Do Luto à Luta: A Virada de Sofia

Saí do hospital com o atestado de óbito da minha mãe na mão. O sol do meio-dia estava forte, mas eu sentia um frio que vinha de dentro. O meu telemóvel vibrou. Era o meu marido, Pedro. A voz dele era animada, perguntando se a minha mãe já tinha feito o almoço para ele e a minha sogra, Beatriz. Com a garganta rouca, respondi: "Ela não vai poder fazer." Ele, irritado, retrucou: "Diz-lhe para não ser preguiçosa. A minha mãe fez um esforço para vir de longe só para provar a comida dela." Nesse momento, a frieza insuportável atingiu-me. "Pedro, a minha mãe morreu." Houve um silêncio do outro lado. Depois, a voz dele voltou, furiosa: "Morreu? Estás a brincar comigo? Que piada de mau gosto é essa, Sofia?" Não havia preocupação comigo, nem com a minha mãe falecida. A única preocupação dele era a desilusão da sua mãe, Beatriz. "O que é que eu digo à minha mãe agora? Que a viagem foi em vão?" Ele exigiu que eu inventasse uma desculpa, para "não estragar o dia" à sua mãe, que tinha o "coração fraco". Enquanto a minha mãe, que acabara de morrer de um ataque cardíaco, era "preguiçosa". O mundo pareceu girar devagar enquanto a raiva se apoderava de mim. A minha mãe morreu de tristeza acumulada ao servir uma família que nunca a valorizou. O homem com quem partilhei cinco anos de vida estava mais preocupado com um almoço cancelado do que com a morte da minha mãe. A decisão formou-se na minha mente, clara e fria. Liguei-lhe de volta e, antes que ele pudesse terminar a sua reclamação, a minha voz firme cortou-o: "Pedro, vamos divorciar-nos."