O Bilhete Premiado Perdido

O meu filho nasceu prematuro, viveu apenas três dias. Não tive tempo de sequer o abraçar. Liguei ao meu marido, Leo, para partilhar a dor, mas do outro lado só ouvi música alta e risos embriagados. Ele estava na festa de aniversário da irmã, Inês. Quando finalmente lhe disse que o nosso filho tinha morrido, a sua voz arrastada respondeu: "Não estragues a celebração por causa de um assunto tão trivial!" A minha sogra, Sofia, ao fundo, concordou. Eles desligaram. O meu mundo desmoronou. Ninguém da família dele apareceu no funeral. Mas a verdadeira atrocidade ainda estava por vir. Ao arrumar as minhas coisas, encontrei uma apólice de seguro de vida no valor de cinquenta mil euros. O nome do beneficiário era Leo. O meu marido tinha feito um seguro de vida para o nosso filho recém-nascido, colocando-se a si mesmo como o único beneficiário. Ele não chorava a perda do nosso filho, mas sim a perda de um "bilhete de lotaria premiado". Aquela era a crueldade mais insuportável. Como é que um pai podia ser tão monstruoso? A dor deu lugar a uma raiva gélida e inquebrável. Eu não ia deixar que ficassem impunes. Eu ia lutar. Pelo meu filho. E por mim. O divórcio estava apenas a começar.