Sua Obsessão, a Segunda Vida Dela

Meu noivo, Ricardo, era meu amor de infância. Mas uma lesão cerebral traumática, resultado de um acidente de carro, o transformou em um monstro violento. Eu fiquei, determinada a esperar que o homem que eu amava voltasse para mim.

Então, sua nova terapeuta, a Dra. Cristina Ferraz, apareceu. Ela deveria ajudá-lo a se curar, mas, em vez disso, começou a manipulá-lo, virando-o contra mim.

Em um leilão de caridade, um homem avançou contra eles com uma faca. Eu gritei um aviso. Mas Ricardo não me protegeu. Ele me puxou para a frente dele e de Cristina, usando meu corpo como um escudo humano.

A lâmina perfurou minha lateral. Na minha vida anterior, aquilo foi apenas o começo. Por Cristina, ele deixou que seus homens me jogassem escada abaixo. Por Cristina, ele assistiu enquanto ela profanava as cinzas da minha mãe.

E no final, os dois me assassinaram em um acidente de carro forjado, me deixando para morrer em um amontoado de metal retorcido.

Mas eu acordei. Não morta, mas na minha cama.

Exatamente um ano antes de me matarem. Desta vez, as coisas seriam diferentes. Eu tinha um plano.

Capítulo 1

Acordei com a dor fantasma de um acidente de carro. A memória era nítida, um flash brutal de metal retorcido e o rosto de Ricardo, frio e indiferente, enquanto sua nova amante, Cristina, pisava fundo no acelerador. Eles me deixaram para morrer.

Mas eu não estava morta. Estava na minha cama, na mansão de Ricardo. O sol da manhã entrava pela janela. Era um dia que eu lembrava da minha vida passada. Um dia, um ano antes do meu assassinato.

Eu havia recebido uma segunda chance.

Joguei os cobertores para o lado e me levantei, meu corpo ainda fraco por uma memória de abuso que ainda não tinha acontecido nesta linha do tempo. A determinação foi instantânea, sólida como uma rocha no meu peito. Eu não deixaria acontecer de novo.

Saí do quarto e desci a grande escadaria. Meu pai, Alberto Azevedo, estava na sala de estar, lendo o jornal. Ele ergueu os olhos e sorriu quando me viu.

- Bom dia, querida. Ricardo ainda está dormindo?

Não respondi à sua pergunta. Fui direto até ele, com as mãos cerradas ao lado do corpo.

- Pai, eu quero cancelar o noivado.

O sorriso dele desapareceu. Ele baixou o jornal, a testa franzida em confusão. Ele me olhou, me olhou de verdade, e sua expressão se suavizou com preocupação.

- Helena, o que aconteceu? Você e o Ricardo brigaram de novo?

Ele achava que era apenas mais uma briga. Ele não sabia nem da metade. Não sabia das noites em que Ricardo, em um acesso de fúria cega, atirava coisas, sua voz um rugido que ecoava na minha cabeça por dias. Ele não sabia dos hematomas que eu escondia com maquiagem.

Um tremor percorreu meu corpo. Apertei as mãos com mais força, minhas unhas cravando nas palmas. A dor física era uma distração bem-vinda da tempestade de memórias.

- Eu não aguento mais, pai. Simplesmente não aguento.

Minha voz era um sussurro rouco. Era uma resposta vaga, mas era tudo que eu podia dar a ele sem parecer louca.

Ele não insistiu, apenas me observou com olhos preocupados. Ele sabia. Devia saber de alguma coisa.

As memórias me inundaram, indesejadas e nítidas.

Eu me lembrava de Ricardo antes do acidente. Éramos amores de infância. Ele era o CEO brilhante e confiante, e eu era sua noiva orgulhosa. Nossa vida era um conto de fadas. Ele era gentil, carinhoso. Me trazia flores sem motivo e me abraçava como se eu fosse a coisa mais preciosa do mundo.

Então veio o acidente. Um motorista bêbado bateu na lateral do carro dele. Ele sobreviveu, mas um traumatismo craniano mudou tudo.

Ele voltou do hospital um homem diferente. O Ricardo gentil se foi, substituído por um monstro atormentado por um grave Transtorno de Estresse Pós-Traumático e Transtorno Explosivo Intermitente.

Seus ataques de raiva eram aterrorizantes. A menor coisa podia desencadeá-los. Um livro fora do lugar, uma refeição que não estava do seu agrado, uma pergunta que ele não queria responder.

Uma noite, ele quebrou meu braço. Tinha atirado uma pesada estátua de vidro, mirando na parede, mas eu me movi na direção errada.

Quando a raiva passou, ele ficou arrasado. Viu meu braço, o ângulo antinatural, e desabou no chão. Ele soluçava, batendo a própria cabeça no chão de madeira até sangrar, implorando para que eu o perdoasse. Ele parecia tão quebrado, tão cheio de auto-aversão.

E como uma tola, eu me ajoelhei ao lado dele, minhas próprias lágrimas se misturando com seu sangue.

- Está tudo bem, Ricardo. Eu não vou te deixar. Eu nunca vou te deixar.

Eu disse isso repetidamente, um mantra que selou meu destino. Eu acreditava que a doença dele era o inimigo, não ele. Eu amava o homem que ele costumava ser e estava determinada a esperar que ele voltasse.

Então a família dele contratou a Dra. Cristina Ferraz. Ela era uma terapeuta brilhante, renomada por seu trabalho com pacientes com traumatismo craniano. Ela deveria ser nossa salvação.

No início, ela parecia profissional, atenciosa. Mas logo, as coisas começaram a mudar. Ricardo passou a depender completamente dela. A palavra dela era lei.

O foco dele mudou de mim para ela.

"A Cristina diz que eu preciso de silêncio absoluto."

"A Cristina diz que suas visitas estão me estressando."

Ele começou a cancelar nossos encontros para ter sessões extras com ela. Comprou presentes caros para ela, "pelo seu excelente cuidado", ele dizia. Ele a defendia quando eu questionava seus métodos, que pareciam projetados para me isolar.

O abuso se intensificou. Cristina o provocava sutilmente, depois se afastava e observava a explosão com um olhar clínico e distante. Eu me tornei seu saco de pancadas, literal e figurativamente.

A traição final na minha vida passada foi Cristina profanando as cinzas da minha falecida mãe. Em minha dor e fúria, eu a confrontei. Ricardo entrou, viu Cristina chorando com um arranhão no braço e me espancou até eu perder a consciência. A próxima coisa que soube foi que estava no carro deles, com Cristina ao volante, um sorriso vitorioso e cruel no rosto enquanto ela nos jogava contra uma barreira de concreto.

Agora, de pé na sala de estar, a memória era tão vívida que eu quase podia sentir o cheiro de gasolina.

- Ele nunca vai te deixar ir, Helena - disse meu pai, sua voz grave, me trazendo de volta ao presente. - Você sabe como ele é. Ele é possessivo. Ele vai enlouquecer.

- Eu sei - eu disse, minha voz firme agora. - O amor dele não é amor. É uma jaula.

E eu não tinha a menor intenção de ser um pássaro engaiolado de novo. Não nesta vida.

- Eu tenho um plano - disse ao meu pai. - Mas preciso de ajuda. Alguém que Ricardo tema. Alguém que ele não possa controlar.

Havia apenas uma pessoa que se encaixava nessa descrição. Heitor Braga.

Heitor era um bilionário recluso e enigmático. Seu poder rivalizava e, de muitas maneiras, superava a fortuna da família Bastos. Ele e Ricardo eram rivais ferozes nos negócios. Ricardo o odiava com paixão, vendo-o como uma ameaça constante.

- O Braga? - Meu pai parecia cético. - Ninguém nunca o vê. Por que um homem como ele nos ajudaria?

- Ele vai - eu disse com uma certeza que surpreendeu até a mim mesma.

Porque na minha vida passada, depois que eu morri, Heitor Braga destruiu Ricardo. Ele desenterrou cada crime, cada segredo sujo da corporação Bastos e os expôs para o mundo ver. Ele fez isso por mim.

E eu me lembrei de outra coisa. Um detalhe pequeno, quase esquecido. Alguns anos atrás, em um leilão de caridade, um homem pagou anonimamente uma quantia ridícula por uma simples pulseira que eu havia doado, uma peça que minha mãe me deixou. O dinheiro foi para um hospital infantil. Mais tarde, descobri que o comprador anônimo era Heitor. Ele mandou me devolver a pulseira com um simples bilhete: "Algumas coisas são preciosas demais para serem vendidas."

Ele me amou à distância, silenciosamente, por uma década. Eu estava apostando minha vida, e a do meu pai, que esse amor era real.

- Vou pedir a ele para nos ajudar a forjar nossas mortes - eu disse, as palavras soando estranhas e drásticas na minha língua. - É a única maneira de escapar de Ricardo para sempre. Vamos sair do país e começar de novo.

Meu pai me encarou, o rosto pálido. A extremidade do meu plano finalmente pareceu fazê-lo entender a profundidade do meu desespero.

Naquele momento, o som da porta da frente se abrindo ecoou pelo corredor.

- Helena, querida, cheguei.

Era a voz de Ricardo. E ele não estava sozinho. Eu podia ouvir os passos suaves de Cristina ao seu lado.

Rapidamente, alisei a expressão do meu rosto, empurrando o terror e o ódio para o fundo do meu ser. Eu tinha que interpretar meu papel, só por mais um tempo.

Ricardo entrou, um sorriso bonito no rosto que não alcançava seus olhos. Cristina estava ao seu lado, me olhando com uma falsa inclinação de cabeça, cheia de simpatia.

- Você parece pálida, Helena - disse Ricardo, a testa franzida em fingida preocupação. - Está se sentindo mal?

- Apenas uma dor de cabeça - menti suavemente.

Ele assentiu, aceitando a mentira sem questionar. Ele se virou para Cristina.

- Cristina teve uma sessão longa hoje. A garganta dela está um pouco dolorida. Você poderia fazer um chá de mel com limão para ela, Helena? Do jeito que você faz.

Era uma ordem disfarçada de pedido. Na minha vida passada, eu teria discutido. Teria apontado que tínhamos empregados para isso. Minha rebeldia teria me rendido um tapa mais tarde, em particular.

Lembrei-me da ardência de sua mão, da frieza em seus olhos.

Eu o odiava. Odiava a visão dele. E odiava a mulher ao seu lado, seus olhos brilhando com uma vitória possessiva que ela pensava que eu não podia ver.

Desta vez, eu apenas sorri. Um sorriso calmo e vazio.

- Claro, Ricardo.

Virei-me e caminhei em direção à cozinha, sentindo os olhos deles nas minhas costas. O olhar de Cristina era afiado, surpreso com minha fácil submissão.

Que ela ficasse surpresa. Isso era só o começo.

Na cozinha, executei os movimentos para fazer o chá. Minhas mãos estavam firmes enquanto eu cortava o limão e media o mel, mas meu coração batia um ritmo frenético contra minhas costelas.

Meu celular, guardado no bolso, vibrou silenciosamente. Olhei de volta para a sala de estar. Eles estavam conversando, suas vozes um murmúrio baixo. Tirei o celular e vi a mensagem de um número desconhecido.

O plano está em andamento. Sete dias. Um carro estará esperando.

Era do assistente de Heitor. A esperança, feroz e brilhante, surgiu dentro de mim. Sete dias. Eu só precisava sobreviver por mais sete dias.

Deletei rapidamente a mensagem e guardei o celular de volta no bolso, bem no momento em que Ricardo entrou na cozinha.

- Quem era? - ele perguntou, a voz casual, mas seus olhos eram afiados, desconfiados.

Eu enrijeci, de costas para ele. Minha mente correu, procurando uma mentira plausível.

- Era o buffet da festa de noivado - eu disse, virando-me para encará-lo com uma expressão plácida. - Confirmando as mudanças no cardápio.

Seus ombros relaxaram. A desconfiança em seus olhos desapareceu, substituída por um olhar suave e possessivo que antes me fazia sentir querida e agora só me dava arrepios.

- Ótimo - disse ele, aproximando-se e envolvendo meus braços em volta da minha cintura por trás. Ele apoiou o queixo no meu ombro, sua respiração quente contra meu pescoço. - Não quero que nada dê errado. Tem que ser perfeito.

Ele pressionou um beijo na minha têmpora.

- Fiquei preocupado por um segundo - ele murmurou. - Pensei que... não sei. Não suporto a ideia de você me deixar, Helena. Você sabe disso. Eu desmoronaria.

Tive que lutar contra o impulso de me afastar de seu toque. Olhei para nosso reflexo no aço polido da geladeira. Ele parecia um amante devotado abraçando sua noiva. Era uma bela mentira.

Ele era tão arrogante, tão certo do meu amor e lealdade. Ele usou esse amor para me acorrentar a ele, para desculpar sua crueldade, para me tornar cúmplice do meu próprio sofrimento.

Não mais. Desta vez, eu sabia a verdade. O "amor" dele era uma doença, uma necessidade egoísta de possuir, e eu não seria mais a sua cura.

- Devo levar isso para a Cristina - eu disse, minha voz cuidadosamente neutra enquanto me livrava gentilmente de seu aperto. Foi um pequeno ato de desafio, uma representação física da distância que eu estava colocando entre nós.

Ele me soltou, uma carranca tocando brevemente seus lábios antes que ele sorrisse novamente.

- Claro. Não a deixe esperando.

Levei a bandeja para a sala de estar. Cristina estava esparramada no sofá, parecendo perfeitamente à vontade. Ela me observou aproximar com uma expressão indecifrável.

Coloquei a xícara de chá na mesinha de centro à sua frente.

- Seu chá, Dra. Ferraz.

Ela pegou, tomou um gole delicado e depois fez uma careta.

- Está um pouco doce demais, Helena. Poderia adicionar mais limão?

Seu tom era paternalista, como se falasse com uma criança ou uma empregada. Era uma provocação deliberada, um teste.

Na minha primeira vida, era aqui que a briga teria começado. Mas agora, eu apenas assenti em silêncio.

- Minhas desculpas.

Levei a xícara de volta para a cozinha, espremi mais suco de limão e voltei. Coloquei-a de volta na frente dela sem uma palavra.

Ela tomou outro gole.

- Agora está azedo demais. - Ela suspirou dramaticamente, colocando a xícara na mesa com um baque. - Minha garganta é muito sensível. Suponho que seja pedir demais uma simples xícara de chá.

Eu podia sentir os olhos de Ricardo em mim, esperando minha reação. Podia sentir a raiva, quente e familiar, subindo no meu peito. Eu queria jogar o chá escaldante em seu rosto presunçoso.

Em vez disso, respirei fundo. Peguei o açucareiro na bandeja, peguei uma colher limpa e uma pequena quantidade de açúcar. Ofereci a ela.

- Você pode adicionar o quanto quiser, Dra. Ferraz - eu disse, minha voz neutra. - Assim, ficará perfeito para você.

Foi um pequeno ato passivo-agressivo, mas foi o suficiente.

Os olhos de Cristina se arregalaram, primeiro de surpresa, depois de fúria. Ela se virou para Ricardo, seu rosto instantaneamente se contorcendo em uma máscara de mágoa e traição.

- Ricardo! - ela gritou, a voz trêmula. - Você viu isso? Ela está sendo grosseira comigo. Depois de tudo que eu fiz por você!

Ela se levantou, as mãos cerradas em punhos.

- Não posso ficar aqui! Eu me esforço tanto para te ajudar, para controlar sua condição, e sua noiva me trata assim! Se ela vai ficar aqui, então eu vou embora! Você pode encontrar outra terapeuta!

Eu quase ri. Era sua jogada favorita. A ameaça de ir embora. Sempre funcionava. Ricardo tinha pavor de ser abandonado, pavor de sua própria mente sem ela para "gerenciá-la".

Abri a boca para me defender, para apontar o absurdo de sua queixa.

- Ricardo, foi ela quem...

- Já chega, Helena! - A voz de Ricardo foi afiada, me cortando.

Ele se colocou entre nós, de costas para mim, de frente para Cristina. Toda a sua postura era protetora.

Ele virou a cabeça, seu olhar frio e duro.

- Peça desculpas para a Cristina.

As palavras me atingiram como um golpe físico. Eu o encarei, incrédula. Ele não podia estar falando sério. Ele tinha visto tudo. Ele sabia que ela estava mentindo, me provocando.

- O quê? - sussurrei.

- Eu preciso dela, Helena - ele disse, sua voz baixando, assumindo um tom suplicante que ele usava quando queria me manipular. - Você sabe que preciso. Minha recuperação depende dela. Apenas... por mim. Por favor. Peça desculpas e podemos superar isso.

Ele estava me pedindo para engolir meu orgulho, para validar uma mentirosa, tudo por suas próprias necessidades egoístas. Era sempre sobre as necessidades dele.

Lembrei-me de uma vez, anos atrás, antes do acidente. Alguém em uma festa fez um comentário grosseiro sobre meu vestido. Ricardo ouviu. Ele calmamente se aproximou, repreendeu o homem com algumas palavras quietas e cortantes, e depois me levou embora, seu braço um círculo quente e protetor ao meu redor. Ele tinha sido meu cavaleiro de armadura brilhante.

Agora, aquele cavaleiro exigia que eu me curvasse ao dragão.

O que restava do amor que eu sentia pelo homem que ele foi um dia... se desfez em cinzas naquele exato momento. Desmoronou e foi levado pelo vento, não deixando nada além de uma determinação fria e dura.

Ele não me amava. Ele nem mesmo me respeitava. Eu era apenas uma posse, um conforto familiar que ele estava disposto a sacrificar por um novo, mais útil.

Tudo bem. Eu interpretaria o papel. Por mais sete dias.

- Você está certo - eu disse, minha voz desprovida de emoção. Olhei por cima dele, para o rosto triunfante de Cristina. - Me desculpe, Dra. Ferraz. Foi um erro meu.

As palavras pareciam veneno na minha boca.

Eu não aguentava mais ficar naquela sala por nem mais um segundo.

- Estou me sentindo cansada - eu disse, virando-me. - Vou me deitar.

Saí da sala, sem esperar por uma resposta, e fugi escada acima, o som da voz suave e apaziguadora de Ricardo acalmando sua preciosa terapeuta me seguindo por todo o caminho.

De volta ao meu quarto - nosso quarto -, comecei a tirar minhas roupas do armário. Dobrei-as cuidadosamente e as coloquei em uma mala que havia escondido debaixo da cama. Fotos da nossa vida juntos estavam na mesa de cabeceira. Peguei o porta-retrato de prata e encarei os rostos sorridentes de duas pessoas que não existiam mais. Com um movimento do pulso, coloquei-o virado para baixo.

Ricardo me encontrou assim, cercada por pilhas de roupas e memórias. Ele veio por trás de mim e envolveu seus braços em minha cintura, me puxando contra seu peito.

- Ainda está brava comigo, querida? - ele murmurou em meu cabelo, seu tom suave e persuasivo. Ele achava que isso era um simples chilique.

Ele achava que algumas palavras doces e uma consciência culpada poderiam consertar qualquer coisa.

Eu queria empurrá-lo para longe, gritar para ele nunca mais me tocar. Mas eu não podia. Ainda não. Inclinei-me para trás contra ele, uma submissão silenciosa e odiosa.

- Não - eu disse, minha voz neutra. - Não estou brava.

Ele claramente não acreditou em mim. Ele suspirou, um som de quem sofre há muito tempo. - Eu sei que hoje foi difícil. A Cristina pode ser... intensa. Mas ela é essencial para a minha saúde. Deixe-me compensar você.

Ele me virou para encará-lo. - Há um leilão de caridade hoje à noite no Fasano. Vista-se. Vamos comprar algo bonito para você. O que você quiser.

Ele achava que podia comprar meu perdão. Ele sempre achava.

- Eu não quero ir - eu disse, minha voz firme.

Seu aperto em meus braços se intensificou, seu sorriso se transformando em uma linha fina e dura. - Nós vamos, Helena. Não é um pedido.

Ele sustentou meu olhar, seus olhos escuros com um aviso. Ele estava me desafiando a desafiá-lo. Desviei o olhar primeiro. Não adiantava lutar essa batalha. Eu perderia, e isso só o deixaria mais desconfiado.

- Tudo bem - eu disse, a palavra seca.

Ele me tirou de casa à força e me colocou em seu carro. No leilão, ele fez um show de me mimar, comprando um colar de diamantes por um preço que fez a multidão suspirar.

- Ricardo Bastos é um marido tão dedicado! - uma mulher sussurrou atrás de nós. - Ele a mima demais.

Eu a ouvi e senti uma risada amarga borbulhar em minha garganta. Me mimar? Ele me cobria de joias e roupas de grife em público, uma fachada brilhante para esconder a verdade feia do que ele fazia comigo em particular. Ele me comprou um celular novo depois de espatifar o antigo contra a parede. Ele me comprou um carro novo depois de amassar a porta do motorista com o punho.

Este colar era apenas mais um dinheiro para me calar.

Eu conhecia essa dança. Após a demonstração pública de afeto, ele voltaria sua atenção para Cristina, e eu seria esquecida. Na minha vida passada, ele acabaria me empurrando na frente de um carro por ela. Essa memória era uma pedra fria no meu estômago.

Eu não aguentava. - Preciso de um pouco de ar - murmurei e escapei para o banheiro.

Quando voltei, ele havia sumido. Uma comoção do outro lado do salão chamou minha atenção. Abri caminho pela multidão, uma sensação de pavor se enrolando no meu estômago.

E lá estava ele. Ricardo tinha um homem prensado contra a parede, seu rosto contorcido em uma máscara de fúria.

- Nunca mais toque nela - Ricardo rosnou.

O homem no chão balbuciava: - Me desculpe, Sr. Bastos, eu só esbarrei nela, eu juro!

Cristina estava por perto, seu vestido ligeiramente desalinhado, uma mão pressionada no peito como se estivesse aterrorizada. Seus olhos, no entanto, eram frios e calculistas.

As pessoas estavam sussurrando. Alguém perto de mim explicou a cena. O homem, um executivo bêbado, havia tropeçado em Cristina. Ricardo viu e perdeu a cabeça, acusando o homem de agredi-la. Ele estava bancando o herói.

Era o mesmo jeito que ele costumava me proteger. O pensamento foi como um soco no estômago.

- Ela é minha terapeuta, está sob minha proteção! - Ricardo rugiu, sua voz ecoando na sala subitamente silenciosa. Ele estava estabelecendo sua posse. - Quem a desrespeita, me desrespeita.

Ele envolveu um braço protetor nos ombros de Cristina e começou a levá-la embora.

Então, tudo aconteceu de uma vez.

O executivo no chão, humilhado e enfurecido, levantou-se cambaleando. Ele tirou um objeto pequeno e brilhante do bolso. Uma faca.

- Ricardo, cuidado! - gritei, minha voz rouca de instinto.

Ricardo me ouviu. Ele se virou. Mas em vez de tirar Cristina do caminho, ele reagiu com um pragmatismo frio e brutal. Ele puxou meu braço com força, me jogando diretamente na frente dele, usando meu corpo como um escudo para proteger a si mesmo e a Cristina.

Uma dor excruciante, branca e quente, explodiu na minha lateral.

Olhei para baixo. O cabo da faca estava saindo do meu abdômen. O rosto do homem era uma máscara de choque.

O mundo girou. Minha visão se afunilou.

A última coisa que vi foi o rosto de Ricardo, pálido com um lampejo de algo que poderia ter sido pânico, enquanto ele chutava o agressor para longe e seus braços me envolviam.

- Helena! - ele gritou, sua voz tensa de alarme. - Meu Deus, Helena!

Ele era um "marido amoroso" novamente. A ironia era tão espessa que eu podia senti-la, metálica e amarga, como o sangue subindo na minha garganta.

Então tudo ficou preto.