O Ressurgimento Radical da Herdeira Bilionária

Meu marido, Heitor, uma vez me chamou de sua princesa. Mas quando meus pais morreram e eu perdi nosso filho, ele me disse para ser "radicalmente independente" e lidar com meu luto sozinha.

Depois que tentei tirar minha própria vida, acordei no hospital. E o vi. Ele estava abraçando sua assistente, Cristal, que chorava.

Ele sussurrou para ela: "Você nunca precisa ser forte comigo."

Ele disse aos médicos que eu estava apenas buscando atenção e desligou. Cristal me visitou mais tarde, me culpando pelo aborto espontâneo antes de destruir as heranças da minha mãe. Heitor acreditou nas mentiras dela, me expulsando de nossa casa e me deixando sem nada.

Ele achava que eu era uma mulher fraca e dependente que ele poderia descartar facilmente. Ele achava que seu império de tecnologia era sua própria criação.

Ele nunca soube que seu sucesso "construído por si mesmo" era um presente, secretamente financiado pela minha família bilionária. Agora, ele está prestes a descobrir o que acontece quando uma princesa decide se tornar uma rainha.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Ayla Alencar:

Eu observei Heitor, meu marido há três anos, se afastar dos destroços do meu carro, o metal retorcido ainda sibilando do impacto. Três anos atrás, ele me chamava de sua princesa, prometia me proteger de toda tempestade. Agora, ele estava se afastando para atender uma ligação, resmungando sobre sua filosofia de "independência radical" e como eu precisava lidar com isso sozinha. Meu braço esquerdo pulsava de dor, mas a dor no meu peito era pior.

"Ayla, você é uma mulher capaz", ele havia dito mais cedo naquela manhã, segurando sua caneca de café, não minha mão. "Uma batidinha não é uma catástrofe. Ligue para o seguro. Resolva."

Ele nem sequer olhou para mim.

Mais tarde naquela semana, o telefone tocou. Meu pai. Um ataque cardíaco fulminante. Se foi. Simples assim. Eu desabei, o telefone caindo no chão com um baque. Heitor, sempre pragmático, comprou uma passagem de avião para mim. "É o jeito mais rápido de chegar lá, Ayla", disse ele, me entregando o itinerário. Nenhuma oferta para ir comigo. Nenhum abraço. Apenas um pedaço de papel, uma passagem fria e impressa para o meu luto.

"Ele era seu sogro", sussurrei, as lágrimas embaçando minha visão.

Heitor apenas deu de ombros, seus olhos já de volta à tela do laptop. "E você é radicalmente independente, meu amor. Você não precisa que eu segure sua mão em cada evento da vida."

Eu fui sozinha. Eu enterrei meu pai sozinha. O mundo parecia estar acabando, mas Heitor não estava lá. Quando voltei, esvaziada e mal funcionando, ele não notou nada. Ele estava ocupado construindo seu império de tecnologia, ou pelo menos era o que ele dizia.

Minha mãe, ela não aguentou. Ela seguiu meu pai três meses depois, morrendo do que os médicos chamaram de luto, mas eu sabia que era um coração partido. Desta vez, Heitor nem sequer comprou uma passagem. "Ayla, isso está se tornando melodramático", ele me disse secamente. "Você está buscando atenção. Pessoas morrem. É um fato da vida. Você precisa ser forte."

Forte. A palavra era um golpe de martelo. Ele a usava para dispensar cada lágrima, cada tremor na minha voz. Minha terapeuta, uma mulher gentil chamada Dra. Esteves, me diagnosticou com depressão severa. Heitor zombou. "Depressão é um luxo para quem não tem nada melhor para fazer. Você tem uma casa linda, um marido de sucesso. Sobre o que exatamente você está deprimida?"

Ele fez parecer um insulto pessoal, uma falha em sua vida perfeita.

Eu estava me afogando. Meus pais se foram. Meu marido era um fantasma. O mundo estava frio e escuro, e eu estava me perdendo nele. Descobri que estava grávida. Uma pequena centelha de esperança. Talvez isso. Talvez um bebê nos trouxesse de volta. O trouxesse de volta. Ele ficou emocionado, por um momento. Postou nas redes sociais, me marcou, e depois voltou para suas reuniões.

O aborto espontâneo foi silencioso, brutal. Apenas uma dor surda que se transformou em uma cachoeira de sangue. Eu estava no banheiro, sozinha, agarrando minha barriga, vendo o último resquício da minha esperança escorrer. Liguei para Heitor. Nenhuma resposta. Liguei de novo. Sua assistente, Cristal, atendeu. "O Sr. Bastos está em uma reunião de diretoria muito importante, Sra. Alencar. Posso anotar um recado?"

"Estou perdendo o bebê", engasguei.

Houve uma pausa. "Ah. Vou informá-lo quando ele estiver livre." A voz dela era monótona, desprovida de simpatia.

Eu desliguei. Não havia ninguém. Apenas eu e o sangue. A casa silenciosa. O quarto de bebê vazio que eu comecei a planejar na minha cabeça. O peso de tudo me esmagou. Eu queria que tudo parasse. Eu queria que a dor parasse. Os comprimidos foram fáceis de encontrar. Eu os engoli, um após o outro, até o mundo começar a ficar turvo.

Acordei com o som agudo de sirenes. Rostos borrados, vozes frenéticas. Um quarto branco e estéril. O bipe insistente de máquinas. Eu estava em uma emergência. Eles me salvaram. Eles me salvaram, mas para quê?

Então eu o vi. Heitor. Mas ele não estava olhando para mim. Ele estava do outro lado da sala, seu braço forte ao redor de Cristal Barros, sua assistente. O rosto dela estava manchado de lágrimas, sua respiração irregular. Ela estava hiperventilando, um pequeno ataque de pânico de uma reunião estressante, ouvi uma enfermeira sussurrar. Heitor estava acariciando o cabelo dela, puxando-a para perto. Sua voz, geralmente tão ríspida e exigente, era suave, terna.

"Está tudo bem, Cristal", ele murmurou, seu olhar cheio de um afeto que eu não via direcionado a mim há anos. "Você nunca precisa ser forte comigo."

As palavras me atingiram com mais força do que qualquer golpe físico. Você nunca precisa ser forte comigo. Minha visão turvou. Todo esse tempo, sua 'independência radical' para mim não era uma filosofia. Não era sobre princípios. Era sobre ela. Era sobre sua profunda falta de amor por mim. Era sobre um amor que ele oferecia de bom grado a outra pessoa, enquanto exigia que eu fosse inquebrável.

Uma risada amarga e irônica borbulhou na minha garganta. Ele queria que eu fosse forte, porque ele não seria forte por mim. Mas para Cristal, para seu pequeno colapso, ele era sua rocha. Que piada minha vida havia se tornado. Que piada cruel e distorcida.

Senti uma clareza estranha então, uma compreensão fria e afiada. Ele se arrependeria disso. Ele se arrependeria de tudo. Mas ele se arrependeria? Ele se arrependeria de perder a "princesa" que ele destruiu, quando ela finalmente decidisse parar de ser uma princesa e se tornar uma rainha? Ele sequer notaria?

"Sra. Alencar?" a voz de uma enfermeira cortou a névoa. "Consegue me ouvir?"

Minhas pálpebras pareciam pesadas. O mundo estava inclinando.

"Os sinais vitais dela estão caindo de novo!" uma voz diferente, agitada, gritou. "Onde está o marido dela? Precisamos falar com o marido dela!"

Ouvi as tentativas frenéticas. O telefone tocando. Tocando. E tocando. Nenhuma resposta.

"Continuem tentando o ramal do escritório dele! O celular pessoal! Isso é crítico!"

Finalmente, um médico de aparência cansada, Dr. Chaves, pegou o telefone. "Sr. Bastos, aqui é o Dr. Chaves do Sírio-Libanês. Sua esposa, Ayla Alencar, foi trazida há várias horas. Ela está em estado crítico. Acreditamos que foi uma tentativa de suicídio. Nós também... ela sofreu um aborto espontâneo."

Uma longa pausa do outro lado. Eu me esforcei para ouvir, meu coração martelando contra minhas costelas.

"Uma tentativa de suicídio?" A voz de Heitor, distante e irritada, chiou pelo telefone segurado perto do meu ouvido pela enfermeira. "Honestamente, Dr. Chaves, Ayla é dramática demais para o próprio bem. Sempre buscando atenção. E um aborto espontâneo? Ela mal tinha barriga. Você tem certeza?"

Ao lado dele, ouvi a voz fraca e excessivamente doce de Cristal. "Ah, Heitor, querido, não seja tão duro com ela. Ela só precisa de você, sabe? Ela não é tão independente quanto eu."

Heitor riu, um som seco e desdenhoso. "Exatamente, Cristal. Algumas pessoas simplesmente prosperam sendo mimadas. Ayla precisa aprender a se virar sozinha. É precisamente por isso que venho incentivando sua 'independência radical'. Claramente, não está entrando na cabeça dela."

O rosto do Dr. Chaves se contraiu, um lampejo de indignação em seus olhos. Ele afastou o telefone um pouco, sua voz mal um sussurro para mim. "Tenho certeza absoluta, Sr. Bastos. Ela perdeu o bebê. E a vida dela ainda está em grande perigo."

"Olha, Doutor, estou em uma reunião muito importante agora", Heitor retrucou. "Não posso simplesmente largar tudo por mais um dos episódios melodramáticos da Ayla. Apenas diga a ela para ser independente. Lidar com isso. Ela é uma mulher adulta."

"Sr. Bastos", a enfermeira interveio, sua voz afiada de incredulidade. "Ela tentou se matar. Ela perdeu o filho. Isso não é um 'episódio melodramático'. Isso é um pedido de ajuda!"

"Um pedido de atenção, querida", Heitor corrigiu, sua voz pingando condescendência. "É isso que é. E eu não vou entrar nesse jogo. Diga a ela... diga a ela que se ela realmente quer ser independente, ela precisa provar. Ela precisa sobreviver sem mim. Se ela não consegue nem fazer isso, então não é digna de ser minha esposa. Diga a ela para mostrar alguma força. E, francamente, se ela está tão desesperada para deixar este mundo, talvez devesse ir em frente. Parar de perder o tempo de todo mundo."

A linha ficou muda. Ele desligou. Simples assim.

Dr. Chaves olhou para o telefone, depois para mim, sua expressão uma mistura de horror e pena. "Ayla, eu sinto muito."

Suas palavras cruéis ecoaram na minha cabeça, cravando-se em meus ossos. Parar de perder o tempo de todo mundo. Ir em frente. O quarto começou a girar mais rápido. O bipe das máquinas tornou-se um ritmo frenético e desvanecente. Minha respiração falhou. Era exatamente como ele queria. Eu estava perdendo tempo.

"Ela está tendo uma parada!" alguém gritou. Uma onda de escuridão me envolveu. Senti-me escorregando, puxada por uma corrente escura. Mas então, em algum lugar profundo, uma pequena faísca se acendeu. Uma faísca desafiadora. Eu não vou dar a ele essa satisfação. Eu não vou morrer por ele. Eu não vou deixá-lo vencer.

Agarrei-me a algo, qualquer coisa, forçando-me a lutar. Meus olhos se fecharam com força.

"Ela se foi", uma voz sussurrou.

Mas eu não tinha ido. Ainda não. Eu viveria. Eu viveria para fazê-lo se arrepender de cada palavra. Eu viveria para mostrar a ele como era a verdadeira independência. E não seria sem ele, seria apesar dele.

Senti um solavanco, um choque elétrico. Meu corpo arqueou. Ouvi gritos abafados. Mas eu já tinha ido, engolida pela escuridão, uma nova resolução se solidificando em meu coração silencioso.

Ponto de Vista de Ayla Alencar:

O mundo lentamente se tornou nítido. Ladrilhos brancos no teto. O silvo rítmico de um ventilador, depois o bipe suave e constante de um monitor cardíaco ao lado da minha cama. Meus olhos se abriram. Uma enfermeira, com o rosto gentil e cansado, estava inclinada sobre mim.

"Ayla? Consegue me ouvir?" ela perguntou gentilmente. Seu crachá dizia 'Sarah'.

Tentei falar, mas minha garganta estava áspera, minha boca seca. Consegui um aceno fraco.

"Ah, graças a Deus", ela suspirou, um sorriso genuíno se espalhando por seu rosto. "Você nos deu um belo susto. Bem-vinda de volta." Ela estendeu a mão, sua mão quente e firme enquanto apertava meu ombro. "Você é uma lutadora, Ayla. Uma verdadeira lutadora."

Seu toque, aquele calor humano simples e inesperado, enviou um tremor através de mim. Fazia tanto tempo que ninguém oferecia conforto sem esperar algo em troca. Se ao menos Heitor tivesse me abraçado assim, apenas uma vez, quando meus pais morreram. Se ao menos ele tivesse oferecido uma única palavra de preocupação genuína após o acidente de carro, ou o aborto. Eu teria acabado aqui? Talvez não. Mas o passado era uma paisagem amarga e imutável.

Sarah me ajudou a beber um pouco de água, seus movimentos gentis. Ela ajustou meu travesseiro. "Você passou por muita coisa, querida", disse ela, com a voz suave. "Mas você conseguiu. É isso que importa."

Fechei os olhos, deixando a força tranquila de sua presença me envolver. Pensei no dia do nosso casamento. Heitor, bonito e radiante, jurou me valorizar, me proteger. "Na saúde e na doença", ele prometeu, sua mão entrelaçada na minha. "Até que a morte nos separe." Esses votos pareciam uma zombaria cruel agora. Seu coração havia mudado. Ou talvez, nunca tivesse sido verdadeiramente meu.

Os dias se transformaram em uma semana nebulosa. Heitor nunca apareceu. Nenhuma ligação, nenhuma mensagem, nenhuma flor. Ele foi fiel à sua palavra. Ele me queria independente. Ele queria que eu lidasse com isso. E assim eu fiz. Lidei com a cama vazia, o quarto silencioso, a solidão roedora que ameaçava me consumir. O sono se tornou minha única fuga, um alívio temporário do peso esmagador da realidade.

Uma tarde, eu entrava e saía da consciência, ouvindo trechos de conversa do posto de enfermagem do lado de fora da minha porta.

"Você viu a esposa do Sr. Henderson?" uma voz jovem chilreou. "Ela não saiu do lado dele. Traz roupas limpas para ele, lê livros. Que sorte a dele."

Outra voz, mais velha, melancólica. "Sim, isso é amor de verdade. Meu marido costumava fazer isso por mim quando quebrei a perna. Sempre se certificava de que eu tinha tudo o que precisava."

Senti uma risada amarga subir em meu peito. Sorte. Elas falavam daquelas esposas, daqueles maridos, com tanta admiração, tanta inveja. Se elas soubessem. Se soubessem que a mulher deitada nesta cama, aquela que parecia qualquer outra paciente, era secretamente a herdeira de um império. Se soubessem que o homem que a abandonou era aclamado como um gênio autodidata, seu sucesso secretamente financiado por sua própria família. Elas ainda os invejariam? Ainda chamariam isso de amor?

Dra. Esteves, minha terapeuta, me visitava diariamente. Ela era uma tábua de salvação. "Ayla, precisamos abordar as questões subjacentes", disse ela, seu olhar inabalável. "A depressão, o trauma. Você suportou uma perda imensa. Tudo bem aceitar ajuda."

Antes, eu teria resistido. Teria colocado uma cara corajosa, tentando provar a Heitor, a todos, que eu era 'forte'. Mas agora, depois de ouvir as palavras de Heitor na emergência, depois de enfrentar a morte e escolher viver, algo dentro de mim havia mudado. O desejo de agradá-lo, de ganhar seu afeto, havia desaparecido.

"Ok", sussurrei, a única palavra uma rendição monumental e uma afirmação poderosa. "Estou pronta."

Engoli os antidepressivos, deixei a Dra. Esteves me guiar através de exercícios de respiração. Falei sobre meus pais, sobre o aborto, sobre a dor oca da rejeição de Heitor. A medicação lentamente levantou a névoa mais pesada da minha mente, não apagando a dor, mas tornando-a suportável. Deu-me um pequeno espaço para respirar, para pensar.

Lembrei-me de tentar engravidar, agarrando-me à esperança de que um filho consertaria o abismo que se abriu entre Heitor e eu. Como eu fui tola. O bebê não era uma ponte; era um espelho, refletindo o quão quebrado nosso casamento realmente estava. Sua perda, por mais agonizante que fosse, foi a prova final e inegável. Este casamento era uma tumba, e eu estava enterrada viva.

O pensamento não trouxe lágrimas, apenas uma resolução fria e silenciosa. Eu estava farta. Farta da pena, farta da dor, farta de Heitor. Era hora de cortar os laços. De me libertar. De me reivindicar.

Peguei o telefone do hospital, minha mão firme. Disquei o número do celular de Heitor, um número que eu sabia de cor, um número que eu liguei tantas vezes em desespero, apenas para ser recebida pela dispensa educada de Cristal. Meu dedo pairou sobre o botão de chamada. Chega. Isso não era um apelo. Era uma declaração.

Ele atendeu no segundo toque, surpreendentemente rápido.

"Ayla?" Sua voz era cautelosa, quase hesitante.

"Heitor", eu disse, minha voz monótona, desprovida de emoção. "Eu quero o divórcio."

Houve um silêncio, depois uma explosão de risadas abafadas e a risadinha aguda de Cristal ao fundo. Um tilintar alto de copos. O som de uma festa. Meu estômago se contraiu. Mesmo agora, mesmo depois de tudo, ele estava comemorando.

"Um divórcio?" ele finalmente disse, seu tom ainda tingido de aborrecimento. "Ayla, querida, você já se olhou? Você está em uma cama de hospital. Você acabou de tentar-"

"Estou me recuperando", eu o cortei, minha voz ganhando força. "E eu quero o divórcio. Já tive o suficiente."

Outra pausa. O barulho de fundo pareceu diminuir um pouco. "Isso é algum tipo de nova tática, Ayla? Para chamar minha atenção? Porque não está funcionando. Você sabe o quanto eu valorizo a independência."

"Eu sei exatamente o que você valoriza, Heitor", eu disse, uma frieza entrando na minha voz. "E não sou eu. Então, sim. Divórcio. Agora."

Ele soltou um suspiro, como se eu fosse um cliente particularmente difícil. "Tudo bem. Mas podemos discutir isso quando você não estiver... em um hospital? Este não é exatamente o momento ou o lugar para tais dramas."

"Não", eu disse, minha voz firme. "É o momento perfeito. Quero que você saiba, inequivocamente, que eu cansei."

"Querida, você está sendo ridícula", ele zombou, o aborrecimento retornando, misturado com uma condescendência familiar. "Você provavelmente ainda está sob o efeito desses sedativos pesados. Vamos conversar mais tarde, quando você estiver pensando com clareza."

"Estou pensando com perfeita clareza, Heitor", afirmei, meus olhos fixos na parede em branco. "E não quero conversar mais tarde. Quero que isso acabe."

"Ah, honestamente, Ayla", ele suspirou novamente, mas desta vez, havia um toque de outra coisa, uma nota de inquietação. "Você está apenas solitária. Talvez você queira que eu mande a Cristal com algumas flores? Ela é muito boa em animar as pessoas."

A sugestão foi uma nova facada. Cristal. Me animando. A mulher que ele mimou abertamente enquanto eu estava morrendo. A mulher que estava rindo no fundo da vida dele enquanto a minha estava em ruínas.

"Não, Heitor", eu disse, minha voz assustadoramente calma. "Eu não gostaria nada disso. Apenas me mande os papéis." Eu encerrei a chamada. Sem adeus. Sem palavras demoradas. Apenas um clique definitivo.

Deitei-me contra os travesseiros, uma estranha sensação de paz se instalando sobre mim. Estava feito. O primeiro passo. O passo mais difícil. Agora, a verdadeira luta começaria. E desta vez, eu não estaria lutando para salvar um casamento. Eu estaria lutando para salvar a mim mesma.

Ponto de Vista de Ayla Alencar:

Desliguei o telefone, o clique clínico ecoando no quarto estéril. Uma estranha mistura de libertação e profunda tristeza me invadiu. Eu tinha dito as palavras. Eu tinha exigido minha liberdade. E Heitor, alheio e egocêntrico como sempre, ainda estava em alguma festa, sua amante rindo ao fundo. Meu peito doía, mas não era o desespero de antes. Era uma dor fantasma, a memória de uma ferida que finalmente começava a se fechar.

Na manhã seguinte, o quarto do hospital parecia mais frio. A paz que eu senti após o telefonema era frágil. Ela se estilhaçou quando a porta rangeu ao abrir, revelando Cristal Barros. Ela estava lá, uma visão em um vestido esmeralda justo, segurando um buquê ridiculamente grande de lírios brancos e uma sacola de presente brilhantemente embrulhada. Seus olhos, geralmente tão calculistas, estavam arregalados e inocentes, contornados por uma leve vermelhidão que sugeria que ela estivera chorando. Uma performance, eu tinha certeza.

"Ayla, querida!" ela exclamou, sua voz um pouco alta demais, um pouco doce demais. Ela deslizou para dentro do quarto, enchendo-o com o cheiro enjoativo de lírios e seu perfume caro. "Heitor me contou o que aconteceu. Oh, coitadinha de você!"

Ela colocou os lírios na minha mesa de cabeceira, empurrando meu copo d'água. A sacola de presente - uma marca de grife da moda que eu reconheci como a preferida de Cristal - foi empurrada em minha direção. "Isso é de Heitor e de mim. Apenas uma coisinha para levantar seu ânimo."

Eu encarei a sacola. Era a mesma marca que eu costumava amar, a marca que Heitor havia comprado para mim em nossos aniversários. Agora, Cristal a estava apresentando. Um sutil jogo de poder. Eu quase podia ouvi-la sussurrando: *Ele compra isso para mim agora, não para você.*

"Obrigada", eu disse, minha voz monótona, recusando-me a entrar em sua farsa.

Cristal se empoleirou na beirada da cadeira de visitante, cruzando suas longas pernas. Notei um novo e brilhante pingente de diamante aninhado em seu decote. Era surpreendentemente semelhante a um design que eu admirei uma vez na vitrine de uma joalheria, um design que Heitor havia descartado como "chamativo demais" para mim.

Ela pegou meu olhar, um sorriso malicioso brincando em seus lábios. "Ah, isso?" ela disse, tocando o pingente levemente. "Heitor comprou para mim na semana passada. Um pequeno 'obrigado' por todo o meu trabalho duro. Ele disse que o lembrava de... bem, não importa." Ela fez uma pausa, deixando a implicação pairar no ar. "Ele é tão generoso, não é? Faz você se sentir tão especial."

Meu estômago revirou. Fechei os olhos, tentando bloqueá-la. Sua voz enjoativamente doce, o cheiro de seu perfume, a imagem daquele colar roubado. Era demais.

"Ayla, você não quer abrir seu presente?" ela insistiu, sua voz com um toque de falsa preocupação.

Mantive meus olhos fechados. "Estou cansada, Cristal. Por favor, apenas vá embora."

"Ah, mas eu vim de tão longe!" ela choramingou, uma pitada de aço sob a falsa impotência. "Heitor estava tão preocupado. Ele disse que você tem sido tão... difícil ultimamente. Nós dois estávamos muito preocupados com seu estado mental. Especialmente com... bem, você sabe."

Ela se inclinou conspiratoriamente, baixando a voz. "Heitor me disse que você usa anticoncepcional há anos. Ele sempre quis um bebê, sabe. Ele ficou tão chateado com isso. Disse que você o estava impedindo de ter uma família."

Meus olhos se abriram bruscamente. Como ela sabia disso? Era um assunto particular, uma discussão entre Heitor e eu, feita anos atrás, quando eu queria focar na minha carreira primeiro, e ele havia concordado. Agora ela estava usando isso como arma.

"Ele também disse", Cristal continuou, alheia à minha fúria crescente, "que você tem sido tão egoísta, sempre se colocando em primeiro lugar. E agora, essa... essa tragédia. Perder o bebê. É apenas... carma, não é? Por negar a ele um filho por tanto tempo."

Meu sangue gelou. Carma? Ela estava me culpando pelo aborto? Pelo luto?

"Espero", Cristal acrescentou, sua voz caindo para um sussurro venenoso, "que desta vez, você realmente perca tudo. Espero que você perca a cabeça. Espero que você perca a esperança. Espero que você perca a vida, assim como aquele pobre bebezinho que você nunca quis."

Minha mão se moveu antes que minha mente pudesse processar. Um tapa forte e ardido ecoou no quarto silencioso. A cabeça de Cristal virou para o lado, sua maquiagem perfeita borrada, uma marca vermelha florescendo em sua bochecha. Seus olhos, não mais inocentes, brilhavam com puro ódio.

Em um instante, seu comportamento mudou. Ela agarrou a bochecha, lágrimas brotando em seus olhos. "Oh! Como você pôde, Ayla?" ela choramingou, sua voz quebrando. "Eu estava apenas tentando ser gentil! Heitor disse que você era volátil, mas eu nunca acreditei nele!"

Ela se levantou, tropeçando levemente, seus olhos arregalados de terror fingido. "Ele te ama, sabe", disse ela, sua voz subindo para um tom frenético. "Ele está apenas tentando te fazer forte! Ele quer que você seja independente! Ele carrega tanto estresse, administrando sua empresa, e você só aumenta! Você deveria ser grata por ele ainda se importar com você!"

"Saia", rosnei, minha voz rouca, crua de raiva. "Saia, sua vadia manipuladora!"

Cristal recuou, seu lábio inferior tremendo. Ela se afastou, então, em um floreio súbito e dramático, tropeçou na perna da cadeira. Com um suspiro, ela caiu no chão, aterrissando com um baque suave. Seu vestido cuidadosamente arrumado torceu ao seu redor.

Assim que ela atingiu o chão, a porta do meu quarto se abriu com um estrondo. Heitor estava parado na soleira, seu rosto uma máscara de fúria.

"Que diabos está acontecendo aqui?!" ele rugiu, seus olhos caindo instantaneamente em Cristal, amassada no chão, e em mim, minha mão ainda latejando do tapa. Ele passou correndo por mim, ignorando-me completamente, caindo de joelhos ao lado de Cristal.

"Cristal! Querida, você está bem?" ele murmurou, sua voz cheia de preocupação genuína, de medo. Ele tocou suavemente sua bochecha, depois seu braço, suas mãos passando por ela, verificando se havia ferimentos. Ele a puxou para seu abraço, aninhando a cabeça dela contra seu peito.

Seu olhar varreu sobre mim, frio e acusador. Não havia preocupação em seus olhos. Apenas nojo.