Tarde Demais Para O Don Se Arrepender

Quando meu namorado estava na pior, eu terminei com ele de repente.

Mais tarde, ele se tornou um Don da Máfia e se casou comigo a todo custo.

Todos diziam que ele me amava até os ossos.

Mas, todas as noites, ele trazia mulheres diferentes para casa, só para me provocar.

Eu não fazia perguntas, não chorava e nunca atrapalhava seus encontros com as amantes.

Com isso, ele ficava louco de raiva, me beijava ferozmente e exigia: "Por que você não tem ciúmes?"

Ele não sabia que eu estava doente. Que estava morrendo.

Enquanto ele se vingava de mim com fúria, eu caminhava lentamente em direção à morte.

Capítulo 1

O lenço pesava na minha mão, manchado com a cor de ferrugem do terceiro sangramento nasal da manhã.

O médico disse que eu poderia ter a sorte de ver as cerejeiras florescerem no Central Park na próxima primavera.

"Mas a qualidade de vida será péssima. Convulsões. Perda de memória. Perda gradual da função motora", disse o médico.

A morte seria uma misericórdia.

A verdadeira crise era que eu tinha que entrar na cova dos leões e implorar por dinheiro ao marido que me odiava, para preservar minha dignidade antes do fim.

As pontas dos meus dedos roçaram a pele debaixo dos meus olhos; era fina como papiro e parecia que a menor pressão poderia rasgá-la. A mulher dona daquele rosto era uma estranha.

A pele dela havia assumido o tom translúcido e amarelado de um pergaminho velho.

Os olhos dela estavam fundos, contornados por sombras violetas que nenhuma quantidade de corretivo de luxo poderia mascarar.

Eu tinha vinte e seis anos, mas parecia um fantasma assombrando as ruínas da minha própria vida.

Meu celular vibrou contra o balcão de mármore frio, uma intrusão brusca na profunda quietude do quarto.

Era uma notificação de um site de fofocas, e a tela se iluminou com uma manchete que gritava: O Don e sua Musa: Dante Cavallaro e Sofia Rossi vistos comprando anéis?

Eu esperei pela pontada de ciúmes, mas ela nunca veio.

O ciúme exige energia, e meu corpo não tinha mais nenhuma para dar.

Em vez disso, senti apenas uma dor surda e triturante que parecia se originar do próprio centro dos meus ossos, como o atrito de ossos virando pó.

Doença terminal.

Eu não tinha medo da morte, mas detestava a dor.

Eu queria a morfina de alta qualidade que custava mais no mercado negro do que um sedã de luxo, do tipo que o seguro não cobriria.

Mas minhas contas bancárias estavam congeladas.

Dante havia cortado meu dinheiro há três semanas. Ele gostava de me controlar com dinheiro porque percebeu que não podia mais controlar meu coração.

Eu vesti meu casaco de inverno mais pesado, fechando-o bem ao redor do corpo. Eu tinha que esconder o fato de que havia perdido quinze libras em um único mês.

Se Dante visse meus ossos salientes, ele poderia confundir minha condição com uma tentativa de despertar pena.

Eu fui para o High-Rise, o coração pulsante da Chicago Outfit.

Era a fortaleza onde Dante governava como o Capo dei Capi. Um monólito de vidro e aço, construído sobre uma fundação de sangue e jogos de azar ilegais.

Quando cheguei, os guardas na entrada fizeram acenos rígidos para mim.

Eu caminhei pelo saguão, o estalo agudo dos meus saltos ecoando no chão polido. Minhas articulações gritavam em protesto a cada passo, uma agonia triturante que subia pelas minhas pernas.

Eu mantive meu queixo erguido. Eu era Elena Vitiello. Eu não mancaria.

Eu peguei o elevador privativo para o último andar.

As portas se abriram para a suíte executiva, e lá estava ela.

Sofia Rossi.

Ela estava empoleirada na mesa da assistente executiva, lixando as unhas ociosamente.

Ela não era uma secretária. Ela era uma mensagem.

Dante a havia colocado lá como uma declaração pública, uma mensagem para todos os colunistas de fofocas de Chicago sobre exatamente quem prendia a atenção dele.

Sofia olhou para cima, com os olhos brilhantes e predatórios.

"Bem, olhe quem finalmente descongelou", ela disse com voz arrastada.

"Dante está?", eu perguntei. Minha voz estava firme. Fria. Indiferente.

"Ele está em uma reunião", Sofia disse, recostando-se na cadeira de couro que era grande demais para ela. "Negócios importantes. Você não entenderia."

"Eu entendo que sou a esposa dele", eu disse suavemente.

Sofia riu. "Esposa no papel, Elena. Todo mundo sabe que é para mim que ele volta para casa. Bem, a casa que importa." Ela fez um gesto grandioso para si mesma.

Eu olhei para ela, realmente olhei para ela.

Ela irradiava uma saúde irritante.

Sua pele estava corada de vida, seu cabelo grosso e brilhante.

Ela era tudo o que eu costumava ser antes que as mentiras e a doença me devorassem viva de dentro para fora.

"Você está péssima, a propósito", Sofia adicionou, inclinando a cabeça com falsa preocupação. "Como um cadáver. Talvez você devesse tomar um pouco de sol. Ou procurar um cirurgião plástico."

Meu olhar parou na parede de vidro da sala de conferências, e por três segundos inteiros eu não reconheci a mulher esquelética que me encarava de volta.

Ela estava certa. Eu parecia a morte.

Mas ela não sabia o quão literal era aquela comparação.

Um soldado, Enzo, saiu das sombras perto da porta.

"Cuidado com a boca, Sofia", Enzo avisou, com o tom baixo e perigoso. "Ela ainda é a esposa do Don. Se você a desrespeitar, o Don pode matá-la."

Sofia revirou os olhos, imperturbável. "Por enquanto, Enzo. Apenas por enquanto."

Por enquanto.

'Ela estava certa', eu pensei.

Em breve eu deixaria Dante. Não através de um divórcio, mas através de algo muito mais permanente.

As longas unhas de acrílico de Sofia tamborilavam contra a mesa de vidro.

Clique. Clique. Clique. Era um ritmo staccato calculado para irritar os nervos.

"Posso pegar alguma coisa para você?" Sofia perguntou de repente. "Chá? Café? Vodka?"

"Não, obrigada", eu disse.

"Ah, qual é", ela suspirou, se levantando.

Ela caminhou até a pequena copa no canto da área de espera com um gingado tão ensaiado que parecia coreografado.

Ela serviu uma xícara de chá e a trouxe, colocando-a na mesa baixa na minha frente com um tinido delicado.

Ela empoleirou-se no braço da cadeira de frente para mim e disse: "Dante odeia deixar as pessoas esperando. Mas ele está na Sala de Guerra, lidando com... você sabe, as coisas pesadas. Ele odeia interrupções quando está olhando para mapas."

Ela sorriu, claramente não entendendo nada do sangue derramado por aqueles mapas, apenas que soava importante estar perto disso.

Era um tipo específico de sorriso. Alcançava seus olhos, enrugando os cantos.

Era inocente. Era o exato mesmo sorriso que eu costumava dar a Dante dez anos atrás.

Antes de eu partir seu coração para salvar sua vida.

Foi quando eu percebi por que ele a mantinha.

Não era apenas o sexo. Não era nem para me humilhar.

Era porque ela era um fantasma da garota que eu costumava ser. Ele estava tentando recriar o passado com uma substituta mais barata.

"Ele me trata tão bem", Sofia continuou, sua voz baixando para um sussurro conspiratório. "Ele me comprou uma vila na Toscana. Ele diz que quer me levar lá no próximo verão."

No próximo verão.

Eu não estaria aqui no próximo verão. Eu não seria nada além de cinzas em uma urna de cerâmica.

"Isso soa adorável", eu disse.

Ela franziu a testa, visivelmente decepcionada com a minha apatia.

"Ele me ama, sabe", ela insistiu, sua voz mais dura desta vez.

Eu olhei para as mãos dela. Elas eram suaves, imaculadas pela preocupação ou pelo tempo.

"Sofia", eu disse suavemente.

Ela piscou, assustada com o uso do seu nome.

"Por que você se contenta com isso?" eu perguntei.

"Me contentar com o quê?" Ela zombou. "Ser a Rainha de Chicago?"

"Ser uma amante", eu corrigi gentilmente.

O rosto dela corou de um vermelho violento.

Eu não estava tentando ser cruel. Eu estava simplesmente cansada. Meus ossos pareciam estar rangendo uns contra os outros a cada respiração.

"Se você acha que tem o coração dele", eu disse, inclinando-me ligeiramente para frente, "então convença-o a assinar os papéis do divórcio."

Eu os tinha assinado um ano atrás. Eles estavam no cofre dele, acumulando poeira.

Ele havia se recusado a assiná-los.

Ele me disse que eu não poderia ir embora até que ele terminasse de brincar com sua comida.

Sofia se levantou abruptamente.

"Você acha que é tão superior", ela sibilou. "Você é apenas uma princesa acabada, Elena. Você é estéril. Você é fria. Você não é nada."

"Você o abandonou quando ele não tinha nada, não foi?"

Ela estava gritando agora, sua voz estridente.

"Olhe para você! Você está definhando. Você parece uma bruxa velha. Não é à toa que ele nunca toca em você. Não é à toa que ele passa todas as noites na minha cama."

Uma dor aguda atravessou meu peito.

Não pelos insultos dela, mas pela memória fantasma do toque de Dante.

Fazia três anos desde que ele havia me tocado com qualquer coisa além de raiva.

"Você tem razão", eu disse.

Sofia parou no meio da respiração, com a boca aberta.

"Eu estou definhando", eu admiti baixinho. "Então aceite o conselho. Faça com que ele se divorcie de mim."

A mão dela tremia de raiva.

Ela não estava acostumada com um alvo que não revidasse. Ela queria um grito. Ela queria uma briga de mulheres.

Mas eu havia prometido a mim mesma há muito tempo que não ficaria com raiva por Dante, não ficaria triste por ele.

E eu certamente não brigaria por ele com outra mulher.

Sofia não jogou o chá em mim.

Ela era inteligente demais para isso.

Em vez disso, ela arremessou a xícara no chão diretamente entre nós. A porcelana atingiu o mármore com um estalo agudo, como um osso se partindo, e se despedaçou em lascas pontiagudas.

Então, em um movimento fluido, ela se jogou no chão, caindo sobre as mãos e os joelhos em meio aos destroços.

"Ah!", ela gritou.

Ela agarrou a própria mão, apertando um corte microscópico na palma até forçar uma única e dramática gota de sangue a brotar.

As pesadas portas de carvalho da sala de conferências se escancararam.

Dante Cavallaro saiu.

Um gigante de homem, ele usava um terno preto sob medida que provavelmente custava mais do que a maioria das famílias ganharia em uma década.

Seu cabelo escuro estava penteado para trás, de forma severa e impecável, revelando um rosto esculpido em granito.

Suas pupilas eram pretas, como lascas de obsidiana que absorviam toda a luz, sem refletir nada.

Ele assimilou a cena em um piscar de olhos. A xícara quebrada. Eu, sentada no sofá, completamente imóvel. E Sofia, encenando uma aflição fabricada no chão.

"Dante!", ela lamentou.

Dante nem sequer me lançou um olhar.

Ele cruzou a sala em dois passos longos, apressando-se até Sofia. Esse homem, que eles chamavam de Ceifador, agora se movia com extraordinária ternura.

"Deixe-me ver", ele murmurou.

Ele pegou a mão dela. Era um arranhão. Um corte de papel. Mas ele o tratou como se fosse um ferimento de bala.

"Quem fez isso?", ele rosnou.

Ele olhou para Enzo.

Enzo abriu a boca, e seu rosto perdeu a cor.

"Fui eu", eu disse friamente.

Dante virou a cabeça lentamente na minha direção. Ele não explodiu. Em vez disso, ele me fixou com o olhar frio e avaliador que alguém lançaria a um pedaço de lixo grudado na sola do sapato.

Não havia fogo nele, apenas um nojo pesado e sufocante.

"Você jogou uma xícara nela?", ele perguntou. Sua voz era tão baixa que era quase uma vibração no ar.

"Claro", eu disse.

Por que me defender? Eu não me importava.

Sofia enterrou o rosto no peito de Dante. "Ela me chamou de puta, Dante! Ela disse que eu era um lixo!"

Dante se levantou, puxando Sofia com ele.

Ele envolveu um braço ao redor da cintura dela, protetor e possessivo.

"Não chore, bebê." Ele beijou as lágrimas dela.

Eu pensei, talvez ela realmente fosse diferente para Dante. Três meses e ele não a tinha substituído - sua amante mais duradoura.

Abaixei os olhos, evitando olhar para a intimidade deles.

"Eu vim aqui pela minha mesada, Dante", eu disse.

Ele riu.

"Claro", ele disse. "Ganância. Você fareja dinheiro como um tubarão fareja sangue."

Interesseira. Era isso que ele queria dizer.

"Eu preciso de cinquenta mil", eu disse.

Cinquenta mil dólares. Isso compraria morfina suficiente para me levar até o fim, para me deixar flutuar suavemente para o nada.

Dante sorriu com desdém.

"Cinquenta mil?", ele repetiu. "Para quê? Um casaco novo para esconder esses ossos?"

"Despesas", eu disse.

Ele enfiou a mão no bolso do paletó, tirou um talão de cheques e rabiscou algo em um deles. Então, o arrancou.

Mas ele não o entregou a mim. Em vez disso, ele o estendeu para Sofia.

"Aqui, querida", ele disse a ela. "Vá comprar algo bonito para si mesma para compensar essa aflição."

Era um cheque de duzentos mil dólares.

Sofia pegou o dinheiro, e suas lágrimas secaram instantaneamente. Ela olhou para mim e sorriu com desdém.

Dante se virou de volta para mim.

"Você quer dinheiro, Elena?", ele perguntou.

"Sim", eu sussurrei.

"Então peça desculpas a ela", ele disse, apontando para sua amante. "Abaixe sua cabeça aristocrática e diga que sente muito. Então talvez eu lhe dê o suficiente para uma corrida de táxi até em casa."

Eu olhei para ele.

Eu olhei para o homem que eu havia salvado.

O homem que eu havia destruído minha própria alma para proteger.

Ele estava vendendo minha dignidade por dinheiro. E estava gostando disso.

Uma corrente de dor, aguda e elétrica, disparou pelo meu corpo. Eu não tinha tempo para orgulho. Mas eu ainda tinha limites.

Eu olhei Dante nos olhos.

"Então que assim seja, Dante", eu disse.

Eu não pedi desculpas. Eu me virei.

"Espere!", ele esbravejou.

Eu não parei.

Eu podia sentir o olhar dele nas minhas costas, um peso palpável e ardente entre as minhas omoplatas.

De repente, fiquei curiosa.

Se algum dia Dante descobrisse que esse dinheiro poderia ter me permitido viver mais, sofrer menos dor...

O que ele sentiria então?