Livre Finalmente: O Coração Que Não Espera Mais

Duarte de Albuquerque segurava as minhas mãos, murmurando a sua promessa de sempre.

"Lúcia, por favor, espera só mais um pouco."

Ele, herdeiro de uma dinastia do Vinho do Porto, casou com a Sofia, a mulher que a família escolhera para ele.

Eu, Lúcia Almeida, uma simples marisqueira, continuei à espera, acorrentada à sua promessa vazia.

Mas a sua esposa, Sofia, parecia feita de porcelana, com um veneno perigoso nos olhos.

Numa das raras visitas que me eram permitidas à quinta, ela tramou-me.

Acusou-me de tentar matar a sua filha recém-nascida, Leonor, usando uma falsa reação alérgica.

Duarte olhou para mim, não com amor ou compreensão, mas com uma frieza que me gelou a alma.

"Como pudeste?", chicoteou a sua voz, sem me dar uma oportunidade para me defender.

O meu castigo foi imediato: fui trancada na adega, na escuridão e no frio, a sentir o peso do seu abandono.

As suas palavras cruéis não paravam de me atingir, cada mensagem de Sofia era uma tortura calculada.

Depois, encontrei o meu Coração de Viana, a única herança da minha mãe, pendurado ao pescoço dela.

Num acesso de fúria cega, gritei e avancei para o reaver, mas fui enganada novamente.

Sofia, com um grito teatral, simulou uma queda, alegando ter perdido um bebé não anunciado.

Duarte, cego de raiva e sem me questionar, empurrou-me com uma força brutal.

A minha cabeça bateu contra a parede de pedra do jardim, e ele deixou-me ali, a sangrar, com o coração partido em mais pedaços do que eu sabia ser possível.

Cansada de ser a vilã da sua história, um mero divertimento descartável nas suas mentiras.

Como é que ele, que me jurou amor eterno, podia ser tão fraco, tão covarde?

Por que razão nunca, nem por um segundo, acreditou em mim ou na minha inocência?

As suas promessas vazias, sempre aquele "espera só mais um pouco", eram afinal veneno puro.

Mas então, ergui-me, olhei para ele, e a minha voz foi, surpreendentemente, firme.

"Não vou esperar mais, Duarte. Acabou."

A minha partida era a única salvação, a minha fuga para uma nova vida.

Um bilhete só de ida para longe da dor, para finalmente ser livre, custe o que custar.

Duarte de Albuquerque segurou as minhas mãos, os seus olhos fixos nos meus, a sua voz um sussurro desesperado contra o som das ondas do Algarve.

"Lúcia, por favor, espera só mais um pouco."

Eu conhecia aquela frase, tinha-se tornado a sua canção de embalar para a minha dor, a promessa que me mantinha acorrentada a ele.

Ele era o herdeiro de uma dinastia do Vinho do Porto, um mundo de quintas no Douro e apelidos que pesavam como ouro, eu era apenas Lúcia Almeida, uma marisqueira cuja única riqueza era o sol na pele e um pendente de filigrana, um Coração de Viana, que a minha mãe me deixou.

O nosso amor era um escândalo à espera de acontecer.

A família dele, os poderosos Albuquerque, descobriram-nos, a sua mãe, uma mulher com um olhar mais frio que a geada de inverno no Douro, deu-lhe um ultimato, a sua voz cortante como vidro partido.

"Queres essa mulher? Então dá-nos um herdeiro, garante a sucessão com a mulher que escolhemos para ti, Sofia Castelo Branco, só depois de cumprires o teu dever, poderás ter os teus caprichos."

Duarte aceitou, ele chamou-lhe um pacto, um sacrifício temporário, eu chamei-lhe o início do fim.

Ele casou com Sofia, a filha de um banqueiro, uma mulher que parecia feita de porcelana e seda, mas cujo sorriso nunca chegava aos olhos.

E a mim, ele pedia para esperar.

"É só por um tempo, Lúcia, até o bebé nascer, depois serei livre, seremos livres."

Eu acreditei, porque o amor nos torna tolos.

A primeira filha deles nasceu, uma menina frágil chamada Leonor, e o meu inferno começou.

Numa das raras visitas que me permitiam fazer à quinta, para ver Duarte de longe, Sofia aproximou-se de mim, o seu sorriso era doce, mas os seus olhos eram duros.

"Lúcia, que bom ver-te, a Leonor está ali, queres dar-lhe um beijo?"

Hesitante, aproximei-me do berço, a bebé era pequena, com a pele rosada, toquei-lhe na mão com a ponta do dedo, um gesto inocente.

Horas mais tarde, o caos instalou-se, a bebé estava com falta de ar, o seu corpo coberto de manchas vermelhas, uma reação alérgica grave.

Sofia gritou, apontando para mim, as lágrimas a escorrerem pelo seu rosto perfeito.

"Foi ela! Eu vi-a a dar algo à bebé! Ela tentou matar a minha filha!"

Ninguém me ouviu, ninguém quis ouvir, Duarte olhou para mim, não com amor, mas com uma frieza que me gelou a alma, a sua voz era um chicote.

"Como pudeste?"

O meu castigo foi rápido e brutal, os pais dele ordenaram que eu fosse trancada na adega, um lugar frio e húmido onde o cheiro a mofo e a vinho velho se misturava com o meu desespero.

Passei a noite no escuro, o frio a entrar-me nos ossos, mas o que mais me doía era o frio no olhar de Duarte, o abandono.

Quando a porta se abriu de manhã, foi a mãe dele que apareceu, o seu rosto uma máscara de desprezo.

"Devias estar grata, isto é apenas uma pequena lição, da próxima vez, as consequências serão piores."

Eu não disse nada, a minha voz tinha desaparecido, engolida pela humilhação.

Decidi que não podia mais esperar, esta vida de sombras e mentiras estava a matar-me.

Contactei a mãe de Duarte, a minha voz firme, apesar do tremor no meu coração.

"Eu vou-me embora, mas preciso da vossa ajuda para desaparecer, para um lugar onde ele nunca me encontre."

Ela riu, um som seco e sem alegria.

"Finalmente ganhaste juízo, achas que o meu filho alguma vez te levaria a sério? Tu és um divertimento, uma distração, nada mais."

As suas palavras eram cruéis, mas eram a verdade.

Antes de partir, eu tinha de o ver uma última vez, precisava de ouvir da sua boca que tudo tinha acabado.

Encontrei-o nos jardins da quinta, ele estava a empurrar o carrinho de bebé, com Sofia ao seu lado, eles pareciam a família perfeita, a imagem que os pais dele sempre quiseram.

Ele viu-me e a sua expressão endureceu, a desconfiança substituiu qualquer calor que pudesse ter restado.

"O que estás aqui a fazer? A Leonor ainda está a recuperar."

Foi então que o vi, pendurado no pescoço de Sofia, brilhando contra a sua pele pálida.

O meu Coração de Viana.

A única herança da minha mãe.

Duarte tinha-mo pedido, dizendo que o guardaria em segurança, longe dos olhos curiosos da sua família, mas ele não o guardou, ele deu-o a ela, como um prémio, uma compensação.

O ar abandonou os meus pulmões, uma raiva cega apoderou-se de mim.

"Isso é meu!", gritei, a minha voz rouca de dor e traição.

Avancei para Sofia, as minhas mãos estendidas para recuperar o que era meu por direito.

Ela recuou, um grito agudo a escapar dos seus lábios, e tropeçou deliberadamente, caindo no chão de uma forma teatral.

"Ai, a minha barriga! O bebé!", gritou ela, as mãos a protegerem o seu ventre ligeiramente saliente.

A sua segunda gravidez.

Ninguém me tinha dito.

Duarte não olhou para mim, a sua fúria era um vulcão em erupção, ele empurrou-me com uma força brutal, a minha cabeça bateu contra a parede de pedra do jardim, a dor explodiu atrás dos meus olhos.

Ele não se importou, não olhou para trás, correu para Sofia, levantou-a nos seus braços e levou-a em direção ao carro, gritando ordens para a levar a uma clínica privada no Porto.

Deixou-me ali, caída no chão, a sangrar, com o coração partido em mais pedaços do que eu sabia ser possível.

O meu Coração de Viana estava quebrado, e a minha alma também.

Fiquei ali, no chão frio de pedra, o sangue a escorrer pela minha nuca, a misturar-se com as lágrimas silenciosas.

Duarte nem sequer olhou para trás, o seu mundo inteiro agora resumia-se a Sofia e ao filho que ela carregava, a continuação da dinastia Albuquerque.

A ironia era amarga, doía mais do que a ferida na minha cabeça.

Lembrei-me de como ele me tinha perseguido, no início, quando eu era apenas uma rapariga da vila e ele o jovem fidalgo de férias no Algarve.

Ele aparecia na praia todos os dias, com flores, com promessas, com um sorriso que podia derreter o gelo do Ártico, ele aprendeu a apanhar marisco só para passar tempo comigo, as suas mãos macias e cuidadas ficaram cheias de cortes e calos, mas ele não se importava.

Uma vez, para me impressionar, ele escalou uma falésia perigosa para apanhar uma flor rara que eu tinha mencionado, ele escorregou e caiu, partindo um braço.

Recusei-me a vê-lo no hospital, sentia-me culpada, mas ele apareceu à minha porta no dia seguinte, o braço engessado, um sorriso parvo no rosto.

"Faria tudo de novo, Lúcia, só para te ver sorrir."

Foi nesse dia que o meu coração se rendeu, ele tinha sacrificado a sua segurança por um capricho meu, como poderia eu não o amar?

Ele cuidava de mim com uma devoção quase sufocante, se eu tossia, ele trazia-me chás e cobertores, se eu me cortava num rochedo, ele entrava em pânico, limpando a ferida como se fosse uma questão de vida ou de morte.

"És tão frágil, minha Lúcia, tenho de te proteger."

Agora, a sua proteção era para outra mulher, a sua devoção pertencia a outra família.

Com o corpo a doer, levantei-me, a vertigem a ameaçar derrubar-me, ignorei-a e caminhei, passo a passo, até ao pequeno posto de saúde da vila.

A enfermeira olhou para a minha ferida com preocupação.

"Isto precisa de pontos, o que aconteceu?"

"Eu caí", menti, a vergonha a queimar-me a garganta.

Enquanto ela tratava da minha ferida, o meu telemóvel tocou, era ele.

Atendi, uma parte estúpida de mim ainda à espera de um pedido de desculpas.

A sua voz era fria, dura.

"Onde estás? Fui informado de que foste a um posto de saúde, estás bem?"

Não havia preocupação na sua voz, apenas irritação.

"Estou bem", respondi, a minha voz um fio.

"A Sofia está bem, o bebé está bem, foi só um susto, mas podias tê-la magoado a sério, Lúcia, o que se passa contigo? Porque é que tens de causar sempre problemas?"

A injustiça da sua acusação roubou-me o fôlego, ele não acreditava em mim, ele escolheu acreditar nela.

"Eu não fiz nada, ela fingiu."

"Para com isso, Lúcia, eu vi o que vi, por favor, não tornes as coisas mais difíceis."

Desliguei a chamada, não conseguia ouvir mais, a ferida na minha cabeça latejava, mas a ferida no meu coração era insuportável.

Mais tarde, ele apareceu no pequeno quarto que eu alugava, o seu rosto cansado, os seus ombros curvados.

"Lúcia, eu..."

Ele não sabia o que dizer, as palavras pareciam presas na sua garganta.

"Eu sei que estás magoada, mas tens de entender, a minha família... a Sofia... é complicado."

"Pedi-te para esperar", sussurrou ele, a sua frase de sempre, a sua desculpa esfarrapada. "Espera só mais um pouco, quando o segundo bebé nascer, serei livre, eu prometo."

Olhei para ele, para o homem que eu amava, e pela primeira vez, vi-o como ele realmente era, fraco, um prisioneiro da sua própria herança, um covarde.

"Não", disse eu, a minha voz surpreendentemente forte. "Eu não vou esperar mais, acabou, Duarte."

A sua expressão mudou, o desespero substituiu a exaustão.

"Não digas isso, Lúcia, não podes fazer-me isto, eu amo-te."

As suas palavras eram vazias, ocas, como uma concha na praia, bonita por fora, mas sem vida por dentro.

Percebi, com uma clareza dolorosa, que não havia retorno, o nosso amor tinha sido construído sobre uma fundação de areia, e a maré da realidade tinha-a levado para sempre.