Helene Richard: A Verdade Desvendada

Por dez anos, fui a esposa perfeita de Gustavo Arruda, o herdeiro da Faria Lima.

Eu era a âncora impecável da GNB que limpava seus escândalos, enquanto a família dele pagava as contas médicas cada vez mais altas da minha mãe.

Mas quando uma foto dele abraçado com minha rival no ar viralizou, eu cheguei ao meu limite e entreguei os papéis do divórcio.

A vingança dele foi cruel. Ele me fez ser demitida, armou para que eu fosse acusada de aceitar suborno e me humilhou publicamente na minha própria emissora.

Até meu próprio filho se virou contra mim, me chamando de "mamãe má" depois que a avó e a amante de Gustavo envenenaram sua mente.

Presa em nossa cobertura, Gustavo me ofereceu um acordo nojento para continuar como sua esposa silenciosa e bem paga, enquanto sua amante, Dafne, fingia uma gravidez para garantir seu lugar.

Foi então que descobri a ironia mais cruel de todas: eu estava grávida de verdade, esperando um filho dele.

Quando ele avançou para cima de mim, com as mãos em direção ao meu pescoço, eu peguei a arma mais próxima.

"Foi você quem fez isso", sussurrei, olhando diretamente nos olhos dele.

Então, cravei o abridor de cartas de prata na minha própria barriga, sacrificando nosso filho ainda não nascido para garantir que ele carregaria a culpa, e eu, finalmente, estaria livre.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Helena Ricci

A tela dividida na redação queimava minhas retinas: meu rosto, perfeitamente penteado, apresentando as manchetes da noite, e ao lado, uma foto granulada de paparazzi do Gustavo. Meu marido. O homem cujo nome era sinônimo da realeza da Faria Lima. Ele estava agarrado em Dafne Tavares, minha rival na emissora, a mão dela enroscada em seu cabelo notoriamente caro. A legenda gritava: "O Último Escândalo do Herdeiro do Grupo Arruda: A Âncora da GNB Helena Ricci Será a Próxima?"

A voz do meu produtor, tensa de pânico, zumbia no meu ponto eletrônico.

"Helena, temos uma entrada ao vivo da equipe de Relações Públicas do Grupo Arruda em menos de sessenta segundos. A própria Célia Arruda está na linha, exigindo uma declaração."

Respirei fundo, a seda cara do meu blazer parecendo uma camisa de força contra minha pele. Meu sorriso, praticado ao longo de uma década noticiando os desastres dos outros, permaneceu fixo. Meu coração, no entanto, parecia um pássaro preso batendo contra uma gaiola. Isso não era apenas um escândalo. Era a minha vida, transmitida ao vivo.

As câmeras ganharam vida.

"Bem-vindos de volta", eu disse, com a voz firme, "ao Jornal GNB. Temos notícias de última hora sobre as recentes alegações envolvendo Gustavo Arruda, herdeiro do Grupo Arruda."

As palavras tinham gosto de cinzas. Meu próprio marido. Minha própria emissora. Minha própria rival.

Minha sogra, Célia Arruda, apareceu na tela, seus cabelos grisalhos presos em um coque severo. Seus olhos, mesmo através da lente, eram gelo puro.

"Meu filho, Gustavo Arruda", ela começou, sua voz um ronronar baixo e autoritário, "sempre foi um indivíduo passional, embora às vezes equivocado. Essas fotos lamentáveis são um assunto particular, que está sendo tratado em família."

Ela fez uma pausa, virando o olhar diretamente para a câmera, diretamente para mim.

"Helena, como esposa devotada de Gustavo, está totalmente ciente das medidas que estamos tomando para resolver esses... mal-entendidos. Estamos unidos."

Unidos. A palavra pairou no ar, uma piada cruel. Eu queria rir. Ou gritar. Em vez disso, assenti, um sorriso fraco e profissional brincando em meus lábios. Meu colega de bancada, um homem cujo charme fácil geralmente me acalmava, desviou o olhar. Todos sabiam. Todos sempre sabiam.

Após o segmento, a redação era uma colmeia de sussurros. Os olhos me seguiam, pena misturada com curiosidade mórbida. Fui direto para o meu camarim. O ar estava pesado com o cheiro de laquê e traição. Minha assistente, uma garota doce e ingênua chamada Clara, pairava perto da porta.

"Sra. Ricci", ela gaguejou, "o Sr. Arruda acabou de ligar. Ele disse que vai para casa hoje à noite. Ele quer... conversar."

Conversar. A definição de conversar de Gustavo geralmente envolvia um presente caro e um pedido de desculpas sem muita vontade. Não desta vez. Desta vez, ele tinha ido longe demais. Dafne Tavares. Minha rival. A loira ambiciosa com o sorriso predatório.

Olhei para o meu reflexo. Dez anos. Dez anos limpando a sujeira dele. Dez anos sendo a esposa obediente e equilibrada que mantinha o nome da família intacto. Chega. A decisão se solidificou em minhas entranhas, fria e dura.

Peguei meu celular, os dedos tremendo levemente. Digitei uma mensagem para meu advogado. "Prepare os papéis. Quero o divórcio. E quero tudo o que eles me devem." A mensagem foi enviada. Um pequeno e desesperado tremor de poder percorreu meu corpo.

Naquela noite, o horizonte de São Paulo brilhava do lado de fora das janelas da nossa cobertura. O silêncio no apartamento era pesado, pontuado apenas pelo lamento distante das sirenes. Gustavo geralmente chegava tarde, cheirando a uísque doze anos e arrependimento. Hoje, eu estava esperando.

Ele finalmente entrou, a gravata frouxa, o terno caro amassado. Ele me viu sentada no sofá, os papéis do divórcio empilhados sobre a mesa de centro. Ele riu, um som desdenhoso que sempre me irritou.

"Helena, querida", ele arrastou as palavras, largando a pasta com um baque. "Ainda acordada? Você está linda, mas um pouco sombria. Não me diga que você realmente acreditou em toda aquela bobagem de tabloide."

Ele caminhou em minha direção, um sorriso descuidado no rosto, tentando beijar minha testa.

Eu recuei. Minha voz era plana, desprovida de emoção.

"Não é bobagem, Gustavo. É real. E isso aqui também é real."

Empurrei os papéis pela mesa com o dedo indicador. As folhas brancas e nítidas deslizaram pela madeira polida, parando bem na frente dele.

O sorriso de Gustavo vacilou. Seus olhos, geralmente nublados pela indiferença, se aguçaram enquanto ele lia as letras em negrito: Petição de Dissolução de Casamento.

"Que porra é essa?" Sua voz subiu, um tom afiado substituindo a nonchalance anterior. "Uma piada? Depois de tudo que a Célia fez hoje para te proteger, para nos proteger?"

"Me proteger?" Eu ri, um som cru e amargo. "Ela protegeu o nome Arruda. Eu fui apenas um escudo conveniente, como sempre."

Meu coração estava batendo forte, mas minha determinação se manteve.

Seu rosto ficou num tom perigoso de vermelho.

"Você acha que pode simplesmente ir embora? Com uma 'parcela significativa dos bens da família'?" Ele bateu a mão na mesa, fazendo os papéis saltarem. "Você não tem ideia de com quem está lidando, Helena. Você não tem ideia do que podemos fazer."

"Ah, eu acho que tenho", contrapus, minha voz perigosamente calma. "Estou lidando com isso há dez anos. E finalmente cansei."

Ele avançou, agarrando meu braço. Seu aperto era forte, doloroso.

"Não se atreva. Não se atreva a me ameaçar ou à minha família. Ou ao nosso filho." Suas palavras eram um rosnado baixo, carregado de veneno. "O Caio precisa da mãe dele. Ele precisa da família intacta."

A menção de Caio deveria ter me destruído. Costumava. Mas não mais. Não depois do jeito que Célia o envenenou contra mim, transformando meu próprio filho em uma arma. "Aquela mulher", Caio tinha me chamado, seu rostinho contorcido de desdém, ecoando as palavras de sua avó. "A Dafne é mais bonita. Ela gosta de brincar comigo." A memória ainda era uma ferida recente, mas não me abalava mais. Me endurecia.

"O Caio", eu disse, puxando meu braço com um puxão forte, "deixou suas escolhas claras. E eu também."

Seus olhos se arregalaram em descrença, depois se estreitaram de fúria. Ele levantou a mão, e por um segundo fugaz, eu vi a crueldade verdadeira e sem verniz sob a fachada encantadora. Minha mão disparou, pegando a coisa mais próxima, um pesado abridor de cartas de prata, e apontei para ele, não para machucar, mas para criar distância, uma barreira.

Ele parou, momentaneamente atordoado pela minha audácia.

"Você acha que pode lutar comigo?", ele zombou. "Acha que pode sair daqui com algo além da roupa do corpo?"

Ele agarrou meu pulso novamente, torcendo-o.

Uma dor aguda e lancinante subiu pelo meu braço. Eu ofeguei, deixando o abridor de cartas cair. Ele bateu ruidosamente no chão polido. Antes que eu pudesse reagir, ele me empurrou com força. Eu tropecei para trás, minha cabeça batendo na borda da lareira de mármore ornamentada com um baque surdo e doentio. Uma onda de tontura me invadiu, e um líquido quente e pegajoso escorreu pela parte de trás do meu pescoço.

Ele ficou de pé sobre mim, respirando pesadamente, o peito arfando. Seus olhos, inicialmente cheios de raiva, agora continham um vislumbre de outra coisa. Medo? Arrependimento? Desapareceu tão rápido quanto apareceu, substituído por uma determinação fria e calculista.

"Você vai se arrepender disso, Helena", ele sibilou, sua voz baixa e ameaçadora. "Eu te fiz. E posso te desfazer com a mesma facilidade. Você vai perder tudo. Sua carreira. Sua reputação. Tudo."

Ele se virou abruptamente, caminhando em direção à porta.

Com um último olhar de desprezo, ele bateu a porta atrás de si, me deixando estirada no mármore frio, o gosto metálico de sangue enchendo minha boca, e a dor latejante na minha cabeça um lembrete gritante da guerra que acabara de começar.

Ponto de Vista: Helena Ricci

O eco da porta batendo reverberou pela cobertura vazia, me deixando em um silêncio arrepiante. Minha cabeça latejava, uma dor surda e insistente atrás da minha orelha direita. Eu me levantei, meus dedos tocando a umidade pegajosa na parte de trás do meu crânio. Sangue. Apenas um pouco, mas o suficiente para fazer o quarto girar.

Gustavo tinha ido embora de novo. Sempre ia. Ele acreditava que se fosse embora, o problema simplesmente desapareceria. Que suas ações seriam esquecidas, como um pesadelo. Mas desta vez, eu não deixaria desaparecer. Desta vez, eu não esqueceria.

Afundei no sofá de veludo, meu olhar fixo no local onde os papéis do divórcio ainda estavam, intocados por sua mão. Ele nem se deu ao trabalho de pegá-los. Era bem a cara dele, desdenhar até mesmo da papelada de sua própria ruína.

Uma onda de náusea me invadiu, não apenas pelo golpe na cabeça, mas pelas memórias que inundaram minha mente. Gustavo. O público o adorava. Ele era o herdeiro charmoso, o playboy filantropo, o rosto da ambição brasileira. Eles não viam o homem que ficou sobre mim, com os olhos frios e ameaçadores. Eles não viam o homem que, lenta e metodicamente, havia corroído minha alma.

Eu me lembrava do começo. Ele tinha sido um turbilhão de grandes gestos. Flores entregues diariamente na redação, jatos particulares para escapadas românticas, promessas sussurradas de eternidade sob constelações brilhantes. Ele me conquistou, uma garota humilde do interior, nova no mundo cruel da mídia de São Paulo. Ele era meu príncipe, meu salvador do peso esmagador das contas médicas da minha família, um fardo que eu carregava em silêncio.

Ele até foi à casa modesta dos meus pais, encantando minha mãe doente e meu pai estoico. Ele olhou para mim, com os olhos cheios do que eu pensei ser adoração, enquanto prometia cuidar de tudo. Ele disse que amava minha ambição, minha garra. Ele disse que eu era diferente, real.

"Você não é como aquelas outras mulheres", ele murmurou, seu hálito quente contra minha orelha durante uma de nossas primeiras noites apaixonadas. "Você tem substância, Helena. Você tem futuro."

E então, o pedido de casamento. Na televisão ao vivo, durante um baile de caridade que eu estava apresentando. Ele se ajoelhou, um diamante do tamanho de um ovo de pombo brilhando em sua mão, um milhão de câmeras piscando.

"Helena Ricci", ele bradou, sua voz ecoando pelo salão, "você quer se casar comigo e me fazer o homem mais feliz do mundo?"

A multidão explodiu. Eu fui envolvida em um conto de fadas. Eu realmente acreditei no felizes para sempre.

Como eu tinha sido ingênua. Naquela noite, deitada machucada e descartada no meu próprio sofá, o conto de fadas parecia uma piada doentia. Os votos, as promessas – eram apenas palavras, ferramentas para ele manter sua imagem cuidadosamente construída.

As infidelidades começaram lentamente. Uma mensagem de texto tarde da noite, um perfume fraco em seu colarinho, uma desculpa vaga sobre "viagens de negócios". Eu o confrontei uma vez, lágrimas escorrendo pelo meu rosto. Ele riu, um latido curto e agudo.

"Não seja ridícula, Helena", ele disse, enxugando uma lágrima da minha bochecha com um toque surpreendentemente gentil, "é só negócio. Você sabe como são essas coisas. Você é minha esposa. Você é a âncora estrela da GNB. Temos uma imagem a zelar."

Então Célia interveio, sua presença uma sombra fria.

"Helena", ela disse, sua voz desprovida de calor, "você sabia no que estava se metendo ao se casar. Os Arruda não se divorciam. Nós administramos."

Ela estabeleceu os termos, não ditos, mas cristalinos. Meu trabalho era manter a fachada, ser a esposa perfeita e compreensiva. Em troca, a família Arruda garantiria a segurança financeira da minha família, cuidaria dos custos médicos crescentes da minha mãe e garantiria minha posição na GNB. Era uma transação. Meu amor, minha dignidade, pelo dinheiro e poder deles.

Eu fui uma tola. Eu me agarrei à esperança de que uma pequena parte daquele charme inicial, daquela ternura fugaz, fosse real. Que o homem que apoiou minha carreira, que comprou para minha mãe o melhor tratamento médico, ainda existisse sob as camadas de privilégio e engano. Mas esta noite, essa esperança finalmente morreu. Nem mesmo um gemido. Simplesmente se foi.

Uma risada amarga e sem humor escapou de mim. Que patético. Estar tão quebrada, tão despojada de toda ilusão, e ainda não sentir nada além dessa dor oca.

De repente, a porta se abriu rangendo. Caio. Meu filho. Seu rostinho de sete anos espiou pela esquina. Meu coração se apertou, uma dor familiar. Ele não estava em casa quando Gustavo e eu estávamos brigando. Ele deve ter acabado de voltar com sua babá.

Ele me viu no sofá, segurando minha cabeça. Seus olhos, os olhos de Gustavo, não demonstravam preocupação. Apenas uma curiosidade fria e distante.

"Mamãe", ele disse, sua voz plana. "Por que você está sempre tão triste? A Dafne diz que as pessoas felizes conseguem o que querem."

Ele ergueu um pequeno desenho colorido. Era uma foto de Dafne, sorrindo, de mãos dadas com Caio. Eu não estava em lugar nenhum.

As palavras, ditas com tanta casualidade, foram uma nova facada. Ele tinha sido tão sistematicamente virado contra mim. Por Célia. Por Dafne. Ele se tornou o fantoche deles, a arma inocente deles.

"Vá para o seu quarto, Caio", consegui dizer, minha voz rouca.

Ele não se moveu. Apenas ficou olhando, seu rosto jovem espelhando o desdém que eu via nos olhos de Célia.

"A Dafne diz que você é uma mamãe má. Ela diz que você deixa o papai triste."

Minha respiração falhou. Meu próprio filho. Minha própria carne e sangue. Torcido nesta caricatura cruel. As lágrimas que eu não conseguia derramar por mim mesma, pelo meu casamento arruinado, pelo meu coração partido, ainda não vinham. Meu poço emocional havia secado.

Naquele momento, meu telefone vibrou novamente. Uma mensagem de texto. Do hospital. *Sua mãe faleceu em paz às 23:47.*

As palavras nadaram diante dos meus olhos. Minha mãe. Se foi. A última amarra à minha vida anterior, à razão pela qual eu suportei tudo isso, cortada.

Eu olhei para Caio, para seu rosto pequeno, inocente e cruel. Para o desenho de Dafne e ele, tão brilhante, tão cheio da felicidade que eu não possuía mais. Minha visão embaçou, não com lágrimas, mas com um vazio súbito e avassalador. O mundo parecia estar se fechando, o ar rarefeito, as paredes pressionando. Um pensamento, sombrio e sedutor, sussurrou em minha mente. E se eu simplesmente... parasse? E se eu simplesmente desaparecesse?

A ideia não era sobre acabar com a minha vida. Era sobre acabar com *esta* vida. Esta farsa. Esta dor constante e sufocante. E um novo tipo de determinação, mais fria e perigosa do que antes, começou a se formar.

Ponto de Vista: Helena Ricci

A cobertura era uma jaula, embora dourada. Os dias se transformaram em um ciclo monótono de desespero e dormência. A ferida na minha cabeça havia cicatrizado, um lembrete físico da brutalidade casual de Gustavo. O funeral da minha mãe foi um borrão de condolências educadas e da eficiência gélida de Célia. Ela fez questão de que eu estivesse lá, a viúva enlutada, a imagem do decoro, mesmo enquanto controlava sutilmente cada interação.

Eu estava sentada sozinha em meu escritório, o cômodo elegante e minimalista parecendo mais um túmulo. Xícaras de café vazias espalhavam-se pela mesa de mogno. Meu telefone estava ao lado delas, um farol de um mundo do qual eu me sentia cada vez mais desconectada. Peguei-o, meus dedos pairando sobre um contato que eu não discava há anos. Elísio Guedes. Meu antigo mentor da faculdade de jornalismo. Ele sempre viu algo em mim, algo além da persona de âncora polida. Ele agora dirigia uma rede de notícias digital concorrente, conhecida por sua integridade e independência feroz.

Digitei uma mensagem. *Elísio, é a Helena. Preciso de uma tábua de salvação. Qualquer coisa.* Apertei enviar, uma oração desesperada escapando dos meus lábios. O ato em si parecia uma transgressão, uma pequena faísca de rebelião na escuridão sufocante.

Naquele momento, a porta do meu escritório se abriu com um estrondo. Gustavo. Ele parecia desgrenhado, seus olhos injetados de sangue. Provavelmente estava bebendo há dias. Seu olhar caiu sobre o meu telefone.

"Com quem você está falando?", ele exigiu, sua voz grossa de suspeita. "Ainda planejando sua fuga, Helena? Ainda tentando roubar o legado da minha família?"

Encarei seu olhar, meu rosto desprovido de emoção.

"Eu estou indo embora, Gustavo. Os papéis do divórcio estão protocolados. Não há nada que você possa fazer para impedir."

Ele caminhou em minha direção, a mandíbula cerrada.

"Você honestamente acha que sim? Acha que pode simplesmente abandonar o nome Arruda, tudo o que te demos, e esperar cair de pé? Você não é nada sem nós, Helena." Ele riu, um som áspero e sem humor. "Você é um caso de caridade do interior que nós lapidamos."

"Eu era uma âncora de sucesso antes de te conhecer", retruquei, as palavras com gosto amargo. "E serei uma de novo."

Ele agarrou meu queixo, forçando minha cabeça para cima. Seu aperto era rude.

"Não, você não vai. Eu vou me certificar disso. Vou destruir sua carreira, Helena. Vou garantir que ninguém nunca mais confie em você na tela. Você será uma pária."

Eu não vacilei. Suas ameaças, antes aterrorizantes, agora pareciam vazias. Eu já era uma pária em minha própria casa, em minha própria vida.

"Faça o seu pior", sussurrei, as palavras quase inaudíveis. "Você não pode me machucar mais do que já machucou."

Seus olhos se estreitaram. De repente, ele me soltou, empurrando-me de volta para a cadeira.

"Você se acha tão forte, não é? Tão independente." Ele zombou. "Vamos ver o quão forte você é quando não tiver nada."

Ele virou nos calcanhares e saiu, batendo a porta.

Suas palavras foram proféticas. Em poucas horas, o primeiro golpe veio. Meu agente ligou, sua voz tensa.

"Helena, a GNB acabou de... te suspender. Indefinidamente. Citando 'preocupações éticas' relacionadas à sua vida pessoal."

Preocupações éticas. Um soco no estômago. Eles estavam usando o caso dele, o escândalo dele, contra mim.

Na manhã seguinte, um e-mail oficial chegou à minha caixa de entrada: Rescisão de Contrato de Trabalho. Listava uma violação ética fabricada, uma suposta quebra de integridade jornalística durante uma reportagem passada sobre o Grupo Arruda, uma reportagem que o próprio Gustavo havia aprovado. A mentira era tão descarada, tão audaciosa, que meu estômago revirou.

Entrei nos escritórios da GNB uma última vez. Meu crachá não funcionava mais. Um segurança, um homem que me cumprimentava com um sorriso há anos, bloqueou meu caminho.

"Sra. Ricci", ele disse, sua voz plana, "receio que você não tenha mais permissão para entrar."

"Preciso limpar minha mesa", afirmei, minha voz calma, embora minhas mãos tremessem.

Naquele momento, a chefe de RH, uma mulher conhecida por sua ambição viperina, saiu de seu escritório.

"Helena", ela ronronou, seus olhos brilhando com alegria maliciosa. "Que pena. Mas como discutimos, a rede não pode tolerar um desrespeito tão flagrante aos nossos padrões éticos."

"Você está fabricando um motivo", eu disse, minha voz subindo um pouco. "Isso é obra do Gustavo."

Ela apenas sorriu.

"Sua vida pessoal, Sra. Ricci, tornou-se um passivo para a GNB. Não temos escolha a não ser cortar os laços. Com efeito imediato."

Eu fiquei ali, as palavras pairando no ar como uma sentença de morte. Minha carreira. Minha identidade. Desaparecidas. Assim como ele prometeu.

Virei-me para sair, mas ela não tinha terminado.

"Ah, e Helena", ela chamou, um sorriso cruel no rosto, "é melhor você se preparar. Organizamos uma pequena... despedida."

Antes que eu pudesse perguntar o que ela queria dizer, um grupo de homens corpulentos, não da segurança da GNB, apareceu de repente virando o corredor. Eles me cercaram. Um deles agarrou meu braço, seu aperto como ferro.

"O que vocês estão fazendo?", gritei, lutando contra ele. "Me soltem!"

Eles me arrastaram, não em direção à saída, mas em direção ao saguão principal, em direção às luzes ofuscantes do estúdio. O pânico me invadiu. Isso não era apenas uma demissão. Era uma execução pública.

O saguão estava lotado. Não com funcionários, mas com paparazzi, suas câmeras piscando como mil pequenas explosões. Microfones foram enfiados na minha cara. As perguntas vieram em uma torrente: "Helena, é verdade que você aceitou subornos do Grupo Arruda?" "Você manipulou reportagens para beneficiar seu marido?" "Você é uma fraude?"

Minha cabeça se ergueu.

"Não!", gritei, minha voz falhando. "São mentiras! Gustavo está por trás disso!"

Um dos homens torceu meu braço para trás, forçando-me a ficar de joelhos. Os flashes estouraram, capturando minha humilhação. Olhei para cima, desesperada, e vi um rosto familiar, brilhando de triunfo em meio ao caos. Dafne Tavares. Ela estava na beira da multidão, um sorriso presunçoso estampado em seu rosto perfeitamente maquiado.

Ela deu um passo à frente, um microfone na mão, vestida com um terno branco impecável.

"Helena", ela disse, sua voz pingando falsa preocupação, "sinto muito que tenha chegado a este ponto. Mas a verdade sempre aparece, não é?"

Ela se inclinou, sua voz baixando para um sussurro teatral destinado às câmeras.

"Sabe, o Gustavo sempre me disse que você faria qualquer coisa por dinheiro. E pensar que você até usou nosso filho como um peão."

Meu sangue gelou.

"Sua vadia manipuladora!", cuspi, toda a pretensão de compostura desmoronando. "Você armou isso!"

Reuni a pouca força que me restava e avancei, cuspindo diretamente em seu rosto.

Dafne gritou, recuando com nojo, seu terno branco agora manchado com minha saliva. Seu rosto se contorceu de pura raiva. Ela levantou a mão e, antes que eu pudesse reagir, suas unhas arranharam minha bochecha, deixando quatro linhas vermelhas ardentes.

"Você vai pagar por isso, Helena", ela sibilou, seus olhos em chamas. Ela pegou o telefone, discando rapidamente. "Gustavo? Ela acabou de me agredir. E ainda está negando tudo. Ela precisa confessar. Publicamente."

Ela segurou o telefone no meu ouvido. A voz de Gustavo, fria e desprovida de qualquer emoção humana, cortou o barulho.

"Helena", ele disse, "eu te avisei. Confesse. Admita tudo. Ou eu vou garantir que você nunca mais veja o Caio. E as contas do hospital da sua mãe? Adivinha quem está pagando por elas agora?"

Suas palavras foram um golpe final e esmagador. Minha mãe. Ela se foi, mas as contas permaneceram. Minha única proteção, desaparecida.

Minha respiração falhou. O peso de tudo, a traição, a humilhação pública, a perda da minha mãe, as palavras distorcidas de Caio, a ameaça arrepiante de Gustavo – era demais. Meus joelhos cederam. Eu desabei, uma marionete com as cordas cortadas.

"Agora, Helena", a voz de Dafne era um sussurro venenoso, "diga a todos a verdade. Para as câmeras. Pelo seu filho. E pela sua liberdade."

Ela segurou um microfone em meus lábios trêmulos.

Minha voz era pouco mais que um coaxar.

"Eu... eu confesso", engasguei, as palavras com gosto de veneno. "Eu usei indevidamente minha posição. Eu... eu violei o código de ética da GNB."

As luzes da câmera piscaram, capturando meu estado de desolação.

"E quanto aos subornos?", Dafne incitou, seu sorriso triunfante.

"Sim", sussurrei, lágrimas finalmente, tardiamente, escorrendo pelo meu rosto. "Eu aceitei subornos. Do Grupo Arruda."

Cada palavra era uma ferida autoinfligida.

"E como você se sente sobre suas ações?", ela pressionou, sua voz doentiamente doce.

Minha cabeça girou. Vi o sorriso triunfante em seu rosto, os olhares de pena dos poucos funcionários da GNB que ousaram assistir. Vi minha vida inteira, minha reputação, minha identidade, estilhaçadas em um milhão de pedaços no chão polido do saguão. Minha mão, ainda tremendo, subiu lentamente ao meu rosto. Eu a abaixei, com força, contra minha própria bochecha. Um som agudo e estalado ecoou pelo saguão silencioso. Então de novo. E de novo. Cada tapa um ato desesperado de autoaniquilação, transmitido ao vivo.

As câmeras continuaram piscando, capturando cada detalhe agonizante da minha desgraça pública.