Meu Casamento Perfeito, Seu Segredo Mortal

Por três meses, fui a esposa perfeita do bilionário da tecnologia, Heitor Montenegro. Achei que nosso casamento era um conto de fadas, e o jantar de boas-vindas para o meu novo estágio na empresa dele deveria ser uma celebração da nossa vida perfeita.

Essa ilusão se despedaçou quando sua ex-namorada linda e descontrolada, Isadora, invadiu a festa e o esfaqueou no braço com uma faca de carne.

Mas o verdadeiro pavor não foi o sangue. Foi o olhar nos olhos do meu marido. Ele embalou sua agressora, sussurrando uma única e terna palavra, destinada apenas a ela:

"Sempre."

Ele ficou parado enquanto ela segurava uma faca no meu rosto para arrancar uma pinta que ela alegava que eu havia copiado dela. Ele assistiu enquanto ela me jogava em um canil com cães famintos, sabendo que era o meu medo mais profundo. Ele deixou que ela me espancasse, que enfiasse cascalho na minha garganta para arruinar minha voz e que seus homens quebrassem minha mão em uma porta.

Quando liguei para ele uma última vez, implorando por ajuda enquanto um grupo de homens se aproximava, ele desligou na minha cara.

Encurralada e deixada para morrer, me joguei de uma janela do segundo andar. Enquanto corria, sangrando e quebrada, fiz uma ligação que não fazia há anos.

"Tio Francisco", solucei ao telefone. "Eu quero o divórcio. E quero que você me ajude a destruí-lo."

Eles pensaram que se casaram com uma ninguém. Mal sabiam eles que tinham acabado de declarar guerra à família Azevedo.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Lara Azevedo

A primeira vez que vi meu marido olhar para outra mulher com uma emoção que não fosse indiferença educada, ela tinha acabado de esfaqueá-lo no braço com uma faca de carne.

Aconteceu durante meu jantar de boas-vindas na Vértice Inovações. Três meses após meu casamento com Heitor Montenegro, o menino de ouro do mundo da tecnologia, eu finalmente o convenci a me deixar estagiar em sua empresa. Eu queria me sentir mais do que apenas um acessório bonito em seu braço, uma esposa estudante que ele mantinha escondida em nossa enorme mansão no Morumbi. Ele finalmente concordou, e este jantar deveria ser uma celebração.

Parecia mais como entrar em uma zona de guerra.

Isadora Castilho invadiu a festa. Herdeira do império de tecnologia Castilho, a rival de longa data da Vértice, e a mulher mais volátil que eu já tinha visto. Ela entrou na sala de jantar privativa, seu vestido vermelho um rasgo de cor contra os tons suaves do restaurante. Seus olhos, queimando com uma energia furiosa, quase maníaca, estavam fixos em Heitor.

"Você realmente se casou com ela?" A voz de Isadora era um rosnado baixo, carregado de descrença e desprezo. Ela cheirava a uísque caro. "Essa cópiazinha patética?"

Uma onda de sussurros nervosos percorreu a mesa de executivos. Senti minhas bochechas esquentarem, minha mão instintivamente se apertando em torno da de Heitor debaixo da mesa. Ele deu um aperto tranquilizador na minha mão, mas seus olhos nunca deixaram Isadora.

"Isadora, você está bêbada", disse ele, sua voz perigosamente calma. "Vá para casa."

"Casa?" Ela riu, um som áspero e feio. "Minha casa é onde você estiver, Heitor, você sabe disso. E você escolhe estar aqui, com... ela." Seu olhar se voltou para mim, me descartando em um instante.

Ela se lançou sobre ele, agarrando o colarinho de seu terno sob medida. "Você fez isso para me provocar, não foi? Você encontrou uma garotinha sem graça, de olhos arregalados, que se parece um pouco comigo e colocou um anel no dedo dela só para chamar minha atenção."

Minha respiração engatou. Um pouco como ela? Eu via a semelhança, claro. O mesmo cabelo escuro, o mesmo maxilar afiado. Mas suas feições eram duras, angulosas, onde as minhas eram suaves. Seus olhos eram tempestades; os meus eram apenas... castanhos.

"Você está fazendo uma cena", disse Heitor, sua voz tensa enquanto tentava arrancar as mãos dela de seu terno.

Foi quando eu vi a mudança. A conexão profunda, quase dolorosa, que crepitava entre eles. Era uma energia tóxica que sugava todo o ar da sala. Ele não estava olhando para uma rival de negócios bêbada; ele estava olhando para... outra coisa. Algo complicado e cru.

"Você me prometeu", ela sibilou, sua voz baixando para um sussurro venenoso que apenas ele e eu podíamos ouvir. "Você prometeu que esperaria. Você disse que ninguém mais importaria."

Meu coração parou. Heitor tinha dito exatamente essas palavras para mim em nossa noite de núpcias. Ele segurou meu rosto entre as mãos, seus olhos sinceros, e me disse que eu era a única que importaria. A memória, antes tão preciosa, agora parecia um caco de vidro no meu estômago.

Isadora finalmente o soltou, mas apenas para pegar a faca de carne da mesa. "Eu vou te matar", ela arrastou as palavras, tropeçando levemente.

Heitor não se encolheu. Ele apenas a observou, uma expressão estranha e indecifrável em seu rosto. Não era medo. Era... fascínio.

Ela avançou. A faca rasgou a manga de seu terno e entrou na carne de seu antebraço. O sangue floresceu, um carmesim escuro contra o branco impecável de sua camisa.

Um suspiro coletivo percorreu a sala. Eu pulei, minha cadeira arrastando ruidosamente contra o chão. "Heitor!"

Mas ele não estava olhando para o braço sangrando. Ele não estava olhando para mim. Seus olhos estavam fixos em Isadora, e neles, eu vi. Um lampejo de algo sombrio e possessivo. Uma preocupação profunda e dolorosa que nunca, nem uma vez, fora dirigida a mim.

"Sempre", ele murmurou, uma única palavra destinada apenas a ela. Era uma resposta a uma pergunta que eu não tinha ouvido, a confirmação de uma promessa que eu nunca soube que existia.

A raiva de Isadora pareceu se despedaçar. Seu rosto se contraiu, e a faca caiu no chão com um baque. Lágrimas escorriam por seu rosto, misturando-se com o rímel borrado. Ela se jogou nele, soluçando em seu peito, sem se importar com o sangue que agora manchava seu vestido caro.

E Heitor... Heitor envolveu o braço ileso ao redor dela, segurando-a com força. Sua mão acariciava seu cabelo, seu queixo repousando no topo de sua cabeça. O CEO frio e implacável que eu conhecia desapareceu, substituído por um homem consumido por uma ternura reprimida e agonizante.

A sala estava em silêncio, exceto pelos soluços sufocados de Isadora. Os executivos olhavam, seus rostos uma mistura de choque e pena constrangedora. Seus olhos iam do homem sangrando abraçando sua agressora para mim, a esposa esquecida, parada e congelada ao lado da mesa.

"Lá vão eles de novo", alguém sussurrou de uma mesa próxima. "Ela sempre faz isso."

"Coitada da Sra. Montenegro", murmurou outra voz. "Ela realmente se parece com uma Isadora Castilho mais jovem. Acho que agora todos sabemos por que ele se casou com ela."

Os sussurros eram como tapas no rosto. Uma cópia. Uma substituta. Um peão em um jogo que eu nem sabia que estava jogando. Meu estômago se revirou, e uma onda de náusea me invadiu. Meu corpo ficou frio, depois quente, uma manifestação física da humilhação que me queimava por dentro.

Heitor finalmente levantou a cabeça. Ele gentilmente empurrou Isadora para trás, segurando-a pelos ombros. Seu olhar era suave, sua voz uma carícia baixa. "Vá para casa, Isadora. Eu cuido disso."

Ele se virou para seu assistente. "Leve-a para casa em segurança."

Então, como se tivesse acabado de se lembrar que eu existia, seus olhos encontraram os meus. A ternura desapareceu, substituída pela máscara fria e distante com a qual eu estava tão familiarizada. Ele tirou um lenço do bolso, enrolando-o desajeitadamente em torno de seu braço sangrando.

"Lara, você está bem?", ele perguntou, seu tom educado, distante.

Eu não conseguia falar. Minha garganta parecia cheia de areia.

Ele pegou o celular. Um segundo depois, meu próprio celular vibrou na mesa. Uma mensagem dele.

*Sinto muito que você tenha visto isso. Isadora é... complicada. Eu vou resolver. Vá para casa e descanse. Voltarei tarde.*

Ele nem olhou para mim enquanto saía, seu braço ainda em volta de uma Isadora chorosa, guiando-a gentilmente em direção à saída. Ele não viu como eu estava tremendo, como meu mundo estava se partindo ao meu redor.

Fiquei ali, sozinha em uma sala cheia de estranhos, o peso da pena deles me esmagando. Tentei ligar para ele. Na primeira vez, chamou até cair na caixa postal. Na segunda, terceira e quarta vezes, a chamada foi rejeitada.

Minha fachada finalmente desmoronou. Afundei de volta na cadeira, as lágrimas não derramadas queimando atrás dos meus olhos. Pensei no nosso romance relâmpago. O magnata da tecnologia brilhante e carismático arrebatando uma simples estudante universitária. Ele me perseguiu com uma intensidade obstinada que me deixou sem fôlego. Ele me disse que amava minha bondade, minha força silenciosa, o jeito que meus olhos brilhavam quando eu falava sobre meus estudos.

Ele até desistiu de um acordo de aquisição multibilionário em outro estado só para estar em São Paulo, só para estar comigo. Ele me fez acreditar que eu era o centro do seu universo.

Agora eu via a verdade. Era tudo uma mentira. Cada olhar amoroso, cada promessa sussurrada, cada gesto grandioso. Não era para mim. Era uma performance. Um movimento calculado em seu jogo doentio e tóxico com Isadora Castilho.

Eu era apenas o palco.

Finalmente consegui sair do restaurante e pegar um táxi de volta para nossa mansão. A casa, antes um símbolo de nossa nova vida juntos, agora parecia uma gaiola dourada. Cada foto nossa sorrindo juntos, cada presente que ele me deu, parecia um adereço em uma peça meticulosamente elaborada.

Minha mente repassava as palavras de Isadora. *Você me prometeu. Você prometeu que esperaria.* E a resposta de uma palavra de Heitor. *Sempre.*

Um pavor frio se infiltrou em meus ossos. Impulsionada por uma necessidade desesperada de respostas, comecei a andar pela casa, meus passos ecoando no silêncio. Fui ao escritório dele, um lugar que eu raramente entrava. Era elegante e minimalista, assim como ele. Mas uma porta estava sempre trancada - seu escritório particular. Ele me disse que era onde guardava documentos de trabalho confidenciais e que preferia sua privacidade.

Naquela noite, eu não me importava com a privacidade dele. Encontrei um abridor de cartas pesado em sua mesa e o enfiei na fechadura. Torci e empurrei, alimentada por uma maré crescente de raiva e traição, até ouvir um clique.

A porta se abriu.

O ar lá dentro estava viciado, pesado com o cheiro de um perfume de mulher. Não o meu perfume. Era um aroma rico e inebriante de tuberosa e jasmim, o mesmo cheiro que pairava em Isadora Castilho.

A sala não era um escritório. Era um santuário.

As paredes estavam cobertas de fotografias, não minhas, mas de Isadora. Isadora adolescente, sorrindo descaradamente para a câmera. Isadora em um iate, seu cabelo voando ao vento. Isadora e Heitor, seus rostos próximos, seus olhos brilhando com um fogo que eu nunca tinha visto nele. Uma enorme pintura a óleo dela pendia sobre a lareira, seus olhos pintados parecendo zombar de mim.

Uma vitrine de vidro continha lembranças: uma rosa seca, um ingresso de show, um medalhão de prata. Na mesa, uma pilha de cartas amarradas com uma fita vermelha. Desamarrei com os dedos trêmulos. A caligrafia era de Heitor.

*Minha querida Isadora, mesmo quando brigamos, mesmo quando eu te odeio, você é a única que eu vejo.*

Deixei as cartas caírem como se estivessem em chamas. Minhas pernas cederam e eu deslizei para o chão, meu corpo inteiro tremendo. Ele vinha aqui. Durante os três meses do nosso casamento, ele vinha a esta sala secreta para pensar nela, para respirar seu cheiro, para olhar seu rosto.

Levantei-me de um salto, um impulso selvagem e destrutivo surgindo dentro de mim. Eu queria arrancar as fotos das paredes, quebrar a pintura, queimar tudo até o chão.

Meu telefone tocou, me assustando. Era Heitor.

"Lara? Você está em casa?" Sua voz era calma, controlada, como se nada tivesse acontecido.

"Onde você está?", perguntei, minha própria voz tensa e forçada.

"Ainda estou lidando com as consequências de hoje à noite", disse ele evasivamente. "Olha, me desculpe-"

"Venha para casa, Heitor", eu o interrompi, as palavras com gosto de cinzas. "Por favor. Eu... estou com medo." Era um teste. Um último e desesperado apelo para que ele me escolhesse.

Houve uma pausa do outro lado. Eu podia ouvir sua hesitação. Quase podia senti-lo pesando suas opções.

"Não posso agora, Lara", ele finalmente disse, e sua voz era fria, final. "Isadora precisa de mim."

"Heitor, não se atreva-"

"Estarei em casa de manhã."

Antes que ele desligasse, eu ouvi. Um suspiro feminino fraco ao fundo. O suspiro de Isadora.

A linha ficou muda.

Um soluço gutural rasgou minha garganta. Não era apenas um suspiro. Era o som satisfeito de uma mulher nos braços de seu amante.

O último vestígio de esperança dentro de mim morreu. Olhei ao redor do santuário que ele construiu para ela, e uma determinação fria e dura substituiu a dor no coração. Peguei a pintura a óleo de Isadora, sua moldura pesada em minhas mãos. Com um grito de pura raiva, eu a esmaguei contra o canto da mesa. A tela rasgou, a moldura dourada se estilhaçou.

Eu não seria apenas um peão no jogo deles. Eu não seria uma substituta.

Eles queriam uma guerra? Eles teriam uma.

Peguei meu telefone, minhas mãos tremendo tanto que mal conseguia digitar. Rolei até um número que não ligava há meses, um número que mantive escondido para emergências.

"Tio Francisco", eu disse, minha voz falhando, "é a Lara. Preciso de você."

Houve um momento de silêncio, e então sua voz, nítida e preocupada. "Lara? O que há de errado? O que ele fez com você?"

"Eu quero o divórcio", solucei, as palavras finalmente se libertando. "E quero que você me ajude a destruí-lo."

"Conte-me tudo", disse ele, e em sua voz, ouvi a promessa de retribuição. "Estamos indo te buscar."

A família Azevedo estava vindo. E Heitor Montenegro não tinha ideia do que estava prestes a atingi-lo.

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Ponto de Vista: Lara Azevedo

Eu não dormi. A imagem de Heitor abraçando Isadora, o cheiro do perfume dela em seu quarto secreto, o som do suspiro dela ao telefone - tudo se repetia em um loop implacável na minha mente. Pela manhã, uma dor de cabeça latejante martelava atrás dos meus olhos, e meu estômago era um nó apertado de náusea e luto.

Mas as lágrimas haviam sumido. Em seu lugar, havia uma calma frágil e gélida.

A primeira coisa que fiz foi dirigir até a Vértice Inovações. Não para trabalhar, mas para pedir demissão. Eu não podia passar mais um segundo em um prédio que era um monumento ao sucesso dele, um sucesso construído sobre mentiras que haviam enredado minha vida.

Eu estava caminhando em direção ao departamento de RH quando os vi.

Heitor e Isadora estavam saindo de seu elevador privativo, aquele que levava diretamente ao seu escritório na cobertura. Ele usava um terno novo, mas um curativo branco era visível em seu antebraço. Isadora estava agarrada ao seu braço, vestindo um suéter de caxemira oversized que eu reconheci como um dos de Heitor. Ela parecia pálida e frágil, seus olhos vermelhos, mas uma luz presunçosa e possessiva brilhava neles enquanto ela olhava para ele.

Eles estavam rindo de algo, suas cabeças próximas. Pareciam um casal, íntimos e completamente em sincronia.

Então Heitor olhou para cima e me viu.

Seu sorriso desapareceu. Ele se desvencilhou gentilmente de Isadora, sua expressão se tornando cautelosa, indecifrável. Ele olhou para mim como se eu fosse uma estranha, um pequeno inconveniente com o qual ele tinha que lidar.

"Lara", disse ele, sua voz fria. "O que você está fazendo aqui?"

Antes que eu pudesse responder, os olhos de Isadora pousaram em mim. Um sorriso lento e cruel se espalhou por seu rosto. "Ora, ora. Vejam só o que temos aqui. A pequena substituta."

Ela deu um passo à frente, circulando-me como um predador. "Sabe", disse ela, sua voz pingando falsa simpatia, "eu entendo por que ele te escolheu. Você tem o mesmo cabelo. Os mesmos olhos." Ela se inclinou, seu olhar caindo para a pequena pinta logo acima do meu lábio. "Até a mesma pintinha. Não é adorável?"

Eu recuei. Aquela pinta...

Uma memória surgiu. Alguns meses atrás, Heitor estava traçando meu rosto com o dedo. "Eu amo isso", ele sussurrou, tocando o ponto acima do meu lábio. "É perfeito. Nunca se livre disso." Na época, eu pensei que era um momento doce e íntimo. Agora, a memória parecia manchada, grotesca.

Isadora deve ter visto o lampejo de horror em meu rosto. Ela riu, um som triunfante. "Ah, você não sabia?", ela arrulhou. "Heitor sempre teve uma queda pela minha pinta. Ele diz que é a parte favorita dele em mim."

Eu encarei Heitor, meu coração batendo um ritmo doentio contra minhas costelas. "Isso é verdade?", sussurrei, minha voz quase inaudível.

Ele não respondeu. Apenas desviou o olhar, seu maxilar tenso. Seu silêncio era uma confissão.

Ele não amava minhas feições. Ele amava a semelhança delas com as dela. Ele me curou, peça por peça, em uma imitação pálida da mulher que ele realmente queria. O pensamento era tão violador, tão profundamente humilhante, que senti a bile subir na minha garganta.

"Deixe-a em paz, Isadora", Heitor finalmente disse, sua voz tensa. Ele deu um passo em minha direção. "Lara, vamos ao meu escritório para conversar."

"Conversar?" Eu encontrei minha voz, e ela tremia de raiva. "Você quer conversar? Depois de passar a noite com ela? Depois de descobrir que todo o meu casamento é baseado em eu ser uma cópia barata dela?"

"Não é assim", disse ele, as palavras automáticas, sem sentido.

"Não minta para mim!" Eu gritei, atraindo a atenção dos funcionários que passavam pelo saguão. "Não se atreva a mentir mais para mim, Heitor!"

Isadora se interpôs entre nós, seus olhos faiscando. "Não levante a voz para ele", ela sibilou. Ela me empurrou com força, me fazendo tropeçar para trás.

O instinto assumiu o controle. Eu a empurrei de volta, com mais força. "Fique longe de mim."

O empurrão pareceu quebrar algo nela. Seu rosto se contorceu de raiva. "Sua vadia", ela gritou. "Você acha que pode me tocar?" Ela estalou os dedos. "Peguem-na."

Dois homens corpulentos de terno, seus guarda-costas pessoais, se moveram instantaneamente. Eles agarraram meus braços, seus apertos como tornos de ferro. Eu lutei, mas foi inútil.

"Isadora, pare com isso", disse Heitor, sua voz nítida, mas ele não fez nenhum movimento para intervir.

"Por que eu deveria?", ela retrucou, seus olhos ardendo. "Ela precisa aprender uma lição. Ela precisa entender o seu lugar." Ela caminhou em minha direção, sua expressão sádica. "Segurem-na."

Os guardas apertaram seus apertos. Isadora sorriu, um sorriso arrepiante e predatório. "Acho que ela precisa de um lembrete permanente de quem ela é uma substituta." Ela enfiou a mão na bolsa e tirou um canivete pequeno e de aparência cruel. Ela o abriu, a lâmina brilhando sob as luzes do saguão.

Meu sangue gelou. "Heitor, impeça-a!", gritei, meus olhos suplicando a ele. "Por favor!"

Ele deu um passo à frente, sua expressão conflitante. Por um único momento de parar o coração, pensei que ele iria me ajudar.

"Heitor, não se atreva", Isadora avisou, sua voz baixa e perigosa. "Se você der mais um passo em direção a ela, eu vou embora. E desta vez, não voltarei."

Ele congelou. Ele olhou do rosto enlouquecido dela para o meu, aterrorizado. Eu vi o cálculo em seus olhos, a ponderação das opções. E então, com uma finalidade que estilhaçou o que restava do meu coração, ele deu um passo para trás.

"Isso é entre vocês duas", disse ele, sua voz desprovida de toda emoção. "Não vou interferir."

O mundo inclinou. Ele estava escolhendo assistir. Ele estava sancionando isso. Ele estava permitindo que ela fizesse o que quisesse comigo, sua esposa, para proteger seu relacionamento tóxico e obsessivo com ela.

"Não", sussurrei, a palavra um suspiro estrangulado. "Heitor, não..."

O sorriso de Isadora se alargou. "Bom menino." Ela se virou para mim, a faca firme em sua mão. "Agora, onde estávamos? Ah, sim. A pinta."

Ela levou a ponta da lâmina ao meu rosto, pressionando-a contra a pele logo acima do meu lábio. Fechei os olhos com força, um soluço de terror preso na garganta.

"Não se preocupe", ela sussurrou, seu hálito quente e com cheiro de uísque velho. "Isso só vai doer por um segundo. E então você estará perfeita. Uma pequena tela em branco perfeita."

Os guardas me seguraram imóvel, suas mãos cravadas em meus braços. Um deles tapou minha boca, abafando meus gritos. Eu estava indefesa, completamente à mercê dele - e ele não me ofereceu nenhuma.

Através dos meus olhos cheios de lágrimas, olhei para meu marido uma última vez. Ele estava lá, observando, seu rosto uma máscara fria e impassível. Seu olhar encontrou o meu por um segundo fugaz, e nele, não vi um pingo de remorso, nem um indício de pena. Apenas um vazio arrepiante e distante.

A faca pressionou mais fundo. Uma dor aguda e lancinante explodiu em meu rosto.

E então, tudo ficou preto.

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Ponto de Vista: Lara Azevedo

Acordei com o cheiro estéril de antisséptico e a dor surda no meu rosto. Eu estava em um quarto de hospital particular, do tipo que custa uma fortuna e garante discrição absoluta. Meus dedos foram até meu lábio superior. Estava coberto por um curativo grosso. A área ao redor estava sensível e inchada.

Meu celular estava na mesa de cabeceira. Peguei-o com a mão trêmula. Havia uma mensagem de um número desconhecido.

Era um arquivo de vídeo.

Meu estômago revirou, mas eu precisava saber. Apertei o play.

O vídeo estava tremido, claramente filmado em um celular. Eram Heitor e Isadora, anos atrás, no que parecia ser um jato particular. Eles eram jovens, vibrantes e entrelaçados um no outro. Ele sussurrava em seu ouvido, e ela ria, um som genuíno e feliz que não tinha nada a ver com a gargalhada áspera que eu ouvi ontem. Ele traçou a pinta acima do lábio dela com o polegar.

"Eu amo isso", a voz dele, mais jovem, mas inconfundivelmente sua, disse pelo alto-falante do telefone. "É minha estrela do norte. Enquanto eu puder vê-la, sei que estou em casa."

O vídeo terminou. Uma nova mensagem apareceu imediatamente depois.

*Ouvi dizer que tiveram que te dar pontos. Uma pena. Ele costumava amar esse lugar. Em mim.*

Outra mensagem.

*Você entende, Lara, você nunca foi uma pessoa para ele. Você foi um projeto. Ele encontrou a matéria-prima - cabelo escuro, olhos castanhos - e tentou te moldar em mim. Ele até te deu um emprego no mesmo departamento em que eu estagiava. Cada encontro que vocês tiveram, cada presente que ele te deu... foi tudo uma reencenação. Uma tentativa patética de reviver seus dias de glória comigo.*

E uma final.

*Não se preocupe, o jogo não acabou. Está apenas começando. Vou me divertir muito quebrando o brinquedo favorito dele.*

Uma onda de fúria fria me invadiu. Essa mulher não era apenas cruel; ela era patologicamente insana. E Heitor era seu cúmplice voluntário.

A porta do meu quarto se abriu e ele entrou. Estava impecavelmente vestido, parecendo em todos os aspectos o marido preocupado. Ele carregava um buquê dos meus lírios brancos favoritos. A hipocrisia era tão espessa que eu mal conseguia respirar.

"Lara", disse ele, sua voz suave. "Como você está se sentindo?"

Ele pousou as flores e veio para o meu lado da cama. "Já falei com o RH", continuou ele, como se estivéssemos discutindo um assunto de negócios. "Vou pedir para prepararem seus papéis de demissão e uma carta de recomendação brilhante. Você não precisará voltar ao escritório."

Ele estava me demitindo. De um estágio que eu tive por menos de um dia. Ele estava me apagando de seu mundo, varrendo todo o incidente feio para debaixo do tapete.

Peguei os papéis de demissão que meu advogado havia redigido esta manhã e os estendi para ele. Ele os pegou, seus olhos percorrendo a página. Ele nem sequer vacilou. Simplesmente pegou uma caneta da mesa e assinou seu nome na parte inferior com um floreio decisivo.

Meu último laço com o mundo dele, rompido sem um segundo pensamento.

Ele pousou a caneta e estendeu a mão, seus dedos traçando minha mandíbula, evitando cuidadosamente o curativo. "Você é tão linda", murmurou ele.

Recuei de seu toque como se tivesse sido queimada. O colarinho de sua camisa estava ligeiramente torto. Espiando por baixo do tecido branco engomado havia uma mancha fraca, mas inconfundível, de batom vermelho. O tom de Isadora.

A visão daquilo quebrou o último fio da minha compostura.

"Não me toque", sussurrei, minha voz rouca. "Você ficou lá. Você a viu me cortar. Você prometeu me proteger, Heitor. Você prometeu no dia do nosso casamento."

Um lampejo de algo - culpa? irritação? - cruzou seu rosto. "Lara, você não entende a Isadora. Ela é... frágil. Você não deveria tê-la provocado."

A culpa em sua voz foi um golpe físico. Ele não estava arrependido pelo que aconteceu. Ele estava arrependido por eu ter atrapalhado. Ele estava arrependido por eu ter complicado seu relacionamento doentio com ela.

"Eu a provoquei?", perguntei, minha voz subindo com incredulidade. "Ela me atacou!"

"E estou te dizendo para ficar longe dela", disse ele, seu tom endurecendo em um comando. "Para o seu próprio bem."

Eu o encarei, este homem que eu amei com todo o meu coração, e não senti nada além de um vazio frio e oco. Ele não era apenas um mentiroso. Ele era um covarde. Ele estava deixando Isadora atropelar sua vida, nosso casamento, e estava me culpando pelas consequências.

Tudo bem. Se ele não terminaria isso, eu terminaria.

"Se você a ama tanto", eu disse, minha voz firme apesar do tremor em minha alma, "então me deixe ir. Vamos nos divorciar."

Seu rosto empalideceu. "Não", disse ele, a palavra afiada, violenta. "Nunca mais diga isso. Eu não a amo. Eu amo você, Lara."

Seu celular vibrou na mesa de cabeceira. Ele olhou para a tela. O nome "Isadora" brilhou nela. Sua expressão suavizou instantaneamente, sua testa franzida de preocupação.

Ele atendeu, sua voz um murmúrio baixo e calmante. "O que há de errado? ... O Léo está bem? ... Ele comeu o jantar?"

Léo. O gato dela.

"Não se preocupe", disse ele ao telefone, sua voz pingando a ternura que ele me negava. "Estou a caminho. Chego em vinte minutos."

Ele desligou e se virou para mim, seu rosto novamente uma máscara de indiferença fria. "Preciso ir", disse ele, sem nem se dar ao trabalho de oferecer uma desculpa.

Ele caminhou até a porta sem olhar para trás. Não perguntou se eu precisava de algo. Não se despediu. Ele apenas saiu.

Ele deixou sua esposa, que acabara de ser agredida fisicamente e precisava de pontos no rosto por causa de sua amante, para correr para o lado dessa mesma amante porque o gato dela poderia ter perdido uma refeição.

Naquele momento, eu soube com certeza absoluta que, em seu coração, eu não valia nem tanto quanto o gato de Isadora Castilho.

Uma risada seca e sem alegria escapou dos meus lábios. Peguei meu celular e disquei para meu advogado.

"Prepare os papéis do divórcio", eu disse, minha voz fria e clara. "Quero tudo a que tenho direito. E quero estar livre dele."

Passei dois dias naquele quarto de hospital. Heitor nunca visitou. Ele nunca ligou. Ele nem mesmo voltou para a mansão. Quando recebi alta, voltei para uma casa que era tão silenciosa e vazia quanto meu coração.

A primeira coisa que vi foi a porta de seu escritório particular. Ainda estava quebrada, pendendo ligeiramente entreaberta. Eu a empurrei. O quarto estava exatamente como eu o deixei - a pintura estilhaçada, as fotos rasgadas, as cartas espalhadas pelo chão. Ele nem se deu ao trabalho de limpar as evidências de sua obsessão. Ou talvez ele simplesmente não se importasse se eu visse.

Chamei um faz-tudo para consertar a porta. Então, coloquei o envelope pardo grosso contendo os papéis do divórcio no centro de sua mesa, bem ao lado de uma foto emoldurada dele e de Isadora.

Deixe que ele o encontre lá. Deixe que ele veja seu passado e seu futuro colidindo.

Passei o resto do dia expurgando-o sistematicamente da minha vida. Juntei cada joia, cada vestido de grife, cada presente caro que ele já me comprou. Embalei-os em caixas e providenciei para que um mensageiro os entregasse em seu escritório, junto com uma conta pelo sofrimento emocional que ele havia causado.

Eu não era mais o brinquedo dele. E eu cansei de jogar o jogo dele.

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