O Jogo Cruel Dele, A Fuga Perfeita Dela

No primeiro aniversário da nossa reconciliação, eu achei que meu marido, o magnata da tecnologia, e eu tínhamos finalmente superado a crise. Foi então que descobri que nosso casamento inteiro era um espetáculo para uma plateia. Era um jogo de vingança cruel, que durou um ano, orquestrado por ele e sua amante. E eu era a piada.

Para a diversão deles, fui envenenada com comida contaminada com fezes de cachorro, publicamente humilhada com um golpe de cem milhões de reais em um leilão e espancada pelos seguranças particulares da família dele até quebrar minhas costelas. Eu suportei tudo, interpretando o papel da esposa amorosa e ingênua, enquanto eles riam de mim em um grupo de mensagens chamado "A Hora da Comédia com Juliana Andrade".

Mas o grand finale deles foi um passo longe demais. Eu o ouvi planejando com calma me deixar para morrer em uma cabana remota durante uma nevasca, um "acidente trágico" que finalmente o deixaria livre para ficar com sua amante.

Ele achava que estava escrevendo o último capítulo da minha vida.

Ele não sabia que eu estava prestes a usar seu plano de assassinato como minha própria fuga perfeita. Eu forjei minha morte, desapareci sem deixar vestígios e o deixei para explicar ao mundo como sua amada esposa sumiu da face da terra.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Juliana Andrade

Era o primeiro aniversário da nossa reconciliação, o dia em que descobri que meu casamento inteiro era um espetáculo e meu marido estava vendendo ingressos para o banho de sangue.

Passei a tarde preparando uma surpresa, um jantar romântico e tranquilo só para nós dois. Comprei as velas caras, aquelas com cheiro de sândalo e terra molhada. Tentei até cozinhar seu prato favorito, Boeuf Bourguignon, uma receita que já tinha me derrotado duas vezes.

O aroma de vinho e ervas cozinhando lentamente preenchia nossa cobertura estéril, toda branca, um espaço que sempre pareceu mais o showroom de Alex do que nosso lar. Alisei meu vestido, uma peça simples de seda na cor de um céu de verão, e verifiquei meu reflexo.

Meu cabelo estava preso, meu rosto corado de expectativa. Pela primeira vez em muito, muito tempo, senti uma faísca de esperança, uma crença frágil de que talvez tivéssemos finalmente superado a crise. Que o homem com quem eu havia me reconciliado, o magnata da tecnologia Alex Braga, era verdadeiramente o homem que me implorou para voltar, com lágrimas em seus olhos impossivelmente azuis.

Ele estava atrasado.

Claro que ele estava atrasado. Alex Braga vivia em seu próprio fuso horário, um relógio ajustado ao ritmo de negócios multibilionários e das oscilações do mercado global. Eu disse a mim mesma que estava tudo bem. Isso me daria mais tempo para deixar tudo perfeito.

Eu estava enchendo novamente a taça de vinho dele quando seu notebook, deixado descuidadamente sobre a ilha de mármore da cozinha, apitou. Uma notificação iluminou a tela escura. Era um grupo de mensagens. O nome era "A Hora da Comédia com Juliana Andrade".

Minha mão congelou, a garrafa de Malbec pairando sobre a taça. Meu coração não afundou. Não despencou. Ele simplesmente parou, uma pedra fria e dura no meu peito.

Meus dedos tremeram quando estendi a mão e toquei na tela. O notebook não tinha senha. Alex nunca acreditou em segredos, pelo menos não os dele.

O chat era uma cascata de mensagens, uma torrente de crueldade disfarçada de humor. Os participantes eram Alex, sua amante Carla Borges e o círculo de amigos ricos e fúteis deles.

Carla: Ela ainda está esperando? Meu Deus, que paciência. É quase admirável.

Um amigo, Marco: Imagina a cena: a pequena Juliana, de pé ao lado do frango queimado, com o rosto cheio de esperança. Alex, você tem que tirar uma foto para nós!

Alex: Estou a caminho. Tive que pegar o presente de aniversário da Carla primeiro. Não se preocupem, vou interpretar meu papel. Ela terá sua noite romântica.

Uma sequência de emojis de risada seguiu sua mensagem.

Mas foi a mensagem seguinte que me tirou o ar dos pulmões.

Carla: E para o evento principal? Você pegou o colar? A Estrela dos Braga?

Alex: Claro. Eleonora vai te entregar hoje à noite na sua festa. Está na hora de todos saberem quem é a verdadeira Sra. Braga.

A Estrela dos Braga. O colar de safiras que fora passado por gerações de esposas da família Braga. Aquele que a avó de Alex, a formidável matriarca Eleonora Braga, se recusou a me dar, mesmo no dia do nosso primeiro casamento. Ela me considerou indigna. E agora, ela o estava dando para Carla. Em uma festa. Hoje à noite.

Isso não era apenas sobre um colar. Era uma coroação. E meu jantar romântico, nosso aniversário, não passava de um show de abertura.

Uma voz anônima no chat, alguém que eu não reconheci, digitou: Já faz um ano inteiro disso, não é? Tenho que admitir, Alex. O plano a longo prazo. Trazê-la de volta só para destruí-la pedaço por pedaço pelo que ela fez com a Carla naquela vernissage... é diabólico. Eu adoro.

As palavras ficaram turvas. Um ano. Um ano inteiro.

Minha mente girou para trás, uma espiral vertiginosa pelos últimos doze meses. Suas desculpas chorosas, suas promessas de mudança, sua perseguição implacável após nossa separação. Ele me venceu pelo cansaço com o que eu pensei ser remorso. O que eu pensei ser amor.

Era tudo um jogo. Uma peça de arte performática cruel e elaborada, projetada para me humilhar para a diversão de Carla. Vingança por um pequeno escândalo social que eu havia causado inadvertidamente anos atrás, um deslize da língua que envergonhou Carla por um breve momento. Esta era a minha punição.

Eu era o bobo da corte deles. Minha dor era a piada.

Meu sangue gelou. O calor do forno, o cheiro do vinho, a seda macia do meu vestido - tudo se tornou uma paródia grotesca. Olhei ao redor do apartamento impecável, para a vida que eu pensei estar reconstruindo, e a vi pelo que era: um palco. E eu era a tola, dançando sob comando.

Um novo tipo de sentimento, algo mais duro e afiado que a dor, começou a se cristalizar em meu estômago. Era uma raiva fria e silenciosa.

Eles queriam um show? Eles queriam um grand finale?

Tudo bem. Eu lhes daria um.

Meus dedos, não mais trêmulos, moveram-se com um propósito estranho e novo. Peguei meu próprio celular, minhas mãos firmes. Abri um navegador seguro e digitei um nome que eu tinha visto uma vez em um canto escuro da internet, um nome sussurrado por pessoas que precisavam desaparecer. "Agência Oráculo: Nós Criamos Fantasmas."

Um simples formulário de contato apareceu na tela.

Eu fiz a ligação. Uma voz calma e profissional atendeu no primeiro toque.

"Oráculo. Como podemos ajudá-la a desaparecer?"

"Preciso forjar uma morte", eu disse, minha voz assustadoramente calma. "Uma que seja convincente."

Houve uma pausa do outro lado, então: "Podemos providenciar isso. Vai ser caro."

"Dinheiro não é problema", menti. Mas eu sabia onde conseguir. Eu conhecia todos os pontos fracos financeiros de Alex, as contas que ele achava que eu era estúpida demais para entender.

Após a ligação, caminhei até o grande calendário pendurado em nossa cozinha. Era uma peça linda, feita sob medida, um presente meu para ele, com minhas próprias obras de arte decorando cada mês. Meus dedos traçaram as datas, contando. O plano levaria tempo. Precisão.

Circulei uma data daqui a três meses com uma caneta vermelha-sangue.

Naquele exato momento, o som de uma chave na fechadura ecoou pelo apartamento. Meu coração saltou para a garganta, mas eu o forcei a voltar para o lugar. Fechei o notebook dele com força, meu rosto uma máscara cuidadosamente construída de afeto plácido.

Alex entrou, um buquê das minhas rosas brancas favoritas em uma mão e uma garrafa de champanhe na outra. Ele sorriu, seu sorriso perfeito e carismático que encantava capas de revistas e salas de reuniões.

"Feliz aniversário, meu amor", ele disse, sua voz um zumbido baixo e quente que costumava me deixar com as pernas bambas. Ele passou o braço livre pela minha cintura, me puxando para perto. "Desculpe o atraso. Tive um imprevisto."

Eu me inclinei em seu abraço, me permitindo sentir o calor falso de seu corpo uma última vez. Parecia abraçar uma estátua. Frio, duro e vazio.

"Você está com um cheiro incrível", ele murmurou em meu cabelo. "Tudo parece perfeito."

Sua atuação era impecável. Nenhum vislumbre de engano em seus olhos. Ele me olhava com tanta adoração, tanta ternura. Um ano atrás, eu teria me derretido. Naquela noite, eu via as cordas. Eu via o marionetista.

Eu tinha sido tão estúpida. Tão disposta a acreditar em sua redenção, a acreditar que seus grandes gestos e súplicas desesperadas nasciam do amor. Ele me perseguiu por seis meses após nossa primeira separação, uma campanha implacável de flores, cartas e declarações públicas. Eu pensei que era o romance épico com que sempre sonhei.

Era apenas o ato de abertura de uma tragédia, e eu era a única que não tinha o roteiro.

Eu me afastei, forçando um sorriso. "Eu estava apenas preparando tudo."

Seus olhos se desviaram para o calendário na parede. Ele apontou para o círculo vermelho. "O que é isso? Outro dia especial que eu deveria saber?", ele perguntou, seu tom leve e brincalhão.

Olhei para a data, depois de volta para ele, meu sorriso se alargando apenas uma fração. "É uma surpresa", eu disse, minha voz doce como veneno. "Para você."

Um genuíno brilho de curiosidade cruzou seu rosto. Ele adorava surpresas, desde que fosse ele quem estivesse no controle. "Ah, é? Mal posso esperar."

Ele se inclinou e me beijou, um beijo suave e demorado que tinha gosto de mentiras. Ele acariciou minha bochecha, seu polegar enxugando uma lágrima que eu não tinha percebido que havia escapado.

"O que foi isso?", ele perguntou, a testa franzida com falsa preocupação.

"Apenas... feliz", sussurrei, a palavra uma pílula amarga na minha língua. "Estou tão feliz, Alex."

Ele sorriu, aquele sorriso devastadoramente bonito e totalmente vazio. "Eu também, Juliana. Eu também."

Enquanto ele estourava a rolha do champanhe, o som comemorativo ecoando no apartamento silencioso, senti uma certeza profunda e arrepiante. O homem que eu amava já era um fantasma. E logo, eu também seria.

Ponto de Vista: Juliana Andrade

Na manhã seguinte, Alex me acordou com um beijo e uma pequena caixa lindamente embrulhada. "Um pequeno presente de aniversário", ele murmurou contra meu cabelo, sua voz ainda grossa de sono. "Eu mesmo fiz."

Meu estômago se contraiu. Eu sabia que este não era o presente dele. Este era o de Carla. Lembrei-me de uma mensagem do grupo de chat deles, uma foto desta mesma caixa com a legenda: *Segundo round. Vamos ver se ela tem estômago para este.*

Meus dedos pareciam gelo quando peguei a caixa. Era um pequeno bolo artesanal, um delicado tiramisù polvilhado com cacau em pó. Parecia perfeito. Inocente.

Mas eu sabia a verdade. Lembrei-me de outra mensagem, uma que me deixou fisicamente doente.

Marco: *Isso no mascarpone é o que eu estou pensando?*

Carla: *Apenas um presentinho do meu cão de exposição premiado. Um toque pessoal. Ela nem vai saber. Alex vai dizer que é um novo tipo chique de trufa.*

Uma onda de náusea me atingiu, tão forte que tive que agarrar os lençóis. Eu podia sentir a vibração fantasma de suas risadas, ver seus rostos zombeteiros na tela do notebook dele. Eles provavelmente estavam assistindo agora, em alguma câmera escondida, esperando que eu desse uma mordida.

"O que há de errado?", Alex perguntou, sua testa se franzindo naquela performance de preocupação que eu estava começando a conhecer tão bem. "Você parece pálida. Não gostou?"

"Eu... não estou com muita fome esta manhã, Alex", eu disse, minha voz mal um sussurro. Empurrei a caixa para longe.

Seu sorriso ficou um pouco mais tenso, um pouco menos caloroso. "Só uma mordida, Ju. Eu me esforcei tanto. Para você."

Ele pegou uma pequena colher de prata, enfiou-a no bolo e a levou aos meus lábios. Ele havia deliberadamente pegado do centro, da parte do bolo que eu sabia que estava contaminada.

"Vamos lá", ele insistiu, sua voz uma arma gentil. "Por mim."

Olhei em seus olhos, procurando por qualquer lampejo de culpa, qualquer rachadura na fachada. Não havia nada. Apenas uma sinceridade serena e amorosa. Ele era um mestre. Um sociopata em um terno feito sob medida.

A luta se esvaiu de mim. Era mais fácil interpretar meu papel, ser a esposa dócil e confiante que eles esperavam. Era a única maneira de meu próprio plano funcionar.

Eu abri a boca.

A textura cremosa foi imediatamente violada por algo arenoso, algo nojento que cobriu minha língua. O gosto era indescritível. Forcei-me a engolir, a bile subindo pela minha garganta. Sorri para ele, um sorriso morto e oco.

"Está... delicioso", consegui dizer, engasgando.

Seu rosto se abriu em um sorriso triunfante e amoroso. "Eu sabia que você ia gostar." Ele deu um tapinha na minha cabeça como se eu fosse um cachorro. "Preciso correr para o escritório um pouco, mas farei um café da manhã decente para nós quando voltar. Apenas descanse."

Ele beijou minha testa e saiu do quarto, assobiando baixinho.

No momento em que a porta da frente se fechou, corri para o banheiro e vomitei, meu corpo convulsionando enquanto eu colocava para fora o bolo e tudo mais em meu estômago. Ajoelhei-me no chão de mármore frio, tremendo, um frio profundo se infiltrando em meus ossos. Isso não era apenas uma brincadeira. Era uma violação. Ele não apenas não me amava; ele me desprezava tanto que me assistiria comer sujeira para sua diversão e de sua amante. Ele não tinha consideração pela minha saúde, minha dignidade, minha humanidade.

Mais tarde naquele dia, as cólicas estomacais começaram. Eram violentas e implacáveis. À noite, eu estava encolhida em uma bola no chão, suando e delirando de dor. Alex me encontrou lá e me levou às pressas para o pronto-socorro do Albert Einstein, seu rosto uma máscara de preocupação frenética.

"Gastrite aguda", disse o médico depois que fizeram uma lavagem estomacal. "Você comeu algo incomum?"

Alex, segurando minha mão, respondeu por mim. "Não, nada. Não entendo como isso pôde ter acontecido." Ele parecia tão convincente, tão absolutamente arrasado.

Eu entrava e saía de uma névoa de morfina. Em um momento de semilucidez, ouvi o celular dele vibrar repetidamente na mesa de cabeceira. Ele pensou que eu estava dormindo. Observei por entre as pálpebras semicerradas enquanto ele o pegava.

Seu rosto estava iluminado pela tela. Ele estava sorrindo.

Eu não conseguia ouvir o que ele estava digitando, mas não precisava. Eu sabia. Eu tinha visto as mensagens antes de ser levada para cá.

Carla: *Ela está bem? Você não a envenenou de verdade, né?*

Alex: *Relaxa. Só uma virose estomacal. Os médicos estão confusos. Você precisava me ver, estou interpretando o papel de marido dedicado à perfeição. Mereço um Oscar por isso.*

Marco: *KKKKK. Diga a ela que estamos todos pensando nela!*

Uma cascata de emojis de risada encheu sua tela. Ele digitou de volta: *Ela está dormindo agora. Coitadinha. Completamente sem noção.*

Meu coração, que eu pensei que não poderia se quebrar mais, fraturou-se em um milhão de pequenos pedaços. Fechei os olhos com força, uma única lágrima quente traçando um caminho pela sujeira e suor na minha têmpora.

Senti um toque leve no meu ombro. Abri os olhos. Alex estava inclinado sobre mim, seu rosto gravado com preocupação. Ele havia guardado o celular.

"Ei", ele sussurrou, acariciando meu cabelo. "Você acordou. Você me assustou, Ju."

Eu apenas o encarei, minha expressão vazia.

Ele sorriu suavemente. "Descanse um pouco. Estarei bem aqui."

Ele se acomodou na desconfortável cadeira de visitante, puxando o casaco ao redor de si, fingindo uma vigília cansada. Eu o observei até minhas pálpebras ficarem pesadas novamente.

Quando acordei horas depois, a primeira luz do amanhecer estava se infiltrando pela janela. Alex tinha ido embora. Um bilhete estava na mesa de cabeceira.

*Tive que ir ao escritório para uma reunião de emergência. Voltarei assim que puder. Te amo. - A*

Eu sabia onde ele estava. Ele estava com Carla, rindo. Recontando a história. Comemorando sua última vitória.

Deitei na cama branca e estéril, o cheiro de antisséptico enchendo minhas narinas, e pela primeira vez desde que este pesadelo começou, não senti raiva ou tristeza. Não senti absolutamente nada. Apenas um silêncio vasto e vazio. Era o silêncio de uma casa depois que a tempestade passou, deixando apenas destroços para trás. O amor se foi. A esperança se foi. Tudo o que restava era o plano.

Virei a cabeça para a janela, observando a cidade acordar, e uma risada seca e amarga escapou dos meus lábios. Uma única lágrima rolou pela minha bochecha, quente e final.

Ponto de Vista: Juliana Andrade

Eu não esperei Alex voltar. No momento em que o médico me deu alta, chamei um táxi e saí do hospital, o avental frágil arranhando minha pele sob minhas roupas. Não fui para casa. Fui direto para o cartório no centro da cidade. Minhas mãos tremiam, mas meu propósito era uma linha fria e dura em minha mente.

Eu cansei de jogar o jogo deles.

Aproximei-me do balcão do escrivão, o cheiro de papel velho e café requentado pairando no ar. "Preciso dar entrada no divórcio", eu disse, minha voz monótona.

A funcionária, uma mulher com olhos cansados e um sorriso gentil, digitou meu nome em seu computador. Ela franziu a testa. "Juliana Andrade e Alex Braga... não estou encontrando uma certidão de casamento para vocês."

"Isso é impossível", eu disse, um nó de confusão se apertando em meu estômago. "Nós nos reconciliamos há um ano. Assinamos os papéis."

"Eu tenho sua sentença de divórcio original de dois anos atrás", disse ela, virando a tela para mim. "Mas não há registro de um novo casamento. Você tem certeza de que protocolou a documentação?"

"Meu marido... ele cuidou disso", gaguejei, minha mente voltando àquele dia. Alex, sorrindo, deslizando um documento impecável sobre sua mesa para eu assinar. Ele disse que cuidaria do registro pessoalmente para "tornar oficial".

O sorriso gentil da funcionária se transformou em um de pena. "Senhora, às vezes... as pessoas não protocolam. Poderia me mostrar sua cópia da certidão?"

Meu sangue gelou. Procurei em minha bolsa o certificado ornamentado que Alex me dera, aquele que eu havia emoldurado e colocado na minha mesa de cabeceira. Entreguei a ela.

Ela o examinou por um momento, a testa franzida. "Sinto muito, Sra. Andrade", disse ela gentilmente. "Esta é uma falsificação muito boa. Mas não é um documento legal."

O mundo girou em seu eixo. As luzes fluorescentes do cartório pareciam zumbir com uma energia malévola. Não era apenas um jogo. Não era apenas uma brincadeira. Minha reconciliação inteira, a base do último ano da minha vida, era uma mentira. Legalmente, eu não era nada para ele. Eu era apenas uma mulher morando em sua cobertura, um adereço conveniente para seu teatro cruel.

Encarei o certificado falso em minha mão, a caligrafia elegante de repente parecendo uma zombaria cruel. Meus dedos se apertaram em torno do papel até que meus nós dos dedos ficaram brancos.

Uma risada, seca e quebrada, escapou dos meus lábios. "Claro", sussurrei para mim mesma. "Claro que é."

Eu não precisava pedir o divórcio. Eu já estava livre. Aos olhos da lei, eu nunca tinha sido dele novamente. A percepção foi devastadora e estranhamente libertadora. Não havia mais nada pelo que lutar. Nada mais a salvar.

Saí do prédio e entrei na luz forte do sol, um fantasma em minha própria vida.

Quando voltei para a cobertura, Alex estava esperando, andando de um lado para o outro na sala de estar. Ele correu em minha direção, seu rosto um retrato perfeito de fúria aliviada.

"Juliana! Onde você esteve? Fiquei louco de preocupação!", ele exclamou, tentando me abraçar.

Eu me desviei dele. "Precisei de um pouco de ar."

"Você deveria ter me esperado", disse ele, seu tom mudando para uma repreensão gentil. "Você não está bem." Ele suavizou a expressão, pegando minha mão. "Olha, eu me sinto péssimo pelo que aconteceu. Deixe-me compensar. O Gala Anual da Fundação é hoje à noite. Nós vamos, compramos um vestido novo para você, eu compro o que você quiser no leilão. Será a nossa noite."

Eu queria dizer não. Queria fazer uma mala e sair por aquela porta para sempre. Mas o plano. O círculo vermelho no calendário. Eu não estava pronta. Ainda não.

Ele viu a hesitação em meus olhos e seu aperto se intensificou, uma sutil demonstração de força. "Nós vamos", disse ele, sua voz não mais uma sugestão.

O gala era um mar cintilante de diamantes e champanhe. E no centro de tudo estava Carla Borges, um sorriso triunfante no rosto. Ela usava um colar de safiras de tirar o fôlego - a Estrela dos Braga. Ele repousava em sua clavícula como um decreto real, um anúncio público de sua vitória.

Alex me viu olhando. "Ah, isso", disse ele, um pouco rápido demais. "Minha avó insistiu. É só por hoje à noite. Coisa de família. Não significa nada."

Eu nem me dei ao trabalho de confrontar a mentira. Eu estava cansada. Incrivelmente cansada.

O leilão começou. Fiel à sua palavra, Alex foi performaticamente generoso, dando lances em um par de brincos de diamante para mim, me cobrindo de afeto público. Eu podia sentir os olhares invejosos das mulheres ao nosso redor. Se elas soubessem que estavam assistindo a uma execução pública.

Uma estranha sensação de pavor começou a subir pela minha espinha. Isso estava fácil demais. Perfeito demais.

Então, o último item do leilão foi revelado: "O Coração do Oceano", um magnífico e impecável colar de diamante azul que fazia até a Estrela dos Braga parecer uma bijuteria. O lance inicial era de vinte e cinco milhões de reais.

Carla, do outro lado do salão, levantou sua placa primeiro.

Alex não hesitou. Ele levantou a sua. "Cinquenta milhões", ele anunciou, sua voz ressoando com confiança. Ele se virou para mim e piscou, um sorriso deslumbrante e possessivo no rosto. "Só o melhor para minha esposa."

O salão ofegou. O rosto de Carla se contraiu. Ela deu um lance de cinquenta e cinco.

"Cem milhões", disse Alex, sem nem piscar.

A multidão explodiu em um frenesi de sussurros. Todos os olhos estavam em mim, a mulher cujo marido casualmente gastaria uma fortuna por ela. Senti-me como um inseto sob um microscópio, minha pele se arrepiando. Olhei para Carla. Não havia raiva em seus olhos. Apenas um brilho frio e triunfante.

Eu sabia. Era uma armadilha.

"Vendido!", gritou o leiloeiro, seu martelo caindo com um estalo ensurdecedor. "Para o Sr. Alex Braga por cem milhões de reais!"

Alex se inclinou e me beijou, os aplausos do salão nos envolvendo. "Feliz aniversário", ele sussurrou.

Ele se levantou, ostensivamente para ir acertar o pagamento. Ele apertou minha mão. "Volto já."

Ele caminhou em direção ao fundo do salão e desapareceu por uma porta lateral.

Ele nunca mais voltou.

Dez minutos depois, um gerente da casa de leilões com cara de poucos amigos se aproximou de nossa mesa. "Sra. Braga? Precisamos acertar o pagamento do colar."

"Meu marido está cuidando disso", eu disse, minha voz tremendo.

"Seu marido deixou o local há cinco minutos, senhora", disse ele, seu tom gotejando desdém. "A conta é sua."

Ele deslizou um tablet na minha frente. O número parecia zombar de mim: R$ 100.000.000.

Meu sangue virou gelo. Tentei ligar para Alex. A chamada foi direto para a caixa postal. Mandei uma mensagem. Nenhuma resposta.

Os sussurros no salão passaram de inveja a desprezo. O rosto do gerente endureceu. "Senhora, se não puder pagar, teremos que chamar a segurança. E a polícia."

Eu estava encurralada. Humilhada. Minhas próprias contas bancárias haviam sido sistematicamente esvaziadas por Alex no último ano, sob o pretexto de "investimentos conjuntos". Eu não tinha nada. Nada exceto o pequeno portfólio de minhas próprias pinturas que consegui manter, e um par de brincos de herança da minha avó.

"Eu... eu posso oferecer estes como garantia", gaguejei, minhas mãos tremendo enquanto tirava os brincos de pérola que minha avó me dera no meu aniversário de dezoito anos. Era tudo o que me restava dela.

O gerente zombou, mas os pegou. A história já estava em todas as redes sociais antes mesmo de eu sair pela porta. #BragaFalido #GolpeDoLeilão. Eu era motivo de chacota.

Fiquei na calçada em frente ao grande hotel, as luzes da cidade se turvando através das minhas lágrimas, meu celular vibrando incessantemente com notificações de alertas de notícias e comentários cruéis. O ar frio da noite feria meus braços nus, mas eu não conseguia senti-lo. Não conseguia sentir nada além do peso esmagador de uma humilhação tão profunda, tão pública, que parecia uma morte física. O jogo estava escalando. E eu sabia, com uma certeza aterrorizante, que o pior ainda estava por vir.