Vingança é Doce, Amor é Mais Doce

Meu marido, Heitor Almeida, só me toca quando está bêbado demais para lembrar que me odeia com todas as forças. Por três anos, ele me culpou pela morte de seu verdadeiro amor, Isabela.

Ontem, ele trouxe para casa uma mulher que fez uma cirurgia plástica para ficar exatamente igual a ela.

Então, meus próprios filhos gêmeos pararam na minha frente e me mandaram ir embora.

"Papai trouxe nossa nova mamãe pra casa", eles disseram. "Você tem que ir embora agora."

A mulher, minha irmã adotiva Gigi, cortou deliberadamente a própria perna com uma faca e me culpou por isso.

Quando Heitor a viu sangrando, ele não hesitou. Ele me empurrou para o chão.

Mais tarde, a irmã dele, Isadora, me deu um tapa, com os olhos queimando de ódio. "Fui eu que disse a todos que você matou a Isabela", ela sussurrou com veneno. "E vou continuar dizendo."

Meus filhos, meu marido, meus sogros - todos eles escolheram a mulher que usava o rosto de uma morta em vez de mim. O amor que eu guardei por tanto tempo finalmente se foi.

Naquela noite, ele me encurralou no meu quarto, rasgou o vestido do meu corpo e me chamou de suja.

Ele pensou que eu iria desmoronar.

Em vez disso, voltei para a sala de estar, peguei os papéis do divórcio que eu já tinha preparado e joguei bem na cara dele.

Capítulo 1

Acordei com a dor familiar no meu corpo. Era uma pontada surda, um lembrete da noite anterior.

Por um momento, me permiti acreditar que era um sonho.

Mas o homem dormindo ao meu lado, Heitor Almeida, era muito real. Sua respiração era regular, seu rosto bonito e sereno sob a luz da manhã. Ele não parecia em nada com o homem que me acusou de drogá-lo três anos atrás.

Aquela noite foi o começo de tudo. Um caso secreto entre uma garota de dezoito anos e o homem que ela amou a vida inteira. Ele acordou furioso, me chamando de sem-vergonha, convencido de que eu o havia armado uma armadilha.

Então eu descobri que estava grávida.

Nossas famílias nos forçaram a casar. No dia do nosso casamento, seu verdadeiro amor, sua namorada de infância, Isabela Matos, morreu em um terrível acidente de carro a caminho de impedir a cerimônia.

Ele me culpou por isso também.

Por três anos, ele me tratou como se eu fosse invisível, um fantasma em sua casa. A única vez que ele me tocava era no meio da noite, quando estava bêbado ou solitário demais para lembrar que me odiava.

A noite passada tinha sido uma dessas noites.

Uma lágrima escorreu do meu olho e encharcou o travesseiro. Eu pensei que poderia passar minha vida inteira assim, amando-o à distância, aceitando as migalhas de atenção que ele me dava. Pensei que minha devoção acabaria por desgastar sua dor e raiva.

Eu fui uma tola.

Ontem, ele trouxe uma mulher para casa. Ela era exatamente igual à Isabela. Uma cópia perfeita e ambulante do fantasma que assombrava nosso casamento.

Então meus filhos gêmeos, meu filho e minha filha, pararam na minha frente e me mandaram ir embora.

"Papai trouxe nossa nova mamãe pra casa", eles disseram. "Você tem que ir embora agora."

Foi quando eu soube. O amor que eu guardei por tanto tempo estava finalmente morto. Não poderia sobreviver a isso.

Passei o resto do dia me apagando meticulosamente da vida da família Almeida, guardando cada foto, cada presente, cada vestígio de que eu já existi aqui.

Peguei meu telefone e disquei um número que não ligava há anos.

"Senhor Miller, eu me decidi. Me empreste o dinheiro, e eu vou embora com você."

Desliguei antes que ele pudesse responder, minha determinação se solidificando.

A lembrança da intimidade da noite passada parecia amarga agora, não doce. Chorei silenciosamente, as lágrimas liberando três anos de dor.

De repente, Heitor se mexeu ao meu lado. Ele passou um braço pela minha cintura, me puxando para perto. Sua voz estava rouca de sono.

"Não chore, Laura."

Foi um raro momento de ternura, um fantasma do garoto que eu conhecia.

Mas era tarde demais. O nome Isabela Matos era um pesadelo que me seguiu por anos. A morte dela foi considerada um acidente, mas Heitor sempre acreditou que eu tive algo a ver com isso. Os freios do carro dela haviam sido adulterados, mas qualquer evidência que apontasse para o verdadeiro culpado foi misteriosamente apagada.

Ele me acusou, gritou comigo, me chamou de assassina. Ele tentou cancelar o casamento, mas minha gravidez e a pressão de nossos avós, Dona Constança Pires e Coronel Evaristo Campos, o forçaram.

Soltei uma risada amarga. Tudo isso estava no passado agora.

Uma empregada bateu na porta. "Dona Laura, o Senhor Heitor tem uma visita chegando esta tarde."

Uma pequena e estúpida centelha de esperança se acendeu no meu peito. Uma visita? Ele estava tentando consertar as coisas? Talvez a noite passada tenha significado algo para ele.

Esperei por ele a tarde toda, meu coração batendo como um pássaro nervoso. Lembrei-me de quando era uma garotinha, correndo atrás dele, e como ele sempre cuidava de mim. Foi por esse Heitor que me apaixonei.

A porta da frente se abriu. Eu me virei, um sorriso já no meu rosto.

E então eu congelei.

Heitor estava lá, mas não estava sozinho. Ao lado dele estava a mulher de ontem. A mulher com o rosto de Isabela Matos.

Ela era uma réplica exata. Era aterrorizante.

A mulher sorriu docemente. "Laura, você se lembra de mim, não é? Sou sua irmã, Gigi."

Giovanna Kelly. A filha adotiva da minha mãe. Minha irmã.

"Seu rosto", sussurrei, incapaz de desviar o olhar. "O que você fez com o seu rosto?"

O sorriso de Gigi se alargou, uma pitada de malícia em seus olhos. "Eu só queria parecer com a pessoa que o Heitor mais ama. Você não acha que combina comigo?"

Ela então se virou, seu rosto se desfazendo em lágrimas, e enterrou a cabeça no peito de Heitor. "Heitor, acho que a assustei. Ela parece que quer me machucar."

O rosto de Heitor se transformou em pedra. Sua voz era gelo. "Laura, peça desculpas para a Gigi. Agora."

Ele guiou Gigi para a sala de estar, com o braço protetoramente ao redor dela. Sua irmã, Isadora Galvão, os seguiu. Ela me lançou um olhar de puro ódio.

"Ainda fingindo ser a dona da casa? Você é uma desgraça, Laura."

Gigi era minha irmã adotiva. Três anos atrás, ela sofreu um acidente que a desfigurou. Ela me culpou, é claro, embora a verdade fosse muito mais complicada. Aquele incidente foi o prego final no caixão da minha reputação.

Fiquei ali perto da porta, congelada, pelo que pareceu uma eternidade.

Uma voz fria e impaciente veio de trás de mim. "Você vai ficar aí parada o dia todo?" Era Heitor. O breve calor da manhã havia desaparecido, substituído pelo desprezo familiar e arrepiante.

"Você ainda quer ser a mulher desta casa, Laura?" A voz de Heitor era afiada, cortando meu torpor.

Ele gesticulou em direção à cozinha. "Gigi é uma convidada. Você vai ficar aí parada e deixar que ela faça todo o trabalho?"

Abaixei a cabeça, não querendo que ele visse as lágrimas se formando em meus olhos. Passei por ele sem dizer uma palavra.

Ele provavelmente pensou que eu estava com vergonha. Ele estava errado. Eu só estava cansada de ele me ver desmoronar.

Na cozinha, Giovanna Kelly estava se movendo como se fosse a dona do lugar. Ela preparava uma bandeja de frutas, seus movimentos graciosos e praticados. Isadora estava ao seu lado, ajudando a cortar legumes, tagarelando como se fossem melhores amigas.

Era irônico. Isadora costumava me seguir como um cachorrinho, sempre me dizendo o quanto me admirava. Tudo isso mudou depois que Isabela morreu.

"Laura", disse Gigi, sua voz escorrendo falsidade. "Você poderia me ajudar a cortar essas mangas?"

Ela não esperou por uma resposta, apenas empurrou a tigela de frutas e uma faca afiada em minhas mãos.

Eu recuei. "Eu não posso."

Eu sou alérgica a mangas. Uma alergia mortal.

A tigela escorregou da minha mão, caindo no chão com um estrondo. A faca bateu ao lado, quicando no azulejo e fazendo um corte fino e profundo na panturrilha de Gigi.

O sangue brotou instantaneamente, vermelho vivo contra sua pele pálida.

"Ah!" ela gritou, agarrando a perna. Ela caiu no chão, lágrimas escorrendo pelo rosto. "Laura, eu sei que você não gosta de mim, mas precisava fazer isso?"

Ela começou a se balançar para frente e para trás, sua respiração se tornando irregular. "A faca... o sangue... é como naquele dia..."

Era uma performance. Uma imitação perfeita de alguém tendo um ataque de estresse pós-traumático.

"Foi um acidente!" eu disse, minha voz tremendo. "A faca caiu!"

Ninguém estava ouvindo.

Heitor entrou correndo, seu rosto uma máscara de fúria. Ele viu Gigi no chão, sangrando e histérica, e não hesitou. Ele me empurrou com força.

Eu tropecei para trás, meu pé prendendo na perna de uma cadeira. Eu caí, meu quadril bateu no chão duro com uma dor excruciante.

"Eu sou alérgica a mangas!" gritei, tentando me levantar. "Está nos meus registros médicos! Eu tenho o laudo!"

Isadora zombou. "Alérgica? Nunca ouvi falar disso. Você só está inventando desculpas."

"Aconteceu depois que eu tive os gêmeos!" insisti, a dor no meu quadril me deixando tonta. "O laudo está no meu quarto. Eu posso provar."

Tentei me levantar, para ir buscar o pedaço de papel que me inocentaria.

"Chega", a voz de Heitor era um rosnado baixo. Ele nem estava olhando para mim. Seus olhos estavam fixos no rosto pálido e manchado de lágrimas de Gigi. Era o mesmo rosto de Isabela.

Ele se ajoelhou, pegando Gigi em seus braços como se ela fosse feita de vidro. "Está tudo bem", ele murmurou, sua voz suave e calmante. "Eu estou aqui."

Ele a carregou para fora da cozinha, passando por mim como se eu não estivesse ali, como se eu não estivesse caída no chão com dor.

Trinquei os dentes, forçando-me a não chorar. Com cada grama de força que eu tinha, me levantei, apoiando-me no balcão. Minha perna latejava com uma dor ardente.

Mancando, voltei para o meu quarto, o silêncio da casa me pressionando.

Assim que alcancei a maçaneta, uma mão apareceu e me parou.

Isadora.

Ela me deu um tapa, o som ecoando no corredor. "Isso foi pela Gigi", ela sibilou.

"E isso", disse ela, seus olhos queimando com um ódio de três anos, "é pela Isabela. Você a matou, sua desgraçada. Eu disse a todos que foi você, e vou continuar dizendo."

Uma raiva incandescente que eu não sentia há anos surgiu dentro de mim. Eu levantei a mão e dei um tapa nela, com força.

"Eu não a matei!"

Isadora apenas riu, um som cruel e triunfante. "Não importa. Ninguém nunca vai acreditar em você. Nem o Heitor. Nem meus avós. Nem mesmo sua própria mãe. Ela gosta mais da Gigi do que de você, sabia?"

A luta se esvaiu de mim. Ela estava certa.

Tropecei para dentro do meu quarto e encontrei o laudo de alergia. Minhas mãos tremiam enquanto eu olhava para a assinatura do médico, as palavras clínicas que provavam minha inocência.

Qual era o sentido?

Rasguei o papel em pedacinhos, deixando-os cair no chão como folhas mortas. Evidências não significavam nada em um mundo onde ninguém estava disposto a ouvir.

Os sons do quarto ao lado eram um tipo especial de tortura. Os murmúrios baixos e reconfortantes de Heitor, os soluços suaves de Gigi.

Lembrei-me de um tempo em que ele costumava me consolar assim. Quando eu era uma garotinha com o joelho ralado, ele me carregava para casa e cantava para eu dormir.

Isso parecia uma outra vida.

Desde o nosso casamento, dormíamos em quartos separados. Foi apenas nas últimas semanas que ele começou a me procurar no meio da noite, um retorno breve e confuso a uma intimidade que eu desejava. Isso me deu um pingo de esperança.

Agora eu sabia que essa esperança era uma mentira.

Eu podia ouvir a água correndo no banheiro dele. Cravei as unhas na palma da minha mão, a dor aguda uma distração bem-vinda.

Tentei dizer a mim mesma que tudo isso era um pesadelo. Que o calor da nossa infância era a realidade, e este presente frio e cruel era apenas um sonho ruim.

Mas não era.

Não sei por que, mas meus pés me levaram para fora do meu quarto e até a porta dele. Fiquei ali, ouvindo, meu coração batendo forte.

A porta se abriu de repente, e quase colidimos. Heitor estava ao telefone, a testa franzida. Ele mal olhou para mim ao passar.

Uma onda de alívio patético me invadiu. Ele estava saindo. Ele não tinha passado a noite com ela.

Abri a porta dele.

O alívio morreu instantaneamente.

Gigi estava lá, parada no meio do quarto. Ela não usava nada além de uma calcinha de seda e uma das camisas brancas de botão de Heitor. A camisa estava desabotoada, revelando a curva de seus seios. Era uma declaração inconfundível.

Ela passou a mão pelo cabelo, um gesto lento e sedutor. "Heitor, querido", ela chamou com uma voz sensual, sabendo que eu estava assistindo. "Você vai voltar para a cama?"

Algo dentro de mim se partiu.

Eu avancei, agarrando um punhado de seu cabelo e puxando sua cabeça para trás. Eu a esbofeteei, uma, duas vezes, a ardência na minha palma imensamente satisfatória.

"Nunca mais o chame assim", rosnei, minha voz crua de fúria. "Ele não é seu 'querido'."

Gigi apenas sorriu, seus olhos cheios de veneno. "Ele é meu tio por afinidade, Laura. Isso o torna meu mais velho. Você, por outro lado, é apenas a filha adotiva que descaradamente subiu na cama dele."

As palavras me atingiram como um golpe físico.

Três anos atrás, na noite do meu aniversário de dezoito anos, alguém me drogou. Acordei na cama de Heitor. Ele acordou enojado, convencido de que eu tinha orquestrado tudo. A verdade nunca veio à tona. Uma empregada foi paga para assumir a culpa e depois desapareceu convenientemente. Heitor nunca acreditou na confissão dela por um segundo.

Nossas famílias ficaram escandalizadas. Minha mãe, Heloísa, e os avós de Heitor decretaram que eu não poderia me casar com ele como uma Navarro. Era vergonhoso demais. Então eles me tornaram a filha adotiva, e Gigi, sua verdadeira filha adotiva, foi elevada ao status de jovem dama da casa.

Olhei para o rosto de Gigi, aquela cópia perfeita do de Isabela. Meu corpo inteiro tremia com uma raiva tão profunda que me assustou.

"Por quê?" engasguei. "Por que você se fez parecer com ela?"

O sorriso de Gigi era uma curva lenta e cruel. "Para tirá-lo de você, é claro."

Ela se inclinou para mais perto, sua voz um sussurro venenoso. "Eu deveria te agradecer, na verdade. Se você não tivesse me empurrado para aquele fogo e arruinado meu rosto, eu nunca teria tido a chance de conseguir este. E ele ama este rosto."

"Eu não te empurrei!" gritei, a velha acusação abrindo uma nova ferida.

"Não importa", ela ronronou, recuando. "Ninguém acredita em você. Sua mãe te odeia. Seu irmão te odeia. Todos eles gostariam que você fosse a que morreu naquele incêndio, não a Isabela."

Suas palavras eram punhais. "Você deveria simplesmente morrer, Laura. Vá em frente. Faça isso."

Ela saiu do quarto, seus quadris balançando, vestindo nada além daquela camisa e calcinha. As empregadas no corredor baixaram os olhos, não ousando olhar para ela, a nova rainha do castelo.

Voltei para o meu quarto, minha mente um borrão de dor. Peguei o punhado de cabelo dela que eu tinha arrancado e joguei na lixeira. Nojento.

Caí no chão no canto, meu corpo se encolhendo em uma bola apertada. Meus olhos pousaram no frasco de pílulas na minha mesinha de cabeceira. Antidepressivos.

Minha mão os alcançou. Seria tão fácil.

Nesse momento, Heitor invadiu o quarto. Ele viu o frasco na minha mão, e seus olhos escureceram.

Ele se aproximou, seu rosto uma máscara de fúria fria. "Você não ousaria", ele rosnou, arrancando o frasco da minha mão. "Você não quer ter este bebê, quer?"

Ele olhou para o rótulo. Era um frasco de pílulas anticoncepcionais. Eu tinha colocado os antidepressivos dentro dele.

"Eu prometo", disse ele, sua voz escorrendo sarcasmo, "não vou te tocar de novo. Então você pode parar de tomar isso."