Tarde Demais Para Sua Segunda Chance

Meu noivo, Breno Salles, herdeiro de um império imobiliário do Rio de Janeiro, prometeu que nos casaríamos em 99 dias. Mas depois que ele salvou uma socialite, Frida Magalhães, de um deslizamento de terra, ele passou esses dias retribuindo a "gentileza" dela, me abandonando a cada momento.

Quando Frida, dirigindo distraída, matou minha mãe em um acidente de carro, Breno a defendeu no funeral. "Foi um acidente, Adelle. Você está fazendo uma cena."

Ele protegeu a assassina da minha mãe, me empurrou no chão e a escolheu em vez de nossos dez anos de amor.

Caída no chão da capela, eu o observei consolar a mulher que destruiu minha vida. Naquele momento, eu soube que nosso amor estava morto.

Expus os crimes deles online e fugi para Paris para recomeçar.

Mas assim que encontrei um novo amor e uma nova vida, Breno apareceu, implorando por uma segunda chance. "Eu sinto muito, Adelle. Por favor, volte para mim."

Eu recusei, dizendo que estava com outra pessoa. Naquela noite, a mãe de Frida, buscando vingança, mandou me sequestrar e me deixou para morrer.

Breno se sacrificou para me salvar, recebendo os golpes que eram para mim. Enquanto sangrava, ele suplicou: "Me dê outra chance. Eu faço qualquer coisa."

Olhei para o homem que me destruiu e depois me salvou, e disse: "Eu tenho uma nova vida agora, Breno. Uma vida da qual você não faz parte."

Capítulo 1

Meu vestido de noiva, uma cascata de seda marfim, pendia no meu pequeno apartamento, um farol de um futuro que brilhou mais forte que qualquer estrela por dez longos anos. Breno Salles, o herdeiro de um império imobiliário do Rio de Janeiro, deveria ser meu para sempre. Eu, Adelle Molina, uma artista de classe trabalhadora, acreditei no nosso amor, acreditei que ele poderia conquistar qualquer coisa.

Toda manhã, eu traçava os números no calendário de contagem regressiva que ele me deu, aquele que prometia nosso casamento em 99 dias. Cada dia que passava era um passo mais perto do sonho, um sonho que agora parecia uma piada cruel.

Tudo começou em uma trilha.

O sol aquecia meu rosto enquanto Breno me puxava pela trilha sinuosa. Estávamos rindo, de mãos dadas, a cidade um zumbido distante abaixo de nós. Então a própria terra gritou. O chão sob nossos pés se abriu, uma torrente de lama e rochas desceu pela encosta. O medo tomou minha garganta, mas Breno, meu Breno, estava lá. Ele me agarrou com força, me empurrando para longe de uma árvore que caía.

Então eu a vi. Frida Magalhães, uma socialite de uma família tão poderosa quanto a de Breno, presa no caminho do deslizamento. Seu rosto era uma máscara de terror. Sem hesitar, Breno se lançou, puxando-a para a segurança no exato momento em que o chão cedeu onde ela estava. Ele salvou nós duas. Ele era meu herói.

Mais tarde, na sala de espera estéril do posto de saúde, Frida agarrou a mão de Breno, sua voz um sussurro teatral. "Você salvou minha vida, Breno. Eu te devo tudo." Seus olhos, no entanto, piscaram para mim, com um brilho de algo que eu não consegui decifrar. Aquilo me deu um arrepio na espinha.

O pai de Breno, um homem cuja presença podia azedar o leite, ligou para ele no dia seguinte. Ouvi trechos da conversa, ríspidos e frios. "A família Magalhães é crucial para nosso próximo projeto na cidade, filho. O bem-estar de Frida é primordial. Uma 'retribuição de gentileza' é esperada." Não era um pedido; era uma ordem.

Breno voltou para mim, seu rosto tenso. Ele estendeu o pequeno e elegante calendário de contagem regressiva. "Noventa e nove dias, Adelle," ele disse, sua voz mais suave que o normal. "Noventa e nove dias para retribuir a Frida, para garantir a aliança de nossas famílias. Então, nós nos casamos. Eu prometo." Seus olhos suplicavam para que eu entendesse. Eu queria acreditar nele. Eu precisava acreditar nele.

Peguei o calendário, sua superfície polida fria contra meus dedos. Eu assenti, um sorriso tenso no rosto. "Ok," sussurrei, a palavra com gosto de cinzas. "Noventa e nove dias." Eu disse a mim mesma que era um pequeno preço a pagar pelo nosso futuro. Eu disse a mim mesma que passaria rápido.

Eu estava tão errada.

Aqueles noventa e nove dias se tornaram um pesadelo em câmera lenta. Breno foi consumido por sua "retribuição". Jantares que planejamos por meses foram cancelados com uma mensagem de texto curta. Minhas ligações não eram atendidas. Quando ele ligava, era muitas vezes para dizer que estava com Frida, ajudando-a a redecorar sua cobertura, acompanhando-a a alguma gala de caridade. Cada menção ao nome dela era como um pequeno corte.

O pior veio depois da minha apendicectomia. A cirurgia foi mais complicada do que o esperado, me deixando fraca e com dor. Acordei sozinha no quarto do hospital, um vaso de flores genéricas como minha única companhia. Tentei ligar para Breno. Nenhuma resposta. Liguei de novo. Ainda nada. Meu celular finalmente morreu na minha mão trêmula. Mais tarde, soube que ele estava em uma 'festa de recuperação' para Frida, que aparentemente sofreu um imenso trauma emocional com o deslizamento. Minha própria dor física parecia secundária à dor do abandono. A enfermeira, uma mulher gentil chamada Maria, segurou minha mão e me disse que eu era forte. Eu só me sentia quebrada.

Depois veio o sequestro. Rivais de negócios do pai de Breno, um bando desesperado, me confundiram com Frida. Eles me levaram do meu pequeno ateliê, mãos ásperas sobre minha boca, o cheiro de cigarro velho e medo enchendo minhas narinas. Fui arrastada para um galpão abandonado, o chão de concreto frio mordendo minha pele. Eles exigiam informações que eu não tinha, me ameaçando com uma faca enferrujada. Eu lutei, gritei, implorei. Eu até chamei o nome de Breno, um apelo desesperado no vazio. A faca escorregou, uma dor lancinante no meu braço. Pensei que ia morrer. Quando a polícia finalmente invadiu, não foi Breno quem me encontrou, mas um policial. Seu rosto estava sombrio. Breno estava inacessível, consolando Frida por um pesadelo que ela teve.

Eu estava na cama do hospital de novo, um curativo enrolado no meu braço sangrando, uma nova cicatriz gravada na minha pele, visível e invisível. Ele me visitou por uma hora, seus olhos distantes, suas desculpas palavras vazias que não significavam nada. Ele disse que sentia muito, que Frida precisava dele. Ele disse que eu estava segura agora. Mas eu não estava. Eu estava morrendo por dentro.

Então, minha mãe. Minha mãe gentil e trabalhadora, cujo food truck era um farol de calor e boa comida no nosso bairro. Ela estava correndo para casa depois de um longo turno, cansada, mas feliz, planejando fazer minha sopa favorita. Frida, enquanto isso, estava em alta velocidade por uma área residencial, atrasada para uma prova de roupa. Ela estava distraída, no celular, discutindo com uma amiga. Ela furou o sinal vermelho.

O caminhão da minha mãe, amarelo brilhante com suas margaridas pintadas à mão, foi atingido em cheio na lateral. O impacto foi horrível.

Os corredores do hospital cheiravam a antisséptico e desespero. As palavras do médico se transformaram em um zumbido monótono. "Fizemos tudo o que podíamos, Adelle. Sinto muito." Minha mãe, minha mãe vibrante e amorosa, se foi. Simples assim.

Uma enfermeira de rosto gentil, notando meu olhar vazio, me disse suavemente: "A outra motorista, a Sra. Magalhães, ela está bem. Alguns hematomas leves. Ela estava no celular, disseram. Furou o sinal." As palavras me atingiram como um golpe físico. Frida. Foi a Frida. De novo.

Tentei ligar para Breno. Meus dedos tremiam, digitando o número dele, desesperada por conforto, por raiva, por algo. Chamou, chamou, e foi direto para a caixa postal. De novo. Sempre caixa postal. Joguei o celular do outro lado do quarto, vendo-o se estilhaçar contra a parede branca e estéril. Um grito gutural rasgou minha garganta, cru e descontrolado. Minha mãe se foi por causa dela, por causa dele.

O funeral foi um borrão de ternos pretos e condolências sussurradas. Eu me movia como um fantasma, meu coração um espaço vazio no peito. Então, eu os vi. Breno, impecavelmente vestido, uma expressão sombria no rosto. E ao lado dele, Frida, pálida e frágil, agarrada ao seu braço. Ela usava um delicado véu preto, como se ela fosse a enlutada. Minha visão ficou vermelha.

Meus pés se moveram por conta própria, me levando em direção a eles. "Você!" gritei, minha voz rachando, crua de dor e fúria. Eu me lancei sobre Frida, minhas mãos se estendendo, querendo rasgá-la, fazê-la sentir uma fração da dor que ela infligiu. "Você a matou! Você matou minha mãe!"

Breno reagiu instantaneamente. Ele agarrou meus pulsos, seu aperto como ferro. "Adelle! Pare com isso! Isso é um funeral!" Seus olhos, geralmente tão suaves, estavam duros e acusadores. Ele me empurrou para trás, para longe de Frida, que agora se encolhia atrás dele, fazendo sons suaves e chorosos.

"Ela matou a mamãe!" solucei, lutando contra seu aperto, meus olhos queimando nos dele. "Ela estava no celular! Ela furou o sinal!"

O rosto de Breno endureceu ainda mais. "Foi um acidente, Adelle. Um trágico acidente. Todo mundo sabe que Frida nunca machucaria ninguém intencionalmente." Ele protegeu Frida com seu corpo, suas palavras uma demissão fria e cruel da minha agonia. "Você claramente não está pensando direito. Você está fazendo uma cena. Você precisa se acalmar."

Minha respiração falhou. Me acalmar? Minha mãe estava morta, e ele estava defendendo a mulher que a matou. O homem que amei por dez anos, o homem que deveria se casar comigo em poucos dias, estava protegendo-a. Foi então, de pé sobre o caixão da minha mãe, sentindo o desdém frio nos olhos de Breno, que algo dentro de mim se quebrou irrevogavelmente.

Não. Isso não foi um acidente. Esta foi a consequência de suas escolhas, sua negligência, sua lealdade inabalável a uma socialite manipuladora. O amor que eu construí meticulosamente, tijolo por tijolo, ao longo de uma década, desmoronou em pó.

"Seu tolo," sussurrei, as palavras mal audíveis. "Ela me disse. Ela me disse que me odiava, Adelle. Ela admitiu que estava distraída. Ela riu disso. E você... você sabia. Você sabia do que ela era capaz."

Sua testa se franziu em confusão, um lampejo de dúvida em seus olhos. "Do que você está falando? Frida nunca-"

"Você está a defendendo?" Minha voz se elevou, crua e rouca. "Depois de tudo? Depois da minha cirurgia, depois que fui esfaqueada, depois que minha mãe foi morta por causa da negligência dela? E você ainda a defende?" Senti uma clareza aterrorizante me invadir. "Não, Breno. Isso não é um acidente. Isso é o que você permitiu que acontecesse."

Ele deu um passo para trás, seu rosto pálido. "Adelle, você não está fazendo sentido. Este não é o momento nem o lugar para isso. Você está descontrolada." Ele estendeu a mão, não para me consolar, mas para tentar me silenciar. Ele achava que eu estava histérica. Ele achava que eu era fraca.

"Descontrolada?" Eu ri, um som áspero e quebrado que ecoou na capela silenciosa. "Você construiu isso, Breno. Você ficou parado e assistiu enquanto ela destruía minha vida. Você me afastou, pedaço por pedaço, até não sobrar nada." Meu coração parecia estar sendo arrancado do meu peito, mas desta vez, não era apenas dor. Era desafio. "Vou garantir que a justiça seja feita, Breno. Legalmente. Pela minha mãe."

Seus olhos se estreitaram, um brilho do empresário implacável que eu às vezes via em seu pai. "Você acha que pode lutar contra minha família, Adelle? Você acha que tem alguma chance contra a família Magalhães? Você não tem nada." Ele zombou, um sorriso de escárnio torcendo seus lábios. "Você é uma artista de classe trabalhadora. Você não tem ideia de como este mundo funciona." Ele levantou a mão, não para bater, mas para enfatizar seu ponto, e me empurrou para trás.

Eu tropecei, minhas pernas fracas cederam, me fazendo cair no chão polido. O impacto agudo da minha cabeça contra o mármore fez estrelas dançarem atrás dos meus olhos. Uma pontada de dor me atravessou, mas não era nada comparado à agonia da minha alma. Olhei para ele, minha visão embaçada por lágrimas não derramadas, e vi o homem que amava, de pé sobre mim, protegendo a assassina da minha mãe.

Ele havia prometido à minha mãe, anos atrás, quando começamos a namorar, que sempre cuidaria de mim. Que nunca deixaria nada acontecer comigo. Agora, era ele quem estava me machucando. Era ele quem estava deixando tudo acontecer.

Uma risada estranha e amarga borbulhou de dentro de mim. Não era uma risada de alegria, mas de desespero completo e absoluto. Uma risada que reconhecia a ironia cruel e distorcida de tudo. "Você acha que sou fraca, Breno?" grasnei, me levantando apesar da dor latejante na minha cabeça. "Você acha que não posso lutar?"

Ele me olhou com uma pena condescendente, confundindo minha risada quebrada com resignação. "Adelle, por favor. Não vamos piorar as coisas. Você está chateada. Podemos conversar sobre isso mais tarde, quando você estiver pensando com clareza. Apenas vá para casa." Ele até me ofereceu a mão, um gesto que pareceu um insulto final.

Eu recuei como se estivesse queimada. "Ir para casa?" Minha voz era quase um sussurro, mas carregava o peso de uma década de sonhos desfeitos. "Não há 'casa' com você, Breno. Não mais. Eu cansei. Acabou para nós."

Nesse momento, Frida choramingou, agarrando o braço de Breno com mais força. "Breno, estou com medo. Ela está louca."

Breno imediatamente voltou toda a sua atenção para ela, sua mão acariciando suavemente o cabelo dela. "Está tudo bem, anjo. Eu estou aqui. Ela não vai te machucar." Ele a puxou para perto, murmurando palavras de consolo. Ele estava de costas para mim, uma parede sólida entre nós, um símbolo gritante de suas prioridades. Ele a segurava como se ela fosse a coisa mais preciosa do mundo, enquanto eu jazia quebrada no chão.

Observando-o confortá-la, com minha mãe a poucos metros de distância em seu caixão, a realidade me atingiu com a força de um tsunami. Ele havia escolhido. Ele sempre a escolheu. A bolsa de estudos para Paris que eu havia secretamente me candidatado, aquela que eu descartei como um sonho impossível, de repente pareceu minha única fuga. Minha única salvação. A memória da minha mãe, seu espírito vibrante, exigia mais do que sofrimento silencioso. Exigia justiça. E eu a conseguiria.

Eu me levantei, minhas pernas tremendo, mas minha determinação era forte como aço. "Você vai se arrepender disso, Breno Salles," jurei para suas costas em retirada, minha voz mal um sussurro cheio de uma promessa de retribuição. "Você vai se arrepender disso mais do que qualquer coisa." Eu me virei, ignorando os olhares, ignorando a dor, e me afastei do funeral, longe de Breno, longe de dez anos da minha vida. Minha nova vida começava agora. E eu me certificaria de que ele soubesse exatamente o que perdeu.

Os ecos da minha própria declaração, "Você vai se arrepender disso mais do que qualquer coisa," ainda ressoavam em meus ouvidos enquanto eu deixava aquele lugar vazio. Breno havia escolhido seu caminho, e agora eu escolheria o meu. O primeiro passo era colocar distância entre nós, um abismo tão largo que ele nunca mais poderia cruzar. Eu precisava agir rápido. Minha bolsa para estudar arte em Paris, antes um sonho distante, era agora meu bote salva-vidas.

Meu corpo doía a cada passo, um mapa de todo o mal que eu havia suportado. Minha cabeça latejava da queda, meu braço ainda enfaixado da facada, e meu peito parecia pesado com uma dor que palavras não podiam tocar. Mas sob a dor, uma determinação feroz queimava.

O escritório de admissões do programa de bolsas de Paris foi felizmente eficiente. Preenchi formulários com uma mão que ainda tremia um pouco, meu rosto pálido e abatido. A administradora, uma mulher de rosto gentil que me lembrava vagamente minha mãe, olhou para meu braço enfaixado com preocupação. "Minha querida, você está bem?" ela perguntou, sua voz suave. "Você parece que passou por uma guerra."

Suas palavras eram um contraste gritante com a demissão fria de Breno. Uma memória brilhou de um tempo, anos atrás, quando eu cortei o dedo com papel enquanto estudava. Breno se preocupou comigo por uma hora, tratando a pequena ferida como uma lesão grave, seus olhos arregalados de preocupação. Agora, depois de cirurgias reais, depois de ser esfaqueada, depois da morte da minha mãe, ele não conseguia nem fingir que se importava. O pensamento era uma pílula amarga.

Eu simplesmente balancei a cabeça, evitando seu olhar. "Estou bem. Apenas... uma fase difícil. Só preciso terminar esses papéis." Concentrei-me na tarefa, despejando toda a minha energia fraturada em completar a papelada. Esta era minha fuga.

Ela pareceu hesitante, então perguntou: "E seu noivo? Ele aprova que você saia do país para esta oportunidade?" A pergunta pairou no ar, espessa com suposições não ditas.

Minha mente voltou a inúmeras discussões, sussurradas e tensas, sobre minha carreira. "Paris? Adelle, é tão longe. Estamos construindo uma vida aqui. Minha vida. Nossa vida." Ele não queria que eu fosse, não de verdade. Ele me queria perto, sob seu controle, um belo acessório para seu império. Ele queria que eu fosse sua artista talentosa, mas apenas em seus termos. Ele nunca viu minha arte como meu próprio caminho, apenas como um hobby que ele poderia me permitir.

Consegui um sorriso tenso. "Ele não tem mais voz nisso," eu disse, as palavras parecendo um bálsamo na minha alma ferida.

Assim que terminei de assinar o último documento, meu celular antigo, aquele que eu ainda não havia substituído, vibrou. Uma mensagem de um número desconhecido. Meu estômago se contraiu. Era Frida.

A mensagem continha uma foto. Era Breno, rindo, seu braço possessivamente sobre o ombro de Frida. Eles estavam em algum restaurante exclusivo, seus rostos brilhando com uma intimidade doentia. A legenda abaixo dizia: "Ele é todo meu agora, Adelle. Você não sabia? Você é notícia velha."

Minha respiração ficou presa na garganta. Uma onda de náusea me invadiu, quente e sufocante. Minha mão voou para o meu peito, uma tentativa desesperada de acalmar o pânico crescente. Ela sabia. Ela sabia que eu estava aqui, tentando escapar. Ela estava torcendo a faca, aproveitando cada segundo da minha dor.

Meus olhos arderam, mas me recusei a chorar. Não por eles. Olhei para o carimbo de data/hora na foto. Foi tirada há pouco mais de uma hora, enquanto eu lidava com a bolsa de estudos. Ela havia orquestrado isso, cronometrado perfeitamente para me enviar bem quando eu estava saindo. Sua malícia era uma coisa tangível, um veneno se infiltrando em meu coração já machucado.

Fechei os olhos por um longo momento, forçando-me a respirar. É isso, Adelle. É isso que você está deixando para trás. A raiva, afiada e purificadora, substituiu a dor. Eu sabia o que precisava fazer. Eu sabia o que era realmente importante agora. Meu futuro. Minha paz. E a justiça da minha mãe.

"Tudo está em ordem, Adelle," disse a administradora, me entregando um envelope grosso. "Seu voo está marcado para amanhã de manhã. Nós organizamos tudo."

"Obrigada," eu disse, minha voz mais firme do que eu esperava. Minha determinação havia se cimentado em algo duro e inflexível.

Voltei para a casa vazia, aquela que Breno e eu compartilhamos, aquela que agora parecia um túmulo. O ar ainda carregava o leve cheiro da comida da minha mãe, uma lembrança cruel. Lembrei-me da pequena sala estéril improvisada que ela tinha montado na parte de trás de seu food truck que Frida havia destruído. Uma lembrança constante do acidente. Já havia sido demolida pela equipe de Breno, deixando um espaço aberto e desolado. Meu coração se contraiu.

Encontrei a governanta, Sra. Green, uma mulher gentil que trabalhava para a família de Breno há décadas. "Sra. Green," eu disse, minha voz suave, mas firme. "Preciso ver as imagens de segurança do caminhão da mamãe. Do dia do acidente."

Seus olhos se arregalaram, mas ela assentiu lentamente, seus lábios pressionados em uma linha fina. Ela me levou a um pequeno escritório, a tela piscando para a vida. O tempo derreteu enquanto eu assistia às imagens granuladas. E lá estava. Não apenas o carro de Frida em alta velocidade, não apenas seu celular no ouvido. Mas uma fração de segundo antes do impacto, ela havia desviado ligeiramente, um movimento deliberado, quase imperceptível, como se tentasse atingir o canto do caminhão, não evitá-lo. Seu rosto, capturado pela lente grande angular da câmera, exibia um sorriso fugaz e malicioso. Não foi um acidente. Não inteiramente. Foi intencional.

Minha mão se apertou em volta do meu celular. Meu corpo inteiro tremia com uma fúria fria e justa. Gravei discretamente os clipes relevantes, minha mandíbula tão cerrada que doía. Esta era sua confissão presunçosa, preservada para sempre. Esta era minha prova.

Voltei para o meu quarto, o silêncio sufocante. Meus olhos pousaram no calendário de contagem regressiva, ainda pendurado na parede. Noventa e nove dias. Ele zombava de mim, um monumento a um amor que se tornou um campo de batalha. Estendi a mão para ele, meus dedos roçando o papelão. Com um puxão decisivo, arranquei-o da parede, o som um rasgo agudo no silêncio. Ele caiu no chão, um símbolo quebrado de uma promessa quebrada. Olhei para ele por um momento, então, com um profundo senso de finalidade, chutei-o para a lixeira.

Era hora de fazer as malas.

Puxei minha mala gasta, aquela que usei para a faculdade de artes, e comecei a dobrar roupas, a separar minha vida em 'antes de Breno' e 'depois de Breno'. Estava quase terminando quando a porta se abriu com um estrondo.

"Adelle!" Breno estava lá, seus olhos arregalados. Ele gesticulou para o calendário amassado na lixeira. "O que é isso? Caiu?" Ele se aproximou, pegando-o, sua testa franzida de preocupação, como se um pedaço de papelão fosse o problema mais urgente.

"Não," respondi, minha voz plana, desprovida de emoção. "Eu joguei fora."

Seu olhar se aguçou, passando do calendário para minha mala aberta, depois para as roupas cuidadosamente dobradas dentro. "O que você está fazendo?" ele exigiu, uma nota de pânico crescente em sua voz. "Para onde você vai?"

Fechei a mala com um clique seco. "Estou me mudando, Breno."

Seus olhos brilharam, uma tempestade se formando. "Se mudando? O que é isso, Adelle? Outra de suas cenas dramáticas? Você vai voltar para aquele seu apartamento minúsculo e se fazer de vítima de novo?" Ele se aproximou, sua mão varrendo minha pilha de roupas cuidadosamente dobradas, espalhando-as pelo chão. "Isso é infantil! Você está fazendo birra!"

Observei minhas roupas caírem, minha ordem cuidadosamente construída se dissolvendo em caos, assim como minha vida. Uma pontada de algo, não exatamente tristeza, mas uma dor surda de memória, torceu em meu estômago. Ele nunca entendeu. Ele nunca viu minha dor. Ele só via inconveniência.

"Não estou fazendo birra, Breno," eu disse, minha voz perigosamente calma. "Estou indo embora."

Ele zombou, passando a mão pelo cabelo. "Tudo bem! Você quer dinheiro? É isso? Quanto? Um novo ateliê? Uma exposição em uma galeria? Apenas diga seu preço, Adelle. Não seja ridícula." Ele pegou o celular, pronto para transferir fundos, como se o dinheiro pudesse consertar a ferida aberta em minha alma.

Meu queixo caiu. Era realmente tudo o que ele achava que eu valia? Todos os nossos dez anos, todos os meus sacrifícios, toda a minha dor, reduzidos a uma transação? O absurdo daquilo me fez querer gritar, rir, chorar, tudo ao mesmo tempo.

Ele não esperou por minha resposta. Ele agarrou meu braço, seu aperto machucando. "Vamos. Você está exausta. Você está de luto. Você não está pensando direito. Vamos. Conversaremos sobre isso quando você estiver lúcida." Ele começou a me puxar em direção à porta, sua força avassaladora. Ele não estava pedindo. Ele estava comandando. E naquele momento, eu soube que tinha que escapar dele, não apenas fisicamente, mas inteiramente.

O carro zumbia, um zumbido baixo e opressivo que preenchia o silêncio entre nós. O aperto de Breno no meu braço havia aliviado assim que fui afivelada no banco do passageiro, mas a tensão no espaço entre nós era uma coisa viva, espessa e sufocante. Olhei pela janela, observando a familiar linha do horizonte do Rio de Janeiro passar borrada, cada arranha-céu um monumento ao poder de sua família e um testemunho de quão fora da minha liga eu sempre estive.

Lembrei-me de inúmeras viagens de carro com Breno, muito antes disso. Sua mão sempre estaria na minha coxa, seu polegar acariciando suavemente. Conversávamos por horas sobre nossos sonhos, sobre nosso futuro, sobre a pequena galeria de arte que abriríamos juntos. Ele me dizia o quanto amava minha arte, o quanto acreditava em mim. Suas palavras foram uma tábua de salvação, uma promessa. Agora, seu cinto de segurança era a única barreira entre nós, mas parecia um oceano.

A mudança foi gradual, quase imperceptível no início. Uma frieza sutil em seu tom, um olhar apressado para o celular, um ar preocupado. Eu podia identificar o momento exato de sua aceleração: o dia em que Frida Magalhães entrou em cena novamente, exigindo sua "retribuição de gentileza". Naquele dia, a luz em seus olhos para mim havia diminuído, substituída por um lampejo de obrigação e uma necessidade quase desesperada de agradá-la, de apaziguar seu pai.

Lembrei-me do terror frio de acordar sozinha após minha cirurgia, meu corpo atormentado pela dor, minhas ligações para ele sem resposta. Ou as horas horríveis do sequestro, sangrando e aterrorizada, gritando seu nome, apenas para saber que ele estava com Frida, cuidando dela durante um pequeno abalo emocional. Todas as vezes, ele esteve ausente. Todas as vezes, ele a escolheu.

Ele voltava para mim depois, às vezes com flores, às vezes com desculpas vazias. Ele trazia bugigangas de eventos luxuosos com Frida, um lenço de seda, uma sobremesa chique, como se esses pequenos gestos pudessem preencher o vazio crescente. Eu o questionei, suavemente no início, depois com um desespero crescente. "Breno, por que você passa tanto tempo com ela? Nós vamos nos casar." Ele sempre tinha a mesma resposta, um refrão ensaiado: "É pela minha família, Adelle. É por nós. É só por noventa e nove dias. Uma retribuição de gentileza." A frase era um punhal, torcendo mais fundo a cada repetição.

De repente, seu celular vibrou. Um toque brilhante e alegre que eu não reconheci. Ele olhou para a tela, um sorriso suave se espalhando por seu rosto. "Frida?" ele disse, sua voz instantaneamente quente, terna. "Tudo bem, anjo? Estou a caminho."

Meu estômago revirou. O carro, que estava indo em direção ao meu antigo apartamento, de repente desviou. Ele fez uma curva fechada, indo em uma direção completamente diferente. O sorriso nunca deixou seu rosto enquanto ele murmurava no telefone: "Quase lá, querida." Ele parecia genuinamente feliz.

O silêncio voltou, mais pesado desta vez, carregado com seu flagrante desrespeito por mim. Ele estava alheio à minha dor, perdido em seu próprio mundinho com Frida. Meu coração era uma pedra no meu peito.

O carro parou suavemente em frente a um complexo amplo e opulento, portões de ferro forjado brilhando sob o sol da tarde. Reconheci-o instantaneamente: a propriedade da família Magalhães. Um farol de riqueza e poder, um mundo ao qual eu nunca poderia realmente pertencer.

E lá estava ela, de pé no gramado bem cuidado, vestida com um vestido de seda esvoaçante, seu cabelo perfeitamente penteado. Frida. Seus olhos, brilhantes e expectantes, pousaram em Breno.

Uma dor aguda e lancinante atravessou meu peito, uma manifestação física da traição. Parecia que minha própria alma estava sendo rasgada em duas.

Breno se virou para mim, seu rosto desprovido de calor. "Saia, Adelle." Sua voz era plana, um comando, não um pedido.

Eu não me mexi. Minhas mãos estavam tão cerradas que minhas unhas cravavam em minhas palmas. Ele suspirou, um som impaciente, e se esticou sobre mim. Sua mão apertou meu braço, puxando. "Eu disse, saia." Ele me puxou, com força, e minha cabeça bateu na moldura da porta enquanto eu tropeçava para fora, na calçada. Eu ofeguei, a dor aguda eclipsando momentaneamente a agonia emocional.

Ele nem olhou para trás. Ele já estava fora do carro, correndo para o lado do passageiro, abrindo a porta para Frida. Ela praticamente derreteu em seu abraço, seus murmúrios suaves de queixa morrendo em seus braços. Ele a acomodou cuidadosamente no assento que eu acabara de ocupar, murmurando palavras de consolo. Ele afivelou o cinto dela.

Era quase cômico em sua cruel repetição. Ele sempre me puxava para fora, rude e desdenhoso, e então, cuidadosa e ternamente, a colocava no meu lugar. Lembrei-me dos primeiros dias, quando ele abria a porta do passageiro para mim, um gesto cavalheiresco que eu adorava. Ele dizia: "Este é o seu assento, Adelle. Sempre." A ironia era um gosto amargo na minha boca.

Eu ri então, um som seco e sem humor. Meu assento. Sempre. Que piada.

O carro partiu em alta velocidade, me deixando sozinha na calçada, a propriedade dos Magalhães se erguendo atrás de mim, um símbolo da minha total insignificância. Eles estavam indo para um leilão de caridade, percebi, outro de seus eventos exclusivos da elite. Eu era apenas um desvio inconveniente.

Breno apareceu ao meu lado uma hora depois, me puxando para o luxuoso salão de leilões, o ar espesso com o cheiro de dinheiro e perfume caro. "Adelle," ele sussurrou, sua voz baixa, como se tentasse acalmar uma criança. "Escolha o que quiser. Qualquer coisa. É seu." Ele apertou minha mão, uma tentativa superficial de afeto.

Lembrei-me de uma época em que ele me surpreendia com uma tela que eu admirava, ou um novo conjunto de tintas. Seus presentes então eram atenciosos, nascidos de um afeto verdadeiro. Agora, era apenas um gesto vazio, uma promessa oca.

Nesse momento, ouvi uma conversa sussurrada entre duas mulheres em vestidos brilhantes. "Você ouviu? Breno Salles gastou uma fortuna na semana passada naquele broche antigo para Frida. E na semana anterior, foi aquela escultura rara." Meu sangue gelou. Ele comprava presentes caros para ela regularmente. Não apenas para esta "retribuição de gentileza". Isso era diferente. Isso era mais.

Senti uma profunda sensação de total tolice me invadir. Eu tinha sido tão ingênua, tão cega.

A voz do leiloeiro ecoou, anunciando os lances. Meus olhos varreram o palco, pousando em um pequeno pingente brilhante, insignificante em meio às grandes obras de arte. "Aquele," eu disse, apontando vagamente.

Breno levantou sua raquete instantaneamente. "Cinquenta mil!" O leiloeiro mal fez uma pausa. "Vendido para o Sr. Salles!"

Ele o pegou, um sorriso triunfante no rosto. "Aqui, meu amor. Para você." Ele o ofereceu a mim.

Mas antes que eu pudesse sequer tocar, Frida, que apareceu do nada, seus olhos arregalados e inocentes, estendeu a mão e roçou nele. "Oh, Breno, é requintado! É para mim?"

O sorriso de Breno não vacilou. Ele se virou para ela, o pingente agora esquecido em minha direção. "Claro, meu anjo. O que você desejar." Ele o entregou a ela, seus dedos demorando nos dela. "Adelle, eu te compro outra coisa, algo ainda melhor, eu prometo."

Frida sorriu, seus olhos brilhando. Ela se inclinou, pressionando um beijo suave em sua bochecha. "Obrigada, querido. Você é o melhor."

Meu coração não apenas doeu; parecia que estava sendo rasgado em pedaços, dilacerado por mil lâminas invisíveis. Era uma dor tão profunda, tão absoluta, que fez minhas feridas anteriores parecerem arranhões distantes.

"Adelle? Você vai escolher outra coisa?" Breno perguntou, sua voz tingida de impaciência. Ele nem percebeu minha agonia.

Eu tentei de novo. E de novo. Cada vez, Frida expressava admiração, e cada vez, Breno concedia meu item escolhido a ela, prometendo-me algo "melhor" mais tarde. O ciclo era doentio.

"Sinceramente, quem é essa mulher?" ouvi um sussurro de uma mesa próxima. "Ela parece uma mendiga que Breno pegou na rua. Tão deslocada ao lado da adorável Frida Magalhães." As palavras, destinadas a me insultar, foram como um banho de água fria, solidificando minha determinação. A disparidade de classe, a expectativa social, a pura crueldade de tudo aquilo era avassaladora. Minhas unhas cravaram em minhas palmas, deixando marcas em forma de crescente.

Finalmente, balancei a cabeça. "Não," eu disse, minha voz mal um sussurro. "Eu não quero nada."

O rosto de Breno se nublou de irritação. "Adelle, não seja infantil. Estou tentando ser generoso. Não estrague isso." Sua voz era baixa, mas com uma ameaça familiar. "Eu sacrifiquei tanto por você, Adelle. A reputação da minha família, meu tempo. Você não vê o que estou fazendo?"

Minha cabeça se ergueu bruscamente. Sacrifício? Ele estava falando de sacrifício? Depois do que ele me fez passar? Depois do que ele permitiu que acontecesse com minha mãe? A pura audácia de suas palavras me tirou o fôlego. Era além de cruel; era um insulto à minha própria existência.

"Eu não aguento mais isso, Breno," eu disse, minha voz se elevando, tremendo um pouco. Minha visão turvou, mas desta vez, não eram lágrimas de tristeza. Era raiva. "Eu cansei. Acabou para nós. Estou indo embora." Eu queria dizer isso. Agora, estava dito.