Meu Casamento, Não Com Você

Cinco anos atrás, eu salvei a vida do meu noivo numa montanha em Campos do Jordão. A queda me deixou com uma deficiência visual permanente - um brilho constante, uma lembrança cintilante do dia em que o escolhi em vez da minha própria visão perfeita.

Ele me retribuiu mudando secretamente nosso casamento de Campos do Jordão para o Rio de Janeiro, porque sua melhor amiga, Amanda, reclamou que era muito frio. Eu o ouvi chamar meu sacrifício de "drama sentimental" e o vi comprar para ela um vestido de cinquenta mil reais enquanto zombava do meu.

No dia do nosso casamento, ele me deixou esperando no altar para correr ao lado de Amanda por causa de um "ataque de pânico" convenientemente cronometrado. Ele tinha certeza de que eu o perdoaria. Ele sempre tinha.

Ele não via meu sacrifício como um presente, mas como um contrato que garantia minha submissão.

Então, quando ele finalmente ligou para o salão de festas vazio no Rio, deixei que ele ouvisse o vento da montanha e os sinos da capela antes de eu falar.

"Meu casamento está prestes a começar", eu disse a ele.

"Mas não é com você."

Capítulo 1

Ponto de Vista: Beatriz Barros

Meu noivo mudou o local do nosso casamento do único lugar na Terra que significava tudo para nós, para o Rio de Janeiro, porque sua melhor amiga, Amanda, disse que Campos do Jordão era muito frio.

Eu estava ali, escondida atrás de um grande vaso de Ficus lyrata no lobby da empresa de investimentos do Kadu, e as palavras me atingiram como um soco. O ar sumiu dos meus pulmões, e os projetos arquitetônicos meticulosamente desenhados para a capela em Campos do Jordão, que eu segurava na mão, de repente pareceram uma pilha de papel inútil.

Por cinco anos, Campos do Jordão tinha sido nosso santuário. Era mais do que um local; era um testamento. Era a encosta coberta de névoa onde eu encontrei Kadu, seu corpo quebrado e pendurado por uma corda puída depois que um movimento de escalada deu terrivelmente errado. Foi o lugar onde, na luta desesperada e frenética para salvá-lo, uma queda me deixou com uma deficiência visual neurológica crônica - um mundo que às vezes brilhava e embaçava nas bordas, uma lembrança permanente do dia em que escolhi a vida dele em vez da minha própria visão perfeita.

E ele estava trocando tudo isso pelo Rio. Pela Amanda.

Eu podia vê-lo através da parede de vidro da sala de reuniões, recostado na cadeira, a imagem da arrogância casual. Seu amigo e colega, César Guimarães, um eco de fraternidade do próprio mundo privilegiado de Kadu, estava sentado na beirada da mesa.

"Você está louco?", perguntou César, sua voz um murmúrio baixo que eu mal conseguia ouvir. "Você não contou para a Bia?"

Kadu acenou com a mão, desdenhoso, focado no celular que estava rolando. "Eu vou contar. Ela vai superar."

"Superar? Kadu, a mulher tem um fichário. Um fichário mais grosso que nosso último relatório trimestral. Ela está planejando essa coisa de Campos do Jordão há um ano. É... você sabe... a praia dela."

"É um casamento, César, não um lançamento de foguete", suspirou Kadu, sua voz carregada de uma impaciência que parecia mil pequenos cortes. "Todo aquele drama sentimental sobre a montanha... já deu. Além do mais, o Rio é melhor. É uma festa."

"A festa da Amanda", corrigiu César, com um sorrisinho nos lábios. "Ouvi dizer que ela estava reclamando da altitude."

"A asma dela ataca no frio", disse Kadu, seu tom mudando, suavizando com uma preocupação que ele nunca, jamais, usava comigo. "Ela precisa do ar quente."

"Certo. A 'asma' dela", disse César, fazendo aspas no ar. "A mesma asma que não a impediu daquela semana de iate em Angra?"

"É diferente."

"É sempre diferente com a Amanda", ponderou César. "Então, você está realmente mudando tudo? Por ela?"

"Não estou mudando por ela", Kadu retrucou, finalmente levantando os olhos do celular, o maxilar tenso. "Estou mudando porque o Rio é mais divertido. Tem uma vibe melhor. A Bia vai entender."

Ele disse isso com uma certeza tão casual. A Bia vai entender. Era a história do nosso relacionamento. Bia, a confiável, a compreensiva, a que dava e nunca pedia. A que salvou sua vida e carregava as cicatrizes, para que ele pudesse continuar vivendo a dele, sem impedimentos.

"Ela é minha noiva. Ela me ama", continuou Kadu, um sorriso presunçoso voltando ao seu rosto. "Ela vai ficar feliz onde quer que eu esteja. Esse é o acordo. Ela provou isso na montanha."

A frieza de sua declaração era de tirar o fôlego. Ele não via meu sacrifício como um presente, mas como um contrato. Um vínculo inquebrável que garantia minha submissão.

Um toque de celular cortou o ar. O rosto de Kadu se iluminou ao atender, colocando no viva-voz.

"Kadu, querido!", a voz açucarada de Amanda encheu a sala, escorrendo doçura fabricada. "Você conseguiu?"

César se inclinou, os olhos arregalados com um interesse teatral.

"Claro que consegui", disse Kadu, sua voz um ronronar baixo e íntimo que eu não o ouvia usar comigo há anos. "Está esperando por você."

"Ai, meu Deus, você é literalmente o melhor. Eu poderia te beijar!", ela gritou. "O Valentino? Aquele que vimos? O branco?"

Meu sangue gelou. O branco.

"Exatamente", confirmou Kadu. "Mandei buscar em Paris."

"Cinquenta mil reais, Kadu! Você está me mimando demais", ela se derreteu. "Vou fazer valer a pena, prometo."

"Eu sei que vai", ele murmurou.

César soltou um assobio baixo. "Cinquenta mil num vestido? Com quem você vai casar, Kadu, com ela ou com a Bia?"

Kadu riu, um som desprovido de qualquer humor real. "A Amanda precisa estar no seu melhor. Ela vai ser a estrela do show. Você sabe como ela é delicada."

Delicada. A palavra pairava no ar, uma piada cruel. Pensei no meu próprio vestido de noiva. Eu o encontrei em uma boutique pequena e elegante, um simples evasê de seda marfim que custou uma fração daquele preço astronômico. Mandei uma foto para Kadu, meu coração batendo de emoção.

Ele respondeu com uma única palavra, protocolar: Ok.

Quando chegou a hora de pagar, ele jogou seu cartão de crédito no balcão com um suspiro exasperado, como se a conta de três mil reais fosse um inconveniente monumental. Ele ficou no celular o tempo todo, me apressando, reclamando que estava atrasado para um jogo de squash.

Cinquenta mil reais para Amanda. Três mil para mim.

A matemática era simples. Devastadora.

Naquele momento, de pé atrás das folhas murchas de uma planta de lobby, toda a arquitetura de cinco anos da minha vida com Kadu Alencar desmoronou em uma pilha de escombros e poeira.

O brilho na minha visão se intensificou, as bordas do mundo se turvando não por danos neurológicos, mas pelas lágrimas quentes e silenciosas que finalmente começaram a cair. Ele não estava apenas tendo um caso emocional. Ele estava construindo uma vida inteiramente nova com ela, usando os tijolos do meu amor e a argamassa do meu sacrifício.

E eu era apenas a fundação, enterrada e esquecida.

Ponto de Vista: Beatriz Barros

O caminho para casa foi um borrão de semáforos manchados e uma dor oca no peito. Cinco anos. Eu dei a ele cinco anos da minha vida, minha lealdade, meu corpo. Construí meu mundo ao redor dele, um projeto meticuloso baseado na premissa falha de que ele entendia o significado de sacrifício.

Eu costumava acreditar que ele entendia. Nas semanas nebulosas e cheias de dor após o acidente, quando o mundo era um caleidoscópio de imagens fraturadas, sua voz tinha sido minha única âncora.

"Eu nunca vou esquecer isso, Bia", ele sussurrou, sua mão apertando a minha no quarto estéril do hospital. "Você me salvou. Case-se comigo. Deixe-me passar o resto da minha vida te compensando. Vamos nos casar em Campos do Jordão, bem naquela montanha. Para nos lembrarmos. Sempre."

Eu chorei de alívio, agarrando-me às suas palavras como uma oração. Eu acreditei nele. Acreditei que ele se lembrava do terror, do frio, da decisão de uma fração de segundo que mudou minha vida para sempre. Como ele poderia não se lembrar? Era a base do nosso noivado, o próprio solo sobre o qual nosso futuro deveria ser construído.

Agora, eu percebia que tudo não passava de uma performance. Kadu não valorizava a memória; ele a usava. Era sua carta de "saída livre da prisão", sua prova da minha devoção infinita.

Meu neurologista, Dr. Sanchez, havia me avisado. "Sua condição está estável, Beatriz, mas é exacerbada pelo estresse. Angústia emocional extrema pode desencadear episódios. Você precisa de um ambiente calmo e de apoio."

Uma risada amarga ameaçou escapar dos meus lábios. Um ambiente calmo e de apoio. Neste momento, meu mundo parecia um prédio no meio de um terremoto, as fundações rachando sob meus pés. Pressionei a palma da mão contra o peito, tentando me manter fisicamente inteira, reprimir a onda de dor que ameaçava me afogar. Meu coração parecia estar sendo espremido por uma mão invisível, cada batida uma pulsação de clareza agonizante.

O telefone tocou, me sobressaltando. O nome de Kadu brilhou na tela. Deixei tocar quatro vezes antes de atender, minha voz cuidadosamente neutra.

"Oi."

"Amor", disse ele, sua voz alta sobre um barulho de risadas e copos tilintando. "Olha, as coisas estão se estendendo no escritório. Vamos levar um cliente para sair. Provavelmente não chego em casa antes da meia-noite."

Um cliente. Claro. O nome dela era Amanda.

Houve uma pausa. Um abismo de tudo que eu não podia dizer.

"Ok", eu disse, a única palavra me custando mais esforço do que projetar um arranha-céu.

"Só isso? Ok?"

"Sim, Kadu. Ok. Divirta-se."

Ele ficou quieto por um segundo, provavelmente surpreso com minha falta de protesto. Então, "Certo. Não me espere."

Ele desligou. Fiquei olhando para a tela escura, o silêncio no carro de repente ensurdecedor. Não me espere. Eu estava esperando por ele há cinco anos. Esperando que ele me visse, me valorizasse, me amasse tanto quanto eu o amava. A espera havia acabado.

Naquela noite, o sono era um país distante que eu não conseguia alcançar. Deitei em nossa cama fria e vazia, o edredom branco imaculado uma lembrança gritante do casamento que agora era uma mentira. Por volta das 2 da manhã, meu celular vibrou com uma notificação do Instagram. Era um post do César.

Meu polegar pairou sobre o ícone, uma sensação de pavor se formando no meu estômago. Abri mesmo assim. Eu tinha que ver.

A foto foi um soco no estômago. Era uma foto de grupo em um bar chique e lotado. E no centro, Kadu. Ele estava rindo, a cabeça jogada para trás, um braço firmemente enrolado na cintura de Amanda. Ela estava colada ao lado dele, a cabeça apoiada em seu ombro, os olhos semicerrados em um olhar bêbado e adorador. Ele a segurava, seu corpo um escudo contra a multidão, uma presença de apoio que ele não era para mim desde o dia em que saiu do hospital por conta própria.

Mas foram os comentários que realmente me quebraram.

"Eles ficam tão perfeitos juntos!"

"O Rei e sua Rainha! Casalzão."

"Lembro quando todo mundo achava que eles iam casar na faculdade. Algumas coisas simplesmente têm que acontecer."

Então, um comentário de uma conhecida em comum, uma garota chamada Laura. "@KaduAlencar Cara, que ousadia. Espero que a Bia não veja isso."

Prendi a respiração, esperando. A resposta de Kadu apareceu quase instantaneamente.

"@LauraP Ela sobrevive. Ou não. A escolha é dela."

A escolha dele. Sempre era a escolha dele. Minha dor, minha humilhação, minha própria existência era apenas um pequeno inconveniente com o qual ele podia escolher lidar ou descartar.

Eu curti o comentário. Um reconhecimento silencioso e digital de sua crueldade. Então, coloquei meu celular de lado, virado para baixo na mesa de cabeceira. Eu não o deixaria me ver desmoronar. Não mais. Cansei de ser a receptora passiva de seu desprezo. Cansei de ser um fantasma na minha própria vida.

Na manhã seguinte, dirigi até minha consulta de acompanhamento com o Dr. Sanchez. A chuva caía em lençóis, espelhando a tempestade dentro de mim.

"Sozinha hoje, Sra. Barros?", a enfermeira perguntou gentilmente enquanto media minha pressão.

"Eu sou uma menina crescida", eu disse com um sorriso que não alcançou meus olhos. "Eu dou conta."

Saindo da clínica, a chuva havia se intensificado. Puxei o capuz do meu casaco, mas o frio se infiltrou nos meus ossos. Enquanto esperava o sinal abrir, meus olhos se desviaram para a cafeteria do outro lado da rua. E então eu os vi.

Kadu e Amanda, amontoados sob um único guarda-chuva grande, rindo enquanto ele destravava o carro. Ele estava segurando a porta do passageiro aberta para ela, um gesto de cavalheirismo que ele havia abandonado há muito tempo comigo. E pendurado no braço dela, protegido da chuva por uma capa de plástico transparente, havia um vislumbre de tecido branco e bordados intrincados.

O Valentino.

Uma risadinha histérica borbulhou na minha garganta. Claro. Ele não podia nem se dar ao trabalho de levar o vestido de cinco dígitos de sua amante para casa. Ele tinha que exibi-lo na frente dela, um troféu de seu afeto.

Voltei para casa a pé na chuva, sem nem tentar evitar as poças. Quando entrei cambaleando pela porta da frente, estava encharcada até os ossos, tremendo.

Kadu entrou no hall alguns minutos depois, sacudindo algumas gotas de água do cabelo. Ele parou abruptamente quando me viu.

"Nossa, Bia, o que aconteceu com você? Parece um rato molhado."

"Eu vim andando", eu disse, minha voz sem expressão.

Ele franziu a testa. "Andando? De onde?" Então seus olhos se arregalaram em um breve e fugaz momento de recordação. "Ah, certo. Sua consulta. Eu esqueci."

Eu apenas o encarei. Eu o havia lembrado na manhã anterior. E no dia anterior. Deixei um bilhete na geladeira.

"Bem", disse ele, sua culpa momentânea rapidamente se transformando em irritação. "Como foi? Você finalmente recebeu alta? Podemos deixar todo esse... drama... para trás?"

Meus olhos, meu sacrifício, minha luta contínua - tudo apenas drama para ele.

Eu mantive seu olhar, meus próprios olhos claros e firmes pela primeira vez no que pareceu uma eternidade. "Não, Kadu. Não recebi. O dano no nervo óptico é permanente. Sempre haverá o risco de crises. Do brilho. Dos pontos cegos."

Ele ficou em silêncio por um momento. Então soltou um suspiro exasperado. "Então o que você está dizendo é que isso nunca vai acabar. Você sempre vai ter essa... coisa... para jogar na minha cara."

Eu não disse nada. Não havia mais nada a dizer. O homem que eu pensei que conhecia, o homem que eu havia salvado, se foi. Ou talvez ele nunca tenha existido.

"Nossa, você é tão cansativa", ele cuspiu, sua voz se elevando. "É sempre alguma coisa com você, não é? Uma dor de cabeça, um ponto embaçado, algum sintoma novo do caralho. Você gosta de ser a vítima?"

Eu vi então. Uma pequena e fraca mancha de rosa no colarinho de sua camisa branca impecável. O tom exato do batom que Amanda estava usando na cafeteria.

"Tem batom no seu colarinho", eu disse, minha voz mal um sussurro.

Ele congelou, sua mão voando para o pescoço em um reflexo de pânico e culpa.

"E diga à Amanda", acrescentei, as palavras com gosto de veneno, "que ela deveria ter mais cuidado com o vestido de cinquenta mil reais dela. A previsão é de chuva a semana toda."

Seu rosto passou de pálido a carmesim em um piscar de olhos. "Você estava me seguindo? Qual é o seu problema?"

"Ela estava arrasada, Bia!", ele gritou, avançando sobre mim. "O gato dela morreu! Eu estava a consolando!"

"O gato dela morreu no mês passado, Kadu."

"Bem, ela estava tendo uma reação de luto tardia!", ele gaguejou, seus olhos selvagens com o desespero de um homem pego na mentira. "Você não entende, você não é tão sensível quanto ela. Ela precisa de mim! Eu tenho uma responsabilidade com ela!"

"Uma responsabilidade?", perguntei, uma risada quebrada e sem alegria finalmente escapando de mim. "E quanto à sua responsabilidade comigo? Sua noiva? Aquela que voltou para casa sozinha na chuva de uma consulta médica por uma lesão que ela sofreu salvando sua vida?"

"Isso é diferente!", ele gritou. "Aquilo foi um acidente! Isso é... isso é a Amanda!"

Como se fosse um sinal, seu telefone tocou. Ele o pegou. O nome de Amanda brilhava na tela. Ele atendeu, sua voz instantaneamente caindo para aquele tom suave e preocupado.

"Amanda? O que foi? Você está bem?"

Um soluço abafado e teatral veio pelo alto-falante. "Kadu... me desculpe... acho que estou tendo outro ataque de pânico..."

Ele não hesitou. Nem sequer olhou para mim.

"Estou a caminho", disse ele, já se virando para a porta. Ele parou, a mão na maçaneta, e lançou um último olhar de desprezo por cima do ombro.

"Fique aqui. Se seque. E, pelo amor de Deus, tente não ser tão dramática quando eu voltar."

Ele saiu, batendo a porta atrás de si. O som ecoou no espaço silencioso e cavernoso da vida que havíamos construído.

Dramática. Ele achava que eu estava sendo dramática.

E naquele momento, eu percebi a verdade. Por cinco anos, eu não estive cega por causa de um nervo danificado. Eu estive cega porque escolhi não ver.

Ponto de Vista: Beatriz Barros

O voo para o que deveria ser nosso fim de semana pré-casamento no Rio de Janeiro foi um estudo em silêncio ártico. Sentei-me perto da janela, com fones de ouvido com cancelamento de ruído, olhando para a extensão infinita de nuvens. Era uma barreira tangível, um escudo contra o homem sentado ao meu lado.

Kadu estava inquieto. Ele se mexia no assento, batia os dedos no apoio de braço e continuava me olhando, a testa franzida com uma ansiedade quase cômica. Ele estava acostumado ao meu perdão, à minha rendição eventual. Meu silêncio era uma linguagem que ele não entendia, e isso o perturbava.

"Tempo bom aqui em cima", ele tentou, sua voz um pouco alta demais.

Eu não me mexi.

Ele pigarreou. "A comissária disse que devemos pousar no horário. Sem atrasos."

Mantive meu olhar fixo no horizonte, fingindo que não conseguia ouvi-lo por cima da música que não estava tocando.

"Bia", disse ele, sua voz afiada de frustração. Ele se esticou e puxou um dos fones do meu ouvido. "Você está me ouvindo?"

Virei-me para ele lentamente, minha expressão uma parede em branco. "Eu ouvi."

Ele recuou, surpreso com o tom frio e morto da minha voz. Ele afundou de volta em seu assento, um rubor subindo por seu pescoço. "Tudo bem. Fique assim."

Não falamos mais até estarmos em um táxi, indo em direção a uma parte ridiculamente badalada da Zona Sul. O fim de semana inteiro era produção dele, uma performance que eu simplesmente deveria comparecer.

"Então", eu disse, a palavra cortando o silêncio tenso. "Todos os planos para o casamento estão finalizados?"

Era um teste. Uma última e vacilante esperança de que ele pudesse, no último segundo possível, confessar. Que ele pudesse mostrar um pingo de respeito pela vida que deveríamos estar construindo.

Ele evitou meus olhos, forçando um sorriso alegre. "Está tudo resolvido. Você sabe que confio no seu julgamento nessas coisas, amor. Você é a arquiteta. A mestre dos planos."

A mentira era tão descarada, tão insultuosa, que me roubou o fôlego. Ele estava me dando crédito por planos que ele havia desmantelado secretamente, um casamento que ele havia roubado de mim. A confiança que eu lhe dera tão livremente fora usada como uma arma, uma ferramenta para garantir minha obediência enquanto ele arranjava minha humilhação pública.

Minhas mãos se fecharam em punhos no meu colo. Uma determinação fria e dura se instalou no fundo dos meus ossos, solidificando as rachaduras no meu coração. Isso tinha que acabar.

Ele deve ter sentido minha mudança interna, porque um lampejo de inquietação cruzou seu rosto. Ele provavelmente pensou que eu tinha descoberto sobre a mudança de local. Ele provavelmente já estava ensaiando suas desculpas, planejando como iria amenizar a situação com um gesto grandioso e vazio mais tarde. Ele não tinha ideia do quão além disso eu já tinha ido.

Nossa primeira parada foi uma confeitaria de luxo para degustação de bolos. O ar estava denso com o cheiro de açúcar e buttercream. Em um pedestal no centro da sala havia um bolo de amostra, uma obra-prima de pasta americana branca e delicadas flores de açúcar feitas à mão. Flores de ipê. Meu estômago se revirou.

Quando eu estava prestes a levar uma amostra de bolo com infusão de champanhe aos lábios, uma voz familiar e enjoativa cortou o ar.

"Kadu! Bia! Que coincidência maluca!"

Eu não precisei me virar. O som da voz de Amanda era uma presença permanente nos meus pesadelos agora. Ela se aproximou, fingindo surpresa com a habilidade de uma atriz experiente.

"Eu estava aqui por perto! Kadu, lembra daquela vez que viemos aqui depois daquela vernissage? Você disse que o red velvet deles era de morrer."

Minha mão congelou no ar. Outro passeio secreto. Outro pedaço da vida oculta deles, casualmente jogado como uma granada no meio da minha.

"Bia, querida, você tem que provar o de maracujá com goiaba", Amanda cantou, ignorando completamente minha postura rígida. "Seria divino para um casamento na praia."

Puxei minha mão de volta, colocando o garfo no prato. "Não, obrigada."

"Ah, não seja tímida", ela insistiu, aproximando-se.

Dei um passo deliberado para trás. "Eu já fiz minha escolha."

O sorriso de Amanda vacilou. Ela colocou a mão no peito, seus olhos se enchendo de lágrimas de crocodilo. "Ah. Eu... me desculpe. Eu só estava tentando ajudar. Eu vou... eu vou embora."

Antes que ela pudesse dar um único passo, o braço de Kadu disparou, sua mão se fechando em torno do pulso dela. "Não seja ridícula, Amanda. Você não vai a lugar nenhum."

Ele se virou para mim, seus olhos duros. "Qual é o seu problema, Bia? Ela só estava fazendo uma sugestão."

Então, como se desferisse o golpe final e mortal, ele acrescentou: "Além disso, é melhor você se acostumar a tê-la por perto. Esqueci de te dizer. Pedi para ela ser uma das madrinhas."

A sala girou. Uma madrinha. No meu casamento. A mulher que havia desmantelado sistematicamente minha felicidade, meu futuro, iria ficar ao meu lado enquanto eu prometia minha vida ao homem que ela havia roubado. Ele não me perguntou. Ele apenas decidiu. Como sempre.

"Uma madrinha", repeti, as palavras com gosto de cinzas.

"É uma ótima ideia", eu disse, minha voz assustadoramente calma.

Kadu e Amanda me encararam, chocados com minha concordância fácil.

Amanda, sempre a atriz, interpretou seu papel. "Ah, Kadu, talvez seja demais. Não quero me intrometer..." Ela se inclinou para ele, sua mão esvoaçando em seu peito.

O braço de Kadu se apertou em torno dela possessivamente. Ele beijou sua testa, um gesto tão íntimo e público que me deixou fisicamente enjoada.

"Não seja boba", ele murmurou para ela, depois me fuzilou com o olhar. "Viu, Bia? Foi tão difícil assim? Você tem estado tão mal-humorada e difícil ultimamente. É exaustivo."

Amanda acariciou seu braço. "Shh, querido. Não fique chateado. Ela só está com o nervosismo pré-casamento."

"É mais do que nervosismo", Kadu retrucou, sua paciência finalmente se esgotando. "Estou farto disso. Estou farto de pisar em ovos em torno dos seus sentimentos delicados." Ele gesticulou descontroladamente, seu rosto contorcido em um escárnio. "Você nunca vai superar isso? Eu entendi, você me salvou. Você não precisa continuar bancando a mártir!"

Silêncio. Um silêncio espesso e sufocante caiu sobre a confeitaria ridiculamente alegre.

O mundo ficou branco nas bordas. Meu sacrifício. Minha dor. A alteração permanente dos meus sentidos. Para ele, era apenas uma carta que eu estava jogando. Um papel. A mártir.

Lembrei-me das inúmeras vezes em que ele desconsiderou minha dor. O dia em que priorizou buscar o cachorro de Amanda no pet shop em vez de me levar a uma consulta urgente de neuro-oftalmologia quando acordei com um ponto cego aterrorizante. Tive que pegar um táxi, sozinha e apavorada. Ele esqueceu nosso aniversário de cinco anos, o verdadeiro, o aniversário do acidente, mas deu a Amanda uma festa surpresa luxuosa pelo seu meio-aniversário.

Eu estava tão, tão cansada. Um cansaço tão profundo que se instalou nos meus ossos, me pesando. Eu estava lutando por um amor que já estava morto, tentando ressuscitar um cadáver.

Era hora de deixar ir.

Virei-me sem uma palavra e saí da loja, deixando-os ali, entrelaçados em seu pequeno mundo tóxico.

Kadu ficou lá, perplexo, me vendo ir. Então, ele se virou para o dono da loja, forçando uma risada. "Mulheres, né? Nervos pré-casamento."

Ele manteve o braço em volta de Amanda, puxando-a para mais perto, seus lábios roçando o cabelo dela. Eu vi tudo refletido na vitrine da loja enquanto me afastava.

Meu celular vibrou na minha mão. Uma mensagem longa e confusa de Kadu apareceu.

Bia, volta. Você está sendo ridícula. Desculpe se fui duro, mas você tem que entender a pressão que estou sofrendo. Estou tentando administrar duas mulheres muito importantes na minha vida. Você precisa ser a calma, a que apoia. Você vai ser minha esposa, pelo amor de Deus. Comece a agir como tal.

Parei de andar. Li a mensagem novamente, as palavras uma cristalização perfeita de sua visão de mundo egoísta e narcisista.

Estou tentando administrar duas mulheres muito importantes.

Um sorriso lento e frio se espalhou pelo meu rosto.

Vou aliviar seu fardo, Kadu, pensei. Vou remover uma das mulheres da equação.

Apaguei a mensagem e continuei andando, uma estranha sensação de leveza enchendo meu peito. Pela primeira vez em cinco anos, eu estava me afastando dele. E eu sabia, com certeza absoluta, que nunca mais voltaria.