Meu Rim Pela Amante Dele: Nunca Mais

Acordei da cirurgia com uma cicatriz irregular e grotesca na lateral do corpo e um rim a menos.

Meu noivo, Dante Moretti, o Don do Comando de São Paulo, não tinha me salvado de uma doença. Ele me usou como um estoque de peças para salvar sua amante, Sofia.

"Ela paga o dízimo", ele disse friamente ao cirurgião enquanto eu estava paralisada pela anestesia.

Por dez anos, fui sua sombra leal. Administrei seu império legítimo, levei tiros por ele e até abortei nosso filho há três anos porque Sofia deu um chilique sobre linhagens de sangue.

Pensei que minha lealdade absoluta um dia conquistaria seu amor.

Mas quando o Cartel nos segurou na beira de uma ponte dias depois, Dante não me escolheu.

Ele se jogou para salvar Sofia e assistiu enquanto eu caía de costas no rio escuro e gelado.

Ele pensou que eu me afoguei. Ou pior, presumiu que eu era uma cadela que eventualmente voltaria nadando para seu mestre, não importava o quão forte ele a chutasse.

Ele estava errado.

Eu me arrastei para fora daquela água, mas a mulher que o amava morreu nas profundezas.

Sete dias depois, não voltei para a cobertura dos Moretti.

Entrei direto na sede de seu inimigo mortal, Enzo Falcone.

"Você ainda quer se casar comigo?", perguntei ao homem que queria a cabeça de Dante em uma bandeja.

Enzo não hesitou. "Eu vou queimar a cidade inteira antes de deixar que ele toque em você de novo."

Agora, Dante está se arrastando aos meus portões, paralisado e arruinado, segurando uma caixa térmica com meu rim roubado.

Mas ele esqueceu uma coisa: eu não o quero de volta.

Capítulo 1

O copo de leite morno estava na mesa de cabeceira, inocente e branco, um eco visual perfeito das mentiras que Dante Moretti me alimentou por dez anos.

Eu bebi simplesmente porque ele me entregou.

Eu bebi porque quando o Don do Comando de São Paulo te diz para fazer algo, você não faz perguntas.

Eu bebi porque fui tola o suficiente para acreditar que ele realmente se importava com a minha insônia.

A escuridão que me tomou não foi sono. Foi uma marreta química que desceu sem piedade.

Eu flutuava em um vácuo negro e viscoso, incapaz de mover meus membros.

Mas o som tem o péssimo hábito de cortar a anestesia muito antes que o resto dos sentidos desperte. O bipe rítmico de um monitor cardíaco marcava o tempo com a batida surda na minha cabeça.

"Você não pode fazer isso, Dante", sibilou uma voz.

Matteo. O Consigliere. O único homem nesta cidade amaldiçoada que ainda possuía um pingo de alma.

"Ela não é um estoque de peças de reposição. Ela é a filha do seu falecido Subchefe. Ela é a Elena."

"Ela faz parte da Família", a voz de Dante era um rosnado baixo, o som de uma porta pesada selando uma tumba. Era a voz que fazia homens adultos se urinarem de medo. "Ela paga o dízimo, Matteo. Todos nós pagamos."

"Isso não é um dízimo! Você está colhendo o rim dela porque a Sofia destruiu o dela com cocaína e decisões ruins!"

"Abaixe a voz."

O clique metálico de um isqueiro se abrindo. O cheiro de enxofre e tabaco caro encheu a sala estéril.

"Sofia morre sem um doador compatível. Elena é compatível. É matemática simples."

Tentei gritar. Tentei forçar minhas pálpebras a se abrirem. Nada aconteceu. Eu era uma estátua presa dentro da minha própria carne, forçada a ouvir o homem que eu amava desde os dezesseis anos discutir me abrir como gado.

"Você a fez abortar seu filho há três anos porque Sofia deu um chilique sobre linhagens de sangue", disse Matteo, sua voz tremendo de raiva contida. "Você a quebrou naquela época. Isso vai matar o espírito dela."

"Ela também não queria a criança", mentiu Dante. Suavemente. Sem esforço.

"E ela não vai se importar com isso. Vou me casar com ela na primavera. Isso será compensação suficiente. Ela é leal. É uma cadela que sempre encontra o caminho de casa, não importa o quão forte você a chute."

Uma cadela.

Era a isso que se resumiam dez anos o seguindo, levando tiros por ele e administrando seu império legítimo.

Eu não era uma parceira. Eu era uma golden retriever com um tipo sanguíneo compatível.

"Bisturi", disse uma terceira voz. O cirurgião.

Senti a pressão então. Não dor, ainda não. Apenas uma pressão fria e deslizante na parte inferior das minhas costas.

Eles estavam me cortando. Estavam roubando um pedaço de mim para dar à mulher que me atormentou por uma década.

Meu grito silencioso ecoou apenas na cavidade oca do meu peito.

Quando finalmente acordei de verdade, o quarto estava escuro.

A dor no meu flanco era uma coisa viva, um animal de dentes afiados roendo meu lado que se recusava a soltar.

Dante estava sentado na poltrona, lendo um arquivo. Ele parecia impecável em seu terno de carvão, nem um fio de cabelo fora do lugar. O diabo geralmente se veste bem.

Ele me viu mexer e fechou o arquivo com um estalo.

"Calma, tesoro. Você teve um ataque agudo de apendicite. Tivemos que operar imediatamente."

A mentira era tão preguiçosa que era um insulto à minha inteligência.

Eu olhei para ele. Eu realmente olhei para ele.

O maxilar afiado que eu costumava traçar com as pontas dos dedos. Os olhos azul-gelo que costumavam deixar meus joelhos fracos. Agora, tudo que eu via era um açougueiro em um terno sob medida.

"Meu apêndice", eu grasnei. Minha garganta parecia que eu tinha engolido cacos de vidro.

"Estava prestes a romper", disse ele, levantando-se e alisando o paletó. Ele checou o relógio, um gesto displicente. "Tenho que ir. Negócios com a Comissão."

Ele não me tocou. Ele não roçou um beijo na minha testa. Ele nem sequer olhou para o curativo novo colado ao meu lado.

"Descanse, Elena. Vou pedir para a enfermeira te trazer morfina."

Ele saiu pela porta sem olhar para trás.

Um minuto depois, duas enfermeiras passaram pela minha porta aberta, seus sussurros entrando no quarto como fumaça.

"Aquele é o Don?"

"Sim. Ele está indo para a suíte VIP no último andar. Ouvi dizer que ele está pessoalmente dando caldo na boca daquela mulher, a Bianchi. Ela acabou de receber um transplante."

Lágrimas escorreram dos cantos dos meus olhos, quentes e humilhantes. Eu não as enxuguei. Deixei que caíssem, contando cada uma como um pagamento de uma dívida que eu não devia mais.

Peguei meu celular na mesa de cabeceira. Minha mão tremia, mas minha determinação se solidificou em algo mais frio, mais afiado que o diamante que ele havia prometido, mas nunca entregou.

Disquei um número que memorizei de um cartão de visita cinco anos atrás. Um número pertencente ao homem que queria a cabeça de Dante Moretti em uma bandeja.

Tocou duas vezes.

"Fale", respondeu uma voz grave e perigosa.

"Enzo", eu sussurrei.

"Você ainda quer se casar comigo?"

O silêncio se estendeu na linha, pesado e denso.

"Elena?" Sua voz mudou. O tom letal suavizou, apenas uma fração. "Onde você está?"

"Estou na clínica", eu disse, olhando para o teto branco e estéril.

"Cansei de pertencer aos Moretti. Eu vi a foto na sua mesa, Enzo. A minha foto. Se você quer a de verdade, venha buscá-la."

"Sete dias", disse Enzo.

Sua voz era um rosnado baixo contra meu ouvido, uma tábua de salvação jogada no abismo. "Você corta os laços com ele completamente. Você sai dessa vida e você é minha. Eu vou queimar a cidade inteira antes de deixar que ele toque em você de novo."

"Sete dias", eu concordei.

Mas Dante não voltou à clínica. Nenhuma vez.

Passei três dias olhando para a parede branca e estéril, sentindo a dor fantasma de uma parte de mim que faltava e a pulsação muito real de um coração ausente. Quando finalmente recebi alta, um motorista veio me buscar. Não Dante. Apenas um soldado chamado Marco que manteve o olhar fixo na estrada, recusando-se a encontrar meus olhos.

Quando cheguei à cobertura, Dante estava lá. Ele estava abotoando os punhos, em pé na frente do espelho do chão ao teto que refletia o horizonte de São Paulo que ele governava.

"Você voltou", disse ele, dirigindo-se ao meu reflexo em vez de se virar para mim. "Ótimo. Se vista. Temos o Grande Baile hoje à noite."

Fiquei ali, instintivamente segurando meu lado. "Eu acabei de fazer uma cirurgia, Dante."

"Foi só um apêndice, Elena. Não seja dramática." Ele ajustou sua gravata de seda, seu tom entediado. "Isso é importante. Seu pai está hesitando na expansão do território. Preciso garantir a lealdade dele esta noite."

Ele finalmente se virou e apontou para uma caixa na cama. "Comprei um vestido para você. Use-o."

Era um vestido esmeralda com as costas nuas. Lindo, sim, mas cruel. Cobriria a incisão recente, mas o espartilho era implacável. Foi projetado para me exibir, não para me confortar.

Eu o vesti. Pintei meus lábios de vermelho-sangue. Coloquei a máscara da obediente Princesa da Máfia.

O salão de baile era um mar de smokings pretos e seda de grife. O ar cheirava a perfume enjoativo e medo denso. Quando entramos, a música parou. Todos os olhos se voltaram para o Don e sua sombra.

Dante agarrou meu cotovelo. Seus dedos cravaram na minha carne, possessivos e dolorosos.

"Sorria", ele murmurou contra minha têmpora. "Você parece que está em um funeral."

"Talvez eu esteja", sussurrei de volta.

Ele me ignorou e me guiou para o centro da sala. Ele sinalizou para a banda cortar o som. Ele pegou um microfone.

"Amigos, Família", a voz de Dante ecoou. "Esta noite é uma noite de celebração. Quero honrar a mulher que esteve ao meu lado através do fogo e do sangue."

Ele se virou para mim. Ele enfiou a mão no bolso e tirou uma caixa de veludo.

A sala ofegou. Meu pai, perto do bar, parecia presunçoso, girando seu uísque. Este era o acordo. Minha mão em casamento por seus soldados.

Dante abriu a caixa. Um diamante maciço brilhou sob as luzes do lustre. Era lindo. Era frio. E eu soube, com um solavanco nauseante, que custou exatamente um rim.

Ele começou a se ajoelhar.

"Dante!"

O grito quebrou o momento.

Sofia estava no topo da grande escadaria. Ela estava de branco, parecendo um anjo frágil e trágico. Ela balançou, agarrando o estômago - o estômago que agora continha meu rim.

"Dante, eu..." Seus olhos reviraram. Ela desabou, caindo pelos dois primeiros degraus antes que um guarda a pegasse.

Dante não hesitou.

Ele não olhou para mim. Ele não fechou a caixa do anel. Ele simplesmente a deixou cair.

A caixa de veludo bateu no chão de mármore com um baque surdo, o anel saltando e girando para longe como uma promessa esquecida.

Dante já estava correndo. Ele empurrou os convidados, subindo as escadas correndo para onde Sofia estava.

"Peguem o carro!", ele rugiu, pegando-a nos braços. "Abram caminho!"

Ele a carregou passando por mim. Ele estava tão perto que eu podia sentir seu perfume misturado com o cheiro floral dela. Ele nem me viu. Eu era um fantasma em um vestido verde.

O salão de baile estava em silêncio. Centenas de pessoas olhavam para o espaço vazio onde o Don estivera, e então olharam para mim.

Elena Vitiello. A mulher deixada no altar antes mesmo de chegar lá.

Olhei para a escada. A cabeça de Sofia estava apoiada no ombro de Dante. Seus olhos estavam abertos.

Ela olhou diretamente para mim. Seus lábios se curvaram em um sorriso pequeno e venenoso. Ela articulou cinco palavras que me atingiram mais forte que a cirurgia.

Você nunca será a Rainha.

Olhei para o anel no chão. Não o peguei. Passei por cima dele.

A cobertura estava silenciosa, um mausoléu reluzente de vidro e aço.

Eu não chorei. Acho que deixei minhas últimas lágrimas no chão da clínica. Em vez disso, movi-me com uma eficiência fria e mecânica.

Tirei uma mala do armário. Não guardei as roupas de grife que Dante me comprou. Não guardei as joias, diamantes frios destinados a comprar silêncio.

Guardei meus jeans, meus suéteres confortáveis e meu passaporte.

No fundo de uma gaveta, enterrada sob camadas de lenços de seda nunca usados, minha mão roçou em algodão macio.

Eu congelei.

Eu o tirei. Um macacãozinho de bebê amarelo.

Tinha três anos. Eu o comprei no dia em que descobri que estava grávida. Antes de Dante me dizer que era "inconveniente".

Antes de ele me dizer que Sofia era "sensível" a crianças porque não podia conceber.

Antes de ele me levar à clínica e esperar no carro, checando o relógio, enquanto eles raspavam seu herdeiro de dentro de mim.

Levei o pequeno pedaço de tecido ao nariz. Cheirava a lavanda e sonhos mortos.

Fui até a cozinha e o joguei no compactador de lixo. Apertei o botão.

O som de trituração quebrou o silêncio. Foi o som mais satisfatório que eu tinha ouvido em anos.

Em seguida, dirigi até a sede dos Moretti.

Os sentinelas na recepção se endireitaram quando entrei. "Senhorita Elena. O Don não está aqui."

"Eu sei", eu disse.

Entrei no meu escritório - o escritório ao lado do de Dante. Coloquei meu cartão de acesso, meu celular da empresa e o tablet criptografado que continha os segredos de todo o submundo de São Paulo sobre a mesa.

Escrevi um único bilhete em papel timbrado oficial:

Eu me demito. Efetivo imediatamente.

Eu saí.

Meu celular vibrou no meu bolso. Era Dante.

"Onde você está?", ele exigiu. Sem olá. Sem desculpas pelo baile.

"Estou indo embora, Dante", eu disse, minha voz firme. "Eu me demiti."

"Não seja infantil", ele retrucou. "Sei que você está chateada com ontem à noite. Sofia teve um episódio de rejeição. Era vida ou morte."

"É sempre vida ou morte com ela", eu disse. "Você pegou o anel?"

"O quê?"

"O anel que você deixou cair no chão. Você o pegou, ou os faxineiros o varreram com o lixo?"

"Elena, pare com isso. Estou ocupado. Te vejo em casa esta noite."

"Me dá comida, Dante", uma voz suave e manhosa veio do lado dele da linha. "Eu quero as uvas."

Dante cobriu o telefone, mas não o suficiente. "Só um segundo, cara."

Ele voltou à linha, a impaciência cortando seu tom. "Conversamos mais tarde."

Ele desligou.

Eu chequei o Instagram. Lá estava. Uma foto postada há dois minutos na conta de Sofia. A mão de Dante, reconhecível pelo anel de sinete, segurando uma uva descascada em seus lábios.

Legenda: Meu Rei sempre cuida de mim.

Bloqueei a conta dela.

Dez minutos depois, meu telefone tocou novamente. Era Matteo.

"Elena, você precisa vir para o hospital. Agora."

"Não vou, Matteo. Cansei."

"É o Dante", disse Matteo, sua voz tensa de pânico. "Ele estava saindo do hospital para te encontrar. Ele percebeu que você não estava blefando. Um tiroteio de carro. Ele levou dois tiros no peito. Está sangrando até morrer."

Minha mão agarrou o volante até meus nós dos dedos ficarem brancos. "Ele tem guardas."

"Eles não pegaram o atirador. Ele precisa de sangue, Elena. Ele é B-negativo. O hospital está com pouco estoque. Sofia se recusou."

Eu ri. Um som seco e sem humor que arranhou minha garganta. "Claro que ela se recusou."

"Ela disse que está muito fraca da cirurgia. A cirurgia para a qual você deu um rim a ela. Elena, por favor. Ele vai morrer."

Eu deveria tê-lo deixado morrer. Teria sido justiça poética.

Mas a velha Elena, a garota estúpida que o amou por dez anos, ainda não estava completamente morta. Ela deu um último chute patético contra minhas costelas.

"Estou indo", eu disse.

Dirigi até o hospital. Passei pelos guardas. Sentei na cadeira ao lado de seu corpo inconsciente.

Deixei a enfermeira enfiar uma agulha no meu braço, tirando a vida de mim para bombeá-la para ele.

Minha visão ficou turva. Eu ainda estava me recuperando. Estava anêmica.

"Já chega", disse a enfermeira, parecendo preocupada. "Você vai desmaiar."

"Leve", sussurrei, observando meu sangue vermelho fluir pelo tubo. "Leve tudo. Esta é a última coisa que ele vai receber de mim."

O mundo ficou preto antes que a bolsa estivesse cheia.