Sua Rainha da Máfia, Meu Coração Substituto

Meu casamento perfeito com Dom Dante Moretti, o homem mais poderoso da máfia de São Paulo, acabou no instante em que meu pai morreu. Eu tinha vinte e quatro anos, estava grávida do seu herdeiro e acreditava ser a sua rainha.

Mas por dois dias, enquanto eu planejava um funeral sozinha, meu marido estava incomunicável. Então, uma amiga me enviou uma foto. Dante em Londres, com a mão enroscada nos cabelos da mulher ao seu lado.

Era minha prima, Valentina.

Ele voltou para casa com mentiras sobre um celular descarregado e uma reunião difícil. Naquela noite, encontrei seu diário pessoal e meu mundo se desintegrou.

Ele havia se casado comigo porque eu tinha "os olhos de Valentina". Eu era uma substituta.

Nosso filho que ainda não havia nascido não era fruto do amor. Era um projeto. Uma menina que ele planejava chamar de Elena, em homenagem a Valentina, chamando-a de "um pedacinho perfeito da mulher que eu nunca poderei ter de verdade".

Eu não era sua esposa. Eu era um estepe. O amor que eu sentia por ele não apenas morreu. Foi assassinado.

Na manhã seguinte, deslizei uma pasta sobre a ilha da cozinha. "Formulários de doação", eu disse. Ele nem olhou antes de rabiscar sua assinatura no que, na verdade, eram nossos papéis de divórcio finalizados.

A arrogância dele era minha arma. Enquanto ele dormia ao meu lado naquela noite, cheirando a mentiras e à minha prima, marquei uma consulta em uma clínica particular. Ele queria um legado?

Eu não lhe daria nada.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Isabella

Meu casamento perfeito acabou no instante em que meu pai morreu.

Pelo menos, foi quando a primeira rachadura apareceu na linda gaiola dourada que Dom Dante Moretti construiu ao meu redor. Antes disso, minha vida era um conto de fadas escrito com sangue e diamantes. Eu tinha vinte e quatro anos, era a esposa do homem mais poderoso do Comando de São Paulo, e acreditava ser o centro do universo dele.

Dante era magnético. Ele dominava qualquer ambiente com um olhar, sua presença uma mistura de poder bruto e graça predatória que fazia os homens o temerem e as mulheres o desejarem. Para o mundo, ele era o Dom da família Moretti, um líder implacável cujo império foi construído sobre os ossos de seus inimigos. Seu nome era uma arma. Mas para mim, ele era o homem que me trazia peônias brancas toda semana, que traçava a linha do meu maxilar com um polegar calejado e sussurrava que eu era sua rainha.

Nosso começo foi um furacão, um borrão de momentos roubados em galerias de arte e noites apaixonadas em sua cobertura com vista para a cidade que era seu reino. Ele me perseguiu com uma intensidade implacável que me deixou sem fôlego. Ele me fez sentir vista, amada, possuída. Eu confundi sua possessão com amor. Eu me envolvi em seu controle e chamei isso de segurança.

Eu o amava com uma pureza que beirava a tolice. Dei a ele meu corpo, meu coração e minha confiança inabalável.

E eu estava grávida de nosso primeiro filho. O herdeiro do trono Moretti. Eu pensei que tínhamos tudo.

Olhando para trás, os sinais estavam lá, pequenos e perturbadores, como fissuras capilares em uma obra-prima. A maneira como seus olhos às vezes se perdiam quando olhava para mim, como se estivesse vendo outra pessoa. Os momentos fugazes de frieza que cintilavam em seu olhar antes de serem substituídos por aquela adoração ardente e familiar. Eu ignorei todos eles. Eu escolhi ser cega.

Então a ligação da minha mãe veio, sua voz se quebrando ao telefone, densa com uma dor tão crua que roubou o ar dos meus pulmões. "Bella... é o seu pai. O coração dele... simplesmente parou."

O pânico me tomou, frio e sufocante. Meu pai. Meu pai gentil e amável que me ensinou a revelar minha primeira fotografia. Tinha partido. Meu primeiro instinto foi ligar para Dante. Eu precisava dele.

Liguei para o celular dele. Caiu direto na caixa postal.

Liguei de novo. E de novo. Dez, quinze, vinte vezes. Cada toque não atendido era uma gota de água gelada na minha pele. Seu assistente, Luca, foi educado, mas firme. "O Sr. Moretti está em uma cúpula importante em Londres. O celular dele está desligado. É a regra da família - Omertà, silêncio e discrição acima de tudo."

Por dois dias, um buraco negro de silêncio. Por dois dias, planejei o funeral do meu pai sozinha, o peso da minha dor me esmagando, esmagando a pequena vida que crescia dentro de mim.

No terceiro dia, uma mensagem vibrou no meu celular. Não era de Dante. Era da minha amiga, Sofia. Não havia texto, apenas uma única imagem.

Era uma foto espontânea, tirada do outro lado de uma rua de Londres. Dante estava do lado de fora de um restaurante sofisticado, a cabeça baixa, os lábios quase tocando a orelha da mulher ao seu lado. Sua mão, aquela que usava o pesado anel de ouro da família Moretti, estava enroscada nos cabelos escuros e sedosos dela.

A mulher estava rindo, a cabeça inclinada para trás em um gesto de intimidade pura e desprotegida.

Era minha prima. Valentina Moretti. A Consigliere da família.

O mundo não apenas rachou. Ele se desintegrou. O ar virou vidro em meus pulmões, e cada respiração era um caco de dor. Minha vida perfeita, meu marido perfeito... era tudo uma mentira.

Ele finalmente chegou em casa naquela noite, cheirando a perfume caro e viagem transatlântica. Ele me envolveu em seus braços, sua voz um murmúrio baixo contra meu cabelo. "Meu amor, me desculpe. A reunião foi um pesadelo. Meu celular morreu. Vim assim que soube."

Olhei para o rosto dele, os traços bonitos marcados pelo que agora eu via como preocupação encenada. Pela primeira vez, não vi meu marido. Vi um estranho.

Na manhã seguinte, enquanto ele tomava banho, peguei uma pasta do meu portfólio de arte e a coloquei na ilha de mármore da cozinha.

Ele saiu, dando um nó em uma gravata de seda, parecendo em tudo o Dom de São Paulo. "O que é isso?", ele perguntou, olhando para os papéis.

"Apenas os formulários de doação para a nova ala do museu", eu disse, minha voz firme, a voz de uma estranha. "Eles precisam da sua assinatura."

Ele nem sequer olhou para eles. Ele confiava em mim. Ele acreditava na minha devoção, na minha cegueira. Ele pegou uma caneta, rabiscou sua assinatura poderosa na linha de baixo e empurrou a pasta de volta para mim. A arrogância dele era minha única arma.

"Boa menina", ele disse, e então sua mão pousou na minha barriga, um peso quente e pesado que fez minha pele arrepiar. "Temos que cuidar do nosso pequeno. Nosso legado."

Meu coração parecia estar sendo espremido por uma mão invisível.

Naquela noite, não consegui dormir. Vaguei pela cobertura cavernosa, um fantasma em minha própria casa. Eu o ouvi em seu escritório, sua voz baixa e íntima. Aproximei-me sorrateiramente, a porta grossa de carvalho ligeiramente entreaberta.

"...Eu sei, Lena", ele estava dizendo, sua voz mais suave do que eu já tinha ouvido. "Ela precisava de mim, mas isso era mais importante. Consolidar nosso controle nos portos de Londres... isso é para nós."

Lena. O nome foi um soco no estômago. O nome do meio de Valentina era Elena.

Lembrei-me então, uma memória que eu havia enterrado. Nosso primeiro encontro. Não foi um encontro casual em uma galeria. Bandidos tentaram roubar minha bolsa da câmera e, do nada, Dante apareceu, um salvador brutal e belo, despachando-os com eficiência fria. Ele havia orquestrado tudo. Ele admitiu mais tarde, chamando de um grande gesto romântico para chamar minha atenção. Não foi romântico. Foi uma estratégia.

Meus pés me levaram a uma parte do escritório que eu raramente entrava - um pequeno anexo privado atrás de uma estante. Sua sala segura. Estava destrancada. Lá dentro, a parede não estava forrada com livros contábeis ou armas. Era um santuário. Dezenas de fotos de Valentina. Valentina como menina, como adolescente, como a mulher deslumbrante e poderosa que ela era hoje.

E em sua mesa, um diário encadernado em couro. Minhas mãos tremiam enquanto eu o abria.

Sua caligrafia nítida e precisa preenchia a página. A entrada era datada de quatro anos atrás, logo depois que nos conhecemos.

*O nome dela é Isabella, mas ela tem os olhos de Valentina. O mesmo fogo sombrio. Quando ela olha para mim, posso fingir que é ela. Valentina escolheu a família em vez de mim, ela escolheu o poder. Tudo bem. Eu terei tudo. Terei o poder, e terei uma esposa que me olha com os olhos da minha Lena.*

Avancei as páginas, minha visão embaçada pelas lágrimas.

*Ela está grávida. Tem que ser uma menina. Vamos chamá-la de Elena. Um pedacinho perfeito da mulher que eu nunca poderei ter de verdade. Ela terá o rosto da mãe, mas o nome de Valentina. Ela será minha.*

O mundo girou. Cambaleei para trás, minha mão voando para a boca para abafar um soluço. Eu não era sua esposa. Eu era uma substituta. Meu bebê... nosso bebê não era fruto do amor. Era uma ferramenta. Um substituto para sua obsessão doentia e distorcida.

O choque deu lugar a outra coisa. Uma clareza fria e dura. O amor que eu sentia por ele não apenas morreu. Foi assassinado.

Ele queria um legado? Ele queria que uma criança fosse um monumento à sua obsessão?

Peguei meu celular, meus dedos se movendo com um propósito que parecia estranho e, no entanto, totalmente certo. Encontrei o número de uma clínica particular. Enquanto ele dormia ao meu lado, cheirando a mentiras e à minha prima, finalizei a consulta. Eu não lhe daria nada.

Ponto de Vista: Isabella

A clínica era estéril, fria e anônima. Era um lugar de luto silencioso e privado. Deixei uma parte de mim naquela mesa, um fantasma de um futuro que havia sido uma mentira. A dor física em meu útero era uma pontada surda e constante, mas não era nada comparada à caverna oca que se abriu em minha alma. Eu estava vazia. Era uma sensação horrível e libertadora.

Para o mundo, e para Dante, eu era uma esposa enlutada, frágil pela perda do pai e descansando para proteger nosso precioso filho por nascer. Eu interpretei o papel perfeitamente. Deixei que ele me visse pálida e retraída. Deixei que ele me trouxesse sopa e acariciasse meu cabelo, seu toque como aranhas na minha pele. Ele era um tolo, cego por seu próprio ego magnífico. Ele via o que queria ver: uma mulher fraca e dependente que carregava seu legado.

Enquanto ele estava em suas reuniões de "negócios", que agora eu sabia que eram encontros com Valentina, comecei a desmontar sistematicamente minha vida. Vendi as joias que ele me deu, peça por peça, convertendo diamantes em dinheiro não rastreável. Abri uma nova conta bancária com o nome de solteira da minha mãe. Pesquisei pequenas cidades na Califórnia, lugares com sol e vinhedos, lugares tão distantes da sombra fria e cinzenta da família Moretti que poderiam estar em outro planeta.

Dante voltou de uma viagem de dois dias a Chicago, outra mentira que não me dei ao trabalho de questionar. Ele entrou no quarto segurando uma pequena caixa de veludo.

"Uma coisinha para te animar", disse ele, sua voz tingida com aquele charme ensaiado.

Dentro havia um colar de diamantes, frio e pesado. Um suborno. Uma coleira.

"É lindo", eu disse, minha voz sem emoção. Deixei que ele o prendesse em meu pescoço, seu peso um fardo familiar.

Uma cãibra aguda tomou meu abdômen, um fantasma persistente do procedimento. Mordi o lábio para não gemer. Ele não percebeu. Estava ocupado demais olhando para o meu pescoço, admirando como sua propriedade ficava em sua posse.

Então meu celular vibrou na mesa de cabeceira. A tela se iluminou com um nome que fez meu sangue gelar.

Valentina.

Meu coração martelava contra minhas costelas. Era uma mistura de coisas - raiva, nojo e uma estranha curiosidade mórbida.

Antes que eu pudesse decidir se atenderia, os olhos de Dante se fixaram na tela. Um lampejo de algo - fome, desejo - cruzou seu rosto. Ele arrancou o telefone da mesa antes que eu pudesse reagir.

"Valentina", ele atendeu, sua voz mudando instantaneamente, tornando-se mais quente, mais viva. Ele me deu as costas, caminhando em direção à janela como se para criar um mundo particular apenas para os dois.

"Sim... claro. Hoje à noite?" Ele riu, um som baixo e íntimo que nunca havia usado comigo. "Vou limpar minha agenda. O evento da galeria às sete? Estarei lá."

Observei seu reflexo no vidro escuro da janela. Vi a avidez em sua postura, a forma como seus ombros relaxaram, o sorriso genuíno que tocou seus lábios. Ele era um homem diferente quando falava com ela. Ele era o homem com quem eu pensei ter me casado.

Ele desligou e se virou para mim, a máscara do marido dedicado deslizando perfeitamente de volta ao lugar.

"Era só a Valentina", disse ele, como se eu não tivesse ouvido. "Minha mãe está oferecendo um pequeno jantar de família na propriedade em Campos do Jordão hoje à noite. Para a inauguração da galeria. Ela insiste que a gente vá. É importante manter as aparências, pela Família."

Aparências. Nosso casamento inteiro era uma aparência.

Eu não disse nada. Meu silêncio era um escudo, e ele era arrogante demais para vê-lo como algo além de submissão.

A propriedade em Campos do Jordão era um monumento ao poder dos Moretti, uma mansão sprawling de pedra e vidro com vista para o Atlântico implacável. O ar estava denso com o cheiro de dinheiro antigo e violência não dita.

Ao entrarmos, Dante colocou um presente lindamente embrulhado em minhas mãos. Era um livro de fotografia raro, de primeira edição.

"Dê isso para a Valentina de nossa parte", disse ele. "Ela vai adorar."

Eu sabia, sem sombra de dúvida, que ele o havia comprado para ela. Eu reconheci o artista. Era o favorito dela, um fato que ela mencionou meses atrás em um almoço de família. Um detalhe que Dante havia lembrado, enquanto rotineiramente esquecia como eu tomava meu café.

Valentina nos recebeu na porta, uma visão em um vestido de seda que brilhava como óleo na água. Ela era linda, equilibrada e exalava uma confiança que vinha de uma vida inteira de privilégio e poder.

"Dante, Bella", disse ela, beijando o ar perto de nossas bochechas.

"De nós", disse Dante suavemente, gesticulando para o presente em minhas mãos enquanto eu o oferecia a ela. Ele mentia com tanta facilidade.

Os olhos de Valentina brilharam quando ela o desembrulhou. "Oh, Dante, você se lembrou." Ela olhou para ele, um sorriso secreto e compartilhado passando entre eles. Era um olhar que falava de uma história da qual eu não fazia parte. Naquele momento, eu não era sua esposa. Eu era uma intrusa, uma espectadora de sua peça particular.

"Estou me mudando para o escritório de Londres no próximo mês", ela anunciou para a sala em geral. "Permanentemente."

Uma pequena e egoísta chama de alívio passou por mim. Seria mais fácil com ela longe.

Cruzei seu olhar do outro lado da sala. "Londres é uma grande mudança", eu disse, minha voz baixa, mas clara. "Espero que você encontre o que está procurando lá. Às vezes, é preciso atravessar um oceano para fugir de um monstro."

Um lampejo de compreensão cruzou seu rosto. Por um segundo, pensei que ela me viu. Realmente me viu.

O jantar foi uma tortura. Dante sentou-se entre mim e Valentina, mas poderia muito bem estar em outro continente. Ele falava exclusivamente com ela, a conversa deles uma troca rápida de piadas internas e memórias compartilhadas. Ele conhecia o vinho favorito dela, lembrava-se de uma história de sua infância e debatia os méritos de um novo artista com uma paixão que nunca demonstrou pela minha própria fotografia.

O garçom serviu o prato principal - uma massa rica e cremosa. Meu médico havia recomendado uma dieta leve por alguns dias. Dante, que supostamente prezava minha saúde por causa de nosso filho, não percebeu. Ele estava ocupado demais garantindo que o bife de Valentina estivesse cozido exatamente ao seu gosto.

A dormência que me protegeu por dias começou a endurecer, cristalizando-se em algo frio, afiado e inquebrável. Minha determinação.

Ponto de Vista: Isabella

Dante estava bêbado. Não desleixado, mas suas arestas estavam suavizadas, sua máscara de controle escorregando. Ele ergueu seu copo de uísque, o líquido âmbar capturando a luz do lustre.

"A Valentina", disse ele, sua voz ecoando pela mesa de jantar silenciosa. Seus olhos estavam fixos nela, ardendo com uma adoração crua e desprotegida que silenciou a sala. "A mulher mais brilhante e cativante que já conheci. A família tem sorte de tê-la. Eu tenho sorte de tê-la."

As palavras me atingiram com a força de um golpe físico. Uma dor quente e aguda irradiou do meu peito, tão intensa que me fez ofegar. Ele não estava apenas brindando à sua prima, sua Consigliere. Ele estava fazendo uma declaração. Uma humilhação pública.

Naquele momento, sob o peso de uma dúzia de pares de olhos, eu soube. Não era apenas que ele não me amava. Ele nem sequer me via. Eu era um fantasma em sua mesa.

Eu me desculpei discretamente, meus movimentos rígidos e robóticos. Caminhei até o lavabo, o som do meu próprio sangue rugindo em meus ouvidos. Encarei meu reflexo no espelho ornamentado. A mulher que me olhava de volta era uma estranha - pálida, com olhos assombrados e uma expressão sombria na boca. Era isso que o amor dele havia feito de mim.

Eu estava prestes a me virar quando ouvi suas vozes do corredor, baixas e urgentes. Dante e Valentina.

"Você não pode dizer coisas assim na frente dela, Dante", Valentina sibilou. "Na frente de todo mundo. É cruel."

"É a verdade", ele arrastou as palavras ligeiramente. "Você sabe por que eu me casei com ela, Lena. Eu te disse."

Minha respiração ficou presa na garganta. Pressionei meu ouvido contra a madeira fria da porta.

"Você disse que a achava interessante. Não disse que a estava usando como minha substituta", ela retrucou, sua voz carregada de nojo. "Isso não é apenas cruel, é... doentio. É uma violação da honra da família."

"Era a única maneira de te manter por perto!" Sua voz era um apelo cru. "Depois que você escolheu os negócios em vez de nós... vê-la, alguém que se parecia tanto com você naquela época... era uma maneira de ter um pedaço de você. E ela é fraca. Ela me adora. Ela nunca iria embora, especialmente agora que está grávida."

Meu estômago revirou violentamente.

"E o bebê?", Valentina perguntou, sua voz mal um sussurro.

"O bebê será perfeito", disse Dante, e a convicção arrepiante em seu tom me deixou enjoada. "Uma menina. Vamos chamá-la de Elena. Ela terá o rosto de Isabella, mas será a minha Elena. Meu legado. Uma mistura perfeita de você e de mim."

Cambaleei para longe da porta, um som estrangulado escapando dos meus lábios. A bile subiu pela minha garganta, e mal consegui chegar ao vaso sanitário antes de vomitar, meu corpo convulsionando com a rejeição violenta de seu veneno. Ele não queria um filho. Ele queria um projeto de criação. Ele queria criar uma boneca viva do meu corpo e dar a ela o nome de sua obsessão.

Dei descarga, o som anormalmente alto na casa silenciosa. Enxaguei a boca, encarando meu reflexo de olhos fundos. A dor se foi. O choque se foi. Em seu lugar havia um voto, silencioso e absoluto, que ecoava nos espaços vazios da minha alma.

Eu vou queimar seu mundo inteiro até o chão, Dante Moretti.

Sua arrogância, sua confiança suprema de que eu era uma tola fraca e adoradora - essa era a minha chave. Essa era a minha rota de fuga. Ele nunca me veria chegando.

Voltei para a sala de jantar, minha compostura uma máscara perfeita e gelada. Sentei-me e tomei um gole de água, ignorando o olhar preocupado que Valentina me lançou.

Mais tarde naquela noite, de volta à nossa cobertura silenciosa, sentei-me em frente ao meu laptop. Com mãos firmes, comprei uma passagem só de ida para Porto Alegre, com partida em três semanas. Pesquisei apartamentos em um lugar chamado Vale dos Vinhedos. Parecia verde e tranquilo. Parecia um lugar onde um fantasma poderia desaparecer.

Meu telefone tocou. Era Valentina.

"Bella? Você está bem? Eu queria falar sobre..."

"Estou bem", eu a interrompi, minha voz fria. "Só cansada."

"Vou passar na casa do seu pai amanhã para prestar minhas condolências antes de ir para Londres. Gostaria de te ver", disse ela suavemente.

Uma parte de mim queria gritar com ela, culpá-la. Mas ela não era a arquiteta dessa dor. Ela era apenas a musa. "Tudo bem. Amanhã."

Dante entrou no quarto. "Quem era?"

"Valentina. Ela quer se encontrar na casa do meu pai amanhã."

Seus olhos se iluminaram com aquela fome possessiva familiar. "Eu vou com você", disse ele imediatamente. Não era um pedido. Era uma ordem. Outra oportunidade para ele estar perto dela.

"Ok", eu disse, minha voz não traindo nada.

Ele era um peão no meu jogo agora. E ele estava inteiramente, felizmente inconsciente de que eu sequer estava jogando. Cada movimento dele para se aproximar dela era um passo que me empurrava para mais perto da minha liberdade. Ele não era mais meu marido. Ele era apenas um obstáculo.