O Capo Que Esqueceu Sua Amada Esposa

Cinco anos atrás, Dante Moretti era o Don que prometeu incendiar o mundo por mim.

Hoje, ele é um monstro sem memória que me trata como uma serva enquanto desfila com sua amante, Carla, bem na minha frente.

Quando Carla cortou o lábio do próprio bebê para me incriminar, Dante não pediu provas.

Ele me arrastou para o saguão do hotel, alegando que eu era um monstro que machucava crianças.

Ele me olhou com olhos frios e mortos e disse: "Você usa sua voz para mentir. Você não merece ter voz."

Ele ordenou que seus guardas me segurassem.

Então, ele pegou uma agulha de prata e uma linha preta grossa.

Ali mesmo, na frente dos funcionários e hóspedes, ele costurou minha boca.

Três pontos.

Um pelo silêncio.

Um pela obediência.

Um pela Família.

Ele pensou que tinha me quebrado.

Ele não sabia que, enquanto eu sangrava, as paredes que bloqueavam sua memória já estavam desmoronando.

Meses depois, quando eu já tinha escapado e construído uma nova vida, ele me encontrou.

Ele se ajoelhou na neve do lado de fora do meu portão, chorando, implorando para consertar o que quebrou.

"Eu me lembro de tudo, Elena. Eu te amo."

Toquei as cicatrizes brancas nos meus lábios e olhei para ele.

"Você não pode consertar isso, Dante."

"A menos que você possa me devolver os últimos cinco anos."

Capítulo 1

Ponto de Vista de Elena Vitiello

Eu estava diante do homem que um dia prometeu queimar o mundo por mim, segurando a papelada que reduziria seu império a cinzas, enquanto ele permitia que outra mulher sentasse em seu colo.

Cinco anos atrás, Dante Moretti era o Chefe da Família de Nova York, um homem cuja simples sombra podia congelar uma sala inteira, e eu era sua amada esposa.

Hoje, ele é Dante, o Ceifador, um monstro com um buraco na memória onde meu nome costumava estar. E eu não sou nada mais do que o dano colateral descartado de uma trégua entre gangues rivais.

O saguão do Hotel Lírio Dourado era sufocante.

Folhas de ouro descascavam das molduras do teto como pele morta, e o cheiro de charuto velho impregnava as pesadas cortinas de veludo. Este hotel era apenas uma fachada para a operação de lavagem de dinheiro dos Moretti e, nos últimos cinco anos, eu fui sua governanta glorificada.

Dante estava sentado no sofá de couro macio no centro do saguão.

Ele parecia cada centímetro o rei que nasceu para ser. Seu terno era feito sob medida para esconder os coldres em suas costelas, seu cabelo escuro estava penteado para trás e seus olhos eram pedras frias de obsidiana.

Carla Russo estava empoleirada em sua coxa.

Ela era uma garota suburbana com ambição demais e juízo de menos, traçando a linha do maxilar dele com uma unha perfeitamente manicurada. Era uma demonstração pública de desrespeito que teria feito um homem ser morto nos velhos tempos.

Um Homem Feito não desfila com sua amante na frente de sua esposa.

Mas Dante não se lembrava de que eu era sua esposa.

Para ele, eu era Elena Vitiello, uma obrigação contratual forçada a ele pela Organização de Chicago.

Caminhei em direção a eles.

Meus saltos estalavam contra o chão de mármore, um ritmo como um relógio contando regressivamente para a ruína dele.

Dante não olhou para cima. Ele estava ocupado sussurrando algo no ouvido de Carla que a fez rir, um som que arranhou meus nervos.

Limpei a garganta.

Os olhos de Dante se fixaram nos meus. Não havia reconhecimento, apenas irritação.

"O que é, Elena?" ele perguntou.

Sua voz era um estrondo baixo que costumava fazer meus dedos dos pés se curvarem. Agora, só fazia meu estômago revirar.

Estendi a pasta.

"Assinaturas necessárias para a transferência de propriedade", eu disse.

Minha voz estava firme. Eu tinha ensaiado esse tom no espelho por mil manhãs. Era o tom de uma serva - invisível e eficiente.

Dante suspirou. Ele pegou a pasta sem tirar Carla do colo.

Ele não leu.

Ele presumiu que fosse outro contrato de aluguel para um dos projetos de vaidade de Carla ou um contrato de fornecedor para a cozinha do hotel. Ele não sabia que estava assinando a entrega das rotas de transporte dos Vitiello.

Essas rotas eram meu dote. Eram as artérias que bombeavam dinheiro para a Família de Nova York. Sem elas, a família Moretti sufocaria em um mês.

Ele destampou a caneta. A tinta fluiu preta e permanente.

Observei a ponta da caneta talhar o nome dele na linha. Meu coração martelava contra minhas costelas. Eu estava roubando minha liberdade de volta bem debaixo do nariz do homem mais mortal de Nova York.

"Feito", disse ele, jogando a pasta na mesa de centro.

Ele me olhou com desdém.

"O cheiro aqui está barato", disse ele. "Conserte isso. Carla merece lavanda orgânica, não esse lixo químico."

Carla sorriu para mim com escárnio.

"Dante é tão poderoso", ela arrulhou. "Ele consegue tudo o que quer."

Estendi a mão para pegar a pasta. Minha mão tremia levemente.

Ao pegar o papel, meu dedo mindinho roçou as costas da mão de Dante.

A reação foi violenta e instantânea.

Dante recuou como se eu fosse ácido. Ele empurrou minha mão para longe.

Meu pulso bateu com força contra a borda da mesa de mármore. Osso encontrou pedra com um estalo nauseante.

A dor subiu pelo meu braço, quente e branca.

"Não me toque", ele rosnou.

Ele pegou um frasco de álcool em gel da mesa e esfregou a pele onde eu o havia tocado.

"Você é imunda."

A palavra pairou no ar. Imunda.

Flashbacks me assaltaram.

O carro-bomba cinco anos atrás. Ele acordando no hospital. Eu estendendo a mão para ele, chorando de alívio. Ele me olhando com olhos vazios e odiosos e perguntando quem deixou o lixo entrar.

Cinco anos de servidão. Cinco anos dormindo na ala de hóspedes enquanto ele trazia mulheres para casa. Cinco anos pagando por um crime que não cometi.

Apertei meu pulso latejante contra o peito.

"Sinto muito", sussurrei.

Era o roteiro. Siga o roteiro. Sobreviva.

Dante fez uma pausa. Ele olhou para o meu rosto.

Por um segundo, a crueldade em seus olhos vacilou. Ele olhou para o hematoma se formando na minha pele pálida, e sua testa franziu. Algo em seu cérebro quebrado estava tentando ligar os pontos.

Por que minha dor o incomodava?

Antes que ele pudesse processar, Carla puxou o celular.

"Vou fazer uma live do unboxing da cobertura!" ela guinchou.

Ela apontou a câmera para mim.

"Diga oi para os fãs", disse ela.

O rosto de Dante endureceu novamente.

"Vá com ela", ele me ordenou. "Carregue as bolsas dela. Filme se ela pedir."

Eu o encarei.

"Eu sou uma Vitiello", disse suavemente. "Não sou uma empregada."

Dante se levantou. Ele se agigantou sobre mim.

"Você é o que eu disser que você é", disse ele, sua voz mortalmente quieta. "Você é um fardo. Um imposto que pago a Chicago para manter a paz. Agora cumpra seu dever."

Ele me deu as costas.

Algo dentro de mim se partiu.

Não foi um estalo alto como o do meu pulso. Foi um rompimento silencioso. O fio de esperança que eu segurava há cinco anos finalmente arrebentou.

Carla enfiou o celular na minha cara.

"Pegue meu melhor ângulo", ela ordenou.

Peguei o telefone. Olhei para as costas largas de Dante. Olhei para o rosto presunçoso de Carla.

Levantei o telefone.

Mas não a filmei.

Virei-me e esmaguei o aparelho contra a parede.

Vidro estilhaçou. O som ecoou como um tiro no saguão silencioso.

Dante girou. Sua mão foi para o cós da calça instintivamente.

Eu não recuei.

"Ela não está grávida!" eu gritei.

As palavras rasgaram minha garganta, cruas e sangrando.

"Ela está mentindo para você há meses para conseguir o anel! Ela está jogando com você, Dante! Assim como todos os outros!"

Dante congelou.

Sua mão pairou sobre a arma. Seus olhos se arregalaram.

Uma veia em sua têmpora pulsou violentamente. Ele levou a mão à cabeça, fazendo uma careta como se um prego estivesse sendo cravado em seu crânio.

Ele olhou para mim. Realmente olhou para mim.

Seus lábios se abriram.

"Pombinha?" ele sussurrou.

O nome flutuou através da distância entre nós.

Era o apelido que ele me deu na nossa noite de núpcias.

Mas não soava mais como amor.

Soava como uma história de fantasmas.

Ponto de Vista de Elena Vitiello

O apelido pairou no ar por um instante, frágil como fumaça, antes que Dante piscasse e a máscara fria voltasse ao lugar.

Ele balançou a cabeça, um movimento brusco e espasmódico, tentando fisicamente desalojar a memória.

"Saia da minha frente", ele rosnou.

Ele não se lembrava.

Não de verdade.

Era apenas uma falha na programação de uma máquina quebrada.

Virei-me e caminhei em direção aos elevadores sem dizer uma palavra.

Meu pulso latejava no ritmo do meu pulso, uma agonia surda e rítmica, mas não o segurei.

Eu não daria a eles essa satisfação.

Peguei o elevador de serviço para a Cobertura Magnólia.

Carla já estava lá, tendo subido pelo elevador principal. Ela andava de um lado para o outro, seus saltos estalando no mármore, furiosa por causa do telefone.

"Você me deve um iPhone novo, sua vadia!" ela gritou quando entrei.

Não lhe ofereci a dignidade de uma resposta.

Caminhei até a janela e olhei para o horizonte da cidade. Daquela altura, a cidade não parecia liberdade; parecia uma gaiola de aço e vidro.

A porta da suíte se abriu atrás de mim.

Dante entrou.

Mas ele não estava sozinho.

Don Salvatore e Donna Maria Moretti o seguiam.

Meus sogros.

As pessoas que assistiram seu filho se transformar em um monstro e o aplaudiram por isso.

Donna Maria era uma mulher pequena com o cabelo tingido de um preto severo e olhos que julgavam tudo o que tocavam e achavam insuficiente.

Ela segurava uma caixa de veludo nas mãos.

Ela passou por mim como se eu não fosse nada mais do que um móvel fora do lugar e foi direto para Carla.

"Bem-vinda à família, querida", disse ela.

Ela abriu a caixa.

Dentro estava um colar de diamantes. Era uma peça pesada e intrincada, as pedras cravadas em platina.

Era o colar da família Vitiello.

Minha mãe tinha me dado no dia do meu casamento.

Era parte do dote que Dante tinha acabado de assinar de volta para mim sem saber. Mas fisicamente, o metal e a pedra ainda estavam aqui.

Donna Maria o fechou em volta do pescoço de Carla.

"Fica muito melhor em você", disse o Don, olhando para mim com um sorriso de escárnio. "Elena nunca teve pescoço para isso. Muito magra. Muito fraca."

Carla se exibiu, tocando as pedras frias com um sorriso possessivo.

"Obrigada, Donna Maria. Prometo dar a Dante muitos filhos fortes."

O Don assentiu com aprovação.

"Isso é tudo o que pedimos. Um herdeiro. Algo que Elena falhou em providenciar."

A acusação ardeu, mesmo sendo mentira.

Eu não era estéril.

Dante simplesmente nunca tinha me tocado desde o acidente.

Donna Maria puxou o celular.

"Os meninos querem dar um oi", disse ela.

Ela colocou no viva-voz.

Os sobrinhos de Dante, Marco e Stefano, estavam na linha. Tinham dez e doze anos, velhos o suficiente para imitar a crueldade de seus pais, mas jovens demais para ter a disciplina.

"A bruxa está aí?" a voz de Marco crepitou pelo alto-falante.

"Diga a ela que a odiamos!" Stefano acrescentou. "Diga que ela cheira a lixo!"

Donna Maria riu suavemente.

"Meninos tão cheios de vida."

Ela olhou para mim com uma diversão fria.

"Você os chateia, Elena. Sua simples presença perturba o equilíbrio desta família."

Ela deu um passo à frente e me deu um tapa.

Não foi um tapa forte, mas foi agudo.

O anel dela pegou na minha bochecha, arranhando a pele.

Eu não me movi.

Senti gosto de cobre na boca.

"Chega, mãe", disse Dante.

Sua voz estava entediada, não protetora.

Ele estava olhando para o meu pulso. Tinha inchado o dobro do tamanho, ficando com uma cor roxa doentia.

Ele o encarava com uma intensidade estranha, como se tentasse resolver um quebra-cabeça que não conseguia ver direito.

"Preciso verificar o inventário", eu disse, minha voz oca.

Eu precisava sair.

Meu telefone vibrou no bolso.

Um zumbido.

Aquele era o sinal de Luca.

A equipe de extração estava em posição.

Saí da cobertura.

Não corri, embora cada instinto do meu corpo gritasse para eu fugir.

Desci as escadas até o saguão e saí pela porta lateral para o beco.

O ar frio atingiu meu rosto.

Respirei fundo.

Só mais alguns quarteirões.

Luca estava esperando duas ruas adiante em um SUV preto.

"Ei, Bruxa!"

Congelei.

Marco e Stefano estavam parados no final do beco.

Eles deviam estar esperando os pais buscá-los.

Eles seguravam armas de água de plástico coloridas.

Super Soakers.

Eles estavam sorrindo.

"Olha o que o Tio Dante nos deu!" Marco gritou.

Ele levantou a arma verde neon.

Suspirei.

"Vão para casa, meninos", eu disse.

Eu não tinha tempo para isso.

Marco puxou o gatilho.

Um jato de líquido disparou.

Eu esperava água fria.

Esperava ficar molhada e irritada.

O líquido atingiu meu pescoço e peito.

Não parecia água.

Parecia fogo.

Parecia mil abelhas picando de uma vez.

Fumaça subiu da minha blusa de seda.

O tecido se dissolveu instantaneamente.

Então a pele por baixo começou a borbulhar.

Eu gritei.

Foi um som que eu não reconheci, um rasgo primal no tecido do mundo.

O cheiro de carne queimada encheu o beco.

Limpador industrial.

Ácido.

Os meninos riram, alto e cruelmente, e correram.

Caí de joelhos, arranhando minha pele derretida, percebendo que nesta família, até as crianças eram carrascos.

Ponto de Vista de Elena Vitiello

Entrei tropeçando no meu apartamento, uma pequena casa de carruagens convertida nos limites da propriedade dos Moretti, minha respiração presa na garganta.

Desesperada para parar a queimação, arranquei a blusa que se dissolvia do meu corpo.

Pele veio junto.

Mordi o lábio até sangrar para não desmaiar, o gosto metálico de sangue enchendo minha boca.

Corri para o chuveiro e liguei a água fria. O choque me fez arfar, mas o dilúvio gelado ajudou a neutralizar o ácido.

Observei um redemoinho de água rosa descer pelo ralo.

Meu peito estava uma ruína. Vergões vermelhos e bolhas mapeavam o caminho do líquido. Iria deixar cicatriz. Eu carregaria o ódio da família Moretti marcado na minha pele para sempre.

Saí do chuveiro, tremendo violentamente, e me enrolei em uma toalha antes de ir para a sala.

Eu não podia ir ao hospital. Dante controlava os médicos; eles simplesmente relatariam como um acidente desajeitado, enterrando a verdade sob camadas de dinheiro e medo.

Peguei o kit de primeiros socorros que mantinha escondido sob o assoalho, recuperando o essencial: creme para queimaduras, gaze, analgésicos.

Trabalhei mecanicamente. Eu era um soldado se remendando nas trincheiras, entorpecida para tudo, exceto para a missão de sobreviver.

Assim que os curativos estavam seguros, fui até a estante e puxei um álbum de couro pesado.

Nosso álbum de casamento.

Levei-o para a bacia de metal que usava para lavar roupa e risquei um fósforo. A chama vacilou, pequena e amarela, frágil contra a escuridão que se aproximava.

Deixei cair sobre a foto brilhante de Dante deslizando o anel no meu dedo.

O papel se enrolou e escureceu. O rosto dele derreteu, deformando-se em um borrão grotesco. O fogo cresceu, consumindo a mentira da nossa felicidade.

De repente, a porta da frente explodiu para dentro, enviando lascas de madeira voando pela sala.

Dante estava na porta.

Ele respirava com dificuldade, o peito arfando. Ele me viu. Viu os curativos no meu peito. Viu o fogo na bacia.

Seus olhos alternavam entre os dois. Por um segundo, vi preocupação - um lampejo do homem que ele fingia ser.

Mas então ele viu a foto queimando. Viu seu próprio rosto sendo devorado pelas chamas.

Ele chutou a bacia. Cinzas e fotos meio queimadas se espalharam pelo chão. Ele pisou no fogo, extinguindo-o com seus sapatos de couro italiano caros.

Ele se abaixou e pegou um resto carbonizado. Era uma foto nossa nos beijando no altar.

Ele olhou para ela, depois para mim.

"Você fez isso", disse ele, sua voz perigosamente calma.

"Você encenou isso."

"O quê?" sussurrei.

"O ácido", disse ele, apontando para o meu peito. "Você fez isso em si mesma. Para incriminar meus sobrinhos. Para incriminar Carla."

Eu ri. Foi um som seco e quebrado.

"Você acha que eu joguei ácido em mim mesma?"

"Você está desesperada, Elena", disse ele, aproximando-se. "Você está perdendo o controle sobre o dinheiro da família e fará qualquer coisa para continuar relevante."

Ele agarrou meu pulso.

O quebrado.

Eu gritei. A dor foi cegante, incandescente e imediata.

Ele não soltou. Ele me arrastou para fora da casa, jogando-me sobre o ombro como um saco de farinha.

Soquei as costas dele com minha mão boa. "Me solta!" eu gritei.

Ele me ignorou. Ele me carregou pelo gramado até a casa principal, mas não me levou pela porta da frente. Ele foi pelos fundos, para as portas do porão.

"Não", implorei. "Dante, por favor. Lá não."

O porão era onde ele fazia seu "trabalho". Era à prova de som. Cheirava a ferrugem e alvejante - o cheiro de sangue velho e morte estéril.

Ele me carregou pelos degraus de concreto e me jogou na mesa de metal no centro da sala. O aço frio mordeu minhas costas.

Ele prendeu meus tornozelos. Prendeu meus pulsos.

Fiquei lá, estendida, olhando para a única lâmpada balançando no teto.

"Você é minha esposa", disse ele.

Ele caminhou até a parede e puxou uma alavanca. Um zumbido hidráulico encheu a sala.

A "Prensa".

Era um dispositivo projetado para esmagar dedos, para extrair informações de rivais teimosos.

"Você é propriedade", continuou ele. "Você não tem o direito de queimar meu rosto. Você não tem o direito de ir embora."

Ele colocou uma placa de metal pesada sobre meu abdômen. Ele não ia esmagar minhas mãos. Ele ia espremer o ar para fora de mim.

Ele girou um botão. A placa desceu.

Pressionou contra minhas costelas.

Pressão. Pressão imensa e esmagadora.

Minhas costelas gemeram sob a tensão. Eu não conseguia inalar. O pânico explodiu no meu peito.

"Admita", exigiu ele. "Admita que você encenou o ataque."

Eu não conseguia falar. Só conseguia arfar. A sala começou a girar, e pontos pretos dançaram na minha visão.

Eu ia morrer aqui. Morta pelo homem que amei por uma vida inteira.

Minha mente vagou. Pensei na única pessoa que já tinha me oferecido uma saída. O rival. O inimigo.

"Luca", eu chiado.

Foi apenas um sussurro. Mas no silêncio da câmara de tortura, foi um grito.

Dante congelou. Sua mão pairou sobre o botão.

"Luca?" ele repetiu.

O nome pareceu confundi-lo. Ele estremeceu, esfregando a têmpora como se o próprio nome o tivesse atingido fisicamente.

Por que sua esposa chamaria o nome do Subchefe de Chicago?

Ele olhou para mim, realmente olhou para mim, e pela primeira vez, ele viu medo. Não o medo de uma mentirosa pega no flagra. O medo de uma vítima.

Ele parou a máquina.

A pressão diminuiu. Suguei uma respiração irregular, tossindo enquanto o ar voltava para meus pulmões famintos.

Dante recuou, olhando para as próprias mãos como se fossem objetos estranhos cobertos de sangue invisível.