Tarde Demais, Sr. Magnata: A Escolha Dela É a Liberdade

A dor nos meus pulsos e tornozelos era um zumbido constante no meu cérebro, memórias da minha carreira de pianista, brutalmente esmagada.

Thiago, o homem que eu amava e que "resgatei" da rua, ordenara que me quebrassem as mãos.

Ele, o meu protetor, virara o meu carrasco.

Cegado pela mentira da minha manipuladora meia-irmã, Sofia, que ele acreditava ser a sua salvadora de infância, Thiago permitiu a minha humilhação pública.

O meu próprio pai e irmão viraram-me as costas, convencidos pelas artimanhas de Sofia.

A solidão era esmagadora, e a traição de Thiago era a estocada final.

Ele sabia a verdade, mas ainda assim a escolheu, protegendo-a e me destruindo.

O que eu fiz de tão errado para merecer tal abandono e crueldade?

Como o homem que confiei cegamente pôde me infligir tanto sofrimento?

A incompreensão e a dor rasgavam-me por dentro, roubando-me a vontade de viver.

No fundo do abismo, uma fúria renasceu.

Acabou-se a passividade, a espera pela morte.

Se eu ia viver, seria para vingar cada lágrima, cada osso partido.

Peguei no telefone, liguei para Miguel, de quem menos se esperava ajuda.

A partir daquele momento, a minha vida não seria mais de vítima, mas de guerra.

O armazém abandonado cheirava a ferrugem e a água do mar. Eu estava deitada no chão de cimento frio, a dor nos meus pulsos e tornozelos era tão aguda que se tinha tornado um zumbido constante no meu cérebro. Eles quebraram-nos, com uma precisão cruel, garantindo que eu nunca mais pudesse tocar piano. O dom que herdei da minha mãe, a única coisa que me restava dela, foi-me tirado.

A dor física não era nada comparada com a traição que me rasgava por dentro. O homem que orquestrou tudo isto, o homem que deu a ordem, era Thiago. O homem que eu amava.

A ironia era doentia. Eu tinha-o "resgatado".

Lembro-me daquela noite na Lapa, há alguns meses. O ar estava carregado com o som de samba e o cheiro de cachaça. Vi-o no meio de uma briga de rua, um capoeirista a lutar contra três homens. Ele movia-se com uma beleza selvagem, cada músculo tenso, mas estava em desvantagem.

Sem pensar, usei o nome da minha família, um nome que ainda tinha algum peso em certos círculos do Rio. Os agressores hesitaram e depois fugiram. Mais tarde, vim a saber que eles não eram bandidos comuns, mas rivais da sua própria família. Ele nunca me contou.

Aproximei-me dele. Ele estava encostado a uma parede, a limpar o sangue do lábio com as costas da mão. A sua beleza era perigosa, crua.

"Você precisa de um emprego?", perguntei-lhe.

Ele olhou para mim, os seus olhos escuros a avaliar-me.

"Preciso de um guarda-costas e motorista. Alguém que me proteja." Eu sentia-me sozinha, a minha família estava a desmoronar-se e eu queria alguém, qualquer pessoa, ao meu lado.

Ele aceitou. Escondendo a sua verdadeira identidade, o herdeiro de uma das famílias mais ricas e impiedosas do Rio, ele tornou-se o meu empregado.

Durante meses, a nossa relação foi fria e profissional. Ele era um fantasma silencioso na minha vida, sempre presente, sempre a observar. Protegeu-me de alguns assaltos mesquinhos e de jornalistas insistentes, mas nunca me ofereceu uma palavra de conforto, nunca um sorriso. Eu aceitava a sua frieza, contente apenas com a sua presença.

O ponto de virada aconteceu num evento de gala. Foi a primeira vez que ele viu Sofia, a minha meia-irmã. Ela usava uma metade de um amuleto de figa, uma imitação barata daquele que a minha mãe me tinha dado na infância e que eu tinha perdido. Ele ficou paralisado. A partir daquele momento, os seus olhos nunca mais a deixaram. Ele acreditou que ela era a rapariga que o tinha salvo de um sequestro quando eram crianças.

A partir daí, a minha vida transformou-se num inferno. Sofia, a mestre da manipulação, provocava-me em público. Eu reagia, orgulhosa e teimosa. Ela chorava, fazendo-se de vítima. E Thiago vingava-se.

Ele trancou-me num bondinho parado no Pão de Açúcar durante uma noite de tempestade. O vento uivava, o pequeno carro balançava perigosamente sobre o abismo e eu gritava até ficar rouca. Ele só me libertou de manhã, com um olhar frio e um aviso para "tratar Sofia melhor".

Ele sabotou um evento de caridade que eu organizei, fazendo parecer que eu tinha desviado fundos. Fui humilhada publicamente, vaiada pela mesma alta sociedade que antes me adulava. A minha família, manipulada por Sofia, virou-me as costas. O meu irmão, Lucas, que antes me protegia, agora olhava para mim com desprezo.

Uma amiga, a única que me restava, avisou-me.

"Lara, para. Tu não podes ganhar contra eles. O Thiago protege a Sofia como um cão de guarda. Ela vai destruir-te."

Mas eu não conseguia parar. A provocação final foi o disco de ouro da minha mãe. Era o seu primeiro, o seu bem mais precioso. Durante uma discussão acesa numa festa de Carnaval, no meio da multidão barulhenta, Sofia pegou no disco da parede e deixou-o cair deliberadamente. O som do vidro a estilhaçar-se silenciou a minha alma. Cega de raiva, eu ataquei-a.

Foi o que Thiago estava à espera. Os seus homens apanharam-me mais tarde naquela noite. Levaram-me para este armazém. Enquanto um deles segurava o meu pulso contra o chão, ouvi-o a falar com o outro.

"O chefe disse para ter a certeza que ela nunca mais toca piano."

O som do meu osso a partir-se foi abafado pelo barulho das ondas a baterem no cais. Depois, fizeram o mesmo com o outro pulso e com os tornozelos. A dor era excruciante, mas a revelação foi pior. O "chefe". E então, um dos homens atendeu o telemóvel. Ouvi a voz dele, inconfundível, fria e controlada, a dar as últimas instruções.

Thiago. O homem que eu contratei para me proteger era o meu carrasco.

Antes de partirem, um dos homens atirou o meu telemóvel para o chão, ao meu lado. Estava coberto de lama, uma substância pegajosa e malcheirosa.

"O chefe disse que está à espera da tua chamada", disse ele, a rir-se. "Ele quer que peças ajuda. A ele."

A última centelha de esperança dentro de mim apagou-se. Eles queriam que eu rastejasse, que eu implorasse. Olhei para o telemóvel sujo, para os meus membros partidos, e decidi morrer ali, naquele chão frio. Sozinha.

A escuridão do armazém era sufocante, mas a minha mente estava clara, a revisitar outra escuridão. O bondinho do Pão de Açúcar.

A tempestade lá fora era violenta, tal como a que se formava dentro de mim. Thiago tinha-me trancado lá dentro. Durante horas, o pânico foi o meu único companheiro. Quando ele finalmente abriu a porta, a luz da manhã feriu-me os olhos.

"Vais pedir desculpa à Sofia", disse ele, a sua voz sem emoção.

"Eu não fiz nada", sussurrei, a minha garganta seca de tanto gritar.

"Vais pedir desculpa", repetiu ele, e havia uma ameaça na sua calma que me gelou mais do que a noite fria.

Ele levou-me diretamente para casa. Sofia estava na sala de estar, com o meu pai e o meu irmão, Lucas, a consolá-la. Ela tinha um pequeno arranhão no braço, que exibia como se fosse uma ferida mortal.

"Ela empurrou-me, Papá!", choramingou ela. "Eu só queria falar com ela sobre a mamã."

O meu pai olhou para mim com desapontamento. "Lara, o que se passa contigo? A tua irmã só quer aproximar-se de ti."

Lucas, o meu irmão mais velho, o meu protetor de infância, abanou a cabeça. "És tão mimada. Sempre a causar problemas. A Sofia tem um bom coração. Devias aprender com ela."

Eu olhei para eles, para as caras da minha família, e vi estranhos. Eles tinham escolhido acreditar nela, na alpinista social cuja mãe tinha seduzido o meu pai enquanto a minha própria mãe morria lentamente de uma doença que se agravou com a tristeza e o stress.

A minha infância tinha sido solarenga, cheia da música de Bossa Nova da minha mãe e do cheiro a café das nossas fazendas em Minas. A nossa casa no Rio era um refúgio de felicidade. Depois, a minha mãe adoeceu. O seu sorriso tornou-se raro, a sua música silenciou-se. Foi nessa altura que a mãe de Sofia, uma mulher com uma ambição de aço escondida atrás de um sorriso doce, entrou nas nossas vidas. Ela era a "amiga" que "ajudava" o meu pai, a "confortá-lo".

Após a morte da minha mãe, ela e Sofia mudaram-se para a nossa casa. Sofia era subtil no início. Um objeto meu que desaparecia, um segredo que era contado, uma mentira sussurrada ao meu pai. Lucas, no início, defendia-me.

"Sofia, isso é da Lara. Devolve-o."

"Lucas, não acredites nela. A Lara está a mentir sobre mim."

Gradualmente, ele começou a acreditar nela. A memória da nossa mãe foi traída, a nossa aliança quebrada. Ele escolheu a nova família, a família que o meu pai queria.

Agora, deitada no chão do armazém, a traição de Thiago parecia apenas a última de uma longa série. Eu tinha-o visto como um espírito semelhante, alguém isolado e forte. Tinha-lhe dado uma confiança que não dava a mais ninguém, tinha-o deixado entrar no meu espaço, perto do meu coração ferido. Eu tinha-o considerado família.

E ele, tal como a minha família de sangue, tinha escolhido a Sofia.

A dor nos meus membros era um lembrete físico da dor na minha alma. Não havia mais ninguém para chamar, ninguém que acreditasse em mim. A ideia da morte não era assustadora. Era um alívio. Uma libertação silenciosa de um mundo que me tinha rejeitado de todas as formas possíveis. Eu fechei os olhos, aceitando o fim.