nada a ver com o ar-condicionado.

Damião Montenegro havia chegado.

Ele estava ladeado por sua equipe de segurança, sua figura alta exalando uma aura de poder absoluto que silenciou a sala inteira. Seus olhos afiados e glaciais percorreram a área, ignorando-me completamente como se eu fosse um móvel. Seu olhar se fixou em Bela.

"Você já pode ir", ele me disse, sua voz um rosnado baixo de dispensa. Ele nem sequer olhou para mim.

Então, ele passou por mim, o paletó caro de seu terno roçando meu braço, e foi direto para ela. A transformação foi instantânea e nauseante. O CEO formidável desapareceu, substituído por um homem carinhoso e gentil.

"Bela, o que há de errado?", ele murmurou, sua voz mais suave do que eu jamais ouvira. Ele segurou o rosto dela entre as mãos, seus polegares limpando gentilmente suas lágrimas.

O contraste foi um balde de água gelada despejado sobre minha cabeça. Ele nunca me tocou com tanta ternura. Nunca.

"Damião!", Bela lamentou, jogando-se em seus braços. "Eles me prenderam! E você não atendeu minhas ligações! Você estava com outra mulher? Eu a vi! Aquela velha feia que se diz sua esposa estava aqui!"

Minha respiração falhou.

O assistente de Damião, parado atrás dele, sussurrou com urgência: "Sr. Montenegro, a chamada da fusão com Tóquio é em cinco minutos. Nós a conectamos ao seu carro-"

"Cancele", Damião retrucou sem desviar o olhar de Bela.

O queixo do assistente caiu. "Senhor? Esta é a aquisição de cinquenta bilhões de reais..."

"Eu disse cancele", Damião repetiu, sua voz perigosamente baixa. Ele voltou toda a sua atenção para Bela, sua expressão suavizando novamente. "Minha pobrezinha. Eu não estava com ninguém. Eu nunca estaria com ninguém além de você. Você é meu mundo, meu tudo."

Bela fungou, apontando um dedo trêmulo para o policial. "Ele foi mau comigo! E... e meu sapato desamarrou quando eles me empurraram!" Ela esticou um pé calçado com um tênis de edição limitada ridiculamente caro.

O que aconteceu em seguida destruiu o último resquício da minha sanidade.

Na frente de todos - a polícia, seus assistentes, seus advogados e eu, sua esposa legal - Damião Montenegro, o titã do mundo da tecnologia, um homem que comandava legiões e movia mercados com uma única palavra, ajoelhou-se.

Ele se ajoelhou no chão imundo da delegacia.

Com as mãos que assinavam acordos que valiam mais do que pequenos países, ele, gentil e meticulosamente, amarrou o cadarço dela.

Eu fiquei ali, invisível, observando o homem com quem me casei se rebaixar por uma criança mimada. A humilhação foi tão profunda, tão absoluta, que parecia que estava acontecendo comigo.

Meu coração não apenas se partiu. Virou pó.

Eu finalmente entendi. Ele não era incapaz de amar.

Ele só era incapaz de me amar.

Ponto de Vista de Ana Luísa:

Eu costumava ser tão ingênua.

Quando conheci Damião Montenegro, ele era uma lenda. Um prodígio que construiu um império global de tecnologia antes dos trinta anos. Ele estava na capa de todas as revistas de negócios, seu maxilar afiado e olhos frios e inteligentes um símbolo de ambição implacável. Eu era uma estudante de arquitetura, um mundo distante do dele, mas me senti atraída pelo poder e intensidade que irradiavam dele. Desenvolvi uma paixão secreta e tola.

Então, quando minha família, com sua influência em declínio, anunciou o casamento estratégico com ele, fiquei emocionada. Minhas amigas me avisaram. "Analu, ele é uma máquina, não um homem. Ele é feito de gelo e ambição."

"Eu posso mudá-lo", eu dizia, meu coração cheio do otimismo estúpido de uma garota que só tinha lido sobre o amor nos livros. "O amor pode derreter qualquer um."

Na nossa noite de núpcias, ele parou diante de mim em nosso quarto palaciano, seu smoking perfeitamente ajustado, sua expressão tão remota quanto uma estrela distante. Ele me entregou um acordo pré-nupcial que era mais grosso que um romance.

"Vamos ser claros, Ana Luísa", disse ele, sua voz desprovida de qualquer calor. "Isso é uma parceria. O nome da família Almeida fornece à minha empresa um legado que lhe falta. Em troca, eu impeço que os negócios da sua família entrem em colapso. Espero que você seja uma Sra. Montenegro competente, silenciosa e graciosa. Não espere amor. Eu não sou capaz disso."

Suas palavras foram um tapa frio, mas meu coração tolo se recusou a desistir. Por cinco anos, interpretei o papel da esposa perfeita. Suportei sua ausência, sua indiferença, seu vazio emocional. Meu único consolo, a única coisa que me permitiu sobreviver à solidão esmagadora, era a crença de que ele era assim com todo mundo.

Que ele era simplesmente feito de gelo.

Mas vê-lo com Isabela Andrade, ver a maneira como seus olhos se suavizavam, a maneira como ele abandonava tudo pelo menor capricho dela, provou que ele não era feito de gelo. Ele era um fogo ardente. Só não para mim.

Meus cinco anos de devoção silenciosa, de espera paciente, de autoengano - tudo era uma piada. Uma piada patética e miserável.

A risada que borbulhou em minha garganta foi sufocada por soluços. No corredor frio e estéril da delegacia, finalmente aceitei a verdade. Meu casamento era uma jaula, e eu estive chacoalhando as grades por cinco anos, implorando por um afeto que nunca receberia.

Era hora de conseguir uma chave.

Alguns dias depois, com a cabeça ainda latejando do "acidente", encontrei um advogado especializado em divórcios de alto risco. O problema, ele explicou, era o acordo pré-nupcial blindado que Damião me fez assinar. Foi projetado para ser inquebrável.

"Ele teria que assinar os papéis de dissolução ele mesmo, voluntariamente", disse meu advogado, seu tom sombrio. "E pelo que sei de Damião Montenegro, isso não vai acontecer."

Mas eu tive uma ideia. Uma ideia desesperada, de longo alcance, nascida das cinzas da minha humilhação.

Fui à sede do Grupo Montenegro, um arranha-céu reluzente que perfurava as nuvens. Eu não ia lá há anos. Damião preferia manter sua vida profissional e sua vida "doméstica" - se é que se pode chamar assim - completamente separadas.

A recepcionista me olhou com uma mistura de surpresa e pena. "Sra. Montenegro. Sinto muito, mas o Sr. Montenegro não está."

"Quando você espera que ele chegue?", perguntei, minha voz firme.

Ela hesitou. "Ele... ele não tem vindo muito ao escritório nas últimas semanas, senhora."

Claro que não. Ele estava muito ocupado brincando de casinha com a Bela.

Meu advogado me informou que Damião seria o palestrante principal em um leilão de caridade de alto perfil naquela noite. Um evento que ele nunca perdia. E a lista de convidados confirmou: 'Sr. Damião Montenegro e acompanhante'.

Eu sabia que o encontraria lá.

O salão de baile era um mar de joias e champanhe. Eu os avistei instantaneamente. Bela estava agarrada ao braço dele, usando um colar de diamantes tão grande que parecia cafona. Damião parecia entediado, seus olhos percorrendo a sala com seu ar habitual de distanciamento.

Então o leilão começou. Um raro Picasso foi a leilão. O preço subiu rapidamente.

"Cem milhões", uma voz gritou. A sala ofegou. Era Damião.

Bela fez beicinho. "Não gostei. As cores são tristes."

Sem um momento de hesitação, Damião levantou a mão novamente. "Eu retiro meu lance."

O leiloeiro e a sala inteira congelaram em silêncio atônito. Damião Montenegro, um homem famoso por suas estratégias de aquisição implacáveis, acabara de desistir de uma compra de cem milhões de reais porque sua namorada não gostou das cores. Os sussurros foram imediatos.

"Você viu isso?"

"Ele está completamente na mão dela."

Mais tarde, eles estavam olhando para o prêmio final da noite: um colar de diamantes azul royal único, apropriadamente chamado de 'O Coração do Oceano'.

"Oh, Damião, é lindo!", Bela gritou, seus olhos arregalados. "Eu quero!"

O lance começou em cinquenta milhões. Escalou rapidamente, com outro magnata competindo ferozmente. Quando o preço ultrapassou duzentos milhões, até a testa de Damião franziu ligeiramente.

"Duzentos e cinquenta milhões", o outro magnata ofereceu.

Bela puxou a manga de Damião, seus olhos se enchendo de lágrimas. "Damião, por favor... eu amei tanto." Ela se inclinou e beijou sua bochecha, uma demonstração pública e calculada de afeto.

A multidão assistia, sem fôlego.

A expressão de Damião, que estava tensa com o cálculo financeiro, derreteu-se. Ele olhou para ela, e aquele mesmo olhar doentio de adoração que eu vi na fotografia apareceu em seu rosto.

"Trezentos milhões", disse ele, sua voz firme.

A sala explodiu. O outro magnata balançou a cabeça e sentou-se. Bela gritou de alegria e jogou os braços ao redor do pescoço de Damião. "Oh, Damião! Você é o melhor! Eu te amo, eu te amo, eu te amo!"

Eu assisti das sombras, meu coração uma pedra fria e pesada no peito. Ele nunca me comprou nem um buquê de flores. Ele chamou meu desejo por um simples jantar de aniversário de "frivolidade". Mas por ela, ele queimaria trezentos milhões de reais sem pensar duas vezes.

Não era que ele não soubesse ser romântico. Era que ele não queria ser romântico comigo.

A peça final da minha ilusão se desfez em pó.

Respirei fundo, os papéis do divórcio agarrados na minha mão como um escudo. Saí das sombras e me aproximei deles.

"Damião."

Ele se virou, seus olhos instantaneamente se transformando em gelo quando me viu. Ele instintivamente puxou Bela para trás dele, um gesto protetor que enviou uma nova onda de dor através de mim.

"O que você está fazendo aqui?", ele perguntou, sua voz afiada de aborrecimento.

Meu próprio marido, protegendo sua amante de mim. O absurdo disso era quase risível.

"Preciso que você assine isso", eu disse, estendendo os papéis. Minha mão tremia, mas minha voz estava surpreendentemente firme.

Ele olhou para a pasta com desdém. "Estou ocupado. Entregue ao meu assistente amanhã."

"Não", eu disse, minha voz subindo ligeiramente. "Eu quero acabar com isso. Agora."

Eu precisava me libertar dele. Eu não podia passar mais um segundo como sua esposa. Não depois disso.

"Eu quero o divórcio, Damião", eu disse, as palavras com gosto de liberdade e cinzas. "Deixe-me ir."

Ele me encarou como se eu fosse uma estranha que acabara de falar uma língua estrangeira. Ele nem pareceu registrar minhas palavras. Seu foco estava inteiramente em Bela, que estava começando a ficar inquieta.

"Damião, quem é ela? Ela está me assustando", Bela choramingou, puxando seu braço.

Antes que Damião pudesse responder, Bela arrancou a pasta da minha mão. "O que é isso? Ela está tentando tirar dinheiro de você? Damião disse que você pode ter o que quiser, apenas o deixe em paz!"

Ela abriu a pasta, seus olhos percorrendo o jargão legal.

"Damião, querido, são apenas alguns papéis chatos", disse ela com desdém. "Você está ocupado. Você me disse que eu poderia cuidar de qualquer coisa para você, certo? Eu assino."

Meu coração parou. Damião havia lhe dado uma procuração com plenos poderes. O símbolo máximo de confiança. Um poder que ele nunca, jamais, considerou dar a mim, sua esposa.

Antes que eu pudesse processar a nova onda de agonia, Bela tirou um pequeno objeto ornamentado de sua bolsa. Era o sinete pessoal de Damião, seu carimbo de assinatura, feito sob medida a partir de uma rara peça de jade. Era tão juridicamente vinculativo quanto sua assinatura.

Com um floreio, ela pressionou o sinete na linha de assinatura do acordo de divórcio.

Ponto de Vista de Ana Luísa:

Bela empurrou a pasta de volta para o meu peito, um sorriso triunfante e desdenhoso no rosto. "Pronto. Está feito. Agora saia de nossas vidas e nunca mais incomode o Damião."

Ela pensou que estava assinando algum documento para me pagar, para finalizar minha humilhação. A ironia era tão espessa que eu poderia engasgar. O acordo de divórcio que eu acabara de receber era exatamente o que eu queria. Ela acabara de me entregar minha liberdade em uma bandeja de prata.

Eu queria rir. Eu queria dizer a ela que era uma tola. "Você não tem ideia do que acabou de fazer", comecei a dizer, mas as palavras foram abafadas por um som ensurdecedor.

Um alarme. Um lamento agudo e penetrante que cortou a conversa educada do salão de baile.

O pânico explodiu. As pessoas gritaram. A multidão bem-vestida se transformou em uma manada em debandada. Alguém me empurrou com força por trás, e eu tropecei, a preciosa pasta voando das minhas mãos.

A força da multidão era como um maremoto. Fui derrubada, caindo com força no chão de mármore. Bela caiu ao meu lado, seu vestido de grife rasgando.

Uma dor aguda e lancinante subiu pela minha perna quando o salto agulha de alguém fincou na minha canela. Eu gritei, mas minha voz se perdeu no caos. As pessoas estavam me pisoteando, seus sapatos chutando minhas costelas, meus braços, minha cabeça. A dor era excruciante.

"DAMIÃO!", Bela gritou, sua voz estridente de terror. "DAMIÃO, ME AJUDE!"

Através da floresta de pernas em pânico, ouvi sua voz, afiada e imponente, cortando o barulho. "BELA! Onde você está?"

Ele estava voltando.

Uma pequena e estúpida centelha de esperança se acendeu em meu peito. Ele está voltando por nós.

Eu o vi então, uma força da natureza abrindo o mar de pessoas aterrorizadas. Seus olhos estavam selvagens, vasculhando o chão, procurando. Por uma fração de segundo, meus olhos encontraram os dele. Ele me viu. Eu sei que ele viu.

Mas seu olhar passou direto por mim, como se eu não estivesse lá.

Ele localizou Bela em um instante. Com um rugido gutural, ele se lançou para frente, empurrando as pessoas para o lado. Ele a pegou nos braços, embalando-a como se fosse feita de vidro.

Ele a segurou firme contra o peito e se virou para lutar contra a multidão, deixando-me no chão para ser pisoteada.

Ele nem sequer olhou para mim. Nenhuma vez.

"Damião", sussurrei, minha voz um coaxar quebrado. A palavra foi engolida pelos gritos aterrorizados ao meu redor. O calcanhar de uma bota me atingiu na têmpora, e o mundo começou a embaçar.

Justo quando minha visão começou a desaparecer, eu o vi parar. Ele quase alcançara a saída, Bela segura em seus braços. Ele estava se virando.

Ele está voltando por mim. O pensamento era uma oração desesperada, de quem se afoga.

Ele abriu caminho de volta pelo caos, seu rosto uma máscara de determinação sombria. Ele estava se aproximando. Meu coração, aquela coisa estúpida e teimosa, martelava contra minhas costelas.

Ele alcançou o local onde havíamos caído. Ele se abaixou.

Minha mão se contraiu, pronta para alcançar a dele.

Mas ele não estava olhando para mim. Seus olhos estavam fixos no chão. Ele pegou algo.

Era um único brinco de diamante que devia ter caído da orelha de Bela.

Ele o agarrou em seu punho, virou-se e, sem um único olhar para trás, desapareceu na multidão, deixando-me sangrando no chão.

Da relativa segurança da saída, pude ouvir a voz de Bela, abafada, mas ainda clara. "Meu brinco! Damião, você o encontrou?"

Sua voz era um murmúrio baixo e calmante. "Eu o encontrei, meu bem. Eu o tenho. Eu sempre encontrarei o que é seu."

Seu grito feliz foi a última coisa que ouvi antes que o mundo ficasse preto.

Eu era menos importante que uma joia.

A dor dessa constatação foi pior do que qualquer ferimento físico. Foi uma ferida profunda na alma, um golpe final e fatal para o que restava do meu amor por ele.

Acordei em um hospital novamente. A mesma suíte particular. O mesmo cheiro estéril.

Um médico me informou que eu tinha uma concussão, três costelas quebradas e uma fíbula fraturada. Meu corpo era um mapa de hematomas.

"Você tem sorte", disse ele. "Você precisará de cirurgia na perna, mas terá uma recuperação completa."

Enquanto me preparavam para a sala de cirurgia, as portas da minha suíte se abriram com violência.

Dois dos guarda-costas de Damião, os mesmos que estavam sempre com ele, invadiram. Eram homens enormes e impassíveis que pareciam esculpidos em granito.

"O que significa isso?", exigiu o cirurgião, parando na frente deles. "Esta é uma área estéril!"

Eles o ignoraram. Um deles agarrou meu braço, seu aperto como um torno de aço.

"Solte-a!", gritou uma enfermeira.

Com um único movimento brutal, eles me arrastaram da maca. A dor na minha perna era tão intensa, tão ofuscante, que eu gritei. Parecia que meu osso estava rasgando minha pele.

Eles me arrastaram pelos corredores do hospital como um saco de lixo, meus pés descalços arrastando no linóleo frio. Minha fina camisola de hospital não oferecia proteção, nem dignidade.

Eles me jogaram no chão de outro quarto. Um muito mais luxuoso.

Minha visão turvou, mas consegui distinguir a cena diante de mim. E era uma cena que ficaria gravada em minha memória para sempre.