Ele negou a última jornada do meu irmão

Meu namorado bilionário se recusou a me emprestar duzentos mil reais para trazer o corpo do meu irmão para casa.

Três dias depois, encontrei a assistente dele vestindo meu robe de seda na nossa cobertura.

Foi nesse momento que decidi me casar com meu amigo de infância.

Por oito anos, fui o segredinho sujo de Caio Ferraz.

Aceitei viver nas sombras, acreditando que seus "Protocolos de Relacionamento" eram apenas as excentricidades de um gênio da tecnologia.

Mas quando meu irmão morreu tragicamente no exterior, Caio não ofereceu conforto.

Ele me ofereceu um formulário de empréstimo corporativo, que sua assistente, Daniela, negou prontamente.

Enquanto eu me afogava em luto, João apareceu.

Ele pagou pela repatriação sem hesitar, provando o que o amor verdadeiro realmente significava.

Fui ao apartamento de Caio para terminar tudo, apenas para encontrar Daniela lá, exibindo um chupão fresco no pescoço e um sorriso presunçoso.

A verdade desabou sobre mim como um deslizamento de terra.

Ela não tinha apenas roubado meu namorado; ela vinha interceptando meus bônus e sabotando minha carreira há anos.

E o Caio? Ele a defendeu.

Ele me chamou de "risco desnecessário" e ameaçou me arruinar se eu fizesse um escândalo.

Então, eu não apenas me demiti.

Enviei uma foto minha com o João para o grupo de WhatsApp da empresa com uma legenda que silenciou o escritório inteiro.

"Vou me casar. E não é com Caio Ferraz."

Capítulo 1

A morte do meu irmão no exterior foi um soco no estômago, uma verdade fria e dura que expulsou todo o ar dos meus pulmões. A ligação do consulado foi um borrão de termos médicos e custos de repatriação, uma soma tão astronômica que parecia outra piada cruel do destino. Duzentos mil reais. Como eu conseguiria esse dinheiro? Minha mente foi imediatamente para o Caio. Ele tinha que ajudar. Ele precisava ajudar.

- Preciso falar com o Caio, é urgente - engasguei para Daniela Fontes, sua assistente executiva, minha voz crua com as lágrimas que eu segurava. - É sobre meu irmão. Ele... ele se foi.

A voz dela, geralmente tão lisa quanto mármore polido, assumiu uma ponta quebradiça.

- Srta. Barros, você conhece o "Protocolo de Relacionamento" do Sr. Ferraz. Todos os assuntos pessoais devem passar pelos canais corporativos.

- Canais corporativos? - gritei, a palavra tendo gosto de cinzas na minha boca. - Meu irmão está morto, Daniela! Minha única família!

- Entendo que este seja um momento difícil - continuou ela, completamente impassível -, mas o procedimento é claro. Você pode enviar um pedido de empréstimo para funcionários, e ele será analisado como qualquer outro.

Desliguei, minha mão tremendo tanto que quase deixei o celular cair. O empréstimo foi negado, é claro, três dias depois. Um e-mail estéril, sem explicação. Apenas um "não" frio e duro. Foi como se me dissessem que meu luto não era importante o suficiente, que a vida do meu irmão não valia um simples empréstimo.

Foi aí que o João entrou em cena. Ele não fez perguntas. Apenas ouviu, seus olhos sustentando um calor que parecia uma boia salva-vidas no meu mundo congelante. Ele adiantou o dinheiro do próprio bolso, uma quantia que eu sabia ser significativa até para sua empresa de logística em crescimento. Ele cuidou de tudo - a papelada, a logística de trazer o corpo do Lucas para o Brasil, o funeral. Ele estava lá, uma âncora sólida, enquanto meu mundo girava fora de controle.

- Obrigada, João - sussurrei, minha voz quase inaudível acima do farfalhar das folhas no cemitério. O cheiro de terra úmida e flores murchas impregnava o ar. - Não sei o que eu teria feito sem você.

Ele apenas apertou minha mão, o polegar traçando círculos lentos na minha pele. Seus olhos, geralmente tão brilhantes, estavam cheios de uma ternura crua que fez minha garganta doer.

- Você não precisa me agradecer, Camila. Somos família.

Família. A palavra vibrou no meu peito, um contraste gritante com o eco vazio dos "canais corporativos" de Caio.

- Casa comigo - deixei escapar, as palavras travando na garganta antes de caírem livres. Não foi uma pergunta. Foi um apelo desesperado, uma clareza súbita e cegante na névoa do meu luto.

Os olhos de João se arregalaram, um lampejo de surpresa, depois algo parecido com medo escurecendo suas profundezas. Ele olhou para mim, seu olhar varrendo meu rosto manchado de lágrimas, meus ombros trêmulos. Ele parecia de coração partido, sua expressão um espelho da minha própria dor.

- Camila - começou ele, a voz grossa de preocupação -, você não precisa fazer isso. Não assim. Você está sofrendo.

Balancei a cabeça, uma determinação feroz endurecendo meu olhar.

- Não, João. Não estou. Isso não é sobre a dor. Isso é sobre... tudo. Sobre o que importa. Por favor, casa comigo. - Minha voz falhou na última palavra, mas minha resolução permaneceu. Era ele. Sempre deveria ter sido ele.

Como pude ser tão cega? Por oito anos, fui a namorada secreta de Caio Ferraz, um acessório invisível em sua vida perfeitamente curada. Enquanto eu trabalhava incansavelmente como uma especialista em marketing subvalorizada na empresa dele, ele mal reconhecia minha existência fora das quatro paredes de sua cobertura. Meu irmão, Lucas, estava escalando na Patagônia, perseguindo um sonho que terminou em tragédia. Caio nem sabia que Lucas existia. Ele certamente não sabia que ele estava morto.

Caio, o bilionário da tecnologia desapegado, vivia em um mundo onde relacionamentos eram ativos, gerenciados e delegados. Seu tempo era precioso, cada minuto otimizado para eficiência máxima. Ele não desperdiçaria um segundo com o irmão moribundo de uma funcionária, muito menos com a crise pessoal de uma mera namorada. Nossos oito anos juntos pareciam uma história de fantasmas, um segredo que eu carregava, enquanto ele vivia uma vida pública de poder e prestígio. Minha família, minhas lutas, minha própria existência, estavam escondidas, irrelevantes.

Uma nova onda de dor me invadiu, uma realização arrepiante que se instalou fundo nos meus ossos. Meu coração parecia um tambor oco, batendo um ritmo lento e fúnebre. Eu tinha oferecido a ele minha lealdade, meu amor, meu ser inteiro, e ele me ofereceu... um protocolo. Um canal corporativo.

Peguei meu celular, meus dedos atrapalhados na tela. Digitei rápido, ferozmente, cada palavra um prego no caixão do nosso relacionamento.

*Caio, acabou. Cansei.*

A mensagem foi enviada. Observei a tela, esperando. Não por ele, mas por ela.

Quase imediatamente, o nome de Daniela piscou na tela.

*Srta. Barros, o Sr. Ferraz está atualmente em uma reunião crucial do conselho. Repassarei sua mensagem assim que possível. Esteja ciente de que toda comunicação sobre assuntos pessoais está sujeita a revisão de acordo com o Protocolo de Relacionamento estabelecido.*

Meu coração se contorceu, uma dor fria e aguda florescendo no meu peito. Mesmo terminando as coisas, eu não conseguia alcançá-lo diretamente. Era sempre Daniela, sua guardiã, sua sombra, a arquiteta da nossa existência transacional. Era ela quem agendava nossos "encontros", escolhia meus "presentes" e até me enviava textos de aniversário pré-escritos em nome de Caio. Tentei lutar contra isso uma vez, anos atrás, implorando a Caio por apenas um momento espontâneo, uma conversa sem roteiro. Ele olhou para mim, os olhos vazios de emoção, e disse: "Daniela cuida dessas coisas para que eu possa focar no que é importante. Não seja irracional, Camila." Ele até insinuou que eu estava sendo infantil, reagindo exageradamente à "eficiência".

Sempre aceitei, sempre disse a mim mesma que era o jeito dele, uma excentricidade de gênio. Eu via a eficiência de Daniela como um mal necessário, permitindo o sucesso de Caio, que eu tolamente acreditava ser nosso futuro compartilhado. Mas ela era mais do que eficiente; ela era uma predadora, desmantelando meticulosamente minha conexão com Caio, tijolo por tijolo. Ela era um lembrete constante da minha insignificância, uma barreira elegante e afiada.

Meus olhos ardiam, um gosto amargo e salgado enchendo minha boca. Eu tinha diminuído minha própria luz, me encolhido para caber na sombra dele, acreditando que era o preço do amor. Fui leal, dedicada e financeiramente independente, mas meus salários suprimidos, um mistério que eu não conseguia desvendar, me deixaram vulnerável. Agora, meu irmão se foi, e eu nem podia pagar para trazê-lo para casa.

Esse homem, esse Caio Ferraz, a quem dei tudo, estava tão isolado pela riqueza e conveniência delegada que não podia nem dispensar um pensamento para meu irmão morto. Ele realmente me via apenas como outro ativo, gerenciado por sua assistente, uma conveniência passageira.

- Tudo bem - sussurrei, a palavra um sopro irregular. - Ele pode ficar com ela. Ele merece ela. - As palavras eram para mim mesma, para o fantasma da mulher que eu costumava ser, aquela que acreditava em contos de fadas.

O funeral acabou. Meu irmão finalmente descansou. E agora, o ato final dessa tragédia estava prestes a se desenrolar. Agarrei a mão de João, seu calor um contraste gritante com o vazio frio na minha alma. Eu estava pronta para fechar este capítulo, queimar a ponte e nunca mais olhar para trás.

O mundo borrou ao meu redor, a cerca do cemitério parecendo se inclinar, as lápides uma plateia silenciosa e zombeteira. Meu peito apertou, um peso esmagador pressionando meus pulmões. A mensagem de Daniela, fria e impessoal, ecoava na minha mente. Era um novo tipo de dor, mais profunda, instalando-se no núcleo do meu ser.

Senti uma pressão vertiginosa na cabeça, um latejar atrás dos olhos que ameaçava partir meu crânio. Minha visão embaçou novamente, desta vez com lágrimas quentes e raivosas. Não era mais apenas luto por Lucas. Era raiva, humilhação e uma sensação nauseante de traição. A realização me atingiu como um golpe físico: eu estava vivendo uma mentira, uma ilusão cuidadosamente construída. E a arquiteta dessa ilusão era Daniela.

Meus joelhos cederam.

O mundo ao meu redor pareceu inclinar e, por um segundo aterrorizante, pensei que poderia desabar ali mesmo, entre os parentes enlutados e a terra recém-revirada. Uma onda de náusea me varreu, e meu estômago revirou violentamente. Engasguei, lutando para recuperar o fôlego, o ar denso com o cheiro de lírios e tristeza. O braço de João envolveu minha cintura, me firmando, seu toque uma âncora gentil na tempestade das minhas emoções.

Pisquei para afastar as lágrimas, forçando minha voz a ficar firme, uniforme. Minhas mãos ainda tremiam enquanto eu digitava uma resposta para Daniela.

*Na verdade, você pode dizer ao Sr. Ferraz que o "Protocolo de Relacionamento" está oficialmente encerrado. Com efeito imediato. E para constar, você pode lidar com todos os assuntos pessoais dele a partir de agora. Permanentemente.*

Adicionei, com uma satisfação amarga: *Considere isso meu aviso oficial de término do nosso relacionamento. Conforme o protocolo, espero uma confirmação documentada. Você entende de procedimentos, não entende, Daniela?*

Apertei enviar. Meu dedo permaneceu na tela, uma satisfação viciosa se misturando com a dor familiar no meu peito. A dor ainda estava lá, um nó denso de humilhação e luto, mas agora era mais nítida, orlada com uma raiva desesperada e crescente. Senti um calor ardente na bochecha quando uma única lágrima escapou, traçando um caminho através da sujeira e do sal no meu rosto.

Um carro preto, elegante e silencioso, encostou no meio-fio. Minha carona. João tinha arranjado, como tinha arranjado todo o resto. Foi quase um alívio entrar, ser protegida dos olhares curiosos, dos olhares simpáticos que pareciam farpas. Eu odiava essa sensação de impotência, esse desamparo sufocante. Era uma sensação que jurei nunca mais sentir.

Os dias seguintes passaram como um borrão. Fui ao pequeno apartamento de Lucas, aquele que ele manteve mesmo viajando, e empacotei seus poucos pertences. Cada item, uma corda de escalada gasta, um guia de viagem com orelhas, uma fotografia desbotada, era uma ferida fresca. Cuidadosamente os coloquei em caixas, enviando-os de volta para nossa pequena cidade natal, para a casa silenciosa onde nossos pais nos criaram. Parecia que eu estava fechando uma porta, selando uma parte de mim mesma, tijolo por tijolo doloroso.

Finalmente, só restava um lugar para ir. A cobertura. A cobertura de Caio. Nossa cobertura, eu costumava pensar. O lugar onde passei oito anos, um fantasma em sua mansão opulenta.

Respirei fundo, o cheiro familiar de couro caro e limpeza asséptica me atingindo assim que saí do elevador privativo. O silêncio era ensurdecedor, o vasto espaço parecendo mais frio e estéril do que nunca. Meu coração martelava contra as costelas, uma batida nervosa. Eu só queria pegar minhas coisas e ir embora. Permanentemente.

Ao empurrar a porta do quarto, congelei. Caio estava lá. Ele estava parado perto da janela do chão ao teto, uma silhueta contra as luzes da cidade, de costas para mim. Ele tinha acabado de sair do banho, o cabelo escuro ainda úmido, grudado na nuca. O roupão caro que usava pendia frouxamente, sugerindo o físico poderoso por baixo. Um choque do familiar, um membro fantasma de afeto, disparou através de mim. Minha mão instintivamente se estendeu.

Antes que eu pudesse completar o gesto, uma voz suave e feminina ronronou do banheiro, me assustando.

- Caio, querido, você poderia me passar meu robe de seda? Não consigo encontrá-lo.

Meu sangue gelou. A voz era inconfundível. Daniela.

Então, ela surgiu. Daniela Fontes, no meu robe de seda vermelho, aquele que Caio tinha comprado para mim no Natal passado. Seus olhos encontraram os meus através do quarto cavernoso, um brilho predatório em suas profundezas. Seus lábios, geralmente tão puritanos, estavam inchados, um leve hematoma florescendo logo acima da clavícula. Um chupão. Uma marca vermelha, fresca e irritada. Meu robe de seda vermelho, meu chupão.

Um som engasgado escapou da minha garganta. A raiva, afiada e quente, que estava fervendo sob a superfície, explodiu. Eu queria gritar, arrancar a seda do corpo dela, atacar Caio por essa traição final. Mas apenas fiquei lá, paralisada, o ar denso com acusações não ditas.

- Ah, Camila - consegui dizer, minha voz pingando gelo. - Sinto muito. Interrompi alguma coisa? Erro meu.

Observei-a, seus olhos arregalados, a postura rígida, um lampejo de algo triunfante em sua expressão. O robe de seda agarrava-se às suas curvas, uma zombaria cruel.

Virei-me para sair, precisando escapar da cena sufocante, para respirar. Mas a voz de Caio, afiada e carregada de raiva, me parou.

- Camila! Onde você pensa que vai? - Ele girou, o rosto uma máscara de aborrecimento. - Não seja dramática. Não é o que você está pensando.

Minha mente girou. Não é o que eu penso? O irmão morto, o empréstimo negado, o protocolo gélido, e agora a assistente dele, no meu maldito roupão, com um chupão fresco que só poderia ter vindo dele. Quanto mais eu poderia suportar? Um roteiro familiar se desenrolou na minha cabeça: as desculpas cuidadosamente construídas, a sutil transferência de culpa, as promessas de mudança que nunca se materializavam.

Mas então, meus olhos pousaram no chupão novamente, gritante contra a pele pálida de Daniela, e a fúria surgiu, eclipsando toda a dor.

- Não é o que eu penso? - zombei, uma risada sombria e sem humor borbulhando. - Ah, acho que sei exatamente o que penso, Caio. E não é um mal-entendido. É uma traição. - Meu olhar cintilou para o pescoço de Daniela. - A menos, é claro, que Daniela tenha sido atacada por um mosquito especialmente amoroso.

O rosto de Caio escureceu, um rubor subindo pelo pescoço. Daniela, sentindo o desconforto dele, de repente desmoronou no chão, a voz um sussurro teatral.

- Ah, Sr. Ferraz, sinto muito... Camila, por favor, não fique brava. Foi... um acidente. Um momento de fraqueza. - Ela olhou para mim com olhos arregalados e marejados, uma imagem de remorso frágil.

Eu apenas a encarei, meu sangue fervendo. A inocência fingida, a vulnerabilidade calculada. Ela era uma mestre manipuladora.

- Camila, peça desculpas a Daniela - ordenou Caio, a voz fria, final. - Ela passou por muita coisa hoje. Ela é inestimável para mim, e você está passando dos limites.

Minha respiração falhou. Inestimável. Passando dos limites. As palavras me atingiram como um tapa físico, queimando minhas orelhas. Depois de oito anos, eu estava "passando dos limites". E Daniela, a mulher que sistematicamente destruiu meu relacionamento com ele, que acabara de ser pega no meu roupão, com o chupão dele, era "inestimável". Era demais. O ar parecia denso, me sufocando. Meu coração martelava, um pássaro frenético preso em uma gaiola. Meus pulmões ardiam, desesperados por ar. Pedir desculpas? Para ela? Que piada.

- Pedir desculpas? - finalmente consegui dizer, minha voz um sussurro perigoso. - Acho que não. - As palavras eram como um escudo, protegendo o último fragmento da minha dignidade.

Girei nos calcanhares, o som dos meus próprios passos ecoando alto na cobertura vasta e silenciosa. Não lhes dei outro olhar. A porta bateu atrás de mim, o estalo seco reverberando pelo corredor de mármore. Minhas pernas me levaram cegamente para o meu quarto, o santuário que não parecia mais um. No momento em que a tranca clicou, a represa se rompeu. Lágrimas escorreram pelo meu rosto, quentes e furiosas, uma torrente de toda a dor, a humilhação, o peso puro e esmagador da traição deles.

Deslizei pela porta, enterrando o rosto nos joelhos, soluçando até minha garganta ficar em carne viva e meu corpo doer.

Caio nunca veio ao meu quarto naquela noite. Nem uma batida, nem uma mensagem, nem um pedido de desculpas sussurrado através da porta. Nada. Uma risada amarga escapou dos meus lábios. Claro que não. Ele estava me punindo. Punindo-me por ousar desafiá-lo, por testemunhar sua infidelidade, por não entrar no jogo da farsa patética de Daniela. Era sempre assim. Eu deveria ser grata por sua atenção, pelas migalhas de afeto que ele jogava no meu caminho.

Olhei ao redor do quarto, o mesmo quarto que habitei por anos. Era tecnicamente "meu" quarto, mas sempre pareceu provisório, uma cela de luxo. O quarto de Caio, do outro lado do corredor, era proibido, um espaço sagrado onde raramente me permitiam entrar. Era uma manifestação física de todo o nosso relacionamento: ele, murado e intocável; eu, sempre disponível, mas nunca verdadeiramente convidada a entrar. Sua frieza, sua indiferença, sempre foram meu fardo para carregar. Qualquer sinal de desagrado dele e eu ficava instantaneamente no limite, pisando em ovos.

Mas agora? Agora, parecia... certo. A ausência dele, o gelo dele, era exatamente o que eu precisava. Eu não o queria ali. Não queria suas desculpas falsas ou suas promessas vazias. Eu tinha acabado.

Na manhã seguinte, o cheiro de café recém-passado e bacon fritando flutuava da cozinha. Caio já estava na mesa do café da manhã, impecavelmente vestido, como se nada tivesse acontecido. Ele olhou para cima quando entrei, uma carranca fraca, quase imperceptível, em sua testa perfeita. Seus olhos cintilaram sobre meu rosto cansado, meus olhos inchados.

- Camila - disse ele, a voz suave, uniforme. - Venha, sente-se. A cozinheira preparou seu favorito, ovos mexidos com cebolinha. - Ele gesticulou para a cadeira vazia ao lado dele, um convite sutil.

Era a jogada habitual dele. Depois de cada discussão, cada pequena transgressão da minha parte - ou o que ele percebia como tal - ele oferecia reconciliação através do conforto, da rotina. Um vestido de grife novo, uma viagem de fim de semana que ele mandava Daniela planejar, ou simplesmente meu café da manhã favorito. E por oito anos, eu caí nessa, todas as vezes. Eu ia para a mesa, aceitava a oferta de paz e enterrava minha mágoa um pouco mais fundo.

Não desta vez.

Passei pela cadeira ao lado dele, pela mão estendida que pairava sobre o açucareiro, e puxei uma cadeira diretamente oposta a ele. As pernas de madeira arranharam alto contra o chão polido, o som perturbando a quietude da manhã.

- Vou me servir sozinha, obrigada - disse, minha voz plana, vazia de emoção. Olhei para os funcionários da casa, que geralmente eram invisíveis, pairando na periferia. - Maria, poderia me trazer torradas simples e café preto, por favor?

O maxilar de Caio endureceu.

- Camila, que comportamento infantil é esse? Não seja ridícula. - A voz dele era baixa, de aviso. - Daniela é essencial para minhas operações. Você precisa entender isso. E você certamente deve a ela um pedido de desculpas pelo seu surto de ontem.

Minha respiração falhou. As palavras me atingiram como uma nova onda de humilhação. Infantil. Ridícula. Pedir desculpas a ela. Minha mente correu de volta no tempo, para o começo, para os dias em que ele me cortejou com tanta intensidade. Ele era um empreendedor brilhante e carismático, e eu, uma recém-graduada em marketing de olhos brilhantes ainda encontrando meu caminho, fiquei totalmente cativada. Ele tinha sido tão atencioso, tão encantador, prometendo um futuro com o qual eu só podia sonhar. Ele me disse que eu era diferente, especial, não como as outras mulheres que se aglomeravam em torno de sua riqueza.

Lembrei-me dos primeiros dias, quando ele me ligava tarde da noite, apenas para ouvir minha voz, antes que sua agenda se tornasse "exigente" demais. Os presentes atenciosos que ele mesmo escolhia, antes de Daniela assumir. O jeito que os olhos dele costumavam enrugar nos cantos quando eu o fazia rir, antes de se tornarem frios, avaliadores. Eu o amava, verdadeiramente. Meu coração se derramou neste homem, acreditando em seu potencial, sua visão e em nosso futuro compartilhado.

Mas aquele Caio? Ele era um fantasma, uma memória. Seu "amor" havia se tornado um item de luxo, terceirizado e gerenciado, algo a ser dispensado por meio de terceiros. Tinha murchado, faminto de conexão genuína, deixando para trás apenas a casca de um relacionamento.

- Sabe de uma coisa, Caio? - finalmente disse, minha voz tremendo levemente, mas firme. - Talvez você devesse se casar com a Daniela. Ela parece entender suas "operações" perfeitamente.

A carranca dele se aprofundou, os olhos se estreitando.

- Camila, não seja absurda. - Ele se levantou, a cadeira arrastando para trás com um ruído agudo. - Não tenho tempo para esse drama. Você está sendo irracional.

Antes que eu pudesse retrucar, antes que eu pudesse finalmente proferir as palavras que vinham se acumulando dentro de mim por meses, as palavras que destruiriam a fachada de nossa vida juntos, as portas do elevador se abriram. Daniela surgiu, nítida e eficiente, carregando um tablet.

- Sr. Ferraz, sua teleconferência das 8h com o escritório de Tóquio está prestes a começar - anunciou ela, a voz perfeitamente modulada, ignorando minha presença inteiramente. - E sua reunião das 9h com a equipe de Nova York requer sua revisão imediata destes documentos.

Caio apenas assentiu, o olhar endurecendo enquanto cintilava de Daniela para mim. Ele pegou sua pasta, o rosto uma máscara de profissionalismo frio.

- Discutiremos isso mais tarde, Camila. Quando você tiver se acalmado. - Ele se virou, seguindo Daniela para fora da sala, seus passos longos rápidos e decididos.

As portas do elevador se fecharam, selando-me no apartamento silencioso, o cheiro persistente de sua colônia cara um lembrete cruel de sua presença, sua ausência. Meu peito parecia apertado, sufocado. As palavras que eu ansiava falar, a verdade que eu precisava liberar, estavam presas na minha garganta, sufocadas por sua indiferença, pela onipresente interferência dela. A raiva, o luto, a humilhação, tudo girava junto, um coquetel tóxico que me deixava sentindo total e profundamente sozinha.