O Preço da Amante Dele de Dezenove Anos

Meu marido, Cristiano Kramer, era o playboy mais notório de São Paulo, famoso por seus casos de verão com universitárias de dezenove anos. Por cinco anos, acreditei que eu era a exceção que finalmente o havia domado.

Essa ilusão se estilhaçou quando meu pai precisou de um transplante de medula óssea. A doadora perfeita era uma garota de dezenove anos chamada Íris. No dia da cirurgia, meu pai morreu porque Cristiano preferiu ficar na cama com ela em vez de levá-la ao hospital.

A traição dele não parou por aí. Quando um elevador despencou, ele a tirou primeiro e me deixou para cair. Quando um lustre desabou, ele protegeu o corpo dela com o seu e passou por cima de mim enquanto eu sangrava no chão. Ele até roubou o último presente que meu pai me deu e entregou a ela.

Apesar de tudo, ele me chamava de egoísta e ingrata, completamente alheio ao fato de que meu pai já tinha partido.

Então, eu silenciosamente assinei os papéis do divórcio e desapareci. No dia em que fui embora, ele me mandou uma mensagem.

"Boas notícias, encontrei outro doador para o seu pai. Vamos agendar a cirurgia."

Capítulo 1

Ponto de Vista de Emília Porto:

Meu pai morreu porque meu marido, Cristiano Kramer, escolheu consolar sua nova favorita, uma garota de dezenove anos, em vez de garantir que ela chegasse ao hospital para doar a medula óssea que teria salvado sua vida.

Em São Paulo, Cristiano Kramer era um nome que brilhava como o horizonte da cidade. Ele era o herdeiro dourado da dinastia imobiliária Kramer, um homem cuja vida era registrada nas colunas de fofoca e nos jornais de negócios com igual fervor.

Sua reputação o precedia. Ele tinha uma preferência específica, quase clínica: garotas jovens, inocentes, universitárias, geralmente por volta dos dezenove anos.

Elas eram como flores de estação em sua vida, chegando com o semestre de outono e murchando nas férias de primavera. Essas garotas, muitas vezes bolsistas deslumbradas por seu carisma e riqueza, eram cobertas de presentes, exibidas em festas e, com a mesma rapidez, descartadas. Seus reinados eram tão previsíveis quanto a troca de estações, um espetáculo breve e brilhante, seguido por uma saída abrupta e final.

A cidade fervilhava com histórias de suas conquistas. A estudante de artes da FAAP que ganhou uma exposição em uma galeria e depois levou um ghosting. A estudante de letras da USP que recebeu uma coleção de clássicos em primeira edição antes de descobrir que as chaves de seu apartamento não funcionavam mais. Era uma máquina cruel e bem lubrificada, e São Paulo assistia com um fascínio distante.

E então, havia eu.

Eu era Emília Porto, uma trabalhadora autônoma que conciliava três empregos para pagar uma faculdade particular qualquer. Eu não era do mundo deles, de coberturas e pedigrees. Eu era de um mundo de turnos noturnos, macarrão instantâneo e do amor silencioso e feroz do meu pai, um professor de literatura aposentado do ensino médio.

E eu também tinha dezenove anos quando o mundo de Cristiano Kramer colidiu com o meu.

A força de sua atenção era aterrorizante e inebriante. Foi um romance avassalador que escandalizou a elite de São Paulo e deixou meu pequeno mundo sem fôlego.

O playboy, o filho pródigo, estava de repente, impossivelmente, reformado.

Ele cortou os laços com seu desfile de universitárias. Comprou floriculturas inteiras só para encher meu minúsculo apartamento com meus lírios favoritos. Aprendeu a cozinhar o ensopado favorito do meu pai, sentando-se pacientemente em nossa cozinha apertada enquanto meu pai, Geraldo William, lhe dava sermões sobre Shakespeare. Ele até abriu mão de seus amados carros esportivos porque eu enjoava facilmente.

Ele me pediu em casamento, de joelhos, no meio da Avenida Paulista, com os telões gigantes que geralmente anunciavam marcas de luxo exibindo uma única e ofuscante pergunta: "Emília Porto, quer casar comigo?"

Eu me tornei o conto de fadas sobre o qual todos sussurravam. A garota da classe trabalhadora que havia domado a fera indomável.

Por cinco anos, ele foi o marido perfeito. Devotado, carinhoso e ferozmente possessivo de uma forma que confundi com amor profundo. Ele construiu uma fortaleza de afeto ao meu redor, e eu acreditei, com cada fibra do meu ser, que eu era sua única, a exceção à sua regra cruel.

A ilusão se estilhaçou quando meu pai adoeceu.

Leucemia mieloide aguda. As palavras do médico soaram como uma sentença de morte. A única esperança era um transplante de medula óssea. Procuramos no registro global, mas nenhum doador compatível foi encontrado. O desespero começou a se instalar, uma névoa espessa e sufocante.

Cristiano, meu marido perfeito, apareceu como um salvador. Ele usou a fortuna dos Kramer para lançar uma campanha massiva de doação em toda a cidade, financiando kits de teste e estampando a história do meu pai em outdoors. Ele me abraçou enquanto eu chorava, sussurrando: "Eu vou salvá-lo, Emília. Eu prometo."

E então, um milagre. Uma doadora perfeitamente compatível foi encontrada.

O nome dela era Íris Lins. Uma bolsista da USP.

Ela tinha dezenove anos.

A primeira vez que a vi, ela estava no saguão do hospital, parecendo frágil e sobrecarregada. Cristiano a trouxera. Ela usava um vestido branco simples, as mãos segurando nervosamente a alça da mochila. Ela olhou para Cristiano com olhos grandes e adoradores, sua voz um sussurro tímido enquanto agradecia pela oportunidade de ajudar.

A coincidência de sua idade - aquele número mágico e amaldiçoado - me deu um calafrio na espinha, mas rapidamente descartei. Aquela garota estava salvando a vida do meu pai. Ela era um anjo.

A cirurgia foi marcada. Meu pai, Geraldo, foi transferido para uma ala de isolamento estéril, seu sistema imunológico sistematicamente destruído pela quimioterapia para se preparar para o transplante. Ele estava vulnerável, indefeso, esperando pelo presente de vida que Íris carregava dentro de si.

O dia da cirurgia chegou, uma terça-feira fria e estéril. A janela para o transplante era terrivelmente pequena. Uma vez concluído o protocolo de quimio, o corpo do meu pai era uma lousa em branco, incapaz de lutar contra a menor infecção. A nova medula tinha que ser introduzida dentro de um prazo crítico.

As horas passavam. Os sinais vitais do meu pai, exibidos no monitor ao lado de sua cama, começaram a vacilar. O bipe da máquina tornou-se mais errático, uma trilha sonora frenética para o meu pânico crescente.

Ele estava entrando em colapso. Seu corpo, despojado de suas defesas, estava falhando.

Liguei freneticamente para Íris. Nenhuma resposta. Liguei de novo. E de novo. Minhas mãos tremiam tanto que mal conseguia segurar o telefone. Cada toque não atendido parecia uma martelada no meu coração.

O telefone tocou uma dúzia de vezes antes que ela finalmente atendesse. Sua voz era baixa, com uma hesitação estranha e ofegante. "Alô?"

"Íris, onde você está?", gritei, minha voz falhando. "O hospital acabou de ligar. Meu pai está em estado crítico! Você precisa vir para cá agora! A cirurgia, tem que acontecer agora!"

"Eu... eu não posso", ela gaguejou, a voz trêmula. "Estou com medo, Emília. A ideia das agulhas... é simplesmente... demais."

"Com medo? Íris, estamos falando da vida do meu pai-"

Antes que eu pudesse terminar, uma voz familiar e preguiçosa interrompeu a ligação do lado dela. O som me fez gelar o sangue.

"Amor, com quem você está falando? Volta pra cama."

Era Cristiano.

Meu Cristiano. Meu marido.

Uma onda de náusea me invadiu. O mundo girou em seu eixo. Meus ouvidos zumbiam, um grito agudo que abafava o bipe frenético do monitor cardíaco ao fundo da minha própria ligação.

Eu desliguei. Não precisava ouvir mais nada. Eu corri. Corri para fora da sala de espera do hospital, minha mente um vazio uivante e em branco. Chamei um táxi, minha voz um som estrangulado enquanto dava o endereço - o endereço da suíte de hotel cinco estrelas que Cristiano mantinha para "parceiros de negócios visitantes".

Seu Porsche Cayenne preto, aquele que ele comprou porque tinha o passeio mais suave para mim, estava estacionado descaradamente na frente.

Usei meu cartão-chave, minha mão tremendo tanto que precisei de três tentativas para abrir a porta. A suíte era uma vasta extensão de vidro e móveis minimalistas. E lá, no sofá de pelúcia, estava a cena que ficaria para sempre gravada em minha memória.

Íris Lins, a garota frágil e tímida, estava aninhada nos braços do meu marido. Ela usava uma de suas camisas de seda, com as mangas arregaçadas até os cotovelos. Sua cabeça repousava em seu peito, sua expressão era de contentamento absoluto.

Cristiano acariciava seus cabelos, seu toque impossivelmente gentil, o mesmo jeito que ele costumava me tocar. Ele sussurrava algo em seu ouvido, seus lábios roçando sua têmpora.

"Não se preocupe com a cirurgia", ouvi-o murmurar, sua voz um ronronar baixo e calmante. "A gente pode simplesmente adiar. Alguns dias não farão diferença. O mais importante é que você esteja feliz."

Ele se inclinou e deu um beijo suave em sua testa. O mesmo beijo possessivo e terno que ele me dera milhares de vezes. Aquele que ele me disse que era reservado apenas para mim.

Íris riu, um som doce e enjoativo. "Você é tão bom pra mim, Cristiano. Não sei o que faria sem você."

"Você não precisa saber", ele sussurrou de volta. "Eu cuido de tudo."

Naquele momento, meu telefone tocou novamente. O som estridente cortou a névoa do meu horror. Olhei para o identificador de chamadas.

Era o hospital.

Atendi, com a garganta apertada.

"Sra. Kramer", a voz do médico era pesada, sombria. "Sinto muito. Fizemos tudo o que podíamos, mas..."

Ele não precisou terminar.

"O Sr. Porto faleceu há alguns instantes."

O mundo ficou em silêncio. Os sons da cidade, o zumbido do ar-condicionado do hotel, até mesmo as batidas do meu próprio coração - tudo simplesmente parou.

Meu telefone escorregou de meus dedos dormentes, caindo com um baque no chão de mármore.

O som os fez olhar para cima.

E naquele momento, enquanto eu estava na porta, um fantasma no banquete da minha própria destruição, eu finalmente entendi.

O conto de fadas tinha acabado. Nunca fora real.

Eu era apenas mais uma estação, e a primavera finalmente havia chegado.

Meu mundo não apenas se estilhaçou. Ele deixou de existir. Vacilei, a escuridão nas bordas da minha visão avançando para me engolir por inteiro. A última coisa que vi foi o rosto de Cristiano, sua expressão mudando de afeto gentil para irritação com a interrupção. Ele nem sequer havia registrado a magnitude do que acabara de acontecer. Ele não podia.

Porque para ele, não importava.

Ponto de Vista de Emília Porto:

Um sonho. Tinha que ser um sonho.

Eu estava flutuando em uma memória nebulosa, de volta ao dia em que tudo começou.

Foi há cinco anos.

A memória era nítida, vívida, um replay cruel em Technicolor de uma vida que não era mais minha.

Eu tinha dezenove anos. Esse detalhe sempre se destacava, um letreiro de neon piscando na paisagem do meu passado. Dezenove. A idade exata que Cristiano Kramer sempre preferiu.

Ele era o rei de São Paulo, o príncipe da Rua Oscar Freire, e eu era apenas uma garçonete em um evento de catering de luxo que ele estava participando, tentando freneticamente equilibrar uma bandeja de taças de champanhe que valiam mais do que o meu aluguel mensal.

Nossos olhos se encontraram do outro lado do salão lotado. Era um clichê, algo saído de um romance ruim, mas aconteceu. Seu olhar, de um azul surpreendentemente intenso, cortou o barulho e o brilho, e por um segundo vertiginoso, senti como se fosse a única pessoa na sala.

Ele era Cristiano Kramer. Eu sabia quem ele era. Todo mundo sabia. O playboy notório, o destruidor de corações com uma predileção por garotas da minha idade. Uma onda de pânico puro e absoluto me atravessou.

Ele se afastou do círculo de socialites com quem estava e se moveu em minha direção com a graça de um predador. Ele parou bem na minha frente, sua altura projetando uma sombra sobre mim.

"Você tem idade para servir isso?", ele perguntou, sua voz um rosnado baixo e divertido enquanto pegava uma taça da minha bandeja trêmula.

O resto, como dizem, foi história. Uma história que parecia um furacão, uma fantasia tecida de ouro e luz das estrelas.

Ele me perseguiu com um foco implacável e obstinado que era ao mesmo tempo aterrorizante e totalmente cativante.

Ele mandou um Rolls-Royce antigo me buscar nas aulas da faculdade, para o espanto dos meus colegas. Encheu meu minúsculo apartamento com tantas flores que parecia uma selva. Me levou a Paris no nosso terceiro encontro, simplesmente porque eu uma vez mencionei que gostava de como a cidade parecia nos filmes.

Ele atendia a todos os meus caprichos, lembrava-se de cada comentário casual. Aprendeu que eu odiava coentro, que amava filmes antigos em preto e branco, que secretamente desejava ter aprendido a tocar piano. No dia seguinte, um piano de cauda Steinway foi entregue no meu apartamento, junto com o instrutor mais requisitado da cidade.

O mundo viu um playboy finalmente se aquietando. Eu vi um homem que parecia ter encontrado sua peça perdida.

Sua mãe, Agnes Graves, a matriarca fria e pragmática da família Kramer, desaprovava. Ela me via como uma plebeia, uma interesseira, uma distração temporária. Mas Cristiano se manteve firme. Ele ameaçou renunciar à sua herança, abandonar o império, se ela não abençoasse nossa união.

Em nosso casamento, sob um arco de mil rosas brancas, ele olhou nos meus olhos e fez um voto que ecoou na grande catedral.

"Todos eles disseram que eu era incapaz de amar, Emília", ele sussurrou, seu polegar traçando minha bochecha. "Eles estavam certos. Até eu te conhecer. Você não é só mais uma garota. Você é a única garota. A última garota. A partir deste dia, meu mundo começa e termina com você."

Eu acreditei nele. Meu Deus, como eu acreditei.

Os cinco anos de nosso casamento foram um testemunho dessa promessa. Ele era o marido perfeito. Nunca perdeu um único aniversário. Ele voaria pelo mundo só para jantar comigo se eu estivesse me sentindo sozinha. Ele mandou fazer um anel personalizado, com as coordenadas de GPS do local na Avenida Paulista onde ele me pediu em casamento gravadas por dentro. "Para você nunca esquecer o caminho de casa", ele disse.

Minha vida era um conto de fadas.

E então meu pai adoeceu.

Cristiano tinha sido minha rocha. Foi ele quem encontrou Íris Lins, a doadora perfeita. Ele a patrocinou, pagando por sua faculdade, sua moradia, todas as suas necessidades imagináveis.

"Temos que manter a doadora feliz e saudável, Emi", ele explicou, com o braço em volta de mim. "Ela é nosso anjo. Devemos tudo a ela."

Eu não questionei. Estava consumida demais pela preocupação com meu pai para notar as mudanças sutis.

Como as ligações de Cristiano para verificar Íris se tornaram mais frequentes do que suas ligações para me verificar.

Como ele começou a comprar presentes para ela - um novo laptop "para seus estudos", um guarda-roupa de grife porque "ela não deveria se sentir deslocada na USP", um carro novo para que "ela pudesse chegar às suas consultas com segurança".

Ele começou a passar mais tempo com ela, levando-a para jantares, museus, à ópera. "Tenho que manter o ânimo dela", ele dizia. "Uma doadora feliz é uma doadora saudável."

Meu marido, que uma vez abandonou um negócio de milhões de dólares para voar para casa porque eu estava com um resfriado, agora estava cancelando nossos jantares porque Íris tinha dor de cabeça. As flores que costumavam encher nossa cobertura agora estavam sendo entregues no dormitório dela. As noites tranquilas que passávamos assistindo a filmes antigos foram substituídas por ele saindo correndo porque Íris estava "se sentindo ansiosa" com a doação.

A mudança foi tão gradual, tão habilmente disfarçada sob o manto da preocupação com meu pai, que eu quase não a vi. Quase.

Um pavor frio começou a se enrolar no meu estômago. O conto de fadas começou a parecer uma jaula.

Uma noite, eu finalmente o confrontei. "Cristiano, você não acha que isso é... um pouco demais? Você está passando todo o seu tempo com ela."

Ele olhou para mim, sua expressão de suave repreensão. "Emília, não seja ingrata. Ela está salvando a vida do seu pai. A felicidade dela não é a coisa mais importante agora?"

Ele estava certo, não estava? Como eu podia ser tão egoísta? Fiquei com vergonha. Pedi desculpas e enterrei minhas dúvidas. Escolhi confiar nele.

A confiança foi minha ruína.

A memória daquela noite, de sua voz no telefone com ela, era uma mentira. Ele não estava apenas a consolando. Eu o questionei então, minha voz tremendo: "E todas as suas promessas? Você disse que eu era diferente."

Ele suspirou, um som de pura exasperação. "Você era diferente, Emília. Você tinha dezenove anos. Pura, intocada. Mas você não tem mais dezenove. A Íris tem. Entende a diferença?"

"Então nunca foi sobre mim?", sussurrei, as palavras como cacos de vidro na minha garganta. "Foi só sobre a minha idade?"

"Não seja dramática", ele retrucou. "Eu tenho que cuidar da Íris. Eu devo a ela. Nós dois devemos."

A mentira era tão perfeita, tão completa. Ele usou a vida do meu pai como um escudo para sua traição.

O som de uma chave na fechadura me tirou do sonho, do passado. Abri os olhos para o branco estéril do teto de um hospital. A funerária ligou há uma hora. Os arranjos do meu pai foram feitos. Ele se foi. O buraco aberto no meu peito era uma dor física, um vazio onde meu coração costumava estar.

Cristiano não esteve aqui. Nenhuma vez desde que desmaiei. Ele esteve com Íris.

Eu sabia disso porque rolei entorpecida pelo feed do Instagram dela. Um novo post, de apenas trinta minutos atrás. Uma foto da mão dela, descansando no volante do Porsche de Cristiano. Em seu pulso, uma nova pulseira de diamantes. E ao fundo, fora de foco, estava o perfil de Cristiano enquanto ele dirigia, um sorriso gentil nos lábios.

A legenda dizia: "Alguém me levando para uma viagem surpresa para espairecer. Me sentindo tão abençoada. #grata #melhordia"

Eu curti o post. Meu dedo se moveu sozinho, um fantasma na máquina.

Meu telefone vibrou com uma mensagem. Era de Cristiano.

"A Íris ainda está um pouco abalada com toda a provação do hospital. Estou levando-a para Angra por alguns dias para relaxar antes da cirurgia remarcada. Não se preocupe, eu cuido de tudo."

Olhei para a mensagem, uma risada amarga e histérica borbulhando na minha garganta. Ele não sabia. Ele estava tão ocupado consolando seu novo brinquedo que nem sequer verificou. Ele não sabia que não haveria cirurgia remarcada. Ele não sabia que meu pai estava morto.

Ele não sabia que sua negligência, sua traição totalmente egoísta e egocêntrica, havia matado o homem mais gentil que eu já conheci.

Ele pensou que isso era apenas mais um obstáculo no caminho. Outro problema que seu dinheiro poderia resolver.

Ele estava errado.

Este era o fim.

Com uma calma que me aterrorizou, deslizei o dedo no telefone e disquei um número que não ligava há cinco anos.

"Escritório de Agnes Graves."

"É a Emília", eu disse, minha voz plana e sem vida. "Diga a ela que quero o divórcio. Assino qualquer coisa. Não quero um único centavo. Só quero sair."

"Sra. Kramer", a assistente soou chocada. "A senhora tem certeza?"

"Nunca tive tanta certeza de nada na minha vida", eu disse. "Diga a ela que ele pode ter suas garotas de dezenove anos. Ele pode ter todas elas."

Desliguei e olhei para os papéis do divórcio que o advogado de Agnes me enviou por e-mail em menos de uma hora. A eficiência era arrepiante, mas eu estava grata por isso.

A impressora zumbia no canto do centro de negócios vazio do hospital, cuspindo o documento que separaria minha vida da dele. Cada página parecia uma lápide.

Peguei uma caneta. Minha mão estava firme.

Isso não era apenas um fim.

Era o começo da minha guerra.

Ponto de Vista de Emília Porto:

Na manhã seguinte, entrei na galeria que eu gerenciava, um lugar que tinha sido meu santuário nos últimos quatro anos, e entreguei minha demissão à minha chefe, Clara.

"Emília? O que é isso?", ela perguntou, com os olhos arregalados de choque ao pegar o envelope nítido da minha mão.

Ela sempre fora mais uma amiga do que uma chefe. Sabia sobre meu pai, sobre o transplante.

"Estou indo embora, Clara", eu disse, minha voz baixa, mas firme. "Estou saindo da cidade."

"Mas... a cirurgia do seu pai? Está tudo bem?"

Uma nova onda de dor me atingiu, mas eu a reprimi. "Ele se foi, Clara. Ele faleceu."

Seu rosto se abateu. "Oh, Emília. Sinto muito, muito mesmo." Ela contornou a mesa e me envolveu em um abraço. "E o Cristiano? Ele sabe que você está se demitindo? Ele adora o quanto você ama este lugar."

"Estamos nos divorciando", eu disse, afastando-me gentilmente. As palavras pareciam estranhas na minha língua, como um idioma que eu estava apenas aprendendo a falar.

O silêncio atordoado que se seguiu foi quebrado pelos murmúrios de simpatia dos meus colegas que ouviram. Eles se reuniram, oferecendo condolências e expressando sua incredulidade.

"Mas o Cristiano te adora", disse uma delas, uma jovem estagiária chamada Sarah. "Ele está sempre te mandando flores, te buscando naquele carro chique... Ele é o marido perfeito."

Não me dei ao trabalho de corrigi-la. Qual era o sentido? A ilusão era tudo o que eles já tinham visto.

Em silêncio, embalei os poucos itens pessoais da minha mesa em uma pequena caixa - uma foto emoldurada minha e do meu pai, uma caneca que ele me deu, uma coleção de poesias que ele amava.

Quando eu estava prestes a sair, uma comoção perto da janela da frente chamou minha atenção.

"Nossa, falando no diabo", Sarah sussurrou, apontando para fora. "Ele está aqui."

Meu corpo enrijeceu. Lá, estacionado na calçada, estava o brilho inconfundível do Porsche Cayenne preto de Cristiano.

Respirei fundo, me preparando, e saí da galeria pela última vez. Não olhei para trás.

Caminhei até o carro e abri a porta do passageiro.

A visão que me saudou foi tão grotescamente íntima que me roubou o fôlego. Íris estava encolhida no banco da frente, a cabeça aninhada no ombro de Cristiano, os olhos fechados como se estivesse dormindo. Ela era como uma gatinha, buscando calor e proteção.

O som da porta se abrindo fez os dois pularem. Os olhos de Íris se abriram e uma máscara de inocência em pânico imediatamente cobriu suas feições.

"Emília! Eu... nós estávamos apenas...", ela gaguejou, se ajeitando para sentar ereta.

"Não importa", eu disse, minha voz desprovida de emoção. Entrei no banco de trás, o couro parecendo frio e estranho.

"O que é essa caixa?", Cristiano perguntou, seus olhos passando para o recipiente de papelão no meu colo. "Faxina de primavera?"

"Eu me demiti", disse simplesmente.

Ele franziu a testa. "Por quê? Podemos conversar sobre isso mais tarde. Reservei uma mesa no D.O.M. Pedi todos os pratos restauradores favoritos do seu pai. Pensei que poderíamos levar um pouco para ele."

A menção ao meu pai, tão casual, tão totalmente alheia, foi um golpe físico. Uma raiva incandescente, seguida por uma onda gelada de luto, me atravessou. Mordi o interior da bochecha até sentir o gosto de sangue, apenas para não gritar.

Não disse nada, apenas olhei pela janela enquanto a cidade passava borrada.

No restaurante, em uma sala privada e opulenta, Cristiano era o anfitrião perfeito para a convidada errada. Ele se preocupava com Íris, colocando um guardanapo em seu colo, garantindo que seu copo de água estivesse sempre cheio, pedindo um coquetel especial sem álcool para ela.

"Você precisa recuperar suas forças", ele disse a ela, sua voz tingida de uma ternura que antes era reservada apenas para mim. "Você é uma heroína, Íris."

Ela corou, baixando os olhos. "Não é nada, Cristiano. Só estou feliz por poder ajudar."

Sentei-me em frente a eles, um fantasma invisível em seu banquete. Eu os observei, meu coração uma coisa morta e pesada no peito. Observei a maneira como seus olhos se demoravam nela, a maneira como ele ria de suas piadas bobas, a maneira como ele limpava uma migalha perdida de seus lábios com o polegar.

"Emília, você não vai comer?", Íris perguntou, sua voz tingida de uma doçura enjoativa. Ela olhou para Cristiano, depois de volta para mim, um brilho de triunfo em seus olhos. "Você está brava comigo? Porque o Cristiano está sendo tão legal?"

Olhei para ela, depois peguei meu garfo com calma. "Não", eu disse, minha voz firme. "Não estou brava. Aproveite sua refeição."

Comi em silêncio, a comida requintada com gosto de cinzas na minha boca.

No meio da refeição, o telefone de Cristiano tocou. Era uma ligação de negócios que ele precisava atender.

"Vocês duas podem ir na frente para o carro", ele disse, já distraído. "Eu desço logo em seguida."

Levantei-me, grata pela fuga. Íris me seguiu para fora da sala. Caminhamos em silêncio até o elevador.

No momento em que as portas de latão polido se fecharam, nos selando na pequena caixa espelhada, o comportamento de Íris mudou. A garota tímida e grata desapareceu, substituída por uma mulher com um sorriso de escárnio no rosto e aço nos olhos.

"Ele te acha chata, sabia?", ela disse, sua voz pingando malícia. "Ele me disse que você é como uma boneca linda e perfeita, mas uma boneca ainda é apenas uma coisa. Sem fogo. Sem paixão. Ele está cansado disso."

As palavras me atingiram, mas não demonstrei nada.

"Ele diz que você está envelhecendo", ela continuou, seus olhos me percorrendo com desprezo. "Uma flor que está começando a murchar."

De repente, o elevador deu um solavanco violento, nos desequilibrando. As luzes piscaram, depois se apagaram, nos mergulhando na escuridão absoluta.

Íris gritou, um som agudo e aterrorizado, e agarrou meu braço, suas unhas cravando na minha pele.

"Está tudo bem", eu disse, minha voz surpreendentemente calma enquanto procurava o botão de emergência. "O elevador apenas parou."

Uma voz chiada veio pelo interfone, abafada e indistinta. Eles estavam cientes do problema. Estavam enviando alguém.

Mas então, o elevador deu outro solavanco, desta vez com um gemido nauseante de metal sob tensão. Ele caiu alguns metros, depois parou com um baque brusco.

Íris começou a gritar, um som cru e primal de puro terror. "Socorro! Alguém nos ajude! Nós vamos morrer!"

Outro solavanco. Uma queda mais longa. Meu próprio coração martelava contra minhas costelas, mas minha mente estava estranhamente clara. Apoiei-me na parede, agarrando o corrimão até meus nós dos dedos ficarem brancos.

"Cristiano! Cristiano, me salve!", Íris lamentou, desabando em um monte soluçante no chão.

Então, nós ouvimos. Passos frenéticos do lado de fora. O som de gritos. E uma voz, cortando o caos, que me fez prender a respiração.

"Íris! Emília! Vocês estão aí?", era Cristiano.

"Cristiano!", Íris gritou, sua voz rouca de lágrimas. "Me ajude! Estou com tanto medo!"

A voz de um funcionário da manutenção, tensa e urgente, veio pela porta quebrada. "Senhor, o cabo principal está rompido! Pode arrebentar a qualquer segundo! Só podemos forçar a porta o suficiente para tirar uma pessoa de cada vez. O senhor tem que escolher!"

O ar no elevador tornou-se espesso, pesado, irrespirável.

Silêncio.

Eu podia ouvir a respiração ofegante de Cristiano do lado de fora da porta. Podia ouvir os soluços desesperados e entrecortados de Íris. Podia ouvir meu próprio coração, uma batida frenética contando os segundos da minha vida.

Na escuridão sufocante, esperei por sua resposta.

E então ela veio. Sua voz, desprovida de toda emoção, era fria, clara e totalmente final.

"Salve a Íris."

Meu sangue virou gelo.

As portas foram abertas com força, apenas o suficiente para uma pessoa se espremer. Vi as mãos de Cristiano entrarem, passando por mim completamente, e puxarem Íris para fora da escuridão e para seus braços. Ela se agarrou a ele, soluçando histericamente.

"Está tudo bem, amor, está tudo bem", ele murmurou, acariciando seus cabelos. "Eu te peguei."

Ele se virou para a equipe de manutenção. "Agora peguem minha esposa."

Mas enquanto eles se moviam para me ajudar, um rangido ensurdecedor de metal se rasgando encheu o ar.

O elevador despencou.

O mundo se tornou um borrão nauseante de movimento. Meu estômago subiu para a garganta. A última coisa que vi antes de tudo ficar preto foi o rosto de Cristiano, seus olhos arregalados com um lampejo de algo que não consegui nomear. A última coisa que ouvi foi meu próprio nome, gritado em uma voz que eu não reconhecia mais.

Era tarde demais. Sempre era tarde demais.