Uma Aposta de Cinquenta Dólares, Uma Vingança Milionária

Por duzentos e cinquenta reais, eu vendi um pedaço da minha dignidade para o garoto mais popular da escola. Eu tinha dezoito anos, estava morrendo de fome e desesperada o suficiente para aceitar a aposta dele.

Aquela única foto destruiu a minha vida. Eu me tornei a "Lena dos Duzentos e Cinquenta", a vadia da escola, assombrada por sussurros e desprezo.

Minha madrasta e minha meia-irmã se deliciavam com a minha humilhação pública, garantindo que a minha vida fosse um inferno.

Passei a década seguinte lutando para chegar ao topo da Avenida Faria Lima, mas morri sozinha, cheia do arrependimento amargo de uma juventude roubada.

Até o fim, eu nunca entendi por que todos me odiavam tanto.

Então, eu abri os olhos. Eu tinha dezoito anos de novo, de volta àquela sala de aula, momentos antes da aposta que me arruinou. Uma sombra caiu sobre a minha carteira. Era ele.

"Me encontra depois da aula", Javier Monteiro sussurrou, com um ar de superioridade no rosto.

Mas, desta vez, a garota assustada e faminta tinha desaparecido. Em seu lugar, havia uma predadora. E eu estava pronta para jogar.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Helena Andrade:

Acordei porque estava morrendo de fome.

Era uma dor oca e roedora no meu estômago que se torcia em um nó apertado. Era uma sensação familiar, que tinha sido uma companhia constante no meu décimo oitavo ano. Minha cabeça estava apoiada nos meus braços cruzados, minha bochecha pressionada contra o tecido áspero e desgastado da manga do meu uniforme escolar. O cheiro de pó de giz e desinfetante barato enchia meu nariz.

Eu não me mexi. Mantive meus olhos fechados, deixando meus outros sentidos assumirem o controle.

O zumbido baixo das luzes fluorescentes da sala de aula.

O som arranhado de um lápis no papel a algumas carteiras de distância.

E os sussurros.

"Olha pra ela. Dorme o tempo todo. Deve estar exausta de... você sabe."

Uma risadinha. "Por duzentos e cinquenta contos, eu também estaria exausto."

As vozes eram jovens, carregadas da crueldade casual de garotos que se achavam homens. Eu as reconheci. Em outra vida, uma vida que terminou há poucas horas em uma cobertura luxuosa e à prova de som na Faria Lima, essas vozes eram um eco fraco e patético de um passado que eu havia enterrado sob uma montanha de ações e bônus de seis dígitos.

Agora, elas estavam bem atrás de mim. Frescas. Reais.

"Ele vai mesmo fazer isso? O Monteiro?", outra voz perguntou, mais baixa, um pouco mais hesitante.

"Claro que vai. É o Javier Monteiro. E ela é a Helena Andrade. Ela é bonita, mas é pobre de dar dó. Faria qualquer coisa por dinheiro."

Essa era a aposta. A que tinha estilhaçado a minha juventude. A aposta de duzentos e cinquenta reais para Javier Monteiro, o quarterback popular e queridinho da escola, conseguir uma foto comprometedora minha. Na vida que eu me lembrava, eu aceitei aquela aposta. Desespero e fome eram uma combinação poderosa.

"Ele tá indo lá", alguém sibilou.

Eu me enrijeci, mas minha respiração permaneceu regular, meu corpo imóvel. Eu era uma estátua de uma garota adormecida, uma imagem perfeita de vulnerabilidade. Mas por trás das minhas pálpebras fechadas, minha mente era uma máquina afiada, zunindo com dez anos de crueldade da Faria Lima. Isso não era um pesadelo. Era uma segunda chance.

Uma sombra caiu sobre a minha carteira. Senti o calor de um corpo parado perto. Eu esperei. Anos de negociações de alto risco me ensinaram o poder do silêncio. Deixe que eles façam o primeiro movimento. Sempre.

Toque. Toque. Toque.

Um dedo na minha carteira. Leve, hesitante.

Eu me mexi, uma imitação perfeita de uma adolescente sonolenta sendo acordada de um cochilo muito necessário. Levantei a cabeça lentamente, piscando os olhos como se estivessem pesados de sono. Passei a mão pelo meu cabelo bagunçado e olhei para cima.

Javier Monteiro.

Ele estava ali, todo bonito, rico, a arrogância popular envolta em uma jaqueta do time da escola. Seu cabelo estava perfeitamente despenteado, seu sorriso era uma coisa praticada e charmosa, mas seus olhos... seus olhos continham um brilho de outra coisa. Inquietação. Ele não estava tão confiante quanto seus amigos pensavam.

"Ei", ele disse, sua voz um arrastar lento.

"O que você quer?", perguntei, minha voz rouca, exatamente como a de uma garota que estava dormindo soaria.

Ele se inclinou, apoiando uma mão na minha carteira. Ele cheirava a perfume caro e algo unicamente dele, algo que por uma década foi sinônimo de humilhação.

"Me encontra depois da aula", ele disse, não uma pergunta, mas uma ordem. "Atrás das arquibancadas."

Eu o encarei. Vi o leve rubor em seu pescoço, o jeito como seu polegar esfregava nervosamente o dedo indicador. Ele estava fazendo um show para seus amigos. Um predador fingindo ser indiferente enquanto encurralava sua presa.

Mas a presa não era mais uma garota assustada e faminta. A presa era uma tubarão de 28 anos no corpo de uma adolescente.

Eu dei um aceno pequeno, quase imperceptível. "Ok."

Ele pareceu surpreso com a minha concordância fácil. Ele provavelmente esperava uma briga, alguma súplica, alguma negociação.

"Só... me espera lá", ele disse, endireitando-se. Ele lançou um olhar presunçoso e vitorioso por cima do ombro para seus amigos.

Ele se virou e se afastou, um rei em seu reino do ensino médio.

Ouvi as risadinhas atrás de mim se transformarem em risos baixos e de aprovação. Eles achavam que ele tinha ganhado. Eles achavam que eu era fácil.

Eu lentamente abaixei minha cabeça de volta para os meus braços, o tecido áspero da minha manga uma realidade que me aterrava. A fome roedora ainda estava lá, um lembrete frio e duro do porquê eu caí na armadilha dele da primeira vez.

Deus, ou quem quer que estivesse no comando dessa piada cósmica cruel, me mandou de volta. De volta à linha de partida do meu inferno pessoal.

Mas eles cometeram um erro fatal. Eles me mandaram de volta com as minhas memórias.

E desta vez, o jogo era meu.

Ponto de Vista de Helena Andrade:

O sinal final soou estridente, um som que libertou centenas de adolescentes de suas jaulas. Javier Monteiro foi um dos primeiros a se levantar. Ele jogou a mochila sobre um ombro e me deu um olhar rápido e significativo antes de desaparecer no corredor lotado.

Eu levei meu tempo, lentamente juntando meus livros didáticos gastos e enfiando-os na minha própria mochila puída. Eu o segui, mantendo uma distância cuidadosa.

Não falamos enquanto caminhávamos pelos terrenos movimentados da escola, passando por líderes de torcida risonhas e atletas barulhentos. Ele era o sol, e todos orbitavam ao seu redor. Eu era um fantasma, invisível para todos, exceto para ele.

Ele me levou para fora do campus, pela calçada rachada da nossa cidade sem futuro. Ele continuava olhando para trás, uma mistura de impaciência e outra coisa - energia nervosa - irradiando dele. Ele achava que estava no controle.

Meu estômago roncou, um som alto e embaraçoso que cortou o silêncio entre nós. A fome era uma dor física agora, aguda e exigente.

"Estou com fome", eu disse, minha voz neutra.

Javier parou e se virou, suas sobrancelhas perfeitamente esculpidas se unindo em uma carranca. "O quê?"

"Eu disse, estou com fome. Não comi o dia todo."

Ele parecia irritado, como se minhas necessidades humanas básicas fossem um desvio inconveniente em seu caminho para duzentos e cinquenta reais. "A gente pode comer alguma coisa depois."

"Não", eu disse, encontrando seu olhar sem vacilar. "Eu quero comer agora."

Ele me encarou, sua mandíbula tensa. Eu podia ver o cálculo em seus olhos. Ele estava pesando sua impaciência contra o risco de eu desistir. Os duzentos e cinquenta contos e, mais importante, o direito de se gabar, venceram.

"Tá bom", ele retrucou, gesticulando irritado pela rua. "Tem um lugar ali. Mas você que paga."

"Tô sem grana", eu disse simplesmente. Não era mentira.

Seu rosto se contorceu em nojo, mas ele engoliu qualquer insulto que estivesse na ponta da língua. "Tanto faz. Vamos logo."

O lugar era uma lanchonete pé-sujo que cheirava a café velho e cebola frita. O vinil dos bancos estava rachado, e uma fina camada de gordura cobria todas as superfícies. Era o tipo de lugar que eu poderia pagar, se algum dia tivesse dinheiro.

Javier observou com nojo explícito enquanto eu pedia um prato feito. Ele pagou o caixa com uma nota amassada do bolso, parecendo que estava manuseando lixo tóxico.

Ele não comeu. Apenas sentou-se à minha frente, de braços cruzados, com uma expressão de puro desdém no rosto enquanto eu devorava a comida. Ele provavelmente achava que eu era nojenta, algum tipo de animal selvagem.

"Nunca viu alguém comer antes?", ele murmurou.

Eu o ignorei. Foquei na sensação do arroz quente e gorduroso preenchendo o vazio agonizante no meu estômago. Essa sensação... eu me lembrava tão bem. Essa era a fome que Anita me infligiu.

Minha madrasta, Anita Barros. Uma mulher que se infiltrou em nossas vidas depois que minha mãe morreu, uma cobra venenosa disfarçada de esposa preocupada. Ela envenenou meu pai, Davi, contra mim, transformando-o em uma casca fraca e que evitava conflitos, que ficava em silêncio enquanto sua única filha era submetida à fome e ao abuso emocional.

Era tudo por sua preciosa filha, Kimberly. Minha meia-irmã popular, mimada e líder de torcida. Para garantir que Kimberly tivesse o melhor de tudo - roupas novas, um carro, um futuro - eu não podia ter nada. O método de Anita era simples e brutal: privação financeira. Ela dava ao meu pai apenas o suficiente de seu salário de mecânico para mantê-lo contente, e controlava o resto. Meu dinheiro do lanche foi o primeiro a ir embora, reduzido a uma ninharia e depois a nada.

"Vai te ajudar a ficar magra, Helena", ela dizia com um sorriso enjoativamente doce, enquanto Kimberly mastigava uma barra de chocolate. "Nenhum garoto gosta de uma garota gordinha."

A fome era uma arma. Me deixava fraca, sem foco. Roía minha concentração na aula, fazia minha cabeça girar, transformava meu mundo em uma névoa de desespero. Foi projetada para me fazer fracassar. Para sabotar minhas notas, meu vestibular, minha única chance de conseguir uma bolsa de estudos para escapar desta cidade.

E tinha funcionado. Na minha primeira vida, tinha funcionado perfeitamente.

Raspei o último grão de arroz do prato e coloquei o garfo no lugar com um suspiro de satisfação. Foi a primeira vez que me senti cheia no que pareceu uma eternidade.

"Terminei", anunciei.

Javier pulou de pé, aliviado. "Ótimo. Vamos."

Quando ele se virou, eu estendi a mão e agarrei seu braço. Meus dedos se fecharam em seu bíceps.

Ele congelou, seu corpo inteiro ficou rígido. Através da manga de sua jaqueta, eu podia sentir o calor de sua pele, a tensão súbita e aguda em seu músculo. Uma reação pura e primitiva. Ele era apenas um garoto, afinal. Um garoto arrogante e cruel, mas um garoto mesmo assim.

"E agora?", ele perguntou, sua voz um pouco rouca. Ele pigarreou. "Você precisa de dinheiro, né? Todo mundo sabe que precisa."

Eu sorri, uma curva lenta e deliberada dos meus lábios. Ele era tão previsível. "Sabe, as arquibancadas... são tão frias e públicas."

Eu me inclinei mais perto, meus lábios quase roçando sua orelha. O cheiro de seu perfume era enjoativo, mas eu ignorei.

"Eu conheço um lugar melhor", sussurrei. "O Motel Azul, logo ali na estrada. É mais quente. Mais... privado."

O Motel Azul. O motel mais vagabundo e barato da cidade, onde casos ilícitos e negócios de drogas aconteciam sob o letreiro de neon piscante.

Senti ele engolir em seco, seu pomo de adão subindo e descendo. O predador achava que sua presa estava caminhando voluntariamente para uma armadilha mais aconchegante e confortável.

Ele não tinha ideia de que era ele quem estava prestes a ser devorado.

Ponto de Vista de Helena Andrade:

No momento em que a porta do quarto 207 se fechou, a compostura cuidadosamente construída de Javier se estilhaçou. Ele me girou, me pressionando contra a madeira barata, seu corpo me enjaulando. Sua respiração estava pesada, ofegante no quarto pequeno e com cheiro de mofo.

Ele se inclinou sobre mim, o rosto próximo, os olhos escuros com uma mistura de excitação e algo que parecia muito com nervosismo. Ele estava tentando ser o agressor, o que estava no comando. Mas ele não se mexeu. Apenas ficou olhando, seu peito subindo e descendo rapidamente.

Patético. Ele era virgem, ou quase isso. Pura pose e nenhuma substância. Na minha vida de 28 anos, eu lidei com homens que poderiam devorar esse garoto no café da manhã.

Eu quebrei o silêncio tenso, minha voz um murmúrio baixo e sugestivo. "Você não quer tomar um banho primeiro? Temos a noite toda."

Deixei meus olhos percorrerem seu corpo, um olhar deliberado e avaliador. "Quem vai primeiro? Você... ou eu?"

Ele me observou, sua suspeita lutando contra sua excitação. Ele provavelmente estava se perguntando como uma garota supostamente tímida e pobre sabia jogar esse jogo tão bem. Mas a luxúria era um motivador mais poderoso que a lógica.

"Eu", ele decidiu, um sorriso presunçoso voltando ao seu rosto. "Você espera bem aqui."

Ele jogou a mochila na cama. Ela aterrissou com um baque surdo. Ele achava que estava sendo casual, mas era apenas um cachorrinho ansioso demais. "Não se preocupe, vou ser rápido."

"Não estou com pressa", eu disse, minha voz pingando falsa promessa.

A porta do banheiro se fechou. O som do chuveiro começando foi a minha deixa.

Eu não hesitei. Fui até a cama e abri o zíper de sua mochila. Lá dentro, aninhada entre um livro de química e uma camisa amassada, estava exatamente o que eu procurava: uma pequena câmera digital prateada. A arma dele. Meu prêmio.

Em seguida, peguei o fone do telefone de disco do motel. O tom de discagem zumbiu no meu ouvido. Lembrei-me do número de um panfleto pregado em um poste de telefone, um que eu tinha visto mil vezes em minhas caminhadas famintas para casa. Garotas de programa. Rápidas, discretas e sempre em busca de dinheiro.

Uma mulher com voz entediada atendeu no segundo toque.

"Quarto 207, Motel Azul", eu disse, minha voz baixa e urgente. "Preciso da sua garota mais bonita. E preciso dela agora." Desliguei antes que ela pudesse fazer qualquer pergunta.

Meu alvo final era a carteira dele. Encontrei-a no bolso da frente de sua calça jeans, que ele havia jogado descuidadamente em uma cadeira. Abri-a. Estava cheia de dinheiro. Notas de cem reais. Claro. O pai de Javier, o magnata local de concessionárias de carros, mimava seu filho podre de rico. Javier nunca quis nada.

Isso estava prestes a mudar.

Contei o dinheiro. Dez mil reais. Era mais do que eu tinha visto em todos os meus dezoito anos. Peguei cinco mil para mim - o suficiente para o depósito de segurança de uma nova vida. Deixei dois mil e quinhentos na carteira e embolsei os outros dois mil e quinhentos. Uma taxa de serviço.

Assim que guardei o dinheiro no meu sutiã, o lugar mais seguro que consegui pensar, uma batida suave veio na porta.

Timing perfeito.

Eu tinha acabado de abrir a porta e conduzir uma mulher de aparência perplexa em um vestido barato de estampa de oncinha para dentro quando o chuveiro desligou. Pressionei os dois mil e quinhentos reais em sua mão. "Ele é todo seu. Ele te paga o resto quando terminarem."

Apaguei a luz principal, deixando apenas o brilho fraco e sórdido da luminária de cabeceira. O quarto mergulhou nas sombras.

"Lena?", a voz de Javier chamou do banheiro. "Por que está tão escuro?"

Silêncio.

Ouvi-o sair do banheiro. A cama rangeu quando a mulher, claramente uma profissional, se posicionou sob as cobertas.

"Lena?", ele chamou de novo, sua voz tremendo ligeiramente. Ele estava tentando soar confiante, mas o tremor entregava sua excitação. Seus pés descalços pisaram no carpete gasto. Ele era uma mariposa atraída pela chama.

Ele alcançou a cama e se inclinou, sua silhueta delineada pela luz fraca da janela. "Você está aí embaixo?", ele sussurrou, sua voz grossa de antecipação.

Do meu esconderijo no canto escuro perto da porta, eu observei, um sorriso predatório no rosto.

Ele estendeu a mão e puxou o edredom.

O que aconteceu a seguir foi um borrão de movimento. Um grito de Javier, não de prazer, mas de puro choque. A mulher, fiel à sua profissão, envolveu os braços e as pernas ao redor dele, puxando-o para a cama com uma força surpreendente.

Dois corpos, um nu e pálido, o outro vestido de oncinha, emaranhados na colcha manchada.

Clique. Flash.

O flash da câmera iluminou a cena em uma explosão de luz brilhante e condenatória.

Eu tinha a minha foto.

Javier recuou, seus olhos arregalados de horror e descrença. Ele olhou da mulher, que agora estava sentada e parecendo irritada, para mim, parada perto da porta com a câmera dele na mão.

"Isso não fazia parte do plano", a mulher reclamou, puxando o lençol até o peito.

"Só espera", eu disse a ela, meus olhos fixos em Javier. Levantei a câmera, deixando-o dar uma boa olhada nela. Eu sorri, um sorriso frio e afiado que não alcançou meus olhos. "Ora, ora, Javier. Parece que eu consegui a minha foto."

O choque finalmente passou, substituído por uma onda de fúria pura. "Sua vadia!", ele rugiu, tentando se desembaraçar dos lençóis e da mulher. "Que porra é essa?"

"Isso", eu disse, minha voz calma e uniforme, "é uma fotografia de dez mil reais. Você pode tê-la, e a câmera, por esse preço."

Joguei a carteira dele na cama. "Já peguei a minha metade. Tem dois mil e quinhentos aí para os serviços da sua nova amiga. Considere o resto uma taxa de conveniência."

Virei-me para a mulher. "Ele é todo seu. Pegue seu dinheiro com ele."

Com isso, joguei minha mochila sobre o ombro e saí, sem olhar para trás.

"Lena! Volta aqui, sua vadia de merda!", Javier gritou, saindo da cama.

Ele foi parado pela mulher, que agarrou seu braço. "Ei! Onde você pensa que vai? Você me deve dois mil e quinhentos, bonitão!"

Os gritos e xingamentos deles me seguiram pelo corredor. Eu não diminuí o passo. Abri a porta pesada do motel e saí para o ar fresco da noite.

Fechei a porta atrás de mim, deixando o caos para trás.

Aproveite seu primeiro gosto de humilhação, Javier, pensei. Tem muito mais de onde isso veio.