Quando a Febre Arde, e o Amor Esfria

No nosso terceiro aniversário de casamento, a Lia, a nossa filha de dois anos, estava com febre alta e o meu marido, Pedro, desapareceu.

Tentei ligar-lhe dezenas de vezes, mas o telemóvel estava sempre desligado.

Passei a noite no hospital, desamparada, enquanto a minha filha ardia em febre, chamando pelo pai.

Quando finalmente consegui falar com a minha sogra, ela não se preocupou com a neta.

Em vez disso, zombou: "Ele é um homem adulto, não uma criança. Provavelmente só está farto de ti e foi espairecer.

Além disso, a Sofia não está a sentir-se bem, está no hospital. Ele provavelmente está a cuidar dela."

Sofia. A ex-namorada do Pedro.

O meu coração afundou-se.

A minha sogra, com uma frieza atroz, confirmou: "A Sofia tem cancro do pulmão, em estado avançado. Ele quer passar os últimos momentos dela ao seu lado."

E avisou-me para não ser egoísta e deixá-lo ir.

Egoísta? Eu seria egoísta por querer o meu marido, o pai da minha filha doente, ao meu lado?

Enquanto a Lia lutava pela vida, Pedro estava ao lado da sua ex-namorada, descascando maçãs, ignorando as minhas chamadas e a nossa filha.

Ele mentiu, gastou o dinheiro da nossa família nas despesas dela e a minha sogra ameaçou tirar-me a custódia da criança se eu não aceitasse este triângulo doentio.

Pode uma mulher ignorar tudo isto e "partilhar" o marido? Ou lutar contra uma "doente terminal" e ser vista como a vilã?

Eu sabia que a sociedade me julgaria, mas quando a minha filha se magoou e ele, novamente, desligou o telemóvel... Eu cheguei ao meu limite.

Chega de mentiras, de traições e daquele amor moribundo.

Desta vez, não serei eu a implorar. Eu serei eu a lutar pela minha filha, pela minha sanidade e pela minha liberdade.

No dia do meu aniversário de casamento de três anos, o meu marido, Pedro, desapareceu.

Liguei-lhe dezenas de vezes, mas o telemóvel dele estava sempre desligado.

A nossa filha de dois anos, a Lia, estava com febre alta, nos meus braços, a chorar sem parar.

Eu estava desesperada.

O hospital estava caótico e barulhento, cheio do cheiro a desinfetante.

Finalmente, às três da manhã, a febre da Lia baixou. Exausta, adormeci na cadeira ao lado da cama dela.

No dia seguinte, o Pedro ainda não tinha aparecido. O telemóvel dele continuava desligado.

Comecei a sentir um pânico que me sufocava.

Pensei em todas as possibilidades. Um acidente de carro? Um assalto?

Liguei para a polícia, mas disseram-me que só podia ser considerado desaparecido após 24 horas.

Liguei para a minha sogra, a mãe do Pedro.

Assim que a chamada foi atendida, a voz dela soou fria e distante.

"Se não há nada de importante, não me ligues. Estou ocupada."

"Mãe, o Pedro desapareceu! Não consigo encontrá-lo desde ontem!"

A minha voz tremia.

"Desapareceu?", ela riu-se com desdém. "Ele é um homem adulto, não uma criança. Provavelmente só está farto de ti e foi espairecer."

Fiquei sem palavras.

"Além disso, a Sofia não está a sentir-se bem, está no hospital. Ele provavelmente está a cuidar dela. Não o incomodes com os teus disparates."

Sofia.

A ex-namorada do Pedro.

O meu coração afundou-se.

"Ele está com ela?", perguntei, a minha voz mal audível.

"E se estiver? A Sofia é frágil e está doente. Precisa de alguém para cuidar dela. Tu és tão forte, consegues tratar de ti e da criança, não consegues?"

Com isso, ela desligou.

Olhei para o ecrã escuro do telemóvel, sentindo um frio que me percorria os ossos.

Lia, no seu sono, murmurou "Papá... Papá...".

As lágrimas que eu tinha segurado finalmente rolaram pelo meu rosto.

Eu e o Pedro estávamos casados há três anos. Ele sempre tinha sido um marido atencioso e um pai amoroso. Eu nunca pensei que ele me abandonaria, a mim e à nossa filha doente, para ir cuidar da sua ex-namorada.

A mulher que, segundo ele, era apenas "uma amiga que precisa de ajuda".

Conduzi até ao hospital que a minha sogra mencionou.

O meu coração batia descontroladamente no meu peito.

Uma parte de mim queria acreditar que era tudo um mal-entendido.

A outra parte sabia, com uma certeza terrível, o que eu ia encontrar.

Encontrei o quarto da Sofia facilmente. A porta estava entreaberta.

Lá dentro, o Pedro estava sentado ao lado da cama, a descascar uma maçã com cuidado.

A luz do sol da manhã entrava pela janela, iluminando o seu perfil. Ele parecia cansado, mas os seus movimentos eram gentis.

A Sofia, deitada na cama, olhava para ele com uma expressão de adoração.

"Pedro, obrigada por ficares comigo a noite toda. Eu estava com tanto medo."

A voz dela era fraca e lamentosa.

"Não te preocupes. Eu estou aqui," respondeu o Pedro, sem levantar a cabeça.

Ele cortou um pequeno pedaço da maçã e levou-o à boca dela com o garfo.

A cena era tão íntima, tão doméstica.

Como se eles fossem o verdadeiro casal.

E eu era a intrusa.

A minha filha esteve com febre a noite toda, a chamar pelo pai. E ele estava aqui, a cuidar de outra mulher.

A raiva subiu pela minha garganta, a queimar.

Empurrei a porta com força. O som fez com que ambos se virassem para mim, surpreendidos.

O Pedro levantou-se de repente, a faca e a maçã caíram no chão com um baque.

"Ana? O que estás a fazer aqui?"

O seu rosto estava pálido.

"Eu é que te pergunto," disse eu, a minha voz a tremer de fúria. "A tua filha esteve no hospital a noite toda. Eu liguei-te cem vezes. E tu estavas aqui?"

A Sofia começou a tossir, o rosto a contorcer-se de dor.

"Pedro... o meu peito dói..."

O Pedro virou-se imediatamente para ela, a preocupação a tomar conta do seu rosto. "Sofia, estás bem? Vou chamar a enfermeira."

Ele ignorou-me completamente.

Como se eu não existisse.

"Pedro!" gritei, a minha voz a quebrar-se.

Ele finalmente olhou para mim, a sua expressão irritada.

"Podes parar de fazer uma cena? Não vês que a Sofia está doente? A Lia já está bem, não está? Tu és a mãe dela, podes cuidar dela. A Sofia está sozinha, não tem ninguém."

As suas palavras atingiram-me como um soco no estômago.

"Ela não tem ninguém? E eu? E a tua filha? Somos o quê para ti?"

"Ana, não sejas irracional," disse ele, a sua voz a baixar, como se estivesse a falar com uma criança birrenta. "Falamos disto em casa. Agora vai."

Ele virou-me as costas e voltou para o lado da Sofia.

Fiquei ali, paralisada, a vê-lo a confortá-la.

O mundo à minha volta parecia estar a desmoronar-se.

O homem que eu amava, o pai da minha filha, tinha escolhido outra pessoa.

E ele nem sequer sentia remorsos.

Virei-me e saí. Sem olhar para trás.