Ele escolheu a amante, mas eu escolhi a liberdade

"O filho é meu."

Meu marido, o Don do Comando de São Paulo, anunciou ao mundo, com a mão pousada protetoramente sobre a barriga de sua amante.

Ele estava mentindo para salvar a vida dela, mas, ao fazer isso, assinou a sentença de morte para o bebê que crescia dentro de mim.

Apenas algumas horas antes, eu finalmente tinha conseguido o teste positivo pelo qual havíamos rezado por mais de cinco anos.

Mas Dante escolheu reivindicar o bastardo de uma traidora como seu herdeiro.

Quando tentei confrontá-lo, ele me dispensou com uma frieza cortante.

"É uma mentira estratégica, Elena. Você não está grávida, então não importa."

Ele não sabia.

Mais tarde, quando um acidente deixou sua amante em estado crítico, ele me arrastou para o hospital.

Ele me forçou a doar meu sangue para salvá-la, ignorando minha palidez fantasmagórica.

Ele não sabia que eu já estava sangrando por dentro.

Ele não sabia que eu tinha acabado de sair da clínica, onde havia removido a "complicação" da qual ele me fez sentir vergonha.

Ele achava que estava sendo nobre.

Ele não percebeu que estava matando seu próprio filho para salvar a mentira de outro homem.

Na noite da festa de gala para celebrar seu "herdeiro", deixei uma caixa branca em sua mesa e desapareci.

Dentro havia um laudo médico: *Interrupção de Gravidez. 8 Semanas. Pai: Dante Moretti.*

Quando ele leu, eu já estava longe.

Capítulo 1

No momento em que Dante Moretti reivindicou o filho de outra mulher como seu herdeiro para salvar a vida dela, ele não apenas quebrou os votos que me fez; ele assinou a sentença de morte para o bebê que crescia dentro do meu próprio corpo.

Eu estava nas sombras do grande salão, tornada invisível pelo brilho dos holofotes.

Meu marido estava sob o brilho ofuscante da coletiva de imprensa.

Ele parecia em todos os detalhes o Chefe dos Chefes do Comando de São Paulo.

Seu terno era feito sob medida para se ajustar à extensão larga e letal de seus ombros.

Sua mandíbula estava travada naquela linha de granito que geralmente fazia homens adultos desmoronarem de medo.

Mas sua mão não estava em uma arma hoje.

Estava pousada protetoramente sobre a pequena e arredondada barriga de Sofia Ricci.

Sofia olhou para ele com olhos de corça, cheios de lágrimas.

Ela interpretou perfeitamente o papel da protegida frágil.

Os repórteres gritavam perguntas, suas vozes uma cacofonia frenética, como urubus sentindo uma carcaça fresca.

"Don Moretti, é verdade? O filho é seu?"

Dante não vacilou.

Ele se inclinou para o microfone, sua voz um trovão profundo que vibrou pelo assoalho e se instalou fundo na minha medula.

"O filho é meu", ele mentiu. "Sofia carrega o herdeiro dos Moretti. Qualquer um que tocar nela responde a mim."

A sala explodiu em uma tempestade de flashes de câmeras.

Senti o sangue escorrer do meu rosto, acumulando-se em algum lugar nos meus pés.

Minha mão foi instintivamente para minha própria barriga lisa.

Duas horas atrás, o médico me entregou um pedaço de papel.

Positivo.

Cinco anos.

Nós sangramos e rezamos por cinco anos.

E agora, em meio ao caos da emboscada da Máfia Russa que tínhamos acabado de sobreviver, em meio ao sangue e ao terror, eu finalmente tinha alcançado a única coisa exigida de uma esposa da máfia.

Mas Dante tinha acabado de tornar isso insignificante.

Ao reivindicar o bastardo de Sofia - o produto de seu caso com um traidor - ele a salvou dos executores da Ordem.

Ele honrou o juramento de sangue que fez ao pai dela em seu leito de morte.

Mas, ao fazer isso, ele declarou publicamente que qualquer filho que eu carregasse seria o bastardo.

Ou pior, um produto do cativeiro russo do qual tínhamos acabado de escapar.

Ele me transformou numa prostituta para fazer dela uma santa.

Virei-me e fui embora antes que os flashes das câmeras pudessem capturar as lágrimas que me recusei a derramar.

Encontrei Dante em seu escritório uma hora depois, o silêncio da sala um contraste gritante com o caos lá fora.

Ele estava servindo um copo de uísque âmbar, sua mão firme.

Ele não parecia um homem que tinha acabado de destruir seu casamento.

Ele parecia um general inspecionando um campo de batalha onde perdas aceitáveis haviam sido calculadas.

"Você está chateada", disse ele, sem se virar.

"Chateada?" Soltei uma risada seca e rachada. "Você acabou de dizer ao mundo que me traiu. Você legitimou o filho dela e deslegitimou sua esposa."

Ele se virou então, seus olhos escuros frios e duros.

"Foi necessário, Elena. A Ordem a teria matado por dormir com o inimigo. Jurei ao pai dela que a protegeria. É uma dívida de honra."

"E quanto aos seus votos para mim?" perguntei, minha voz tremendo. "Essas dívidas não contam?"

"Você é minha esposa", disse ele, aproximando-se, sua presença sufocante. "Você tem meu nome. Você tem minha proteção. Isso deveria ser suficiente."

Ele estendeu a mão para tocar meu rosto.

Recuei como se ele tivesse me queimado.

Seus olhos se estreitaram.

"Não seja dramática. É uma mentira estratégica. O filho não é meu. Você sabe disso."

"Mas o mundo não sabe", sussurrei. "E se eu estivesse grávida? E então, Dante? Você reivindicaria o meu também? Ou isso complicaria sua nobre mentira?"

Ele suspirou, passando a mão pelos cabelos escuros, a exasperação evidente no gesto.

"Você não está grávida, Elena. Estamos tentando há anos. Não é um problema."

As palavras me atingiram como um golpe físico.

Ele não sabia.

E olhando para ele agora, este estranho que priorizava a promessa a um homem morto sobre a dignidade de sua esposa viva, eu sabia que ele nunca saberia.

"Você está certo", menti, meu coração se partindo em meu peito. "Eu não estou."

Ele assentiu, satisfeito. "Bom. Mantenha a cabeça baixa. Deixe os rumores passarem. Tenho uma guerra para planejar contra os russos."

Ele passou por mim, roçando meu ombro.

Ele cheirava a colônia cara e a traição.

Fui ao escritório do Consigliere na manhã seguinte.

O advogado parecia nervoso, o suor brotando em seu lábio superior.

Ele empurrou os papéis da separação pela mesa de mogno.

"Sra. Moretti, tem certeza? O Don... ele não assinou isso."

"Ele está ocupado", eu disse, minha voz vazia de emoção. "Ele me disse para cuidar da papelada."

Peguei a caneta.

Minha mão pairou sobre a linha de assinatura de Dante Moretti.

Eu conhecia a assinatura dele melhor que a minha.

Eu a tinha traçado em cartas de amor na faculdade.

Eu a tinha encarado em nossa certidão de casamento.

Assinei o nome dele com um floreio, a tinta fluindo como sangue negro enquanto eu forjava minha liberdade.

O Consigliere ficou pálido. "Elena... se ele descobrir..."

"Protocole", ordenei, canalizando o sangue Falcone que corria em minhas veias. "E marque uma consulta para mim na clínica particular da Avenida Paulista."

"Para quê?"

"Um procedimento", eu disse, levantando-me. "Para remover uma complicação."

Saí para o vento cortante de São Paulo.

Disquei o número de Dante uma última vez.

Tocou três vezes.

"O que foi?" sua voz era ríspida, impaciente.

"Dante, preciso te dizer uma coisa. Sobre nós. Sobre..."

"Dante!" A voz de Sofia perfurou o fundo, estridente e alegre. "O bebê está chutando! Vem sentir!"

A respiração de Dante engasgou na linha.

"Tenho que ir, Elena. Resolva o que for você mesma."

A linha ficou muda.

Olhei para a tela do telefone.

Então o joguei na lixeira da esquina.

Entrei na clínica.

As luzes fluorescentes zumbiam, um zunido estéril contra o silêncio da minha alma.

"Tem certeza?" o médico perguntou, olhando para a tela do ultrassom. "O feto está saudável. É... é um menino."

Um filho.

O herdeiro que ele queria.

Lágrimas finalmente escorreram dos meus olhos, quentes e ardentes.

"Tenho certeza", sussurrei. "Não há pai. Não há futuro. Por favor. Apenas tire."

Enquanto a máscara de anestesia cobria meu rosto, lembrei-me do voto de casamento de Dante.

Eu queimarei o mundo para te manter segura.

Ele estava queimando, de fato.

Mas ele me deixou para virar cinzas nas chamas.

O vazio dentro de mim não era leve; era pesado, como se eu tivesse engolido uma pedra bruta.

Saí da clínica sentindo-me completamente oca.

Meu útero estava vazio.

Meu coração estava vazio.

Até minhas veias pareciam carregar poeira seca em vez de sangue.

Eu deveria ter ido para casa descansar. O médico tinha sido claro sobre isso.

Mas a casa não era mais um lar.

Era apenas um monumento a um casamento morto.

Impulsionada por uma necessidade masoquista de encerramento, me vi vagando pelos corredores da ala particular do hospital onde Dante mantinha sua "prioridade".

Eu precisava ver.

Eu precisava ver pelo que ele havia trocado seu filho.

Virei o corredor e parei abruptamente.

Dante estava do lado de fora de uma suíte particular.

Ele parecia cansado, a gravata afrouxada, as mangas enroladas revelando a tinta escura das tatuagens em seus antebraços.

Ele estava encostado na parede, ouvindo atentamente um médico.

E então Sofia saiu do quarto.

Ela não estava apenas andando; estava atuando.

Ela colocou a mão na parte inferior das costas e fez uma careta, uma exibição teatral de fragilidade.

Dante imediatamente se endireitou.

Ele estendeu a mão, suas mãos grandes surpreendentemente gentis, e a guiou para uma cadeira.

Ele tocou a barriga dela.

Foi um toque casual, possessivo.

O tipo de toque que ele costumava me dar.

A náusea subiu pela minha garganta, amarga e ácida.

Dante olhou para cima e cruzou os olhos comigo.

Sua expressão endureceu instantaneamente.

"Elena", disse ele, sua voz um aviso baixo. "O que você está fazendo aqui?"

Ele não perguntou se eu estava bem.

Ele não notou a palidez fantasmagórica da minha pele ou a maneira como eu estava me apoiando na parede para me sustentar.

Ele apenas viu uma ameaça para Sofia.

Os olhos de Sofia se arregalaram e ela soltou um pequeno suspiro.

"Oh, Elena! Sinto muito. Eu não sabia que você viria."

Ela se levantou, fazendo uma careta para dar efeito, e caminhou até mim.

Ela entrelaçou o braço no meu, seu aperto surpreendentemente forte.

"Não é uma bênção?" ela arrulhou, olhando para a própria barriga. "Um pequeno Moretti. Sei que deve ser difícil para você, sendo... bem, incapaz de cumprir esse papel."

Ela torceu a faca com um sorriso.

Olhei para Dante, esperando que ele a corrigisse.

Esperando que ele me defendesse.

Ele apenas checou o relógio.

"Elena conhece seu dever", disse ele friamente. "Ela não é mesquinha o suficiente para deixar os negócios da família afetarem suas maneiras."

Negócios da família.

Era assim que ele arquivava meu trauma. Apenas negócios.

"Vamos jantar", anunciou Sofia. "Você tem que vir, Elena. Precisamos mostrar uma frente unida, não é, Dante?"

"Não estou me sentindo bem", eu disse, minha voz rouca.

"Besteira", disse Dante. "Você parece bem. Só um pouco pálida. Passe um batom. Vamos ao Fasano."

Não era um pedido.

Era uma ordem do Don.

Eu estava fraca demais para lutar.

No restaurante, eles se sentaram juntos no sofá.

Eu me sentei em frente a eles, como uma criança indesejada.

Sofia fez uma cena sobre seu risoto estar muito salgado.

Dante estalou os dedos e toda a equipe da cozinha saiu para se desculpar.

Ele provou a comida dela por ela.

Ele serviu água para ela.

Ele não olhou para mim uma única vez.

Encarei meu prato, o cheiro rico e enjoativo de azeite trufado revirando meu estômago.

Eu estava sangrando.

Eu podia sentir.

O médico disse para descansar.

Mas aqui estava eu, interpretando a esposa obediente para um homem que estava sendo pai de uma mentira.

"Preciso usar o banheiro", murmurei, levantando-me.

Minhas pernas pareciam gelatina.

Enquanto eu passava pela mesa deles, um estrondo baixo sacudiu o teto.

Aconteceu em câmera lenta.

O pesado lustre de cristal acima da mesa deles gemeu.

A âncora cedeu.

"Dante!" Sofia gritou.

Ela não tentou se mover. Ela apenas se jogou em direção a ele.

Dante não hesitou.

Ele se lançou.

Ele pegou Sofia em seus braços, protegendo o corpo dela com o seu, e mergulhou para o lado.

Em sua pressa desesperada para salvá-la, seu ombro bateu em mim.

Eu voei.

Bati no chão de mármore com um estalo doentio.

Minha cabeça bateu na pedra.

O lustre caiu exatamente onde eu estava um segundo antes.

Cacos de vidro explodiram como estilhaços.

Poeira e gesso encheram o ar.

Meus ouvidos zumbiam.

Toquei minha testa e minha mão saiu vermelha.

Através da névoa, vi Dante se levantando.

Ele estava segurando Sofia.

"O bebê está bem?" ele gritava. "Verifique o bebê!"

Sofia soluçava histericamente, agarrando-se a ele.

Ele não olhou para o chão.

Ele não me procurou.

"Peguem o carro!" ele rugiu para sua equipe de segurança. "Vamos para o hospital!"

Ele a carregou para fora, passando por cima dos destroços.

Passando por cima de mim.

Fiquei deitada no chão frio, observando suas costas se afastarem.

O sangue do ferimento na minha cabeça se acumulou no mármore branco, misturando-se com a poeira.

Eu estava sozinha.

De novo.

Eu mesma costurei o ferimento no silêncio apertado do banheiro da emergência.

Não suportava a ideia de esperar por um médico.

Mais importante, não podia arriscar dar meu nome.

O corte na minha testa era irregular, mas a dor ardente me trazia de volta à realidade.

Oferecia uma distração bem-vinda das cólicas ocas e torturantes no meu abdômen.

Saí para o corredor estéril, pressionando uma toalha de papel áspera contra minha têmpora.

Virei o corredor e esbarrei direto em Dante.

Ele estava andando de um lado para o outro do lado de fora da sala de cirurgia, sua camisa branca impecável manchada de poeira e sangue seco.

Ele parou no momento em que me viu.

Por um instante, um alívio cru fraturou sua compostura.

"Você está aqui", ele sussurrou.

Então, as portas duplas se abriram com um estrondo.

Uma enfermeira saiu correndo, sua expressão selvagem de pânico.

"Estamos perdendo ela!" ela gritou. "Ela está com hemorragia. Precisamos de O-negativo. Agora. O engavetamento na Marginal esgotou o banco de sangue."

Dante ficou rígido.

Ele se virou para mim, seu movimento lento, predatório.

Ele sabia meu tipo sanguíneo.

Estava no meu arquivo. Era o mesmo tipo raro da mãe dele.

"Elena", disse ele.

Eu cambaleei para trás. "Não."

"Ela está morrendo", ele afirmou, sua voz caindo para um rosnado baixo e perigoso. "O bebê está morrendo."

"Eu não posso", sussurrei, minha voz tremendo. "Dante, por favor. Eu... estou anêmica. Estou doente."

Eu não podia dizer a ele o porquê.

Eu não podia dizer a ele que já tinha perdido metade do meu volume de sangue em uma mesa fria de clínica esta manhã.

Ele não ouviu.

Ele cobriu a distância entre nós em duas passadas aterrorizantes.

Ele agarrou meu braço.

Seu aperto era brutal, possuindo a força de um homem desesperado.

"É uma vida, Elena. Uma vida inocente. Você vai fazer isso."

Ele me arrastou em direção à sala de trauma.

Eu finquei meus calcanhares no linóleo, mas eu era uma boneca de pano contra sua força avassaladora.

"Dante, pare! Você está me machucando!"

"Você está sendo egoísta!" ele rosnou, me empurrando para frente. "É só sangue. Você tem de sobra."

Ele me jogou na cadeira de doação.

Ele assentiu bruscamente para a enfermeira. "Tire. Tire o que ela precisar."

A enfermeira olhou para o meu rosto pálido, depois para o Don ameaçador pairando sobre mim.

Ela não ousou discutir.

Ela preparou meu braço com as mãos trêmulas.

A agulha perfurou minha pele, uma mordida afiada da realidade.

Observei o líquido vermelho escuro correr para o tubo.

Era minha força vital.

Drenando de mim para salvar a mulher que me arruinou.

Dante ficou de guarda perto da porta, seus olhos fixos na bolsa que se enchia.

Ele não segurou minha mão.

Ele não me ofereceu água.

Ele apenas observou o nível subir, calculando friamente se era o suficiente para comprar mais uma hora para Sofia.

Minha visão começou a se fechar.

Pontos pretos dançavam na minha periferia.

"Já tiramos quase seiscentos ml", a enfermeira gaguejou, verificando o monitor. "O pulso dela está caindo. Temos que parar."

"Sofia está estável?" Dante exigiu.

"Ainda não."

"Continue", ele ordenou.

Afundei na cadeira, minha cabeça pendendo para trás.

Eu estava fraca demais para protestar.

Eu apenas olhei para ele.

Olhei para o homem que havia jurado me amar.

Ele estava me matando para salvar uma mentira.

Finalmente, a enfermeira arrancou a agulha.

"É isso. Mais um pouco e ela entra em choque hipovolêmico."

Dante assentiu uma vez.

Ele não disse obrigado.

"Sofia está estabilizando", outra enfermeira gritou do corredor.

Dante virou nos calcanhares.

Ele saiu.

Ele me deixou lá, tonta e sangrando, com um pedaço de algodão preso na dobra do meu braço.

Um médico entrou no cubículo alguns minutos depois.

Ele verificou meu prontuário, depois congelou. Ele franziu a testa profundamente.

"Sra. Moretti... estou vendo seus registros de admissão. Eles indicam uma interrupção cirúrgica da gravidez esta manhã."

Fechei os olhos, as lágrimas quentes e rápidas.

"Sim."

"E você acabou de doar quase um litro de sangue?" Ele me olhou com horror indisfarçado. "Seu marido sabe?"

"Não", sussurrei no silêncio. "E ele nunca saberá."

Recuperei-me na ala de hóspedes da mansão por uma semana.

Fiquei no escuro, encarando o teto ornamentado até que os padrões se turvassem.

Dante não me visitou.

As empregadas sussurravam nos corredores que ele estava dormindo no quarto de Sofia, guardando-a como uma sentinela.

No sétimo dia, a porta se abriu.

Dante estava lá, impecável em um terno de carvão.

"Vista-se", disse ele.

"Não vou a lugar nenhum", respondi, minha voz fina e frágil.

"É o batizado do filho do Capo Rossi. Temos que fazer uma aparição. Rumores já estão se espalhando de que você me deixou."

"Eu te deixei", eu disse, encontrando seu olhar. "De todas as maneiras que importam."

Ele me ignorou.

"Use o vestido azul. Combina com a minha gravata. O carro sai em vinte minutos."

Ele jogou a peça de roupa na cama.

Ela pousou como uma mortalha de seda.

Forcei-me a levantar.

Minhas pernas tremiam violentamente, mas eu fiquei de pé.

Deslizei para dentro do vestido.

Pintei meu rosto para esconder a palidez mortal da minha pele.

Eu era uma Falcone.

E não deixaria que me vissem sangrar.