Tarde Demais Para um Adeus

João Pedro, herdeiro de uma fazenda de café, viu sua esposa Isabela organizar sua "festa de divórcio" para celebrar sua libertação. Ele, que a amava secretamente desde a adolescência, só tinha mais um mês de vida devido a um cancro nos ossos.

Para passar seus últimos dias ao lado dela, ele propôs um divórcio com cinco "últimos desejos" . Isabela aceitou com desprezo, usando o amante Thiago para humilhá-lo e abandoná-lo na doença.

Em seu "último jantar", ela zombou sem piedade da sua perda de cabelos pela quimioterapia, consolidando sua aversão. João Pedro partiu, levando consigo um amor nunca reconhecido e uma dor excruciante.

Como pôde um amor tão profundo ser recebido com tanta crueldade? Como ela pôde ser tão cega ao seu sofrimento?

Mas a história não terminaria com sua morte. Seu fiel amigo Lucas, em busca de justiça, orquestrou uma vingança meticulosa. Isabela seria levada a uma caçada pela verdade, desvendando o mistério de 'Orfeu' e confrontando o amor que destruiu, pagando por sua cegueira com sua liberdade e sua sanidade.

A festa do nonagésimo nono divórcio que Isabela planeou para mim estava no seu auge.

Ela contratou os amigos futebolistas de Thiago, que me cercaram no meio do salão de festas da elite de São Paulo.

"Olhem só para o herdeiro da fazenda de café, agarrado à nossa rainha da cachaça para não morrer de fome."

A zombaria deles era alta, atraindo a atenção de todos.

Isabela observava de longe, com um copo de champanhe na mão, um sorriso vitorioso no rosto. Ela queria que eu perdesse a cabeça, que fizesse uma cena, para que ela tivesse mais uma razão para me odiar.

Mas eu estava cansado.

O cancro nos meus ossos doía, e eu só tinha mais um mês de vida.

Eu olhei para ela, a mulher que eu amava secretamente desde a adolescência, e decidi acabar com isto.

"Divórcio?"

A minha voz soou calma, quase entediada.

"Claro. Vamos a isso."

O sorriso de Isabela congelou. A confusão passou pelos seus olhos. Ela não esperava isto.

Ela aproximou-se, a sua raiva mal contida.

"O que é que estás a tramar, João Pedro?"

"Nada. Estou a dar-te o que queres."

Tirei um envelope do bolso do meu casaco. Dentro estavam os papéis do divórcio, já assinados por mim.

"Dou-te tudo. As ações da empresa que recebi pelo casamento, a casa, tudo. Só quero que faças cinco coisas comigo nos próximos trinta dias."

Ela olhou para os papéis, chocada com os termos. Um aproveitador não desistiria do ouro tão facilmente. A sua desconfiança era palpável.

"Trinta dias? Porquê trinta dias? O período de reflexão legal?"

"Sim," menti.

"Vamos ao cartório amanhã. Quero isto acabado."

A sua impaciência era uma faca. Cada palavra dela cortava.

"Como queiras, Isabela."

Ela riu, um som cruel.

"Vais arrepender-te disto, de me teres prendido por tanto tempo."

Eu já me arrependia. Arrependia-me de não ter mais tempo.

Ela virou-se e foi embora, vitoriosa.

Eu fiquei ali, no meio da festa barulhenta, sentindo a contagem decrescente na minha alma.

Trinta dias.

Era tudo o que me restava.

O consultório de Lucas cheirava a antisséptico e a más notícias.

"Um mês, João. Sinto muito."

Lucas, o meu único amigo, não adoçava a pílula. Os exames confirmavam. O cancro tinha-se espalhado. O tratamento já não fazia efeito.

Eu vagueei pelas ruas de São Paulo depois de sair do hospital, a cidade indiferente à minha sentença de morte.

Lembrei-me de quando o meu pai me forçou a casar com Isabela para salvar a nossa fazenda de café. Eu estava desesperado. Tentei falar com ela, explicar que não era sobre dinheiro, que eu a amava.

Ela estava na piscina da sua mansão, com Thiago.

"Amor?" ela cuspiu a palavra. "Tu não sabes o que é isso. És um parasita."

Ela beijou Thiago à minha frente, um beijo longo e deliberado. A sua mensagem era clara.

Eu fugi. A imprensa e a alta sociedade viram apenas o que queriam ver: o herdeiro falido a agarrar-se à herdeira rica. Um casamento de conveniência onde ambos se odiavam.

Mas só um de nós odiava.

Em casa, naquela noite, peguei na aliança de casamento que nunca usei. Lembrei-me de lhe ter dito, uma vez, logo no início, "Eu amo-te, Isabela."

Ela riu e disse, "Guarda o teu fôlego. Vais precisar dele para contar o meu dinheiro."

A sua aversão vinha da perda de Thiago, que foi para a Europa jogar futebol pouco antes do nosso noivado. Ela culpava-me por isso, pela união que a nossa família forçou.

Passei a noite em claro. O meu telemóvel iluminou-se com notificações. Era um grupo de WhatsApp. Isabela tinha postado uma foto dos papéis do divórcio.

A legenda dizia: "Finalmente livre desta praga. Festa na minha casa!"

O meu telemóvel tocou. Era ela.

"Ainda não acredito em ti," disse ela, a sua voz cheia de suspeita. "Isto é mais um dos teus jogos para me fazeres sentir culpada?"

Eu forcei uma gargalhada.

"Estava só a brincar, Isabela. Achaste mesmo que eu te deixaria ir tão facilmente?"

O silêncio do outro lado foi a minha resposta.

"Tens trinta dias. Faz o que eu te peço, e depois desapareço da tua vida para sempre."