Memórias Queimadas, A Virada Incendiária de Uma Esposa

Fui a arquiteta por trás do império de tecnologia bilionário do meu marido, mas ele me pagou trazendo sua amante para o funeral do nosso filho - a mesma mulher cuja negligência o matou.

Para protegê-la, ele me internou, me torturou e depois queimou cada uma das últimas lembranças do nosso filho, apagando sistematicamente nosso passado.

Então, descobri que ele havia se divorciado secretamente de mim anos atrás. Fingi minha própria morte e entreguei o código-fonte para seu rival, pronta para assistir seu mundo queimar até as cinzas.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Helena Ferraz:

Meu marido, Arthur, me ensinou o verdadeiro significado do fundo do poço no dia em que enterramos nosso filho.

Ele fez isso trazendo sua amante para o funeral.

O ar na igreja era denso, pesado com o cheiro de lírios brancos e luto, tão sufocante que parecia que eu respirava a própria tristeza. Eu estava parada, rígida como uma estátua, ao lado do pequeno caixão branco, minha mão pousada na madeira polida, uma barreira entre meu filho, Léo, e a terra fria que o esperava. Minha mente era uma nevasca de ruído branco, um torpor misericordioso, até que a vi.

Bárbara Sampaio.

Ela se esgueirou para um dos bancos de trás, uma visão em um vestido preto sóbrio e de bom gosto, seus cabelos loiros presos em um coque elegante. Parecia uma amiga de luto, uma colega de trabalho preocupada. Mas eu sabia o que ela era. Ela era a Chefe de Relações Públicas da nossa empresa, a víbora sobre a qual eu havia alertado Arthur, e a última pessoa a ver nosso filho vivo.

Um tremor começou na minha mão, subindo pelo meu braço até que meu corpo inteiro tremia.

"O que ela está fazendo aqui?"

O sussurro foi um rasgo bruto no tecido do silêncio solene.

A mão de Arthur se fechou em meu cotovelo, seu aperto dolorosamente forte.

"Helena, não", ele sibilou, sua voz um comando baixo e perigoso. "Aqui não. Hoje não."

Seu toque, que antes era meu conforto, agora parecia uma marca de ferro em brasa. Olhei para ele, para o maxilar esculpido e os olhos azuis carismáticos que um dia continham um universo de amor por mim. O Arthur que se ajoelhou no meio de um temporal, encharcado até os ossos, só porque não conseguia esperar mais um segundo para me pedir em casamento. O Arthur que, quando uma empresa rival tentou me contratar, comprou a empresa-mãe deles e a desmantelou só para provar seu ponto. Aquele homem se foi, substituído por este estranho gélido cuja única preocupação era a imagem pública.

Por seis anos, nosso casamento foi um turbilhão de criação. Eu era a arquiteta, a que construiu o revolucionário código-fonte da nossa empresa do zero nas horas silenciosas da noite. Ele era o rosto, o CEO brilhante que vendia minha genialidade para o mundo. Éramos uma equipe perfeita. Então Léo nasceu, e as rachaduras começaram a aparecer. Meu menino brilhante, lindo, com sua rara condição genética que o deixou não-verbal, era uma falha na narrativa perfeita de Arthur.

"Tire ela daqui", eu disse, minha voz subindo, quebrando. As pessoas estavam se virando.

"Ela veio prestar suas condolências", disse Arthur, o maxilar tenso. Ele estava me puxando para longe do caixão, para longe do nosso filho. "Você está fazendo uma cena, Helena."

A injustiça daquilo foi um golpe físico. Eu me soltei de seu braço e cambaleei em direção ao fundo da igreja. Minhas pernas pareciam se mover através da água. Parei em frente ao banco de Bárbara. De perto, sua atuação era impecável. Seus olhos brilhavam com lágrimas não derramadas, seu lábio inferior tremia.

"Você não tem o direito", engasguei.

Ela se levantou lentamente, colocando uma mão gentil em meu braço.

"Helena, eu sinto muito. Não consigo imaginar o que você está passando."

Seu toque era veneno. Puxei meu braço para trás como se tivesse sido queimada.

"Ele estava sob seus cuidados, Bárbara. Você deveria estar vigiando ele."

"Foi um acidente", ela sussurrou, uma lágrima finalmente escapando, traçando um caminho perfeito e cintilante por sua bochecha.

"Ele tinha uma alergia, uma alergia severa. Você sabia disso. Estava em todos os formulários médicos, em todas as fichas de contato de emergência. Mas você deu aquele lanche para ele mesmo assim, não deu?"

Arthur estava lá então, parado entre nós, uma muralha sólida de proteção. Para ela.

"Já chega", ele disse, sua voz como gelo. "Este não é o momento nem o lugar."

"Eu tenho as filmagens da câmera de segurança da casa", eu disse de supetão, minha última cartada desesperada. "Vai mostrar tudo."

A expressão de Arthur não vacilou.

"Eu revisei as filmagens, Helena. A câmera da cozinha teve um defeito. Não há nada lá."

O chão pareceu desaparecer sob meus pés. Defeito. Claro que teve. Assim como da vez em que Bárbara "acidentalmente" deletou uma apresentação minha de milhões de reais, ou "por engano" vazou uma história negativa sobre a dependência da nossa empresa em uma única programadora "invisível" para um blog de tecnologia. Ela era uma mestra da negação plausível, e Arthur sempre, sempre lhe dava o benefício da dúvida.

Ele destruiu. A única prova que eu tinha.

"Léo", sussurrei, voltando meu olhar para o pequeno caixão na frente da igreja. "Arthur, por favor. Pense no Léo. Nosso filho está morto por causa da negligência dela."

Bárbara soltou um soluço suave.

"Eu só queria ajudar", ela choramingou, encostando-se no lado de Arthur. "Pensei que você precisava de uma pausa. Eu nunca teria... se eu soubesse..."

Eu vi tudo vermelho. Avancei, minhas mãos estendidas, minhas unhas destinadas ao seu rosto falso. Mas Arthur me pegou, me girando e me empurrando para trás. Não foi um empurrão forte, mas foi o suficiente para me fazer tropeçar.

Bárbara, sempre a atriz, ofegou e cambaleou para trás, tropeçando nos próprios pés. Ela atingiu o chão de pedra com um grito de dor, agarrando sua barriga.

"Bárbara!" A preocupação de Arthur foi imediata, visceral. Ele estava ao seu lado em um instante, caindo de joelhos, suas mãos pairando sobre ela como se fosse feita de vidro. "Você está bem? O bebê..."

O bebê.

As palavras pairaram no ar, sugando todo o oxigênio da igreja.

"Eu vou à polícia", ela soluçou, agarrando a lapela de Arthur. "Eu vou confessar. Talvez... talvez assim a Helena se sinta melhor. É tudo culpa minha."

"Não", disse Arthur, sua voz firme. Ele a ajudou a se levantar, seu braço firmemente em volta de sua cintura. Ele olhou para mim, e a fúria fria em seus olhos era algo que eu nunca tinha visto antes. "Você não vai fazer tal coisa. Você não fez nada de errado." Ele então voltou toda a sua atenção para mim. "Mas você, Helena. Você está fora de controle."

Ele pegou Bárbara em seus braços, aninhando-a como se ela fosse a coisa mais preciosa do mundo, e a carregou para fora da igreja, me deixando sozinha com o fantasma do nosso filho e as ruínas da nossa vida.

Não me lembro como cheguei em casa. A próxima coisa que soube foi que eu estava parada no hall de entrada cavernoso e silencioso da casa que um dia amei. Meu celular vibrou na mesa do corredor, uma notificação de um site de notícias. Uma foto de Arthur, seu rosto marcado pela preocupação, carregando uma Bárbara Sampaio perturbada para fora da igreja. A manchete dizia: "CEO Bilionário Arthur Montenegro Ampara Colega em Funeral Trágico do Filho Enquanto Esposa Em Luto Surtava."

Eles já estavam girando a narrativa. Eu era a viúva instável, histérica. Ela era a vítima inocente.

Um entregador tocou a campainha. Entorpecida, assinei por uma caixa de papelão grande e sem identificação. Dentro, aninhada em uma cama de papel de seda, havia uma boneca.

Uma boneca hiper-realista, em tamanho real, com os cabelos castanhos macios de Léo, seu nariz de botão e os mesmos olhos incrivelmente azuis que eram uma mistura perfeita dos meus e dos de Arthur. Estava vestindo uma réplica do pequeno traje de marinheiro que planejávamos enterrá-lo. Uma efígie fria e morta do meu filho.

Uma onda de náusea me atingiu. Cambaleei para trás, minha mão voando para a boca.

"Você gostou?"

Eu me virei bruscamente. Bárbara estava parada na porta, um sorriso triunfante brincando em seus lábios. Ela entrou na sala, sua mão repousando protetoramente em sua barriga ainda lisa.

"Pensei que você poderia estar se sentindo sozinha", disse ela, sua voz escorrendo falsa compaixão. "Arthur está tão preocupado com você."

"Saia da minha casa", sibilei.

"Nossa casa, em breve", ela corrigiu suavemente. "Ele só está esperando o momento certo. Ele não quer um divórcio complicado para atrapalhar o IPO. E isso," ela gesticulou para sua barriga, "este bebê é tudo o que ele sempre quis. Um herdeiro saudável. Não... defeituoso."

O mundo ficou vermelho. Desta vez, não houve pensamento, apenas um grito primal de fúria. Eu voei para cima dela. Ela nem tentou fingir uma queda desta vez. Ela simplesmente se esquivou do meu ataque e, quando eu bati na parede, ela soltou um grito agudo.

Arthur irrompeu pela porta, seu rosto uma máscara de fúria. Ele me viu, selvagem e desgrenhada, e Bárbara encolhida perto da porta.

Ele não hesitou.

Sua mão atingiu minha bochecha. A força do tapa me jogou no chão. Minha cabeça bateu no mármore com um estalo doentio.

"Você está louca", ele rosnou, parado sobre mim. "Você é um perigo para si mesma e para os outros." Ele pegou o celular. "Estou ligando para o Dr. Esteves. Ele tem um quarto esperando por você na clínica psiquiátrica. Eu esperava que não chegasse a isso."

Através do zumbido em meus ouvidos, vi dois homens de jalecos brancos entrarem na casa. Eles se moveram em minha direção com uma eficiência calma e praticada.

Arthur se ajoelhou, não para me ajudar, mas para aproximar seu rosto do meu. Sua voz era um sussurro venenoso.

"Você vai para a clínica, Helena. Você vai receber 'ajuda'. E não vai dizer mais uma palavra sobre Bárbara ou o que aconteceu com Léo. Você me entendeu?"

Olhei nos olhos do homem que eu amei, o pai do meu filho morto, e não vi nada além de um vazio.

Ele não estava me mandando para receber ajuda. Ele estava me apagando.

Ponto de Vista de Helena Ferraz:

"Eu não estou doente." As palavras eram um mantra inútil que eu repetia para cada enfermeira, cada auxiliar, cada médico que entrava no quarto branco e estéril. "Preciso falar com meu marido. Houve um terrível mal-entendido."

Eles apenas acenavam com a cabeça, seus rostos uma máscara de profissionalismo plácido, e anotavam algo em seus prontuários. Meu diagnóstico: transtorno delirante paranoico, desencadeado por luto extremo. Minha insistência na culpabilidade de Bárbara era meramente um sintoma, uma projeção da minha própria culpa. Era tudo tão arrumado, tão limpo. A máquina de Relações Públicas de Arthur era tão eficiente em sua vida pessoal quanto na profissional.

Duas vezes por dia, uma enfermeira com olhos gentis e um aperto de ferro entrava com um pequeno copo de papel com pílulas.

"Hora da sua medicação, Helena."

Na primeira vez, eu as tomei. Elas transformaram minha mente em lama, meus membros em chumbo. Na segunda vez, recusei. Os olhos gentis da enfermeira endureceram. Dois auxiliares grandes apareceram, me segurando enquanto ela forçava as pílulas na minha boca, mantendo meu queixo fechado até eu engolir. O gosto amargo e gredoso cobriu minha língua, um gosto da minha impotência.

Na vez seguinte, eu estava pronta. Fingi engolir, escondendo as pílulas na bochecha até que eles saíssem, depois cuspi a massa meio dissolvida no vaso sanitário. Eu não os deixaria me drogar até a submissão. Eu precisava da minha mente afiada. Eu precisava pensar.

Minha desobediência não passou despercebida. Dr. Esteves, um homem cujos ternos sob medida eram tão frios e cinzentos quanto seus olhos, veio me ver.

"Sua recusa em cooperar é preocupante, Helena", disse ele, folheando meu prontuário sem olhar para mim. "Arthur está muito preocupado. Talvez tenhamos que considerar terapias mais... intensivas se isso continuar."

Eu sabia o que isso significava. Os sussurros que ouvia de outros pacientes na sala comum. Os olhares vagos e assombrados em seus olhos depois que voltavam do "tratamento".

No dia seguinte, eles vieram me buscar. Amarraram-me a uma cama de metal em um quarto que cheirava a antisséptico e medo. Um gel frio foi aplicado em minhas têmporas. Gritei por Arthur, um som cru e primal de traição.

"Ele não vem, Helena", disse uma enfermeira suavemente, sua voz cheia de uma pena que era pior que crueldade.

Uma tira de couro foi colocada entre meus dentes. Vi o Dr. Esteves assentir por trás de uma janela de vidro.

Então, uma onda de agonia pura e incandescente atravessou meu crânio. Meu corpo se arqueou contra as amarras, cada músculo se contraindo. Era um fogo que queimava pensamentos, memórias, tudo, deixando apenas uma paisagem carbonizada de dor. Aconteceu de novo. E de novo.

Quando finalmente me levaram de volta para o meu quarto, meu corpo era um destroço trêmulo e dolorido. Deitei no colchão fino, encarando o teto, lágrimas que eu não tinha energia para derramar queimando atrás dos meus olhos.

Foi quando a porta se abriu.

Arthur estava lá, impecável em um terno cinza escuro. Ao seu lado, agarrada ao seu braço, estava Bárbara. Ela parecia radiante, com um brilho suave que fez meu estômago revirar.

"Ouvi dizer que você tem passado por momentos difíceis", disse Arthur, sua voz desprovida de emoção. Ele puxou uma cadeira, sentando-se ao lado da minha cama como se fosse uma visita normal de hospital. Bárbara permaneceu de pé, uma sentinela silenciosa e triunfante.

"Vim te oferecer uma saída", ele continuou. "Bárbara graciosamente concordou em não prestar queixa pelos... incidentes no funeral e em casa. Em troca, tudo o que você precisa fazer é assinar isto."

Ele colocou uma pilha de papéis na mesa de cabeceira. Um acordo de confidencialidade, grosso e impenetrável. Um acordo pós-nupcial, renunciando a todas as reivindicações sobre nossa empresa, nossos bens, nossa vida inteira juntos. E uma declaração, pré-escrita, para a imprensa. Era uma confissão da minha "instabilidade mental" e um pedido público de desculpas a Bárbara Sampaio por minhas "acusações infundadas".

Eu quase ri. O som que saiu foi um coaxar seco e rouco.

"Você quer que eu declare ao mundo que sou louca, que menti sobre tudo, só para que sua amante não preste queixa por uma agressão que ela mesma orquestrou?"

"É o único jeito, Helena", disse ele, sua voz assumindo um tom de paciência forçada, como se explicasse um conceito simples a uma criança. "Pense nisso como um novo começo. Você assina, você sai daqui. Podemos dizer ao mundo que você vai para um retiro de bem-estar particular na Suíça para se recuperar. Ninguém precisa saber."

"E você consegue seu IPO perfeito, sua nova família perfeita, seu legado intacto", completei por ele.

"Esta é sua última chance", disse ele, sua voz baixando. A máscara de civilidade se foi, substituída pelo CEO implacável que eu sabia que ele havia se tornado. "Assine os papéis, ou você ficará aqui. O Dr. Esteves concorda que sua condição é severa. Você pode ficar aqui por muito, muito tempo."

Olhei para o rosto dele, procurando por um lampejo do homem com quem me casei. Não havia nada. Eu era apenas um problema a ser gerenciado, uma ponta solta a ser amarrada. A luta se esvaiu de mim, substituída por uma exaustão tão profunda que parecia estar em meus ossos. A terapia de eletrochoque havia levado mais do que apenas minha força; havia levado minha vontade de resistir. Por enquanto.

"Tudo bem", sussurrei.

Uma onda de alívio passou por seu rosto. Ele pensou que tinha vencido.

Ele me ajudou a sentar, seu toque agora gentil, solícito. Era uma zombaria cruel de cuidado. Ele me entregou uma caneta, sua mão guiando a minha para a linha de assinatura. Meus dedos estavam desajeitados, minha assinatura um rabisco aracnídeo e desconhecido.

Eles me liberaram naquela tarde. A viagem para casa foi um borrão. Devo ter dormido, um sono profundo e sem sonhos de puro colapso. Acordei em nosso quarto. Alguém estava me despindo, uma mão feminina macia desabotoando meu monótono vestido de hospital. Eu me encolhi, meus olhos se abrindo bruscamente.

Era Arthur. Ele estava tentando me ajudar a vestir meu pijama de seda.

"Me desculpe", ele disse, sua voz baixa. Por um momento louco e insano, pensei que ele estava se desculpando por tudo. Pelo hospital, por Bárbara, por Léo.

Então ele continuou.

"Me desculpe por ter que ser assim, Helena. Você me forçou a isso. Se você tivesse sido razoável, nada disso teria sido necessário."

Ele estava me culpando. Pela minha própria tortura.

Não disse nada. Não havia mais palavras. Simplesmente deixei que ele terminasse, meu corpo mole e sem resposta. Ele me aninhou na cama, puxando o edredom até meu queixo.

"Bárbara ficará na ala de hóspedes por um tempo, até se recuperar totalmente do choque", disse ele, como se estivesse discutindo o tempo. "Assim que ela estiver melhor, eu a mandarei embora. Eu prometo. Podemos voltar a ser como antes."

Eu sabia que era mentira. Ele não tinha intenção de mandá-la embora. Isso era apenas mais uma tática, outra maneira de me gerenciar até que o IPO estivesse completo e ele pudesse me descartar sem consequências.

Mas eu o deixei acreditar que aceitei. Eu tinha um novo plano agora. Não se tratava mais de lutar contra ele. Tratava-se de sobreviver a ele.

"Estou cansada, Arthur", sussurrei, virando o rosto para o travesseiro.

"Descanse um pouco", disse ele, sua voz suavizando. Ele pensou que tinha sua esposa dócil e quebrada de volta. Ele roçou um beijo em minha têmpora e saiu do quarto, fechando a porta suavemente atrás de si.

Esperei até ter certeza de que ele havia partido. Então, lentamente, dolorosamente, saí da cama. Eu iria embora daquele lugar. Levaria comigo a única coisa que importava.

Eu levaria minhas memórias de Léo.

Na manhã seguinte, fui acordada por um barulho ensurdecedor vindo do andar de baixo. Parecia que móveis estavam sendo movidos, ou melhor, jogados. Um pavor frio, agudo e familiar, se enrolou em meu estômago.

Vesti um roupão e corri escada abaixo, meu coração batendo um ritmo frenético contra minhas costelas.

A primeira coisa que vi foi que a grande parede de fotos na sala de estar, aquela coberta de fotos de Léo desde o dia em que nasceu, havia sumido. A parede estava nua, marcada por buracos de pregos vazios. Em seu lugar, encostado na parede, havia um retrato enorme, com moldura dourada.

De Bárbara.

Ela estava posada em um campo de flores, sua expressão serena, sua mão repousando sobre a barriga. Era uma foto de maternidade, uma declaração obscena de sua vitória.

Dois carregadores lutavam para manobrá-lo pela porta. Enquanto eu estava lá, congelada de horror, outro carregador passou por mim, carregando uma caixa. Pela parte de cima aberta, vi o primeiro par de sapatos de Léo, o chocalho de prata que ele amava, sua girafa de pelúcia favorita.

Eles estavam limpando nosso filho.

"O que vocês estão fazendo?" Minha voz era um grito estrangulado.

Arthur saiu do escritório, um telefone pressionado contra a orelha. Ele olhou para mim, sua expressão de aborrecimento.

"Estamos redecorando, Helena. É hora de olhar para o futuro."

"O futuro?" gritei, meu controle finalmente se quebrando. "Você está apagando nosso filho!"

Avancei para a caixa, desesperada para salvar aqueles preciosos fragmentos da curta vida de Léo. Colidi com o carregador, fazendo-o tropeçar para trás. Ele bateu nos homens que seguravam o retrato de Bárbara. A moldura pesada inclinou-se, escorregando de suas mãos.

Caiu com um estrondo ensurdecedor de madeira se partindo e vidro se estilhaçando. Bárbara, que acabara de entrar na sala para admirar seu novo santuário, estava bem no caminho. Um grande caco de vidro voou da moldura, cortando seu braço.

Ela gritou, um som agudo e teatral. Sangue, chocantemente vermelho, brotou do corte.

"Bárbara!" O rugido de fúria de Arthur encheu a casa. Ele me empurrou para o lado com tanta força que eu caí, minha cabeça batendo na quina da mesa de centro. Estrelas explodiram atrás dos meus olhos.

Através da névoa de dor, eu o ouvi mimando Bárbara, sua voz grossa de preocupação. Eu me levantei, minha visão turva.

"Você as queimou, não foi?" sussurrei, a terrível constatação surgindo. "As fotos. Os brinquedos dele. Você não apenas as tirou. Você as queimou."

Ele não olhou para mim. Seu foco estava inteiramente no ferimento menor de Bárbara.

"Eram apenas coisas, Helena", disse ele, sua voz fria e desdenhosa. "Apegar-se a elas não é saudável. É hora de seguir em frente."

"Seguir em frente?" As palavras eram ácido na minha boca. Levantei-me com dificuldade e corri, não para ele, não para Bárbara, mas para fora da porta da frente. Eu tinha que ver. Eu tinha que saber.

No jardim da frente meticulosamente cuidado, onde nosso filho costumava brincar, uma pequena fogueira ainda ardia. O cheiro acre de fumaça e plástico queimado pairava no ar. Deitada nas cinzas, pude ver os restos carbonizados e derretidos do caminhão de brinquedo favorito de Léo e as bordas enegrecidas e enroladas do que um dia fora seu cobertor de bebê.

Ele havia queimado tudo. Ele havia queimado nosso filho para fora da existência.

Ponto de Vista de Helena Ferraz:

"Por quê?" A pergunta era uma coisa crua, quebrada, arrancada das profundezas da minha alma. "Ele era seu filho, Arthur. Por que você está tentando apagar cada vestígio dele? Por que está tentando matá-lo de novo?"

Arthur estava parado na porta, seu rosto uma máscara fria e indecifrável.

"Estou tentando seguir em frente, Helena. Algo que você parece incapaz de fazer."

Ignorei as chamas que lambiam as bordas da fogueira, o calor queimando minha pele. Caí de joelhos, mergulhando minhas mãos nas cinzas quentes, desesperada para salvar qualquer coisa. O calor era excruciante, mas a dor em meu coração era infinitamente pior. Puxei o plástico derretido do caminhão de brinquedo, os restos carbonizados de um livro de histórias, meus dedos empolando. Não eram apenas coisas. Eram as últimas peças tangíveis do meu filho.

"Pare com isso! Você vai se queimar!" Arthur avançou, agarrando meu braço para me afastar.

Eu lutei contra ele, um animal selvagem e encurralado.

"Me solta! Isso é tudo o que me resta!"

Ele praguejou, pegando um extintor de incêndio próximo de seu suporte na parede. Uma nuvem espessa de espuma branca irrompeu, sufocando as chamas e cobrindo as preciosas e arruinadas relíquias com um cobertor químico. O fogo estava apagado, mas também a última centelha de esperança em meu coração.

"Isso é uma lição, Helena", disse ele, jogando o extintor vazio de lado. Sua voz estava perigosamente calma. "Uma lição sobre deixar ir. Quanto antes você aprender, melhor será para todos."

Olhei para ele, para o homem que estava sistematicamente desmantelando minha vida, minha sanidade, meu passado. Havia algo sobrando do homem com quem me casei? Algum amor, alguma história compartilhada que pudesse ser alcançada? Ou tudo havia sido consumido por sua ambição e sua obsessão por Bárbara?

Não disse nada. Apenas me ajoelhei na bagunça de espuma e cinzas, reunindo cuidadosamente as peças queimadas e quebradas da vida de Léo. Levei-as para dentro, lavei-as com ternura e as tranquei em uma pequena caixa de jacarandá onde ele nunca mais poderia encontrá-las.

Naquela tarde, um fogo se acendeu dentro de mim. Não era o fogo do luto, mas o fogo frio e duro da vingança. Arthur queria que eu deixasse ir. Tudo bem. Eu deixaria ir. Deixaria ir ele, nosso casamento, a empresa que eu construí. Mas não antes de queimar tudo até o chão.

Eu precisava de ajuda. Não podia fazer isso sozinha. Pensei em Isaac Rocha, o maior rival de negócios de Arthur. Um investidor de capital de risco que era perspicaz, íntegro, e que uma vez tentou me contratar, dizendo que meu talento estava sendo desperdiçado à sombra de Arthur. Ele viu meu valor quando meu próprio marido havia deixado de ver.

Encontrei um celular pré-pago antigo e não rastreável que guardava para emergências. Enviei-lhe uma única mensagem criptografada: *Preciso conversar. Tenho algo que você quer. O código-fonte principal do 'Nexus'.*

"Eu juro, Arthur", sussurrei para o quarto vazio, apertando a pequena caixa de jacarandá contra o peito. "Eu vou fazer você pagar por isso. Vou fazer você sofrer como eu sofri. Vou tirar tudo de você, e não sentirei um pingo de remorso. Darei minha alma ao diabo se isso significar que posso ver você queimar."

Mais tarde naquele dia, um médico veio tratar as queimaduras em minhas mãos. Ele trabalhou em silêncio, aplicando pomada e bandagens. Arthur observava da porta, com os braços cruzados.

"Bárbara está se sentindo um pouco fraca", disse ele, assim que o médico saiu. "Ela está com desejo da sua paella de frutos do mar. Vá fazer para ela."

Olhei para minhas mãos enfaixadas e inúteis.

"Arthur, nosso filho está morto há menos de um mês."

"E? Existe alguma regra que diz que temos que passar fome para provar nosso luto?" ele zombou.

"Existe uma tradição, pelo menos, de luto", eu disse, minha voz baixa, mas firme. "De se abster de... indulgências. De comidas ricas. De prazeres carnais." As últimas palavras foram um dardo pontiagudo.

Ele ignorou.

"Isso é bobagem sentimental. Ela está grávida. Ela precisa de nutrição."

Bárbara apareceu atrás dele, um modelo de beleza frágil.

"Oh, Arthur, não a force", disse ela, sua voz suave e doce. "Eu posso tomar uma sopa. Não gostaria de incomodar a Helena, não quando ela está sentindo tanta dor." Seus olhos encontraram os meus por cima do ombro dele, e estavam cheios de alegria maliciosa.

"Viu? Ela é mais atenciosa com você do que você com ela", Arthur retrucou. "Ela está carregando meu filho, Helena. O mínimo que você pode fazer é cozinhar uma refeição decente para ela. É sua responsabilidade como a dona desta casa."

O fogo em meu peito rugiu para a vida.

"Não."

A palavra pairou no ar, pequena, mas inflexível.

O rosto de Arthur escureceu.

"O que você disse?"

"Eu disse, não. Não vou cozinhar para sua amante. Nem hoje. Nem nunca."

Seus olhos se estreitaram em fendas perigosas. Ele deu um passo em minha direção, sua voz um rosnado baixo.

"Você está testando minha paciência, Helena."

"E você destruiu a minha", retruquei, mantendo minha posição.

Ele me encarou por um longo e silencioso momento, uma tempestade se formando em seus olhos. Então, ele se virou para os dois seguranças que estavam sempre de prontidão na porta.

"Levem-na para a estufa de vidro. Trancem-na lá dentro. Ela pode ficar lá até reconsiderar suas 'responsabilidades'."

Meu sangue gelou. A estufa de vidro. Era um belo conservatório ensolarado nos fundos da propriedade, cheio de plantas exóticas e floridas de todo o mundo. Arthur a construiu para Léo, que amava as cores e a luz. Mas para mim, era uma câmara de tortura. Tenho uma alergia severa e potencialmente fatal ao pólen. Eu não punha os pés lá há anos.

Era minha única vulnerabilidade conhecida. E ele ia usá-la contra mim.

A ironia era tão espessa, tão amarga, que me sufocou. O belo santuário que ele construiu para nosso filho era agora a prisão que ele usaria para punir a mãe de seu filho.