Morte Forjada, Liberdade Encontrada

Grávida de oito meses, descobri o fundo de investimento secreto do meu marido, Heitor. A senha não era nosso aniversário de casamento, mas o aniversário da sua jovem protegida, Ana Clara.

Toda a sua fortuna não era para mim ou para o nosso filho que ainda não tinha nascido. Era tudo para ela.

Quando o confrontei, a verdade foi uma sentença de morte. Ele me chamou de "receptáculo", uma barriga de aluguel para gerar um herdeiro para Ana Clara, que era frágil demais para ter um filho.

"Ela vai criá-lo", ele disse, com os olhos frios como gelo.

Então, encontrei as gravações. Assim que nosso filho nascesse, eu seria eliminada em um "acidente trágico". Meu casamento de sete anos era uma mentira, uma transação para produzir um herdeiro.

Eles me queriam morta e meu bebê roubado.

Então, eu lhes dei um de seus desejos. Forjei minha própria morte, queimei minha vida antiga até as cinzas e desapareci com meu filho.

Capítulo 1

Meu mundo não apenas rachou no dia em que descobri o fundo de investimento de Heitor; ele se estilhaçou em um milhão de pedaços irreparáveis. Eu estava com oito meses de gravidez, meu corpo pesado e desajeitado, mas minha mente ainda estava afiada o suficiente para notar as sutis migalhas digitais que Heitor costumava deixar espalhadas. Ele era descuidado, às vezes, em sua genialidade. Uma pasta protegida, uma dica de senha disfarçada de uma data de aniversário casual, só que não era a nossa.

Digitei a data, meus dedos tremendo com uma premonição que eu não conseguia explicar. Não era o dia do nosso casamento, nem meu aniversário, nem mesmo o dia em que nos conhecemos. Era um dia que eu o ouvi mencionar uma vez, anos atrás, de passagem: o aniversário de Ana Clara McCall.

A pasta se abriu. Dentro, entre documentos legais e patentes de tecnologia obscuras, estava a última alteração em seu fundo de investimento. Meus olhos percorreram o jargão jurídico, pulando os parágrafos densos até pousarem na cláusula crucial. Não era apenas uma parte, nem um presente generoso. Era tudo. Sua fortuna inteira, o império que ele construiu, estava destinada, inequivocamente, a Ana Clara McCall.

O ar saiu dos meus pulmões em um suspiro silencioso. Minha mão voou para minha barriga inchada, um instinto protetor. Isso não era um ajuste menor. Era um apagamento completo da minha existência em seu futuro financeiro, em nosso futuro.

Lembrei-me do dia do nosso casamento, sete anos atrás, que pareceu um conto de fadas. Heitor, o enigmático gênio da tecnologia que eu tirei dos destroços de um acidente de carro, me pediu em casamento um ano depois. Ele chamou isso de "dívida de vida", uma frase brincalhona que pareceu romântica na época. Eu era jovem, ingênua e tão profundamente apaixonada pelo homem cuja vida eu havia salvado. Acreditei em cada palavra que ele disse sobre nosso futuro compartilhado, sobre construir uma vida juntos.

O acordo pré-nupcial tinha sido uma formalidade, ele me garantiu. "Elisa, querida, você sabe que sou uma figura pública. É só para as aparências, para nos proteger de litígios predatórios. Meu coração, minha casa, minha vida... são todos seus." Suas palavras foram um cobertor quente, me protegendo do frio das cláusulas legais que me deixavam com praticamente nada. Eu não questionei. Como poderia? Eu o amava. Meu amor era suficiente, não era?

Agora, olhando para a tela, a verdade queimava como ácido na minha garganta. Ele não tinha apenas protegido seus bens; ele tinha protegido os bens dela. Ana Clara McCall, sua jovem protegida, a garota que ele tirou da obscuridade e financiou na faculdade. A garota que eu o ouvi elogiar inúmeras vezes, sempre com um distanciamento clínico que me enganou, fazendo-me pensar que era admiração profissional.

Ouvi a porta da frente se abrir, seguida pelo clique familiar de seus sapatos caros no piso de mármore. Heitor. Meu marido. Meu traidor.

Fechei o notebook, a tela escurecendo, espelhando o vazio repentino dentro de mim. Entrei na sala de estar, meus passos pesados, cada um um esforço contra o peso da descoberta. Ele estava afrouxando a gravata, o olhar já no celular.

"Heitor", eu disse, minha voz plana, desprovida do calor habitual.

Ele ergueu o olhar, um lampejo de irritação em seus olhos. "Elisa. Você ainda está acordada. Pensei que estivesse dormindo."

"Eu encontrei uma coisa", afirmei, cortando seu tom desdenhoso. Observei seu rosto de perto, procurando por qualquer sinal de remorso, qualquer indício do homem com quem pensei ter me casado.

Ele não vacilou. "Encontrou o quê?"

Coloquei o notebook na mesa de centro, abrindo-o no documento do fundo. Seus olhos se estreitaram, uma máscara fria e calculista substituindo a leve irritação.

"Ana Clara McCall", sussurrei, o nome um gosto venenoso na minha boca. "Toda a sua fortuna. Para ela."

Ele se aproximou, pegou o notebook e minimizou rapidamente a janela. Seus dedos voaram pelo teclado, mudando a senha com uma velocidade que falava de engano praticado. Ele nem mesmo olhou para mim quando terminou.

"É apenas um placeholder, Elisa", disse ele, sua voz irritantemente calma. "Um plano de contingência. Você sabe que a saúde de Ana Clara é delicada. Eu sou seu benfeitor, seu protetor."

"Um placeholder por sete anos?", perguntei, minha voz subindo, finalmente quebrando. "Desde antes de nos casarmos, Heitor? A senha é o aniversário dela! Que tipo de placeholder é esse?"

Ele suspirou, um som de profundo aborrecimento. "Você precisa ser tão dramática? É uma estratégia financeira complexa. Nem tudo é sobre 'amor', Elisa. Algumas coisas são simplesmente... arranjos."

Arranjos. A palavra me cortou. Nosso casamento, minha devoção, minha crença de que ele me amava por salvar sua vida – tudo era um arranjo. Um pagamento. Uma transação.

"Eu quero o divórcio", eu disse, as palavras com gosto de cinzas.

Ele riu, um som seco e sem humor. "Um divórcio? Depois de todo esse tempo? Agora, quando você está carregando meu filho?" Ele se inclinou para mais perto, seus olhos frios e duros. "Não seja tola, Elisa. Você não vai a lugar nenhum."

"O que você quer dizer com 'não vou a lugar nenhum'?" Meu coração batia forte, um tambor frenético contra minhas costelas.

"Ana Clara", ele começou, e o nome por si só enviou um arrepio pela minha espinha, "ela tem uma condição cardíaca congênita. Você sabe disso. É exacerbada pelo estresse. Carregar um filho seria perigoso demais para ela."

Meu sangue gelou. As implicações me atingiram como um golpe físico. "Você quer dizer... que eu sou apenas um receptáculo?"

Ele não negou. "Você é forte, Elisa. Você é saudável. Esta criança... é para Ana Clara. Nosso legado. Eu sempre pretendi que você gerasse meu herdeiro, para continuar o nome Torres. Mas Ana Clara vai criá-lo. Ela merece isso."

Ele falava do meu filho, nosso filho, como se fosse uma mercadoria. Como se eu fosse uma barriga de aluguel, facilmente descartada assim que meu propósito fosse cumprido. Ele planejava pegar meu bebê, a criança que eu já amava com cada fibra do meu ser, e dá-lo a ela. Para Ana Clara.

Uma dor súbita e aguda surgiu na parte inferior das minhas costas, um aperto na minha barriga. Meu bebê. Meu precioso e inocente bebê. Eles não o teriam. Não sobre meu cadáver.

O pensamento, sombrio e arrepiante, se instalou em minha mente. Não sobre meu cadáver de verdade. Não. Mas e se eu não estivesse aqui? E se eu simplesmente... desaparecesse? E se eu deixasse de existir no mundo deles? O pensamento, antes aterrorizante, agora parecia o único caminho para a liberdade.

Olhei para Heitor, seu rosto desprovido de calor, seus olhos fixos em algum futuro distante e calculado que não me incluía como uma esposa amorosa ou uma mãe. Ele me via como um meio para um fim.

Um novo tipo de determinação se solidificou dentro de mim. Uma proteção tão feroz que eclipsou todo o resto. Eu não seria seu receptáculo. Meu filho não seria o troféu de Ana Clara.

Fechei os olhos, respirei fundo e engoli o gosto amargo da traição. Eu desapareceria. Eu me tornaria um fantasma. E levaria meu filho comigo, para um lugar onde o alcance frio e calculista de seu pai nunca pudesse alcançá-lo.

Heitor se virou, já farto da conversa. Ele entrou em seu escritório, a pesada porta de carvalho batendo, um ponto final em nossa mentira de sete anos. Eu estava sozinha, de pé na opulenta sala de estar que agora parecia uma gaiola dourada. Minha mão acariciou minha barriga, traçando as curvas da vida que se formava dentro de mim. Meu filho. Minha razão.

A semente foi plantada. Um plano desesperado, aterrorizante, mas absolutamente claro começou a se formar nos pedaços estilhaçados da minha mente. Eu queimaria tudo. Não o império dele, mas minha própria existência dentro dele. Eu forjaria minha própria morte. E eu recuperaria minha vida, e a do meu filho, das cinzas. Eu tinha que fazer isso. Pelo meu bebê, eu tinha que fazer.

O aperto no meu abdômen se intensificou, um aviso agudo. Isso não era mais apenas dor; era um grito de guerra. Eu lutaria por nós. E eu venceria.

Na manhã seguinte, o aperto na minha barriga havia sumido, substituído por uma dor surda que espelhava o vazio no meu peito. Sentei-me em frente ao Dr. Jonas, meu advogado, em seu escritório estéril com paredes de vidro. Ele me olhou com preocupação, suas feições geralmente compostas marcadas pela apreensão. Eu o havia chamado no meio da noite, minha voz firme, minhas instruções claras.

"Elisa", disse ele, com a voz gentil. "Você tem certeza disso? Isso é... extremo. Falsificar sua morte, desaparecer completamente? As ramificações legais..."

Eu o interrompi, meu olhar inabalável. "As ramificações legais de quê, Dr. Jonas? Do meu marido pegar meu filho para ser criado pela amante dele? De eu ser apagada da vida do meu próprio filho? Que outra escolha eu tenho?"

Ele suspirou, passando a mão pelos cabelos grisalhos. "Poderíamos lutar contra ele, Elisa. Poderíamos expor sua infidelidade, seu engano. Você tem base para o divórcio, uma pensão substancial, uma parte de seus bens..."

Eu zombei, uma risada amarga escapando dos meus lábios. "E quanto tempo isso levaria? Quanta humilhação pública eu teria que suportar? Quantos anos eu passaria no tribunal, lutando contra um homem com recursos ilimitados, enquanto ele mancha meu nome e tenta me provar uma mãe inadequada? E que garantia eu tenho de que sequer venceria? Heitor sempre dá um jeito. Ele sempre vence."

Lembrei-me do acordo pré-nupcial, da maneira casual como ele descartou minhas preocupações. Ele havia se certificado de que eu não tinha nenhuma vantagem financeira. Eu não tinha nada além do meu coração, e ele o havia pisoteado.

"Ele quer meu filho, Dr. Jonas. Não para ele, mas para ela. Ana Clara. Ele não me vê como uma pessoa, apenas como um receptáculo. Ele fará qualquer coisa para conseguir o que quer." Minha voz estava baixa, mas a convicção por trás dela era absoluta. "Eu preciso desaparecer. Para sempre. Pelo meu filho."

Dr. Jonas recostou-se, seus olhos perscrutando os meus. Ele viu o desespero ali, a determinação inflexível. Ele conhecia Heitor. Ele conhecia a eficiência implacável com que ele operava.

"Tudo bem", disse ele, finalmente. "Se esta é realmente sua decisão, eu vou te ajudar. Mas será difícil. Você não terá histórico, nem passado. Você será um fantasma. E terá que cortar todos os laços."

"Esse é o ponto", respondi, as palavras de aço. "Ele não vai parar de procurar. Não pelo filho dele. Então, eu tenho que me certificar de que não haja nada para ele encontrar. Nada que nos ligue a ele. Nunca."

"Precisamos começar a planejar imediatamente. Uma nova identidade, um lugar seguro, fundos, uma rede. Não será fácil, especialmente com sua condição." Ele gesticulou sutilmente para minha barriga.

"Eu entendo", eu disse. "Apenas me diga o que fazer."

Passei o dia fazendo arranjos. Dr. Jonas me colocou em contato com uma organização discreta especializada em ajudar mulheres a escapar de situações perigosas. Eles se chamavam "A Rede", uma rede de advogados, ex-agentes e indivíduos compassivos dedicados a proteger os vulneráveis. Eles prometeram anonimato e uma nova vida. Tudo o que eu tinha que fazer era me comprometer.

Naquela noite, voltei para a mansão. Os vastos e vazios cômodos ecoavam com um silêncio oco. A gaiola dourada nunca pareceu tão sufocante. Meu corpo doía, um cansaço profundo se instalando em meus ossos. O hábito, essa amante cruel, guiou minhas mãos para a cozinha. Comecei a preparar o prato favorito de Heitor, uma receita italiana complexa que ele raramente deixava alguém fazer. Meus movimentos eram automáticos, uma dança que eu havia executado milhares de vezes.

O aroma de alho e ervas encheu a cozinha. Arrumei a mesa para dois, como sempre fazia. Então, parei. Minhas mãos congelaram sobre os pratos. Ele não estava voltando para casa para mim. Ele não estava voltando para casa para nós. Ele estava voltando para um arranjo conveniente, uma esposa grávida para servir a seu propósito.

Uma risada amarga borbulhou, rapidamente sufocada por um soluço. Limpei a mesa, meus movimentos bruscos e ineficientes. A comida ficou no fogão, aquecendo e reaquecendo, assim como inúmeras vezes antes, esperando por um homem que muitas vezes não chegava até as primeiras horas da manhã.

Ele finalmente entrou pouco depois da meia-noite. O leve cheiro de perfume caro, não o meu, grudava em suas roupas. Ele não se deu ao trabalho de tirar a aliança. Isso havia parado anos atrás. Agora era apenas uma faixa fria de metal em seu dedo, um símbolo de um voto esquecido.

"O jantar está pronto", eu disse, minha voz plana.

Ele grunhiu, mal me reconhecendo. Passou pela cozinha, indo direto para seu escritório. "Eu comi fora", ele gritou por cima do ombro.

Meus dedos se fecharam em punhos. A comida, preparada com amor, estava intocada. Fui até a porta do escritório, meu coração batendo com uma mistura de raiva e desespero.

"Heitor", eu disse, minha voz mal acima de um sussurro. "Os papéis do divórcio estão prontos."

Ele se virou, seus olhos se estreitando. "Não discutimos isso? Não haverá divórcio."

"Você quer que Ana Clara crie seu filho", afirmei, minha voz ganhando força. "Você me quer fora do quadro. Tudo bem. Mas não enquanto eu ainda estiver viva para lutar pelo meu filho."

Seu rosto endureceu. "Você não entende, Elisa. Este casamento serve a um propósito. Minha imagem pública, a estabilidade para a Torres Inovações. Ana Clara precisa de proteção, e meu filho precisa de legitimidade."

"E quanto a mim, Heitor? E quanto ao nosso filho? Você acha que vou simplesmente entregá-lo a você e sua amante?" Minha voz estava mais fria do que eu pensava ser possível.

"Não seja dramática", ele zombou. "Você salvou minha vida uma vez. Eu te dei meu nome, meu estilo de vida luxuoso. O que mais você quer?"

"Minha vida de volta!", gritei, a última gota da minha compostura se quebrando. "Minha dignidade! Meu filho!"

Ele me encarou, seus olhos desprovidos de emoção. "Você está exaltada. Você está grávida." Ele se aproximou, sua voz baixando para um rosnado baixo e perigoso. "Não me pressione, Elisa. Você não quer saber do que sou capaz."

"Eu quero o divórcio", repeti, forçando as palavras a saírem por entre os dentes cerrados. "Eu assino qualquer coisa. Leve tudo. Apenas me dê minha liberdade e meu filho."

Ele riu então, um som desdenhoso e cruel que me atravessou. "Você acha que é tão simples? Você acha que vou simplesmente deixar você ir embora com meu legado? Esta criança é minha, Elisa. E ele será criado como um Torres, com Ana Clara ao seu lado."

Meu sangue gelou. Ele estava falando sério. Ele realmente acreditava que poderia simplesmente pegar meu bebê. A ideia de Ana Clara, com sua inocência frágil e manipulação venenosa, segurando meu filho, quebrou algo profundo dentro de mim.

"Você nunca vai tê-lo", sussurrei, as palavras um voto.

Ele sorriu com desdém. "Elisa, você não tem nada. Sem dinheiro, sem poder. Você é ingênua se acha que pode lutar contra mim."

"Você me subestima, Heitor", eu disse, minha voz plana. Virei-me e fui embora, deixando a refeição intocada, a ilusão despedaçada de nossa vida e o homem que amava um fantasma mais do que sua esposa viva. Quando cheguei à porta, ouvi seu rugido de frustração atrás de mim.

Eu não chorei. Já havia chorado o suficiente por ele. Agora, eu agiria. Eu desapareceria. E ele nunca me encontraria.

O rugido enfurecido de Heitor ecoou pela mansão silenciosa enquanto eu me afastava, mas não parei. Continuei andando, cada passo me impulsionando para mais longe da gaiola dourada que ele chamava de nosso lar. Sua frustração era um som oco agora, impotente para tocar o núcleo de gelo que se formara ao redor do meu coração.

Quando finalmente cheguei à cozinha, os papéis do divórcio que eu havia deixado no balcão estavam rasgados em pedaços. Pequenos confetes brancos espalhados pelo mármore imaculado, uma representação visual gritante de sua recusa. Ele não me deixaria ir. Ele realmente acreditava que poderia me manter cativa, uma boneca grávida para cumprir seus planos de sangue frio.

A confusão guerreava com minha raiva. Por que se apegar a essa farsa? Por que não apenas me deixar ir, alegar que eu era uma mãe inadequada e pegar a criança? A menos que... a menos que a imagem fosse muito ruim. A menos que ele precisasse da imagem de um viúvo enlutado, um pai amoroso roubado de sua esposa, para ganhar simpatia por Ana Clara e seu futuro fabricado.

Meu celular vibrou, zumbindo contra meus dedos dormentes. Ana Clara McCall. Meu estômago revirou. Quase deixei o celular cair. Que novo inferno ela estava enviando agora?

Era uma foto. Uma foto de Ana Clara, delicada e etérea em um vestido de seda esvoaçante, a cabeça apoiada no ombro de Heitor. O braço dele estava protetoramente em volta dela, a mão pousada em sua cintura, logo acima do quadril. O fundo estava desfocado, mas eu reconheci a casa de praia particular em Angra dos Reis onde Heitor e eu passamos nossa lua de mel.

Mas não era apenas uma foto. Havia uma mensagem.

*Ele está tão preocupado com você, Elisa. Ele acha que sua gravidez pode estar afetando seu julgamento. Não se preocupe, estou aqui para confortá-lo.*

Meu sangue gelou. Ela não estava apenas exibindo o caso deles; ela estava ativamente tentando me atormentar, para afirmar sua posse. Ela me via como um meio para um fim, um inconveniente temporário. E a crueldade casual de suas palavras, me pintando como instável, foi um golpe calculado. Ela sabia exatamente o que estava fazendo.

Outra mensagem apareceu, uma segunda foto. Era um close-up desta vez. A mão de Ana Clara, perfeitamente manicure, segurava um pequeno pássaro de madeira primorosamente esculpido. Eu conhecia aquele pássaro. Foi um presente que passei semanas projetando e criando para Heitor, um símbolo de liberdade e voo, uma referência ao seu amor pela aviação. Ele sempre o mantinha em sua mesa de cabeceira.

E ali, claramente visível no dedo anelar de Ana Clara, estava minha aliança de casamento. A simples faixa de platina que Heitor me dera sete anos atrás.

A náusea me atingiu com força total. Não era apenas a traição; era a pura audácia, a guerra psicológica deliberada. Ela não era uma ingênua inocente; era uma predadora, atacando minhas vulnerabilidades, deleitando-se com sua vitória.

*Ele disse que nunca foi realmente seu, Elisa. Apenas um empréstimo temporário.*

As palavras nadaram diante dos meus olhos. Um empréstimo temporário. Meu casamento, minha vida, meu amor - tudo apenas um empréstimo temporário de Heitor para mim, até que Ana Clara estivesse pronta para reivindicá-lo. A percepção se instalou no fundo do meu estômago, fria e dura. Eu não era apenas seu receptáculo; eu era o placeholder dela. Uma substituta. Uma esposa substituta, uma mãe substituta.

Tropecei até o banheiro, vomitando seco na porcelana. Meu corpo se contorceu, mas não havia mais nada para expelir. Apenas o gosto amargo da bile e a humilhação ardente. Olhei no espelho, meu reflexo pálido e abatido, olheiras escuras sob meus olhos. Meu espírito antes vibrante parecia extinto, substituído por uma casca oca. Minha barriga, tão cheia de vida, parecia estranha, um relógio em contagem regressiva para minha ruína.

Uma onda de raiva pura e não adulterada percorreu-me. Peguei meu celular, meus dedos voando pela tela.

*Você quer minha vida? Pode ficar com esta casca vazia. Mas você nunca, jamais, terá meu filho. Não sobre meu cadáver. E confie em mim, Ana Clara, você vai desejar que fosse.*

O telefone tocou imediatamente. Heitor. Seu nome piscou na tela, um sinal de alerta vermelho. Lembrei-me de todas as vezes que ele ligou para me repreender, para me controlar, mesmo quando estava com ela. Para garantir que eu ficasse no meu lugar.

Pressionei 'rejeitar', depois 'bloquear contato'. Um laço a menos.

Liguei para o serviço de mudança que o Dr. Jonas havia recomendado. "Preciso me mudar", afirmei, minha voz seca, sem emoção. "O mais rápido possível. Amanhã de manhã."

"Podemos providenciar isso, senhora", disse o homem do outro lado, sua voz surpreendentemente calma. "Apenas nos diga o que vai levar."

"Apenas meus pertences pessoais", respondi, olhando ao redor do opulento quarto. Os móveis caros, as roupas de grife, as joias brilhantes - nada disso significava nada para mim agora. Era tudo parte da farsa, um pagamento pelo meu silêncio, pelo meu papel em seu "arranjo".

Arrumei uma única mala. Roupas, alguns livros, meu caderno de desenho gasto. O resto, os adornos da minha suposta riqueza, deixei para trás.

Quando o caminhão de mudança partiu na manhã seguinte, dei uma última olhada na mansão. Não era um lar. Era uma tumba, um mausoléu dourado onde meu amor morrera uma morte lenta e dolorosa. Agora, era uma prisão da qual eu finalmente estava escapando. Uma frágil sensação de liberdade, como um sussurro ao vento, me tocou.

Meu novo apartamento era pequeno, escassamente mobiliado, mas era meu. Coloquei um pequeno vaso de planta no parapeito da janela, um símbolo de novos começos. O sol entrava, quente e convidativo. Pela primeira vez em anos, senti um lampejo de esperança.

O telefone tocou novamente. Era um número restrito. Eu sabia que era Heitor. Ele deve ter usado um telefone diferente. Quase não atendi, mas uma estranha curiosidade me compeliu.

"Elisa! Que diabos você pensa que está fazendo?" Sua voz era um rosnado furioso. "Ana Clara acabou de me ligar, histérica! O que você disse a ela?"

"A verdade", respondi, minha voz calma, quase desapegada. "Que estou indo embora. Que estou me divorciando de você."

"Você está louca?", ele rugiu. "Você acha que pode simplesmente ir embora? E depois do que você disse para Ana Clara? Ela está arrasada! A condição cardíaca dela, Elisa, ela é frágil!"

Sua preocupação por Ana Clara, seu absoluto desrespeito pela minha dor, solidificou minha determinação. "A condição cardíaca dela não é problema meu, Heitor. E nem o seu sofrimento. Cansei de ser sua esposa conveniente, sua barriga de aluguel, seu placeholder."

"Você vai voltar para casa, Elisa", disse ele, sua voz baixando para aquele tom perigoso e controlador. "Você vai voltar para casa e vai dar à luz ao meu filho. Isso não é negociável."

"Você quer meu filho?", perguntei, uma risada amarga escapando dos meus lábios. "Você pode implorar, Heitor. Você pode se humilhar. Mas você nunca, jamais, o terá. Não de mim."

Desliguei e bloqueei aquele número também. Deixaria que eles tivessem um ao outro. Deixaria que tivessem suas mentiras, seus arranjos, sua versão distorcida de uma família. Eu estava farta. Estava finalmente, irrevogavelmente, farta.