Quarto Errado: Dormindo com o Tio do Meu Noivo

A pesada porta de mogno da suíte presidencial do Plaza Hotel estava diante de Isidora.

Ela segurava o cartão-chave universal com tanta força que as bordas afiadas de plástico cravaram em sua palma. A dor a trazia de volta à realidade.

Ela passou o cartão. A luz verde piscou, seguida por um clique suave.

Isidora empurrou a porta. O ar de dentro a atingiu como um golpe físico, denso com o cheiro de champanhe caro e luxúria barata.

Ela pisou no tapete persa. Seus olhos imediatamente se fixaram em um paletó de terno Armani feito sob medida, jogado no chão. Pertencia a Kevin.

Um sutiã de renda preta pendia da borda do lustre de cristal no corredor. Era de Chantelle, sua antiga boa amiga.

O estômago de Isidora se contraiu violentamente, o ácido queimando o fundo de sua garganta. Este era o homem com quem ela deveria se casar em poucos meses.

Da porta entreaberta do quarto, os sons inconfundíveis de pele molhada batendo contra pele e gemidos altos e desinibidos ecoavam pela suíte silenciosa.

Ela não chorou. Em vez disso, uma calma gélida percorreu suas veias.

Isidora tirou o celular do bolso. Ela abriu a câmera, mudou para o modo de vídeo e certificou-se de que o flash estava desligado.

Ela caminhou em direção ao quarto e chutou a porta, abrindo-a completamente com o calcanhar.

A tela de seu celular iluminou os membros emaranhados na cama king-size. Kevin estava por cima, com o rosto enterrado no pescoço da modelo loira.

A luz repentina fez Kevin congelar. Ele virou a cabeça bruscamente, seus olhos arregalados em puro pânico.

"Que porra é essa!" Kevin berrou, pegando um travesseiro e atirando-o na direção da porta. "Sua esquisita, aberração feia! Saia daqui!"

Isidora não se encolheu. Ela simplesmente inclinou a cabeça, deixando o travesseiro atingir o batente da porta.

Seu polegar pressionou o botão vermelho de parar. O vídeo foi salvo.

Ela olhou para o rosto pálido e suado de Kevin. Não havia ciúme em seu peito, apenas a satisfação fria de um caçador abatendo sua presa.

Chantelle soltou um grito agudo, puxando os lençóis de seda para cobrir o peito.

Isidora virou as costas para eles. Ela saiu da suíte, seus saltos batendo contra o piso de madeira em um ritmo constante e implacável.

Quando chegou ao elevador, sentiu como se seus pulmões estivessem entrando em colapso. Ela bateu a mão com força no botão para o bar da cobertura.

Ela precisava de álcool. Precisava que ele queimasse a sujeira que acabara de testemunhar.

As portas do elevador se abriram diretamente para a iluminação ambiente, roxa e fraca, do bar da cobertura. O baixo pesado de uma banda de jazz vibrava contra sua caixa torácica, mas não conseguia abafar a agitação em seu estômago. Ela conteve a náusea, seu rosto ainda uma máscara de base grossa e irregular e sardas falsas, seus olhos escondidos atrás de óculos horríveis de armação preta e grossa. Ela era uma piada ambulante, e esta noite, ela se entregaria a isso.

Ela caminhou para o canto mais isolado do bar, ignorando os olhares de soslaio que sua aparência estranha atraía.

"Um dry martini. Capriche no mais forte," Isidora disse ao bartender.

Quando o copo chegou, ela não o saboreou. Ela jogou a cabeça para trás e engoliu o líquido ardente de uma só vez.

O álcool atingiu sua corrente sanguínea como um fósforo jogado na gasolina. Sua cabeça girou.

De repente, o banco ao lado dela foi puxado para trás. Uma sombra alta e larga se sentou.

Antes mesmo de olhar para ele, um aroma invadiu seus pulmões. Cedro fresco misturado com um feromônio masculino sombrio e perigoso. Ele sobrepujou completamente a colônia barata dos homens ao redor.

"Uísque. Puro," o homem pediu.

Sua voz era um ronco baixo e rouco. Parecia exausta, como a de um homem que não dormia há uma semana.

Isidora virou a cabeça. A iluminação era péssima, mas ela conseguiu distinguir uma mandíbula afiada como navalha e uma camisa social preta com os dois primeiros botões abertos.

Cedrick segurou seu copo, os nós dos dedos brancos. Sua insônia crônica vinha destruindo seus nervos há dias.

Mas então, um aroma flutuou pelo espaço entre eles.

Era fraco. Íris. Uma mistura de íris muito específica e personalizada que atingiu seu cérebro como uma dose pesada de tranquilizantes. O zumbido constante em seu crânio se aquietou instantaneamente.

Cedrick virou a cabeça bruscamente na direção da mulher sentada ao seu lado.

Seus olhos escuros e insondáveis se fixaram nela. Ele viu os óculos horríveis de armação grossa, a base empastada e irregular e o coque severo e bem puxado. A aparência da mulher era uma contradição gritante com a fragrância etérea e calmante que ela usava. Mas naquele momento, enquanto a pressão esmagadora em seu crânio finalmente diminuía, ele descobriu que não se importava. Ele não se importava nem um pouco. Tudo o que importava era a fonte daquele aroma.

Isidora sentiu o calor do olhar dele. Era predatório. Fez os pelos de seus braços se arrepiarem. Também era profundamente confuso. Ninguém jamais a olhara daquela maneira enquanto ela usava seu disfarce.

Ela tentou se levantar e ir embora, mas o martini a traiu. Seus joelhos cederam.

Ela caiu de lado.

Um antebraço grosso e musculoso a segurou pela cintura. A mão de Cedrick estava quente como brasa, o calor queimando através da seda fina de seu vestido.

O desejo de destruir Kevin, combinado com o álcool pesado em seu cérebro, atingiu o ponto de ebulição.

Isidora olhou para o estranho. Ela não se afastou. Em vez disso, ela estendeu os braços e os envolveu em volta dos ombros largos dele.

O sol da manhã cortava a fresta nas cortinas pesadas, atingindo Isidora diretamente nos olhos.

Ela ofegou, seus olhos se abrindo de repente. Cada músculo de seu corpo doía com uma dor profunda e latejante.

Ela virou a cabeça. Costas enormes e com cicatrizes estavam viradas para ela do outro lado da cama king-size.

As memórias da noite anterior colidiram em seu crânio como um trem de carga. As mãos ásperas, as mordidas, a perda absoluta de controle.

O pânico tomou sua garganta. Ela não conseguia respirar.

Isidora jogou o edredom de seu corpo nu. Ela se arrastou pelo carpete, pegando suas roupas espalhadas e vestindo-as com as mãos trêmulas.

Ela precisava ir embora. Precisava garantir que isso nunca mais acontecesse.

Ela vasculhou a bolsa e tirou dez notas novas de cem dólares.

Ela pegou uma caneta do hotel e rabiscou em um bloco de notas: Taxa de serviço padrão. Estamos quites. Ela encarou as letras duras por uma fração de segundo, sua expressão endurecendo em um desapego absoluto e frio. Não havia espaço para sentimentos persistentes ou arrependimento na vida que ela era forçada a levar.

Ela bateu o dinheiro e o bilhete na mesa de cabeceira, bem ao lado do relógio pesado e de aparência cara dele e de seu próprio par de óculos feios de armação grossa.

Isidora não olhou para trás. Ela abriu a porta da suíte com um puxão e correu pelo corredor como uma fugitiva.

Isidora estava sentada no banco de trás da Lincoln Navigator estacionada em frente ao hotel The Pierre.

Ela se olhava no espelho do quebra-sol. Seus dedos estavam dormentes enquanto aplicava a terceira camada de base escura e empastada em suas bochechas.

Ela colou as sardas falsas de volta no nariz. Enfiou os óculos pesados de armação preta no rosto.

A mulher de tirar o fôlego do quarto de hotel havia desaparecido. A herdeira Wyatt, feia e patética, estava de volta.

Ela puxou para cima a gola de seu vestido de estilo vitoriano. O tecido arranhava sua pele, mas era necessário para esconder os chupões escuros e violentos que o estranho havia feito em seu pescoço na noite anterior.

Isidora abriu a porta do carro e pisou no tapete vermelho.

Flashes de câmeras explodiram em seu rosto. Pelo canto do olho, ela viu um grupo de socialites apontando para ela.

"Olha para ela", uma delas sussurrou alto. "Ela parece uma freira mofada. Como o Kevin Garrison vai se casar com *isso*?"

Isidora manteve a cabeça baixa. Deixou que os insultos ricocheteassem em sua armadura. Ela entrou no grande salão de baile, com os olhos fixos no chão de mármore.

Seu pai, Arsenio Wyatt, marchou até ela. Ele não disse olá. Agarrou seu braço, os dedos cravando em sua carne.

"Mantenha a boca fechada esta noite", Arsenio sibilou em seu ouvido. "Se você arruinar esta fusão de fundos fiduciários com os Garrisons, eu farei você se arrepender de ter nascido."

Isidora assentiu lentamente, soltando o braço.

Ela varreu o salão com o olhar, procurando por Kevin. Precisava saber se ele teria a coragem de trazer Chantelle para o jantar oficial de noivado deles.

De repente, a conversa alta no salão de baile cessou. A orquestra ao vivo parou de tocar no meio de uma nota.

Hyman Garrison, o pai de Kevin e atual presidente, estava praticamente correndo em direção à entrada principal. O suor escorria por sua testa.

Passos pesados e deliberados ecoaram pelo chão de mármore. Cada passo soava como um martelo de juiz batendo na madeira.

A multidão de elites de Wall Street se abriu como o Mar Vermelho. Eles se espremeram contra as mesas, apavorados com a ideia de bloquear o caminho.

Hyman pegou o microfone, suas mãos tremendo visivelmente.

"Senhoras e senhores", Hyman gaguejou. "Por favor, deem as boas-vindas ao verdadeiro chefe da família Garrison, retornando de Los Angeles... Sr. Cedrick Garrison."

O nome enviou uma onda de choque física pela sala. As pessoas ofegaram. Cedrick era o bilionário exilado, o predador implacável de hedge funds que devorava empresas no café da manhã.

Isidora levantou lentamente a cabeça. Empurrou seus óculos feios para cima na ponte do nariz e olhou em direção à entrada.

No momento em que seus olhos pousaram no homem cercado por guarda-costas, o sangue sumiu de seu rosto.

Seu coração martelou contra suas costelas com tanta força que ela pensou que iriam quebrar.

O maxilar afiado como navalha. Os olhos frios e mortos. A aura de poder aterrorizante e sufocante.

Era ele. O homem do quarto de hotel. O homem para quem ela havia deixado mil dólares na mesa de cabeceira.

Isidora não conseguia respirar. Seus pulmões se recusavam a expandir. Ela deu um passo frenético para trás, tentando se esconder atrás de um arranjo de flores alto.

Seu salto prendeu na barra do vestido de seda de uma socialite.

"Cuidado, sua esquisita!", a mulher gritou, empurrando Isidora com força no peito.

Isidora tropeçou para trás. Seu quadril bateu na quina da mesa da torre de champanhe.

Várias taças de cristal viraram, estilhaçando-se contra o chão de mármore. O som agudo ecoou como um tiro no salão de baile em silêncio mortal.

Cedrick parou de andar.

Sua cabeça virou bruscamente em direção ao canto. Seu olhar frio e predatório se fixou na fonte do barulho.

Isidora imediatamente baixou o queixo até o peito. Deixou seu cabelo bagunçado cair para a frente, rezando para que os óculos grossos e a maquiagem feia funcionassem.

Os olhos de Cedrick percorreram sua roupa desastrosa. Um lampejo de profundo nojo cruzou seu rosto. Ele começou a virar a cabeça.

Mas então, uma corrente de ar vinda das portas abertas do salão de baile varreu a sala.

Carregava um aroma.

As narinas de Cedrick se dilataram. Seu corpo inteiro enrijeceu.

Era um leve traço de íris. Um aroma que, inexplicavelmente, suavizou as arestas de sua insônia crônica por um segundo fugaz. Era uma anomalia que irritava seus instintos hipervigilantes. Por que essa criatura patética e pesadamente maquiada carregaria um aroma que exigia sua atenção?

Cedrick não caminhou em direção à mesa principal. Ele girou nos calcanhares e andou direto para o canto escuro.

A multidão prendeu a respiração. Os dedos de Isidora se cravaram no tecido de sua saia. Suas palmas estavam suando.

Cedrick parou a menos de meio metro dela. Sua estrutura maciça bloqueava a luz.

Hyman correu até lá, rindo nervosamente. "Cedrick, por favor, desculpe a bagunça. Esta é a noiva de Kevin, Isidora Wyatt."

Os olhos de Cedrick escureceram com a palavra "noiva".

Ele olhou para ela, de cima a baixo. Seu olhar se arrastou lentamente das sardas falsas até a gola alta de seu vestido.

Bem na borda da gola, as camadas espessas de corretivo estavam aplicadas de forma irregular, uma tentativa desesperada de esconder sua própria palidez natural.

Cedrick soltou uma risada baixa e sombria que fez os pelos da nuca de Isidora se arrepiarem.

Ele se inclinou, seus lábios a centímetros do ouvido dela.

"Senhorita Wyatt", Cedrick sussurrou, sua voz carregada de intenção letal. "O perfume que você escolheu tem um cheiro tão bom quanto o da mulher no quarto de hotel ontem à noite."

As unhas de Isidora cravaram com tanta força em suas palmas que a pele quase se rompeu. A dor física era a única coisa que a impedia de desmoronar sob a presença sufocante de Cedrick.

A respiração de Isidora falhou por uma fração de segundo, mas ela instantaneamente forçou seu coração acelerado a se acalmar. Ela encarou o olhar sufocante dele, seus olhos completamente desprovidos do terror que ele esperava.

"É uma marca barata e comum, Sr. Garrison", respondeu Isidora, sua voz estranhamente calma e tingida com um desafio sutil. "Peço desculpas se ofende seus sentidos refinados."

Cedrick olhou de cima para o rosto medonho e empastado de maquiagem dela. Seus olhos escuros se estreitaram, dissecando sua mentira. O aroma não era apenas familiar; estava gravado a fogo em sua memória de uma única noite caótica. O mesmo perfume que havia se impregnado na pele da mulher em seu quarto de hotel. E agora, esta criatura, a noiva de seu sobrinho, o estava usando. Ele abriu a boca para despedaçá-la.

Antes que ele pudesse falar, as portas laterais do salão de festas se abriram com um estrondo.

Kevin entrou marchando. Seu rosto estava vermelho de raiva. Ele tinha acabado de receber uma mensagem de que Chantelle estava fazendo um escândalo do lado de fora do lobby do hotel.

Kevin ignorou Isidora completamente. Ele foi direto até seu pai, Hyman.

"Pai, recebi um e-mail urgente do escritório de London. Preciso sair por vinte minutos", mentiu Kevin descaradamente.

Cedrick virou a cabeça lentamente. Ele olhou para o sobrinho como se estivesse olhando para uma barata.

"Que e-mail é mais importante que a sua própria festa de noivado?", a voz de Cedrick cortou a sala como uma lâmina. "Ou será que a gata de rua que você mantém por fora está miando alto demais lá fora?"

O rosto de Kevin perdeu a cor. Ele abriu a boca, mas nenhuma palavra saiu. Ele não se atrevia a responder ao homem que controlava o dinheiro da família.

Em vez disso, Kevin lançou um olhar feroz e odioso para Isidora, culpando-a silenciosamente por sua humilhação.

Enquanto a atenção da multidão se voltava para a tensão entre o tio e o sobrinho, Isidora deu um passo para trás.

Ela precisava sair do campo de visão de Cedrick. Agora.

Ela se virou e andou rapidamente pelo corredor lateral. Empurrou as pesadas portas de nogueira no final do corredor e entrou no vestiário VIP.

O cômodo era um breu total, com um cheiro forte de naftalina e lã cara e úmida.

Isidora encostou as costas na porta, pressionando a mão contra o peito. Seu coração batia tão rápido que doía.

Antes que ela pudesse sequer respirar fundo, a maçaneta de latão atrás dela girou.

Uma força massiva empurrou a porta, jogando Isidora para frente.

Cedrick entrou no quarto escuro. Ele estendeu a mão para trás e empurrou a trava. O metal clicou com uma finalidade aterrorizante.

Isidora recuou desajeitadamente, mas suas costas bateram na parede de casacos de inverno pesados.

Cedrick não hesitou. Ele invadiu o espaço dela, suas mãos grandes agarrando ambos os pulsos dela e prendendo-os contra a parede acima de sua cabeça.

Ele pressionou seu corpo contra o dela. Seu joelho forçou passagem entre as coxas dela, aprisionando-a completamente.

Isidora ofegou, seu peito arfando contra o peito duro dele.

Cedrick abaixou a cabeça. Seu nariz roçou a pele do pescoço dela. Ele inalou profundamente, como um predador sentindo o cheiro de sangue.

"Uma marca barata e comum?", a voz de Cedrick era um rosnado rouco e vibrante contra a clavícula dela. "Você usou exatamente este perfume no meu quarto de hotel. Você me toma por um idiota do caralho, Srta. Wyatt?"

O corpo de Isidora enrijeceu. Ela virou o rosto. "Por favor, mostre um pouco de respeito. Eu sou a noiva do Kevin!"

A palavra desencadeou algo violento dentro dele.

"Noiva?", Cedrick zombou, sua voz escorrendo desprezo. Seu polegar áspero pressionou com força a linha da mandíbula dela, agarrando seu queixo com uma força brutal. "Dormir comigo fazia parte do plano? Você achou que uma noite na minha cama era sua audição e, quando não recebeu um retorno, se contentou com meu sobrinho idiota?"

Isidora inspirou bruscamente. Ela empurrou as mãos contra o peito dele, tentando afastá-lo. "Isso não é da sua conta!"

A mão de Cedrick disparou para cima, seus dedos apertando o agarre. Ele a forçou a olhá-lo.

"Você fede a segundas intenções", disse Cedrick, seus olhos queimando com uma fúria sombria e calculista. "Você se faz de ratinha assustada, mas rastejou para a minha cama sem ser convidada. Agora está prestes a se casar com um membro da minha família. Não se atreva a me dizer que isso é uma coincidência."

Ele tinha certeza disso. Esta mulher medonha o havia seduzido, o feito de bobo, e agora estava usando este noivado patético para abrir caminho com as unhas até a fortuna dos Garrison. Ele acreditava que sua maquiagem feia e roupas sem graça eram seu verdadeiro eu, o mesmo eu que ele inexplicavelmente levara para sua cama. A memória era uma marca de vergonha em seu orgulho.

Isidora soltou uma risada fria e zombeteira. O medo desapareceu, substituído por puro desafio.

"Você superestima o fascínio da sua família, Sr. Garrison", sussurrou Isidora, seus olhos fixos nos dele sem um pingo de medo. "Estou apenas sobrevivendo a um acordo de negócios. Se eu tivesse algum poder real neste jogo, não estaria em um armário escuro sendo ameaçada por um tirano."

As pupilas de Cedrick dilataram. O insulto atingiu seu ego como uma marretada.

Um calor sombrio e perigoso irradiava de seu corpo. Ele abaixou a cabeça, sua boca despencando em direção à dela. Ele precisava puni-la pelo insulto, pela enganação. Ele precisava sentir o gosto da mentira em seus lábios e lembrá-la - e a si mesmo - da noite que ela tão claramente havia esquecido, uma noite que ele agora via como o primeiro movimento em seu jogo nojento e calculado.

No momento em que seus lábios roçaram os dela, passos pesados soaram pelo corredor do lado de fora.

"Isidora! Onde diabos você está se escondendo, sua vadia feia?!", a voz de Kevin gritou através da madeira.

A maçaneta da porta chacoalhou violentamente.

Isidora parou de respirar. Seus olhos se arregalaram em terror absoluto. Ela pressionou as mãos espalmadas contra o peito de Cedrick, implorando silenciosamente para que ele parasse.

Cedrick fez uma pausa. Ele olhou para a maçaneta chacoalhando e, em seguida, para os lábios trêmulos de Isidora.

Um sorriso cruel e perverso se espalhou por seu rosto. Em vez de recuar, Cedrick pressionou os quadris com mais força contra os dela.