Meu Aniversário, Sua Traição Cruel

No meu aniversário de 28 anos, meu namorado superstar, Caio, me deu um bolo. Ele precisava consolar sua colega de elenco, Késia. Algumas horas depois, vi a foto de paparazzi que encerrou nosso relacionamento de sete anos.

Caio estava em um bar mal iluminado, com o braço em volta de uma Késia com o rosto manchado de lágrimas, a cabeça dela em seu ombro.

Na manhã seguinte, eu o confrontei. Ele insistiu que era apenas "laboratório de personagem".

"Ela só estava bêbada", disse ele, passando a mão pelos cabelos. "Confessando os sentimentos dela pelo personagem."

Ele me chamou de dramática e paranoica por questioná-lo. Disse que eu estava jogando fora sete anos por causa de uma "foto idiota". Era a mesma tática de me fazer duvidar da minha sanidade que ele usava há anos, embrulhando sua infidelidade emocional em um lacinho bonito de "laboratório de personagem".

Mas, desta vez, eu não chorei. Senti uma calma repentina e gélida.

"Eu me arrependo de cada segundo que perdi te amando", eu disse a ele. "Acabou."

Capítulo 1

Alana POV:

O silêncio na casa enorme e vazia era um eco doloroso. Era um silêncio que eu costumava desejar, um respiro da agitação constante de São Paulo, das notificações implacáveis no meu celular, das exigências vertiginosas e exaustivas do universo em rápida expansão de Caio. Agora, era apenas pesado. Pressionava-me, um peso físico que eu carregava no peito todos os dias. Rolei o feed do meu celular, meu polegar pairando sobre o ícone do Instagram. Outra notificação. Outra enxurrada de comentários. Meu estômago se contraiu. Sempre se contraía.

Sua nova série no streaming tinha explodido. Da noite para o dia. Em um momento, Caio era aquele ator batalhador que eu amei por sete anos, aquele que encantava diretores de elenco e servia mesas apenas para perseguir um sonho. No seguinte, ele estava em toda parte. Seu rosto estava em outdoors, sua voz em todos os podcasts. E sua química na tela com Késia Prince, sua colega de elenco, era o assunto da internet. Eles os chamavam de 'CaioSia' – uma combinação que parecia revirar meu estômago.

Os comentários sob meu último post, uma foto perfeitamente inocente de um buquê que eu havia montado, eram brutais. "CaioSia para sempre!", dizia um. "Sai da frente, sua velha decrépita", outro despejava. "Você só está o atrasando." Senti meu rosto esquentar. Velha decrépita? Eu tinha vinte e oito anos. Não eram as palavras em si, não de verdade. Era o volume, o veneno, a maré implacável de opinião pública que estava lenta, mas seguramente, me afogando. Era como se eu estivesse assistindo à minha vida, meu relacionamento, sendo dissecado e julgado por milhões de estranhos, e eu era impotente para impedir.

Meu dedo tremeu. Eu queria deletar o aplicativo. Eu queria quebrar o celular. Eu queria desaparecer. Esta não era a vida para a qual eu me inscrevi. Este não era o homem por quem me apaixonei. Ele deveria ser meu. Ele deveria me proteger. Mas tudo o que ele fazia era dispensar minha dor, afastar minha ansiedade como uma mosca irritante.

Caio tinha acabado de entrar, seu rosto ainda corado do evento no tapete vermelho. Ele mal olhou para mim, jogando o paletó no sofá antes de ir para a geladeira. "O que há de errado agora, Alana?", ele perguntou, sua voz carregada de uma exaustão que parecia mais irritação. "Outro troll da internet te incomodando?" Ele nem se virou. Ele já estava tão longe, mesmo estando bem aqui.

"Eles estão me xingando, Caio", eu disse, minha voz fina, quase um sussurro. "Estão dizendo coisas terríveis. Eles querem que eu suma."

Ele finalmente se virou, uma maçã pela metade na mão. Ele olhou para mim, mas seus olhos estavam distantes, já planejando seu próximo movimento, sua próxima coletiva de imprensa. "São só fãs, amor", disse ele, seu tom desdenhoso. "Eles só estão envolvidos com a série. É preparação de personagem. Késia e eu somos muito bons no que fazemos. Eles não conseguem separar a ficção da realidade, é só isso." Ele deu outra mordida na maçã, como se essa conversa estivesse abaixo dele.

Senti um pavor gelado se instalar no fundo do meu estômago. Preparação de personagem. Esse era seu escudo. Essa era sua desculpa para tudo. Para os toques demorados, os olhares intensos, a maneira como ele ria com ela, uma risada genuína e desimpedida que eu não ouvia dele há meses.

Na semana passada, na grande coletiva de imprensa da série, Késia desabou em lágrimas, falando sobre o "fardo emocional" de seu papel. Caio, meu Caio, imediatamente a puxou para um abraço, acariciando seu cabelo, sussurrando palavras de conforto. As câmeras dispararam, os jornalistas rabiscaram. Ele a defendeu do "ódio online", sua voz ressoando com raiva justa. Mas quando eu estava sendo despedaçada online, ele me disse que eu estava "exagerando". O contraste foi um tapa na cara. Foi alto. Foi claro.

"O timing é tudo, não é?", Késia ronronou em um microfone naquele dia, seus olhos, suspeitosamente secos, desviando para Caio. A indireta pairava no ar, densa e sufocante. *Se ao menos tivéssemos nos conhecido em um momento diferente.* Era uma performance, eu sabia. Mas Caio, preso em sua órbita, desempenhou seu papel perfeitamente.

Naquela noite, meu aniversário, foi o golpe final e esmagador. Eu o esperei, um jantar tranquilo para dois, um bolo que eu assei com esmero. Ele ligou, sua voz apressada, dizendo que tinha que "consolar Késia", que estava "passando por algo muito difícil". Ele prometeu me compensar. Eu me agarrei a essa promessa, tolamente. Mas então, algumas horas depois, eu vi a foto. Uma foto borrada de paparazzi, mas inconfundível. Caio, em um bar mal iluminado, com o braço em volta de uma Késia com o rosto manchado de lágrimas, a cabeça dela em seu ombro. A boca dela se movia, uma confissão desesperada, eu tinha certeza. Seus olhos, no entanto, estavam fixos nela, cheios de uma ternura que eu não via dirigida a mim há muito tempo. Meu bolo ficou na bancada, sua cobertura de creme derretendo lentamente, desmoronando sobre si mesma, assim como meu coração.

Na manhã seguinte, eu o confrontei, a foto brilhando na tela do meu celular. Ele pareceu genuinamente surpreso, depois rapidamente defensivo. "Não é o que você pensa, Alana! Ela estava só... bêbada. Confessando os sentimentos dela pelo personagem."

"Pelo personagem dela?" Minha voz era plana, desprovida de emoção. Eu sabia que não era. Eu sentia nos meus ossos.

"Sim! Ela está tendo dificuldade em separar as coisas", ele insistiu, passando a mão pelos cabelos, um movimento típico de Caio quando estava encurralado. "Eu só estava sendo um bom colega de elenco, tentando ajudá-la. Sabe, laboratório de personagem."

"Laboratório de personagem?", repeti, as palavras com gosto de cinzas. "Ou só uma desculpa?"

Ele começou a discutir, a racionalizar, a usar todos os seus truques habituais. Mas eu não estava mais ouvindo. Tinha acabado. O amor, a confiança, o futuro que havíamos construído. Tudo isso, dissolvido em uma mentira amarga e teatral.

"Eu cansei", eu disse, minha voz calma, quase desapegada. Era uma sensação estranha, essa leveza repentina depois de tanto peso. "Acabou, Caio." As palavras saíram, simples e verdadeiras.

Ele me encarou, a boca ligeiramente aberta, como se eu tivesse falado em uma língua estrangeira. "Acabou? Do que você está falando? Você está seriamente jogando fora sete anos por causa de uma foto idiota e drama de fã? Você está sendo dramática, Alana."

"Dramática?", eu ri, um som curto e agudo. "Você quer saber por que eu cansei? Porque estou exausta. Estou exausta de sentir que estou constantemente competindo com um fantasma, com um personagem, com uma legião de fãs inteira. Estou exausta das suas desculpas, da sua manipulação e da sua infidelidade emocional embrulhada em um lacinho bonito de 'laboratório de personagem'."

Ele zombou, seus olhos endurecendo. "Infidelidade emocional? Alana, você está sendo ridícula. Somos atores. Nós borramos as linhas. É o que fazemos. Você sempre foi tão insegura, tão grudenta. Este é apenas mais um dos seus episódios."

Ele jogou uma palavra em mim, uma palavra que ele usou inúmeras vezes para me controlar, para me diminuir: "Paranoica."

"Sim", admiti, uma calma estranha me invadindo. "Eu era paranoica. Eu era insegura. Porque você me tornou assim. Porque você alimentou cada uma das minhas questões de abandono até que se tornaram um monstro que me engoliu por inteiro. E você ficou parado assistindo, ou pior, você o alimentou."

Ele parecia genuinamente confuso, sua máscara de ator finalmente escorregando um pouco. "O que você está dizendo? Eu te amo. Sempre amei."

"Não", contestei, balançando a cabeça. "Você ama a ideia de mim. Você ama o conforto de me ter aqui, esperando nos bastidores enquanto você persegue seus sonhos. Mas você não me vê de verdade, Caio. Você não me vê há muito tempo."

Ele abriu a boca para protestar, mas eu apenas o encarei, meu olhar firme. O silêncio se estendeu entre nós novamente, mas desta vez, era diferente. Desta vez, era o som de uma porta se fechando.

"Eu me arrependo de cada segundo que perdi te amando", eu disse, as palavras cortando o ar. "Nós terminamos."

Alana POV:

O rosto de Caio se contorceu, uma mistura de descrença e raiva. Ele parecia procurar algo em meus olhos, alguma rachadura em minha determinação, mas não havia mais nada. O poço estava seco. Eu havia derramado tudo nele por sete anos, e agora, eu era apenas um recipiente vazio. Ele começou a falar, a explicar, a oferecer as mesmas desculpas e justificativas vazias de sempre. Mas eu apenas balancei a cabeça, já me afastando.

Sua voz me seguiu, subindo em frustração. "Alana, espera! Vamos conversar sobre isso direito! Não seja assim! Você sempre fica assim!"

Eu não dignifiquei suas palavras com uma resposta, apenas continuei andando em direção ao quarto, meus movimentos rígidos e deliberados. Ele me alcançou, agarrando meu braço. Seu aperto era firme, familiar, mas desta vez parecia uma jaula. "O que é, então? Qual é o motivo real?", ele exigiu, sua voz baixa e ameaçadora. "Você não pode simplesmente jogar tudo fora por causa de uma briga imaginária!"

"Não é imaginária, Caio", eu disse, minha voz ainda estranhamente calma. Puxei meu braço, surpresa com minha própria força. "É real. Tudo isso. A negligência. A manipulação. A maneira como você me faz sentir como se eu fosse louca por ter emoções."

Ele passou a mão pelos cabelos, a testa franzida em exasperação. "Viu? É disso que eu estou falando! Você está sempre tão desconfiada, tão dramática. Você me faz sentir como se eu não pudesse respirar às vezes! Tudo o que você faz é reclamar do meu trabalho, dos meus colegas de elenco, dos fãs! Você não acha que isso coloca uma pressão tremenda em mim?"

Eu não respondi. Suas palavras apenas passaram por mim, sons sem sentido. Eu estava mentalmente marcando as caixas de suas táticas de manipulação habituais. Me tornando o problema? Confere. Se transformando na vítima? Confere. Me acusando de ser exigente e sem apoio? Triplamente confere.

Lembrei-me da live, apenas alguns dias antes do meu aniversário. Késia, chorando dramaticamente, enxugando as lágrimas, então Caio, se inclinando. Ele quase tocou o rosto dela, sua mão pairando, antes de recuar no último segundo, talvez se lembrando das câmeras. Ele se contentou com um tapinha reconfortante em seu cabelo. Os fãs, é claro, foram à loucura. "Caio quase enxugou as lágrimas dela! Tanta emoção crua!", eles gritavam nos comentários. Era tudo um show. Um show calculado e de partir o coração.

Eu estava farta do show.

Eu olhei para ele, realmente olhei para ele, e vi um estranho. O homem que eu amava se foi, substituído por uma caricatura de ambição e egocentrismo de Hollywood. Essa pessoa parada na minha frente, fazendo birra e se fazendo de vítima, não era o homem que me prometeu o mundo.

"Adeus, Caio", eu disse, virando as costas para ele para sempre. A finalidade das palavras pairava no ar.

Ele ficou lá, atordoado, por um momento. Então, seu rosto endureceu. "Tudo bem! Vá! Quando você se acalmar, vai ver como tudo isso é bobo!"

A porta se fechou atrás de mim. Eu não olhei para trás.

Eu tinha tentado. Deus, eu tinha tentado tanto. Eu me tornei uma especialista em minimizar minhas necessidades, em ser a "namorada que apoia" que nunca causava problemas. Minha vida inteira girava em torno de sua agenda, suas emoções, sua carreira.

Houve aquela vez, cerca de um ano atrás, quando ele estava filmando fora por três meses, mal ligando, mal mandando mensagens. Senti tanto a falta dele, meu peito doía. Senti falta do som de sua voz, da maneira como seus olhos se enrugavam quando ele ria. Então, planejei uma visita surpresa. Embalei meticulosamente seus biscoitos caseiros favoritos, sua marca preferida de café, um cachecol tricotado à mão para as noites frias no set. Eu até cronometrei meu voo ao minuto, garantindo que não interromperia sua programação de filmagens. Meu objetivo era simples: um abraço rápido, um "eu te amo" sussurrado, e então eu iria embora antes que alguém percebesse.

Mas o destino, ou talvez a retribuição cármica de Caio, tinha outros planos. Uma mudança repentina no tempo significou uma refilmagem de última hora de uma cena íntima crucial. Cheguei exatamente quando o diretor gritou "Ação!" e Caio e sua colega de elenco, não Késia, mas outra atriz, estavam presos em um abraço apaixonado, seus corpos entrelaçados em uma cama improvisada. Meus biscoitos, cuidadosamente arrumados em uma cesta, caíram no chão com um baque enquanto minhas mãos tremiam.

Caio me viu. Seus olhos, cheios do desejo simulado por sua colega de elenco, instantaneamente se encheram de fúria. O diretor gritou "Corta!" e todo o set ficou em silêncio.

Ele caminhou em minha direção, seu rosto uma máscara de raiva mal contida. "O que você está fazendo aqui, Alana?", ele sibilou, sua voz baixa e perigosa. O Caio calmo e composto, aquele que sempre encantava a todos, se foi. Este era o Caio que eu raramente via, aquele reservado exclusivamente para mim quando eu "passava dos limites".

"Eu... eu só queria te fazer uma surpresa", gaguejei, lágrimas ardendo em meus olhos. "Eu trouxe comida para você."

Ele olhou para os fragmentos de biscoito quebrados no chão, depois de volta para mim, seu lábio se curvando em desgosto. "Comida? Você acha que isso é um piquenique? Você acabou de arruinar uma tomada, Alana! Uma tomada cara! Você tem alguma ideia de quanto isso custa?" Ele gesticulou descontroladamente para o set ao redor, seus olhos em chamas. "Você é sempre tão carente! Não pode simplesmente me deixar trabalhar?"

Ele continuou gritando, suas palavras como punhais. "Você é sempre tão exigente! Não pode simplesmente confiar em mim?" Ele até chutou a cesta caída, fazendo uma garrafa de água rolar para longe. Os biscoitos, esmagados e borrados, pareciam meu coração.

A outra atriz, parecendo vagamente desconfortável, recuou rapidamente. A equipe desviou o olhar. Eu fiquei lá, totalmente humilhada, lágrimas escorrendo pelo meu rosto. "Você é um babaca, Caio!", finalmente engasguei, minha voz tremendo. "Um completo e absoluto babaca!"

"Ah, agora eu sou um babaca?", ele zombou. "Porque eu não quero minha namorada fazendo uma cena no meu set? Porque eu espero um pouco de profissionalismo? Sabe de uma coisa? Se você não consegue lidar com o meu trabalho, então talvez você não devesse estar aqui!"

"Então eu não vou estar!", gritei, virando e correndo, o som de seus gritos raivosos desaparecendo atrás de mim. Corri até meus pulmões arderem, até minhas pernas doerem, até não conseguir mais correr.

Naquele dia, fiz minhas malas. Eu estava farta. Mas então ele ligou. E ligou. E ligou. Ele apareceu na minha porta, parecendo arrependido, segurando uma única rosa murcha. Ele se ajoelhou, lágrimas nos olhos, implorando para eu ficar. "Eu não posso te perder, Alana", ele sussurrou, sua voz falhando. "Você é minha âncora. Meu tudo. Me desculpe. Eu estava estressado. Eu não quis dizer aquilo." Ele me beijou, forte e desesperado, silenciando meus protestos, envolvendo-me em um abraço sufocante que parecia tanto uma promessa quanto uma ameaça.

E como uma idiota, eu fiquei. De novo.

Ele tinha esse jeito de me fazer acreditar que eu era o problema. Minha "insegurança", minha "ansiedade", minha incapacidade de "entender as demandas de sua arte". Ele usava essas palavras como instrumentos contundentes, espancando minha autoestima até que eu estivesse machucada demais para revidar. Ele beijava minhas lágrimas com promessas vazias, depois me deixava para juntar os cacos da minha confiança despedaçada mais uma vez.

Mas desta vez, foi diferente. Desta vez, não houve lágrimas. Apenas uma certeza silenciosa e arrepiante. O ressentimento havia se solidificado em uma parede de concreto entre nós. Olhei para ele, sua boca ainda se movendo, ainda cuspindo justificativas, e não senti nada. Nenhuma raiva, nenhuma tristeza, nenhum amor. Apenas um vasto espaço vazio onde meus sentimentos costumavam estar. Foi como uma morte longa e arrastada. E agora, o cadáver estava finalmente frio.

"Não é você, Caio", eu disse, minha voz mal acima de um sussurro, mas firme. "É só... nós. Acabou."

Ele piscou, sua boca se fechando abruptamente. Ele parecia um peixe fora d'água, ofegando por um argumento, por uma maneira de me puxar de volta. Ele nunca me viu assim. Nunca me viu tão calma, tão desprovida de emoção. Isso o assustou, eu podia ver. Bom.

"Eu preciso que você vá embora", eu disse, gesticulando em direção à porta. "Eu não vou mais discutir. Não há mais nada a dizer."

Ele ficou lá por um longo momento, derrotado. Ele sabia, inconscientemente talvez, que desta vez era diferente. Desta vez, não havia mais luta em mim. E sem a minha luta, ele não tinha nada contra o que se opor.

Ele finalmente se virou, os ombros caídos, e saiu do apartamento que uma vez chamamos de lar. O silêncio que ele deixou para trás desta vez não era pesado. Era leve. Libertador. E totalmente, assustadoramente final.

Alana POV:

O cheiro familiar de terra úmida e rosas recém-cortadas enchia o ar. Minha floricultura, um pequeno refúgio que eu construí meticulosamente nos últimos três anos, estava quase vazia. O último dos contratos estava sobre o balcão, esperando por minha assinatura. Peguei a caneta, minha mão tremendo levemente. Era isso. O ato final.

"Você tem certeza disso, Alana?", Dona Helena, a doce senhora idosa que estava comprando minha loja, perguntou, sua voz cheia de preocupação. Ela olhou para as prateleiras agora vazias, uma carranca no rosto. "É um lugar tão adorável. Você se dedicou tanto a ele."

Forcei um sorriso, uma forma de arte praticada que eu aperfeiçoei ao longo dos anos. "Tenho certeza, Dona Helena. É hora de uma mudança. Um novo começo." Assinei meu nome com um floreio, uma estranha mistura de tristeza e liberdade emocionante me invadindo. Esta galeria representava quatro anos do meu trabalho - minha alma - pendurada nessas paredes brancas imaculadas. E assim como meu relacionamento, tinha que ir.

"E para onde você vai, querida?", ela perguntou, seus olhos brilhando de curiosidade.

"Curitiba", respondi, um pequeno sorriso genuíno finalmente tocando meus lábios. "Para abrir uma nova loja. Começar completamente do zero."

Curitiba. Um mundo longe da fachada brilhante e superficial de São Paulo. Um mundo longe de Caio. Parecia certo.

Lembrei-me dos primeiros dias, sete anos atrás, quando Caio e eu chegamos a São Paulo. Éramos apenas crianças, recém-saídos da faculdade em nossa cidadezinha monótona do interior, um lugar onde os sonhos iam para morrer. Ele tinha estrelas nos olhos, um desejo ardente de se tornar grande. Eu o tinha. Isso era o suficiente para mim. Meus próprios sonhos eram vagos, indefinidos, sempre secundários aos dele. Eu só queria ser amada, pertencer, finalmente ter uma família que não me abandonaria.

Minha infância foi um campo minado de negligência emocional. Meu pai morreu quando eu tinha cinco anos, deixando minha mãe, uma mulher bonita, mas volátil, à deriva. Ela sofreu, sim, mas seu luto rapidamente se transformou em uma busca inquieta por sua própria felicidade. Ela namorou, casou-se novamente e, eventualmente, encontrou uma nova vida, uma nova família, uma que não incluía uma menina difícil e de coração partido. Fui jogada entre parentes, sempre me sentindo um fardo, sempre tentando ser "boa o suficiente" para que ninguém me mandasse embora. Esse medo, esse terror primal de abandono, apodreceu dentro de mim.

Então, quando Caio, com seu sorriso deslumbrante e ambição sem limites, me arrebatou, eu me agarrei a ele como uma tábua de salvação. Ele era minha estabilidade, meu futuro, meu tudo. Pedi demissão do meu emprego local, embalei meus poucos pertences e o segui para a cidade brilhante e aterrorizante dos anjos.

Nosso primeiro apartamento em São Paulo era uma caixa de sapatos, uma quitinete apertada acima de um boteco barulhento. A cama era um futon irregular, a cozinha um canto minúsculo com um fogareiro elétrico. Não tínhamos dinheiro, nem contatos, apenas um ao outro e um sonho compartilhado. Todas as noites, o cheiro de fritura subia, misturando-se com o cheiro de purificador de ar barato e as camisetas velhas de Caio. As paredes eram finas como papel. Eu podia ouvir nossos vizinhos discutindo, rindo, fazendo amor. Parecia exposto, cru, mas de alguma forma, também intimamente nosso.

O inverno naquele apartamento era brutal. O velho aquecedor elétrico falhou e morreu, nos deixando tremendo sob camadas de cobertores. Lembro-me de uma noite, uma garoa fina, uma ocorrência rara em São Paulo, caiu silenciosamente lá fora, transformando a cidade em uma paisagem silenciosa e mágica. Lá dentro, nosso aquecedor defeituoso soltou uma faísca e pegou fogo. Um pequeno e aterrorizante incêndio que encheu o pequeno quarto de fumaça. Gritei, puxando o extintor de incêndio de debaixo da pia, minhas mãos tremendo enquanto eu lutava contra as chamas.

Caio estava no set, é claro, filmando um pequeno curta independente que pagava uma miséria. Liguei para ele, minha voz embargada pelas lágrimas. Ele largou tudo. Ele correu de volta, seu rosto pálido de medo, medo por mim. Ele irrompeu pela porta, deu uma olhada na parede chamuscada, depois me puxou para seus braços, me segurando tão forte que eu mal conseguia respirar. Ele não era de grandes demonstrações emocionais. Ele era reservado, contido. Mas naquela noite, ele chorou. Soluços reais e de cortar o coração.

"Eu quase te perdi", ele sussurrou, sua voz rouca de emoção. "Eu juro, Alana, eu vou conseguir. Vou garantir que você nunca mais tenha que lidar com algo assim. Teremos uma casa grande, um lar seguro. Eu cuidarei de você. Eu prometo. Eu prometo que te amarei para sempre."

Aquele momento, no apartamento esfumaçado e congelante, pareceu a coisa mais pura. Foi uma promessa construída sobre medo e amor, uma base na qual eu acreditei com cada fibra do meu ser.

Sete anos depois, ele havia conseguido. Seu rosto estava de fato em outdoors. Morávamos em uma casa moderna e espaçosa nos Jardins. Mas em algum lugar ao longo do caminho, essa promessa se quebrou. Quanto maior sua estrela crescia, menor eu me sentia. Quanto mais bem-sucedido ele se tornava, mais irrelevante eu era. Nossa conexão, uma vez tão feroz e inegável, se desfez em um emaranhado de ressentimentos não ditos e expectativas não cumpridas.

Minha ansiedade, aquele medo profundo de abandono, só se intensificou com sua fama. O trabalho dele, ele costumava dizer, era se apaixonar. Incorporar personagens, sentir seus desejos, viver suas vidas. Mas o que acontecia quando essas linhas se confundiam? O que acontecia quando os afetos de mentira transbordavam para a vida real?

Lembro-me de sentar no set, assistindo-o filmar uma cena de beijo intensamente apaixonada. Seus lábios nos dela, suas mãos traçando suas costas, seus corpos se movendo juntos com um ritmo inegável. O diretor aplaudiu: "Perfeito! Isso é emoção de verdade!" Meu estômago revirou. Mais tarde, eu os vi rindo, cabeças próximas, a mão de Késia demorando em seu braço, um reconhecimento silencioso das faíscas persistentes. Era apenas atuação, ele insistiu. Apenas profissionalismo. Mas meu coração sabia que não.

O pior foi no aniversário dele, apenas alguns meses atrás. Ele estava filmando uma cena particularmente picante. Eu entrei no set com um pequeno bolo, esperando surpreendê-lo. Em vez disso, eu o vi, sem camisa, montado em Késia, seus rostos a centímetros de distância, a risada dela ecoando pelo estúdio. Ele a puxou para mais perto, um gesto possessivo que parecia real demais, íntimo demais. Minhas mãos tremeram, o bolo quase escorregando. Ele ainda era o mesmo homem, mas algo havia mudado. A maneira como ele olhava para ela, a maneira como a segurava, era diferente. Era o que eu desejava.

Forcei um sorriso, um rictus doloroso no rosto, e dei minhas desculpas. Saí rapidamente, o gosto da traição amargo na boca. Senti uma raiva familiar subir, rapidamente seguida pelo peso esmagador da vergonha. *Ele está apenas trabalhando, Alana. Você está sendo dramática. Você está sendo grudenta. Você está sendo aquela garota insegura de novo.* Minhas próprias inseguranças, usadas como arma contra mim por sua indiferença.

Comecei a verificar o celular dele. Apenas uma olhada rápida, quando ele estava no chuveiro, quando estava dormindo. Eu me odiava por isso, todas as vezes. Não confirmava nada, mas alimentava minha paranoia. Uma noite, ele me pegou. Ele explodiu, uma tempestade de acusações e raiva.

"Você está louca, Alana? Você está doente? Esta é a minha vida privada! Meu trabalho! Você não tem mais nada para fazer com seu tempo além de bisbilhotar meu celular?"

"Você me disse para largar meu emprego!", gritei de volta, as lágrimas finalmente fluindo. "Você disse que cuidaria de mim! Você disse que eu não teria que me preocupar com nada!"

Ele me incentivou a deixar meu pequeno emprego em uma floricultura local quando nos mudamos para São Paulo, dizendo que queria que eu "focasse no que te faz feliz", sabendo muito bem que apoiá-lo era o que me fazia feliz. Mas então, à medida que ele ascendia, suas palavras se transformaram em acusações de eu ser "ociosa" e "dependente".

Então, usei minhas parcas economias, o pouco dinheiro que guardei do meu emprego anterior, e abri minha própria floricultura. Despejei meu coração e alma nela, esperando que as cores vibrantes e os aromas delicados abafassem a ansiedade roendo em minhas entranhas. Funcionou, por um tempo. O trabalho intenso, os arranjos intermináveis, o cheiro de flores frescas. Era uma distração. Uma distração bonita e temporária do abismo crescente em meu relacionamento, da maneira como o mundo dele estava se expandindo enquanto o meu parecia estar encolhendo, sufocando sob o peso de sua fama e minha dor não reconhecida.

Olhei para o contrato assinado da loja, depois para o meu celular. Uma mensagem de Caio. Ele queria "conversar". Não havia mais nada para conversar. As paredes finas como papel da minha compostura finalmente desmoronaram. O silêncio que se seguiu à sua partida não era apenas liberdade, era uma tela em branco. E eu estava pronta para pintar uma nova vida.