Nunca Mais Substituta, A Rainha Retorna

Por cinco anos, eu fui a noiva de João Pedro Monteiro. Por cinco anos, meus irmãos finalmente me trataram como uma irmã que amavam.

Então minha gêmea, Helena - a que o abandonou no altar - voltou com uma história falsa de câncer. Em cinco minutos, ele se casou com ela.

Eles acreditaram em cada mentira dela. Quando ela tentou me envenenar com uma aranha-marrom, eles me chamaram de dramática.

Quando ela me incriminou por arruinar sua festa, meus irmãos me chicotearam até eu sangrar.

Eles me chamaram de uma substituta inútil, um tapa-buraco com o rosto dela.

A gota d'água foi quando me amarraram a uma corda e me deixaram pendurada num penhasco para morrer.

Mas eu não morri. Eu escalei de volta, forjei minha morte e desapareci. Eles queriam um fantasma. Eu decidi dar um a eles.

Capítulo 1

Beatriz Douglas POV:

Por cinco anos, João Pedro Monteiro foi o sol ao redor do qual meu mundo girava. Por cinco anos, eu fui sua noiva, a mulher em seu braço em todas as festas de gala, aquela cujo nome era sussurrado junto ao dele. E em cinco curtos minutos, eu fiquei de pé num chão frio de linóleo do outro lado da rua e o observei se casar com minha irmã gêmea, Helena.

Ele tinha mil desculpas para nunca termos chegado ao cartório. Uma fusão bilionária que precisava de sua atenção total. Uma aquisição hostil que não podia ser adiada. Uma viagem a Mônaco que ele não podia perder. Nosso casamento, o de verdade, com o vestido que eu tinha escolhido e as flores pelas quais eu tinha sofrido para decidir, estava sempre logo ali, uma promessa brilhante no horizonte.

"Na próxima primavera, Bia, eu prometo", ele murmurava no meu cabelo, sua voz um ronronar baixo e inebriante que me fazia acreditar em qualquer coisa. "Eu só preciso fechar este negócio, e então todo o meu tempo será para você."

Eu acreditei nele. Fui uma tola, mas acreditei porque o amava, e uma parte pequena e desesperada de mim, que passou a vida inteira faminta, estava finalmente sendo alimentada. Eu pensei que o calor em seus olhos era para mim. Pensei que o jeito que ele segurava minha mão era para mim.

Agora, de pé atrás de uma samambaia empoeirada numa cafeteria, eu o observava deslizar uma aliança de ouro simples no dedo de Helena. A mesma Helena que o deixou plantado no altar cinco anos atrás, fugindo com algum músico para perseguir uma vida de emoções que, no fim, a cuspiu de volta, arrasada e sem um tostão.

A escrevente, uma mulher com um rosto exausto, carimbou o documento. João Pedro nem sequer olhou pela janela. Seu mundo estava dentro daquela sala estéril.

A porta do cartório se abriu e eles saíram para a luz ofuscante do sol de São Paulo. Helena, minha gêmea idêntica, parecia radiante. Você nunca diria que ela estava morrendo. Essa era a história dela, pelo menos. Câncer de pâncreas em estágio quatro. Um "último desejo" de finalmente se casar com o homem que ela havia descartado tão descuidadamente.

Ela apertou a certidão de casamento contra o peito, um clarão de branco brilhante contra seu vestido carmesim. Era uma bandeira de vitória. Ela a acenou, não para ninguém em particular, mas como se para o mundo inteiro. Ela tinha vencido. De novo.

"Ah, João Pedro", ela chorou, a voz carregada de lágrimas falsas. "Eu sinto muito. Sinto muito pelo que fiz com você cinco anos atrás. Eu fui tão tola."

Ela se virou e, pela primeira vez, seus olhos, os meus olhos, pousaram em mim do outro lado da rua. Um sorriso lento e triunfante se espalhou por seu rosto. "Mas me diga, João Pedro", disse ela, sua voz atravessando a rua na tarde tranquila, alta o suficiente para eu ouvir cada sílaba. "Você realmente a amou? Ou ela era só eu?"

O tempo parou. Os táxis se transformaram num borrão de cor sem sentido. O rugido da cidade desapareceu, virando um zumbido abafado. Eu observei João Pedro, meu João Pedro, o homem que me abraçou por inúmeras noites, que beijou minhas lágrimas, que jurou que me via.

Seu maxilar travou. Ele não respondeu. Um segundo. Dois. Dez. Uma vida inteira.

Meus pulmões ardiam. Um pavor gelado, pesado e espesso como cimento úmido, começou a me preencher por dentro.

Ele finalmente olhou para mim, seu olhar vazio, o olhar de um estranho. "Amar você?", ele repetiu a pergunta de Helena, mas suas palavras foram dirigidas a mim. Um veredito. Uma execução.

"Beatriz", ele disse, e meu nome em seus lábios foi um insulto. "Ela é a Helena."

E ali estava. A verdade que eu passei cinco anos fingindo que não era real. Eu não era Beatriz. Eu era apenas a não-Helena. Um tapa-buraco. Uma reserva. Uma substituta conveniente com o mesmo rosto.

As lágrimas fingidas de Helena desapareceram, substituídas por um sorriso vitorioso e cintilante. Ela jogou os braços ao redor do pescoço de João Pedro e o beijou, um beijo profundo e possessivo que marcava seu território. Ele a beijou de volta, suas mãos se emaranhando no cabelo dela, assim como haviam feito no meu um milhão de vezes antes.

O mundo inclinou, e eu tropecei para trás, minha mão voando para a boca para abafar um soluço que parecia estar me partindo em duas.

Então é isso. Foi tudo uma mentira.

Uma SUV preta blindada cantou pneu e parou no meio-fio. As portas se abriram e meus três irmãos mais velhos - Daniel, Bruno e Caio - saíram, seus rostos radiantes de sorrisos.

"Viemos assim que soubemos!", Daniel, o mais velho, bradou, erguendo uma garrafa de champanhe. "Uma celebração é necessária!"

Eles correram para Helena, envolvendo-a num abraço em grupo, suas vozes uma cacofonia de preocupação e adoração.

"Helena, você está bem?"

"Você não deveria estar fora da cama!"

"Vamos te levar para casa."

Meus irmãos. Meus protetores nos últimos cinco anos. Aqueles que finalmente, finalmente começaram a me tratar com o calor que eu desejei por toda a minha vida. Eles nem sequer olharam na minha direção. Eu era invisível. Um fantasma no banquete de sua reunião.

Eu fiquei ali, tremendo, enquanto eles acomodavam Helena, a heroína conquistadora, no carro. João Pedro a seguiu, sua mão protetoramente em suas costas.

A porta do carro bateu, e eles se foram.

Eles me deixaram na calçada, um acessório esquecido de uma vida que nunca foi verdadeiramente minha.

Meus joelhos cederam. Eu não caí, mas me apoiei no vidro frio da vitrine da cafeteria. A ardência do impacto era uma dor distante e sem importância.

Eu nasci três minutos depois de Helena. A partir daquele momento, vivi em sua sombra. Ela era a brilhante, a vibrante, a que encantava nossos pais, nossos irmãos, todos que conhecia. Eu era a quieta, a reserva esquecida. Ela recebia os elogios; eu, as roupas usadas. Ela conseguiu o papel principal na peça da escola; eu estava no coro. Ela conseguiu João Pedro Monteiro, o herdeiro da Corporação Monteiro, o solteiro mais cobiçado de São Paulo; eu tive que assistir das arquibancadas, meu coração um espectador silencioso e dolorido.

Então ela fugiu. Deixou-o no altar com nada além de um bilhete. A família Douglas foi humilhada. A família Monteiro ficou furiosa. Meus irmãos, que a adoravam, juraram que não tinham mais uma irmã chamada Helena. "Você é nossa única irmã agora, Bia", Caio me disse, sua mão no meu ombro, seus olhos duros.

Uma semana depois, um João Pedro bêbado e arrasado tropeçou no meu apartamento. Ele chamou o nome de Helena, suas mãos emoldurando meu rosto, seu hálito pesado de uísque e luto. "Por que você me deixou, Helena?", ele balbuciou, seu polegar traçando minha bochecha, minha mandíbula - nossa mandíbula.

Ele olhou nos meus olhos e a viu. E naquele momento de seu desespero, ele me fez uma oferta. "Case-se comigo, Beatriz", ele sussurrou, a voz falhando. "Vamos mostrar a eles. Vamos mostrar a ela."

Eu estava tão desesperadamente apaixonada por ele. Eu sabia que era errado. Eu sabia que era uma substituta. Mas eu pensei, eu rezei, que com o tempo, ele aprenderia a me ver. Apenas a mim.

Então eu disse sim.

Por cinco anos, foi um sonho. João Pedro me cobriu de afeto. Ele me comprou uma galeria para exibir minhas pinturas. Viajamos o mundo. Ele me abraçou e me disse que eu era linda. Meus irmãos, Daniel, Bruno e Caio, se tornaram os irmãos mais velhos que eu sempre sonhei. Eles me levaram a jogos, me ensinaram a investir, ligavam só para saber como eu estava. Eles eram protetores, calorosos, presentes.

Pela primeira vez na minha vida, acreditei que era amada. Verdadeiramente amada por quem eu era.

Então, duas semanas atrás, Helena voltou.

E assim, o sonho se estilhaçou. O amor, o afeto, a proteção - tudo voltou para ela como um elástico, me deixando com nada além do vazio doloroso de onde costumava estar.

Uma gargalhada estrangulada escapou dos meus lábios, um som doloroso e quebrado que se transformou num soluço. Lágrimas escorriam pelo meu rosto, quentes e inúteis. Um homem passeando com o cachorro se afastou, com uma expressão de pena e alarme.

Eu era uma substituta. Um conserto temporário. Um produto na prateleira, mantido em perfeitas condições até que o original voltasse ao estoque.

Chega.

O pensamento foi uma faísca na escuridão avassaladora.

Eu não serei mais uma substituta.

Eu me afastei da vitrine, meus movimentos rígidos e robóticos. Minhas pernas pareciam chumbo, mas eu as forcei a se mover. Eu não voltaria para a mansão que todos eles compartilhavam. Eu não voltaria a ser a sombra deles.

Enxuguei minhas lágrimas com as costas da mão, um gesto inútil. Elas já estavam sendo substituídas por mais.

"Eu não vou", sussurrei para a cidade indiferente. "Não vou aceitar suas migalhas de afeto. Não vou aceitar sua pena."

Uma dor visceral, lancinante, atravessou meu peito. Uma dor tão profunda que parecia física. Eu me curvei por um segundo, ofegante.

Então me endireitei.

Eu andei, sem saber para onde estava indo, até que um táxi preto e elegante parou ao meu lado. Sem pensar, entrei.

"Para onde, moça?", o motorista perguntou.

Um endereço veio à mente. A sede de uma imobiliária de luxo especializada nos portfólios dos ultra-ricos, uma empresa que minha avó havia usado. Um fundo fiduciário que ela me deixou, intocado e esquecido, de repente pareceu uma tábua de salvação.

"Para a Sotheby's International Realty na Faria Lima", eu disse, minha voz rouca.

Quarenta minutos depois, eu estava sentada numa poltrona de couro macio em frente a um homem chamado Sr. Abreu. Seu terno era impecável, sua preocupação genuína, mas discreta.

"Senhorita Douglas", ele disse gentilmente, "como podemos ajudá-la?"

Respirei fundo, o ar tremendo em meus pulmões. Encontrei seu olhar, meu próprio reflexo uma imagem fantasmagórica em suas pupilas.

"Eu quero comprar uma ilha", eu disse, minha voz surpreendentemente firme. "A mais remota, desabitada e inacessível que você tiver."

Beatriz Douglas POV:

A expressão profissionalmente plácida do Sr. Abreu vacilou por um segundo. A surpresa piscou em seus olhos antes que ele a mascarasse com um sorriso educado. Ele cruzou as mãos sobre a mesa de mogno polido entre nós.

"Uma ilha, Senhorita Douglas? Claro. Temos várias propriedades exclusivas em nosso portfólio. A senhorita tem alguma região em mente? O Caribe, talvez? O Pacífico Sul?"

"A mais remota", repeti, minha voz monótona. "Um lugar onde ninguém pensaria em procurar. Um lugar onde eu possa desaparecer."

Ele me observou por um longo momento, absorvendo meu rosto manchado de lágrimas, minhas mãos trêmulas, o desespero oco em meus olhos. Vi um lampejo de pena, mas ele era profissional demais para bisbilhotar. Ele simplesmente assentiu, um reconhecimento silencioso de uma dor que ele não precisava entender para servir.

"Tenho exatamente o que precisa", disse ele, virando-se para o computador. "É uma pequena ilha no Caribe, praticamente não mapeada. Não está listada publicamente. Foi retomada de um cliente bastante... excêntrico. Tem uma vila autossustentável, energia solar, um sistema de dessalinização de água. Mas devo ser claro, é totalmente isolada. Os suprimentos são entregues por barco apenas uma vez por mês. Não há sinal de celular. A terra habitada mais próxima fica a mais de cem milhas náuticas de distância."

"Perfeito", sussurrei. A palavra foi uma prece.

"Eu fico com ela."

Ele trabalhou com eficiência silenciosa, seus movimentos traindo a urgência que sentia em mim. Documentos foram impressos, escrituras foram localizadas e um telefone via satélite foi providenciado para a transferência de fundos do trust da minha avó. Assinei os papéis com uma mão que mal tremia, o traço da caneta um ato final e de ruptura. O número que brilhou na maquininha de pagamento era astronômico, o suficiente para comprar um pequeno país, mas parecia nada. Era o preço da liberdade.

"A escritura será registrada em seu novo nome, conforme seu pedido", disse o Sr. Abreu, deslizando um último documento em minha direção. "E o transporte estará pronto para partir da marina particular ao amanhecer, daqui a dois dias. Será tempo suficiente?"

"Será", eu disse, minha voz um fantasma de si mesma.

Estava escuro quando o táxi me deixou de volta nos portões da propriedade Monteiro, a mansão sprawling que João Pedro e eu chamávamos de lar. Meu lar. Ou assim eu pensava.

Abri a pesada porta de carvalho e fui imediatamente envolvida por uma onda de calor e risadas. O cheiro de frango assado e alecrim enchia o ar.

E lá estavam eles. Um retrato de família perfeito do qual eu não fazia mais parte.

João Pedro estava na cozinha, um avental amarrado desajeitadamente em sua cintura, tirando uma bandeja de batatas assadas do forno. Ele nunca cozinhava. Em cinco anos, ele nunca cozinhou para mim.

Helena estava empoleirada num banquinho na ilha da cozinha, rindo enquanto o dirigia. Meus irmãos estavam reunidos ao redor dela como sentinelas leais. Daniel estava cortando cuidadosamente uma maçã em fatias finas para ela. Bruno estava servindo um copo de água para ela, certificando-se de que estava na temperatura perfeita. Caio segurava um cobertor, pronto para envolvê-lo em seus ombros ao menor sinal de frio.

"Não, bobo, você tem que descascar as batatas primeiro!", Helena riu, batendo no braço de João Pedro de brincadeira. "Você é um caso perdido."

"Estou tentando", disse João Pedro, sua voz mais suave e indulgente do que eu já tinha ouvido.

"Não quero tomar meu remédio", Helena choramingou, afastando um pequeno copo de pílulas que Bruno lhe ofereceu. "É tão amargo."

"Aqui", disse Caio instantaneamente, pegando um pequeno pote de mel. "Uma colherzinha disso vai ajudar."

Era uma dança de devoção perfeitamente coreografada, e eu era a espectadora não convidada nos bastidores.

João Pedro foi o primeiro a me ver. Seu sorriso congelou. "Beatriz. Onde você esteve?"

Sua voz ainda era gentil, mas agora parecia uma mentira, uma performance para os outros.

Eu não respondi. Meus olhos estavam fixos em Helena, no pequeno sorriso triunfante em seus lábios. Ela sabia. Ela havia orquestrado toda aquela cena para o meu benefício.

"Helena precisa de nós agora, Beatriz", disse João Pedro, seu tom mudando para uma repreensão gentil. "O tempo dela é curto. Todos nós precisamos estar aqui para ela. Para sua irmã."

Sua irmã. As palavras eram uma zombaria.

"Isso é por ela?", perguntei, minha voz perigosamente baixa. "Ou é por você, João Pedro? Para que você possa se sentir melhor por abandonar a mulher que esteve ao seu lado por cinco anos, tudo para realizar o último desejo da mulher que partiu seu coração?"

Um músculo se contraiu em sua mandíbula. "Isso não é justo."

"Beatriz, já chega", disse Daniel, sua voz afiada. Ele deu um passo à frente, um escudo protetor para Helena. "Sua irmã está doente. Você precisa ser mais compreensiva."

"Somos uma família", acrescentou Bruno, sua testa franzida em desaprovação. "Precisamos ficar juntos."

"Não seja egoísta", finalizou Caio, sua voz fria como gelo. "Helena precisa de nós. Você precisa crescer."

Suas palavras me atingiram, uma maré de desprezo familiar. Eu não senti nada. A parte de mim que poderia ser ferida por eles já havia morrido esta tarde.

"Tudo bem", eu disse, a única palavra parecendo uma rendição. Mas não era. Era uma libertação.

Uma onda de alívio passou por seus rostos. Eles haviam vencido. A peça de reposição problemática havia sido colocada de volta em seu lugar.

"Bom", disse João Pedro, sua voz suavizando novamente. "Agora, suba e passe um tempo com a Helena. Ela estava querendo falar com você." Ele e meus irmãos se viraram para preparar um quarto para Helena, um quarto que costumava ser meu ateliê de arte. Eles me deixaram sozinha com minha gêmea.

Assim que eles estavam fora de alcance, Helena deslizou do banquinho e caminhou em minha direção. A paciente frágil e moribunda se foi, substituída pela predadora que eu conhecia tão bem.

"Eu trouxe uma coisinha para você", disse ela, sua voz escorrendo falsa doçura. Ela estendeu uma caixa de presente lindamente embrulhada, amarrada com uma fita de seda. "Um presente de boas-vindas para mim, e de volta às sombras para você."

Dei um passo para trás. "Eu não quero."

Eu conhecia seus presentes. Uma caixa de chocolates cheia de laxantes antes do meu baile de formatura. Um lindo cachecol infestado de piolhos no meu aniversário de dezesseis anos.

"Ah, não seja assim, maninha", ela arrulhou, diminuindo a distância entre nós. "Eu prometo, não vai morder."

Ela agarrou minha mão, seu aperto surpreendentemente forte, e forçou a caixa nela. "Aqui, deixe-me ajudá-la a abrir."

Com um movimento do pulso, ela arrancou a tampa.

Algo preto e peludo, com pernas demais, saltou da caixa. Pousou nas costas da minha mão. Uma dor lancinante e branca explodiu do ponto de contato.

Um grito rasgou minha garganta. Era uma aranha-marrom. Venenosa. Mortal.

O instinto assumiu. Joguei minha mão para o lado, tentando sacudir a criatura. A caixa voou, atingindo Helena em cheio no peito.

Ela nem sequer vacilou. Ela simplesmente deixou seus olhos revirarem, desabou no chão e soltou um grito de gelar o sangue.

"Ela está tentando me matar!"

Beatriz Douglas POV:

Acordei com o bipe rítmico de um monitor cardíaco e o cheiro estéril de antisséptico. Um hospital. De novo. Minha mão estava envolta em bandagens grossas, uma dor surda e latejante irradiando pelo meu braço.

"Senhorita Beatriz? Ah, graças a Deus, você acordou."

Maria, a governanta da nossa família por mais de vinte anos e a única pessoa que sempre me mostrou bondade consistente, correu para o meu lado. Seus olhos, geralmente tão calorosos, estavam vermelhos e cheios de uma mistura de alívio e fúria.

"Como...?", grasnei, minha garganta seca. "O médico disse que o veneno agia rápido."

"Foi um milagre, senhorita", disse ela, a voz trêmula. "Eles disseram que se eu tivesse demorado cinco minutos a mais para chamar a ambulância particular, você... você não teria sobrevivido."

Seu rosto se contraiu. "Eu implorei a eles, Senhorita Beatriz. Implorei ao Sr. Monteiro e aos seus irmãos para olharem para você, para verem a marca da picada, para chamarem um médico. Mas eles não quiseram ouvir. Estavam todos amontoados ao redor da Senhorita Helena, que chorava sobre como você tinha jogado uma caixa nela. Uma caixa! Enquanto você estava no chão, convulsionando."

Ela torceu as mãos, seus nós dos dedos brancos. "Eles me chamaram de velha histérica. O Sr. Caio me disse para parar de fazer cena e lembrar do meu lugar."

Meu lugar. A reserva esquecida.

"Eu os lembrei", Maria sussurrou, a voz embargada de lágrimas, "de todas as vezes que você cuidou deles. Quando o Sr. Daniel teve aquela gripe terrível, foi você quem ficou acordada a noite toda, trocando suas compressas frias. Quando o Sr. Bruno quebrou a perna esquiando, foi você quem o levou para a fisioterapia três vezes por semana porque ele odiava as enfermeiras. Quando a primeira grande empresa do Sr. Caio quase faliu, você vendeu as joias que sua avó lhe deixou para ajudá-lo, e você nunca nem contou a ele."

Suas palavras eram pequenos punhais, cada um perfurando a casca entorpecida que eu havia construído ao redor do meu coração.

"E o Sr. Monteiro", ela engasgou num soluço. "Por cinco anos, você administrou toda a casa dele, sua agenda social, você até aprendeu a fazer sua sopa favorita que só a mãe dele sabia a receita. Você fez tudo por eles. E eles não viram nada. Eles não veem nada além dela."

Eu ouvi em silêncio, uma única lágrima quente traçando um caminho pela minha têmpora e em meu cabelo. A dor no meu coração era muito pior do que a pulsação na minha mão.

Só mais um pouco, eu disse a mim mesma, o pensamento da ilha um bálsamo distante e fresco na minha alma em chamas. Só mais um pouco, e então você estará livre.

Dois dias depois, a clínica particular me deu alta. Voltei para a mansão e a encontrei enfeitada com balões e serpentinas. O som da celebração jubilosa me atingiu como um golpe físico. Eles estavam dando uma festa. Uma festa de aniversário para Helena. Era meu aniversário também. Ninguém se lembrou.

Eles estavam todos reunidos na sala de estar, presenteando Helena com uma montanha de presentes luxuosos. Um colar de diamantes de João Pedro. Um carro esportivo vintage de Daniel. Uma bolsa de edição limitada de Bruno. Um livro raro de primeira edição de Caio.

Quando me viram parada na porta, as risadas morreram. Os sorrisos congelaram em seus rostos.

"Olha só quem apareceu", disse Bruno, seu tom escorrendo sarcasmo. "Decidiu nos agraciar com sua presença, é? Teve umas boas férias no spa?"

"Nós ligamos para a clínica", acrescentou Caio, seus olhos frios e duros. "Eles disseram que foi uma picada de aranha sem importância. Você foi liberada ontem. Precisava ser tão dramática?"

"Mentir está se tornando um mau hábito para você, Beatriz", debochou Daniel.

João Pedro se aproximou de mim, sua expressão uma máscara de decepção gentil que era mais cortante do que qualquer raiva. "Beatriz, por favor", disse ele suavemente, como se falasse com uma criança difícil. "Helena se sente péssima com o que aconteceu. Ela acha que você a está culpando. Você não vê como ela é frágil? Ela é sua irmã. Ela é minha esposa. Somos uma família."

Minha esposa. Ele disse isso com tanta facilidade. Os cinco anos que passamos juntos, a vida que construímos, foram apagados por aquele único documento legal que ele assinou tão avidamente por ela. E ele tinha a audácia de ficar aqui e falar comigo sobre família.

A raiva, pura e incandescente, surgiu em mim. Minha visão turvou. Senti o sangue sumir do meu rosto, mas forcei meus lábios a um sorriso. Parecia frágil, como se pudesse quebrar meu rosto em dois.

"Você está certo, João Pedro", eu disse, minha voz estranhamente doce. "Você está absolutamente certo."

Ele pareceu surpreso, um lampejo de inquietação em seus olhos. Ele não esperava que eu concordasse tão prontamente.

Nesse momento, Helena bateu palmas. "Ah, está na hora! Hora do meu vídeo de aniversário!"

As luzes diminuíram e a grande tela sobre a lareira piscou e acendeu. Deveria ser uma montagem de fotos da infância de Helena. Em vez disso, a tela foi preenchida com uma imagem em alta definição de Helena, cinco anos mais jovem, em uma posição comprometedora com dois homens em uma boate decadente. Sua blusa estava rasgada, sua expressão de abandono selvagem.

Então outra foto piscou. E outra. Cada uma mais escandalosa que a anterior. O ar na sala ficou pesado de choque e horror.

Na tela, em letras vermelhas e garrafais, uma legenda apareceu: FELIZ ANIVERSÁRIO PARA A MAIOR VADIA DE SÃO PAULO.

A sala explodiu em caos.

"Desliga isso!", berrou Daniel, seu rosto roxo de raiva.

Bruno pulou para o cabo de força, arrancando-o da parede. A tela ficou preta.

Caio agarrou o gerente do evento pelo colarinho. "Se uma palavra disso vazar, eu vou destruir você", ele sibilou.

Helena ficou congelada por um momento, seu rosto uma máscara de horror teatral. Então, seus olhos encontraram os meus do outro lado da sala. Ela apontou um dedo trêmulo para mim.

"Beatriz", ela lamentou, sua voz quebrando com angústia ensaiada. "Como você pôde? Como pôde fazer isso comigo?"

E então, na hora certa, seus olhos reviraram e ela desabou no chão, desmaiando graciosamente nos braços de João Pedro.

"Helena!", ele gritou, sua voz cheia de pânico. "Alguém chame um médico! Agora!"

Ele a pegou nos braços, mas antes de se virar para levá-la para cima, seus olhos se encontraram com os meus. O olhar neles não era mais gentil ou decepcionado. Era ódio puro e absoluto.

"Você vai pagar por isso", ele rosnou, sua voz uma promessa baixa e aterrorizante.